Стихи из дневника.

В одном подвале старом,

где тьма бомжей живет,

малютки-медовары

варили вкусный мед.

Из тазика метлою

намазывался он

красивым темным слоем

на нарезной батон.

Мёд пачкал рот и руки

и капал на пальто.

И шли такие глюки,

каких не ждал никто.

Пришел король шотландский —

под юбкой два чулка.

Посыпались пингвины

из люков с потолка.

Единорог с подковой,

Маршак, читавший стих,

и даже участковый

и пара понятых.

Поймал бомжа за руку,

и на ухо орет —

раскалывайся, сцуко,

как варишь этот мед!

А тот кивнул для вида

и, сдерживая смех,

сказал — рецепт я выдам,

но только не при всех.

Я выдать всё согласен

коварному врагу!

Но не могу при Васе.

Без Васи я смогу.

Разденьте Васю голым,

свяжите скотчем рот,

и йобните тяжелым,

и Вася пусть умрет.

Затем возьмите Колю,

а лучше Игорька,

и пизданите что ли

их током из щитка.

Потом хватайте Мишу

(хоть Миша ни при чем)

и замуруйте в нишу

раствором с кирпичом.

Сожгите нахуй Валю,

воткните нож в Петра..

И так бомжей в подвале

кромсали до утра.

А утром спозаранку

герой ответил: Бля!

Берешь сгущенки банку

за двадцать три рубля.

Кладешь ее в кастрюлю

и варишь на огне.

Вся тайна меда, хуле!

Нашли, блять, тайну мне…

Из вереска напиток

забыт давным давно —

источник гепатита,

отрава и говно.

А мы как прежде, снова,

по десять раз на дню

всех уебать готовы

за мелкую хуйню.