Сборник: 200 рассказов Олеандрова

Музыка

(Из цикла рассказов чёрного юмора "Дневник Мусиевича").

Умирал я как положено. И недолго. Сначала задыхался. Потом судороги, круги перед газами.

И наконец я помер.

Умереть – это как попадаешь в сон. Старый и давно знакомый.

Такое чувство сразу что умирал я сотню раз. Я знаю что у меня 20 минут полетать над кроватью. Что я и делаю. Заглядываю медсестре в расстёгнутую кофточку. Симпатичные груди.

Жду когда сядет. Загляну под юбку.

Не успел.

Меня уносит как лист на осеннем ветру. Прямо в трубу.

– Привет дорогая! Сколько раз я уже проходил через тебя!

Но что это! Оппс…

В этот раз на выходе меня ждут не родственники а какой-то тип.

– Не спеши чувак.

Смотрю, за ним ещё один идёт. Весы тащит.

– Во блин – Думаю – влип. Сейчас будут добрые дела взвешивать. И плохие.

– Да что Вы ребята, – говорю ласковым голосом – Я жил как паинька. Даже нищим давал подаяние.

Тип включает какой-то монитор и начинает прокручивать мою жизнь.

– А когда именно?

Я подсаживаюсь и мы вместе ищем. Долго ищем.

Час, два…

– Ни хрена ты не давал никому…

– Не может быть!

И наконец я замечаю. – Вот – вот, смотри, я наклонился на старушкой!

Но тип оказался не доверчивый. Он включил режим усиления и начал рассматривать детали.

– Во первых ты не давал подаяние а просто плюнул на тротуар возле неё.

А во вторых у тебя и денег не было в кармане, так как ты все пустил на игральные автоматы.

– Странно – бормочу – Я же такой набожный был.

– Да? – Недоверчиво бормочет тип – Что-то не вижу где ты молишься.

– Как же – Возражаю – Вот, смотри, я лежу на диване и дёргаюсь.

Но тип снова увеличивает изображение.

– Да ты приятель не молишься тут, а прости меня – просто дрочишь под одеялом…

– Не может быть… – Бормочу снова. И оглядываюсь. Как бы мне смыться от него.

Говорю: – Я зато столько доброго сделал людям. Особенно женщинам и детям.

– Мда… – Отвечает тип – Кроме алиментов ничего не вижу.

Понимаю что попался.

– Слушай – канючу жалким голосом – Мне бы вернуться. Я забыл с тётей Розой попрощаться.

– Да ты с ней даже не здоровался в последние 20 лет.

И я не знаю что мне больше говорить. Это капец? Мне в ад?

Тут тип начинает что-то рассматривать на экране. – Не может быть!!!

– Что там? Что? – кричу и кидаюсь к экрану.

Вижу картину. Я сижу на диване и плачу. Потому что слушаю грустную мелодию.

– Не может быть – шепчет тип изумлённо… – Ты плачешь от музыки?

Да, признаюсь я. И говорю ему что музыка меня доводит до слез. Сам не знаю почему.

Причём любая – весёлая или грустная.

И это правда.

– Странно – отвечает тип. И о чем задумывается.

И вдруг улыбается мне. Впервые за всю встречу.

Я чувствую то спасён.

Только почему – не знаю.

Я снова плачу. Только теперь – без музыки…