Прикосновение души

Завтра новый день, в котором нет ошибок,

пропахший свежестью и нет еще следа,

как выпавший под утро снег чист и зыбок,

дышащий холодом, волнующий меня.

Еще судьбою не написано ни строчки

и не проложено по снегу ни следа,

лишь только снегири, спеша, тире и точки

на белом оставляют, что-то там чертя…

Еще туманом дышит утро рассветая,

сквозь дремоту протягивая лучи,

и снегом словно одеялом укрываясь,

досматривает всё сладостные сны…

А ветер сонно, заметает листья,

качающиеся на тоненьких ветвях,

и не слышно уже того солиста,

так звонко певшего вчера на «Вечерах»…