После волшебной ночи, проведенной в кресле, нещадно тянет спина… Только под утро я таки выбралась из-под пледа и улеглась в постель. Зато меня сегодня никто не трогает. Сплю, сколько хочу. Выползаю из спальни уже после обеда.
Мы с мамой всего уже наготовили, наварили. Остались традиционные мелочи, так что я отдыхаю. Делаю последнюю попытку помириться с Марком. На мой звонок он присылает короткое смс: «Хорошего Нового года!» И всё… Ну ладно. Буду я ещё заморачиваться такими мелочами.
К вечеру мы всей семьёй накрываем на стол. Папа, улыбаясь, помогает расставлять салатницы, судочки с холодцом, тарелки. В центре стола мама торжественно водружает запечённую ароматную утку. Объедение.
Я переодеваюсь в нарядное платье. Папа проходится по мне ласковым взглядом и довольно кивает. И только мы уселись за стол, чтоб, как следует, спокойно проводить в последний путь этот год… в дверь позвонили.
— Ты кого-то ждёшь? — конечно, папа осуждающе смотрит на меня. Кто ж ещё может притянуть за семейный стол, кого попало?
Пожимаю плечами.
— Может, Катюха…
Выбираюсь из-за стола. Открываю дверь и-иии… на пороге мужик в костюме Санты. В руках — огромная корзина с фруктами, шампанским в ведёрке, огромным ананасом и какими-то конфетами в пошлых блестящих обёртках.
Я обалдеваю.
— Простите, мы Санту не заказывали…
— Хо-хо-хо, не надо меня заказывать, я сам пришёл. По велению своей широкой души! — липовый Санта делает размашистый жест рукой в красной варежке.
— Какой, простите, души?
Чёт у меня не сходится…
— Лиз, кто пришёл? — папа выходит в коридор. — Ни хрена себе… — он тоже обалдевает от картинки.
— Ага. Человек ошибся. Простите, мы никого не заказывали. — пытаюсь закрыть перед носом мужика дверь. Но этот наглец в красном придерживает её носком ботинка.
— Подожди-ка, Лиза. Может, человеку помочь надо. Вы к кому, уважаемый? — папа мягко оттесняет меня с боевого поста.
— К Елизавете Романовне Соболевой. Да вот к ней же. — странный Санта тыкает в меня варежкой.
Папа поворачивается ко мне. Я взрываюсь:
— Да я понятия не имею, кто это! Что за глупости?! Пап, гони его нахрен!
В коридор выходит мама.
— Что у вас тут происходит? — упирается взглядом в мужика в красном костюме. — Ничего себе…
— Видишь, Леночка, к нашей дочке Санта пожаловал, а она его нахрен… Совсем молодёжь никого не уважает.
Мама щурит красивые глаза.
— И чего ж вы человека… простите, Санту, да ещё с подарками, на пороге держите? Квартиру мне выхолаживаете? Проходите, уважаемый, гостем будете.
— Мама! — от возмущения забываю все нормальные слова. А матом папа разговаривать не разрешает… — А вдруг он маньяк?!
Мелькнула шальная мысль, что Марк прикалывается. Но нет, этот повыше него будет и пошире в плечах. Не Марк…
Папа отступает в сторону, потирая руки, пропускает Санту в квартиру.
— А вот сейчас и узнаем. Я маньяков, жуть, как люблю. Парочку висяков закрою… — папа у меня в следственном комитете работает. Он подмигнул слегка обалдевшему Санте и за грудки одной рукой втянул его в квартиру. — Давно у нас так весело не было.
Мужик сделал шаг в коридор, закрыл за собой дверь, обернулся и… ёпта! Голубые глаза цвета речного льда.
— Стас? — хватаю за бороду Санту. Он отрывает одну руку от корзины и тоже хватается за бороду, чуть не роняет эту самую корзину. Но папа бдит, ловко не даёт всему сокровищу вывалиться на пол.
— Ай! Хулиганка! — гаркает Санта хриплым голосом.
Да не может быть это Стас! С чего бы ему в таком маскараде заявляться? Я полна решимости содрать с мужика эту чёртову бороду.
— Лиза, спокойно! — вписывается папа. — А вы — проходите. — указывает Санте на зал. — Не хватало из-за вас обоих Новый год пропустить. Столько готовились.
За большим столом мы с Сантой сидим друг напротив друга. Корзину он чинно поставил на диван. Мама ловко выловила холодное шампанское из ведёрка.
— Ух, ты! Ты посмотри, Ром, французское. Какие нынче Санты разборчивые да щедрые пошли. — усмехается, обтирает бутылку полотенцем и подаёт папе. — Богатенький Буратино наш Санта.
Папа с хлопком открывает шампанское, разливает по бокалам. Последние десять минут старого года.
— Ну, что, Санта, толкай тост, раз пришёл. — усмехается папа.
Санта не тушуется.
— Пусть всё плохое останется в уходящем году… — начинает он дежурный тост… и у нас гаснет свет.
Мама смеётся. Квартира тускло освещается только маленькой гирляндой на окне. Она от батареек работает. Папа порывается подняться из-за стола, но мама накрывает его руку своей.
— Сиди, Ром. Так даже романтичнее. Давай, Санта, заканчивай тост. Выпить хочется.
Ряженый мужик прочищает горло и, наконец, заканчивает:
— Хо-хо-хо… С Новым годом! С новым счастьем!
За окном в небо взметнулись первые салюты. Вот он и пришёл — Новый год… Успели…