Изо всех сил растеревшись жёстким вафельным полотенцем, Неелов постепенно приходил в себя. Холодная вода всегда действовала на него благотворно, бодря тело и приводя в порядок мысли. Ещё стоя под душем, он услышал оповещение о сообщении.
Подняв телефон с армейской кровати КР90-1, аккуратно заправленной полушерстяным одеялом синего цвета с тремя чёрными полосами, прочёл смс.
"Отличная погода, пошли пить пиво".
Неелов накинул халат, спустился к почтовым ящикам и вытащил задаток. Неторопливо пересчитал.
Всё правильно. Двадцать тысяч. Хватит и на лекарства и на специальное питание.
Впрочем, на лечение больной мамы и на удовлетворение своих скромных потребностей денег и так хватало. Даже неплохо откладывал на депозит.
Неелов переоделся в спортивный костюм и, стараясь не шуметь, вытащил из тайника под подоконником на кухне пистолет с глушителем, "левый" ствол со сведённым номером, и стилет, приобретённый на чёрном рынке.
После двух командировок в Чечню, когда он был простым офицером московского спецназа, Неелов не мог надолго расставаться с оружием. Бережно хранимое и регулярно чистившееся, оно его успокаивало. Ведь тогда, на войне, у него закончились патроны. И он начал считать количество выстрелов по нему самому, чтобы узнать, на каком именно счёт прервётся. Но он выжил. Уходя от засады, прячась за полуразрушенными стенами и глотая цементную пыль вперемешку с копотью. Он выжил, но мама тяжело заболела.
И теперь он, впервые за много лет, держит в руках оружие, готовое к применению по прямому назначению.
Убивать.