Сказителем и скальдом

Пока ты идешь осыпаются листья,

Их пальцами ветер скребёт по асфальту.

Ты видишь, как быстро меняются лица,

Как в жизни сменяются случай и фатум.

Вокруг никого, и неважно, что людно,

Никто не пойдёт по твоим направленьям.

Уже три часа, три часа пополудни,

И рубят деревья в нехватке поленьев.

Темнеет всё раньше весной или летом —

Такой отпечаток раскольной эпохи.

Пробраться хотят на ковчег без билетов

В обличьях животных забытые боги.

Они для тебя – пережиток гротескный,

Но всюду невольно возводишь им храмы.

Пусть пишешь, упрямый, ты новые тексты,

Природа твоя несравненно упрямей,

Она собирала суму за плечами,

С которой выходишь на все перепутья,

И всё, что внутри, есть внутри изначально,

Одним – это скрепы, другим – это путы.

Ты путь продолжаешь и старый, и новый,

Нельзя угадать результат поворота,

Быть может, всё кончится… или иного

Скитальца увидишь напротив.