Вирус смерти

Между тем зима перевалила за середину. Москва продолжала жить, как и раньше - болезненно-беспокойно, отчасти в страданиях, отчасти в сумасшедшем, припадочном веселье. Город гнил замусоренными улицами и вместе с тем взрастал восстанавливаемыми храмами. Что-то непонятное было в этой суете. Что-то непонятное было во мне. Я изменился. Я чувствовал присутствие рядом неизвестности. Пугающей. Опасной. Я ждал. Вся моя жизнь превратилась в ожидание.

По всем правилам мне нужно было менять крышу. Изменять внешность с помощью пластической операции, привычки. Чтобы те, с кем я общался, не узнали меня,

а это нелегко. Нас чаще узнают не по форме ушей и губ, а по привычным движениям, интонациям. Я должен был стать другим человеком. Ценность расшифрованного специалиста моего профиля резко падает. За исключением некоторых случаев. Таких, как сейчас, когда он служит живцом.

Я жил под страхом пули снайпера, взрывного устройства, подложенного в машину рядом с моей. Меня постоянно прикрывали мои ребята... Но за это время моя персона почти ни у кого не вызвала интереса. Разве только еще у парочки рэкетирских бригад, которые вежливо пытались выяснить, под кем мы стоим. Таких отморозков, как Каратист, больше не попадалось. Публика вежливая, учтивая; услышав об отмазке, о которой я позаботился, они сразу исчезали.

26 марта мне позвонил некто. Вежливо сообщил пароль, который мне оставил Фауст на самый крайний случай. Незнакомец назначил встречу. Я был прав. Ничего не закончилось. Игра продолжалась. В нее вступали новые фигуры, и я даже не знал, на чьей они стороне.

От таких встреч не отказываются. В семнадцать часов я стоял около фонтана в Петровском пассаже и ждал. Он подошел ко мне. Сказал слова пароля...

Впрочем, он мог ничего не говорить. Я и так распознал бы его.

Я сразу понял, что это не Фауст. И не Тролль. Их не вернешь из царства теней. Но этот некто был похож на них как две капли воды.