Трио. Кто отец? (3)

Глава 26

- Добрый вечер.

Внимательный взгляд сидящего на нижней полке мужчины лет сорока. От неожиданности я едва не проливаю кипяток себе под ноги.

- Здравствуйте, - избегая смотреть на него, я аккуратно захожу в купе, и чувствую, как во мне нарастает паника.

Медленно и тихо выдыхая, ставлю на столик звякнувший ложечкой стакан, затем сажусь на свою полку, напротив мужчины.

Замечаю, что он по прежнему пристально на меня смотрит.

- Вы в Москву? - негромко спрашивает он.

Не понимаю, у меня что внешность такая, что меня кадрят мужики в поездах? Что он лезет-то ко мне? Почему нельзя просто поехать, как в автобусе, как нормальные люди? Почему в купе надо обязательно завязывать беседу с людьми, которые в моей жизни оказались совершенно случайно? И почему игнорирование этой навязчивости считается дурным тоном? Я не хочу сейчас ни с кем общаться! Неужели непонятно по тому, как я себя веду?

Меня вновь начинает тихо потряхивать. Достаю косметичку, из неё пилочку, и примаюсь нервно подпиливать ногти.

Отсутствие моего ответа мужчину не останавливает. Он явно поставил себе цель разговорить меня. Добродушно глядя на меня, он тянет вперёд руку:

- Артур.

Едва не задыхаюсь, услышав его имя. В одно мгновение покрываюсь с ног до головы холодным потом. Такое чувство, что за шиворот мне вылили целую лохань ледяной воды. Очень стараюсь держать себя в руках, но руки у меня уже заметно трясутся. Как у алкоголички. Нервно и суетливо бросаю пилочку в косметичку: всё равно заниматься маникюром я точно уже не могу.

- А вас как зовут?

- Мужчина! - надеюсь, что взгляд мой говорящ: - Неужели непонятно, что я не расположена к беседе с незнакомцем в купе?

- Так я ж познакомился... - оторопело, с исчезающей улыбкой на полных губах, произносит он.

- А я - нет. Едьте куда вам нужно. Я вам совершенно не мешаю.

Он чуть щурит зелёные глаза:

- Вас кто-то обидел?

- Да, обидел!

- Это видно.

- Отлично!

- Я могу вам чем-нибудь помочь? - в голосе участие.

- Нет, - уже спокойнее отвечаю я. - Не можете. Спасибо, конечно, но лучше просто от меня отстаньте.

- Хорошо, - пожимает плечами он, и встаёт. - Не будете против, если я тоже схожу за чайком?

Вздохнув, на секунду закатываю глаза. Затем смотрю на него. Он одет в шерстяной свитер салатового цвета и серые джинсы. Гладковыбрит. Лицо немного морщинистое и, пожалуй, доброе. Но я всё равно не хочу разговаривать.

- Не буду, - заставляю себя устало, но всё-таки вежливо ответить я.

- Хорошо, - он кивает и выходит, оставляя дверь купе открытой.

А я в ужасе. Ну, почему моего случайного попутчика зовут именно Артуром? Что это, насмешка? Или попытка потроллить меня? И без того погано... Очень хочется плакать... Но я закусываю губу и держусь, понимая, что этот Артур вот-вот может вернуться и, увидев меня в слезах, он уже точно не отстанет.

Поезд, тем временем, слегка покачиваясь и гулко, монотонно стуча колёсами, несётся в ночи в Москву.

Тутум-тутум... Тутум-тутум...

Заламываю пальцы, в поиске хоть какого-нибудь занятия. Решаю лечь, и отвернувшись лицом к стене, почитать что-нибудь в мобильном телефоне. Какую-нибудь ленту в Фейсбуке. Хоть что-нибудь, что отвлечёт сейчас от мыслей о моей дурацкой личной жизни и будущем. О Роме я стараюсь не думать. Сама не знаю почему. Наверное, просто не хочется мешать мысли о нём с теми мыслями, которые лезут и лезут мне в голову.

Спустя пару минут слышу шаги и затем грохот задвигаемой в сторону двери. Тупо смотрю на экран и вижу только буквы и картинки каких-то цветов. Звякание размешивающей сахар ложечки. Шорох. Едва слышное прихлёбывание чая. Снова шорох. Тихий звук поставленного на стол стакана. Снова шорох. Тишина. Только мерный стук колёс.