Рыбка в рубке

Заапрелило. Снова

поно́шу.

И словесно — стихами… и так.

Вдохновение — тяжёлая ноша.

Сочинять на толчке^[1] — не пустяк.

Нет, зимой оно тоже… бывает.

Временами. Когда

переешь.

Но слабее. Быстрей отпускает.

Организм почти не страдает.

Не проруха.

Так —

мелкая брешь.

Выдашь строчку, сидишь отдыхаешь,

бумаженцию мнёшь заодно.

Перечтёшь. Иногда понимаешь

и душою ранимой страдаешь:

не стихи написал, а говно!

Всё сотрёшь!

Разозлишься!

Остынешь,

размышляя, что снова не смог,

подотрёшься

и с горечью кинешь

в равнодушную

вечность

комок.

А весною, когда вся природа

жидко гадит, рождая лишь грязь,

вдруг почуешь поэта породу

и бежишь в туалет, матерясь!

Поначалу и больно и нудно.

Очень пучит и крутит кишки.

Зубы стиснешь, натужишься трудно…

Оба-на! И поли́лись стишки!

⠀⠀ ⠀⠀

Плюнув критикам в гнусные рожи

(Долго гнев я в себе не ношу.),

я стишками привычно поно́шу

и стишками же их

поношу́!