Свобода (СИ)

Пост 33. (продолжение)

СУББОТА, 22 ОКТЯБРЯ, 20** года

13:08

Ладно, Наташа. Соберись. Надо продолжить.

Я разделась. Распустила волосы. Пол был не холодный, но я всё равно переминалась с ноги на ногу. Градский смотрел на меня. Долго. Молча. Оценивающе. Потом сделал несколько снимков. Я хотела спросить зачем, и даже сумела раскрыть рот — но Саша одним строгим взглядом распугал все слова.

Не знаю, почему, но было неловко. Как в первые разы, когда я раздевалась перед объективом. Тогда вечно чувствовала себя какой-нибудь Фриной перед ареопагом. Вот и сейчас — даже покраснела, как девчонка.

На Сашу не смотрела. Куда угодно, только не на него! Но я чувствовала — он усмехается. Ну а почему бы и нет? Всё шло явно именно так, как он задумал.

И знаете, эта мысль привела в чувство. Захотелось бороться. Да, пусть мы снова на «Дне», как раньше — но я-то уже другая! Я хотела щёлкнуть вас по носу, Александр Юрьевич! И не желаю отступаться! (Ох, лучше бы отступилась…)

— Ты сделал здесь ремонт? — подняв взгляд, взломала замок я, постаравшись, чтобы голос звучал небрежно. Вопрос был глупым, но мне тогда было плевать. Всё, что угодно, лишь бы нарушить правила, разбавить атмосферу.

Градский посмотрел на меня. Внимательно. Строго. Было тяжело, но я собрала все силы, и взгляд не отвела.

— Нет, — бросил он — словно льдинка упала. — Иди сюда.

Приказ. Холодно. Властно. Как раньше.

Ужасно хотелось что-нибудь ответить, как-нибудь выпендриться — но вместо этого я просто подошла. Тело подчинилось само, без участия разума.

Саша держал ошейник (не кожаный, как в студии — металлический). Выжидательно смотрел на меня. Молча. Местная атмосфера, нынешнее Сашино поведение, взгляд — всё это проникала в моё сознание. Постепенно, по частичке — минуя все тщательно выстроенные барьеры.

Я знала, что делать — повернуться спиной, поднять волосы. Тело рвалось выполнить безмолвный приказ, но на этот раз я сумела сохранить контроль и заставила себя просто стоять. Хотя глубине души уже тогда понимала, что всё, битва проиграна. Но зачем-то продолжала трепыхаться.

— Я жду.

Раздражение в голосе хлестнуло не хуже кнута. Мастер не должен ждать. Все приказы надо исполнять беспрекословно и сразу.

Контроль испарился, словно его и не было. Как миленькая развернулась, подняла волосы.

Холод обруча на шее. Щелчок. Волна дрожи по всему телу.

Потом верёвка. На этот раз я уже не сопротивлялась — протянула руки, сразу со сведёнными запястьями. Растерев их, Саша принялся накладывать петли — одна за другой, плотно, но не туго. Ничего не пережимает, но при всём желании не вырваться.

Потом подвёл меня к крюку в потолке, прицепил на него связанные руки. Спасибо хоть оставил на полу стоять, а не подвесил!

— Опусти голову. Как можно ниже.

— Я не…

— Опусти. Голову.

Снова не голос, а удар бича.

И вдруг внутри как будто переключателем щёлкнули. Такая злость взяла, аж кричать захотелось.

— Знаешь что?! Да пошёл ты! Развяжи меня! Я ухожу!

На удивление, Градский не разозлился, а усмехнулся — как будто ждал такой реакции. Сделал ещё несколько снимков. Поправил свет.

— Ублюдок! Отпусти меня, кому сказано!

Саша не реагировал. Подойдя к одному из столов, достал из ящика кляп.

У меня свело челюсть.

— Даже не думай! Слышишь?! Нет!

— Или ты молчишь, — проговорил Саша, глядя мне в глаза, — или я его использую. Ясно?

Я молчала. Смотрела. То на Градского, то на кляп. Безумно хотелось высвободиться! Дать этому мерзавцу пощёчину! А потом бежать, бежать — куда подальше! Чтобы не испытывать… всё это!

Но руки по-прежнему прицеплены к крюку в потолке. И никуда ты не денешься. От пронизывающего взгляда, от приказов, от голоса. От желания подчиняться, выполнять малейшее желание мастера…

От самой себя.

— Ясно? — громче переспросил Саша, снова заставив вздрогнуть. — Отвечай.

— Да! — выкрикнула я. С надрывом, со слезами. Потекли сами собой и тут же вскипели. Внутри всё кипело. — Будь ты проклят!

Градский демонстративно посмотрел на кляп, словно раздумывая. Но потом всё же отложил. Надавив на затылок, заставил опустить голову. Перекинул часть волос вперёд. Щелчок затвора камеры. Снова, снова.

Ненавижу! Боже мой, как же я тебя ненавижу, Градский! Как же хочу выкорчевать из своей души! Чтобы мне было всё равно, что ты делаешь! Чтобы отстал уже от меня! Ублюдок! Мерзавец! Я знаю, ты хочешь меня сломать! А я…

А я, как полное ничтожество, не могу ничего с собой поделать… не могу бороться… хочу тебя… хочу быть твоей…

…люблю тебя.

До сих пор.

Так хочу быть с тобой! Нам было так хорошо! Ну почему, почему ты не можешь мне доверять?.. Почему тебе непременно надо контролировать всё целиком? И не только в Темнице, а вообще всегда?

Почему?..

Больше я не сопротивлялась. Не могла. Не хотела.

Делала всё, что говорит хозяин.

Сделав ещё сколько-то снимков, он надел мне на глаза маску — оставив возможность только слышать звук шагов, скрип выдвигаемых ящиков, какие-то шорохи, позвякивания.

Когда выключилось зрение, остальные чувства начали обостряться. С каждой секундой — всё сильнее. Я начала чувствовать неуловимо-терпкий аромат кожи и Сашиного парфюма. Чувствовала напряжение мышц вытянутых вверх рук, прикосновение верёвки, тяжесть ошейника.

А ещё — возбуждение. Дикое. Острое. Скопившееся за всё то время, что прошло с момента нашего расставания. Все мысли — внизу живота, и ничего, кроме них.

В тот момент я не вспоминала ни про Женю, ни про его любовь. Хотелось только одного — чтобы мастер взял меня сейчас же, немедленно и пожёстче! Что если он этого не сделает, я просто умру!

— Я…

— Молчать. Не усугубляй.

Я вздрогнула. «Не усугубляй». Значит, он уже решил меня наказать.

Мастер встал сзади. Начал растирать лопатки, поясницу, ягодицы. Подготовка. К порке.

Помню, тяжело дышала. Был ужас перед болью — я знала, я чувствовала, наказание будет жестоким — и одновременно предвкушение. Жажда принадлежать мастеру, выполнять любые его желания. И эта порка, эта боль, эта несвобода, верёвка, ошейник — как символы.

Прикосновение хвостов флоггера. По спине, ниже. Мягкие, замшевые — господин милосердно решил начать с чего-то лайтового.

Удар — перерыв в несколько секунд.

Удар — перерыв.

Удар — перерыв.

Потом два удара — перерыв. Потом перерыв всё короче. А потом и вовсе без перерыва. Потом не замшевый флоггер, а стэк. Чёткие ритмичные шлепки по плечам, спине, ягодицам.

Боль, переходящая в возбуждение, в удовольствие. Оттеняющая, усиливающая его.

Но это всё был разогрев. Подготовка к главному — самому любимому у мастера.

Хлыст. Длинный, гладкий, как змея. При желании можно одним ударом вспороть кожу, но мастеру нужно не это. Ему нравится бить сбоку — и смотреть, как хлыст обвивает моё тело.

Очень больно. Очень. И сладко. Каждый удар обжигает — и ласкает. Такое чувство, что внутри тела, под кожей, не кровь, а кипящий мёд.

А ещё освобождение. Можно позволить себе быть слабой, отдать всю власть, весь контроль. Кричать, вырываться, умолять, плакать — и знать, что всё это бесполезно, что мастер неумолим. Он остановится только тогда, когда сочтёт нужным. И это… господи, это прекрасно!

Потом удары прекратились. Прикосновения к горящей после наказания коже. Лёгкие, но ощутимые. По спине, бёдрам.

И вдруг — пальцы между ног.

Ох, я думала, что умру прямо там, на этом крюке!

— Моя девочка как всегда. Водопад.

Всего несколько скользких прикосновений — и всё. Оргазм, и какой! Оглушающий, прошёлся по всему телу, аж колени подкосились!

Мастер милосердно дал немного прийти в себя — но глаза не развязывал. А потом вдруг голос в самое ухо:

— Я разрешал?

И новая волна по телу — на этот раз ужаса. Кончать без позволения нельзя. Ни в коем случае! Мастеру это очень не нравится.

— Н-нет…

Чувствительный шлепок пониже спины.

— Нет, господин! — Скулила, как сучка. — Простите! Я… не удержалась… так долго…

— Ты всё это время хотела меня?

— П-пожалуйста…

— Отвечай!

— Да, господин…

— А что же твой жених? Кстати, ты и впрямь собралась за него замуж?

— Н-нет, господин… я…

— Ты мне солгала. — Ещё несколько шлепков — и моих криков-стонов. — Так что с ним? Тебе нравилось?

— С ним… не получалось…

— Ну разумеется. — Мастер коснулся губ, начал водить по ним пальцем. На этот раз об укусе не могло быть и речи. — Он же не порол тебя, да? А ведь моя девочка так это любит.

Вдруг рукоять хлыста — во мне. Внезапно, резко! И двигается!

И новый оргазм. Быстро, остро — и снова без разрешения мастера.

— Плохо, Натали. Очень плохо.

— П-простите, мастер… пожалуйста, я не…

— Молчи. Сегодня я больше не стану тебя наказывать.

Пальцы в волосах заставили запрокинуть голову. Поцелуй. Долгий, горячий. Жадный. Словно мой мастер… тоже изголодался. По мне. Тоже соскучился по своей нижней.

Я поддавалась. Отвечала. Так хорошо, так сладко! Снова возбуждение. Так хочется обнять, прижаться. И чтобы взял. И уже не пальцами, не хлыстом. Чтобы овладел. Снова сделал своей.

Поцелуй закончился. Я потянулась следом за губами мастера, но тот лишь снова положил на них палец.

— Жди.

Верёвки ослабли. Тело свободно. Но глаза всё ещё под маской — мастер не разрешал её снимать. Поднял меня на руки, куда-то понёс. Я обняла, прижалась. Уткнувшись носом в шею, вдыхала его запах. Господи, как же хорошо было!

— Любимый мой… — вырвалось против воли. Просто не могла больше молчать.

Но в ответ тишина.

Мастер положил меня на кровать. Хотел снова привязать, но я взмолилась:

— Пожалуйста, господин, пожалуйста! Не надо!..

— Я так хочу.

— Умоляю! Я… мне нужно чувствовать вас… обнять… пожалуйста!..

Молчание. Но руки и ноги остались свободны.

Позвякивание ремня — его расстёгивали. Шорох снимаемой одежды — я так хорошо его знала! Тяжесть тела. На мне. Горячего. Обнажённого. Мой мастер, мой господин, мой любимый! Я так тебя хотела! Жаждала! И ты тоже меня хотел. Я чувствовала это — и ликовала. Была счастлива, что могу утолить его жажду.

Обняла. Крепко-крепко. Думала, что сейчас всё наконец случится — то, чего я так хотела.

И вдруг — звонок. Телефона. Женькина мелодия.

Не знаю, как описать словами то, что я тогда почувствовала. Наверное, самое близкое — как удар молнией и одновременно как будто окатили холодной водой.

Сорвала маску. Сашино лицо — над моим. Глаза чёрные, взгляд — напряжённый. Раздражённый. И жаждущий.

Все сомнения, все метания — их словно молотом обратно вбило мне в голову. Что я, чёрт, подери, делаю?! Это же измена! Чем ты вообще думала, Зайцева?! Хотя дурацкий вопрос — известно чем!

— Нет, нет, нет…

Я хотела встать.

— Успокойся, — отрезал Градский, пытаясь уложить меня обратно.

Но я, как заведённая, твердила «нет, нет, нет» и отталкивала Сашу. Телефонный звонок ввинчивался в мозг раскалённым буром, я не слышала больше ничего.

И Саша отпустил.

Я бросилась к сумке.

— Алё! Я… да, задержалась… на работе… сегодня пришлось… подольше… прости… да, надо было позвонить… нет, всё в порядке! Нет-нет, сама доберусь. Спасибо. Да. Всё, пока…

Пальцы не гнулись, телефон выскользнул обратно в сумку. Саша сидел на кровати. Смотрел на меня. Голый — и очень, очень, очень злой.

— Мне надо… — начала было я, но слова застряли в горле.

Саша отвернулся. Встал. Начал одеваться.

Я тоже. Медленно, трясущимися руками. Хотела сказать — хоть что-нибудь, но не знала что.

А потом… ушла.

А он остался в Темнице. Так и не сказав ни слова.

В каком-то тумане добралась домой. Сказала Женьке, что плохо себя чувствую, и заперлась в комнате.

Полежала, чуть пришла в себя.

Но всё равно — как пыльным мешком стукнули. Оцепенение.

Всё, точка. На сегодня хватит.

ТЕМЫ: кошмар

НАСТРОЕНИЕ: кошмар