Прорабы духа

Я ненавижу вас, люди-резины,

вы растяжимы на все режимы.

Улыбкой растягивающейся зевнут,

тебя затягивают, как спрут.

Неуязвим человек-резина,

кулак затягивает трясина.

Редактор резиновый трусит текста,

в нем вязнет автор, как в толще теста.

Я знаю резиновый кабинет,

где «да» растягивается в «да не-ет…».

Мне жаль тебя, человек-эластик.

Прожил — и пусто, как после ластика.

Ты столько вытер идей и страсти,

а был ведь живой, был азартом счастлив…

Ты ж трусишь, раздувшись поверх рейтуз, —

пиковый, для всех несчастливый рай-туз…