Стихи мои, простые с виду…

Я болен.

Скрутил меня вирусный грипп,

Умолкли веселые песни,

Из легких моих вырывается хрип —

Исхода летального вестник.

Жены моей нет.

На работе она,

А может, сидит в ресторане

На чьих-то коленях

С фужером вина,

Морального краха на грани.

И в воздухе машет

Нагою ногой,*

И тушит окурок в салате,

И стан ее нежный

Ласкает другой,

Покамест лежу на кровати.

Таков этой жизни суровый закон —

В то время как муж умирает,

Жена его честь

Уже ставит на кон

И ею бесстыдно играет.

Все бабы на свете

Друг другу под стать —

Им только мужьям

Изменять бы.

Я их повидал —

Это ж страшно сказать!

Но все это было

До свадьбы.