Шляпс!

Эпилог

Ближе к вечеру, когда школа почти опустела, продюсер понял, что его желудок одержал победу. Ростислав Борисович был все еще бледно-зеленым, как незрелый банан, но клокотание в животе прекратилось.

Продюсер поднялся со стула, к которому был прикован все это время, и сделал неуверенный шаг. Желудок не шевельнулся. Наконец можно было с честью встретить спасателей.

Как Ростислав Борисович ни барабанил в дверь, к нему никто не пришел, но зато через смартфон он смог найти в Интернете сайт двести четвертой школы. Спустя пятнадцать минут и несколько телефонных разговоров, во время которых он чувствовал себя неимоверно глупо, продюсеру пообещали выслать помощь.

Дверь Ростиславу Борисовичу открыл бородатый старик в замызганной спецовке.

— О! И правда — человек! — сказал он. — А то мне говорят, иди, Степаныч, выпусти человека из радиорубки. А я думаю — да не может быть.

— Спасибо! — искренне поблагодарил Ростислав Борисович.

— А вы тут что? Радио чинили, что ли?

Старикан стоял в проходе и не давал продюсеру выйти из опостылевшей комнатушки и навсегда покинуть эту ужасную школу.

— Длинная история, — сказал Ростислав Борисович.

— А. Понятно. Разбираетесь, значит, в радио, да?

— Я в основном по части телевидения.

— В технике разбираетесь, значит.

— Ну вроде того, — сказал продюсер, у которого не осталось сил что-то объяснять.

— У меня тогда к вам вопрос. Как к специалисту. А с дискофоном вам дело иметь приходилось?