Венок поэту: Игорь Северянин

Поэт не моей эпохи, не моего поколенья…

Мне с давней поры казалось, что голос его поэз —

изысканный, томный голос, —

давно став добычей тленья,

под звоны ликерных рюмок

в сигарном дыму исчез.

А все же в строках порою

сквозила боль человечья,

и жизни моей дорога

однажды меня привела

в обитель его, где тлеют

воспоминаний свечи,

под сень той эстонской мызы,

где Муза его жила.

Он думал в бессонные ночи:

— Кто здесь обо мне расскажет?

Кто здесь материнской любовью

благословит мой прах?

И с выдуманной королевой

в придуманном им экипаже

катил он, чтоб вымыслом

скрасить тоску о родных краях…

Разбились на кочках столетья

ландо и кабриолеты,

словесные стихли сраженья

в сраженьях жестоких лет,

погасли былые закаты,

погасли былые рассветы,

а старый поэт не умер,

на то он и есть поэт!