Супруга опального магната

Глава 7. Виктор Янковский, 29 декабря

Полумрак. Жалюзи плотно прикрывают окна. Кабинет с роскошной кожаной мебелью, использовавшейся Анатолием Янковским для своих дел, не пострадал. Клуб сгорел не полностью. Толстый Рустам в дорогом костюме вертит четки в пухлых пальцах. Виктор с непроницаемым лицом стоит у стола, скрестив руки на груди. Пока вся страна веселится, у них с Рустамом свой новогодний корпоратив.

— На кого ты работаешь, Никита?

Виктор с презрением смотрит в глаза репортера, У того стучат зубы. Правый глаз заплыл, лицо в крови. Молодой, зеленый. Вчерашний студент журфака.

Охранники Виктора знают свое дело. Они умеют отлично работать с неугодными людьми. Вот и этот зеленый гаденыш расколется. Вряд ли его выдержки надолго хватит, к боли он не привык. А с методами Янковских еще не знаком. Что ж, все бывает в первый раз.

— Не хочешь говорить?

Трясется, но молчит. Во взгляде глупая отвага.

Виктор улыбается. В глазах плещется ледяное презрение.

— Думаешь, я тебя отпущу отсюда? Нет, не отпущу. Тебя будут бить, пока не скажешь. Выбьют зубы, сломают нос. А потом примутся за ребра. Они будут больно хрустеть, по одному. Мои парни умеют их пересчитывать. А знаешь, почему, Никита? Потому что твоя статья – полная чушь. И эту чушь прочла моя беременная жена. Ей нельзя нервничать. А ты заставил ее волноваться. Может, с ребер и начнем?

— Нет! Нет, пожалуйста! Скоро новый год…

— Свой новый год ты в любом случае встретишь на больничной койке. Не хочешь быть обездвиженным, скажи сразу, на кого работаешь.

— Вы… вы не имеете права… я буду жаловаться! Я напишу заявление в полицию!

— Да?

Виктор обошел стол и выдернул из папки чистый лист. Схватил журналиста за шиворот и подволок к столу.

— Вот тебе лист бумаги. Вот ручка. Пиши! Пиши, сука!

С силой ударил его лицом о стол, и на белый лист начала капать кровь.

— Еще не передумал?!

— П-п…перед-думал…Пожалуйста…

Всхлипывание. Жалобное поскуливание. Растирание кровавых сопель по лицу.

— Кто тебя нанял?! Говори, или я тебе все кости переломаю!

— Один олигарх из Москвы…

— Что за олигарх?!

— Н-не знаю… Он… сказал, что хорошо заплатит за серию статей о вашей деятельности… п-потому что его отец умер в тюрьме…

Виктор выпрямился. На лбу пролегла некрасивая складка. Вот откуда ветер дует. Стасик никак не успокоится.

— Если ты напишешь еще хоть одну статью, порочащую мое имя, тебя найдут со свернутой шеей. Или сбросят с верхнего этажа одной из новостроек. Понятно?

— Простите! Я не знал… простите…

— Я не шучу, Никита! Отныне за твоей деятельностью будут следить мои люди! А как выпишешься из больницы, наваяешь несколько хвалебных статей о будущем комплексе «Черный Ангел». Я буду ждать.

— Я напищу! Обязательно напишу…

— Уберите его отсюда.

— Да, босс.

Охранники подхватывают журналиста за шиворот и волокут к выходу.

Рустам идет к бару. Достает бутылку отличного виски, два стакана. Скоро коричневая жидкость плещется на дне стаканов.

— С наступающим, Виктор.

—С наступающим.

Первая порция виски уходит мгновенно, и Рустам снова наполняет стаканы.

— Скучаю по старым временам, — вздыхает он. — Как весело здесь было при твоем дяде!

Виктор берет стакан. Непонимающе пожимает плечами.

— Так что тебе мешает сделать ремонт?

— Слишком много денег надо вложить, чтобы клуб снова заработал.

— Я одолжу тебе денег. Отдашь как-нибудь. Как сможешь.

— Нет, Виктор. Я так не могу. Слишком щедрый подарок.

— Разве не ты помог мне вырваться из города, когда нас с сестрой заказали?

— Ты оплатил мои услуги.

— А теперь предлагаю помощь. Рождественский подарок.

— Только если ты будешь получать процент с клуба.

— Я не против. Прибыль никогда не бывает лишней.

— За это и выпьем. С наступающим!

— С наступающим.

Они выпили виски.

— Мои люди пробьют этого Прохорова. Но его валить надо, Виктор. Он же тогда руку к твоему аресту приложил. Спелся с Артуром, хорошо заплатил, кому нужно. А теперь, когда тебя выпустили, снова копает. С такими людьми разговор должен быть короткий.

— Я использую другие методы.

— Твои методы не работают. Неужели не ясно?

— Пока рано. Возможно, он сам откажется от своей затеи.

— Виктор! Мой метод тебе известен. Мертвый враг – самый лучший враг. Советую тебе взять его на заметку. А там, как знаешь.

— Сейчас не то время. Моя дочка вот-вот появится на свет. Я не хочу никаких смертей.

— Женщины делают нас уязвимыми. У твоего дяди разговор с врагами был короткий. Советую перенять его манеру ведения дел. Иначе проиграешь. В нашем городе только так.

— Я подумаю об этом. Впереди рождество, у меня будет много времени на размышления. Но пока пробьем его футбольный клуб. Надо сделать так, чтобы со Стасом Прохоровым разорвали все контракты на будущие сезоны. Пусть почувствует себя дерьмом, с которым не хочет иметь дела ни один уважающий себя тренер. А пока выпьем за твой будущий ночной клуб.

— За клуб, — оживился Рустам. — За восстановленный добрый клуб с девочками, готовыми пуститься во все тяжкие в любой момент.

— Никак не угомонишься?

— Ты поймешь меня позже. Лет через десять, когда твоя юная женушка перестанет будоражить воображение, — отрывисто расхохотался Рустам и снова разлил виски.

Виктор сел в кресло дяди и распечатал пачку дорогих доминиканских сигар.

— Вчера у Анатолия сын родился, — вспомнил Рустам. — Михаилом назвали.

Мрачный взгляд Виктора не предвещал ничего хорошего.

— Я не общаюсь с ним, — тут же замахал пухлыми руками Рустам. — Софи девочкам нашим письмо вчера в сетях написала, они и поделились со мной. Скучает она шибко по родному клубу.

— Неудивительно, ведь моему дяде не удовлетворить ее потребности в постели.

— Понятно, что не удовлетворить. Но он так мечтал о собственном сыне.

— Вот пусть его и нянчит, — сверкнул ледяным взглядом Виктор. — А к нам дорогу забудет навсегда. Пусть сидит на своем вонючем Брайтон-Бич, пока не сдохнет от инфаркта.

— Пусть сидит, — хмыкнул Рустам. — Это мы еще здесь повоюем.

— Повоюем, — затягиваясь сигарой, согласно кивнул Виктор.