Серебряный волк, или Дознаватель

1. «Кто с войной к нам придет…»

Бурая лента Закатного тракта – и сверкающая змея войска. Юрий во главе: король! Горячит золотого коня, будто на параде.

– А защиты-то на себя навешал, – ухмыляется стоящий рядом со мной гномий колдун. – От чар, от стрел, от пламени… ото льда…

– Лишь бы не от удара шпагой! – Я хлопаю ладонью по ножнам.

– Есть предел, – поясняет колдун. – Он, верно, совсем дурак… Куда с эдакой-то ношей!

Между тем войско Двенадцати Земель втягивается на землю Таргалы до последней телеги обоза.

– Пора, – выдыхает Карел. И мы выезжаем навстречу: король Таргалы, два гнома и я. Десяток гвардейцев и Васюра с отцом Лаврентием держатся пока позади: Карел упросил их не портить сцену.

Юрий взмахом руки останавливает войско, эффектно подбоченивается и ждет. Ишь ты… будто уже победил – и готов диктовать условия.

– Я слыхал, – посланник Подземелья насмешливо щурится, – что вы собрались за пару месяцев очистить Таргалу от нелюди?

– И начнем прямо сейчас, – выплевывает Юрий.

– Не торопись! – Карел криво улыбается. – Это наша страна. Тебя сюда не звали.

Юрий скалится… но ответить не успевает, хотя явно просится на язык нечто дерзко-ехидное.

– Оглянись, – предлагает гном. – Там есть на что полюбоваться.

Юрий чует неладное. Оборачивается, ругается… Вот только голос подводит, дрожит так явственно, что и гадать нечего – проняло, как следует проняло. Отборные воины, цвет отцовской гвардии, застыли статуями. Замерли в каменной неподвижности горячие кони. И только – темнее ночи, страшнее страха – мелкая черная пыль клубится, завивается змейками по тракту, оседает на побелевшие лица, на сверкающие богатые доспехи, на золотые и рыжие – в масть! – шкуры коней.

– Они живы… пока, – сообщает гном. – Всё видят, всё слышат. Думают. Боятся… о да, сильно боятся!

Юрий сглатывает. Сипит:

– Мы… уйдем. Сейчас же. Клянусь.

– Они – может быть, – зло ухмыляется Карел. – Но не ты. К тебе у меня счет. Моих родичей убили по твоему приказу. Такое не прощается. Даже меж королей… Хотя какой из тебя король!

Я посылаю коня вперед:

– У меня больше прав на него!

– Признаю, – кивает Карел.

– Ты будешь драться? – спрашиваю я.

Юрий мотает головой. Выдавливает:

– Я требую переговоров. Я готов… выкуп…

– Угу… – Я спрыгиваю с коня. – Рылом ты не вышел для переговоров. А выкуп… выкуп заплатишь, да. Достойный.

Я скидываю куртку. Стягиваю рубашку. И говорю, с удовольствием замечая, что Юркин взгляд застыл на моей груди, на Лекином амулете:

– Дерись, шакалье отродье. Или я просто убью тебя.

– Т-ты… – сипит Юрка.

– Дерись, – повторяю я. Ни к чему спрашивать, узнал он меня или принял за Леку, знает о нашем побратимстве или нет. Какая разница? Я решил. Сегодня я в последний раз надел амулет; когда вернемся, отдам отцу Готфриду. И даже знать не хочу, которому из таргальских монастырей передаст. Слишком велико искушение: как будто Лека со мной снова, будто смотрит оттуда, из Света Господня… Хорошо, если так. Пусть видит, как отплачу я убийце. Для того и нарушил я нынче наказ королевы-ведьмы. А жизнь – что жизнь? Паутинка под дланью Господней. Захочет – так сохранит, а нет – Его воля…

Так смотри, Лека, брат мой… смотри!

Юрка шарит рукой по груди; лицо его вдруг проясняется, скалится довольной ухмылкой. Небось, о защите какой вспомнил. Только не поможет тебе защита, мразь трусливая. Слишком много амулетов ты на себя навешал.

Шаг вперед-вбок, первое касание шпаг – легкое, пробное. Шаг назад, защита. Солнце мне в глаза; но я еще в степи научился драться против солнца, а Юрка – пусть видит, как следует видит сверкание королевского амулета на моей груди! Пусть Лекин волчара тянет на себя его взгляд, взгляд убийцы. Атака-защита-контрудар, финт-атака-отвод… сейчас! Я отбиваю неумелый удар голой рукой – маэстро Джоли еще не таким фокусам учил! Мой клинок вспарывает Юркину защиту и входит в грудь – в сердце. Легко.

Вырываю шпагу – с проворотом, с оттягом, – и отшагиваю назад. Больше всего хочется мне сейчас от души пнуть эту подлую рожу, на которой недоумение сменяется обидой. Недостойное желание. Я стискиваю зубы – до хруста. Бурая пыль Закатного тракта промокает кровью. Жизнь уходит с Юркиного лица, но обида – остается.

– Легко умер, мразь, – цежу я. – Почтенный, прошу, расколдуйте его людей. Поговорим…

2. Анже, беглец

Видение отпускает меня резко – как выдернул кто. Тихо. Самый, наверное, глухой час ночи. Я вдруг ощущаю, как устал. За двоих…

Сон приходит мгновенно. А вот просыпаюсь – с трудом. Ломит непривычные к долгой и быстрой ходьбе ноги, ноет усталое тело – будто день на огороде отпахал, а после ночь отстоял на службе. Да, друг Анже, переусердствовал ты! Серж озабочен, торопит:

– Завтрак ждет, поднимайся! Нельзя нам здесь лишнего задерживаться, слишком много глаз вокруг!

Я через силу впихиваю в себя сыр и хлеб, запиваю парным молоком. От одной только мысли – снова весь день идти, спешить, продираться по лесу, обходя стороной не только деревни, но даже тропинки, – ужас берет. А никто тебя не гнал, говорю себе. Сам выбрал.

Мы выходим из деревни – в сторону Корварены. И сходим с дороги тогда лишь, когда ничьи глаза не могут нас заметить.

– Туда, – определив направление, машет рукой Серж. Мне, если честно, все равно, куда. Я бреду за Сержем, временами спотыкаясь, стараюсь не отставать; я вижу, ради меня он придерживает шаг и выбирает путь полегче, и я злюсь на свою неловкость и немочь, ох как злюсь. Но все, что я могу – идти и не жаловаться.

Поначалу я подгоняю себя упреками, но к полудню ни единой мысли не остается в голове. Размывается мир вокруг; временами сквозь рваную тень листвы прорывается столб света, и чудится – нездешний это свет. Чудится – шагни в него, и унесет тебя ввысь… а может, и уносит всякий раз, да после обратно швыряет? Я держусь упрямством. Пока идет Серж, буду идти и я.

Когда Серж наконец-то останавливается, я попросту валюсь.

– Плохо, – бормочет мой друг. – По уму, они на все дороги должны заслоны послать… не обгоним, нет. Пересидеть бы где…

Мне, откровенно говоря, все равно. Доверясь руководству Сержа, я беспокоюсь об одном: не подвести бы его своей слабостью.

– Знаешь что, – говорит Серж, – давай-ка, друг Анже, в чащу забьемся да пару дней переждем. Еды хватит… пропустим погоню вперед, а там будем к предгорьям выбираться.

Я с трудом удерживаю вздох облегчения. Два дня никуда не идти, не спешить, не выкладываться! Отдохнуть! Быстро же ты выдохся, Анже…

– Отдыхай, – говорит Серж, – а я осмотрюсь пойду.

Возвращения Сержа я не замечаю. Вроде и не сплю, но…

– Вставай, – тормошит меня Серж, – давай, Анже, соберись. Тут рядом совсем. Хорошее местечко… давай, там отдохнешь. Я костер разведу, похлебки сварганю…

Самое сложное – подняться и сделать первые несколько шагов. Дальше легче. «Хорошее местечко» и впрямь оказывается недалеко, и у меня даже хватает сил последить за костерком, пока Серж идет к ручью за водой. Я даже дожидаюсь обещанной похлебки! Но потом сразу проваливаюсь в глухой мутный сон.

Утро приносит обещание скорого дождя и боль в усталом теле. Хорошо, что не надо никуда идти. Плохо, что единственное наше укрытие – разлапистая ель, под которой можно прикорнуть, но нельзя согреться у огня.

– Ничего, – усмехается Серж, глядя на затянутое тучами небо. – Как по мне, дождь нам только на руку. Отдыхай, друг Анже.

Мы доедаем остатки вчерашней похлебки, Серж приносит еще воды, зарывает котелок почти доверху в горячие угли. Сует туда пучок какой-то травы. Душистый запах бодрит, вдыхал бы и вдыхал. И как же хорошо сидеть вот так, никуда не торопиться и ни о чем не думать…

Дождя все нет, но и тучи не расходятся.

– Давай поспим, что ли, друг Анже, – зевает Серж.

Мы забираемся под шатер еловых лап, устраиваемся на мягкой старой хвое. Серж, похоже, засыпает сразу. А я… Моя рука сама находит амулет.

3. Домой!

– Серенький! – Софка в последний раз виснет у меня на шее. – Братик милый, ты уж там осторожней!

– Управлюсь, – обещаю я. – Все хорошо будет, сестренка.

На самом деле я пока слабо представляю, что ждет меня дома. Как разбираться с бурлящим котлом княжеских амбиций, как обуздывать непокорных, как искать верных… Одно знаю: из шкуры вон вывернусь, а Егорку королем воспитаю. Чтоб не хуже Леки был! И страну ему передам – спокойную. Тайную службу Васюра восстановит, но князей должен держать в руках король, а не сыскари и соглядатаи. Не заговоры вовремя раскрывать, а добиваться верности. Сложно, да. Но иначе…

Взволнованный голос Карела мешает додумать.

– На свадьбу не забудь приехать!

– Ты первый, – бурчу я. – На коронацию, чтоб ее…

При Софке мы оба делаем вид, что ничего особо сложного меня не ждет. Сговариваемся о будущих визитах, шутим. Все по-настоящему серьезное сказано вчера – без нее.

Подходит отец Готфрид. Молча достаю из кармана Лекин амулет. Ладонь медлит разжиматься. Последняя ниточка…

– Пора, Сережа, – торопит отец Лаврентий.

В последний раз подмигивает мне серебряный волчара, родовой амулет королей Двенадцати Земель. Все правильно, все справедливо.

– И не говорите мне, где он. Никогда… ладно?

– Понимаю, – кивает отец Готфрид.

Среди провожающих появляется гномий колдун, скрипит:

– Готовы?

– Да, – кивает отец Лаврентий, – готовы. Ведите, почтенный.

Время дорого, и подземельные проведут нас до Славышти своими путями. Что бы делали мы без таких союзников?

Дрались бы, усмехаюсь я. А что еще? Мы выбираем пути – но не цели; цели определяет нам долг. Перед страной, перед короной… перед теми, кого любил и любишь – и будешь любить.

4. Анже, беглец

– Они, голубчики…

Я не сразу понимаю, что вырывает меня из видения. Моргаю, прищуриваясь, приноравливаясь к собственным глазам… Стража. Обычная городская стража. Но – с собаками. Так нас, видно, и нашли… выследили в самом что ни на есть прямом смысле.

– С-сволота, заставили побегать!

– Эй, не трожь! Помнишь, что сказали? Чтоб чики-чики все…

– Ого, какая цацка! – Из моих рук вырывают амулет.

– Дай сюда! Тебе за эту цацку репу снимут, понял? А ты, – это мне, – сдай добром, что у тебя еще есть.

Попались, значит… Я вытягиваю из-под ворота подаренную Пресветлым реликвию. Нахожу взглядом Сержа. Далеко, лица не разобрать…

– Двинули, – командует стражник. – Да глядите, чтоб без штучек!

Какие уж тут штучки! Теперь я вижу – Сержу связали руки, скрутили безжалостно. Дрался он, что ли? Да и собаки… отменно натасканные псы на каждый сбой шага глухо ворчат, кажется – вот-вот кинутся. Страшно.

Путь по лесу долог; я иду почти вслепую, спотыкаюсь, жмурюсь, когда ветки бьют по лицу. Стражу, верно, предупредили о моих плохих глазах: чья-то твердая рука поддерживает и направляет, не дает упасть. И все же, когда мы выходим на тракт, мне хочется одного – лечь и умереть.

Нас ждет глухая, без окон, черная карета – в таких не обычных арестантов возят, а коронных злодеев да отступников на Святой Суд. Странно… точно знали – или на каждую дорогу, с каждым отрядом такую отрядили?

Закрывается дверь. Теперь открыть – только снаружи. Вот и все, думаю я. На душе – усталая едкая горечь. Зря, все зря. И Серж… теперь ему отвечать за мой побег.

Кони трогают с места. Долго ли ехать до Корварены? Стоящая в карете могильная тьма кажется предвестием будущего.

– Поспи, – советует Серж. – Ты устал, а силы понадобятся.

И то верно, думаю я. И, диво, впрямь засыпаю…

5. Пресветлый Отец Предстоятель из монастыря Софии Предстоящей, что в Корварене

– Что ж, Анже… о многом надобно нам поговорить.

Свет из высоких окон бьет в глаза, и приходится щуриться, чтобы рассмотреть сидящих на возвышении, за глухим темным столом судей. Они облиты светом, они – символ, не люди… Впрочем, Пресветлого я узнаю по голосу. Наш Отец Предстоятель в центре, по бокам – двое в ослепительно белых рясах; лиц их мне не разглядеть, и они кажутся настолько похожими, что я – про себя – нарекаю их Левым и Правым. Святой Суд. На столе пред судьями – Серегин серебряный волк и подаренная мне Пресветлым реликвия.

– Воровство святынь, – брезгливо перечисляет Левый. – Бунт против Святой Церкви. Побег.

– Я догадываюсь, почему, – роняет Пресветлый. – Любопытство, Анже… тебя погубило любопытство. Так ведь? Однако почему ты не пришел ко мне со своими сомнениями?

Я молчу. Отец Предстоятель все еще кажется мне… ну, если не светлым и мудрым, то все же выше меня, гораздо выше. Вот только не было у меня сомнений. А значит, и говорить не о чем.

– Хочешь знать, что будет с тобой? – спрашивает Правый. – Позорный столб и дисциплинное битие. А после – месяц заключения.

– А спустя месяц встретимся снова, – кивает Левый. – Нам нужно твое раскаяние.

Знаю я, что вам нужно…

– Анже, Анже, – Пресветлый укоризненно, по-отечески вздыхает. – Кто говорит с тобой, подумай? Предстоящий пред Господом! Я имею право требовать, Анже! Но я прошу… пока – прошу. Покайся. Тебе ли судить о путях Святой Церкви?

– Не в чем мне каяться, – мрачно отвечаю я.

– Разве не чувствуешь ты стыда и сожалений, тайно, в ночи, по-воровски покинув приютившую тебя обитель?

Сожаления? Что ж, есть сожаления. Уж себе-то я могу в этом признаться. Но…

– Так велела мне совесть.

– Уж не хочешь ли ты сказать, Анже, что Святая Церковь заставляла тебя поступать вопреки совести?

– Я не готов взять на свою совесть еще одни Смутные Времена. Даже ради Святой Церкви.

– Что ты знаешь о Смутных Временах, – фыркает Правый. Я ошалело хлопаю глазами. Вот уж сказал так сказал! Что ты о них знаешь?!

– Мы дадим тебе время, Анже. Помолись… Быть может, Господь вразумит заблудшую твою душу. Но знай, Анже, – если завтра утром ты не склонишься пред волей Светлейшего Капитула… Ты ведь понимаешь, о чем я, верно?

– Да…

– Мне не хотелось бы выносить тебе приговор, Анже. Но выбора у тебя нет.

Выбор, думаю я… есть он, выбор. Всегда есть. Мне ли не знать… Столько раз за это дознание стоял я перед чужим выбором. С Ожье. С Карелом. С Лекой. С Серегой. Или вы скажете, что и у них не было выбора?…

– Уведите, – кивает Отец Предстоятель стражникам. – Пусть его покормят и отведут в часовню.

– Подумай, выдержишь ли позорный столб и плети, – выплевывает вслед Правый. Ей-богу, я чуть не смеюсь.

6. Анже, беглец

Серж пинает ногой кучу прелой соломы, кривится:

– Старый король, молодой король… Правосудие все то же.

– Прости… втянул я тебя…

– Хочешь сказать, у меня своей головы на плечах нет? Пока есть! Лучше вот что скажи, Анже, – тебе тоже пригрозили плетьми и тюрьмой?

– И тебе? – Я невольно вздрагиваю. Одно дело за себя выбирать, и совсем другое – когда по твоей вине…

– Не обо мне речь, – отмахивается Серж. – Меня волнует, что ты ответил.

– Ничего.

Скрежещет засов, скрипит дверь. Стражник размещает на полу две накрытые горбушками черного хлеба кружки.

– Обед.

– Ну-ну, – хмыкает Серж. – На твоем месте, Анже, я бы не рисковал.

– Я решил, Серж. Если и настанут снова Смутные Времена, то не по моей вине.

– Да я разве о том! Есть я бы не рисковал. Тем более – пить. Если ты не согласился с ними… Уверен, что никакого наговора не подсунут?

И то верно…

– Хотя о чем я, – машет рукой Серж. – Месяц голодом не просидишь…

– Я вот думаю, – медленно говорю я, – не в ту ли часовню молиться отведут, в которую сэр Оливер приводил как-то Серегу… И разве сказано, что я должен молиться один?

Серж замирает. Потом резко выдыхает сквозь зубы и выплескивает воду из своей кружки на солому. Хлеб летит туда же.

– А знаешь, друг Анже, что-то мне тоже приспичило… испросить у Господа вразумления.

И мы хохочем. Как помешанные… Напряжение ли выходит, внезапная ли надежда… «Он сказал, что я ничего не знаю о Смутных Временах, представляешь?!» – выдавливаю я сквозь смех. «А мне, – вторит Серж, – что за пять лет жизни в монастыре можно было бы запомнить устав!»

Веселье прерывает скрежет засова.

– Кто тут в часовню? – лениво спрашивает стражник.

Мы вместе идем к двери.

– Оба, что ль? – Стражник хмурится и кричит в глубину коридора: – Эй, капитан, которого тут в часовню, разве обоих?

– Одного, – слышим мы зычный ответ, – Анже.

– Ну? – Стражник сует большие пальцы под ремень и щурится. – Кто Анже?

– Он, – кивает в мою сторону Серж.

– А ты тогда куда собрался?

– А я знаю законы, – широко, во весь рот улыбается Серж. – Заключенные имеют право на общение с Господом в любое время.

– Шибко умный? – ухмыляется стражник.

– Сомневаешься? – с дерзкой любезностью парирует Серж.

Я забываю дышать. Так нарываться… Ох, Серж! Но стражник только ухмыляется в ответ на Сержеву дерзость. И говорит:

– Сомневаюсь. Был бы умный, знал бы – я не стану вести двоих сразу.

– Отведешь его и вернешься за мной, – миролюбиво предлагает Серж.

Стражник кивает. Серж отступает на шаг назад, я выхожу в коридор, дверь закрывается, скрежещет засов.

– Идем, – бурчит стражник.

Узкая лестница, стиснутая неровно вырубленным серым камнем, несомненно, мне знакома. И часовня… маленькая, тесная даже, однако потолок ее теряется высоко над головой – и там, под потолком, льется в забранные фигурной решеткой окна дневной свет. Снизу он кажется ослепительным. Свет Господень… Это сделано с умыслом, понимаю я, этот свет сгущается над головой, манит, остается недостижимым… На него смотришь, словно из темной ямы… мучительно, больно… но перестать смотреть, опустить глаза – еще больнее. Да, эта часовня потрясает.

– Ты все-таки не хочешь покаяться, Анже?

Я опускаю глаза. Передо мной стоит Отец Предстоятель.

– Я хочу помолиться, – отвечаю я. – Мне дали время.

– Тревожусь я за тебя, Анже, – качает головой Пресветлый. – Ты изменился. Гордыню зрю в тебе…

Я поднимаю глаза. Свет Господень сияет над моей головой… недостижимый, чистый… смогу ли я с твердостью взглянуть в глаза человеку, коего почитал столь долго? Должен…

– Я многое понял, – отвечаю я. – Чужая жизнь… она тоже учит. Вы мешаете мне здесь, Пресветлый. Я пришел сюда молиться.

– Вот как! – Глаза Отца Предстоятеля суживаются, обжигают меня мгновенной вспышкой ярости и опускаются долу. – Хорошо, Анже. Молись. И я помолюсь за тебя.

Он разворачивается и выходит – не в ту дверь, через которую ввели меня, в другую… Я слышу щелчок ключа и спрашиваю себя, действительно ли в последних словах его была угроза.

Я стою и жду Сержа, и Свет Господень над моей головой клубится сверкающим облаком. Серж прав, думаю я, одна власть стоит другой. Но не тогда, когда ради власти лгут, предают и начинают войну. Свет Господень един для всех…

Вводят Сержа. Он тоже, как и я, долго стоит, глядя вверх. Наконец приходит в себя, глубоко вздыхает. Говорит:

– Веди, друг Анже.

Я подхожу к стене, прислоняюсь лбом к белому мрамору и вспоминаю сэра Оливера. Дар не подводит. Руки сами давят на нужные камни. Стена сдвигается, я делаю шаг во тьму и оборачиваюсь к Сержу:

– Скорее!

Но Сержа не нужно подгонять. Миг – и он стоит рядом со мной, и мы вместе смотрим, как сужается щель, отсекающая тьму от света. И, когда вокруг нас остается только тьма, он выдыхает:

– Всё, Анже. Возвращаться нам теперь некуда.

– Мир велик, – бормочу я. Под ногами проявляется светящаяся тусклой зеленью дорожка. – Пошли, Серж. Мне есть что сказать подземельным.