Первая мысль — это имя. Очевидное, зудящее в венах, набившее оскомину, назойливое имя. Радион.
Почему-то мне кажется, что он способен объяснить, что здесь происходит. Дать хоть какой-нибудь ответ, чёрт возьми.
Сонная, с ртом-пустыней, нудящей головной болью, распахиваю дверь и отшатываюсь от удивления.
— С днём рождения те-бя, — хрипловато и дурновато, но очень тепло напевает… Квент. Его глаза поблёскивают в темноте. Янтарный и голубой, словно топаз. Драгоценные камни в глазницах крылатого чудовища. — С днём рождения те-бя…
Голос шуршит подобно осенней листве.
Квент обаятельно улыбается.
На нём чёрные джинсы и белая футболка. В руках поднос с огромным тортом. В розовом креме несколько дурацких свечек. Чёрных, маленьких, как будто в чернила макнули то, что должно быть радужным и обязательно на какой-нибудь детской вечеринке.
— Что, — тупо выпадает недовопрос.
— Я с трудом убедил этих гиперактивных придурков не вваливаться к тебе толпой. Подумал, что ты не оценишь.
Выгибаю бровь.
Что в таких случаях говорят?
Типа… «спасибо»? Или «какого хрена»?
— Они же… сейчас… — произношу с трудом, часто моргая и снова отступая на шаг, — расплавя… распла… короче…
— Да, — он спешит прервать меня. — Поэтому тебе нужно как можно скорее загадать желание.
Прочищаю горло, едва не падая. Почему-то.
— Желание.
— Ну да. Послушай, я знаю, ты, наверное, не любишь всё такое. И не должна поощрять нас, но… Ты только загадай желание. И я могу оставить тебя в покое. Тебе нужно отдыхать.
Я не совсем понимаю, о чём он говорит.
Но знаю одно — едва ли я уже сумею уснуть.
Подхожу ближе. Квентина как будто мелко потряхивает. Словно на грани зрения. На грани реальности. Он не сводит с меня тяжёлого взгляда. Цепкого и проникновенного. Будто видит нечто большее. Ну, не только растрёпанную худую девицу сомнительную в… да, наверное, во всём.
— Я просто подумал, что… — звучит осторожно. — Это твой день рождения. Несправедливо не получить даже куска торта и не загадать желание. Пожалуйста.
— Торт красивый. Пятилетней де… девочке бы понрави-лось.
— Мои навыки… да… — он неловко улыбается. — Цвет должен быть персиковым с красными бликами. Но вышло вот так.
— Это ты сам приготовил? — у меня отвисает челюсть.
Квент кивает.
— Хорошо. Только… Я не знаю, что загадать.
— Ничего не хочешь?
Мне требуется некоторое время, пока свечи продолжают таять.
— Х-хочу.
Это так глупо. Почему торт вообще должен исполнять желания? Кто это придумал? Но. Квент ведёт себя так, будто это очень важно. Будто небо упадёт на землю, если я не сделаю это.
Чего же ты хочешь, Айрис?
Чтобы отец Квентина не оказался убийцей.
Чтобы все получили по своим заслугам.
Чтобы… чтобы всё было хорошо.
Эту невнятную мысль я несколько раз прокручиваю в голове, прежде чем подхожу совсем близко и не с первого раза, но задуваю все свечи.
— Хорошо. Ты молодец, Айрис.
Он отставляет торт на тумбу и обнимает меня.
— Почему… почему ты хвалишь меня?
— Потому что я понимаю, как это бывает сложно — знать, что ты хочешь, чего-то желать. Во что-то верить.
Он касается моей спины тёплыми пальцами. Сама не замечаю, как кладу голову на его грудь, утопаю в запахе смолы, растворяюсь в нём. Кажется, проходит целая вечность, пока я не понимаю, что его пальцы скользят уже не по ткани, а под ней. С губ растресканных и сухих срывается стон.
Становится жарко и нестерпимо тесно в собственном теле.
Я бросаю взгляд на торт. От свечек ещё идёт лёгкий дымок. Прошло всего несколько секунд с тех пор, как огонь потух.
— Нет… — с трудом произношу. — Нам нужно… остановиться.
Он подхватывает меня на руки и отпускает на кровати.
Горячий, словно печка. Отходит к окну, тяжело дышит. Я стискиваю простыню.
— Мы должны ждать.
— Для меня всё очевидно, — Квент хмыкает.
— Решать должны оба.
— Конечно, — он даже будто удивляется моим словам. — Прости. Я буду держать себя в руках.
— И что, — прикусываю губу нервно, — теперь?
Квентин накрывает мою ладонь своей, собирается что-то сказать, но — разумеется — нас прерывают.
Манфрик залетает в комнату с возгласом:
— Ну где вы там? Где торт?