Ради мести

Глава 10

Стас лежал на кровати и смотрел в потолок, но перед его взором стояла вовсе не люстра и зудящие, кружащиеся вокруг нее мухи. Стас видел пулю, пуля летела медленно и казалось не долетит, плюхнется на землю, зароется в пыли двора, но она долетела и ударила. Не в него. Привычно навалилось, подавило, прижало к земле. Потом он увидел лица, внутри забился вскрик, ярость, желание отомстить. Лица завертелись, замелькали в бешеном хороводе, слились в одно приятное, немолодое, улыбающееся.

Знакомое.

Лицо затуманилось, утонуло в недрах экрана монитора, поверх него побежали строчки. Закорючки букв орали неутешительную правду, вопили во всю глотку. Стас представил сцену: он и тот, другой, виноватый. Он поднимает пистолет, целится, тот молит о пощаде. Стас нажимает на курок — осечка, еще раз — снова осечка. Стас вздрогнул, видение растворилось среди мух неутомимо наматывающих круги вокруг люстры.

Вот пожалуй и все. Теперь дело за малым, но это малое — малое для государства, а для него это самое важное.

Дело всей жизни, только ради этого он и ехал сюда, только ради этого лазал по супермаркетам, воровал, убивал, выживал, когда казалось уже все, не выживет. Но выживал и снова рвался вперед не ради власти, но ради мести. Теперь у него есть все для того что бы отомстить и при этом остаться в живых, и начать новую жизнь с пользой для окружающих.

Да, у него есть все. Он победил систему и дал людям красивую идею. Только бы эту идею не обгадили, не замарали. Так ведь всегда бывает, когда самый обычный человек не может мириться с несправедливостью, он начинает творить. В его грязной приземленной душе зарождается светлая, чистая, великая идея.

Она вынашивается в утробе своей «матери», вынашивается не один день и даже не месяц, вынашивается, чтобы в один прекрасный момент расправить белоснежные крылья и… И вот она летит, сначала робко, неумело, потом взлетает все выше и выше и вот уже собравшиеся внизу люди тычут в нее пальцем, шепчут ее имя, умирают за нее, сражаясь с несправедливостью. Конечно найдутся и такие, которые будут швырять в нее палки и камни, да только куда им. Высоко летит идея камнем ее не сшибешь. Ее сшибут другие, доброжелатели, которые вспомнят про того обычного человека, который ее породил. Доброжелатели, конечно из лучших побуждений, прилепят к идее того грязного и невзрачного, станут обмазывать эту идею грязью, в полной уверенности что делают благо. И вот идея уже не та белая высоко парящая птица, она опускается ниже, ниже и застывает где-то посередине. Она еще летит, но теперь в нее можно зашвырнуть палкой, камнем и докинуть, и если не сшибить, то ударить и вполне заслуженно.

Это было бы приятно, подумал Стас, если бы его имя не забыли, боготворили, связали с идеей, но тогда идея погибнет, или помельчает, снизится. Нет, лучше помереть безвестным, чем обмарать такое чистое, светлое, которое придумывает не грязный человек, а чистая душа человеческая.

Стас вдруг подскочил, боясь потерять мысль, подбежал к столу, схватил клочок бумаги и ручку, быстро зачирикал, оставляя черные закорючки на белом листе:

Стас задумался, дописал:

А что дальше? Нужно коротко и хлестко, а слов нет. Стас остервенело зачиркал последние три строчки, начал заново:

Нет, не то! Совсем не то! Он снова и снова терзал листок, впивался зубами в обгрызанную ручку. Он то писал, то зачеркивал, то сидел и тупо смотрел на лист, стараясь подобрать слова, но стихи оказались не его стихией, быть может потому, что он был тем самым обычным грязным человеком, а для того, что бы писать стихи, нужно быть чище? Стас отбросил листок, на котором осталось лишь несколько строчек. И расстроенно всадил ручку в стол.

В дверь постучали и через мгновение в комнату вошел Иван Иванович с бутылкой в одной руке и штопором и двумя бокалами — в другой:

— Что ты делаешь?

— Стихи пишу, — буркнул Стас.

— Какие стихи? — любезно поинтересовался Иван Иванович.

— Эпитафию, — зло усмехнулся Стас.

— Шутишь? Ну-ну. Давай-ка лучше выпьем, мой мальчик. Выпьем за нашу победу, — Иван Иванович с чавкающим щелчком вытянул пробку из бутылки, разлил вино в два бокала.

— За нашу победу! — повторил он протягивая бокал.

— За мою победу, — сухо поправил Стас.

— Да ла-адно, — протянул Иван Иванович, смакуя золотистое вино. — За нашу. Формально победил ты, но мы-то знаем, кто стоит за твоей победой.

— Кто?

— Не знаешь? Если бы не я, тебе бы и теперь гнить в какой-нибудь подворотне, а то и вообще помер бы давно.

— Если бы не вы, я бы и сам перевернул здесь все. У меня была цель и…

— Да ничего у тебя не было, — разозлился Иван Иванович. — Цель у него была! Ха-ха! А кто преподнес тебе эту цель на блюдечке? Я. Изначально все это затеял я. Я разработал этот грандиозный план, я начал его реализовывать. Знаешь когда? Да тебя тогда еще и на свете-то не было. Я вычислил местонахождение твоего папаши, я запустил машину, которая потом с радостью и совершенно самостоятельно принялась уничтожать не прошедших регистрацию. Я навел силовиков на ту лесную деревеньку, в которой ты родился. Я сохранил тебе жизнь и я отомстил тем, кто убил твоих родителей. Это не пустые слова: из тех барбосов, что сравняли с землей твою деревушку, ни одного не осталось в живых. А как ты думаешь, кто уберегал тебя от больших бед, когда ты пробирался в столицу? И здесь я возвел тебя до таких высот, что… Ты что?

— Ничего, — спокойно ответил Стас. От него повеяло нечеловеческой угрозой. — Просто смотрю. Запоминаю.

— Чего?

— Вас. Мы с вами больше не встретимся, я так думаю. У меня была цель, когда я пробирался в Москву через всю страну, не знающую ко мне жалости. Эта цель не имела ничего общего с тем, что навязали мне вы. И хотя я и не жалею, что ввязался в эту авантюру, ведь я многого добился, но цель моя никуда не ушла, она осталась со мной, и теперь я как никогда близок к ней.

Стас достал из кармана пистолет, вытащил из другого маленькие, безобидные на вид, пульки и принялся заряжать обойму.

— Ты что это? — почти безразлично поинтересовался Иван Иванович, но голос его все же дрогнул.

— Ничего, просто сейчас убью тебя и все.

Человек виновный в смерти моих родителей, моей деревни, не должен жить, — он вставил обойму в пистолет, повернул предохранитель.

— Ты что? — Иван Иванович побледнел. — Ты что, поверил? Да я же шутил, ха-ха. Видишь, я смеюсь, это шутка. Я тут не причем, я просто цену себе набивал.

— Ага, врите-врите. То, что вы говорили, не имело для меня никакого значения. Я и без вас все знал.

— Что значит «все»? Это же шутка!

— Да ладно, ваш компьютер рассказал мне тоже самое, да еще и много чего сверху надбавил. Это тоже была шутка?

Хорошо бы, да вот только компьютеры шутить не умеют.

Стас поднял пистолет, Иван Иванович тупо смотрел в черный зрачок дула.

— Ты откуда пистолет взял? Они же все регистрируются.

— А мне-то что до этой регистрации, я человек свободный.

— Ты свободный? Я тебя «создал», я…

— Я родился свободным, подарил свободу другим. А теперь, — Стас усмехнулся. — Впрочем хватит разговоров.

— Ты не сможешь меня убить.

— Я жалею, что не смогу сделать это тысячу раз, — Стас сделал шаг назад. — Так кто победил?

Иван Иванович не успел ответить. Тихо хлопнуло, Иван Иванович схватился за красное пятно расплывающееся по животу, захрипел и повалился на пол. Стас подошел к распростертому на полу телу, выстрелил еще пару раз. Тело дернулось и затихло, с громким стуком бухнулся об пол пистолет. Стас ровными тихими шагами обошел стол, поднял бокал:

— За мою победу! — провозгласил Стас и выпил вино одним глотком.

Он отомстил, но на душе почему-то не полегчало. Остался какой-то неприятный осадок. Стас тяжело вздохнул, поставил бокал на стол и вышел в коридор. Ладно, не так уж и важно.

Важно другое, важно то, что он отомстил, что убийца понес наказание.

А теперь надо браться за дела, ведь за ним вся страна. Огромная страна, свободная страна. Неконтролируемая страна. И хотя он отец народа, и его носят на руках, но какую ношу он взвалил на себя, да еще и сам же ее утяжелил. Все же в системе контроля были свои плюсы.

Стоп, одернул себя Стас, плюсы для правителя, но не для людей. Да и вообще плюсы весьма сомнительные, если представить к чему это все может привести.

Стас шагнул из мрака дома на залитую солнцем дорожку. Природа радовалась за него, играя солнечными лучами в изумрудной листве. Дорожка от особняка до ворот казалась чистой и светлой. Вперед и с песней! В светлое будущее, сказал себе Стас и бодро зашагал вперед.