Стихотворения

Тот, кто немыслимо одинок,

до отчаяния, до безумия,

вглядывается в темноту

между собственных строк,

прикуривая от Везувия,

слышит шум океанов и пульс

новорожденных ягнят,

как его умоляют и как,

стоя в черном, клеймят,

как идут на войну

с его именем на устах…

Как же сильно от их «почему?»

он устал…

Он стоит, оперевшись о дверной косяк,

чертит палочкой на песке какие-то завитки.

Как им всем втолковать, что

то, что в его руках,

происходит так,

как ему с руки?..

А вот ты – мальчик,

в колготах в рубчик,

щекастый, милый,

бежишь по лужам,

еще не зная,

что ты поступишь,

как миллионы

других мужчин.

То будешь лучшим.

То будешь падать,

ругать министров,

бросать курить.

Любить одну,

а спать с другой,

молчать о третьей

и с этим жить.

Ты будешь другом

спасен и предан.

Себе признавшись,

что ты не Бэтмен,

хмельной, однажды,

пошлешь все к черту,

начав по новой

куда-то плыть.

И будет скучно,

И будет ярко

(второе реже,

но что поделать).

И будет надо

за хлеб насущный

в себе кого-то

похоронить.

Но вот ты – мальчик,

живое лето!

Ты, замерев,

восторга полный,

задуешь свечи

и загадаешь…

совсем не это.

Совсем не это…

– Кит, что грустишь?

– Кит, что с тобой?

– Приходил за мной

мальчик-китобой…

– Кит, не беда:

на рассвете мы уплывем туда,

где кругом – вода,

небо и вода!

– Кит, что затих?

– Кит, что с тобой?

– Как же он красив,

мальчик-китобой…

Пересижу, пережду,

переплавлю, переплыву,

перегорюю, перегорю –

переживу.