Последний бросок на запад

Глава 1

— Так сколько же человек вы убили?

Вопрос как бы завис в воздухе, и казалось, останется без ответа.

Однако ответ все-таки последовал. И голос звучал на редкость безразлично, даже буднично:

— А я и не считал. Раньше зарубки на прикладе делал, а потом надоело. Знаете — после второго десятка сбился со счета.

Подобные вопросы могли бы смутить кого угодно, но только не этого русского наемника, крепкого, накачанного парня в камуфляжной форме, вот уже без малого год воюющего на сербской стороне в Боснии, бывшей республике бывшей федеративной Югославии.

Тот, кто задал этот страшный вопрос, также не смутился, во всяком случае, виду не подал. Это был известный журналист российского телевидения, приехавший в Югославию снимать сюжеты о русских рейнджерах.

Место событий — сербские позиции в районе города Тузла, разбомбленные после налета авиации НАТО. Дымились развалины домов, в воздухе отвратительно пахло гарью, от развалин склада поднимался черный удушливый дым.

— Хм… Убивать? А что в этом страшного? Жизнь — она всегда строилась на насилии, и война — высшее проявление этой… высшее проявление жизни. Вон западные миротворцы, — наемник кивнул в сторону дымящихся руин, — тоже понимают, что без насилия не может быть мира. Все правильно…

Тележурналист, сжав микрофон, сунул его под самый нос наемника:

— Но убить впервые — это страшно?

Тот ухмыльнулся:

— Почему? Законы войны просты и незамысловаты, как автомат Калашникова: или ты убиваешь, или тебя… — немного помолчав, добавил: — то же самое и в жизни. Где-то я читал, — он наморщил лоб, — один очень неглупый человек сказал: «Жизнь — это война всех против всех». Хорошо сказано. А на войне, как и в жизни, главное — успеть убить первым. Вот тебя, — он перешел с журналистом на «ты», — тебя я мог бы убить секунды за три. А то и меньше. — Заметив в глазах репортера вопрос, он поспешил объяснить: — Могу скрутить голову — и ты свалишься, даже не пикнув, могу засадить тебе нож в солнечное сплетение или в сердце, могу…

Рейнджер еще долго объяснял; как он понимает свое ремесло. Скорее, он делал это больше для репортера, чем для будущих телезрителей, и делал это без бравады.

Ремесло как ремесло: одни убивают, другие снимают об этом сюжеты.

Журналист, приехавший в Югославию снимать репортаж о наемниках, нанятых сербской стороной, был не совсем подготовлен к общению с людьми, профессия которых — за деньги отстаивать чужие интересы с оружием в руках. Среди них встречались люди совсем другого качества, интересы которых составляли не столько деньги, сколько идеологические соображения, наиболее частое среди которых — «помочь православным славянским братьям»; об этой, правда, малочисленной категории журналист был наслышан больше.

Война в бывшей СФРЮ шла вот уже несколько лет, то затихая, то вновь разгораясь. И конца ей не было видно. На Балканы едва ли не со всей Европы стекались «искатели приключений», весь интерес которых состоял в зеленых купюрах с портретами американских президентов, которыми платили за риск.

Наемники. Одна из древнейших профессий.

Спартанцы на службе у персидских царей, славянские отряды при дворе византийских императоров, кондотьеры в средневековой Италии, ландскнехты — в Германии. Они были, есть и, наверное, будут.

Кто бы мог подумать, что в XX веке при расцвете наций, когда человек достигнет Луны и нацелится на Марс, вдруг разгорятся затяжные и кровавые религиозные войны. Вспоминались древние обиды, плодились новые — и снова, и снова гремели пушки, по дорогам двигались беженцы. А те из власть имущих, у кого водились деньги, загребали жар чужими руками — руками хладнокровных убийц-профессионалов, наемников.

Постигла эта судьба и благополучную цветущую Югославию. Сербы, хорваты, мусульмане-боснийцы превратились в смертельных врагов. А самая бедная из бывших ее республик — Босния стала ареной жестоких столкновений этих трех народов-противников, говоривших на одном языке.

И в этой стране профессия наемника расцвела пышным цветом.

Журналист задал новый вопрос:

— Вас много?

— Наемников? Достаточно. Во всяком случае, есть целые взводы, составленные преимущественно из них…

— Кто же эти люди, взявшие на себя труд решать этот конфликт? — Видимо, репортер решил выжать из своего собеседника как можно больше информации.

— Большинство составляют восемнадцати-, двадцатилетние парни — выходцы из Восточной Европы, бывших социалистических стран, по той или иной причине оказавшиеся, так сказать, не-у дел и желающие подзаработать деньжат, — с готовностью пояснил наемник, глянув в объектив камеры. — Некоторые — прирожденные воины, талант которых только здесь и может проявиться. Есть и идейные, приехавшие драться за «правое сербское дело», но таких мало. И тут, в Югославии, они, как правило, не приживаются… Война — дело серьезное, и выживают на ней в первую очередь люди сильные.

Репортер долго еще интервьюировал собеседника, пока вновь не завыла сирена, предупреждающая о налете натовских бомбардировщиков…

Этот пригород Тузлы казался совершенно вымершим. Трудно было поверить, что в этих дымящихся развалинах может кто-то жить. Однако буквально в нескольких километрах отсюда в любую сторону жизнь шла своим чередом. Но для этого парня в камуфляже жизнью была война.

Тот русский парень, наемник, с такой готовностью рассказывавший о своем понимании жизни и войны, так и не сказал главного — того, что война — это опрокинутый мир и что на войне существует свой свод законов, которые в обыденной жизни неприемлемы.

Где еще можно безнаказанно убивать, грабить, совершать диверсии да еще получать за это награды и заработать репутацию героя?

Может быть, именно это и влечет сюда жестких, необузданных людей, которые не находят себя в мирной жизни. Толкотня в общественном транспорте, походы с авоськой по магазинам, разговоры о политике и футболе — разве это достойно настоящего мужчины?

Бой, засады, трофеи, кровь — вот это жизнь! Побеждает сильнейший — прописная истина.

И не ради идеи идет на войну такой человек — погибать за какие-то абстрактные понятия для него просто глупо.

А вот деньги — далеко не. абстракция; их можно пощупать и поменять на все, что хочешь. Лишь бы их количество было соизмеримо с желаниями.

Ради денег стекаются к многочисленным «горячим точкам» планеты профессионалы, говорящие на разных языках, но движимые одной страстью.

Дмитрий Валерьевич Емельянов был коренным москвичом, мало чем отличавшимся от большинства сверстников, и скажи ему несколько лет назад, что он окажется в Балканских горах с автоматом Калашникова в руках, — он бы наверняка принял это за шутку…

Родился Емельянов в тысяча девятьсот шестьдесят пятом году в Черемушках, в ничем не примечательной семье. Отец — простой инженер, мать — учительница. Комсомольский активист, спортсмен, общественник, он в восемнадцать лет, как и положено любому советскому человеку, пошел в армию.

Во время смотрин в военкомате на него сразу обратил внимание капитан с парашютами в голубых петлицах.

— Сколько раз подтягиваешься? — спросил он, окинув взглядом накачанную фигуру Емельянова.

— Тридцать, не напрягаясь. А что?

— Каким спортом занимался на гражданке? — не отвечая на вопрос, вновь спросил капитан.

— Самбо.

— Хочешь в десант?

— Хочу! — не задумываясь, ответил Емельянов.

Через полтора месяца он с гордостью надел голубой берет.

Высокий, широкоплечий, голубоглазый, «отличник боевой и политической подготовки» он сразу завоевал авторитет у товарищей. Через год стал ефрейтором. Его. уважали за спокойный нрав и крепкие кулаки. Когда еще в начале службы один из «дедов» хотел заставить постирать свои портянки, Емельянов быстренько объяснил, что «дед» не прав, да так, что после этого Диму стали бояться даже старослужащие.

В совершенстве владея и всеми приемами рукопашного боя, он, не церемонясь, расправлялся с любым, встававшим у него на пути.

На дембель провожала его вся часть.

— Может быть, останешься? Дадим направление, через полгода будешь прапорщиком, — .уговаривал его командир роты.

— Да нет, достаточно — навоевался! — отвечал сержант Емельянов, которому уже рисовались радужные картины мирной жизни; почти у всех, уходящих на дембель, они непременно радужные.

На гражданке он сразу устроился работать тренером в секцию самбо. За сто двадцать рэ. Разумеется, этих денег не хватало для полноценной жизни в столице, однако Дима не мог найти иного применения своим способностям; по крайней мере, на тот момент.

Но в стране назревали большие перемены. Началась «перестройка».

Как-то, гуляя по вечерней Москве, он встретил старого приятеля, с которым вместе учился в школе. Тот был на вишневой «восьмерке», в «фирме», компанию ему составляли две хохотушки в коротких юбках и с длинными стройными ногами.

— Димка! — воскликнул он. — Емельянов! Сколько лет, сколько зим! Ты где пропадал?

— Да вот недавно дембельнулся. Сейчас работаю тренером…

— Слушай, пошли в кабак. Я угощаю! — приятель гордо потряс пачкой червонцев. Затем махнул в сторону машины, откуда выглядывали девушки. — Одна телка — твоя! Дарю! — и сделал широкий жест.

Дима, хотя и жил в Москве с самого рождения, никогда не был в ресторане «Пекин». Даже и не мечтал об Этом. Но Вася уверенно направился к входу. Шепнув что-то грозному швейцару, он махнул рукой.

— Пошли!

В понимании Емельянова ресторан был шикарным. Предупредительность официанта смущала его. Экзотические блюда, сервировка, красивые женщины, «тачка» у подъезда — короче говоря, «сладкая жизнь».

«Вот это класс!» — подумал Дима и спросил:

— Слушай, откуда у тебя столько капусты? Машина, ресторан… Ты что, банк ограбил?

— Да нет, я теперь в кооперативе работаю. По штуке в месяц зашибаю. Хочешь — иди к нам работать, я поговорю с председателем. Нам такие нужны.

— Давай, а то я за копейки вкалываю, когда ты на «восьмерке» разъезжаешь…

Дима, на славу погуляв, провел бурную ночь с одной из девиц и как-то забыл о разговоре с приятелем, однако тот, к удивлению Емельянова, не забыл.

И вот однажды в «хрущевке» Емельянова раздался телефонный звонок.

— Все, через полчаса приезжай. Профсоюзная, — 19, — послышался голос старого друга. — Я уже договорился…

— О чем?

— Все при встрече… Быстрей, тебя ждет наш председатель…

Председатель оказался солидным пожилым человеком с глубокими залысинами и невзрачными глазками под очками.

— Пойдешь охранником? — спросил он, смерив взглядом мощную фигуру Емельянова.

— А сколько платить будете?

— Для начала восемьсот, а потом видно будет, может быть, добавлю…

— Подходит! — обрадовался Дима, для которого восемьсот рублей казались огромными деньгами.

Через год зарплату увеличили до полутора тысяч, но и этих денег уже казалось недостаточно для той жизни, которую вел теперь Дима. Деньги текли как сквозь пальцы. Единственное приобретение — подержанная «волга», купленная, к тому же, в долг.

Работа, правда, оказалась не пыльная: сиди себе да смотри, чтобы всякая окрестная шпана не совалась куда не надо…

С развалом СССР развалился и кооператив.

Председатель просто-напросто набрал в банках кредитов, обналичил их и скрылся в неизвестном направлении. Емельянова долго таскали по милициям и прокуратурам, но что с него возьмешь? Да он и не знал толком, чем его начальник занимался…

Около года парень мыкался туда-сюда, но работу так и не нашел. Единственным делом, где он мог теперь со своей комплекцией получить приличные деньги, был рэкет. Но рэкетом он не хотел заниматься ни за что. Нет, это не для него! Лучше уж вновь заняться спортом…

Так он и поступил.

В секцию его приняли с распростертыми объятиями. Платили хоть и мало, но достаточно для того, чтобы не умереть с голоду. Плюс загранкомандировки — соревнования. Как тренер он теперь преподавал не только самбо, но и таэквондо.

Как-то, возвращаясь поздно вечером с тренировки, он проходил мимо Рогожского рынка. Едва Дима свернул за угол, как неподалеку во дворе раздался отчаянный женский крик:

— Помогите!..

Не раздумывая, спортсмен бросился на помощь.

Двое парней держали за руки девушку, которая изо всех сил старалась вырваться, а третий уже задирал ей юбку.

— А ну, быстро отпустите! — крикнул Емельянов, подбегая к ним.

— А ты чо, крутой, что ли? — зло усмехаясь, спросил один из парней.

— Крутой, — спокойно ответил Дима. — Очень крутой…

— Ну это мы щас проверим! — ощерясь, пообещал уличный хулиган.

И тут же выхватил из кармана нож с выкидным лезвием. Оно угрожающе сверкнуло, отражая свет уличного фонаря, и парень набросился на Дмитрия.

Реакция у профессионального спортсмена была мгновенной. Отработанным движением ноги он выбил нож, после чего, развернувшись, с размаху ударил насильника в висок.

Оценив по достоинству столь неожиданный поворот событий, двое парней отпустили все еще продолжавшую кричать от страха девушку и, достав ножи, атаковали с двух сторон.

— Ах ты пидер! — воскликнул один из них, пытаясь ножом ударить Емельянова в живот.

Ярость захлестнула сознание бывшего десантника. Он отбросил нападавшего в сторону, вырвав оружие у него из рук. После чего, сделав обманное движение, вдруг всадил нож второму бандиту в грудь.

— А-а-а, помогите, убивают!

Этот вопль заставил Емельянова очнуться. С ужасом посмотрев на дело рук своих — у его ног корчился в луже крови человек, — он только и смог произнести:

— О Господи… Что же я наделал?

И обернувшись к как будто остолбеневшей девушке, крикнул:

— Что стоишь, дура? Беги, звони в «скорую»!

Та, словно во сне, повиновалась приказу Емельянова.

А Дима нагнулся над стонущим бандитом.

— О, как я тебя… — произнес он, наблюдая, как из глубокой раны на груди струится кровь.

Обернувшись, он посмотрел на первого нападавшего. Тот без движения лежал на асфальте. Заподозрив недоброе, Дима склонился и схватил его за руку. Но попытка нащупать пульс не увенчалась успехом — от мощного удара в висок он скончался… Третий нападавший, так же как и девушка, убежал. Свидетелей не осталось. Зато милиция появилась «вовремя». Дмитрий и не думал ей сопротивляться.

Предварительное следствие велось недолго, и через два месяца состоялся суд.

Судья, тщедушный мужчина в очках, недоброжелательно смерил взглядом спортивную фигуру Емельянова и, не вдаваясь в подробности дела, присудил ему десять лет строгого режима…

— Одним бандитом меньше будет… — сказал он после заседания. — А то развелось их, по городу вечером не пройти…

На Емельянова вновь надели наручники и повели к выходу. И только в этот момент он сообразил, что произошло.

— Как?! — воскликнул он. — Как десять лет?! Да я только защищался!

Камера в знаменитой Бутырке, куда Диму перевели перед тем, как отправить на зону под Красноярск, представляла собой небольшое помещение, четыре на пять метров, где находилось около двадцати человек. Трехъярусные кровати размещались вдоль стен. В углу стояла параша.

В воздухе можно было, как говорится, «топор вешать», настолько все было прокурено. К запаху табака примешивалась еще какая-то вонь.

— A-а, новенький пришел! — поднялся ему навстречу маленький прыщавый человечек с наглой физиономией. — Ну проходи, проходи…

Дима спокойно, не моргая, посмотрел на него.

— Спасибо за разрешение, — сказал он с нескрываемым сарказмом. — Но обойдусь как-нибудь без твоих приглашений!

Затем уверенной походкой он подошел к ближайшим нарам и, скинув оттуда чей-то матрас, положил туда свои вещи, после чего спокойно улегся.

На какое-то мгновение в камере воцарилась тишина.

— Это кто у нас такой крутой? — наконец воскликнул один из игравших в карты заключенных. Паша!

— Здесь я! — отозвался здоровенный жлоб, голый торс которого представлял собой целую картинную галерею — весь в наколках.

— Объясни ему…

Татуированный встал со своего места и подошел к Емельянову. Взяв его за грудки, он попытался скинуть парня с кровати. Но Дима, согнув ногу в колене, резко распрямил ее, нанеся удар прямо в ухо склонившегося над ним противника.

Татуированный жлоб, не ожидавший такого сопротивления, глухо ойкнув, повалился на грязный бетонный пол.

Емельянов вопрошающим взглядом окинул камеру.

— Слушайте, вы, все! — произнес он, вставая. — Мне абсолютно наплевать на ваши порядки. Я не при понятиях. Я сам по себе. Не будете трогать меня, тогда я не буду трогать вас. Всем ясно?

Всем, видимо, было вполне все ясно, потому что каждый занялся своим делом.

Ночью Дима не мог заснуть. Ярость, вызванная столь несправедливым приговором, не давала ему сомкнуть глаз. «За что? — этот вопрос буравил его мозг, — ведь я не хотел никого убивать! Ведь я защищался!..»

Размышления его были нарушены каким-то подозрительным шорохом. Дима прислушался.

Кто-то подкрался к его нарам, затем склонился.

— Спит! — раздался над ухом шепот.

Емельянов понял, что сейчас произойдет что-то скверное для него — во всяком случае, если он не предпримет каких-то мер.

Желая опередить противников, он резко отбросил в сторону одеяло, нанес удар ногой в пах ближайшему из нападавших и, вскочив на ноги, мощным ударом кулака свалил другого.

— Ах ты, сука! — прохрипел Дима, почувствовав, как шею сдавила удавка.

Но не зря он последние пятнадцать лет упорно тренировался, превращая свое тело в машину смерти. Свалив прямым ударом ноги в живот следующего нападавшего, он локтем нанес мощнейший удар стоявшему сзади. Сдавливающая шею удавка ослабла. Сорвав ее с себя, он, тяжело дыша, рванулся к двери.

Приняв боевую стойку и обезопасив себе тыл, он обрел уверенность, а следовательно, и чувство превосходства.

— Ну, кто следующий? — спросил он у замерших и обескураженных сокамерников.

Следующего, разумеется, не нашлось. Бросая на Емельянова ненавидящие взгляды, зэки стали расходиться по своим нарам.

— Ты нас неправильно понял, — произнес один из них, не участвовавший в нападении и спокойно наблюдавший за происходящим, сидя на своей койке. — Мы просто хотели пошутить.

— Да? — с усмешкой спросил Емельянов. — Вы просто хотели пошутить? Так вот, со мной так шутить не надо! Двоих таких шутников я случайно на тот свет уже отправил. Десятка у меня уже есть, так что если я еще парочку таких, как вы, угроблю, то много мне не добавят.

Убедившись, что нападать на него больше никто не собирается, Емельянов спокойно улегся спать. Но заснуть этой ночью он больше так и не смог…

На следующий день во время прогулки к нему снова подошел тот самый прыщавый человечек.

— Слыщь, крутой, с тобой хочет поговорить Сивый, — сказал он.

Дима уже успел узнать, что Сивый — это авторитет, так же, как и он, содержащийся теперь в Бутырках в ожидании этапа в колонию. Подавив в себе первый порыв послать эту шестерку подальше, Дима поинтересовался:

— Когда?

— Сейчас, — ответил прыщавый, оглянувшись по сторонам. — Иди за мной.

Сивый оказался солидным седовласым мужчиной лет сорока пяти — пятидесяти, походившим скорей на университетского профессора, чем на авторитета; он прохаживался неподалеку и, конечно же, внимательно наблюдал за Емельяновым.

— Ты, наверное, не знаешь, но крытая зона — это свой мир со своими законами, и если ты неправильно будешь себя вести, тебя быстро сожрут, — уважительно оглядев широкоплечую фигуру собеседника, он, тем не менее, продолжил: — Это только в дебильных ментовских детективах так бывает — один супермен раскидывает сотню негодяев и ему на все наплевать. Таких, как ты, дорогой, быстро обломают, — продолжил Сивый. — Но скажу честно — ты мне понравился.

Дима невозмутимо стоял перед ним, ожидая, что будет дальше.

— Ты знаешь, что всю камеру уже против себя настроил?

— Интересно, — не скрывая сарказма, произнес Емельянов. — Я что, по-твоему, должен был спокойно ждать, пока меня всей камерой опетушат?

Сивый усмехнулся и выдержал долгую многозначительную паузу, внимательно изучая лицо Дмитрия.

— Ты не оказал уважения ворам. Свое место надо знать. Таковы порядки.

— Но мне они не подходят!

— А тебя никто и не спрашивает. Если ты не прекратишь ставить себя выше остальных, ничего хорошего не жди. Тебя сожрут с потрохами.

— В таком случае тот, кто на это решится, больше не жилец! — холодно произнес Дима, выразительно сжав руку в кулак, на суставах которого были твердые, как гранит, мозоли — такие мозоли есть у всех, кто всерьез занимается восточными единоборствами.

Сивый опять усмехнулся и благожелательно посмотрел на Емельянова.

— Мне нравятся люди с характером, но если ты не станешь умней, пеняй на родителей, которые такого дурака на свет выпустили, — сказал он и, немного подумав, добавил: — Хорошо, я скажу, чтобы тебя не трогали. Ну, и что ты собираешься делать эти десять лет?

— Как что?

— Скоро тебя отправят по этапу, сынок. Я утром говорил с начальством.

— Как скоро?

— Через неделю.

Емельянов подумал, что в самом деле при помощи своих мускулов и решительного поведения заслужил уважение настоящего хозяина крытой зоны. Это было совсем неплохо. Направляясь сюда, бывший спортсмен ожидал совсем другого разговора. Он понял, что с Сивым можно быть откровенным.

— Если честно, то я рано или поздно освобожусь раньше срока, — спокойно заявил Емельянов.

— Да? — удивленно поднял брови Сивый. — Может быть, скажешь, каким образом? Боре в Кремль напишешь — и он тебе персональную амнистию устроит?

— Я еще не решил, — спокойно ответил Дима. — Может, ты мне подскажешь?

— Я? С какой стати?

— Ведь ты — хозяин, пахан…

Авторитет посмотрел на собеседника и загадочно ухмыльнулся. Ему определенно отчего-то нравился этот здоровенный детина, спокойный, самоуверенный нахал.

— Ну что ж, — сказал он. — Я подумаю, что с тобой делать. Иди.

Дима пожал плечами и отошел, сунув руки в карманы и что-то насвистывая.

Вернувшись в свою камеру, Емельянов с удивлением отметил, как сразу изменилось к нему отношение. Ненавидящие взгляды сменились заинтересованными. Но к нему никто не подходил, не заговаривал. Пока он только заслужил право оставаться самим собой.

Ночи проходили без эксцессов.

Наконец через шесть дней, на прогулке, его вновь подозвал Сивый.

— Я все про тебя узнал и подумал о тебе, — сказал он. — Нравишься ты мне, парень. В общем, так. Завтра тебя отправляют по этапу. Везти будут, конечно, в столыпинских вагон-заках. Из них схилять невозможно. Но я кое с кем поговорил, и ты схиляешь. Нечего тебе на зоне париться, не наш ты человек. Остальное будет зависеть от тебя. — И, улыбнувшись, добавил: — Но когда все получится, ты должен будешь выполнить одно мое поручение, — он достал откуда-то из потайного кармана маленький пластмассовый цилиндрик из-под карандашных грифелей и незаметно сунул парню в руку. — Доберешься до Москвы, позвонишь по телефону 314-45-78. Повтори, это нельзя записывать…

Емельянов повторил и недоуменно посмотрел на вора.

— А почему именно я?

— Во-первых, потому что я так решил, во-вторых, чем-то ты понравился мне и я тебе доверяю, а в-третьих, ты что, против? Если не передашь — мы тебя из-под земли достанем!

— Спасибо большое! — произнес Дима, с трудом сдерживая радость. — Век помнить буду!

— Не говори заранее! — остановил его Сивый. — Еще неизвестно, как оно все обернется. Ты, кстати, подумал, что дальше делать будешь?

— Да нет… Сперва надо передать то, о чем мы говорили…

— А потом?

Емельянов неопределенно пожал плечами.

— Наверное, за границу подамся… Там меня не найдут.

— Без документов? Без денег?

— Придумаю что-нибудь… Есть друзья…

— Ну смотри, коли так. «Посылу» передашь обязательно. Скажешь, что от меня, тебе помогут.

Емельянов хотел еще что-то сказать, но Сивый остановил его.

— Смотри не потеряй. Там шмонают. Сунешь под язык — не найдут.

Эти вагоны не значатся ни в одном железнодорожном расписании; на них никогда не бывает табличек маршрутов, в тамбуре не встречает пассажиров приветливая проводница в синем форменном костюме с железнодорожными шпалами в петлицах, не предлагает чай с сахаром, не раздает сыроватое постельное белье, не проверяет билеты, не гоняет «зайцев» — проезд тут бесплатный.

Называется этот специальный вагон в официальных документах «вагон-зак», а в народе — почему-то «столыпинский».

Матовые стекла с решетками — за ними ничего не видно. Внешне ничем не отличается от обыкновенного багажного или почтового — так что непосвященный не поймет; он будет равнодушным взглядом скользить по нему, не задумываясь о том, что за толстыми матовыми стеклами с массивными решетками могут быть люди… много людей.

И цепляют вагон-заки, как правило, к обыкновенным неторопливым почтовым поездам.

Купе, где должна сидеть проводница, занимает начальник конвоя. Соседнее — четверка солдат в гимнастерках с красными погонами и буквами «ВВ». Дальше — купе-пищеблок, мимо которого зэку лучше всего проходить быстрей, чтобы запахи не раздражали обоняние. Ведь горячие блюда положены только охране, а спецконтингент обходится сухим пайком. Все купе по размерам такие же, как и в обыкновенном поезде, только пассажиров в них напихивают вдвое, а то и втрое больше.

В купе пахло вонючими носками, селедкой и табачным дымом — несмотря на страшную духоту, многие покуривали. Припрятать от всех шмонов сигареты и спички для заключенного — дело святое.

Емельянов уже знал, что спустя несколько часов после того, как поезд отправится от одной из подмосковных станций, его должны вывести якобы для повторного осмотра, а потом он должен попроситься в туалет.

В вагон-заках каждого заключенного в туалет водят поодиночке. Впереди — один конвойный, кобура с пистолетом предусмотрительно сдвинута на живот. Дальше — заключенный, руки назад, сзади — другой конвойный, тоже с пистолетом.

Время шло, однако никто Дмитрия не вызывал. Емельянов уже начал было волноваться: может быть, он что-то напутал? Может быть, Сивый не сумел договориться, «подмазать», и конвоиры ничего не знают?

Вскоре в купе потушили свет, и заключенные улеглись спать. Восемь человек на жестких полках без матрацев.

В купе было душно — не продохнуть; Дима, уже привыкший за время своего пребывания в Бутырках к духоте и тесноте, стал даже задыхаться.

Но вскоре неожиданно зажегся свет.

— Что такое — приехали уже? — Емельянов поднял голову от подушки.

Лежавший на соседней полке зэк поморщился. У него это был уже не первый этап.

— Нет, это они шмон решили снова навести, суки.

Вскоре распахнулась зарешеченная дверь, и на пороге вырос сержант, а рядом — двое конвойных.

— Подъем!..

Шмон длился долго — наверное, минут по двадцать в каждом купе. Однако так ничего особенного и не нашли, и сержант с солдатами, издевательски пожелав всем спокойной ночи, ушли к себе.

— С чего это они вдруг решили опять шмоном заняться? — спросил Емельянов.

Его сосед покачал головой.

— Известное дело, чего…

— Чего же?

— Да чтобы не отоспался никто, чтобы сил у нас бежать не осталось, — ответил тот.

Емельянов уже задремал, когда опять послышался лязг ключа в дверном замке.

— Зэка Емельянов, на выход!

Сложив руки за спиной, как полагается, Емельянов вышел в коридор.

Там находился один прапорщик, начальник конвоя. Он приказал Дмитрию встать лицом к стене и упереться в нее руками. Потом обхлопал его с ног до головы. Но в рот, куда был спрятан цилиндрик, не заглядывал. После обыска Емельянов очень выразительно посмотрел на прапорщика.

— В туалет, гражданин начальник…

По его взгляду Дима понял, что все в порядке.

— Идем…

Вообще-то, по существующему положению, на оправку зэков выводят солдаты. Сейчас ни одного из них в коридоре не было.

Они дошли до туалета.

— Прямо, — послышалась команда за спиной у Емельянова. Он открыл дверь в тамбур и шагнул туда. Прапорщик молча достал из кармана специальный ключ, открыл входную дверь вагона и быстро распахнул. Свежий встречный ветер с воем ворвался внутрь тамбура.

— Вали отсюда! — сказал прапорщик. — Только ударь меня сначала… Ну, быстрей!

Дима, не долго думая, съездил кулаком по физиономии тюремщика и выпрыгнул в неизвестность…

Скатываясь по железнодорожной насыпи, он чувствовал, как в тело впиваются острые грани щебенки. В ноздри ударил запах креозота, смолы и сухой полыни.

Превозмогая боль, он пытался затормозить, но не смог избежать несшегося на него огромного черного дерева, которое ударило его с силой парового молота…

Придя в себя, Дима увидел вечереющее сентябрьское небо. По небу плыли тучи. Кругом стояла тишина. Только звенело в ушах, видимо, от небольшой контузии.

Он попытался встать. Но тут же со стоном опустился — все тело ломило от падения.

С трудом поднявшись, он осмотрелся: какие-то железнодорожные постройки, выкрашенные белым, шлагбаумы, пыльная дорога…

Надо было идти, и как можно скорей. И Дима, превозмогая боль, пошел по направлению к лесу — сквозь редкие деревья виднелась гладь водоема.

Река неторопливо несла свои темные воды. Осень в этом году была теплой и сухой, но к вечеру все-таки холодало.

Емельянов снял с себя черную куртку, выданную в тюрьме, критически осмотрел ее — в такой одежде идти дальше не стоило.

«Интересно, где я нахожусь? — подумал Емельянов, поеживаясь от холода. — И куда мне теперь податься? Денег нет, документов нет, одежды — тоже, считай, нет…»

Дима уселся на кучу листвы и, обхватив голову руками, предался тяжелым размышлениям.

Надо было бежать куда-нибудь за пределы России, и это было очевидно. Но как?!

Оставалась одна надежда — та самая «посыла», ради которой Сивый и организовал это бегство. Его люди обещали помочь.

Он побрел вдоль берега и вскоре вышел на шоссейную дорогу. И там Емельянов понял, что фортуна на его стороне. Он увидел бытовку дорожных ремонтников, рабочий день которых закончился. Сильный парень без труда взломал дверь — там нашлась одежда, хоть и грязная, но по размеру, а в кармане штанов даже пара тысячных бумажек, на которые он купил в ближайшем придорожном ларьке буханку хлеба и тут же ее съел.

Теперь надо было выполнить поручение Сивого. Денег, однако, чтобы позвонить по телефону, не было. Телефона не было тоже.

Емельянов узнал у ларечника, что ближайший находится на железнодорожной станции в пяти километрах.

Старые, испачканные мазутом и краской брюки, телогрейка, вязаная лыжная шапочка, резиновые сапоги — конечно же, видок непрезентабельный, однако куда лучше, чем черная роба заключенного. Кто может подумать, что это не работяга-строитель?

До небольшой станции он добрался без особых приключений и выяснил, что находится уже во Владимирской области. Он быстро нашел междугородный переговорный пункт — однако толку от этого было мало ввиду отсутствия денег.

Авантюрное решение пришло сразу: через несколько минут он стучал в дверь начальника железнодорожной станции.

— Войдите, — послышалось из-за двери.

Дима буквально влетел в кабинет — запыхавшись, утирая пот со лба.

— Надо срочно позвонить, — выговорил он, косясь на телефон. — Там, на двадцать первом километре, трубопровод прорвало. Меня прораб направил. Нигде связи нет…

Открытое, честное лицо парня, его пролетарский вид располагали к доверию, и начальник станции не стал выпытывать, что и как, и беспрекословно предоставил телефон в распоряжение Емельянова.

Дима набрал номер, который он давно знал наизусть, и торопливо закричал, едва в Москве сняли трубку:

— Это от Сивого, он просил передать… — парень оглянулся на прислушивавшегося к разговору начальника станции и продолжил: — Тут трубу прорвало. Я на станции Михайловка. Это на Казанской дороге. Во Владимирской губернии. Трубы, значит…

Железнодорожный начальник недоверчиво покосился на Емельянова.

— Какие трубы? — спросил мужской голос.

— Я от Си-во-го, — повторил Емельянов. — На станции Михайловка. Надо передать.

— Понял, — наконец сказали на том конце провода.

Емельянов облегченно вздохнул и еще раз оглянулся на железнодорожника.

— Где ты теперь?

Емельянов повторил название станции.

— Жди на привокзальной площади. Завтра к тебе приедут. В полдень. Белый джип «чероки». Номер 202. Все.

Через несколько секунд короткие гудки известили, что разговор закончен.

— Спасибо, — сказал Дима.

— А кто это Сивый? — спросил начальник станции.

— Прораб, — пожал плечами Емельянов. — Фамилия такая.

И вышел из кабинета.

— Ловкий ты парень, — ухмыльнулся хозяин белоснежного джипа, выслушав рассказ Емельянова.

Они сидели в дорогой иномарке: с виду обыкновенный работяга и крепко сбитый молодой человек в кожаной куртке с массивной золотой печаткой на среднем пальце правой руки.

Минувшую ночь Дима провел на чердаке дома напротив вокзала как настоящий бомж. Конечно же, можно было переночевать и на вокзале, однако беглец справедливо решил, что он рискует встретиться там с местной милицией; не стоит и говорить, что последнее явно не входило в планы Емельянова, у которого при себе не было ни единого документа, подтверждающего личность.

— «Посыла», — владелец роскошного джипа протянул руку.

— Вот она, — Емельянов отдал ему пластмассовый цилиндрик.

— Хорошо, — цилиндрик исчез в кармане кожаной куртки.

Некоторое время собеседники молчали.

— Можно? — Дима потянулся к пачке сигарет, лежавшей на приборной доске.

— Кури.

— Спасибо, — Емельянов жадно затянулся, прикуривая от предложенной зажигалки. Потом, вспомнив слова Сивого, решил спросить напрямую: — Пахан сказал, что вы можете мне помочь.

— Можем, — весело ответил владелец джипа, — и поможем. Мы всегда отвечаем за свои слова. Тем более, что ты нам оказал услугу, — он помолчал и вдруг сообщил: — то, что в «посыле», тебе знать неинтересно, но я расскажу. В последнее время в Москве появилось много самозваных воров в законе — ты сам знаешь, какой везде бардак. Вот у Сивого и спрашивали — что он может сказать об одном таком человеке. Для нас в Москве это было очень важно… — закурив, он положил руки на руль и сказал: — Ладно. Ты помог — тебе тоже помогут. А чего ты хочешь?

Емельянов вкратце объяснил свою ситуацию — в бегах, мол, ни денег, ни документов — ничего нет.

— Денег, положим, я могу тебе дать, — подумав, сказал владелец джипа и протянул Емельянову пачку купюр. — На первое время должно хватить. Ну, а в остальном… Наверное, самое лучшее, что ты только можешь сделать — это свалить из России…

Дима усмехнулся.

— Я и сам так думал. Но куда?

— Вот что, — собеседник, достав из кармана записную книжку, несколько раз черкнул в ней и, вырвав листок, протянул его Емельянову. — Это телефон в Риге. Если доберешься и дозвонишься — твое счастье. Скажешь, что от Сивого. Ну, желаю успеха.

Не стоит говорить, что Емельянов решил внять совету владельца «чероки». Тем более, что по счастливому стечению обстоятельств именно в Риге жил старый, еще с армии, приятель Емельянова — Вадим Чернышев. Правда, в последнее время Емельянов почти не поддерживал с ним контакта, но знал, что Чернышев раньше служил в знаменитом рижском ОМОНе и что теперь у него начались неприятности, как и у всех остальных из этого отряда.

Добираться до Риги было решено на попутных машинах — конечно, был велик риск встречи с госавтоинспекцией, однако железнодорожная милиция казалась Диме страшней; от ГАИ, имея в кармане пачку денег, полученную в джипе, можно было попробовать откупиться.

Стоя на трассе Москва — Брест с вытянутой рукой, он безуспешно пытался поймать попутку. В столице он только успел приодеться и сразу же отправился на такси по Минскому шоссе, пока не уехал достаточно далеко от города.

Теперь, видимо, водителей смущала его могучая фигура. Они, должно быть, принимали Дмитрия за бандита.

Уже к вечеру, окончательно потеряв надежду уехать, он вдруг еще издали увидел приближающийся милицейский автомобиль. Недолго думая, Дима бросился в кусты — видимо, это было единственно правильное решение. Подождав, пока проедет «луноход» с мигалкой, он вновь вышел на дорогу.

Не успел он подняться на проезжую часть, как на противоположной стороне плавно остановился черный «БМВ». Выскочивший из нее водитель даже не потрудился заглушить двигатель и захлопнуть за собой дверцу, настолько спешил попасть к ближайшему кусту — конечно же, по нужде.

Без зазрения совести Дима решил, что надо ловить момент.

Пропустив едущий на всех парах «супермаз», он не спеша перешел дорогу и, подойдя к каплеобразному лимузину, сел за руль. Включив передачу, он круто, с заносом, развернулся на мокром асфальте и, набирая скорость, помчался в сторону Белоруссии.

Сначала он ехал очень быстро — стрелка спидометра стояла около отметки двести километров в час. Затем, убедившись, что отъехал достаточно далеко, позволил себе остановиться и осмотреться.

Включив освещение салона, Емельянов открыл бумажник, который обнаружил в бардачке. Пересчитав деньги, он присвистнул — четыреста пятьдесят лат, двести долларов и полмиллиона рублей! Да, это была настоящая удача.

Документы — паспорт гражданина Латвии, техпаспорт на машину и водительское удостоверение были выписаны на имя Алдиса Митриса, родившегося в тысяча девятьсот шестьдесят втором году и проживающего в Риге.

С фотографии на него смотрел молодой черноволосый мужчина в очках.

Емельянов еще порылся в бардачке и нашел там кожаный футляр, в котором были модные, в желтой металлической оправе, очки. Нацепив их себе на нос, он взглянул в зеркало заднего вида.

«Черт возьми, похож!» — подумал он, сравнивая себя с изображенным на фотографии человеком. Затем обнаружил расческу и причесал волосы набок, как они были уложены у владельца автомобиля. Сходство стало еще более достоверным.

В багажнике находился небольшой чемодан. Вынув оттуда светло-серый костюм, рубашку и галстук, Дима переоделся. Костюм оказался почти впору, только немного жал в плечах — видимо, его хозяин был одного с Емельяновым роста, но немного худей.

На заднем сиденье лежал плащ. Надев его поверх костюма, Дима стал выглядеть так, что никто не подумал бы, будто он сел не в свою машину. Свои непрезентабельные шмотки он сложил в чемодан.

Неподалеку он нашел ручеек, в котором умылся. Побрился хозяйским «Филлипсом». Затем, положив перед собой водительские права, он стал укладывать волосы обнаруженным в том же чемодане гелем, стараясь, чтобы они выглядели максимально схоже с прической человека на фотографии.

Покончив с этим, он тронулся в путь.

«Как хорошо, что есть очки, — подумал Дима, набирая скорость на трассе. — Без них бы ничего не получилось!»

Он знал, что люди, смотря на документы, психологически пытаются в первую очередь найти сходство с их владельцем, а не отличие. И очки очень здорово должны были в этом помочь.

В свое время, после армии, Емельянов иногда ездил отдыхать в Ригу, а два года назад даже прожил там месяц, думая найти работу. Тогда и выучил два десятка латышских обиходных выражений типа «добрый день», «спасибо», «будьте добры»… Это тоже было очень кстати.

Через часов восемь пути показалась белорусско-российская граница, перед которой стояла длинная вереница грузовых автомобилей.

У Димы предательски задрожали коленки. Собрав всю силу воли, он унял дрожь, надел очки и, стараясь выглядеть естественно, подъехал к месту досмотра легковых автомобилей.

Пристроившись за потрепанным «мерседесом», беглец принялся терпеливо ожидать своей очереди, моля всех святых помочь ему пройти досмотр. Наконец подошла его очередь.

— Вы уже возвращаетесь? — спросил пограничник, увидев отметку в его паспорте за сегодняшнее число.

— Да, уже сделал все дела, — ответил Емельянов, немного растягивая слова, как обычно говорят латыши. — Пора домой.

— Оружие, наркотики, незадекларированные деньги везете?

— Нет. Как можно? — стараясь выглядеть искренним, заявил Дмитрий.

Пограничник еще раз заглянул в паспорт, затем посмотрел на Емельянова. У того душа ушла в пятки, но ни одним движением он не выдал своего волнения. На пограничника смотрело бесстрастное лицо хорошо одетого латышского бизнесмена.

— Счастливого пути, господин Митрис, — произнес пограничник, отдавая документы.

Емельянов уверенным жестом сунул бумажник во внутренний карман плаща, и повернулся к машине.

Мерная работа двигателя радовала слух. Уверенно обгоняя попутные машины, Дима быстро ехал вперед.

Следуя указаниям карты, которую он разложил на соседнем сиденье, он быстро приближался к белорусско-латвийской границе.

Вскоре его вновь остановили у поста ГАИ. Сонный милиционер переписал к себе в журнал данные Алдиса Митриса такими каракулями, что при всем желании вряд ли кому удастся потом их прочитать. Да, судя по всему, эти записи никто и не просматривает.

Уже начинало светать. Неяркое сентябрьское солнце всходило справа. Очень хотелось спать, но Дима боролся с собой, торопясь поскорее добраться до Риги. Трасса была мокрой и неширокой.

Емельянов за полкилометра увидел стоящую на обочине красную «девятку». Возле нее скрестив руки на груди, стоял мужчина. Он не голосовал, наблюдая за редкими проезжающими машинами.

Дима проехал было мимо, но тут же все-таки решил вернуться. Включив заднюю передачу, он подъехал к одиноко стоящей машине.

— У вас что-то случилось? — спросил он, открыв окно.

— Бензин кончился, — ответил мужчина. — Может быть, дотянете до Верхнедвинска?

— А это мне по пути? Я в Латвию еду.

— Да, как раз по пути. Километров двадцать вперед.

— Тогда цепляйтесь. Есть трос?

— Да.

Мощная «БМВ» без труда тянула крохотную «девятку». Въехав в Верхнедвинск, «жигуль» замигал фарами, показывая, где надо остановиться.

— Спасибо, — сказал верхнедвинец. — Может быть, зайдете ко мне? Угощу горячим кофе. Дорога у вас еще долгая.

Подумав, Дима решил, что это весьма кстати, и согласился.

Мужчина представился Сергеем. Жил он в просторной, хорошо обставленной квартире.

— Как же вы в такую рань оказались на трассе, да еще без бензина? — спросил Емельянов, потягивая у него на кухне превосходно сваренный кофе.

— Да я возвращался домой из Новополоцка. Там у меня большой ночной магазин. Заправка оказалась закрытой. Я думал — дотяну. Ну вот, не дотянул… — развел руками Сергей.

— А почему тогда не голосовали?

— Да не хотел на какого-нибудь жлоба или бандюгу нарваться. Ждал, может быть, какой-нибудь знакомый мимо будет проезжать.

— А что, много знакомых?

— Хватает. Я раньше в ГАИ работал. Командиром роты был.

— А сейчас? — спросил Дима.

— А сейчас — коммерцией занимаюсь, — усмехнулся Сергей. — Граница рядом, латыши водку контрабандой возят. Вот магазин открыл. Хватает дел…

Судя по обстановке в квартире, денег у него тоже хватало.

— А в Латвию часто ездите? — неожиданно спросил Дима.

— Частенько приходится. Практически каждую неделю. А что, есть проблемы?

— Да в принципе нет… Просто я думаю, как бы это побыстрее пройти таможенный досмотр, чтобы голову не морочили…

Сергей взглянул на часы.

— Сейчас шесть часов. В семь у них пересменка. Если прямо сейчас выехать, то к половине седьмого будете там. Это оптимальный вариант — в конце дежурства, когда они усталые и невыспавшиеся, тогда меньше всего мурыжат.

— Спасибо, тогда я, пожалуй, поеду.

— Будете проезжать мимо — заходите, всегда рад буду помочь.

— Обязательно! — пообещал Дима. — Да, чуть не забыл, может быть, у вас найдется широкий бинт?

Бинт? Конечно, найдется! А зачем?

— По дороге сюда латвийские пограничники придрались — почему в аптечке бинта нет? Ну а я забыл купить.

Сергей вышел и через минуту вернулся, держа в руке бинт.

— Спасибо. Я через неделю здесь буду, верну, — сказал Емельянов и распрощался с хозяином квартиры.

Отъехав пару километров от города, он остановился. Достав бинт, Дима тщательно сделал себе повязку, фиксируя нижнюю челюсть через затылок. Он решил изобразить, что у него перелом челюсти, дабы не показывать своего незнания латышского языка. Посмотрев на часы, он понял, что опаздывает и рискует не попасть на границу до пересменки таможни.

Он выжимал из машины максимальную скорость, и доберись минут на пять позже, видимо, не успел бы. Но дежурный милиционер, посмотрев на его документы, сделал знак проезжать.

Заехав в бокс для досмотра, Дима вышел из автомобиля. Таможенник сунул ему в руки бланк декларации.

— Заполняйте быстрее, — сказал он, откровенно зевая и не обращая внимания на Димин маскарад.

Емельянов заполнил декларацию, указав, что наркотиков у него нет, оружия и боеприпасов нет, в общем — чист, как ангел. Поставив в конце закорючку, напоминающую подпись Алдиса Митриса, он подал бумагу работнику таможни. Тот, мельком просмотрев багаж, поставил штамп в паспорте.

— Давайте скорее, у нас уже пересменка.

Латвийская зона досмотра находилась в двухстах метрах от белорусской. Вся процедура повторилась с той только разницей, что отсутствовал крытый бокс.

Остановившись посередине двора, Диме пришлось побегать — таможня находилась в одном строении, полиция — в другом.

Получив через окошко документы, полицейский долго сравнивал фотографию на паспорте с Диминым лицом. Потом что-то спросил по-латышски. Дима понял, что это, конечно же, о повязке, промычал в ответ что-то нечленораздельное, изобразив, что сломал челюсть в результате драки и теперь торопится в Ригу в клинику.

Полицейский сделал пометку в паспорте и, сочувственно покачав головой, вернул документы страдальцу.

— Счастливого пути.

Оказавшись за воротами, Емельянов с облегчением вздохнул. Все-таки ему крупно везло!

Попалась же ему рижская машина, владелец которой к тому же оставил в ней свои документы и, ко всему прочему, был почти одного с ним роста и возраста! Жалко его, конечно, этого Алдиса, но — что поделаешь, в положении Дмитрия выбирать не приходится!

Латышские дороги сильно отличались от белорусских, не говоря уже о российских. Ухоженные, без ям, с четкой разметкой…

Не доезжая до Даугавпилса, Дмитрий решил снять повязку. Очень хотелось есть, а в таком виде не насытишься.

Остановившись на ближайшей заправке, он залил в бак бензин, затем пошел его оплачивать.

— Сколько с меня?

— Восемь лат пятьдесят сантимов, — ответила заправщица на русском языке.

— Вы меня не покормите?

— Вообще-то кафе сейчас закрыто, но если вы пару минут обождете, то я вас обслужу.

— Хорошо, я обожду. Подкачаю пока колеса.

— Если у вас проблемы с машиной, то я могу позвать мужа, он, правда, только что лег спать…

— Нет-нет, я сам отрегулирую давление в шинах, — улыбнулся Дима.

«Вот это сервис! — с уважением подумал он. — Настоящая Европа!»

Подъехав к расположенному под навесом компрессору, он включил его и занялся шинами. Не успел он закончить, как из-за стеклянной двери выглянула хозяйка.

— Пожалуйста, проходите, — позвала она.

Емельянов зашел в просторное помещение бара.

— Что бы вы хотели? — спросила она.

— Пожалуйста, курицу с картошкой и черный кофе. Да, еще пачку «Мальборо».

— Кофе уже готов, а курица будет минут через пятнадцать — двадцать.

— Хорошо, я пока выпью кофе.

Присев за столик, он с наслаждением затянулся. Вообще он курил довольно редко, но пережитые волнения последних дней требовали эмоциональной разгрузки. Он с удовольствием выпил бы чего-нибудь покрепче кофе, но надо было потерпеть. Теперь уже недолго осталось.

Принесли горячее. От одного только вида хорошо прожаренного куриного окорока у него потекли слюнки — да, это была не тюремная пайка. На вкус блюдо оказалось еще лучше, чем на вид.

Утолив голод, Емельянов купил еще большую бутылку «Пепси» и щедро расплатился с хозяйкой.

Итак, пока все складывалось неплохо. Жаль только, что с машиной придется расстаться. Теперь за угон им заинтересуется и местная полиция. Надо побыстрее сматываться и из Риги.

Емельянов почему-то мало надеялся на тот телефон, который дал ему владелец джипа. Больше — на старого друга Вадима Чернышева. Все-таки тот столько лет проработал в ОМОНе, связи должны быть хорошие…

…С Чернышевым Емельянов познакомился в восемьдесят четвертом году во время срочной службы в десанте.

В большом подмосковном гарнизоне, где стояла их часть, было затеяно строительство нового Дома культуры и стадиона. По этой причине туда прибыл стройбатальон, в основном укомплектованный кавказцами и азиатами. Их поселили в той же казарме, только на другом этаже. Стычки между крепкими десантниками и «иноверцами», среди которых особенно выделялись тоже крепкие и дружные чеченцы, начались почти сразу же. И первым что-то не поделил с одним рослым чернявым строителем Мусой именно Чернышев.

На следующий день чеченец собрал своих друзей, и, подкараулив Вадима на спортплощадке, они набросились на него всей компанией.

Чернышев был крепкий парень и к тому же отменно владел приемами карате. Он уложил первого нападавшего, уложил второго, третьего… Но шестой уложил его.

Вадим провалялся целый месяц в госпитале. А когда он, веселый и довольный, возвращался в родную часть, то у казармы встретил солдата, который принимал участие в его избиении.

— Стой, чурка! — завопил он и бросился догонять чеченца.

Завязалась драка, в которой Вадим очень быстро одержал победу.

— Проси прощения, сука, — потребовал он, прижимая к земле дергающегося противника.

— На помощь, убивают! — завопил чеченец.

Откуда ни возьмись появилась толпа кавказцев. Но Чернышеву подоспели на помощь свои десантники. В ход пошли штык-ножи. В этой марсовой драке принимал участие и Емельянов.

Начальство потом сумело замять инцидент, чтобы не доводить дело до тюрьмы. Несколько человек с той и другой стороны попало в госпиталь. Несколько, в том числе и Вадим с Дмитрием, — на гауптвахту. Всех чеченцев отправили работать в другое место.

С тех пор Чернышев и Емельянов подружились. Дима, правда, не особенно разделял шовинистических великорусских убеждений товарища, но это им не мешало вместе служить, вместе ходить в самоволки к девушкам и в случае опасности стоять друг за друга горой.

Демобилизовавшись в одно и то же время, с разницей в несколько дней, они разъехались по своим городам, но связи не теряли.

У Чернышева был летний домик в Кемери, недалеко от моря, и Дима часто проводил там свой отпуск. Правда, года два назад Вадим свой дом продал и переселился жить в Ригу, где у него теперь была комната в коммунальной квартире.

До этого Вадим был владельцем еще и трехкомнатных апартаментов в Риге.

— Нет, ты подумай, — говорил Чернышев другу в восемьдесят седьмом году, — зачем мне одному целых три комнаты? Тут предлагают поменяться на двухкомнатную с доплатой…

Так он и поступил.

А два года спустя двухкомнатная квартира превратилась в однокомнатную.

Чернышев раздал долги. Но потом они появились снова. Парень жил на широкую ногу и счета деньгам не знал.

— Зачем мне целая квартира в Риге, когда у меня есть дом в Кемери? — сказал Вадим еще через два года.

И поменял квартиру на комнату. Разумеется, с доплатой.

В ОМОНе платили мало — мало по меркам Чернышева, любившего тратить деньги хорошо и со вкусом.

Во всяком случае, ему не хватало. В девяносто втором, когда Вадим снова залез в долги, дом пришлось продать.

Таким образом Чернышев оказался в коммуналке на улице Дзирнаву. Туда и направился Емельянов, въехав в город…

Заехав на паркинг, расположенный перед гостиницей, он вышел из машины и с нежностью на нее посмотрел — за время поездки он успел полюбить этот большой надежный автомобиль. Жаль, что больше нельзя его использовать.

Пройдя пешком квартал, он заметил новшество: на знакомой двери подъезда был установлен кодовый замок. Но Емельянов не растерялся. Он хорошо знал, что в каком-нибудь месте почти всегда написан код.

Тут же нужные цифры были найдены. «Шесть, два, восемь» — нацарапано на верхней панели. Через несколько минут он стоял перед знакомой дверью на шестом этаже.

Слева от двери находилось множество звонков. На одном из них было написано: «Чернышев». Дима нажал эту кнопку.

Безрезультатно.

Чертыхнувшись, нажал на самый верхний звонок общего вызова. Дверь открыла Зойка, давно знакомая Дмитрию соседка Вадима, алкоголичка.

— Какие люди! — воскликнула она, дыхнув перегаром. — А Вадика нет.

— Где же он?

— Откуда я знаю? Ладно, тебе скажу. Только по секрету! У него краля появилась. Так он как вчера вечером ушел, до сих пор нет…

— А где она живет, не знаешь?

— В Кенгарагсе, а точнее — не скажу, — развела руками Зойка. — Да ты проходи, надо спросить у Страутманши, у нее должны быть ключи от его комнаты.

— Нет-нет, спасибо, я погуляю, — ответил Дима. И добавил: — Соскучился по Риге.

— Ну ты подходи тогда часика через два-три, Вадик должен объявиться. И слушай… — Зойка замялась.

— Что?

— Может, у тебя найдется на… — она выразительно щелкнула пальцем по горлу.

— Сколько?

— Ну… Два лата… Или хотя бы один…

Усмехнувшись, Дима достал из кармана пятилатовую банкноту.

— На, только не напивайся сильно.

За последние полтора года, что Емельянов тут не был, Рига сильно изменилась. Тротуары стали еще чище, дороги еще ровнее, магазины и многочисленные бары еще призывней сияли яркой, светящейся рекламой.

Дима зашел в расположенное на углу кафе, в котором всегда завтракал, приезжая в гости к Чернышеву.

Каково же было его удивление, когда за столиком в углу он увидел Вадима. Тот ковырял ложкой в розетке со взбитыми сливками.

— Ну, как дела? — спросил он, подсаживаясь за столик.

Чернышев выронил из рук ложку.

— Зирву галва! — выругался он по-латышски (ругательство было совсем безобидным — «лошадиная голова»). — Димка?! Какими судьбами?

— Да вот, решил навестить друга. Ты не рад?

— Еще как рад! Просто так неожиданно. Хоть бы написал, что приедешь, я бы встретил…

— Да так получилось, что написать не мог, — ответил Емельянов.

И рассказал свою историю.

— Ого, — аж присвистнул Чернышев, когда Дима закончил. — Но ничего, не расстраивайся, что-нибудь придумаем. Деныи у тебя есть?

— Четыреста лат и двести долларов. Ну, рублей еще немного.

— Пятьсот лат, — подытожил Вадим. — Это деньги, но небольшие. А что с машиной?

— Я оставил ее на паркинге, в квартале отсюда.

Чернышев задумался. Потом сказал.

— Есть у меня один кадр знакомый, занимается скупкой краденых машин. Сейчас ему позвоню. Какая там модель?

— «БМВ-525», девяностого года, судя по документам. Черная.

— Подожди меня здесь, я скоро буду.

Минут через пять Вадим вернулся с весьма довольной улыбкой.

— Договорился, — сказал он. — На рынке такая машина потянет тысяч пятнадцать, если считать в долларах. Тебе дадут за нее три тысячи лат. Это больше шести тысяч долларов. Очень хорошо, по-моему, а? Раз ты оказался в такой заднице.

— Отлично! — воскликнул обрадованный Емельянов. — Когда к нему поедем?

— Поехали прямо сейчас. А потом мы это дело обмоем.

Подходя к машине, Емельянов почувствовал дрожь в коленях. Полицейский кинул пытливый взгляд на двух крепких парней, но, видимо, не найдя в них ничего интересного, стал рассматривать ноги проходившей мимо девушки.

— У-у-х, — облегченно вздохнул Емельянов, выруливая на дорогу.

— Да не бойся ты, — сказал Вадим, увидев, в каком состоянии находится товарищ.

— Машина ведь краденая. Как не бояться?

— Ну и что?

— В розыске ведь…

— Ни один идиот не станет искать в Риге латвийскую машину, угнанную в России…

Андрей Ромашевский, скупщик краденых машин, дотошно осматривал «бээмвуху», но так и не смог найти ни одного изъяна. С недовольным лицом он молча отсчитал деньги.

— Что ты кривишься? — наехал на него Вадим. — Такую тачку оторвал по дешевке, да еще с документами!

— Да ладно тебе… — с улыбкой принялся успокаивать его Дима.

— Нет, ты только посмотри на него! — разошелся Чернышев, но Емельянов увел его, а на улице быстро поймал такси.

Сев в такси, Вадим сразу успокоился.

— В следующий раз он мне покривится, когда ему такой хороший товар толкают.

— А ты что, этим бизнесом всерьез хочешь заняться? — спросил Дмитрий.

— Ну, не знаю еще…

— Куда ехать? — спросил по-латышски таксист, опустив перегородку.

— В Юрмалу, — ответил Вадим.

— Постой, постой, — остановил его Емельянов. — Давай сначала в магазин заедем, а то у меня только этот костюм остался. А он уже по швам трещит. Да еще барахлишко, во что в Москве переоделся. А по такому случаю надо бы поприличнее…

— Тогда сначала в «Ливайс», — приказал водителю Вадим.

Дима подобрал себе джинсы, рубашку, жилетку и темную куртку — самые дорогие и модные. Одев все это прямо в магазине, довольно вздохнул.

— Хоть руки поднять можно.

Чернышев внимательно осмотрел товарища.

— А тебе идет!

В самом деле: высокий, широкоплечий, с приветливым, открытым лицом и голубыми глазами, Емельянов выглядел просто отлично.

Купив напоследок кожаный ремень и шейный платок для Емельянова, друзья сели в ожидавшее их такси.

Приехав к морю, Вадим рассчитался с таксистом.

— Ого! — воскликнул Емельянов, остановившись. — Вот это красота!

Пейзаж в самом деле был просто восхитительным — весело светило солнышко; его лучи отражались на свежевыпавшем снегу, покрывшем песчаный пляж, — осень в Прибалтике выдалась холодной. Легкий бриз морщил морскую гладь.

Слева росли стройные березы. Они высыпали рощицей к самому песку, оттеснив обычные тут сосны.

— Слушай, — спросил Дмитрий товарища, — а как будет «береза» по-латышски?

— Биерз, — ответил Вадим.

— Почти как по-русски.

— Почти. Но все равно они сволочи.

— Березы?

— Нет, латыши. Лабусы поганые.

— За что ты их так не любишь? — спросил Дима; он помнил еще по десантуре, что Чернышев отличается шовинистическими взглядами. — Ведь ты прожил здесь всю жизнь.

— За то и не люблю, что всю жизнь они мне тут мешают. Ты знаешь, что эти сволочи придумали?

— Что?

— Чтобы получить гражданство, надо сдавать экзамен на знание языка. А если не имеешь гражданства, то и прав у тебя никаких нет. Ты не можешь купить дом, землю, устроиться на работу…

— Но ведь ты знаешь латышский!

— Я-то знаю. Но что с того? Почему я должен делать то, что мне приказывают? Почему я не могу отдать ребенка в русскую школу?

— У тебя уже есть ребенок? — с улыбкой спросил Емельянов.

— Нет, — ответил Вадим. — Это я к слову.

Друзья замолчали и, щурясь от яркого солнца, спустились к морю.

— А ты знаешь их последнее достижение? — продолжил Чернышев. — Граждане Латвии имеют право купить газовый пистолет, а остальные — только баллончик!

— Ну и что с того?

— Как?! Ты не понимаешь? Это же открытая дискриминация! Во где у меня эти лабусы уже сидят, — Вадим провел ребром ладони по шее. — И потом это дело с ОМОНом. Тут мне житья нет.

— В таком случае, почему ты не переедешь жить в Россию?

— Куда? В Россию? В эту грязь? К этим жлобам?! Ты что, рехнулся?! Тут ведь Европа!

— И у тебя проблемы. Правда, мои покруче будут…

Навстречу им шла группа школьниц. Весело переговариваясь, они то и дело заливались веселым, звонким смехом. Дмитрий, проследив за ними взглядом, плотоядно улыбнулся.

— Что, зэка Емельянов, по бабам соскучился? — ехидно спросил Вадим.

— Конечно. Только сейчас надо о другом подумать. Как из страны смыться.

— Подумаем, — согласился Чернышев. — Как говорится — «а девушки, а девушки потом».

— Ну, это к тебе, Вадик, не относится. Кто у тебя в Кенгарагсе живет?

— А ты откуда знаешь?

— Зойка сказала.

— Слушай ты эту пьянчужку побольше… — смутился Вадим. — Это так, просто знакомая.

— У тебя с ней серьезно?

— Да ладно тебе! Если честно, сейчас действительно не до этого. Надо проблемы решать. И я знаю, как.

— Как?

— Потом расскажу. Пошли лучше поедим. Вон там наверху, — Вадим указал рукой, — есть отличный ресторанчик.

— Пошли. Там латышская кухня?

— Да ну ее в задницу, эту кухню. Их национальная пища — горох с салом. А еще говорят, культурная нация… В гробу я видал эту нацию вместе с этой культурой. Хороший латыш — мертвый латыш!

Шли они к ресторану долго, думая каждый о своем. Емельянов все время размышлял: может быть, действительно стоит позвонить по тому самому телефону? Ведь он сделал все, что велел Сивый, — стало быть, его друзья, если они только есть в Риге, тоже должны помочь?

«А-а, — он даже махнул рукой, — во всяком случае, это я еще всегда успею. Интересно — поможет ли мне Чернышев, а если поможет — то как?..»

Вадим потянул на себя тяжелую дубовую дверь с полустертой от многократных прикосновений старинной медной ручкой в виде львиной лапы, и друзья вошли в полумрак. Кивнув Емельянову на ближайший столик, Вадим поинтересовался:

— Небось лучше, чем в тюрьме?

— Спрашиваешь…

Ресторан оказался небольшим, но уютным. Столики были расставлены в шахматном порядке. Их окружали широколистные высокие фикусы, растущие в больших горшках, поставленных прямо на пол; от этого создавалась иллюзия, будто сидишь в маленьком отдельном кабинете.

Подлетевший администратор услужливо усадил их за столик и, дав каждому по папке-меню, удалился, сделав знак официанту.

— Так какие у тебя проблемы? — спросил Емельянов, когда они сделали заказ. — Можно поподробнее?

Чернышев задумался.

— Ты знаешь, что я служил в рижском ОМОНе? — спросил он шепотом.

— Конечно, знаю.

— А то, что я принимал участие в штурме Вильнюсского телецентра?

Емельянов поморщился, будто бы отхлебнул из стакана с уксусом.

— Помню, ты мне рассказывал. И про Мединенкяй, когда расстреляли литовских таможенников, — тоже…

На лице Чернышева отразился испуг — теперь одно напоминание о былых «подвигах» в составе ОМОНа приводило его в ужас, и на то были свои причины.

— Ну так вот, моя вина и даже участие еще не доказаны, но… кто знает, что будет? Ведется расследование…

Да, не было уже великого и могучего государства — Советского Союза, не было пятнадцати республик вместе с их дружбой народов. Настоящие преступники, как был совершенно убежден Чернышев, одним росчерком пера в Беловежской Пуще разделили страну на удельные княжества, и некоторые из них даже — подумать только! — враждовали между собой.

Не было больше и «славного» рижского ОМОНа — командиры Парфенов и Млынник были объявлены политическими преступниками, вне закона, равно как и Альфреде Рубике, последний, кто пытался удержать в Латвии советскую власть, — его лишили депутатской неприкосновенности после известных событий августа 1991 года, он был осужден. Чернышев не служил больше в милиции, да и самой милиции больше не существовало, порядки теперь были не те, что прежде, а главное — Чернышев так и не мог понять, кому надо служить?

Народу?

Но ведь тот самый народ на известном референдуме проголосовал за сохранение Советского Союза, а государство развалили вопреки его воле.

Начальству?

Но ведь начальство в свое время отдавало приказы, которые затем были признаны преступными, и теперь у Вадима Чернышева могут быть страшные неприятности — вплоть до самого неприятного и печального.

Впрочем, у Вадима в запасе был один вариант, который он и хотел предложить своему армейскому другу, — собственно, ради этого он и пригласил его в тихий ресторанчик.

— Что тебе грозит? — спросил Емельянов, с интересом выслушав собеседника.

— В лучшем случае — депортация из страны. В худшем — лет пять, семь… Как Чеславу Млыннику.

Воцарилось молчание. Емельянов переваривал полученную информацию.

— Ну и что ты собираешься делать?

— Да есть тут одна мысль. Возможно, и тебя она тоже заинтересует. Ты в курсе событий, происходящих в Югославии?

— Так, краем уха.

— В двух словах дело обстоит так. Страна условно разделилась на три части. Наши — это сербы. Под словом «наши» я подразумеваю православных…

Емельянов с трудом подавил улыбку.

— Хорваты — католики, а босняки, — продолжал Вадим, — это мусульмане, такие же, как наши чурки. Представляешь, эти мусульманские ублюдки отделились, а теперь пытаются еще и прибрать к рукам сербские земли…

— Ну а тебе что с того?

— Как это, что с того?! Наших братьев-православных притесняют, а ты — «что с того»?! — возмутился Чернышев. И, немного остыв, добавил: — Вот я и собираюсь пойти туда добровольцем.

Дима недоуменно уставился на друга.

— Слушай, а у тебя все с головой в порядке? — покрутил он пальцем возле виска. — Мало здесь навоевался? Просто так, ни за что, рисковать головой?

— Во-первых, не просто так. За это платят, и немалые деньги. Во-вторых, как можно спокойно сидеть сложа руки, когда такое творится? И так Союз разбазарили, а теперь еще и Россию отсюда грабят. Сами же ни хрена не могут. Вон, посмотри на этого лабуса, — махнул Чернышев в сторону официанта. — Зажрался на западных кредитах. В магазине даже курицу латышскую не найдешь — голландская в два раза дешевле оказывается. Ты хочешь, чтобы и там, на Балканах, проклятые чурки все к своим рукам прибрали?! — Вадим аж покраснел от возмущения.

— Да ты не кипятись, — попросил Емельянов. — Что ты там насчет оплаты говорил?

Чернышев вздохнул и успокоился.

— Ну, я не знаю, сколько конкретно, но довольно много. Кроме того, мне было бы, особенно сейчас, желательно на какое-то время покинуть страну. Тебе же, как я понимаю, это просто необходимо — правильно?

Емельянов согласно кивнул головой.

— Ага…

— Те деньги, что у тебя есть, — продолжил Вадим, — это копейки по рижским меркам. Здесь на работу ты никуда не устроишься. А один залет в полицию, и ты, считай, приехал. Какой срок тебе дали?

— Десятку.

— Ну вот. А теперь приплюсуют побег, незаконное пересечение границы, грабеж… Выдадут России — на хрена им тут русского уголовника содержать?!

Доводы казались более чем убедительными.

— Достаточно! Я и так в курсе! — резко перебил Емельянов.

— Так вот, я подумал, почему бы тебе вместе со мной не наняться добровольцем? Выедешь из страны — тебя там никто искать не будет. Кроме того, парень ты боевой. А такие ребята там позарез нужны!

Подошел официант, и разговор прекратился.

— Ты знаешь, а я, наверное, согласен, — после недолгого раздумья сказал Емельянов. — Это для меня лучший выход из сложившейся ситуации.

— Тогда по рукам! — воскликнул Чернышев, поднимая рюмку с коньяком. — За успех нашего предприятия!

Друзья чокнулись и опорожнили бокалы.

— Отличный коньяк!

— А ты думал, я тебя плохим буду угощать? Обижаешь!

— Давно я не вдыхал такого аромата, — ответил Дима. И через минуту спросил: — Так что теперь от меня требуется?

— Завтра позвоню одному человеку, он занимается вербовкой добровольцев, все узнаю, — сказал Вадим и поднял руку, подзывая официанта.

Через мгновение официант стоял перед ними.

— Принесите счет, — сказал Чернышев, — и вызовите нам такси.

В такси ехали молча. Емельянов думал о предстоящей поездке. И чем больше он думал, тем больше ему это дело начинало нравиться.

«Да, это оптимальный для меня вариант: и валюты немного подзаработаю, и скроюсь от правосудия. А оттуда с деньгами можно будет и куда-нибудь подальше податься…» — решил он.

Такси остановилось на улице Дзирнаву. Дима расплатился с водителем и вышел вслед за Чернышевым.

Они поднялись наверх. Вадим принялся отпирать замок. Но это было излишне — дверь была не заперта. Из квартиры доносились голоса. Пожав плечами, Чернышев толкнул дверь.

В коридоре стояло пятеро вооруженных полицейских…