Турнир

Пролог

Сарко Тон сидел на парапете второго этажа поместья и подкидывал нож, наблюдая за тем, как воины клана расходуют силы на утренней тренировке.

— Скукота, — протянул он, подбросил серебряный нож и поймал его.

— Не хочешь спуститься к ним? — сзади подошла сестра Сарко, Эмма.

— Скукота, — качнул головой брат.

— Для тебя всё скукота. Но, кажется, матушка нашла интересное задание.

Сарко лениво приподнял бровь и перестал подбрасывать нож, повернувшись к сестре.

— Пора собирать дань, — пояснила Эмма. — Раз в десять лет, срок пришёл.

— Так пусть собирают. Я здесь при чём?

— Матушка велела отправиться тебе и провести отбор.

— Одному? — прищурился Сарко.

— Одному.

— Скукота. Не хочу ехать в глушь.

— Тебя никто не спрашивает, — фыркнула сестра и сложила руки на груди. — Отправляешься через месяц.

— Чего тогда ты так рано пришла? — возмутился парень.

Эмма ничего не ответила, развернулась и ушла.