Совратители, или Разоблаченный иезуит

Когда б в театре осудили строго

Любое исполнение пролога,

Мы больше бы не пели, не читали

Тот вздор, что прежде нужным почитали.

Актер уж не навязывал бы залу

Стихи, где складу нет и смысла мало.

Ведь нам поэт худой несет товар:

Он и потрепан, и линял, и стар.

Софизмы эти, шутки и морали

Теперь уж нас порадуют едва ли.

По-прежнему трагедия твердит,

Что слабым сильный непременно бит,

А бедный зритель преспокойно спит!

Возможно, вам слыхать пришлось не раз,

Что остроумье умерло у нас:

Вампиры-критики, подлы и лживы,

Поэтов кровь сосут – лишь тем и живы.

В истерзанных поэтов сатана,

Однако, вновь вдыхает жизнь сполна.

И вот они опять строчат прологи,

И зрители, поверьте, к ним не строги,

Хотя они и жалки и убоги.

Всем наплевать, про что в них говорится;

Текут они себе – ну как водица!

И коли нету смысла в этом деле,

Замолкнем мы, пока не надоели!