Приколы сионских мудрецов. Афоризмы, с которыми не скучно

Поэзия – нелёгкий труд, но всё же

Не промысел, а вымысел он Б-жий.

Как ныне скрип несмазанной телеги,

Так редко слышишь похвалы коллеги.

Писатель похвалил чужую повесть —

Совсем не вовремя проснулась совесть.

Успех поэта для коллег – зубная боль.

Аплодисменты редки – будто ловят моль.

В стихах, наверно, зависти злой яд:

Отравленных поэтов целый ряд.

Хлестала критика холодною порошею,

Но не дождётесь обо мне писать хорошее.

Я критика послал подальше как-то,

Но не убил! Хватило такта.

Себе в тарелку всяк по вкусу тащит.

На критиков садятся мухи чаще...

Как обезьяна критик, потому так плох.

Ища чужой изъян, вылавливает блох.

Как хочется дать критику по роже.

Хотя он «друг», но истина дороже!

Хоть критикой обруган был нещадно,

Пишу, ругаясь в адрес их площадно.

Не путай, критик мой, с овечкой Долли.

Склонять меня вы будете доколе?

Порою пишут о моих стихах нелестно.

Мечу я бисер. Перед кем – известно!

Хотя в поэзии давно уже не лох,

Занятие найдут ловцы словесных блох.

Кто сможет объяснить феномен этот?

Как тараканов развелось поэтов!

Встречаются писатели порой:

Имеют лавры с головы второй.

Поэт, всё покрывая матом, не твори

Из выражений, не вошедших в словари.

Поэту в наше время суждено страдать:

Ни рукопись, ни вдохновенье не продать.

Печатая стихи, уразумел тогда,

Что есть поэзия дешёвого труда!

Рождаются поэтами

И бедствуют поэтому.

Пишу и рву которую страницу,

Пытаясь жизни отразить частицу.

Не изводи бумагу на романы, пьески.

Поберегите лес – пишите иронески!

Стол поэтический подобен верстаку:

Шлифую там в тисках двустишия строку.

Заканчивать двустишие пора

По достиженью плотности ядра

Раскрыть секрет двустишия готов:

Богатство мысли с минимумом слов.

Второй секрет двустишия простой:

Союз красивой мысли с простотой.

Стремясь постичь двустишия гармонию,

Я добавляю к мудрости иронию.

Как плотно сложены в поленнице дрова,

Вот так подобраны в двустишии слова.

Необычайной ёмкости слова

И каждое двустишие – глава

Не тот поэт, кто пишет рифмой речи,

А тот, кому подходит роль предтечи.

Один из многих парадоксов местных:

Писателей полно всемирно неизвестных.

Рождают графоманов брачные союзы:

Пегасы дикие и спившиеся музы.

Всех графоманов можно ставить в ряд:

Отсутствие лица, как говорят.

Бумагу пачкать рифмами – в подкорке.

Лечение одно: в публичной порке.

Кто пишет только рифмы ради,

Не подходи к Пегасу сзади.

Чтоб овладеть вершиною Парнаса,

Подковой счастья подковал Пегаса

Всё превращает в золото Мидас.

Вот так рождает смех и мой Пегас.

Сбивает мой Пегас свои подковы,

Пока придёт отточенное слово.

Как мало драгоценного металла,

Вот так поэтов настоящих мало.

Хоть жизнь, как врач, стучит мне по коленке,

Пишу по-прежнему стихи-нетленки.

Тех, кто словесную разводят мишуру,

Калеками я называю по перу.

Стихи рождаются от брачного союза:

Жених – Поэт, невеста – Муза.

Кладут лавровый лист в суп из перловки.

Поэт из перлов добывает лавры ловко.

Сатирики, в своём числе мы не растём:

Не размножают юмор половым путём.

В стихах поэта есть особенность одна:

Для каждого своя найдётся глубина.

Мой идеал не Пушкин и не Прус,

В литературе ближе всех Прокруст.

Прошу простить нескромность, эгоизм.

Я – «мистер эпиграмма-афоризм».

Не всё проходит, как обида эта,

На спёршего мои стихи поэта.

Стараюсь, несмотря на то, что иудей,

Глаголом русским жечь сердца людей.

Пожалуй, поэзия – не завершённость,

Скорее скупая недоговорённость.

Я изучал писателей привычки.

Лишь Гоголь знал, зачем народу спички.

Чтоб видеть о себе статью хвалебную,

Стихами превращаю грязь в целебную.

Весна на улице стояла, воскресенье.

Как снег на голову упало вдохновенье.

Недаром говорят: поэты – маги.

Бесценным делают клочок бумаги.

Нужны, как фруктам вкус и сочность,

Поэтам образность и точность.

Скрипит ночами за стеной кровать,

И образы рождаются под стать.

Штангист поднять не может без магнезии.

Так и поэт без техники поэзии.

Надеюсь, что меня за озорные строфы

Читатель вознесёт не в сторону Голгофы.

Стихи писал для юбилея свата.

Поэзия, прав Пушкин, глуповата.

Народ глупеет. Вот вам для примера:

Меня читают чаще, чем Гомера

Поэтов начинают воспевать

Не раньше, чем закончат отпевать.

Художник и поэт – как альфа и омега.

На жизнь мы смотрим одинаково, коллега

Когда о заднице слагаешь стих,

В натурализме важен каждый штрих.

На книгу иногда уходят годы.

Как «хороши», как кратки переводы!

Поэт, запомни этот стих:

Не будь умнее книг своих!

Поэты и такие есть,

Что пишут, не успев прочесть.

Хоть дуют перемен грядущих ветры,

Есть вечные стихотворенья ретро.

Балдею тоже в болдинскую осень

И каждый день пишу стихов штук восемь.

Когда стихи предельно кратки,

Видны любые недостатки.

Чтоб строчка стала крепче стали,

Обтачивайте все детали.

Процесс рождения стихов идёт

Непросто, часто ножками вперёд.

Как сталевар – до самого утра

Работает и труженик пера

Одной монетой платят в жизни этой

За труд золотаря и труд поэта

У поэтесс особенность одна Короче –

Критические дни, а у поэтов – ночи.

Равняю творчество поэта

С ходьбой по краю парапета.

Б-г даст, вторую жизнь приобрету —

Я выберу профессию не ту.

Из опыта замечу, между прочим,

Чем глубже мысли, тем стихи короче.

Рождать важнее, что на свете?

Стихи – они ведь те же дети.

Везде полезен лаконизм, уверен я.

И для поэтов, и для дамского белья.

От Роттердамского Эразма

Я заразился порцией сарказма.

За гонорар написан этот стих.

Нужны мне деньги, чтоб забыть о них.

Гусиное перо, компьютер, «ундервуд».

Без изменений только стихотворный зуд.

Я у судьбы прошу не звон литавра,

Не лавровый венок. Пакетик лавра!

В работе повара необходим дуршлаг.

Какой писатель без корзины для бумаг!

Стихов напев тогда нам сладок,

Когда угадан слов порядок.

– Пиши стихи! – твердит жена занудно.

А мне писать, уже как писать трудно.

Пишу, с людьми налаживая связь

И после каждой связи матерясь.

Любовными письмами часто грешу,

Поскольку себе постоянно пишу.

Я как петух: среди словесного помёта

Жемчужное пытаюсь обнаружить что-то.

Кто вставил в стих для ритма «блин»,

Тот не поэт, а сукин сын.