Точка ру

На рассвете кличет кочет,

Что ж не спится дураку?

Что сказать народу хочет

Он своим ку-ка-ре-ку?

Что вставать пора настала —

В небе пурпурным плащом

Уж Аврора заблистала,

Схожа колером с борщом.

Всех достал ее глашатай,

Население в тоске,

Так и хочется лопатой

Дать уроду по башке.

Променять блаженства пору,

Что Морфеем нам дана,

На какую-то Аврору?

Да пошла бы она на …!

На хрена нам этот месседж,

Или, кто не понял, весть?

Мир такой, какой он есть уж,

Так чего из кожи лезть.

В нем подушка с одеялом

Во главе стоят угла,

Нет в нем места идеалам,

Кроме шведского стола.

Так записано от века,

Так и впредь тому идти,

Хоть пиши, хоть кукарекай,

Хоть по струнам колоти.

Мне для Алки ничего не жалко —

Кто бы там чего ни говорил.

Я недавно Алке зажигалку

За пятнадцать тысяч подарил.[2]

………………………………………..

На свои купил, на трудовые,

Те, что получил за этот стих.

Бабки, прямо скажем, – ломовые.

Алка, прямо скажем, стоит их.

Мне для Алки ничего не жалко,

Типа ни бумаги, ни чернил.

Уж не я ли стих про зажигалку

Для нее когда-то сочинил.

Как мужчина самых честных правил,

Как примерный муж своей жены,

Я ее на всю страну прославил,

Да и за пределами страны.

Мир о ней узнал не понаслышке,

Ей самой так раскрутиться б хрен,

Чтоб из незаметной серой мышки

Разом превратиться в Анну Керн.

А теперь в застиранном халате

На меня орет она с утра,

Вот что мы имеем в результате

Нами причиненного добра.

А еще орет она на Верку,[3]

А еще на всех подряд орет.

…Кто имел жену-пенсионерку,

Тот меня, товарищи, поймет.

Ничего не жалко мне для Алки,

Как уже не раз я говорил,

Я недавно целых три мигалки

Ей на день рожденья подарил.

Сразу горизонты стали шире,

Сразу статус вырос у нее.

С первой – драит пол она в квартире,

Режет лук и кипятит белье.

Со второй – на службу Алка ходит,

(Как-никак служивый человек),

Где мигалкой шороху наводит

На своих задроченных коллег.

Третью в сокровенные мгновенья

Запускает, и тогда во мне

Вдруг такое возникает рвенье,

Что забыть приходится о сне.

Хоть расход мне предстоит немалый,

Но настолько я жену люблю,

Что еще четвертую, пожалуй,

Ей на всякий случай прикуплю.

Так что ничего не бойся, Алла,

Мы тебя в обиду не дадим,

Пусть свои снимают спецсигналы,

А твои покуда погодим.

Зачем, Ирина Муцуовна,

Вы из политики ушли?

Я к Вам всегда дышал неровно,

Хотя и был от Вас вдали.

Всё в Вас поэта волновало,

Все вдохновляло бег пера —

От тонкого лица овала

До дивной линии бедра.

Я осыпал бы Вас цветами,

По выходным водил в кино,

Но Вы покинули татами

Вся в белом, в смысле, кимоно.

Без Вас иссякну я как лирик

И пересохну, как Арал.

Кто там остался? Клоун Жирик?

Грызлов – бесцветный чинодрал?

Мужлан Зюганов? В этом списке

Хромого партинвентаря

Никто не стоит ногтя Слиски,

Про Ваш уже не говоря.

…Ирина, этот мир уродлив,

Он, как рогожа, обветшал,

Лишь Ваш изящный иероглиф

Его отчасти украшал.

Я предложить готов Вам руку,

А если скажете Вы «нет»,

Пойду и сделаю сеппуку —

В руке не дрогнет пистолет.