Прильпе земли душа моя

Сверчок поет в Сочельник,

в январский понедельник,

и звон колоколов

плывет среди сугробов,

едва-едва затронув

их краешки крылом.

Поет сверчок в Сочельник,

молчит мой гость случайный,

а звон колоколов

в глубоком снеге тонет,

в высоком небе тает,

в пространстве без углов.

Зато в углу у печки

сверчки, как человечки,

стрекочут, а кругом

и тает звон, и тонет,

но на прощанье тронет,

коснется нас крылом.