Да, был Поэт – невольник чести.
Там было всё, как есть. На
месте…
Здесь между розовых дубрав
мятётся трезвый Иосаф…
Порой стихи выходят боком,
Выходят боком – да каким!
Поэт помчался за пророком,
Но трезв, как лист, Иоаким.
Нет, что-то в мире не на месте,
Пророк опять-таки не прав.
Поэт всегда невольник чести —
Не то, что трезвый Иосаф.
Сюжет повсюду одинаков —
Давно попали в трезвый плен
Что Исоаф, и что Иаков —
Из всех двенадцати колен.
Да, нелегко, видать, пророку.
Поэту ж трудно по утрам:
«In Vino Veritas» по Блоку,
И по Острову – двести грамм!
2011