Сокамерник

— Здор?во, Митрич, — сказал я, останавливаясь перед человеком в сером.

Он поднял голову и вздрогнул, увидев меня:

— Это ты, Пицца?

— Ошибаешься, Митрич, — улыбнулся я. — Меня зовут Эдуард Валерьевич Краснов…

— Ну что ж, — усмехнулся он, — рад тебя видеть… Эдуард, мать твою… Значит, у тебя всё нормально?

— Полный ажур. Привыкаю понемногу к новой жизни…

— А сюда зачем явился? — вдруг нахмурился Митрич.

— Чтобы пожать тебе руку. Ты ж спас меня тогда, поведав следственной комиссии, как всё было на самом деле. Иначе меня бы сейчас здесь не было…

— Если ты думаешь, что я сделал это из любви к тебе, то сильно ошибаешься, — проворчал Митрич. — Просто этот мерзавец Пресняков уже достал весь персонал КоТа, а тут такой случай подвернулся от него избавиться…

— Понятно, — сказал я. — Ладно, это дело прошлое. И я кое-что хотел у тебя спросить. Как там поживает мой бывший сокамерник? Работает? Или так и сидит взаперти?

По лицу Митрича пробежала короткая судорога.

— Никак он не поживает, — глухо отозвался он. — Полгода назад его нашли в камере мертвым. Вскрытие показало — умер от кровоизлияния в мозг.

— Умер? — переспросил я. — Или…сам?..

— Кто его знает, — пожал плечами Митрич. — Он же взвалил на себя такую ношу, которую не дано вынести человеку.

— Жаль, — сказал я. — Знаешь, я тут занимался его делом, и оказалось, что он на самом деле никого не убивал. И вообще, всё было не так, как мне преподнес Кэп в фальшивом досье…

— Извини, но мне пора идти, — сказал Митрич. — Тяжеловато стоять. Будто какая-то зараза давит сверху…

— Да, конечно. Удачи тебе, — сказал я и проводил его взглядом до самого выхода.

А потом до меня дошло, что руки он мне так и не подал. Ни при встрече, ни на прощание…