Стихи мои, простые с виду…

— Скажи мне, отец,

Что там в небе горит,

Ночной озаряя покров?

— Не бойся, мой сын,

Это метеорит —

Посланец далеких миров.

— Я слова такого не слышал, отец,

И мне незнакомо оно,

Но, чувствую, свету приходит конец

И, стало быть, нам заодно.

— Не бойся, мой милый,

Авось пронесет,

Не даст нас в обиду Господь,

Он наши заблудшие души спасет,

А если успеет — и плоть.

— А вдруг не успеет?

Отец, я дрожу,

Сковал меня гибельный страх.

— Уж больно ты нервный, как я погляжу,

Держи себя, сын мой, в руках.

— Отец, он все ближе,

Минут через пять

Наступит последний парад,

Не в силах я больше на месте стоять,

Настолько здоровый он, гад!

— Не бойся, мой сын,

Я когда-то читал,

Теперь уж не помню когда,

Что это всего лишь железный металл,

Отлитый из вечного льда.

— С небесным железом, отец, не шути,

С обычным-то шутки плохи,

Похоже, что нету другого пути,

Давай-ка рванем в лопухи.

— В какие, мой сын?

— Да вон, за бугром,

Отсюда шагах в двадцати.

Да что ты стоишь,

Разрази тебя гром!

Нам самое время идти.

— Скажу тебе, сын,

Как тунгусу тунгус,

Чем шкуру спасать в лопухах,

Я лучше сгорю, как последний Ян Гус,

И ветер развеет мой прах.

Найду себе гибель в неравном бою,

Прости, коли был я суров,

Дай, сын, на прощанье мне руку твою.

— Как знаешь, отец.

Будь здоров.