Сказителем и скальдом

По контурам платанов и акаций

Срастаются сегодня листья туч;

Поэзия – коса мистификаций,

Её сплетают птицы налету,

Но пальцы наших рук не расплетут

Ещё дочеловеческих узоров,

Не знающих, ни истины, ни лжи.

На мировых плечах коса лежит

И очищается сама от сора.

А рядом из картона на клею

Ребёнок сделал сотни аппликаций,

Здесь мы, 3D-фигурки, отвлекаться

На плоскость любим, любим колею,

И заводить в нее своих детей —

В границы из нехитрых декораций,

Чтобы всегда за поручни держаться,

Идя на ощупь в долгой темноте.

Но, может быть, поэзия – геном

Богов, и образ клеточных сплетений,

Ей Анимус взбирается из тени

Глубин океанических огнём,

Тогда сплетения небесных рощ

Единые с руками тел древесных,

И что-то древнее, в груди воскреснув,

Мне обещает: «знай, ты не умрёшь».