Ты открываешь свою душу, когда читаешь стихи.
Нет обмана, не может быть ни коварства, ни лжи.
Это чистый родник с целебной водой,
утоляющий жажду в тени под листвой,
когда словно пустыню прошел всю один,
потеряв и надежду, и веру… и вдруг…
видишь оазис, когда нет больше сил,
когда недругом стал близкий твой друг.
Ветром прохладным зовет к себе,
обещая свой рай, забытый вполне.
В этой вечной войне самими с собой
мы найдем утешение в книге родной,
в ее строчках, что зовут за собой
в мир прекрасного, вечного, чистого
и до боли родного, до слез… и забытого…
и такого светлого и лучистого.
Легкий ветер ласкает страницы ее,
осенней листвой ниспадая к земле
и дождем косым, что льется ручьем
пишет письма простые тебе.
на пожухлых листах, что по ветру несутся
и, шурша под ногами, шепчут стихи
солнцем весеннем из-за туч засмеются,
касаясь нежно души.
В них не может быть лжи, ни коварства, обмана.
Это чистый родник с целебной водой,
в час предрассветный, прохладный, туманный
окружает тебя своей теплотой.