Третий Всероссийский поэтический баттл «В переплёт!»

Вера Климкович

Жизнь, несущая ЖИЗНЬ!

Я – Донецка, Луганска земля.

Я избита, но всё жива…

Кровоточат раны-поля,

И побриты лесов верха.

«Кожей» чувствую, чьей ноги

Отпечатан на мне след!

Вроде, там и там – сапоги.

То же самое? Ан, нет!

Если всё – одна круговерть –

Есть ли разница – ты скажи?

Да! Есть смерть, несущая смерть,

А есть смерть, несущая Жизнь!

Чем «своих» удары больней,

Тем приятнее эта боль,

И уверенность всё сильней,

Что вот-вот возвращусь ДОМОЙ!

И спокойно вздохнёт земля

И залечит беды разрыв.

И рванут цветами поля –

Самый лучший на свете взрыв!

Я Донецка, Луганска земля.

Я устала от горести тризн…

Очень скоро, пускай «с нуля»

Будет жизнь, несущая ЖИЗНЬ!

Россия – ВОПРЕКИ!

Так почему-то испокон веков сложилось,

Что как-то все пути России нелегки.

Но, вот ведь – что бы и когда бы ни случилось -

Идёт всегда вперёд Россия ВОПРЕКИ!

Для русских нынче всё вокруг – одна засада,

И клещи санкций восхитительно крепки.

Спортсменам – ВАДА оказалась вроде ада,

И всё такое… но Россия – вопреки!

Они уже почти что взяли нас за горло…

Но распрямили снова плечи мужики,

Чтоб в землю нечисть эту утоптать повторно.

И вновь Россия ПОБЕЖДАЕТ ВОПРЕКИ!

Мне сегодня приснился ты

Мне сегодня приснился ты -

Ты знаком мне, и, вроде, нет…

После взрыва и суеты

Дым на время закрыл рассвет.

Всё затихло, осела пыль –

Ты был ранен, прикрыл глаза.

Командир не кричал, он выл:

«Говори! не молчи! нельзя!»

Сон слетел. Проявилась быль.

Пробивался солнечный свет.

А в ушах звенело, как выл

Командир, жизнь спасая тебе…

Я подумала – Боже, мой!

Чем же может артист помочь,

Чтоб вернулся живым домой

Ты – солдат, уходящий в ночь?

Не умею держать автомат…

Не смогу на курок нажать…

Но, чтоб духом ты был богат,

Я могу тебя поддержать!

И на сцене я вновь стою,

И читаю стихи свои.

Для тебя, мой родной, пою,

Чтоб утихли раны твои!

Я тебе, мой солдат, пою,

Потому, что не знают преград

За Россию в смертельном бою

Слово, песня и русский солдат.

ПЦУ Иуды

На Лавре почерневшие кресты

Стыдом и горем прихожан покрылись.

И в дыры рукотворной пустоты

Влезают те, которые взбесились.

Их, будто бы от ладана чертей,

Корёжит от прекрасной русской речи.

На Банковской «под кайфом» лицедей

В воображенье расправляет плечи.

Но прихожан не молкнут голоса,

Моля о вразумлении паскуды…

Услышат и низвергнут Небеса

Не поцелуй, а ПЦУ Иуды!