Стихи из дневника.

Не комары, не мухи, не качели

производили этот чистый звук:

играл маэстро на виолончели —

заслуженный худрук и просто друг.

И в этих звуках будто бы над нами

летали, беззаботны и легки,

в далекой и загадочной Панаме

непуганных бакланов косяки.

А он играл — такой родной и близкий,

что смять хотелось все купюры в ком

и выдать безвозмездно, без расписки

ему на этот бизнес со смычком.

Такой талант дается лишь от бога.

И для такой божественной игры

два миллиарда в сущности не много —

в рублях примерно тыщи полторы

от каждого в стране буквально с носа.

Билет в партер дороже в пару раз.

И кто ещё ворует, под вопросом:

скорей, мы у него, чем он — у нас.