Ванька 9

Глава 14

Глава 14 Африканский сон и побег

Ближе к вечеру мы уже собрались, сложили в ранцы своё скудное имущество, приготовились покинуть место нашего расположения, но тут у французов что-то поменялось и нам дали отбой.

Кстати, у них так часто планы не осуществляются. То – одно, то – другое, не понос, так золотуха.

Сегодня ещё здесь, в тулонском лагере мы будем ночевать.

А, когда на фронт повезут?

Повезут. Когда надо будет. Не вашего ума это дело…

Таков был ответ.

Ну, ладно. Я принялся свой найденный гвоздь острить – нашлось у меня занятие. Ручку у заточки не стал мастерить. Найдут её у меня – можно и отговориться, что это просто гвоздь, пусть и острый, а если у гвоздя тупой конец тряпьем обмотан будет – эта моя приспособа уже на оружие похожа.

Соседи на меня искоса поглядывали и завидовали. Каждому хотелось такой гвоздь иметь.

На ужин нам дали опять же, как в Африке, фасоль, но хоть не с верблюжатиной. У самих французов сейчас с продуктами питания плохо, нас же, вообще, они кормят по остаточному принципу.

Даже солдатские котелки нам не положены. Фасоль эту нам дают в жестяных тазах. Таз – на десять человек. Садись вокруг него и хлебай. У французских солдат, я это ещё на фронте видел, котелок на две части делится – под первое и под второе. Удобно, ничего не скажешь…

Наверное, из-за этой фасоли, ночью мне африканский сон приснился. Алжирский. Стою я у барака и вижу, как часовой, покинув свой пост бежит к караульному помещению. Ещё и орет что-то во весь голос. Что такое? Поднимаю глаза повыше – на наш лагерь тёмное облако надвигается. Из песка до самого неба. Момент, и солнца уже не видно, а облако всё больше и больше становится. Самум! Я поворачиваюсь и тороплюсь в бараке спрятаться, а ветер сечет меня раскаленным песком. Песок проникает мне под одежду, попадает в уши, в глаза, хоть я и к самуму спиной нахожусь. Нет от него никакого спасения. Вбегаю в барак, хватаю своё полотенце и заматываю себе голову. Хоть как-то дышать после этого можно. За стенами барака всё свистит, что-то трещит, ломается, вот-вот крышу нашего барака снесёт. Через щели в стенах в барак наносит какой-то мусор, стебли сухой травы, песок… Сейчас я этого не вижу, но самум – не первый раз и после него в бараке требуется уборка. После самума в моем сне начался ливень. На меня и товарищей текла вода с давным-давно прохудившейся крыши. Её никто не ремонтирует – русским рабам и так сойдёт…

Я проснулся.

Дождь шёл, но уже здесь, в Тулоне. Бил по окнам, барабанил по крыше…

Я полежал немного и снова провалился в забытье. Даже сам не заметил, как это случилось.

Африка больше мне не приснилась. Следующее, что привиделось – это Марсель. В последние годы вся моя жизнь что-то вокруг него вертится…

В моем сне Марсель был не праздничный, не весёлый, каким я его первый раз увидел. Не стояли рядами француженки с цветами, мужики нам в руки бутылки с вином не совали. Был это Марсель уже после Африки.

Нас, русских солдат экспедиционного корпуса, гнали колонной по четыре православные души в ряд. Мы шагали и смотрели на удивленных марсельцев, которые жались к стенам домов. Их понять можно. Колонну плотно окружали зуавы. Их красные мундиры на нашем фоне особенно ярко выделялись. Каждый зуав держал винтовку наперевес, в любой момент был готов россиянина штыком кольнуть. Таким порядком здесь только самых опасных душегубов конвоировали, отпетых разбойников и убийц.

Во сне колонну никуда не успели довести – я проснулся.

За окном всё затянула какая-то хмарь, на душе у меня было соответственно. Тут, неожиданно даже для самого себя, я широко улыбнулся. Вспомнились мне слова ведущего из тележурнала зарубежных событий Центрального телевидения СССР «Международная панорама». Ну, про то, что над Парижем чистое голубое небо, но не так солнечно в душах простых парижан. У меня сейчас в душе было не солнечно, пусть я и не в столице Франции.

Со стороны я в сей момент, наверное, глупо выглядел, да ладно…

Интересно, к чему самум и зуавы снятся?

Долго поразмышлять мне на столь высокие темы не дали. В казарму как на пожар ворвался капрал и заорал, чтобы мы быстро-быстро выходили.

Без завтрака нас погнали на вокзал.

Мля…

Бардак…

Нет никакого порядка у этих французов…

Мы сгорбившись и спрятав руки в карманы шагали по улице, а серая мокрота как в промокашку впитывалась в нашу форменную одежду, оседала на лице, ушах, пробиралась за шиворот…

Как-то не весело прощался с нами Тулон.

- Опять нас как скот повезут, - вырвалось у меня при виде вагонов.

Были они даже не третий класс, а больше напоминали какие-то грузовые. Я не специалист по французским вагонам, но тут и профану всё с ними понятно.

Вечером, на каком-то полустанке я сбежал. Охраняли нас из рук вон плохо, поэтому, когда я от железнодорожных путей в темноту удалялся, меня даже никто не окликнул. Наши конвойные, уже весьма возрастные французы, пили вино в своей каморке и до нас им не было никакого дела.

Бардак…

Иначе и не скажешь.