Сарко Тон сидел на парапете второго этажа поместья и подкидывал нож, наблюдая за тем, как воины клана расходуют силы на утренней тренировке.
— Скукота, — протянул он, подбросил серебряный нож и поймал его.
— Не хочешь спуститься к ним? — сзади подошла сестра Сарко, Эмма.
— Скукота, — качнул головой брат.
— Для тебя всё скукота. Но, кажется, матушка нашла интересное задание.
Сарко лениво приподнял бровь и перестал подбрасывать нож, повернувшись к сестре.
— Пора собирать дань, — пояснила Эмма. — Раз в десять лет, срок пришёл.
— Так пусть собирают. Я здесь при чём?
— Матушка велела отправиться тебе и провести отбор.
— Одному? — прищурился Сарко.
— Одному.
— Скукота. Не хочу ехать в глушь.
— Тебя никто не спрашивает, — фыркнула сестра и сложила руки на груди. — Отправляешься через месяц.
— Чего тогда ты так рано пришла? — возмутился парень.
Эмма ничего не ответила, развернулась и ушла.