Wächter des Tages

Prolog

Der Hauseingang flößte keinen Respekt ein. Das Zahlen-schloss hing heraus und funktionierte nicht, überall auf dem Fußboden lagen platt getretene Kippen billiger Zigaretten. Im Fahrstuhl prangten unzählige hirnlose Graffiti, in denen das Wort Spartak genauso oft vorkam wie saftige Vulgärausdrücke; die Knöpfe waren von Zigaretten durchgebrannt und die Löcher sorgsam mit hart gewordenem Kaugummi verklebt.

Auch die Wohnungstür im dritten Stock fügte sich ins Bild: Erbärmliches Kunstleder, noch aus Sowjetzeiten, billige aufgesetzte Ziffern aus Aluminium, die jeden Moment von den schräg hineingedrehten Schrauben zu fallen drohten.

Natascha zögerte einen Moment, bevor sie die Klingel drückte. Wie dumm, irgendwelche Hoffnungen zu hegen und hierher zu kommen. Wenn sie schon so dämlich sein musste, zu Magie Zuflucht zu suchen, dann hätte sie die Zeitung aufschlagen, den Fernseher einschalten oder Radio hören sollen. Seriöse Einrichtungen, erfahrene Übersinnliche mit internationalen Diplomen… Aber was soll's, letztendlich war das natürlich genauso ein Schwindel. Vielleicht wäre dann jedoch wenigstens die Atmosphäre angenehmer gewesen, die Leute respektabler. Vielleicht wäre sie nicht in diesem Nest von Versagern gelandet.

Trotzdem drückte sie schließlich auf den Klingelknopf. Es wäre schade um die Zeit, die sie für den Weg hierher gebraucht hatte.

Ein paar Minuten lang glaubte sie, die Wohnung sei leer. Dann hörte sie hastige Schritte, wie sie charakteristisch für einen Menschen in Eile sind, der aufpassen musste, die ausgelatschten Pantoffeln nicht zu verlieren. Der kleine primitive Spion verdunkelte sich kurz, dann klapperte das Schloss und die Tür ging auf.

»Natascha, ja? Komm rein, komm rein…«

Leute, die sie sofort duzten, mochte sie nicht. Gewiss, sie selbst bevorzugte diese Form der Anrede auch. Aber sollte man nicht wenigstens der Ordnung halber vorher um Erlaubnis bitten?

Inzwischen zog die Frau, die die Tür geöffnet hatte, sie bereits hinein, indem sie Natascha ohne zu fackeln am Arm packte, wobei sich auf ihrem nicht mehr jungen, grell geschminkten Gesicht eine derart aufrichtige Gastfreundschaft widerspiegelte, dass Natascha nichts dagegenzusetzen hatte.

»Eine Freundin von mir hat mir gesagt, Sie würden…«, fing Natascha an.

»Ja, ich weiß, ich weiß doch, meine Liebe.«Die Frau winkte ab. »Ach, du brauchst die Schuhe nicht auszuziehen, ich wollte nämlich gerade sauber machen… Oder warte, ich hol dir doch Hausschuhe.«

Natascha sah sich um, konnte ihren Ekel dabei aber kaum verbergen.

Eine nicht unbedingt kleine, aber unglaublich zugemüllte Diele. An der Decke baumelte eine trübe Glühbirne, die, obwohl sie mal gerade mit 30 Watt funzelte, die allgemeine Unordnung erkennen ließ. An der Garderobe hingen Unmengen von Kleidern, zur Freude der Motten sogar ein Winterpelz aus Bisam. Das Linoleum von verwaschener grauer Farbe löste sich vom Boden ab. Offensichtlich wollte die Hausfrau schon seit einer ganzen Weile sauber machen.

»Du heißt Natascha, Töchterchen? Ich bin Dascha.«

Dascha war fünfzehn, zwanzig Jahre älter als sie. Mindestens.

Sie hätte tatsächlich gut und gern Nataschas Mutter sein können - nur dass man sich einer solchen Mutter lieber gleich den Strick nahm! Eine fette Frau mit ungewaschenem stumpfen Haar, grell lackierten Fingernägeln - und natürlich blätterte der Lack bereits ab -, in einem ausgewaschenen Kittel und mit ausgetretenen Latschen an den nackten Füßen. Mein Gott, selbst die Zehennägel waren lackiert! Wie vulgär!

»Sie sind eine Kräuterfrau?«, fragte Natascha. Um sich innerlich zuzuschreien: Und ich bin eine Idiotin!

Dascha nickte. Nach einigem Stöbern zog sie aus einem wüsten Schuhberg ein Paar Gummilatschen. Die bescheuertsten Dinger, die die Menschheit je erfunden hatte, mit zahllosen hochstehenden Gumminoppen innen drin. Der Traum eines Yogi. Ein Teil dieser Gumminägel fehlte schon seit langem - was freilich nicht zu ihrer Bequemlichkeit beitrug.

»Zieh die an!«, schlug Dascha fröhlich vor.

Wie hypnotisiert streifte Natascha ihre Sandalen ab und zog die Latschen an. Lebt wohl, ihr Perlons. Ohne Laufmaschen würde sie hier bestimmt nicht wieder rauskommen. Selbst bei diesen berühmten Omsa mit dem sagenhaften Lycra nicht. War eben doch alles auf der Welt Beschiss, den sich durchtriebene Blödmänner ausdachten. Und auf den kluge Leute aus irgendeinem Grund immer wieder hereinfielen.

»Ja, eine Kräuterfrau«, meinte Dascha, während sie aufmerksam darüber wachte, ob Natascha sich die Latschen anzog. »Das habe ich von meiner Großmutter. Und von meiner Mutter. Die waren alle Kräuterfrauen und haben alle den Menschen geholfen. Das liegt bei uns in der Familie… Gehen wir in die Küche, Natascha, die andern Zimmer sind nicht aufgeräumt…«

Während Natascha sich innerlich ein weiteres Mal selbst verwünschte, folgte sie Dascha. Die Küche entsprach genau ihren Erwartungen. Ein Berg von schmutzigem Geschirr im Spülbecken, ein verdreckter Tisch, von dem bei ihrem Erscheinen eine Kakerlake träge herunterkroch und unter der Tischplatte verschwand. Klebriger Fußboden. Die Fenster warteten natürlich noch auf den Frühjahrsputz, die Lampe starrte vor Fliegendreck.

»Setzt dich!«Mit einer geschickten Bewegung zog Dascha einen Hocker unterm Tisch hervor, den sie an einen Ehrenplatz schob - zwischen dem Tisch und dem Kühlschrank, einem krampfhaft zuckenden»Saratow«.

»Danke, aber ich bleib lieber stehen.«Natascha wollte sich auf gar keinen Fall hinsetzen. Der Hocker flößte ihr noch weniger Vertrauen ein als der Tisch oder der Fußboden. »Dascha… Darja?«

»Darja.«

»Darja, ich wollte eigentlich nur erfahren…«

Die Frau zuckte mit den Schultern. Drückte auf den Knopf des elektrischen Teekessels, womöglich des einzigen Gegenstandes in dieser Küche, der nicht aussah, als stamme er aus einem Müllhaufen. Sie sah Natascha an. »Wirklich? Was willst du denn noch erfahren, meine Liebe? Es ist doch alles klar zu erkennen, liegt ganz offen da…«

Einen Moment lang hatte Natascha den unerklärlichen, quälenden Eindruck, in der Küche sei nicht genug Licht. Alles wurde grau, das krankhafte Gemurre des Kühlschranks verstummte ebenso wie der Lärm der Autos, der vom nahen Prospekt herüberdrang. Sie strich sich über die Stirn, die mit eisigem Schweiß überzogen war. Das kam alles von der Hitze. Der Sommer, die Hitze, die lange Fahrt in der Metro, das Gedränge im Oberleitungsbus… Warum hatte sie auch kein Taxi genommen? Ihren Fahrer hatte sie mit dem Wagen fortgeschickt - gut, es wäre ihr peinlich gewesen, auch nur anzudeuten, wohin sie wollte. Und warum. Aber weshalb hatte sie kein Taxi genommen?

»Dein Mann hat dich verlassen, Nataschenka«, sagte Darja zärtlich. »Vor zwei Wochen. Mit einem Mal. Hat seine Sachen gepackt, sie in einen Koffer geworfen und ist gegangen. Ohne jeden Streit, ohne jede Auseinandersetzung. Er hat dir die Wohnung überlassen, das Auto. Ist zu seiner Geliebten gezogen, einem Luder mit schwarzen Augenbrauen, einem jungen Flittchen… dabei gehörst du selbst noch nicht zum alten Eisen, Töchterchen.«

Diesmal reagierte Natascha gar nicht mehr auf das»Töchterchen«. Sie versuchte krampfhaft, sich zu erinnern, was sie ihrer Freundin gesagt hatte und was nicht. Die»schwarzen Augenbrauen«hatte sie bestimmt nicht erwähnt. Obwohl: dunkelhäutig war die Frau, mit schwarzem Haar… Erneut packte Natascha wahnsinnige, blinde Wut.

»Auch warum er gegangen ist, weiß ich, Nataschenka… Verzeih mir, dass ich dich Töchterchen genannt habe, schließlich bist du eine starke Frau, die sich kein X für ein U vormachen lässt. Aber ihr seid ja für mich alle wie die eigenen Töchter… Ihr hattet keine Kinder, nicht wahr, Nataschenka?«

»Nein«, flüsterte Natascha.

»Warum nicht, meine Liebe?«Die Kräuterfrau schüttelte vorwurfsvoll den Kopf. »Dabei hat er sich doch so eine kleine Tochter gewünscht, oder?«

»Ja…«

»Dann hättest du ihm eine schenken sollen«, meinte Darja achselzuckend. »Ich hab übrigens fünf Kinder. Zwei sind zur Armee gegangen, meine beiden Ältesten. Eine meiner Töchter ist verheiratet und hat ein Kind, die andre lernt. Dann ist da noch mein Jüngster, dieser Lausebengel…«Darja winkte ab. »Aber setz dich doch endlich…«

Widerwillig nahm Natascha auf dem Hocker Platz. Fest presste sie ihre Tasche auf die Knie. »Es hat halt nicht sollen sein«, kam sie weiteren Vorstößen Darjas zuvor. »Und selbst wenn ich ein Kind zur Welt gebracht hätte, hätte ich deswegen meine Karriere nicht aufgeben wollen.«

»Das kann ich ja verstehen.«Die Kräuterfrau hatte nichts einzuwenden. Sie wischte sich mit den Händen übers Gesicht. »Du hast deinen Willen… Was machen wir jetzt? Du möchtest ihn doch zurück? Also, weshalb ist er gegangen? Seine Geliebte ist bereits von ihm schwanger… und hat sich dafür mächtig angestrengt. Sie macht, was er sagt, bedauert ihn, lässt sich im Bett was einfallen… Du hast einen guten Mann gehabt, um so einen reißt sich jede. Möchtest du ihn zurückhaben? Trotz allem?«

Natascha biss sich auf die Lippen. »Ja.«

»Zurückhaben kannst du ihn«, meinte die Kräuterfrau seufzend. »Das ja.«Ihr Ton hatte sich plötzlich auf kaum zu fassende Weise verändert, klang jetzt schwer, drückend. »Nur dass es schwierig wird«, fuhr sie fort. »Ihn zurückzuholen ist kein Problem. Aber ihn zu halten, wird nicht einfach!«

»Trotzdem will ich es.«

»In jeder von uns, mein Töchterchen, steckt eine eigene Magie.«Darja beugte sich über den Tisch. Ihre Augen schienen sich förmlich in Natascha zu bohren. »Einfache, ursprüngliche, weibliche Magie. Das hast du mit deinem Ehrgeiz völlig vergessen. Aber das darfst du nicht! Deshalb helfe ich dir. Aber wir müssen das Ganze in drei Etappen bewerkstelligen.«Sie schlug leicht mit der Faust auf den Tisch. »Erstens: Ich gebe dir einen Trank. Das ist keine große Sünde… Der Trank wird dir deinen Mann wiederbringen. Das ja, aber dass er bleibt, bewirkt der Trank nicht.«

Natascha nickte unsicher. Die Einteilung des Ganzen in»drei Etappen«wirkte irgendwie unangemessen - vor allem bei dieser Frau und in dieser Wohnung.

»Zweitens… Die Geliebte darf das Kind nicht zur Welt bringen. Wenn das passiert, wirst du deinen Mann nie halten können. Hier müssen wir eine große Sünde begehen und die unschuldige Leibesfrucht vergiften…«

»Was reden Sie denn da!«, empörte Natascha sich. »Ich habe nicht die Absicht, vor Gericht zu landen!«

»Gift ist dabei nicht im Spiel, Nataschenka. Ich wedel mit den Händen…«Die Kräuterfrau demonstrierte es gleich. «… dann klatsche ich… Und das war's, das war die ganze Sünde. Wie willst du denn dafür vor Gericht kommen?«

Natascha schwieg.

»Aber diese Sünde will ich nicht auf mich nehmen.«Darja bekreuzigte sich in aller Form. »Wenn du willst, helfe ich dir, aber vor Gott verantworten musst du dich dafür!«

Offenbar fasste Darja das beredte Schweigen als Zustimmung auf. »Drittens«, fuhr sie fort. »Du bringst selbst ein Kind zur Welt. Dabei helfe ich dir auch. Du kriegst eine Tochter, eine schöne und schlaue Tochter, dir zur Hilfe und deinem Mann zur Freude. Dann hat all dein Leid ein Ende.«

»Ist das Ihr Ernst?«, fragte Natascha leise. »Können Sie das alles…«

»Also pass auf.«Darja erhob sich. »Wenn du ja sagst, fangen wir an. Dann kommt morgen dein Mann zurück, und übermorgen verliert seine Geliebte ihren Bastard. Geld nehme ich dir erst ab, wenn du selber schwanger bist. Aber das wird kein Pappenstiel sein, das sage ich dir gleich, bei Gott dem Allmächtigen.«

»Und wenn ich Sie betrüge und Ihnen das Geld nicht bringe?«Natascha setzte ein schiefes Lächeln auf. »Schließlich ist dann ja schon alles erledigt…«

Sie verstummte. Die Kräuterfrau schaute sie streng und schweigend an. Mit leichtem Mitgefühl, wie eine Mutter ihre dumme Tochter. »Du wirst mich nicht betrügen, Nataschenka. Wenn du darüber nachdenkst, kommst du selbst dahinter, dass du mich besser nicht betrügst.«

Natascha schluckte den Kloß herunter, der ihr im Hals steckte. »Das heißt ein Erfolgshonorar?«, versuchte sie zu scherzen.

»Was für eine tüchtige Geschäftsfrau du doch bist«, sagte Darja ironisch. »Wer soll denn so eine scharf kalkulierende und schlaue Frau lieben? Ein Weib muss immer auch dumm sein… ach… Also nach Erfolg. Drei Erfolgen.«

»Wie viel?«

»Fünf.«

»Wieso fünf?«, setzte Natascha an und stockte. »Ich dachte, es würde viel billiger werden!«

»Wenn du nur deinen Mann zurückwillst, wird es billiger. Nur dass er dann nach einer gewissen Zeit wieder weg ist. Ich biete dir aber richtige Hilfe an, ein sicheres Mittel.«

»Einverstanden.«Natascha nickte. Irgendwie kam ihr das Ganze leicht irreal vor. Ein Händeklatschen - und das ungeborene Kind sollte nicht mehr da sein? Ein weiteres Händeklatschen - und sie würde dem geliebten Dummkopf selbst eine Tochter schenken?

»Nimmst du die Sünde auf dich?«, fragte die Kräuterfrau nachdrücklich.

»Was soll denn das schon für eine Sünde sein«, entgegnete Natascha, in der jetzt Ärger hochstieg. »Diese Sünde hat doch wohl jede Frau schon mindestens einmal begangen! Außerdem ist sie vielleicht gar nicht schwanger!«

Die Kräuterfrau versank in Gedanken, schien auf etwas zu lauschen. »Doch…«Sie schüttelte den Kopf. »Und anscheinend wirklich ein Töchterchen.«

»Ich nehm alles auf mich«, meinte Natascha immer verärgerter. »Alle Sünden. Welche auch immer. Abgemacht?«

Die Kräuterfrau sah sie streng und missbilligend an. »So geht das nicht, mein Töchterchen. Was heißt hier»alle Sünden«? Wer weiß, was ich dir dann noch anhänge? Meine eigenen Sünden und die von andren…, die müsstest du dann vor Gott verantworten.«

»Das klären wir dann schon.«

»Ach, diese Jugend«, seufzte Darja. »Diese dumme Jugend. Als ob er sich mit den menschlichen Sünden herumschlagen sollte. Jede Sünde hinterlässt eine Spur, an diesen Spuren orientiert sich dann auch das Gericht… Doch genug davon, du brauchst keine Angst zu haben. Ich hänge dir keine fremden Sünden an.«

»Da mach ich mir auch gar keine Sorgen.«

Die Kräuterfrau schien sie schon gar nicht mehr zu hören. Im Sitzen lauschte sie aufmerksam auf irgendetwas. Dann zuckte sie die Achseln. »Gut… Machen wir uns an die Arbeit. Deine Hand!«

Unsicher streckte Natascha die rechte Hand aus, den teuren Brillantring voller Sorge im Blick. Wenn er auch nur schwer vom Finger zu ziehen war…

»Oi!«

Die Kräuterfrau pikte sie so schnell und geschickt in den kleinen Finger, dass Natascha nicht einmal etwas merkte. Wie erstarrt saß sie da, sah auf den anschwellenden roten Tropfen. Ohne viel Federlesens warf Darja die winzige Lanzette - ein flaches Ding mit spitzem Stachel - auf einen unabgewaschenen Teller mit eingetrockneten Borschtschresten. Solche Nadeln benutzte man auch in Labors.

»Keine Angst, bei mir ist alles steril, es sind Einwegnadeln.«

»Was erlauben Sie sich eigentlich!«Natascha wollte ihre Hand zurückziehen, doch Darja packte sie mit einer unerwartet kräftigen und zielsicheren Bewegung.

»Halt still, du dummes Mädchen! Sonst muss ich noch mal piken!«

Sie zog ein Apothekerfläschchen aus dunkelbraunem Glas aus der Tasche. Die Beschriftung auf dem Etikett war verwaschen, aber nicht vollständig, sogar die ersten Buchstaben ließen sich noch erkennen: Na… Geübt schraubte Darja es auf, stellte das Fläschchen unter Nataschas kleinen Finger und klopfte den Finger gegen den Flaschenrand. Der Tropfen landete in dem Fläschchen.

»Manche Menschen glauben«, sagte die Kräuterfrau zufrieden,»dass der Trank umso besser wirken würde, je mehr Blut drin ist. Das stimmt nicht. Das Blut muss eine gewisse Qualität haben, die Menge spielt überhaupt keine Rolle…«

Die Kräuterhexe öffnete den Kühlschrank. Holte eine Fünfziggrammflasche Wodka Priwet heraus. Natascha fiel wieder ein, dass ihr Fahrer ihr dieses»Reanimationsmittel«irgendwann einmal empfohlen hatte.

Ein paar Tropfen Wodka kamen auf den Wattebausch, den Natascha gehorsam gegen ihren Finger drückte. Die Kräuterhexe hielt Natascha die Flasche hin. »Willst du?«

Aus irgendeinem Grund malte sich Natascha lebhaft aus, wie sie morgen früh aufwachen würde - am andern Ende der Stadt, ausgeraubt, vergewaltigt und ohne jede Erinnerung an das, was geschehen war. Sie schüttelte den Kopf.

»Na, ich genehmige mir einen.«Darja setzte das»Reanimationsmittel«an die Lippen und trank den Wodka in einem Schluck aus. »So arbeitet es sich doch gleich… viel besser. Und du… du brauchst keine Angst vor mir zu haben. Raub ist nicht mein Metier.«

Einige Tropfen, die noch in der Flasche waren, gab Darja ebenfalls in das Apothekerfläschchen mit dem Trank. Dann fügte die Kräuterhexe, ohne sich um den neugierigen Blick Nataschas zu scheren, Salz, Zucker, heißes Wasser aus dem Teekessel und ein Pulver mit starkem Vanillegeruch hinzu.

»Was ist das?«, fragte Natascha.

»Hast du Schnupfen? Vanille.«

Die Kräuterhexe hielt ihr das Fläschchen hin. »Nimm das.«

»Und das ist alles?«

»Ja. Gibt das deinem Mann zum Trinken. Schaffst du das? Du kannst es ihm in den Tee mischen oder in Wodka, auch wenn das nicht gerade empfehlenswert ist.«

»Und wo soll da die… Zauberei sein?«

»Was für Zauberei?«

Erneut kam sich Natascha wie eine Idiotin vor. »Da ist ein Tropfen meines Bluts drin«, platzte sie fast schreiend heraus. »Ein Tropfen Wodka, Zucker, Salz und Vanille!«

»Und Wasser«, fügte Darja hinzu. Sie stemmte die Hände in die Hüften. Sah Natascha voller Ironie an. »Was hast du denn erwartet? Getrocknete Krötenaugen? Piroleier? Oder soll ich da reinrotzen? Worauf kommt es dir an? Auf die Zutaten oder auf die Wirkung?«

Natascha schwieg, überrumpelt von dieser Attacke. Darja hingegen fuhr fort, ohne ihre Belustigung zu verbergen. »Mein liebes Mädchen… Wenn ich Eindruck bei dir hätte schinden wollen, dann hätte ich das geschafft. Mit Sicherheit. Aber es kommt nicht auf das an, was in dem Fläschchen ist, sondern darauf, wer den Inhalt zusammengemischt hat. Mach dir keine Gedanken, geh nach Hause und gib es deinem Mann zu trinken. Er kommt doch noch ab und ab bei dir vorbei?«

»Ja… heute Abend. Er hat angerufen, dass er ein paar Sachen holen müsse…«, murmelte sie.

»Soll er sie ruhig holen, nur muss er dabei auch seinen Tee trinken. Morgen schleppt er seine Sachen dann wieder an. Natürlich nur, wenn du willst.«Darja grinste. »Also gut…, bleibt noch das Letzte. Nimmst du diese Sünde auf dich?«

»Ja.«Natascha merkte mit einem Mal, dass ihr das Lachen im Halse stecken blieb. Irgendetwas war hier gar nicht komisch. Die Kräuterfrau gab sich zu ernst. Und wenn ihr Mann morgen wirklich zurückkommen würde…

»Dein Wort, meine Tat…«Darja breitete langsam die Arme aus. Sprach eine komplizierte Formel:»Wasser so rot, dazu fremde Not, fauliger Samen, Frucht ohne Namen… Was war, ist nicht mehr, was nicht war, wird nicht sein… Ins Nirgendwo entschwinde, dass keine Spur man finde, nach meinem Willen, auf mein Wort…«Ihre Stimme senkte sich zu einem raunenden Flüstern herab. Eine Minute lange bewegte die Kräuterfrau die Lippen. Dann klatschte sie kräftig in die Hände.

Anscheinend war die Phantasie mit Natascha durchgegangen, denn sie meinte plötzlich, durch die Küche fege eisiger Wind. Ihr Herz raste, ihre Haut kribbelte.

Darja schien mit dem Kopf etwas abzuschütteln. Dann sah die Kräuterfrau Natascha an. »Das war's«, meinte sie nickend.

»Geh jetzt, meine Liebe. Geh nach Hause, mein Töchterchen, und warte auf deinen Mann.«

Natascha stand auf. »Und was ist… wenn ich…«, setzte sie an.

»Wenn du schwanger bist, denkst du von allein an mich. Ich werde drei Monate warten. Danach werde ich nicht lange fackeln.«

Natascha nickte. Sie schluckte den Kloß herunter, der ihr schon wieder im Hals steckte. Aus irgendeinem Grund glaubte sie nun alles, was ihr von dieser Quacksalberin versprochen worden war - und begriff mit schmerzlicher Klarheit, dass es ihr in drei Monaten, wenn wirklich alles klappen sollte, unendlich leid um das Geld tun würde. Sie würde alles einem Zufall zuschreiben wollen. Für den man dieser verdreckten Scharlatanin ja wohl keine fünftausend Dollar geben musste!

Gleichzeitig wusste sie aber auch, dass sie es tun würde. Vielleicht würde sie die Bezahlung bis zum letzten Tag hinauszögern, aber sie würde Darja das Geld geben.

Denn sie würde sich an dieses leichte Klatschen der ungepflegten Hände und diese Welle der Kälte erinnern, die sich plötzlich in der Küche ausgebreitet hatte.

»Geh jetzt«, wiederholte die Kräuterfrau mit leichtem Nachdruck. »Ich muss mich um mein Essen kümmern und die Wohnung sauber machen. Also sieh zu…«

Natascha ging in die dunkle Diele, schlüpfte voller Erleichterung aus den Latschen und zog ihre Schuhe an. Die Strümpfe hatten es offenbar überlebt - immerhin etwas, denn gehofft hatte sie nicht darauf.

Sie sah die Kräuterfrau an, versuchte Worte zu finden, um ihr zu danken, noch nach etwas zu fragen, vielleicht würde ihr sogar ein Scherz über die Lippen kommen…

Aber Darja wirkte völlig entgeistert. Die Augen der Kräuterfrau hatten sich geweitet, sie starrte auf die verschlossene Tür und fuchtelte leicht mit den Händen vor sich in der Luft herum. »Wer…?«, flüsterte sie. »Wer… wer?«

Im nächsten Moment flog hinter Natascha krachend die Tür auf. Im Korridor drängten sich plötzlich lauter Menschen: zwei Männer, die die Kräuterfrau fest bei der Hand gepackt hielten, und einer, der schnellen Schritts und ohne sich umzusehen in die Küche ging - offensichtlich kannte er den Grundriss der Wohnung genau. Neben Natascha stand eine junge schwarzhaarige Frau. Alle Männer trugen einfache und irgendwie absichtlich unauffällige Kleidung: Shorts, in denen aufgrund der außergewöhnlichen Hitze neunzig Prozent der männlichen Bevölkerung Moskaus herumliefen, und T-Shirt. Natascha durchzuckte mit einem Mal der überraschende und beängstigende Gedanke, diese Kleidung könne eine besondere Variante der unauffälligen grauen Anzüge der Herren vom Geheimdienst sein.

»Wie hässlich«, sagte die junge Frau missbilligend, während sie Natascha ansah und den Kopf schüttelte. »Wie gemein, Natalja Alexejewna.«

Im Unterschied zu den Männern trug sie dunkle Jeans und eine Jeansjacke. An einer silbernen Kette um ihren Hals funkelte ein Anhänger, an den Fingern blitzten mehrere massive Silberringe: aufwendig gearbeitete Stücke mit dem Kopf eines Drachen oder eines Tigers, um die sich Schlangen oder seltsame, an die Buchstaben eines unbekannten Alphabets erinnernde Ornamente wanden.

»Wovon reden Sie…«, fragte Natascha mit brechender Stimme.

Statt zu antworten zog die Frau schweigend Nataschas Tasche auf und holte das Fläschchen heraus. Hielt es ihr unter die Nase. Und schüttelte abermals vorwurfsvoll den Kopf.

»Gefunden!«, schrie der Mann aus der Küche. »Liegt alles zutage, Leute.«

Einer der Männer, die die Kräuterfrau festhielten, seufzte. »Darja Leonidowna Romaschowa!«, näselte er mit gelangweilter Stimme. »Im Namen der Nachtwache sind Sie verhaftet.«

»Was für eine Nachtwache?«In der Stimme der Kräuterfrau schwang eindeutig ihr Unverständnis mit, klang aber auch Panik an. »Wer sind Sie überhaupt?«

»Sie haben das Recht, auf unsere Fragen zu antworten«, fuhr der junge Mann fort. »Jede magische Handlung von Ihrer Seite wird als feindlicher Akt betrachtet und ohne Vorwarnung geahndet. Sie haben das Recht, um Regelung ihrer persönlichen menschlichen Verpflichtungen nachzusuchen. Ihnen wird zur Last gelegt… Garik?«

Der Gerufene kam aus der Küche zurück. Wie im Traum registrierte Natascha, dass er ein ausgesprochen intelligentes, nachdenklich-trauriges Gesicht hatte. Solche Männer hatten ihr schon immer gefallen…

»Meiner Meinung nach die üblichen Sachen«, sagte Garik. »Gesetzwidrige Beschäftigung mit schwarzer Magie. Manipulationen des menschlichen Bewusstseins dritten oder vierten Grades. Mord. Steuerhinterziehung… aber das geht uns nichts an, damit sollen sich die Dunklen rumschlagen.«

»Ihnen wird gesetzwidrige Beschäftigung mit schwarzer Magie, Manipulation des menschlichen Bewusstseins und Mord vorgeworfen«, wiederholte der Mann, der Darja gepackt hielt. »Sie kommen jetzt mit uns mit.«

Die Kräuterfrau stieß einen durchdringenden, schrecklichen Schrei aus. Unwillkürlich starrte Natascha auf die sperrangelweit aufstehende Tür. Selbstverständlich war es naiv darauf zu hoffen, dass Nachbarn zu Hilfe kommen würden. Aber die Miliz konnten sie doch rufen, oder?

Die seltsamen Besucher reagierten in keiner Weise auf den Schrei. Nur die junge Frau runzelte die Stirn. »Was sollen wir mit der tun?«, fragte sie und nickte in Nataschas Richtung.

»Ihr den Trank abnehmen und die Erinnerung löschen.«Ohne jedes Mitleid blickte Garik Natascha an. »Soll sie doch glauben, es sei niemand zu Hause gewesen.«

»Das ist alles?«Die junge Frau holte eine Schachtel Zigaretten aus der Tasche und zündete sich genüsslich eine an.

»Was hätten wir denn sonst für Möglichkeiten, Katja? Sie ist ein Mensch, was sollten wir mit der schon anfangen?«

Das alles war nicht einmal schrecklich. Sondern ein Traum, ein Albtraum… und Natascha verhielt sich wie in einem Traum. Mit einer abrupten Bewegung riss sie der jungen Frau die kostbare Flasche aus der Hand und stürzte zur Tür.

Etwas warf sie zurück. Als sei sie gegen eine unsichtbare Wand gerannt. Natascha schrie auf und fiel vor der Kräuterfrau zu Boden, während das Fläschchen ihr aus den Händen flog und unerwartet leicht an der Wand zerschlug. Eine winzige Pfütze aus einer klebrigen farblosen Flüssigkeit breitete sich auf dem Linoleum aus.

»Tigerjunges, sammel die Scherben für den Bericht ein«, sagte Garik ruhig.

Natascha fing an zu weinen.

Nein, nicht aus Angst, obwohl Gariks Ton keinen Zweifel ließ: Sie würden ihre Erinnerung löschen. In die Hände klatschen oder irgendwas andres tun - und sie löschen. Danach würde sie auf der Straße stehen, in der felsenfesten Überzeugung, die Tür zur Wohnung der Kräuterfrau sei für sie verschlossen geblieben.

Sie weinte und beobachtete, wie auf dem dreckigen Boden ihre Liebe zerfloss.

Durch die offene Tür stürmte jemand vom Hausflur herein. »Kinder, wir kriegen Besuch!«, hörte Natascha eine alarmierte Stimme, drehte sich aber nicht einmal um. Wozu auch? Sie würde ja sowieso alles vergessen. Alles würde sich zerschlagen, in spitzen Scherben zerstieben, im Schmutz zerfließen.

Für immer.

Eins

Morgens reichte die Zeit nie, um fertig zu werden. Ich konnte um sieben Uhr auf stehen oder um sechs. Am Ende würden mir so oder so fünf Minuten fehlen.

Wie das wohl kam?

Ich stand vorm Spiegel und legte eilig Lippenstift auf. Immer dasselbe: Sobald ich mich beeilte, zog ich den Strich nicht gleichmäßig, sondern wie eine Schülerin, die zum ersten Mal heimlich Mamas Lippenstift benutzt. Dann sollte ich es besser ganz sein lassen und ungeschminkt aus dem Haus gehen. Ich habe diesbezüglich keine Vorurteile, bei meinem Aussehen wäre das kein Problem.

»Alja!«

Na bitte.

Auch darauf konnte ich warten!

»Was denn, Mamachen?«, schrie ich und schlüpfte rasch in die Sandaletten.

»Komm mal her, Kleine.«

»Mama, ich hab schon Schuhe an!«, rief ich, während ich das herunterrutschende Riemchen zurechtrückte. »Ich komme zu spät, Mama!«

»Alja!«

Es brachte nichts, Streit anzufangen.

Ich klapperte absichtlich laut mit den Absätzen, als ich in die Küche ging, obwohl ich eigentlich überhaupt nicht wütend war.

Wie nicht anders zu erwarten, saß meine Mutter vor dem laufenden Fernseher, trank eine Tasse Tee nach der andern und aß Keks um Keks. Was sie wohl an diesen widerlichen dänischen Keksen fand? Dieses schreckliche Zeug! Ganz zu schweigen von den Folgen für die Figur.

»Machst du heute wieder Überstunden, meine Kleine?«, fragte meine Mutter, ohne sich in meine Richtung umzudrehen.

»Weiß ich noch nicht.«

»Alissa, ich weiß nicht, ob du dir das gefallen lassen darfst. Es gibt Arbeitszeiten, und dich bis nachts um eins festzuhalten…«Meine Mutter schüttelte den Kopf.

»Dafür bezahlen sie mich doch«, sagte ich leichthin.

Jetzt sah meine Mutter mich an. Ihre Lippen zitterten. »Willst du mir einen Vorwurf machen? Ja?«

Meine Mutter wusste ihre Stimme stets gut einzusetzen. Wie eine Schauspielerin. Sie hätte ans Theater gehen sollen.

»Ja, wir leben von deinem Gehalt«, sagte meine Mutter bitter. »Der Staat hat uns nach Strich und Faden betrogen und uns zum Sterben in die Gosse geworfen. Vielen Dank, mein Töchterchen, dass du uns nicht vergisst. Dein Vater und ich sind dir sehr dankbar. Aber du musst uns nicht ewig daran erinnern…«

»Mama, das wollte ich doch auch nicht. Du weißt genau, Mama, dass mein Arbeitstag keine festen Zeiten hat.«

»Dein Arbeitstag!«Meine Mutter rang die Hände. An ihrem Kinn hing ein Kekskrümel. »Sag doch lieber gleich deine Arbeitsnacht! Wobei uns noch immer schleierhaft ist, was du eigentlich machst!«

»Mam…«

Natürlich dachte sie nichts dergleichen. Im Gegenteil, sie erzählte ihren Freundinnen immer voller Stolz, was ich für ein mustergültiges und außergewöhnliches Mädchen sei. Sie war heute Morgen einfach auf Streit aus. Vielleicht hatte sie die Nachrichten gesehen und von einer neuen Gemeinheit in unserm Alltag erfahren. Vielleicht hatte sie sich mit meinem Vater verkracht - er war sicherlich nicht ohne Grund so früh aus dem Haus gegangen.

»Außerdem habe ich nicht die Absicht, mit vierzig Großmutter zu werden!«, fuhr meine Mutter übergangslos fort. Doch was hätte sie auch lang Anlauf nehmen sollen? Schon seit langem befürchtete sie, ich würde heiraten und aus dem Haus gehen, sodass sie und mein Vater zu zweit miteinander auskommen mussten. Das heißt, vielleicht müssen sie das auch gar nicht: Ich hatte mir mal die Realitätslinien angeschaut, und es war sehr wahrscheinlich, dass mein Vater sie wegen einer andern Frau verließ. Er war drei Jahre jünger als meine Mutter… und im Unterschied zu ihr ließ er sich nicht gehen.

»Du wirst dieses Jahr fünfzig, Mama«, sagte ich. »Jetzt entschuldige, ich hab's eilig.«

Ich war schon in der Diele, als mich der von gerechter Empörung berstende Schrei meiner Mutter erreichte. »Nie willst du mit deiner Mutter mal in Ruhe reden!«

»Es gab eine Zeit, da wollte ich es«, murmelte ich vor mich hin, während ich zur Tür hinausschlüpfte. »Als ich ein Mensch war, wollte ich es. Aber wo warst du damals…«

Natürlich malte meine Mutter sich jetzt aus, welches Fass sie heute Abend aufmachen würde. Außerdem würde sie davon träumen, meinen Vater in den Streit hineinzuziehen. Bei diesem Gedanken platzte mir echt der Kragen.

Was war das nur für eine Art - einen geliebten Menschen in einen Streit hineinzuziehen? Und meine Mutter liebte ihn! Bis jetzt liebte sie ihn, das wusste ich genau, denn das hatte ich überprüft. Aber sie verstand nicht, dass sie mit ihrem Verhalten in meinem Vater die Liebe zu ihr zerstörte.

Das würde ich nie tun.

Und meiner Mutter würde ich es auch nicht erlauben!

Im Hauseingang war niemand, doch selbst wenn, hätte mich das nicht von meinem Plan abgebracht. Ich drehte mich zur Tür zurück und sah sie auf eine besondere Art an, indem ich die Augen leicht zusammenkniff. Damit ich meinen Schatten ausmachen konnte.

Meinen wirklichen Schatten. Den, der im Zwielicht entsteht.

Das sieht aus, als verdichte sich die Finsternis vor dir. Bis sie völlig undurchdringlich ist, bis sie ein Schwarz annimmt, das eine Sternenlose Nacht wie Tag wirken lässt.

Vor dem Hintergrund dieser Dunkelheit hebt sich zitternd eine gräuliche, aufwölkende, weder räumliche noch flache Silhouette ab. Eine Silhouette wie aus dreckiger Watte geschnitten. Oder umgekehrt: Wie wenn man das große Dunkel zerschnitten und in ihm eine Tür ins Zwielicht offen gelassen hätte.

Ich machte einen Schritt und trat auf den Schatten, der an mir hochhuschte, meinen Körper einnahm. Und die Welt veränderte sich.

Die Farben verblassten fast völlig. Alles erstarrte in einem grauen, verwaschenen Dunst, wie man es kennt, wenn der Fernseher auf ein Minimum an Farbe und Kontrast eingestellt ist. Die Geräusche dehnten sich, und es senkte sich Stille herab, die nur noch ein kaum wahrnehmbares Brummen durchließ, so leise wie das Rauschen eines fernen Meeres.

Ich war ins Zwielicht eingetreten.

Und sah, wie in der Wohnung die Empörung meiner Mutter loderte. Zitronengelb, eine saure Farbe, vermischt mit Selbstmitleid und grellgrünem Groll auf meinen Vater, der mal wieder zu spät zur Garage aufgebrochen war, um am Auto herumzubasteln.

Dann bildete sich über meiner Mutter langsam ein schwarzer Wirbelwind heraus. Ein gut gezielter Fluch, wenn auch noch etwas schwach, à la»Verblöden sollst du auf deiner Arbeit, du undankbares Biest!«, doch immerhin der Fluch einer Mutter. Was ihn besonders effektiv und langlebig machte.

Das lassen wir mal schön bleiben, Mamotschka!

Papa verdankt deinen Bemühungen den ersten Herzinfarkt mit siebenunddreißig und ist vor drei Jahren einem zweiten nur knapp entkommen - wobei ich für seine Rettung einen Preis zahlen musste, an den ich mich lieber nicht erinnern möchte. Hast du es jetzt auch auf mich abgesehen?

Ich reckte mich mit einer solchen Kraft im Zwielicht, dass es in den Schulterblättern schmerzhaft zog. Packte Mamas Bewusstsein, das krampfhaft zuckte und dann erstarrte.

Gut… machen wir es so…

Mir brach der Schweiß aus, obwohl es im Zwielicht immer kalt ist. Ich gab meine Kraft her, die ich für die Arbeit gebraucht hätte. Dafür erinnerte sich meine Mutter schon im nächsten Moment nicht mehr daran, was sie mir gesagt hatte. Überhaupt war sie rundum zufrieden, dass ich solch ein Arbeitstier war, dass man mich auf der Arbeit schätzte und mochte, dass ich in aller Herrgottsfrühe aus dem Haus ging und erst nach Mitternacht wiederkam.

Gut.

Wahrscheinlich würde die Wirkung nicht lange anhalten, denn ich hatte nicht zu tief ins Bewusstsein meiner Mutter eindringen wollen. Doch ein paar Monate in Ruhe und Frieden dürften mir sicher sein. Und meinem Vater auch, denn ich bin ein Vaterkind und liebe ihn viel stärker als meine Mutter. Nur Kinder haben Schwierigkeiten zu entscheiden, wen sie mehr lieben, Mama oder Papa, Erwachsene haben damit kein Problem.

Zum Schluss knickte ich den halbfertigen schwarzen Wirbel ab - er drang durch die Wand, auf der Suche nach jemandem, an den er sich anheften konnte. Dann atmete ich tief durch. Mit einem kritischen Blick betrachtete ich den Hauseingang.

Ich hatte hier schon lange nicht mehr sauber gemacht. Das blaue Moos wucherte bereits wieder, an unserer Tür übrigens am stärksten. Kein Wunder, so hysterisch wie meine Mutter sich aufführte, fand es immer was zu futtern. Als ich noch ein kleines Mädchen war, habe ich gedacht, die Lichten würden das Moos züchten, um uns zu ärgern. Später habe ich dann erfahren, dass das blaue Moos ein eingeborener Bewohner des Zwielichts ist, ein Parasit, der menschliche Gefühle frisst.

»Eis!«, befahl ich und riss den Arm hoch. Die Kälte konzentrierte sich gehorsam um meine Finger herum, um dann wie eine feste Bürste über die Wände zu kratzen. Die gefrorenen nadelartigen Blättchen des Mooses rieselten auf den Boden und zerfielen im Nu zu Staub.

Richtig so!

Hier bekommst du es mit etwas andern zu tun, als mit den Gedanken der Menschen, von denen du dich sonst ernährst!

Das hier ist echte Kraft - die Kraft einer Anderen.

Ich trat aus dem Zwielicht heraus - in der Menschenwelt waren noch nicht mal ein paar Sekunden vergangen - und strich mir das Haar zurecht. Da mir Schweiß auf der Stirn stand, holte ich ein Taschentuch hervor und tupfte ihn ab. Und klar doch: Als ich danach in den Spiegel blickte, konnte ich mich davon überzeugen, dass die Wimperntusche verschmiert war.

Mich um mein Aussehen zu kümmern blieb mir nun wirklich keine Zeit. Ich warf mir einfach einen leichten Schleier der Attraktivität über, der es keinem Menschen erlauben würde, das ruinierte Make-up zu erkennen. Wir nennen diesen Zauber nach dem traditionellen Gewand muslimischer Frauen»Pa-randscha«und lassen es uns normalerweise nicht entgehen, einen Anderen im»Parandscha«auszulachen. Trotzdem bedienen sich alle dieses Zaubers. Wenn die Zeit nicht reicht, wenn man unbedingt einen guten Eindruck machen muss, wenn man sich einen Spaß erlauben will. Eine junge Hexe aus Pskow, die nichts andres hinkriegte, als sich in den»Parandscha«zu hüllen, arbeitet schon seit drei Jahren als Mannequin. Und kommt damit über die Runden. Ihr einziges Pech: Bei Fotos und Videos wirkt der Zauber nicht, weshalb sie keines der unzähligen Angebote, in die Werbung zu kommen, annehmen kann.

Heute hatte sich alles gegen mich verschworen. Der Fahrstuhl brauchte eine Ewigkeit - der zweite funktionierte schon lange nicht mehr -, und als ich aus dem Haus kam, stieß ich mit Witalik zusammen, dem Jungen, der über uns wohnte. Als er mich im»Parandscha«sah, erstarrte er förmlich zur Salzsäule und lächelte einfältig. Seit er dreizehn ist, ist er in mich verliebt, und zwar schwer, unerwidert und wortlos. Was auf meine Unzulänglichkeit zurückgeht, wenn ich ehrlich sein soll. Damals erlernte ich gerade Betörungszauber und wollte sie bei diesem Jungen aus der Nachbarschaft ausprobieren, der mich ohnehin nicht genug anstarren konnte, wenn ich im Badeanzug auf dem Balkon saß und mich sonnte. Also habe ich an ihm geübt! Dabei habe ich die Begrenzungsfaktoren übersehen. Sodass er sich ein für alle Mal in mich verliebt hat. Wenn er mich längere Zeit nicht sieht, lässt sein Gefühl etwas nach, doch ich brauche ihm nur kurz zu begegnen - und schon geht alles von vorn los. Glück in der Liebe wird er jedenfalls nie finden.

»Witalik, ich hab's eilig«, sagte ich lächelnd.

Doch er hatte sich bereits vor mir aufgebaut und blockierte meinen Weg. Dann wagte er ein Kompliment. »Du siehst heute wunderschön aus, Alissa.«

»Danke.«Ich schob ihn sanft beiseite und spürte, wie mein Nachbar erbebte, als mein Arm seine Schulter berührte. Sicherlich würde er sich eine Woche an diese Berührung erinnern…

»Ich habe meine letzte Prüfung bestanden, Alissa!«, rief er mir schnell nach. »Das war's, jetzt bin ich Student!«

Ich drehte mich um und sah ihn mir aufmerksam an.

Dieser Konsument von Antipickelcreme hegte doch wohl nicht etwa irgendwelche Illusionen? Hoffte er etwa, wenn er ein Studium aufnimmt, sein»Erwachsenenleben«beginnt, kann er irgendetwas von mir wollen?

»Um die Armee drückst du dich also?«, fragte ich. »Die Männer sind auch nicht mehr das, was sie mal waren. Alles Waschlappen. Keiner mehr, der dienen will, Lebenserfahrung sammeln und danach studieren.«

Langsam erstarb sein Lächeln. Ein Bild für Götter!

»Tschüss, Witalka«, sagte ich. Und sprang aus dem Haus hinaus in die drückende sommerliche Hitze. Meine Laune hatte sich jedoch etwas gehoben.

Es ist immer komisch, diese verliebten Jüngelchen zu beobachten. Mit ihnen zu flirten ist langweilig, mit ihnen ins Bett zu gehen widerlich, aber sie zu beobachten ist das reinste Vergnügen. Irgendwann muss ich ihm mal einen Kuss geben…

Übrigens war schon eine Minute später jeder Gedanke an meinen verliebten Nachbarn verpufft. Mit ausgestrecktem Daumen stellte ich mich an den Straßenrand. Das erste Auto fuhr an mir vorbei - der Fahrer verschlang mich zwar mit Blicken, doch neben ihm saß seine Frau. Das nächste Auto hielt an.

»Ich muss ins Zentrum«, sagte ich, wobei ich mich etwas zum Fenster hinunterbeugte. »In die Maneshnaja.«

»Steigen Sie ein.«Der Fahrer, ein etwa vierzigjähriger Mann mit hellbraunem Haar und intelligentem Aussehen, beugte sich herüber und öffnete die Tür. »Eine so attraktive Frau kann ich doch nicht stehen lassen.«

Ich schlüpfte auf den Beifahrersitz des alten Shiguli, eines»Neuner«, und ließ das Fenster ganz herunter. Wind peitschte mir ins Gesicht. Wenigstens eine gewisse Erleichterung.

»Mit der Metro wären Sie schneller da«, gab der Fahrer ehrlich zu bedenken.

»Die mag ich nicht.«

Der Fahrer nickte. Er gefiel mir, glotzte nicht zu sehr - obwohl ich es mit dem»Parandscha«vermutlich etwas übertrieben hatte. Das Auto war gepflegt. Außerdem hatte er schöne Hände. Kräftige Hände, die locker, aber sicher auf dem Lenkrad ruhten.

Schade, dass ich keine Zeit hatte.

»Kommen Sie zu spät zur Arbeit?«, erkundigte sich der Fahrer. Er siezte mich, aber auf eine sehr persönliche, intime Weise.

Ob ich ihm meine Telefonnummer geben sollte? Inzwischen bin ich eine freie Frau, kann machen, was mir gefällt.

»Ja.«

»Und was machen so schöne Frauen wie Sie?«Das war kein Versuch, mich anzubaggern oder mir ein Kompliment zu machen, sondern eher echte Neugier.

»Was die andern machen, weiß ich nicht. Aber ich arbeite als Hexe.«

Er lachte.

»Eine Arbeit wie jede andre…«Ich holte meine Zigaretten und das Feuerzeug heraus. Da mich der Fahrer kurz mit einem missbilligenden Blick ansah, fragte ich gar nicht erst um Erlaubnis. Sondern zündete mir gleich eine an.

»Und was hat eine Hexe so für Aufgaben?«

Wir bogen in die Russakowskaja, und der Fahrer gab Gas. Vielleicht kam ich doch noch pünktlich?

»Kommt ganz drauf an«, meinte ich ausweichend. »Vor allem bieten wir den Kräften des Lichts paroli.«

Der Fahrer nahm offenbar als Spiel, was alles andre als ein Spiel war.

»Du stehst also auf der Seite der Finsternis?«

»Des Dunkels.«

»Das ist stark. Ich kenne auch eine Hexe. Meine Schwiegermutter.«Der Fahrer lachte. »Aber sie ist Gott sei Dank schon in Rente. Und was hast du gegen die Kräfte des Lichts?«

Heimlich überprüfte ich seine Aura. Nein, alles in Ordnung - er war ein Mensch.

»Sie stören. Sagen Sie doch mal, was ist für Sie das Wichtigste im Leben?«

Der Fahrer dachte kurz nach. »Das Leben. Und das mich niemand stört zu leben.«

»Ganz genau«, stimmte ich ihm zu. »Jeder möchte frei sein, oder etwa nicht?«

Er nickte.

»Und wir, die Hexen, kämpfen für diese Freiheit. Für das Recht eines jeden, das zu tun, was er möchte.«

»Und wenn ein Mensch etwas Böses möchte?«

»Das ist sein Recht.«

»Aber wenn er dabei das Recht andrer Menschen verletzt? Sonst könnte ich ja jetzt einfach jemanden über den Haufen fahren und sein Recht verletzen.«

Mich amüsierte das. Wir führten hier die fast klassische Diskussion zum Thema»Was ist das Licht und was ist das Dunkel«. Und sowohl wir, die Dunklen, wie auch diejenigen, die sich selbst die Lichten nennen, unterziehen die Novizen diesbezüglich einer Gehirnwäsche.

»Wenn jemand versucht, deine Rechte zu verletzen, hindere ihn daran. Das ist dein Recht.«

»Alles klar. Das Gesetz des Dschungels. Das Recht des Stärkeren.«

»Stärker, schlauer, weitblickender. Und das ist keineswegs das Gesetz des Dschungels, sondern das Gesetz des Lebens. Oder sehen Sie da wirklich einen Unterschied?«

Der Fahrer dachte kurz nach und schüttelte den Kopf.

»Nein, seh ich nicht. Das heißt, ich hätte jetzt das Recht, irgendwohin zu fahren, mich auf Sie zu stürzen und Sie zu vergewaltigen?«

»Sind Sie sicher, dass Sie stärker sind als ich?«, fragte ich.

Wir hielten gerade an einer Kreuzung, und der Fahrer sah mich aufmerksam an. »Nein…«, meinte er kopfschüttelnd. »Da bin ich mir nicht sicher. Aber wenn ich nicht über Frauen herfalle, so doch nicht deshalb, weil sie sich wehren könnten!«

Er wurde leicht nervös. Obwohl wir anscheinend nur herumsponnen, spürte er, dass mehr dahinter steckte.

»Deshalb und weil Sie im Gefängnis landen könnten«, sagte ich. »Das ist alles.«

»Nein«, widersprach er fest.

»Doch.«Ich lächelte. »Genau deshalb. Sie sind doch ein normaler, gesunder Mann, und Ihre Reaktionen sind völlig adäquat. Aber es gibt ein Gesetz, und deshalb ziehen Sie es vor, nicht über Frauen herzufallen, sondern sie erst zu umgarnen.«

»Eine Hexe…«, brummelte der Fahrer mit einem schiefen Lächeln. Dann drückte er das Gaspedal durch.

»Genau«, bestätigte ich. »Denn ich sage die Wahrheit und verrenk mir nicht die Seele. Jeder möchte in Freiheit leben. Das tun, was ihm gefällt. Immer gelingt das natürlich nicht, denn jeder hat seine eigenen Wünsche, aber trotzdem versucht jeder genau das. Aus diesen Konflikten heraus entsteht dann auch die Freiheit! Eine harmonische Gesellschaft, in der jeder alles bekommen möchte, auch wenn er sich mit den Wünschen anderer arrangieren muss.«

»Und wo bleibt die Moral?«

»Was für eine Moral?«

»Die allgemein menschliche.«

»Was für eine?«, fragte ich.

Es gibt nichts Besseres, als einen Menschen mit der Forderung, seine Frage präzise zu formulieren, in eine Sackgasse zu treiben. Die Menschen denken in der Regel nicht über den Sinn der Wörter nach, die sie in den Mund nehmen. Sie glauben, Wörter gäben die Wahrheit wieder, meinen, unter dem Wort»rot«stelle sich jeder Mensch eine reife Himbeere vor, aber nicht fließendes Blut, während das Wort»Liebe«alle an die Sonette Shakespeares und nicht an erotische PlayboyFilme denken lasse. So geraten sie in eine Sackgasse, wenn das gewählte Wort nicht die gewünschte Reaktion auslöst.

»Es gibt doch wohl Grundlagen«, meinte der Fahrer. »Dogmen. Tabus. So was… wie… Gebote.«

»Zum Beispiel?«, wollte ich wissen.

»Du sollst nicht stehlen.«

Ich lachte los. Der Fahrer lächelte ebenfalls.

»Du sollst nicht begehren deines Nächsten Weib.«Jetzt lächelte er bereits von sich aus.

»Klappt das?«, fragte ich.

»Je nachdem.«

»Selbst das nicht begehren klappt? Haben Sie Ihre Instinkte derart gut unter Kontrolle?«

»Hexe!«, sagte der Fahrer genüsslich. »Also gut, ich beichte…«

»Zu beichten ist nicht nötig!«, unterbrach ich ihn. »Das ist normal. Das ist die Freiheit! Ihre Freiheit. Sowohl zu stehlen… als auch zu begehren.«

»Du sollst nicht töten!«, parierte der Fahrer. »Was ist damit? Was sagst du jetzt? Das ist ein allgemein menschliches Gebot!«

»Es heißt aber auch: Du sollst das Böcklein nicht in der Milch seiner Mutter kochen. Sehen Sie fern oder lesen Zeitung?«, fragte ich.

»Manchmal. Und ohne jedes Vergnügen.«

»Warum nennen Sie dann Du sollst nicht töten ein Gebot? Du sollst nicht töten… Heute morgen haben sie berichtet, dass man im Süden drei weitere Geiseln genommen hat und Lösegeld fordert. Allen dreien ist bereits ein Finger abgeschnitten worden, um die Ernsthaftigkeit der Forderung zu unterstreichen. Eine der Geiseln ist, nebenbei bemerkt, ein dreijähriges Mädchen. Ihr hat man übrigens auch einen Finger abgeschnitten.«

Die Finger des Fahrers, die das Steuer hielten, verkrampften sich, wurden weiß.

»Diese Schweine…«, zischte er. »Diese Entarteten. Ich habe es gehört, ja… Aber das sind Dreckskerle, Unmenschen, nur die sind zu so etwas fähig! Mit meinen eigenen Händen könnte ich jeden Einzelnen von ihnen erwürgen…«

Ich schwieg. Die Aura des Fahrer loderte purpurrot auf. Wenn er jetzt bloß keinen Unfall baute. Er hatte sich kaum noch unter Kontrolle. Zu genau hatte ich ins Ziel getroffen: Er hatte selbst eine kleine Tochter…

»Öffentlich aufhängen sollte man die!«, zeterte er weiter. »Mit Napalm abfackeln!«

Ich schwieg. Und erst als der Fahrer allmählich verstummte, fragte ich:»Und wo bleiben dann Ihre allgemein menschlichen Gebote? Wenn Sie jetzt ein Maschinengewehr in Händen hätten, würden Sie die Kerle ohne zu zögern abknallen.«

»Für entartete Bestien gelten überhaupt keine Gebote!«, blaffte der Fahrer. Wo war nur seine ruhige Intelligenz geblieben? Energieströme sprudelten auf allen Seiten aus ihm heraus - und ich saugte sie auf, um rasch die heute Morgen verlorene Kraft zu erneuern.

»Selbst Terroristen sind keine entarteten Bestien«, sagte ich. »Sie sind Menschen. Wie Sie einer sind. Und für Menschen gibt es keine Gebote. Das ist eine wissenschaftlich erwiesene Tatsache.«

Je mehr ich von der aus ihm austretenden Energie aufnahm, desto stärker beruhigte sich der Fahrer. Das würde natürlich nicht lange anhalten. Bis heute Abend würde sich sein Zorn wieder hochgeschaukelt, die Wut ihn wieder gepackt haben. Das ist wie mit einem Brunnen. Selbst wenn man das Wasser schnell aus ihm herausschöpft, füllt er sich wieder nach.

»Trotzdem haben Sie Unrecht«, entgegnete er etwas ruhiger. »Die Logik ist auf Ihrer Seite, sicher… Aber wenn wir uns heute mit dem Mittelalter vergleichen, dann hat die Moral doch unbedingt zugenommen.«

»Hören Sie doch damit auf!«Ich schüttelte den Kopf. »Was heißt das:»zugenommen«… Selbst in den Kriegen gab es damals einen strengen Ehrenkodex. Krieg bedeutete damals noch wirklich Krieg, und die Könige zogen mit ihrem Heer in den Kampf, wobei sie Thron und Kopf riskierten. Aber heute? Da will ein großes Land ein kleines unterwerfen, also schickt es drei Monate lang seine Bomben über das Land und wird damit nebenbei noch seine veraltete Munition los. Nicht einmal die Soldaten riskieren dabei ihr Leben! Genauso gut könnten Sie auf den Gehsteig fahren und die Fußgänger umhauen wie Kegel.«

»Der Ehrenkodex galt nur unter Aristokraten«, widersprach der Fahrer scharf. »Die einfachen Menschen sind massenhaft umgekommen.«

»Soll sich daran heute tatsächlich etwas geändert haben?«, fragte ich. »Wenn ein Oligarch einen Konflikt mit einem andern austrägt, wird ein bestimmter Ehrenkodex beachtet! Denn sowohl der eine wie der andre verfügt über Dummköpfe, die für ihn die Drecksarbeit machen, beide haben Materialien, mit denen sie den andern kompromittieren können, irgendwo gibt es gemeinsame Interessen, irgendwo verwandtschaftliche Beziehungen. Das ist die gleiche Aristokratie wie früher! Dieselben Könige, die wie die Maden im Speck leben. Während die einfachen Menschen für sie Vieh sind. Eine Hammelherde, die man schert, um Profit zu machen. Aber manchmal bringt es eben mehr ein, sie zu schlachten. Es gab nie Gebote, es gibt sie auch jetzt nicht!«

Der Fahrer verstummte.

Und ließ auch danach kein Wort mehr fallen. Wir bogen von der Kamergerski-Gasse in die Twerskaja, und ich sagte ihm, wo er mich rauslassen solle. Bezahlte und gab ihm absichtlich mehr als nötig. Erst da fand der Fahrer seine Sprache wieder.

»Nie wieder nehme ich eine Hexe mit«, brachte er mit schiefem Lächeln hervor. »Das ist zu nervig. Nie hätte ich gedacht, dass mir ein Gespräch mit einer schönen Frau derart die Laune vermiesen kann.«

»Entschuldigen Sie.«Ich lächelte sanft.

»Frohes… Schaffen.«Er schlug die Tür zu und fuhr scharf an.

Das konnte doch nicht wahr sein! Obwohl mich bisher noch niemand für eine Prostituierte gehalten hatte, war er offenbar dieser Ansicht gewesen. Das kam alles vom»Parandscha«… Und natürlich von meinem Bezirk.

Dafür hatte ich die heute Morgen vergeudete Kraft mehr als erneuert. Ein herausragender Spender, dieser Fahrer, dieser kluge, intelligente und starke Mann. Besser bekam ich das nur… nur mit Hilfe des Kraftprismas hin.

Bei der Erinnerung daran erzitterte ich.

Wie dumm… wie unglaublich dumm damals alles gelaufen war.

Mein ganzes Leben war den Bach runtergegangen. Alles hatte ich verloren - in einem einzigen kurzen Moment.

»Du gierige Idiotin!«

Nur gut, dass kein Mensch jetzt den tatsächlichen Ausdruck auf meinem Gesicht sehen konnte. Es sah bestimmt genauso dämlich aus wie das meines jungen Nachbarn.

Gut, geschehen ist geschehen. Die Vergangenheit kehrt nicht wieder. Weder meine berufliche Stellung noch… noch Sebulons Zuneigung. Natürlich war ich selbst schuld an allem. Und hätte eigentlich froh sein sollen, dass Sebulon mich nicht den Lichten ausgeliefert hatte.

Er liebte mich. Und ich liebte ihn - es wäre geradezu komisch, wenn sich eine junge, unerfahrene Hexe nicht in den Chef der Tagwache verlieben würde, sofern dieser sie plötzlich mit einem geneigten Blick bedachte…

Ich ballte die Fäuste so fest zusammen, dass sich die Nägel in die Haut bohrten. Ich hatte den Boden unter den Füßen zurückgewonnen. Hatte den letzten Sommer überlebt. Allein das Dunkel weiß, wie, aber ich hatte ihn überlebt.

Und nun wollte ich nicht mehr an die Vergangenheit denken, sondern mir den Rotz abwischen und damit aufhören, nach Sebulons Aufmerksamkeit zu jiepern. Seit dem Hurrikan im letzten Jahr, der am Tag meiner beschämenden Gefangennahme ausgebrochen war, hatte er nie wieder mit mir gesprochen. Und würde auch die nächsten hundert Jahre nicht mit mir reden, davon war ich überzeugt.

Hinter mir surrten plötzlich Reifen, als ein langsam am Straßenrand entlangfahrendes Auto stehen blieb. Ein guter Wagen, ein Volvo, der ganz bestimmt nicht vom Schrottplatz stammte. Eine kahl geschorene, selbstgefällige Fresse lehnte sich heraus. Sah mich an, ging in einem zufriedenen Lächeln auf. »Wie viel?«, presste der Typ hervor.

Ich erstarrte.

»Für zwei Stunden - wie viel?«, präzisierte der glatzköpfige Idiot.

Ich sah mir die Nummer an. Keine Moskauer. Natürlich nicht.

»Die Prostituierten stehen weiter unten, du Schwachkopf«, sagte ich mit zärtlichster Stimme. »Verpiss dich!«

»Tu doch nicht so, als ob du nie die Beine breit machst«, zischte der enttäuschte Schwachkopf, der trotz allem versuchte, sein Gesicht zu wahren. »Guck doch mal, ich habe heute die Spendierhosen an.«

»Halt dein Geld zusammen«, riet ich ihm und schnippte mit den Fingern. »Du brauchst es noch, du musst nämlich deine Karre flottmachen.«

Ich drehte ihm den Rücken zu und ging gemächlich auf das Gebäude zu. Meine Handfläche schmerzte leicht vom Rückstoß. Der»Gremiin«ist ein einfacher Fluch, doch ich wirke ihn nur selten. Unter der Motorhaube des neuen Volvo krabbelte jetzt ein körperloses Wesen herum, genauer gesagt kein Wesen, sondern ein Energieklumpen, voller Leidenschaft, jedwede Technik zu zerstören.

Wenn alles perfekt klappte, bedeutete dies das Ende des Motors. Wenn nicht, würden immerhin die ach so feine Elektrik, der Vergaser, die Ventilatoren sowie verschiedene Zahnräder und Riemen ihren Geist aufgeben, mit denen das Innere des Autos voll gestopft war. Ich hatte mich nie dafür interessiert, was alles in einem Auto steckte, sondern kannte nur den groben Aufbau. Doch die Wirkung des»Gremlins«kann ich mir bestens vorstellen.

Der enttäuschte Typ fuhr, ohne sich lang mit Geschimpfe aufzuhalten, bereits weiter. Ob er sich wohl an meine Worte erinnern würde, wenn seine Karre langsam verreckte? Sicherlich. Dann würde er»Verdammte Hexe!«schreien.

Ohne zu wissen, wie richtig er damit lag.

Der Gedanke daran erheiterte mich zwar, aber trotzdem war der Tag hin. Unwiderruflich.

Fünf Minuten zu spät zur Arbeit, dazu noch der Streit mit meiner Mutter und dieser Schwachkopf im Volvo…

Mit diesen Gedanken ging ich an den funkelnden, prächtigen Schaufenstern eines Geschäfts vorbei, hob meinen Schatten vom Boden - was ein Reflex war, ich dachte nicht einmal darüber nach - und betrat das Gebäude durch eine Tür, die normale Menschen nicht sehen können.

Das Hauptquartier der Lichten liegt in der Nähe der Metrostation Sokol und ist als normales Büro getarnt. Wir haben uns eine weit renommiertere Adresse gesucht und uns auch eine originellere Tarnung einfallen lassen. In dem Gebäude gibt es sieben Etagen mit Wohnungen und im Parterre die selbst für Moskauer Verhältnisse prächtigen Geschäfte - plus drei weitere Stockwerke, von denen niemand etwas ahnt. Das Haus wurde von vornherein als Residenz der Tagwache erbaut, und die die eigentliche Fassade des Hauses verbergenden Zauber sind in die Ziegel und Steine der Mauern gelegt worden. Die Bewohner des Hauses - in der Regel ganz gewöhnliche Menschen - verspüren vermutlich ein seltsames Gefühl, wenn sie mit dem Fahrstuhl nach oben fahren. Als ob es vom Parterre zum ersten Stock zu lange dauerte…

Und tatsächlich braucht der Fahrstuhl länger als normalerweise. Denn der erste Stock ist in Wirklichkeit der zweite, der eigentliche zweite unsichtbar, dort befinden sich die Räume der Wachhabenden, das Waffenlager und der technische Dienst. Zwei weitere Stockwerke von uns krönen das Gebäude, und auch von ihnen weiß kein Mensch etwas. Ein Anderer dagegen, der über ausreichend Kraft verfügt, kann durchs Zwielicht blicken und den strengen schwarzen Granit der Mauern und die Bögen der Fenster sehen, vor die fast immer schwere dichte Gardinen gezogen sind. Vor etwa zehn Jahren hat man im Haus eine Klimaanlage eingebaut, sodass im schwarzen Stein jetzt absurde geschlitzte Kästen des Split-Systems prangen. Früher regulierten wir das Klima durch Magie, doch wozu sollen wir diese so verschwenden, wenn Elektrizität wesentlich billiger ist.

Irgendwann habe ich mal ein Foto unseres Büros gesehen, das ein geschickter Magier durchs Zwielicht aufgenommen hatte. Ein atemberaubender Anblick! Eine belebte Straße, über die elegant gekleidete Menschen gehen, über die Autos fahren. Die Schaufenster… die Fenster… aus einem Fenster schaut eine würdevolle alte Frau heraus, in einem andern sitzt eine Katze, eine unzufriedene, düstere Katze, denn Tiere spüren unsere Anwesenheit sehr gut… Und parallel zu alldem zwei Eingänge von der Twerskaja aus, der eine davon offen. In der Tür steht ein junger Vampir vom Wachdienst, der sich gerade die Nägel feilt. Direkt über den Geschäften funkeln ein Streifen aus schwarzem Stein und die glutroten Vierecke der Fenster… Die beiden obersten Stockwerke wirken, als sei dem Gebäude eine schwere Steinmütze aufgestülpt.

Diese Fotografie müsste man mal den Bewohnern zeigen! Sie alle wären sich vermutlich einig: eine ungeschickte Fotomontage! Ungeschickt, weil das Gebäude einfach zu absurd aussah… Als zwischen Sebulon und mir noch eitel Sonnenschein herrschte, fragte ich ihn einmal, warum unser Büro derart seltsam untergebracht sei, so eingequetscht in die Wohnungen der Menschen? Der Chef schmunzelte und erklärte mir, dies erschwere den Lichten jeden nur denkbaren Angriff - denn in einem Kampf könnten auch unschuldige Menschen sterben. Natürlich schonen die Lichten die Menschen ebenfalls nicht. Doch sie müssen allerlei pharisäerhafte Ausflüchte für ihr Verhalten finden, weshalb sieben Stockwerke mit Wohnungen einen soliden Schild darstellen.

Der winzige Kontrollraum im Parterre, wo zwei Fahrstühle (von denen die Mieter auch nichts wussten) und eine Feuertreppe ihren Anfang nehmen, wirkte leer. Weder am Tisch saß jemand noch in dem Sessel vorm Fernseher. Erst eine Sekunde später entdeckte ich die beiden vorgeschriebenen Posten. Ein Vampir, der, glaube ich, Kostja hieß und der Tagwache noch nicht lange angehörte. Und der Werwolf Witali, angeworben aus Kostroma, der allerdings schon seit eh und je bei uns arbeitet. Beide Wachleute kauerten wie gebannt in einer Ecke. Witali kicherte leise. Kurz huschte mir ein ziemlich dämlicher Grund für dieses seltsame Verhalten durch den Kopf.

»Was macht ihr denn da, Jungs?«, fragte ich in scharfem Ton. Mit Vampiren und Werwölfen darf man nicht viel Federlesens machen. Sie sind primitive Arbeitssklaven, diese Vampire - wie alle Untoten. Aber sie glauben allen Ernstes, nicht schlechter als Magier oder Hexen zu sein!

»Komm her, Aliska!«Ohne sich umzudrehen, winkte Witali mich zu sich. »Hier gibt's echt was zu sehen!«

Kostja richtete sich abrupt auf und trat irgendwie leicht gequält zur Seite.

Ich ging näher heran. Und blieb verwundert wie angewurzelt stehen.

Um Witalis Beine herum huschte eine kleine graue Maus. Mal erstarrte sie, mal sprang sie hoch, mal fing sie an zu fiepen und verzweifelt mit den kleinen Pfoten in die Luft zu trommeln. Im ersten Moment begriff ich gar nichts, dann kam ich auf die Idee, durchs Zwielicht zu blicken.

Aha.

Neben der in ihrer Panik gefangenen Maus sprang ein kräftiger Kater mit glänzendem Fell herum. Er streckte die Tatze nach der Maus aus, schnappte mit dem Maul nach ihr. Natürlich war das nur eine Sinnestäuschung, noch dazu eine primitive, ausschließlich für den Nager geschaffene.

»Wollen doch mal sehen, wie lange das Vieh durchhält!«, meinte Witali voller Begeisterung. »Ich wette, dass es in einer Minute vor Angst stirbt.«

»Ach ja«, sagte ich wütend. »Alles klar. Wir amüsieren uns ein bisschen? Lassen den Jagdinstinkten freien Lauf?«

Ich streckte die Hand aus und packte die vor Angst erstarrte Maus. Das winzige Wollknäuel zitterte auf meinem Handteller, ich pustete es leicht an und sprach das notwendige Wort. Die Maus hörte auf zu zittern, streckte sie sich auf meiner Hand aus und schlief ein.

»Hast du Mitleid mit dem Ding, oder was?«, fragte Witali leicht gekränkt. »Bei deinem Beruf solltest du solche Viecher bei lebendigem Leibe im Kessel kochen, Aliska!«

»Für ein paar Zauber brauchte ich sie tatsächlich«, räumte ich ein. »Aber es gibt auch welche, für die die Leber eines Werwolfs notwendig ist, der bei Vollmond erschlagen wurde.«

Die Augen des Werwolfs loderten böse auf, aber er hüllte sich in Schweigen. Sein Rang erlaubte es ihm nicht, sich mit mir zu streiten. Selbst wenn ich nur eine einfache Patrouillenhexe bin - er bleibt ein gedungener Werwolf.

»Also, Jungs, dann nennt mir doch mal das vorgeschriebene Vorgehen für den Fall, dass auf dem Gelände Nager, Kakerlaken, Fliegen und Mücken gesichtet werden«, meinte ich gelangweilt.

»Das Rattenbekämpfungsamulett ist zu aktivieren«, gab Witali ungern zu. »Wenn festgestellt wird, dass ein Tier immun gegen die Wirkung des Amuletts ist, ist Wachsamkeit zu beweisen, das Tier zu fangen und dem wachhabenden Magier zur Kontrolle zu übergeben…«

»Du weißt also… Das heißt, von Vergesslichkeit kann hier keine Rede sein. Habt ihr das Amulett aktiviert?«, fragte ich.

Der Werwolf schielte zum Vampir hinüber. Und wandte dann den Blick ab. »Nein.«

»Klarer Fall von Nichterfüllung der Dienstvorschriften. Als Ranghöchster von euch beiden wirst du verwarnt. Du wirst das dem Wachhabenden mitteilen.«

Der Tiermensch schwieg.

»Wiederholen Sie das, Wachmann.«

Er verstand, dass es dumm wäre, sich zu widersetzen, und wiederholte meine Worte.

»Und jetzt macht euch an die Erfüllung eurer Pflicht…«Damit ging ich zum Fahrstuhl, die schlafende Maus in der Hand.

»Guten Appetit…«, brummte mir der Werwolf hinterher. Diese Wesen wissen einfach nicht, was Disziplin ist - die Tierhälfte in ihnen ist zu stark.

»Ich hoffe, dass du in einem richtigen Kampf wenigstens halb so tapfer sein wirst wie diese kleine Maus«, entgegnete ich, während ich den Fahrstuhl betrat. Als ich Kostjas Blick auffing, kam es mir so vor, als ob der junge Vampir aufgewühlt und wohl auch erleichtert schien, dass der grausame Spaß vorbei war.

In meiner Abteilung erregte mein Erscheinen mit einer Maus in der Hand einiges Aufsehen.

Anna Lemeschewa, unsere Schichtleiterin, wollte gerade ihre übliche Tirade über die Jugend vom Stapel lassen, die keine Disziplin mehr kenne. »Unter Stalin hätte man dich für eine fünfminütige Verspätung nach Kolyma geschickt, ins Lager, zum Kräuterkochen…«In dem Moment sah sie das Mäuschen und erstarrte. Lenka Kirejewa kreischte auf und schrie:»Ach, wie niedlich.«Jeanne Gromowa kicherte und fragte, ob ich vorhabe, ein Diebeselixier zu brauen, für das gekochte Maus unverzichtbar ist, und was ich danach klauen wollte. Olja Melnikowa hörte auf, ihre Nägel zu lackieren, und gratulierte mir zur erfolgreichen Jagd.

Ich legte die Maus mit einer Miene vor mir auf den Tisch, als käme ich nie ohne frische Maus zur Arbeit, und erzählte dann von dem Streich der beiden Wachleute.

»Bist du deshalb zu spät gekommen?«, fragte Anna kopfschüttelnd.

»Auch deshalb«, gab ich ehrlich zu. »Ich hatte furchtbares Pech mit den öffentlichen Verkehrsmitteln, Anna Tichonowna. Und dann noch diese gelangweilten Nichtsnutze!«

Anna Lemeschewa war eine alte und erfahrene Hexe, da sollte man sich durch ihr jugendliches Aussehen nicht täuschen lassen. Sie war etwa hundert Jahre alt und hatte genug gesehen, als dass ihr der Spaß mit der Maus noch sonderlich grausam vorkommen konnte.

»Diese Tiermenschen haben keine Ahnung, was Dienst ist«, meinte sie dennoch mit zusammengekniffenen Lippen. »Als wir vor Reval standen, hieß es bei uns nur: Nimmst du einen Tiermenschen in die Wache, gib ihm gleich eine Hexe zur Aufsicht. Was wäre denn passiert, wenn ein Überfallkommando der Lichten genau in dem Moment hereingestürmt wäre, als die beiden Wachleute nur Augen für die Maus hatten? Die Maus hätte doch absichtlich von den Lichten ausgesetzt worden sein können. Empörend ist das. Ich glaube, du hättest eine strengere Strafe fordern sollen, Alissa.«

»Die Knute«, sagte die Kirejewa leise. Sie schüttelte ihre Mähne roten Haars. Haare wie Lenka müsste man haben. Der einzige Trost: Alles andre an ihr beschwor gewiss keinen Neid herauf.

»Ja, die Bestrafung mit der Knute sollte ruhig wieder angewendet werden«, erwiderte Anna kalt. »Wirf das Ding aus dem Fenster, Alissa.«

»Das muss doch nicht sein«, widersprach ich. »Wegen solcher blöden Sachen entsteht dann im Bewusstsein der Allgemeinheit das verzerrte Bild der Dunklen! Übeltäter, Sadisten, Bestien… Warum sollen wir die Maus quälen?«

»Es setzt etwas Energie frei«, sagte Olja, während sie den Nagellack zuschraubte. »Aber nur gaaanz wenig…«

Sie fuchtelte mit den Händen in der Luft herum.

»Tolle Freisetzung!«, schnaubte Jeanne amüsiert. »Die beiden brauchten so viel Kraft, um die imaginäre Katze zu schaffen, dass man ein Kilo Mäuse quälen müsste!«

»Berechnen wir's doch«, schlug Olja vor. »Wenn wir diese Maus quälen, messen wir den Gesamtausstoß an Kraft… wir brauchen nur noch eine Waage.«

»Was seid ihr doch…«, meinte Lena wütend. »Aber du hast dich klasse verhalten, Aliska! Kann ich die Maus vielleicht haben?«

»Wozu?«, fragte ich eifersüchtig.

»Ich schenk sie meiner Tochter. Sie ist ein kleiner Mensch von sechs Jahren, da wird es Zeit, dass sie sich um jemanden kümmert, für jemanden sorgt. Für Mädchen ist das genau das Richtige.«

Einen Moment lang lastete eine unangenehme Stille über uns. Sicher, das war ganz normal. Nur selten bekommt ein Anderer auch ein Kind mit den Fähigkeiten eines Anderen. Sehr selten. Die Vampire haben's leichter - sie können ihr Kind initiieren -, die Tiermenschen auch, denn ihre Kinder erben fast immer ihre Fähigkeit, sich zu verwandeln. Aber wir und auch die Lichten haben kaum Chancen. Auch Lena hat es nicht geschafft. Obwohl ihr Mann ein Dunkler Magier ist, ein ehemaliger Mitarbeiter der Tagwache, der jetzt wegen einer Verletzung pensoniert und Geschäftsmann geworden ist.

»Mäuse leben nicht sehr lange«, bemerkte Olja. »Das gibt dann ein Geheule…«

»Keine Sorge, bei mir wird sie schon lange leben.«Lena schmunzelte. »Mindestens zehn Jahre. Dafür werden Pawel und ich schon sorgen.«

»Dann nimm sie!«Mit einer großzügigen Geste wies ich auf die Maus. »Irgendwann komm ich mal zu dir zu Besuch.«

»Hast du sie stark betäubt?«, fragte Lena, während sie die Maus beim Schwanz hochhob.

»Bis heute Abend schläft sie mit Sicherheit.«

»Gut.«

Sie trug die Maus zu ihrem Tisch, kippte die Disketten aus einer Pappschachtel und legte das Tier hinein.

»Du musst einen Käfig kaufen«, riet Olga, die sich an ihren manikürten Nägeln ergötzte. »Oder ein Aquarium. Wenn sie abhaut, zernagt sie dir alles und kackt überall hin.«

Nachdenklich verfolgte Anna Tichonowna das Geschehen. Dann klatschte sie in die Hände. »Also, Mädchen«, rief sie. »Jetzt haben wir uns genug amüsiert. Das unglückliche Tier ist gerettet und hat ein neues Zuhause. Geschniegelt und gestriegelt sind wir auch. Jetzt beginnen wir mit den Instruktionen.«

Unsere Leiterin ist zwar sehr streng, aber nicht grausam. Ohne Grund treibt sie niemanden an, außerdem gönnt sie uns unsern Spaß, und im Notfall kriegst du auch mal frei. Sobald es jedoch um die Arbeit geht, solltest du ihr nicht widersprechen.

Die andern Frauen gingen zu ihren Tischen. Unser Zimmer ist winzig, denn letztendlich war das Gebäude nicht für die heutige Zahl von Mitarbeitern geplant. Hier passten mal gerade vier kleine Tische für uns rein, dazu ein großer, den Anna Tichonowna mit Beschlag belegt hatte. Irgendwie erinnerte mich unser Zimmer immer an eine Schulklasse in einem winzigen Dorf, eine Klasse für vier Mädchen und eine Lehrerin.

Die Lemeschewa wartete, bis alle ihre Computer angestellt hatten und im Netz waren, um dann mit gut intonierter Stimme anzufangen. »Heute wollen wir eine völlig durchschnittliche Aufgabe bearbeiten: die Patrouillengänge im Südosten Moskaus. Wählt euch einen von den freien Fahndern als Partner, mit dem ihr auf Streife geht.«

Wir gehen immer als Paar auf Patrouille, meist eine Hexe und ein Tiermensch oder Vampir. Wenn eine Verstärkung der Streifen befohlen ist, bilden an Stelle der üblichen Fahnder Hexer oder rangniedere Magier mit uns ein Paar. Aber das kommt nur selten vor.

»Lenotschka, du übernimmst Wychino und Ljublino…«

Die Kirejewa, die heimlich am Rechner eine Patience gelegt hatte, fuhr zusammen und wollte gerade Einwände erheben. Ich verstand sie. Zwei riesige Bezirke, beide wahrlich nicht in nächster Nähe. Ein Streit würde natürlich nichts bringen, Anna Tichonowna bestand immer auf ihren Forderungen. Doch die Kirejewa konnte es einfach nicht lassen zu widersprechen.

Genau in diesem Moment klingelte jedoch das Telefon auf dem Tisch der Lemeschewa. Wir sahen uns an, sogar die Kirejewa blickte ernst drein. Das war eine Direktverbindung zum Wachhabenden, ohne Grund würde der nicht anrufen.

»Ja«, sagte die Lemeschewa. »Ja. Natürlich. Verstanden. Ich gehe auf Empfang…«

Kurz trübte sich ihr Blick - der wachhabende Magier sandte ihr telepathisch eine Lagebeschreibung zu.

Das bedeutete etwas Ernstes. Das bedeutete Arbeit.

»In die Mörser…«, flüsterte Lenka leise. Dieser Satz aus einem Trickfilm, der auf das Fluggerät der Hexe Baba-Jaga anspielt, ist bei uns zum geflügelten Wort geworden. Wer wohl diesmal raus musste…

Doch als Anna Tichonowna den Hörer auflegte, spiegelte sich auf ihrem Gesicht ein strenger und harter Ausdruck wider.

»Mädchen, ins Auto. Alle. Schnell!«

Und nicht in die Mörser…

Das bedeutete etwas sehr Ernstes. Das bedeutete Kampf.

Zwei

Den Minibus fuhr Deniska, ein junger Dunkler Magier, der aufgrund seiner sagenhaften Faulheit lieber als Fahrer zusammen mit Vampiren und anderem Kroppzeug arbeitete. Doch wie faul er auch sein mochte - fahren konnte er, und die paar für seine Arbeit notwendigen Zauber beherrschte er perfekt. Wir flogen förmlich über die Straße dahin und ließen das Zentrum Moskaus mit einer Geschwindigkeit hinter uns, von der die Eskorte des Präsidenten nur träumen konnte. Ich spürte Funken von Kraft, als er die Realitätslinien betrachtete, die Blicke der Milizionäre ablenkte oder andre Autofahrer zwang, uns Platz zu machen. Außerdem saß heute Edgar neben ihm, ein Dunkler Magier aus Estland, schwarzhaarig, dunkelhäutig und dick, der überhaupt nicht wie ein Balte aussah, dafür aber über Fähigkeiten an der Grenze zum zweiten Grad verfügte.

Zu neunt hatten wir hinten im Bus Platz genommen. Auf dem Sitz an der Tür saß Anna Tichonowna, die, wenn mich nicht alles täuschte, das Gebäude der Tagwache bisher nur selten verlassen hatte. Mit monotoner Stimmer las sie uns den Lagebericht vor.

»Romaschowa, Darja Leonidowna. 63 Jahre, sieht aber wesentlich jünger aus, verleibt sich wahrscheinlich ständig Kraft ein. Vermutlich eine Hexe, möglicherweise aber auch eine Dunkle Zauberin. Steht seit vier Jahren unter Beobachtung als nicht initiierte Andere.«Daraufhin schimpfte die Lemeschewa kurz und heftig gegen die Mitarbeiter der Überwachungsabteilung. »Gegen eine Kontaktaufnahme sperrt sie sich offenbar! Gesprächen über mystische Themen entzieht sie sich, indem sie sich auf ihre Gottergebenheit beruft! Was haben denn der Glaube und die Fähigkeiten eines Anderen miteinander zu tun? Das ist noch die Frage, wer dieser Christus gewesen ist…«

»Lästern Sie nicht Gott, Anna Tichonowna!«, sagte Lenka leise, aber nachdrücklich. »Ich glaube auch an den Herrn.«

»Entschuldige, Lena.«Die Lemeschewa nickte. »Ich wollte dich nicht verletzen. Sehen wir weiter… Die Romaschowa hat sich wahrscheinlich mit kleineren magischen Handlungen etwas dazuverdient. Liebestränke, Trennungselixiere, Schadzauber, Beseitigung von Flüchen…«

»Die übliche Scharlatanerie«, warf ich ein. »Kein Wunder, dass sie nicht ernsthaft überprüft wurde.«

»Aber hätte man nicht die Ergebnisse überprüfen und feststellen müssen, dass sie wirklich hilft?«, fragte die Lemeschewa. »Nein, ich werde einen Bericht aufsetzen. Wenn Sebulon dergleichen unter guter Arbeit versteht, dann soll man mich entlassen. Ich könnte schon längst in Rente gehen!«

Olga hüstelte ermahnend.

»Ich bin bereit, ihm das ganz offen zu sagen!«Die Lemeschewa war ohne Zweifel kurz vorm Explodieren. »Nein, das müsst ihr mir schon nachsehen, vier Jahre lang davon auszugehen, dass eine Frau eine Hexe ist - und sie nicht richtig zu überprüfen! Das ist ein ganz gewöhnlicher Vorgang - wir schicken einen Agenten und kontrollieren den Kraftausstoß… Das haben die Lichten inzwischen übrigens getan!«

Darum ging's also. Ich verstand alles und machte mich innerlich auf einiges gefasst. Uns stand nicht nur eine Auseinandersetzung mit einer verrückten Hexe bevor, die einigen Schaden angerichtet hatte. Uns erwartete ein Kampf gegen die Nachtwache.

Der mir gegenübersitzende Witali fing an, dumpf vor sich hinzuknurren. Er musste sich wohl eher Mut zusprechen, als dass er sich auf den Kampf freute. Er schob nicht gerade begeistert Dienst… dieser Mäusejäger. Giftig lächelte ich ihn an, und der Tiermann fletschte ansatzweise die Zähne. Seine Hauer wuchsen bereits, während sich der Unterkiefer allmählich nach vorn verlängerte.

»Witali, verschonen Sie uns mit dem Anblick Ihrer Transformation hier im Auto!«, wies ihn die Lemeschewa scharf zurecht. »Bei dieser Hitze ist der Hundegestank unerträglich.«

Die drei Vampire auf der Hinterbank lachten unisono los. Die Jungs kannte ich ganz gut, sie leisten zuverlässige Arbeit und rufen im Großen und Ganzen keine Antipathien hervor, wie das bei den meisten Untoten der Fall ist. Es waren drei Brüder, jeweils nur ein Jahr auseinander, kräftige und gutmütige Kerle aus einer gewöhnlichen Menschenfamilie. Zunächst war der Älteste Vampir geworden, als er bei den Luftlandetruppen diente, und zwar ganz bewusst, aus innerer Überzeugung - sein Kommandeur, ein Vampir, hatte es ihm vorgeschlagen. Ihre Einheit kämpfte damals irgendwo im Süden, es stand nicht gut für sie, und der junge Mann stimmte zu. Natürlich bewies ihre Einheit danach eine nie da gewesene Kampfkraft. In einer Nacht ein Dutzend Feinde niederzumetzeln, hinter die feindlichen Linien vorzudringen, sich unbemerkt an Wachen vorbeizustehlen - das ist selbst für einen unerfahrenen Vampir ein Kinderspiel. Als der Mann dann aus der Armee entlassen wurde, erzählte er alles seinen beiden jüngeren Brüdern - die ihm sofort den Hals zum Biss anboten.

»Mit wie vielen ist zu rechnen, Anna Tichonowna?«, fragte Olga. »Mit Lichten, meine ich?«

»Mit ein paar. Vier… vielleicht fünf. Aber…«- die Lemeschewa bedachte alle mit einem strengen Blick -»… ihr dürft es nicht auf die leichte Schulter nehmen, Mädchen. Es wird mindestens ein Lichter Magier zweiten Grades da sein.«

Der Älteste der Vampirbrüder stieß einen Pfiff aus. Natürlich ist ein Vampir einem Magier nicht gewachsen, noch dazu einem, der über solche Kraft verfügt. Wenn sie es dann womöglich sogar mit zweien von der Sorte zu tun bekamen…

»Außerdem ist diese Gestaltwandlerin da.«Die Lemeschewa sah mich an.

Ich presste die Zähne zusammen. Alles klar. Tigerjunges. Eine Kampfmagierin und Tierfrau. Oder, wie die Lichten es bezeichnen, eine Gestaltwandlerin. Eine alte… und gute Bekannte. Mein linker Arm, damals von ihr ausgekugelt, schien wieder zu schmerzen. Auch an die Wunden im Gesicht erinnerte ich mich noch: vier blutige Streifen von ihren Krallen.

Aber damals hat mir Sebulon selbst geholfen. Er hat mich vollkommen geheilt, weder mein Äußeres noch meine Gesundheit haben einen Schaden davongetragen. Und ich bin frohgemut und heiter in den Kampf gezogen, fühlte seinen billigenden Blick und das zurückhaltende, nachsichtige Lächeln.

Aus. Vorbei, Aliska. Das war einmal und kommt nicht wieder. Vergiss es und zermarter dir nicht das Hirn. Du würdest dir nur wieder das Gesicht zerfetzen, müsstest den»Parandscha«anwenden, bis du mit der magischen Heilung an der Reihe wärst, was ein halbes Jahr dauern kann, und könntest von Glück sagen, wenn sie dich einer vollständigen Heilung für würdig erachteten, inklusive der kosmetischen Magie…

»Kontrolliert alle eure Ausrüstung«, befahl Anna Tichonowna.

Sofort fingerten die andern Frauen los, und auch ich klopfte mir auf die Taschen, um zu überprüfen, ob ich die winzigen Schächtelchen, Fläschchen und Amulette dabeihatte. Kraft bezieht eine Hexe nicht nur durch rein energetische Arbeit aus dem Zwielicht. Wir benutzen darüber hinaus Hilfsmittel, was auch den eigentlichen Unterschied zwischen uns und Zauberinnen ausmacht.

»Alissa?«

Ich sah die Lemeschewa an.

»Hast du einen Vorschlag?«

Genau. Ich sollte besser über die Zukunft nachdenken als über die Vergangenheit.

»Tigerjunges sollen die Fahnder neutralisieren. Alle vier.«

»Wir brauchen keine Hilfe, Alissa«, sagte der Älteste der Brüder sanft. »Wir schaffen das schon.«

Die Lemeschewa dachte nach und nickte. »Gut, ihr werdet zu dritt arbeiten. Witali, du bist meine unmittelbare Reserve.«

Der Tiermann lächelte fröhlich. Was für ein Idiot! Anna Tichonowna wird ihn wie einen Span ins Feuer werfen. Und zwar an der heißesten Stelle.

»Und wir vier…«

»Fünf«, korrigierte die Lemeschewa mich.

Aha. Der alte Drache würde also ebenfalls mit von der Partie sein.

»Wir fünf bilden einen Kraftkreis«, schlug ich vor. »Und lenken sämtliche Kraft zu Edgar. Deniska soll die Verbindung zur Kommandozentrale halten.«

Das Auto polterte über irgendwelche Schlaglöcher. Wir fuhren bereits auf den Hof.

»Ja, eine andre Möglichkeit sehe ich nicht«, stimmte die Lemeschewa zu. »Alle hergehört! Wir gehen genau so vor!«

Ich empfand eine leichte Unruhe, dass mein Plan ohne Veränderung angenommen worden war. Ich gelte also immer noch als echte Kampfhexe. Trotz all meiner persönlichen Probleme. Deshalb riskierte ich es - obwohl ich damit in das unverbrüchliche Privileg der ranghöchsten Hexe, die Gruppe zu komplettieren, eingriff -, noch hinzuzufügen:»Außerdem würde ich noch vorschlagen, rechtzeitig Hilfe zu holen. Falls da zwei Magier zweiten Grades sein sollten.«

»Alle verfügbare Hilfe ist bereits angefordert«, warf die Lemeschewa ein. »Außerdem haben wir noch ein Trumpfass im Ärmel.«

Erstaunt blickte Witali die alte Hexe an und bleckte stolz seine Wolfshauer. Der Oberidiot. Als ob sie ihn meinte. Er ist beileibe kein Ass, sondern eine Sechs - die noch nicht mal Trumpf ist.

»Gut, Mädchen, fangen wir an!«

Unser Minibus hielt an, Anna Tichonowna sprang munter heraus und wedelte mit der linken Hand. Ein leichter dunkler Staub wölkte kurz um ihre Finger herum auf, und ich spürte, wie sich über den Hof der Zauber der Bedeutungslosigkeit legte. Was auch immer wir jetzt anstellen würden - die Menschen würden nicht auf uns achten.

Wir stürmten aus dem Bus.

Ein stinknormaler Hof. Südbutowo. Aber was für ein Loch… Besser, man wohnte in Mytischtschi oder Lytkarino, als formal in Moskau zu leben und dann in einem von diesen grauenvollen Hinterhöfen zu hausen. Zwar schien alles da zu sein - Häuser, mickrige Bäume, die den festgestampften Lehm zu durchbrechen versuchten, passable Autos vor den Hauseingängen -, aber…

»Schnell!«

Die Lemeschewa gab mir einen derartigen Schubs, dass ich gut drei Meter von dem Minibus wegflog. Fast wäre ich in dem Sandkasten gelandet, in dem ein Junge und ein Mädchen von etwa fünf Jahren die Geheimnisse des Kuchenbackens erörterten.

Doch selbst die kleinen Kinder nahmen mich nicht wahr, obwohl sie Anderen gegenüber immer sensibler sind.

Wie drei Schatten huschten die Vampirbrüder vorbei. Sie umkreisten den Minibus bereits im Stadium der Transformation, unter den Lippen schoben sich die Eckzähne hervor, die Haut nahm eine bleiche, kranke Farbe an. Das typische Aussehen der Untoten…

»Der Kreis!«, brüllte die Lemeschewa. Wie aus der Pistole geschossen flog ich zum Bus zurück und packte Olja und Lena bei den Händen. Ach, die alte Hexe ist schon stark!

Vor dem Haus stand, nur mit unserm Blick der Anderen zu erkennen, ein kleines, stämmiges Männchen - ja, man konnte ihn nur Männchen nennen, wie er da in ausgewaschenen Jeans aus der Türkei, einem T-Shirt aus Synthetik und mit einer idiotischen Kappe auf dem Kopf dastand.

Sehr schlecht.

Dieses Männchen heißt Semjon. Und er ist ein Magier von beeindruckender Kraft, obwohl er es nicht eilig hat, sie unter Beweis zu stellen. Viel schlimmer war jedoch seine riesige Erfahrung in der Fahndungsarbeit…

Ich spürte, wie Semjons Blick über mich hinwegglitt - eine feste, elastische, biegsame chirurgische Sonde. Dann drehte er sich um und verschwand im Hauseingang.

Sehr schlecht!

Und da ergriff Jeanne Olgas Hand, Anna Tichonowna schloss den Kreis - und alle Emotionen verschwanden.

Wir verwandelten uns in einen lebenden Akku, an den Edgar angeschlossen war, der bereits mit federndem gemessenen Schritt zum Hauseingang ging, und zwar sowohl im menschlichen Wahrnehmungsbereich als auch im Zwielicht.

Edgar nahm genau wie sein Gegenspieler die Treppe. Ihn einzuholen - daran war natürlich nicht zu denken. Als er zu den Wohnungstüren im dritten Stock kam, wurde er bereits erwartet. Wir alle, die wir durch den Kraftkreis miteinander verbunden waren, nahmen die Welt jetzt mit seinen Sinnesorganen wahr.

In der Menschenwelt stand die Tür weit offen. Im Zwielicht schloss sie eine blinde Mauer.

Auf dem Treppenabsatz standen zwei Magier. Semjon und Garik. Ich konnte nichts empfinden, aber meine Gedanken strömten weiter. Kalte, ruhige, gelassene Gedanken. Das ist das Ende. Zwei Magier, die mindestens genauso stark waren wie Edgar.

»Zutritt verboten«, sagte Semjon. »Hier läuft eine Operation der Nachtwache.«

Edgar nickte höflich. »Gewiss. Aber hier läuft auch eine Operation der Tagwache.«

»Was wollt ihr?«Semjon trat ein wenig zur Seite. Hinter ihm in der schmalen Diele stand eine Tigerin. Eine kräftige Tigerin mit glänzendem Fell und ziemlich weit aufgerissenem Maul.

Worauf setzte die Lemeschewa? Mit denen würden wir nicht fertig werden! Niemals!

»Wir wollen uns unsere Frau holen.«Edgar breitete die Arme aus. »Das ist alles.«

»Die Hexe ist verhaftet, gegen sie wird Anklage erhoben. Magische Intervention dritten Grades, Mord, Beschäftigung mit schwarzer Magie ohne Patent und Geheimhaltung der Fähigkeiten einer Anderen.«

»Ihr habt sie zu diesen Handlungen provoziert«, entgegnete Edgar kalt. »Die Wächter des Tages werden eine eigene Untersuchung des Vorgangs einleiten.«

»Nein.«Semjon lehnte sich gegen die Wand. Das blaue Moos kroch krampfhaft zuckend über die Wände und versuchte, so weit wie möglich von dem Magier wegzukommen. »Die Frage ist bereits geklärt.«

Garik sagte noch nicht einmal etwas. Sondern ließ einfach ein kleines Amulett durch die Finger gleiten, das wie ein winziger beinerner Würfel aussah, während Energieströme durch die Luft schossen. Wahrscheinlich ein ganz gewöhnlicher magischer Akku…

»Ich gehe jetzt da rein und hole mir die, die uns gehört«, sagte Edgar.

Er blieb erstaunlich ruhig. Ob er ebenfalls etwas wusste, wovon ich nichts ahnte?

Die Lichten Magier schwiegen. Diese unerwartete Dummheit ließ sie jedoch offenbar aufmerken. Das Schicksal der Hexe hing davon ab, wer die Ermittlung leiten würde. Kam die Frau zu uns, könnten wir sie verteidigen und in unsere Reihen aufnehmen. Kam sie zu den Lichten, bedeutete das ihren Tod.

Soll sie doch ruhig sterben! Das war besser, als wenn es uns traf! Zwei Magier zweiten Grades, eine Gestaltwandlerin und noch zwei oder drei Andere in der Wohnung! Die würden uns platt machen!

»Ich gehe jetzt«, verkündete Edgar ruhig und machte einen Schritt nach vorn. Das Zwielicht um ihn herum heulte auf und füllte sich mit Kraft - der Magier hatte einen Verteidigungsschirm aufgestellt.

Danach erinnerte ich mich nur noch an den Kampf.

Die Lichten schlugen zu, sobald Edgar einen Schritt gemacht hatte. Nicht mit Todeszaubern, sondern mit einer ganz normalen»Presse«, die unsern Magier die Treppe hinunterdrückte. Edgar duckte sich so, als müsse er gegen Wind anlaufen. Der Kraftwirbel zu seinem Schutz nahm klar erkennbare Konturen an. Der Kampf fand auf der Ebene der reinen Energie statt, ganz primitiv und völlig unspektakulär. Wenn doch nur Sebulon an Edgars Stelle gewesen wäre! Er hätte diese Arschkriecher in null Komma nichts alle gemacht, hätte sie gezwungen, sich völlig zu verausgaben, und sie dann, aller Fähigkeiten beraubt, liegen lassen!

Allerdings schlug auch Edgar sich tapfer. Fünf Sekunden lang hielt er sich mit seinen eigenen Kräften und drückte die»Presse«sogar bis an die Wohnungstür zurück. Dann spürte ich Kälte in den Fingerspitzen.

Der Magier fing an, unsere Kraft aus uns herauszusaugen.

Sofort merkte ich, wie sich die Lichten anspannten, als sie den energetischen Kanal zwischen uns und Edgar bemerkten. Ihn zu zerstören versuchten sie nicht, denn so überstürzt hätte das nur dazu geführt, dass Edgar auch noch ihre Energie aufgenommen hätte. Sie verstärkten lediglich die»Presse«und vertrauten auf ihre Überlegenheit. Offenbar bekamen sie jetzt ebenfalls zusätzliche Kraft von Magiern, die in der Tiefe der Wohnung verborgen waren.

Eine Zeit lang ging es gleichmäßig hin und her. Der Strom unserer vereinten Kraft gab Edgar sofort die Möglichkeit, mehr Druck auszuüben, doch auch die Lichten verfügten über Reserven. Der Würfel in Iljas Hand barst, bedeckte den Fußboden mit goldfarbenen Pollen, und ihr nächster Schlag schleuderte Edgar einen Meter zurück. Die neben mir stehende Olga stöhnte auf - ihr Energievorrat ging zur Neige, sie griff jetzt auf ihre Substanz zurück, jene tiefsten Reserven, die zu erneuern wahrlich nicht einfach ist. Offenbar war sie heute nicht in Form.

Worauf hoffte die Lemeschewa?

Hinter den Lichten war Lärm zu hören. Aha… die Vampirbrüder… über den Balkon vermutlich…

Doch die Magier schienen von dem Geschehen irgendwie nichts mitzubekommen, Auf den Lärm reagierte nur die Tigerin, die auf ihrem Weg zum Balkon die paar jämmerlichen Möbelstücke umwarf und das Linoleum mit ihren Krallen zerfetzte. Im nächsten Moment klang der markerschütternde Schrei von einem der Brüder herüber.

Drei Vampire reichen eben doch nicht für eine Gestaltwandlerin…

»Witali«, kommandierte die Lemeschewa scharf. Durchs Zwielicht huschte ein mentaler Befehl, und unser Tiermann stürzte auf den Hauseingang zu, riss sich im Laufen die Kleidung vom Leib und verwandelte sich in einen Wolf. Wir nährten Edgar weiterhin mit unserer Kraft. Er stürmte erneut vor und schaffte es sogar, Ilja in die Wohnung zu drängen. Dann tauchte hinter Edgar der riesige Wolf auf, der, ohne auf die Magier zu achten, vorwärts schoss.

Eine gute Idee. Nur dass dem Werwolf aus den Tiefen der Wohnung eine Feuersalve entgegenschlug. Einer der Reserveleute der Lichten hatte in den Kampf eingegriffen. Und sofort gezeigt, dass mit ihm nicht zu spaßen war.

Das dichte braune Fell des Werwolfs fing Feuer, er sprang auf, schlug mit den Pfoten auf sich ein und wälzte sich auf dem Boden, um die Flammen zu ersticken. Wenn es ihm jetzt gelingen würde, den Magier weiter zu attackieren, könnte er ihn vielleicht erwischen, bevor dieser einen zweiten Feuerball auf ihn abzuschießen vermochte…

Aber anscheinend hatte er wirklich zu lange untätig im Wachzimmer herumgesessen.

Witali versuchte noch immer, die Flammen zu ersticken, während aus der Dunkelheit weitere Salven auf ihn abgefeuert wurden. Eine zweite, dritte, vierte… Blut spritzte, brennende Fleischklumpen flogen durch die Luft. Der Wolf heulte auf und verstummte - nur die Hinterpfoten zuckten noch, zwischen denen leblos der lodernde, einem bengalischen Feuer gleiche Schwanz lag. Was sogar ein schönes Bild abgab.

Das Amulett auf meiner Brust - ein kleiner Kristallkrug mit einem Tropfen roter Flüssigkeit darin - knackte und zerbarst in kleine Splitter. Schlecht. Es bedeutete einerseits, dass meine Kraft ausgeschöpft war. Und stellte andrerseits meine letzte Reserve dar. Der Tropfen Blut einer Frau, die bei der Geburt eines Dunklen gestorben ist, ist eine sehr starke Energiequelle, die jedoch nicht lange ausreicht.

»Lena!«, befahl die Lemeschewa.

Abermals spürte ich einen wortlosen Befehl, und Lenka trat langsam, ganz wie eine Schlafwandlerin, aus dem Kreis heraus. Meine rechte Hand griff ins Leere, doch die Trance sollte nach einigen Sekunden wieder weichen, als nämlich Anna Ticho-nowna zu mir aufschloss. In diesem kurzen Moment hatte ich jedoch gesehen, dass innerhalb unseres Kreises ein Klapptisch aus Ebenholz stand, auf dem eine kleine Klinge aus brüniertem Stahl lag. Lena wartete bereits neben dem Sandkasten und taxierte die Kinder, als müsse sie eins von ihnen auswählen…

»Das Mädchen!«, schrie die Lemeschewa. »Ein Mädchen bringt mehr als ein Dutzend Jungen.«

Jetzt verstand ich alles. Alles, bis auf eins: woher Anna Tichonowna das Recht auf dieses Opfer hatte und warum sie es für angemessen erachtete, eine derartige Kraft für die Rettung einer ganz gewöhnlichen Hexe einzusetzen!

In dem Augenblick drückte die Lemeschewa jedoch meine Hand, und ich verwandelte mich wieder in einen willenlosen Teil des Kraftkreises.

Edgar, der bereits in eine Ecke des Treppenhauses gedrängt worden war - sie würden ihn nicht entkommen lassen und versuchen, ihn an der Wand zu zerquetschen -, riss den Arm hoch. »Stopp!«

Wie weh das tat…

Der Kreis trank die letzten Tropfen meiner Energie. Aus Olga ließ sich bereits kein Tropfen mehr holen, sie war ausgepresst und stand zuckend zwischen uns, als treffe sie ein Stromschlag, während Jeanne leise stöhnte und den Kopf immer tiefer und tiefer auf die Brust sinken ließ…

»Wir haben das Recht, ein Opfer zu bringen«, sagte Edgar kalt. »Wenn ihr nicht aufhört…«

Die Lichten erstarrten. Ich sah, wie sie einander anschauten und Garik zweifelnd den Kopf schüttelte.

Doch Semjon schien die Sache sofort zu glauben.

Ein Opfer darzubringen bedeutet eine enorme Freisetzung von Kraft. Vor allem, wenn das Opfer ein Kind ist, vor allem, wenn es in einem Kraftkreis geschieht, vor allem, wenn eine erfahrene Hexe die Zeremonie durchführt. Und Lenka Kirejewa stand bereits im Kreis, die Klinge lag in ihren Händen, das Mädchen ruhte auf dem Ebenholztisch.

Wenn wir die Kraft, die gleich freigesetzt würde, Edgar zuführten, würden die Lichten nicht standhalten können. Natürlich verfügten sie auch über außerordentliche Methoden - aber ob sie das Recht hatten, sie anzuwenden?

Die Tigerin sprang in den Flur und brüllte auf. Offenbar hatte sie die Vampirbrüder auf dem Balkon fertig gemacht und dabei gesehen, was wir planten.

»Dem werdet ihr nicht standhalten«, sagte Edgar wie in Trance. »Wir holen uns auf alle Fälle, was uns gehört, und das Menschenkind wird sterben. Euretwegen.«

Die Lichten wirkten verwirrt. Kein Wunder. Der ganzen Situation, so konfliktgeladen sie auch sein mochte, kam keine besondere Bedeutung zu. Zwei Staaten bedrohen einander nicht mit einem Atomschlag, wenn ihre Agenten wegen Spionage verhaftet werden, und Andere bedrohen einander nicht mit Magie ersten Grades, wenn es zu einem kleinen Konflikt zwischen Fahndern kommt.

Dennoch drückten die Lichten weiter gegen unsern Magier, vielleicht auch nur, weil ihnen nichts Besseres einfiel. Immerhin hielten sie die»Presse«aufrecht, während uns langsam die Kräfte verließen, die wir Edgar hätten zuführen können. Olga erstarrte, verlor das Bewusstsein und stand nun wie eine willenlose steifen Puppe im Kreis. Jeanne sank nach und nach auf die Knie, hielt aber heldenhaft die Hand geschlossen und gab die letzten Tropfen. Lenas Gesicht war schmerzverzerrt, sie hielt die Klinge über das zitternde Mädchen - die Kleine war bei Bewusstsein, sonst hätte sich der Kraftausstoß verringert, jedoch mit einem Schweigezauber belegt. Mein Körper verwandelte sich allmählich in Watte, ich spürte, dass ich ins Torkeln geriet. Wenn doch endlich… denn lange würde ich nicht mehr standhalten…

»Aufhören!«, schrie Semjon. »Wir übergeben euch die Hexe!«

Halten… den Kreis halten. Ich versuchte, mir Energie aus dem mich umgebenden Raum zu ziehen, aus dem zu Tode erschrockenen Mädchen, aus den in der Nähe vorbeigehenden Menschen, die alles daran setzten, den Vorgang nicht zu bemerken.

Umsonst. Rundum war alles restlos ausgesaugt. Das ging auf das Konto der Lemeschewa… die stand ja wohl nicht ohne Grund hier sicherer als wir andern, die Sau… wir verrecken hier wegen einer nichtsnutzigen Alten, und sie hält durch… die Kröte…

Die Lichten knallten inzwischen Edgar die schmuddelige, schwabbelige Frau in einem dreckigen Bademantel und ausgelatschten Tretern in die Arme, Die Alte begriff überhaupt nichts, guckte sich nur um und versuchte, sich zu bekreuzigen.

»Dafür werdet ihr bezahlen«, rief Semjon uns nach.

Edgar drehte der geretteten Hexe mit einer heftigen Bewegung den Arm auf den Rücken. Für Erklärungen blieb keine Zeit, für Magie keine Kraft. Dann schubste er sie die Treppe herunter.

Den Kreis halten…

Eine Opferung - diese Handlung setzt eine derartige Kraft frei, dass man sie lieber aufspart. Das Recht darauf konnte vor zwanzig oder dreißig Jahren erworben worden sein, durch listige Intrigen und Provokationen. Deshalb stand die Kirejewa jetzt mit versteinerter Miene über dem Mädchen, und das Messer blitzte in ihrer Hand, um dem Kind mit einer raschen Bewegung das Herz herauszuschneiden, während Deniska monoton die nötigen Worte des Zauberspruchs wiederholte. In jedem Augenblick könnten wir einen Energiestoß erhalten, auf den wir - klugerweise - lieber verzichten sollten.

Den Kreis halten…

Nur Wut ließ mich das durchstehen. Wut auf diesen ganzen beschissenen Tag, auf das gesamte dämliche letzte Jahr und auf die Lemeschewa, die mehr wusste, als sie sagte. Ich hatte keine Ahnung, wo noch etwas Kraft aufzutreiben war - doch ich fand sie! Und jagte sie durch die willenlosen Körper von Olga und Jeanne, damit die Lemeschewa einen dünnen Strom Kraft zu Edgar schicken konnte.

Als Erste sprangen die Vampirbrüder in den Minibus… diese miserablen Fahnder… Dann gab Lenka das Mädchen frei, das schreiend davonrannte. Deniska hörte auf, den Zauberspruch zu wiederholen, schnappte sich den Ritualtisch und stürzte in den Bus. Erst danach löste die Lemeschewa den Kreis auf.

Mir verschwamm alles vor den Augen. Aus irgendeinem Grund musste ich husten, während ich vergeblich versuchte, meine Hand aus den knochensteifen Fingern Olgas zu ziehen.

»Ins Auto!«, schrie Anna Tichonowna. »Schnell!«

Edgar tauchte auf und sah sogar recht frisch aus. Er schubste die Hexe in den Bus und sprang zu Deniska auf den Beifahrersitz. Anna Tichonowna zog Olga ins Auto, ich stützte Jeanne beim Gehen, der es zwar sehr schlecht ging, die aber wenigstens das Bewusstsein nicht verloren hatte.

»Wer sind Sie? Wer sind Sie?«, jammerte die gerettete Hexe. Anna Tichonowna knallte ihr mit voller Wucht eine, worauf die Hexe verstummte.

»Deniska, gib Gas!«, sagte ich. Als ob er diese Aufforderung bräuchte…

Mit quietschenden Reifen rasten wir vom Hof. Edgar, der den Kopf mit den Händen umfasst hielt, arbeitete, korrigierte die Realitätslinien und machte damit den Weg vor uns frei.

»Geht es dir nicht gut, Aliska?«, fragte Lena, die vor Neugier beinah platzte. Ich presste die Zähne aufeinander und schüttelte den Kopf. »Ich bin völlig ausgelaugt«, jammerte Lena. »Ich muss erst mal freimachen.«

Die gerettete Hexe winselte leise, bis sie schließlich meinen hasserfüllten Blick auffing. Daraufhin schwieg sie sofort und versuchte, möglichst weit von mir auf einen der hinteren Sitze zu gelangen, doch da saßen schon die Vampire. Böse, erschöpfte, blutige Vampire, die zwar so viel Grips besessen hatten, sich von der Gestaltwandlerin fern zu halten, sich aber dennoch jeder ein paar Schläge ihrer Pfoten eingefangen hatten.

»Witalik haben sie völlig verbrannt«, sagte Lenka düster. »Er war ein Idiot, ohne Frage, aber doch unser Idiot… Anna Tichonowna, sind Sie sicher, dass dieses Miststück diesen Aufwand wert ist?«

»Der Befehl kam von Sebulon«, erwiderte die Lemeschewa. »Er kann das sicherlich besser beurteilen.«

»Dann hätte er uns auch helfen können«, konnte ich mir nicht verkneifen. »Ihn hätte diese Arbeit nicht überfordert, uns schon.«

Anna Tichonowna bedachte mich mit einem recht neugierigen Blick.

»Das sehe ich nicht so«, meinte sie. »Du hast gute Arbeit geleistet, Mädchen. Einfach bemerkenswert. Ich hatte nicht erwartet, dass du so viel Kraft abgeben würdest.«

Beinah hätte ich losgeheult. Um meine Tränen zu verbergen, drehte ich mich Olga zu, die immer noch bewusstlos war. Immerhin ein Trost: Ihr ging es noch viel schlechter…

Mühsam berappelte ich mich ein wenig und klatschte ihr leicht auf die Wange. Keine Reaktion. Ich kniff sie. Sie rührte sich nicht.

Neugierig sahen mich alle an. Selbst die leise vor sich hin fluchenden Vampire hörten auf, ihre Wunden zu belecken, und schienen auf etwas zu warten.

»Anna Tichonowna, könnten Sie ihr nicht helfen«, bat ich. »Sie hat im Dienst gelitten, da muss gemäß den Vorschriften…«

»Alissa, meine Liebe, wie soll ich ihr denn helfen?«, fragte die Lemeschewa sanft. »Sie ist tot. Schon an die fünf Minuten. Sie hat nicht aufgepasst und alles gegeben.«

Rasch zog ich meine Hand weg. Der willenlose Körper Olgas hüpfte auf dem Sitz auf und ab, der Unterkiefer sackte ihr auf die Brust.

»Was ist, spürst du nichts mehr?«, flüsterte Jeanne. »Was ist mir dir, Aliska?«

Lebende von Toten zu unterscheiden - dafür ist nicht mal ein Zauber nötig. Das verlangt nur eine ganz elementare Anwendung der Kraft. Jene zarte Materie, die manche Seele nennen, spürt man sofort. Wenn sie vorhanden ist.

»Du hast zu viel Kraft abgegeben!«, schlussfolgerte Lenka. »Ach, Alissa, du bist jetzt völlig leer! Für fünf Jahre bist du leer. Wie Julja Brjanzewa, die sich vor zwei Jahren bei einem Einsatz verausgabt hat und bis heute nicht wieder ins Zwielicht eintreten kann!«

»Das könnte euch so passen«, entgegnete ich nur, wobei ich versuchte, eine ruhige Miene aufzusetzen. »Laut Vorschrift muss mir bei der Kräfteerneuerung geholfen werden.«

Das klang erbärmlich.

»Ist der Brjanzewa denn geholfen worden?«, fragte Lena.

Anna Tichonowna seufzte. »Als du Sebulon vor einem Jahr jeden Wunsch erfüllt hast, Alissa, da wäre alles vorschriftsgemäß gewesen.«

Ich hatte mir noch nicht einmal eine Antwort überlegt, als die Romaschowa plötzlich hysterisch aufschrie. »Wohin bringen Sie mich? Wohin bringen Sie mich?«

Das reichte. Ich sprang auf und hämmerte auf die Hexe ein - wobei ich es darauf anlegte, ihr die Visage möglichst heftig aufzukratzen. Die Frau war so verängstigt, dass sie nicht einmal den Versuch machte, sich zu wehren. Drei Minuten vermöbelte ich sie unter dem Beifall der Vampirbrüder, den Vorwürfen der Lemeschewa und den Anfeuerungsrufen von Lena und Jeanne. Nur die tote Olga, gegen die ich in dem engen Minibus die ganze Zeit stieß, konnte nichts sagen. Doch ich glaube, auch sie hätte mich unterstützt.

Dann setzte ich mich wieder und rang nach Luft. Die alte Hexe betastete schluchzend ihr blutiges Gesicht.

Wenn die uns doch nur verfolgt hätten! Ich wär diesen Lichten an den Hals gegangen - nicht schlechter als ein Vampir! Ohne jede Magie hätte ich die getötet!

Doch sie verfolgten uns nicht einmal.

Unsere Rückkehr hätte niemand als triumphal bezeichnen können.

Die Vampire holten Olgas Körper aus dem Bus und trugen sie so schweigend in unser Hauptquartier, als verstünden sogar sie die Tragik der Situation. Aber warum hätten sie das Ganze eigentlich nicht begreifen sollen? Sie hatten das Leben gegen das Nicht-Leben eingetauscht, damit jedoch nicht aufgehört zu denken und zu fühlen. Theoretisch konnten sie diese Existenz ewig beibehalten, Während Olga für immer von uns gegangen war.

Deniska fuhr den Minibus auf den Parkplatz. Edgar, der die gerettete Hexe fest beim Arm gepackt hielt, führte sie ins Gebäude der Tagwache. Die Frau leistete keinerlei Widerstand. Wir schlossen uns der Prozession an.

Eine Leiche mitten in Moskau über eine belebte Straße direkt neben der Kremlmauer zu tragen ist kein einfaches Unterfangen. Und zwar ungeachtet des Zaubers der Bedeutungslosigkeit, den die Lemeschewa erneuert hatte. Gewiss, niemand sah uns, alle beschleunigten den Schritt und versuchten, um unseren Zug einen möglichst großen Bogen zu machen. Dafür geriet das Zwielicht in Aufruhr.

Der Stoff des Lebens ist hier zu dünn. Zu viel Blut, zu viel Emotionen, zu deutliche Spuren der Vergangenheit. Es gibt Orte, an denen die Grenze zwischen der Menschenwelt und dem Zwielicht kaum noch auszumachen ist. Moskaus Zentrum ist einer von ihnen.

Wenn ich in Form gewesen wäre, hätte ich die Funken der Kraft gesehen, die aus den Tiefen einer andern Realität kamen. Noch nicht einmal Sebulon dürfte genau erklären können, was hinter ihnen stand. Uns blieb nichts andres übrig, als sie zu ignorieren, einfach nicht auf den gierigen Atem des Zwielichts zu achten, das die Hexe erschnüffelte, die in dem magischen Duell gestorben war.

»Schneller!«, befahl die Lemeschewa, und die Vampire legten einen Zahn zu. Das Zwielicht toste bestimmt nicht zum Spaß los.

Ich bekam davon natürlich nichts mit…

Wir betraten das Haus durch die für Menschen unsichtbare Tür, wobei Jeanne und ich Lena stützen mussten. Unsere Kollegen kamen uns bereits entgegengerannt. Die Hexe, die abermals ihr Gejammer anstimmte, brachten sie in den neunten Stock, in einen Raum zum Verhör. Olga übernahmen die Magier aus der Heilungsabteilung. Ohne jede Hoffnung, ihr helfen zu können - doch ihr Tod musste noch festgestellt werden. Einer der diensthabenden Heiler untersuchte uns sorgfältig. Missbilligend schüttelte er den Kopf, als er den Zustand Jeannes sah, und runzelte die Stirn, während er die zerzausten Vampire betrachtete. Dann lenkte er den Blick auf mich - und seine Züge gefroren.

»Was denn? Ist es so schlimm?«, fragte ich.

»Das ist noch untertrieben«, erwiderte er ohne überflüssige Sentimentalität. »Was hast du dir dabei gedacht, als du deine ganze Kraft abgegeben hast, Alissa?«

»Ich habe den Vorschriften gemäß gehandelt«, antwortete ich, während ich merkte, wie erneut Tränen in mir aufstiegen. »Mit Edgar wäre es sonst aus gewesen, ihm standen zwei Magier zweiten Grades gegenüber!«

»Dein Eifer ehrt dich, Alissa«, meinte der Heiler nickend. »Aber der Preis ist auch nicht gering.«

Edgar, der bereits auf den Fahrstuhl zuging, blieb stehen und sah mich voller Mitleid an. Dann kam er auf mich zu und küsste mir zart und galant die Hand. Diese Balten führen sich stets als viktorianische Gentlemen auf.

»Alissa, meinen aufrichtigsten Dank! Ich habe gespürt, dass ihr das Letzte gegeben habt. Und ich hatte schon Sorge, du würdest Olga nachfolgen.«Dann wandte er sich an den Heiler. »Karl Lwowitsch, was kann man für dieses kühne Mädchen tun?«

»Ich fürchte, nichts.«Der Heiler breitete die Arme aus. »Alissa hat die Kräfte aus ihrer Seele gezogen. Das ist wie bei Dystrophie, wissen Sie. Wenn der Organismus nicht genügend Nahrung bekommt, beginnt er, sich selbst zu verdauen. Er zerstört Leber, Muskeln und Magen, nur um bis zum Schluss das Gehirn zu erhalten. Unsere Mädchen sind in eine vergleichbare Situation geraten. Jeanne hat offenbar rechtzeitig das Bewusstsein verloren und daher aufgehört, die letzten Reserven anzugreifen. Alissa und Olga haben bis zum Ende durchgehalten. Olga hatte weniger innere Reserven und starb. Alissa hat es überstanden, ist mental aber völlig ausgelaugt…«

Edgar nickte verstehend, alle andern hörten interessiert zu, sodass der Heiler mit seinen Ausführungen fortfuhr. »Die Fähigkeiten eines Anderen lassen sich in gewisser Weise mit jeder x-beliebigen energetischen Reaktion vergleichen, zum Beispiel mit einer atomaren. Wir halten unsere Fähigkeiten aufrecht, indem wir Kraft aus unserer Umwelt ziehen, aus den Menschen und andern minder organisierten Objekten. Doch um diese Kraft aufzunehmen, muss man zunächst etwas Kraft einbringen - das ist das eherne Gesetz der Natur. Über diese Anfangskraft verfügt Alissa jetzt kaum noch. Ein starker Impuls hilft hier überhaupt nicht, so wie ein Stück stark gesalzenen Schweinespecks oder knusprig gebratenen Fleischs einen Verhungernden nicht rettet. Der Organismus kann diese Nahrung nicht mehr verdauen - sie bringt ihn um, statt ihn zu retten. So ist es auch mit Alissa. Man kann ihr Energie einflößen, aber sie wird sich daran verschlucken.«

»Geht das alles vielleicht auch, ohne von mir in der dritten Person zu sprechen?«, fragte ich. »Und nicht in diesem Ton?!«

»Tut mir leid, mein Mädchen.«Karl Lwowitsch seufzte. »Aber ich sage die Wahrheit.«

Edgar ließ behutsam meine Hand los.

»Reg dich nicht auf, Alissa«, sagte er. »Vielleicht fällt der Leitung irgendwas ein. Und apropos gebratenes Fleisch - ich habe einen Bärenhunger.«

»Gehen wir in irgendein Bistro«, meinte die Lemeschewa und nickte.

»Ihr wartet doch auf mich, oder?«, bat Jeanne. »Ich geh schnell unter die Dusche, ich bin völlig verschwitzt…«

Meine Kräfte reichten nicht einmal mehr, um in Panik auszubrechen. Ich stand da, hörte mir teilnahmslos ihr Gespräch an und versuchte, wenigstens etwas zu fühlen, was die Fähigkeiten eines Anderen erforderte. Den eigenen, den richtigen Schatten zu sehen, das Zwielicht herbeizurufen, den emotionalen Hintergrund zu erspüren…

Nichts.

Außerdem schienen mich alle irgendwie vergessen zu haben…

Wären Jeanne oder Lenka an meiner Stelle gewesen, hätte ich mich genauso verhalten. Wegen der Dusseligkeit andrer griff man doch wohl nicht zum Strick, oder? Wer hatte mich denn gebeten, alles zu geben, bis zur bitteren Neige?! Eben! Aber ich musste ja die Heldin spielen!

Und das alles wegen Semjon und Tigerjunges. Als mir klar wurde, mit wem wir es zu tun bekommen würden, wollte ich meine Revanche. Etwas beweisen… irgendwem… aus irgendeinem Grund…

Und jetzt? Hatte ich es bewiesen!

Und war zum Krüppel geworden. In weitaus schlimmerem Maße als nach dem Kampf mit Tigerjunges…

»Aber beeil dich, Shanka«, sagte die Lemeschewa. »Kommst du mit uns mit, Alissa?«

Ich drehte mich Anna Tichonowna zu - brachte aber kein Wort hervor.

»Hier geht niemand irgendwohin«, erklang hinter mir eine Stimme. Die Lemeschewa riss die Augen auf, während ich, da ich die Stimme erkannte, zusammenschreckte.

Am Fahrstuhl stand Sebulon.

In seiner menschlichen Gestalt: ein hagerer, trauriger Mann mit leicht abwesendem Blick. Viele von uns kennen ihn nur so, ruhig, gesetzt, ja, sogar etwas langweilig.

Aber ich kannte auch noch einen andern Sebulon. Nicht den beherrschten Chef der Tagwache, nicht den starken Kämpfer, der ein dämonisches Aussehen annimmt, nicht den Dunklen Magier außerhalb jeder Klassifikation, sondern den lustigen und unermesslich phantasievollen Anderen. Einfach einen Anderen - ohne all das, was uns meilenweit voneinander trennte, als ob es keinen Unterschied gebe in Alter, Erfahrung und Kraft.

So war es einmal. Damals…

»Alle in mein Büro«, befahl Sebulon. »Sofort.«

Er verschwand. Vermutlich, indem er ins Zwielicht eintauchte. Doch zuvor ließ er seinen Blick noch kurz auf mir ruhen. In seinen Augen stand nichts geschrieben. Kein Spott, kein Mitleid, keine Sympathie.

Trotzdem sah er mich an, und mein Herz hämmerte. Im Laufe des letzten Jahrs schien Sebulon die in Ungnade gefallene Hexe Alissa Donnikowa noch nicht einmal bemerkt zu haben.

»Da hätten wir also was gegessen und uns gewaschen«, sagte die Lemeschewa verdrossen. »Kommt, Mädchen.«

Dass ich abseits saß, war ein Zufall.

Meine Beine hatten mich ganz automatisch zu dem Sessel am Kamin getragen, einem breiten Ledersessel, in dem ich mich früher immer zusammengerollt hatte, um - halb liegend, halb sitzend - Sebulon bei der Arbeit zuzuschauen, das rauchlose Feuer im Kamin zu beobachten, die Fotos zu betrachten, die an den Wänden hingen…

Als mir aufging, dass ich mich unfreiwillig von den andern abgesondert hatte, die, wie es sich gehörte, auf den Sofas an den Wänden Platz genommen hatten, ließ sich bereits nichts mehr daran ändern. Das hätte dumm ausgesehen.

Dann streifte ich mir die Sandaletten ab, zog die Füße unter mich und machte es mir bequem.

Die Lemeschewa musterte mich verwundert, bevor sie Bericht erstattete, die andern sahen mich nicht einmal an - sie verschlangen den Chef mit den Blicken. Diese Schleimscheißer!

Sebulon, der sich in dem Sessel hinter seinem riesigen Schreibtisch zurücklehnte, reagierte ebenfalls nicht auf mich. Zumindest äußerlich nicht.

Dann eben nicht…

Ich hörte die sonore Stimme der Lemeschewa - sie trug gut vor kurz und bündig, sagte nichts Überflüssiges und ließ nichts Wichtiges aus. Und ich sah mir die Fotografie an, die über dem Schreibtisch hing. Ein uraltes Bild, aufgenommen vor einhundertvierzig Jahren, noch mit dem Kollodium-Verfahren. Irgendwann hatte mir der Chef einmal den Unterschied zwischen der»trockenen«und der»nassen«Entwicklung erklärt. Auf dem Foto war Sebulon im altmodischen Gewand eines Studenten aus Oxford zu sehen, im Hintergrund erhoben sich die Türme des Christ Church College. Es war das Original einer Arbeit von Lewis Carroll, und der Chef hat einmal erwähnt, es sei ziemlich schwer gewesen, diesen»staubtrockenen poetischen Wicht«zu überreden, seine Zeit nicht für ein kleines Mädchen zu opfern, sondern für seinen Studenten. Doch das Foto schien mir sehr gelungen. Carroll war in der Tat ein Könner. Sebulon wirkte auf dem Bild seriös, doch in seinen Augen tanzte leise Ironie, außerdem sah er viel jünger aus… Obwohl für ihn anderthalb Jahrhunderte…

»Donnikowa?«

Ich sah die Lemeschewa an. »Dem kann ich mich nur anschließen«, sagte ich nickend. »Wenn das Ziel unserer Mission die unverzügliche Befreiung einer Verhafteten gewesen ist, dann stellten die Bildung des Kraftkreises und die Drohung, ein Opfer zu bringen, eine adäquate Maßnahme dar.«Ich schwieg kurz. »Natürlich nur, wenn dieses dumme Weib diese Anstrengungen wert ist«, fügte ich dann skeptisch hinzu.

»Alissa!«Die Stimme der Lemeschewa klang schneidend wie Stahl. »Wie kannst du es wagen, die Befehle der Leitung in Frage zu stellen? Ich entschuldige mich für das Verhalten von Alissa, Chef, sie hat sich aufgeregt und ist nicht ganz… nicht ganz beieinander.«

»Gewiss«, sagte Sebulon. »Alissa hat praktisch den Erfolg der Operation garantiert. Sie hat all ihre Kraft geopfert. Da ist es nicht verwunderlich, dass sie ein paar Fragen hat.«

Ich riss den Kopf hoch.

Sebulon wirkte sehr ernst. Ohne jeden Hauch von Spott oder Ironie.

»Aber…«, setzte die Lemeschewa an.

»Hat hier nicht gerade jemand was von Gehorsam gesagt?«, unterbrach Sebulon sie. »Schweigen Sie.«

Die Lemeschewa erstarrte.

Sebulon erhob sich hinter seinem Tisch. Kam langsam auf mich zu - ich sah ihn unverwandt an, erhob mich aber nicht.

»Dieses dumme Weib«, meinte Sebulon,»ist solche Anstrengungen nicht wert. Natürlich nicht. Aber die Operation gegen die Nachtwache war von außerordentlicher Bedeutung. Und keine eurer Kampfwunden ist vergebens.«

Ich kam mir wie angenagelt vor.

»Vielen Dank, Sebulon«, erwiderte ich. »Es wird mir leichter fallen, die nächsten Jahre zu überstehen, wenn ich weiß, dass ich mich nicht vergeblich verausgabt habe.«

»Welche Jahre, Alissa?«, fragte Sebulon.

Es war komisch… ein ganzes Jahr lang hatten wir kein Wort miteinander gewechselt… selbst Befehle hatte ich nicht von ihm persönlich erhalten… und jetzt sprach er mit mir - und schon saß in meiner Brust wieder ein kalter, pikender Klumpen…

»Der Heiler hat gesagt, dass ich sehr lange brauchen werde, bis ich wieder in Form bin.«

Sebulon lachte. Und streckte ganz überraschend die Hand aus! Um mir über die Wange zu tätscheln. Zärtlich… und so vertraut…

»Wen interessiert schon, was der Heiler gesagt hat…«, meinte Sebulon gutmütig. »Der Heiler hat seine Meinung… ich meine.«

Er nahm seine Hand weg, und ich konnte mich nur mit Mühe beherrschen, ihr nicht mit der Wange zu folgen…

»Ich glaube, niemand wird mir widersprechen, dass der Erfolg der heutigen Operation weitgehend Alissa Donnikowa zu verdanken ist?«, fragte Sebulon.

Ha! Den wollte ich sehen, der jetzt etwas einzuwenden wagte!

»Wir haben uns alle beachtlich angestrengt…«, gab die Lemeschewa vorsichtig zu bedenken.

»An euerm Zustand kann man leicht erkennen, wer sich wie angestrengt hat.«

Sebulon ging zum Tisch zurück, setzte sich aber nicht wieder, sondern lehnte sich nur gegen die Kante. Erstarrte und sah mich an. Als ob er mich durchs Zwielicht aufmerksam abtastete.

Bloß dass ich das nicht wahrnehmen konnte…

»Sind alle damit einverstanden, dass die Tagwache Alissa helfen muss?«, erkundigte sich Sebulon.

In den Augen der Lemeschewa funkelte es böse auf. Irgendwann einmal war die alte Hexe selbst die Freundin von Sebulon gewesen. Deshalb hatte sie mich gehasst, als ich seine Favoritin gewesen war… deshalb war ihr Zorn sofort dem Mitleid gewichen, sobald sich der Chef von mir abgewandt hatte.

»Wenn wir hier schon von Hilfe sprechen«, setzte sie an,»da hat Karl Lwowitsch eine interessante Parallele aufgezeigt. Wir sind bereit, unsere Kraft mit Alissa zu teilen, nur wäre das so, als gäben wir einem Verhungernden ein Stück Speck statt Brühe. Aber natürlich bin ich bereit, es zu versuchen…«

Sebulon wandte ihr den Kopf zu, und die Lemeschewa hielt die Klappe.

»Wenn Brühe nötig ist, wird sie Brühe bekommen«, sagte er mit sehr freundlicher Stimme. »Ihr könnt gehen.«

Als Erste sprangen die Vampirbrüder auf, dann erhoben sich die Hexen. Ich suchte mit den Füßen nach meinen Sandaletten.

»Alissa, wenn es nicht zu viel Umstände macht, bleib noch«, bat Sebulon.

In den Augen der Lemeschewa loderte etwas auf - was sofort verlöschte. Sie verstand, was ich zu glauben mich immer noch fürchtete.

Ein paar Sekunden später fanden Sebulon und ich uns allein im Raum wieder. Schweigend sahen wir einander an.

Meine Kehle trocknete aus, meine Zunge versagte mir den Dienst. Nein, das kann nicht sein… zwecklos, sich da etwas vorzumachen

»Wie fühlst du dich, Alja?«, fragte Sebulon.

Alja nennt mich nur meine Mutter.

Und Sebulon. Früher.

»Wie eine ausgequetschte Zitrone«, sagte ich. »Bin ich wirklich so eine schreckliche Idiotin? Dass ich mich bei einer absolut belanglosen Arbeit total verausgabe?«

»Du bist klug, Alja«, erwiderte Sebulon.

Und lächelte.

Genau wie früher. Ganz genauso.

»Aber jetzt bin ich…«

Ich verstummte, denn Sebulon kam auf mich zu - und jedes weitere Wort wurde überflüssig. Ich konnte mich nicht einmal aus dem Sessel erheben: Ich schlang die Arme um seine Beine, umarmte ihn, schmiegte mich an ihn - und fing an zu weinen.

»Du hast heute eine unserer besten Operationen eingeleitet«, sagte Sebulon. Seine Hand zerzauste mir die Haare, doch trotzdem hatte ich den Eindruck, er sei im Moment weit, weit weg. Natürlich kann es sich ein Magier seines Formats nie leisten, sich zu entspannen. Auf seinen Schultern ruht die Last der gesamten Tagwache für Moskau und das Umland sowie das Schicksal der einfachen Dunklen, die ein friedliches und ruhiges Leben führen; er muss gegen die Intrigen der Lichten ankämpfen und sich um die Menschen kümmern…»Alissa, nachdem du mit dem Kraftprisma solchen Unfug getrieben hast, hatte ich beschlossen, dass du meine Aufmerksamkeit kaum verdienst.«

»Sebulon… ich bin eine selbstgefällige Idiotin gewesen«, flüsterte ich und schluckte meine Tränen hinunter. »Verzeih mir. Ich habe dich getäuscht…«

»Heute hast du dich völlig rehabilitiert.«

Mit einer Bewegung hob Sebulon mich aus dem Sessel. Ich stellte mich auf die Zehenspitzen, sonst würde ich in seinen Armen baumeln, und aus irgendeinem Grund erinnerte ich mich genau daran, wie mich das beim ersten Mal verblüfft hatte - diese ungeheure Kraft, die in seinem mageren Körper steckte. Selbst in Menschengestalt…

»Ich bin zufrieden mit dir, Alissa.«Er lächelte. »Mach dir keine Gedanken darüber, dass du alles gegeben hast. Wir haben noch Reserven.«

»Solche wie das Recht, ein Opfer darzubringen?«Ich versuchte zu lächeln.

»Ja.«Sebulon nickte. »Du fährst in Urlaub, noch heute. Und kommst mit mehr Kraft zurück, als du je hattest.«

Meine Lippen fingen verräterisch an zu zittern. Was soll das bloß, wie ein hysterisches Weib zu heulen, die ganze Wimperntusche verschmiert, kein Tropfen Kraft fließt noch durch mich…

»Ich will dich«, flüsterte ich. »Sebulon, ich bin so einsam gewesen…«

Sanft löste er sich aus meinen Armen. »Später, Alja. Wenn du zurückkommst. Ansonsten wäre es…«Sebulon lächelte. »… die Ausnutzung meiner beruflichen Position für persönliche Zwecke.«

»Wer würde es wagen, dir so etwas vorzuwerfen?«

Sebulon sah mir lange in die Augen. »Da gibt es genügend, Alja. Das letzte Jahr war für die Tagwache sehr schwer, und viele wurden mich nur zu gern am Boden sehen.«

»Dann lieber nicht«, willigte ich rasch ein. »Dann wollen wir kein Risiko eingehen. Ich komme selbst nach und nach wieder zu Kräften…«»Genau. Mach dir keine Sorgen, meine Kleine.«Es schwindelte mir, sobald ich seine Stimme hörte. Seine ruhige, sichere Kraft spürte. »Warum riskierst du meinetwegen so viel?«, flüsterte ich, ohne eine Antwort zu erwarten. Doch Sebulon gab sie mir.

»Weil die Liebe auch eine Kraft ist. Eine große Kraft, die man nicht ignorieren sollte.«

Drei

Schon seltsam, das Leben. Noch gestern verließ ich meine Wohnung als junge, gesunde, kraftstrotzende, aber dennoch unglückliehe Hexe.

Vor zwölf Stunden stand ich im Büro der Tagwache noch als verkrüppelte Frau da, aller Hoffnung und jeden Glaubens an die Zukunft beraubt…

Wie hatte sich jetzt alles geändert!

»Willst du noch Wein, Alissa?«Mein Begleiter Pawel blickte mir devot in die Augen.

»Ein bisschen«, antwortete ich, ohne meinen Blick vom Fenster zu lösen.

Das Flugzeug setzte bereits zur Landung auf dem Flughafen von Simferopol an. Die alte Tupolew ächzte, legte sich langsam auf die Seite. Die Gesichter der Passagier wirkten bekümmert, angespannt.

Nur Pawel und ich saßen völlig ruhig da - Sebulon persönlich hatte die Sicherheit des Flugs überprüft.

Pawel reicht mir ein Kristallglas. Natürlich stammte es ebenso wenig von der Stewardess wie der südafrikanische Sauternes darin. Offenbar fasste der nicht mehr ganz junge Tiermann seine Mission mit dem gebührenden Ernst auf. Eigentlich hatte er in den Süden fliegen wollen, um bei Bekannten Urlaub zu machen, doch in letzter Minute hatte man ihm den Flug nach Cherson gestrichen und den Auftrag erteilt, mich nach Simferopol zu bringen. Die Gerüchte, dass meine Beziehung zu Sebulon wieder im alten Gleis lief, waren ihm ganz offenbar bereits zu Ohren bekommen.

»Auf den Chef, ja, Alissa?«, schlug Pawel vor. Er gab sich derart Mühe, sich bei mir einzuschmeicheln, dass es regelrecht unangenehm war.

»Gut«, stimmte ich zu. Wir stießen an und tranken einen Schluck. Als die Stewardess vorbeikam, um ein letztes Mal zu kontrollieren, ob auch alle angeschnallt seien, würdigte sie uns keines Blickes. Der Zauber der Bedeutungslosigkeit, den Pawel gewirkt hatte, funktionierte einwandfrei. Selbst dieser nichtsnutzige Tiermann brachte im Moment mehr zustande als ich…

»Man kommt doch nicht umhin anzuerkennen«, verkündete Pawel, während er an seinem Wein nippte,»dass die Beziehung der Leitung zu uns Mitarbeitern auf der Höhe ist!«

Ich nickte.

»Nimmst du dagegen die Lichten…«Er legte in das Wort so viel Verachtung, wie ihm zu Gebote stand. »… das sind weitaus größere Individualisten als wir.«

»Jetzt übertreib mal nicht«, entgegnete ich. »Das stimmt ja nun doch nicht.«

»Ach komm, Alissa!«Der Wein löste ihm die Zunge. »Weißt du noch, wie wir vor einem Jahr alle in der Absperrkette standen? Bevor der Orkan losbrach?«

Vermutlich erinnerte ich mich überhaupt nur wegen dieser Kette an Pawel. Tiermenschen erledigen die Drecksarbeit, und unsere Wege kreuzen sich selten. Mal bei Sondereinsätzen oder in den seltenen Fällen, in denen das gesamte Personal der Wache zusammengerufen wird.

»Ja.«

»Also, dieser… Gorodezki. Diese Leuchte! Pah!«

»Er ist ein sehr starker Magier«, widersprach ich erneut. »Ein sehr starker.«

»Klar doch! Er hat Kräfte zusammengerafft, aus den Leutchen das Letzte herausgepresst - und wozu? Wofür hat er das alles ausgegeben?«

»Für die eigene Remoralisation.«

Ich kniff die Augen zusammen und rief mir in Erinnerung, wie das ausgesehen hatte.

Eine Lichtfontäne, die in den Himmel schlug. Energieströme, die Anton aus den Menschen geschöpft hatte. Er hatte alles auf eine Karte gesetzt, indem er das Risiko eingegangen war, sich Kraft zu leihen, um einen kurzen Augenblick über Kräfte zu gebieten, die sich mit den Möglichkeiten von Sebulon und Geser vergleichen ließen oder diese gar überstiegen.

Und hatte die gesamte Kraft ungehemmt auf sich gelenkt.

Eine Remoralisation. Die Suche nach einem ethisch optimalen Ausweg. Was die Lichten am meisten fürchten, ist, Schaden anzurichten, einen Fehler zu machen, der den armen kleinen Menschen Böses bringt.

»Das ist doch jetzt ein Superegoist!«, meinte Pawel genüsslich. »Hätte er seine Freundin retten können? Ja. Hätte er sich mit uns anlegen können? Erst recht! Aber was hat er gemacht? Er hat sich selbst alles genommen, was er gesammelt hatte! Noch nicht mal dem Orkan wollte er Einhalt gebieten… obwohl er es gekonnt hätte! Ohne weiteres!«

»Wer weiß, wozu es geführt hätte, wenn er sich anders verhalten hätte?«, fragte ich.

»Aber er hat sich verhalten wie einer von uns! Wie ein echter Dunkler!«

»Dann wäre er jetzt in der Tagwache.«

»Er kommt schon noch zu uns«, meinte Pawel überzeugt. »Ganz bestimmt. Es wird ihm leid um die Kräfte getan haben, und deshalb hat er sie für sich ausgegeben. Danach musste er nach Rechtfertigungen suchen, à la ich habe alles getan, um die richtige Entscheidung zu treffen… Doch wie sah seine Entscheidung aus? Er hat sich nicht eingemischt! All das nur, um sich nicht einzumischen! So verhalten wir uns, das ist ein typisch Dunkles Verhalten.«

»Da will ich mich gar nicht mit dir streiten, Pawluscha«, sagte ich.

Der Flieger erbebte und fuhr das Fahrgestell aus. Jemand stieß einen kurzen Schrei aus.

Auf den ersten Blick hatte der Tiermann Recht. Ich brauchte mir nur Sebulons Gesicht in den ersten Tagen nach dem Orkan in Erinnerung zu rufen. Keine schöne Miene, die er da aufsetzte, das konnte ich durchaus erkennen. Als hätte er - im Nachhinein! - begriffen, dass er hereingelegt worden war.

Pawel erging sich noch immer in den Feinheiten des Kampfes zwischen den Wächtern des Tages und der Nacht, über das unterschiedliche Herangehen und langfristig geplante Operationen. Ein Stratege, der in einer Kommandozentrale sitzen sollte, aber nicht durch die Straßen patrouillieren.

Plötzlich begriff ich, wie er es fertig gebracht hatte, mich während des zweistündigen Flugs so zu ermüden. Dabei machte er auf den ersten Blick einen angenehmen Eindruck…

»In was verwandelst du dich, Pawluscha?«, fragte ich.

Er schnaubte. »In eine Echse«, gab er widerwillig zu.

»Oho!«Voller Interesse sah ich ihn mir erneut an. Solchen Tiermenschen begegnet man wirklich selten, das ist was andres als ein stinknormaler Werwolf wie der tote Witalik. »Alle Achtung! Und warum sehe ich dich dann fast nie bei Operationen?«

»Ich…«Pawel verzog das Gesicht. Holte ein Taschentuch heraus und betupfte sich die schweißige Stirn. »Die Sache ist die…«

Köstlich, wie er sich wand - ganz wie ein Schulmädchen, das etwas ausgefressen hat, beim Gynäkologen.

»Ich verwandle mich in eine Pflanzen fressende Echse«, presste er schließlich heraus. »Meine Kampffähigkeit ist leider nicht besonders hoch. Die Kiefer sind stark, meine Zähne flach, und sie mahlen ordentlich was weg. Aber ich bin ein bisschen zu langsam. Arme oder Beine brechen… einen Finger abkauen… das kann ich.«

Unwillkürlich musste ich lachen. »Nimm's nicht so schwer«, bemerkte ich mitfühlend. »Solche wie du sind doch auch notwendig! Hauptsache, dein Aussehen ist beeindruckend und flößt Angst und Schrecken ein.«

»Mein Aussehen ist schon beeindruckend…«, meinte Pawel, der misstrauisch zu mir herüberschielte. »Nur sind meine Schuppen zu bunt. Wie bei einem teuren Markenspielzeug. Damit kann ich mich kaum tarnen.«

Es gelang mir, eine ernste Miene zu bewahren. »Mach dir nichts draus, das ist doch sogar ganz interessant. Wenn man Menschen und vor allem kleine Kinder erschrecken will, ist ein bunter Panzer genau richtig.«

»Meist ist das auch meine Aufgabe…«, bestätigte Pawel.

Ein Stoß unterbrach unser Gespräch. Das Flugzeug hatte auf der Landebahn aufgesetzt. Höflich, wenn auch etwas zu früh, spendeten die Passagiere Applaus. Ein paar Sekunden lang presste ich die Stirn gegen das Fenster und sog den Anblick des Grüns und des Flughafengebäude ein, vor dem gerade eine Maschine zum Start vorbereitet wurde…

Ich konnte es einfach nicht glauben.

Ich war dem stickigen Moskau entkommen, man hatte mir den lang erhofften Urlaub bewilligt… und besondere Rechte eingeräumt… und wenn ich zurückkäme, würde Sebulon wieder auf mich warten…

Pawel brachte mich noch zur Haltestelle des Oberleitungsbusses. Es war die komischste Strecke, von der ich je gehört hatte: Der Obus fuhr von einer Stadt in die andre, von Simferopol nach Jalta. Was merkwürdigerweise sogar recht bequem war.

Alles war hier anders, völlig anders. Zwar herrschte auch hier Hitze, aber nicht die Moskauer Asphalt- und Betohhitze. Sogardas Meer konnte ich schon spüren, obwohl es noch weit weg war. Dann das wilde Grün, die ganze Atmosphäre eines großen Ferienorts mitten in der Saison.

Gut. Mir ging es wirklich gut.

Jetzt wollte ich nur schnell unter die Dusche, mich ausschlafen, mich zurechtmachen…

»Du fährst doch nicht nach Jalta, oder?«, erkundigte sich Pawel.

»Nicht ganz bis nach Jalta«, nickte ich. Finster blickte ich auf die lange Schlange. Selbst Kinder wirkten konzentriert und bereit, sich um einen Platz im Obus zu prügeln. Ich hatte kaum Gepäck, bloß eine Handtasche und eine Sporttasche über der Schulter, und könnte mich durchaus anstellen - in der Hoffnung, ohne Fahrkarte in den Bus zu kommen.

Aber das wollte ich nicht.

Schließlich hatte ich ein nettes Päckchen für meine Dienstreise, meinen Urlaub und meine Genesung in die Hand gedrückt bekommen - Sebulon hatte für mich fast zweitausend Dollar locker gemacht. Für zwei Wochen dürfte das absolut reichen. Vor allem in der Ukraine.

»Gut, Pawluscha.«Ich schmatzte ihm einen Kuss auf die Wange. Der Tiermann lief knallrot an. »Ich komme schon hin, du brauchst mich nicht zu begleiten.«

»Bestimmt nicht?«, hakte er nach. »Ich habe den Auftrag, dir jede erdenkliche Hilfe zu leisten.«

Ein toller Beschützer! Eine Pflanzen fressende Echse, eine Kuh mit Schuppen…

»Ganz bestimmt nicht. Du bist auch urlaubsreif.«

»Ich will mit Freunden eine Radtour machen«, teilte er mir aus irgendeinem Grund mit. »Das sind wirklich prima Jungs, ukrainische Werwölfe und sogar ein junger Magier. Sollen wir vielleicht mal bei dir vorbeikommen?«

»Das würde mich freuen.«

Der Tiermann wandte sich wieder dem Flughafengebäude offenbar in der Absicht, seinen Anschlussflug zu kriegen. Langsam schlenderte ich an der kurzen Schlange von Privatfahrern und Taxis entlang. Die Nacht brach allmählich an, und es gab nicht mehr allzu viele Autos. »Wohin, meine Schöne?«, rief mir eine plumper Kerl mit Bart hinterher, der neben seinem Shiguli eine rauchte. Ich schüttelte den Kopf - mit einem Shiguli würde ich bestimmt nicht von einer Stadt in die andre fahren. Einen Wolga ignorierte ich ebenfalls und erst recht einen Oka, von dem nicht klar war, worauf der eigentlich hoffte.

Aber ein neuer Nissan Patrol gefiel mir schon besser…

Ich beugte mich zu dem heruntergelassenen Fenster hinunter. Im Wagen saßen zwei junge schwarzhaarige Typen. Der Fahrer rauchte, sein Kumpel nuckelte an einer Bierflasche.

»Seid ihr frei, Jungs?«

Zwei Augenpaare taxierten mich. Ich sah nicht sonderlich kreditwürdig aus, denn so verlangte es meine Legende…

»Kann schon sein«, brachte der Fahrer hervor. »Wenn wir uns über den Preis einig werden.«

»Das werden wir«, sagte ich. »Bis ins Artek. Einen halben Hunderter.«

»Bist du eine Pionierin?«, grinste der Fahrer. »Für einen halben Hunderter fahren wir dich durch die Stadt.«

Ein echter Witzbold! Bei seinem Alter hätte er sich außerdem gar nicht mehr an das Wort Pionierin erinnern dürfen. Und auch seine Preisvorstellungen schossen weit übers Ziel hinaus - fünfzig Griwna, das waren fast zehn Dollar.

»Sie haben sich noch nicht nach dem Wesentlichen erkundigt«, bemerkte ich. »Einen halben Hunderter von was…«

»Einen halben Hunderter von was?«, wiederholte der Kumpel des Fahrers gehorsam.

»Dollar.«

Sofort veränderten sich die Mienen der beiden.

»Für fünfzig Dollar bringt ihr mich schnell, ohne sonst nochjemanden mitzunehmen und ohne laute Musik ins Artek«, präzisierte ich. »Einverstanden?«

»Ja«, entschied der Fahrer. Sein Blick suchte etwas. »Und Gepäck?«

»Ich hab schon alles bei mir.«Ich stieg hinten ein und legte die Tasche neben mich. »Fahren wir.«

Mein Ton überzeugte sie. Bereits eine Minute später zuckelten wir über die Straße. Ich entspannte mich, machte es mir bequem. Gut. Urlaub. Ich musste mich erholen… Pfirsiche essen… Kraft sammeln…

Und dann, in Moskau, würde Sebulon auf mich warten…

In dem Moment klingelte das Handy in meiner Handtasche. Ohne die Augen zu öffnen, holte ich es heraus und nahm den Anruf an.

»Alissa, wie war der Flug?«

Wärme durchströmte meine Brust. Eine Überraschung jagte die nächste! Selbst in unseren besten Tagen hatte Sebulon es nicht für nötig befunden, nach solchen Kleinigkeiten zu fragen. Oder lag das daran, dass ich jetzt krank und nicht in Form war?

»Danke, wunderbar. Angeblich war mit schlechtem Wetter zu rechnen, aber…«

»Ich weiß. Die Kollegen von der Tagwache in Simferopol haben sich um die meteorologischen Bedingungen gekümmert. Aber deshalb rufe ich nicht an, Alissa. Bist du jetzt in einem Auto?«

»Ja. «

»Du hast eine schlechte Prognose für diese Fahrt.«

Ich merkte auf. »Der Weg?«

»Nein. Offenbar dein Fahrer.«

Vor mir sah ich steinern die rasierten Hinterköpfe der beiden Jungs. Eine Sekunde lang betrachtete ich sie, schäumend vor Hilflosigkeit. Selbst Emotionen konnte ich nicht mehr spüren, vom Gedankenlesen ganz zu schweigen…

»Das schaff ich schon.«

»Du hast deinen Begleiter weggeschickt?«

»Ja. Aber mach dir keine Sorgen, mein Liebster. Ich krieg das schon in den Griff.«

»Bist du sicher, Alissa?«In Sebulons Stimme schwang echte Sorge mit. Was mich aufputschte wie Doping.

»Natürlich! Guck dir die Prognose noch einmal an!«

Sebulon schwieg einen Moment lang. »Stimmt, es wird besser…«, meinte er dann zufrieden. »Aber halte die Verbindung. Im Notfall bin ich sofort da.«

»Wenn sie mich beleidigen, ziehst du ihnen einfach das Fell über die Ohren, Liebster«, bat ich.

Der Beifahrer drehte sich um und sah mich aufmerksam an.

»Ich ziehe es ihnen nicht nur über die Ohren, sondern zwinge sie auch noch, es zu fressen«, meinte Sebulon. Das war natürlich keine Drohung, sondern ein ernst gemeintes Versprechen. »Nun, dann einen schönen Urlaub, Kleines.«

Ich beendete das Gespräch und schlummerte ein. Der Nissan fuhr ruhig, nach kurzer Zeit hatten wir bereits die Hauptstraße erreicht. Ab und an rauchten die Jungs eine, es begann nach Tabak zu riechen, der jedoch zum Glück nicht von der übelsten Sorte war. Dann sang der Motor lauter - wir fuhren einen Pass hinauf. Ich öffnete die Augen und schaute über die hinuntergelassene Scheibe in den Sternenhimmel. Wie groß die Sterne auf der Krim sind. Wie nah.

Dann schlief ich richtig ein. Hatte sogar einen Traum, einen süßen quälenden Traum, in dem ich im nächtlichen Meer badete und neben mir jemand schwamm, ab und an erahnte ich in der Dunkelheit sein Gesicht und spürte die zarte Berührung seiner Hände…

Als ich verstand, dass die Berührung echt war, erwachte ich augenblicklich und schlug die Augen auf.

Der Motor schwieg, das Auto stand etwas abseits von der Schnellstraße. Offenbar auf dem Ausfahrstreifen, gedacht für die Unglücksraben, bei denen die Bremsen versagten.Und bei meinem Fahrer und seinem Kumpel hatten ganz bestimmt alle Bremsen versagt. Das ließ sich in ihren Augen erkennen.

Sobald ich aufgewacht war, nahm der Kumpel vom Fahrer seine Hand aus meinem Gesicht. Und rang sich sogar ein Lächeln ab. »Wir sind da, Schätzchen.«

»Sieht aber nicht wie das Artek aus, Freundchen«, antwortete ich im selben Ton.

»Das ist der Angarski-Pass. Der Motor ist heiß gelaufen.«Der Fahrer beleckte sich die Lippen. »Wir müssen kurz warten. Wir können aussteigen und ein bisschen frische Luft schnappen.«

Er suchte sogar nach zusammenhangslosen Ausreden, machte sich also offensichtlich weit mehr Gedanken als sein Kumpel. Der - im Gegenteil - immer mehr auf Touren kam. »Auch ne Gelegenheit zum Pissen…«

»Danke, kein Bedarf.«Ich blieb sitzen und betrachtete das Pärchen voller Neugier. Was sie jetzt wohl machen würden? Versuchen, mich aus dem Wagen zu ziehen? Oder mich gleich hier drinnen zu vergewaltigen?

Und dann?

Mich laufen zu lassen wäre gefährlich. Wahrscheinlich würden sie mich den Abhang 'runterstoßen. Irgendwohin ins Meer, dem besten Freund der Mörder aller Zeiten und Völker. Boden bewahrt die Spuren lange auf, das Meer hat eine kurzes Gedächtnis.

»Es haben sich Zweifel gemeldet«, verkündete der Fahrer. »Ob du überhaupt Geld hast… Pionierin?«

»Da ich euch gemietet habe…«Ich legte die Betonung auf das Wort gemietet. »… hab ich welches.«

»Zeig's«, verlangte der Fahrer.

Ach, was seid ihr für dumme… Menschlein…

Schweigend holte ich aus der Handtasche das Bündel Dollar. Fingerte einen halben Hunderter heraus und streckte den beiden den Schein hin, wobei ich so tat, als bemerke ich den gieri-gen Blick nicht, mit dem sie das Geld verschlangen. Damit dürfte mein Schicksal endgültig besiegelt sein.

Trotzdem suchten sie immer noch nach Rechtfertigungen. Zumindest vor sich selbst.

»Die sind falsch«, kreischte der Fahrer, während er den Schein sicher in seiner Hosentasche verstaute. »Du verdammte Hündin wolltest uns…«

Ich hörte mir eine Portion auserlesener Beschimpfungen an, während ich sie nach wie vor ungerührt beobachtete. Obwohl irgendetwas in mir sich anspannte, verfügte ich nicht über die normale Kraft eines Anderen, mit der ich aus diesen beiden Bastarden gehorsame Marionetten hätte machen können.

»Hoffst du etwa auf deinen Freund?«, fragte mich der Beifahrer. »Ja? Der uns das Fell über die Ohren ziehen soll? Umgekehrt wird ein Schuh draus, du Hure!«

Ich lachte los, als ich mir die unzähligen Späße vorstellte, die sich Sebulon mit diesen Hündchen erlauben würde. Allein wegen dieser Worte.

Der Fahrer packte meinen Arm. Sein Gesicht, eigentlich jung und hübsch - gegen eine Urlaubsaffäre mit so einem Jungen hätte ich nichts einzuwenden gehabt -, verzerrte sich in einer Mischung aus Bosheit, Angst und Verlangen.

»Du wirst mit Naturalien zahlen, du Hure!«

Ach ja. Mit Naturalien. Aber auch mit meinen Sachen und mit einem kurzen Flug den fast senkrechten Abhang hinunter…

Nein, auf diese Weise wollte ich eigentlich nicht mit dem Schwarzen Meer Bekanntschaft schließen.

Der andre Kerl streckte die Hände nach mir aus, zweifelsohne mit dem Ziel, mir die Bluse zu zerreißen. Idiot, die hat immerhin 250 Dollar gekostet!

Als er mich fast berührte, knallte ich ihm den Lauf einer Pistole an die Stirn.

Eine kurze Pause trat ein. »Was seid ihr doch für taffe Jungs«, gurrte ich. »Und jetzt nehmt ihr mal schön die Händchen hoch und steigt aus.«

Die Pistole hatte sie schockiert. Vielleicht weil ich vom Flughafen gekommen war und sie deshalb nicht damit gerechnet hatten, dass ich eine Waffe bei mir trug. Vielleicht witterten sie aber auch mit dem Instinkt junger Köter, dass es mir ein Vergnügen sein würde, ihnen das Hirn herauszublasen.

Sie sprangen aus dem Auto, ich folgte ihnen. Ein paar Sekunden zögerten die beiden, dann stürzten sie davon. Aber das genügte mir nicht mehr!

Die erste Kugel feuerte ich in den Knöchel des Beifahrers. Auf seine Füße kam es schließlich nicht an, er musste ja nicht auf die Pedale treten. Die Verletzung war der reinste Witz, oberflächlich, wahrscheinlich brannte nur die Haut, und es handelte sich nicht mal um eine klaffende Wunde, aber es dürfte völlig reichen. Jammernd fiel der Kerl zu Boden, sein Freund blieb wie angewurzelt stehen und hob die Hände. Für wen die mich wohl hielten? Für eine Mitarbeiterin des Föderativen Sicherheitsdienstes im Urlaub?

»Eure Gier kann ich durchaus verstehen«, sagte ich. »Die Wirtschaft liegt am Boden, ihr kriegt euer Gehalt nicht… Auch euer Verlangen versteh ich. Schließlich brodelt in euch noch die jugendliche Hypersexualität. Genau wie in mir!«

Selbst der Verletzte schwieg. In absoluter Stille lauschten sie mir. Die Straße hatte sich zur Nacht hin geleert, nur in der Ferne ließen sich näher kommende Scheinwerfer erkennen. Eine atemberaubende Nacht, eine ruhige, warme Sternennacht auf der Krim, während unten, am Fuße des Abhangs, das Meer toste.

»Immerhin seid ihr echt nette Jungs«, sagte ich. »Schade ist nur, dass ich im Moment nicht in der Stimmung für Sex bin. Ihr habt euch zu hässlich benommen. Aber…«Ich hob einen Finger, und sie starrten ihn an, als seien sie hypnotisiert. »… wir finden schon eine Lösung!«

Ihren Gesichter nach zu urteilen versprachen sie sich davon nichts Gutes. Was Quatsch war. Ich bin schließlich keine Mörderin.

»Da ihr zu zweit und offenbar gute Freunde seid«, setzte ich ihnen auseinander,»wird es für euch kein Problem sein, euch gegenseitig zu befriedigen. Danach fahren wir dann ganz ruhig und ohne weitere Abenteuer ins Artek.«

»Du hast sie wohl nicht alle!«Der Fahrer wollte schon auf mich zukommen, doch der auf seine Leistengegend gerichtete Pistolenlauf belehrte ihn eines Besseren.

»Es gibt noch eine Ausweichvariante«, räumte ich ein. »Ich könnte euch von euren überflüssigen Körperteilen befreien. Und ich wette 3:1, dass ich das beim ersten Schuss schaffe.«

»Du…«, zischte der Angeschossene. »Man wird uns…«

»Kein Hahn wird nach euch krähen«, erklärte ich. »Lasst die Hosen runter und macht euch an die Arbeit.«

Über die Kraft, mit der jeder Andere den Willen eines Menschen brechen kann, verfügte ich nicht mehr. Der Ton meiner Stimme klang vermutlich noch überzeugend genug.

Sie gehorchten. Versuchten zu gehorchen.

In der Abteilung guckten wir uns manchmal schwule Pornos an - was sehr komisch ist. Genauso wie die wachhabenden Vampire und Magier sich ab und an mit lesbischen Filmen vergnügen.

Aber die Schauspieler im Kino überließen sich selbstvergessen der Sache und verstanden etwas davon. Die beiden Oberidioten hier waren durch die überraschende Wendung der Ereignisse offenbar völlig durch den Wind und hatten bisher keine entsprechenden Erfahrungen gesammelt. Deshalb interessierte ich mich vor allem für das nächtliche Meer und achtete lediglich darauf, dass die Kerle nicht schlapp machten.

»Nehmt's nicht schwer«, tröstete ich sie, sobald ich fand, sie hätten sich genug erniedrigt. »Wie heißt es doch so schön: Es ist noch kein Meister vom Himmel gefallen. In eurer Freizeit solltet ihr noch ein bisschen üben. Und jetzt ins Auto!«

»Wozu?«, jammerte der Fahrer, nachdem er endlich nicht mehr ausspuckte. Offenbar glaubte er, ich hätte die Absicht, sie zu erschießen und sie zusammen mit ihrer Karre im Meer zu versenken.

»Ich habe euch doch gemietet, damit ihr mich fahrt, oder?«, wunderte ich mich. »Und das Geld habt ihr auch schon kassiert.«

Die weitere Fahrt verlief ohne besondere Vorkommnisse. Auf halber Strecke fing der Fahrer allerdings plötzlich an darüber zu lamentieren, dass er sich selbst hassen würde, sein Leben keinen Sinn mehr habe und er jetzt das Steuer herumreißen und in den Abgrund rasen würde.

»Nur zu!«, spornte ich ihn an. »Mit einer Kugel im Genick spürst du nicht mal den Schmerz beim Fallen.«

Er schwieg.

Bis wir im Artek ankamen, legte ich die Pistole nicht aus der Hand.

Nachdem ich die Tür bereits geöffnet hatte, beugte ich mich noch einmal zu den beiden nach vorn. »Noch was, Jungs…«

Voller Hass sahen sie mich an. Was könnte ich jetzt für Kraft abzapfen, wenn ich in Form wäre!

»Ihr versucht besser gar nicht erst, mich zu finden. Andernfalls würde euch diese Nacht wie der Himmel auf Erden vorkommen. Alles klar?«

Eine Antwort blieb aus.

»Schweigen ist ein Zeichen der Zustimmung«, verkündete ich und steckte die kleine Astra Cub zurück in meine Handtasche. Die ideale Waffe für eine zarte Frau - auch wenn es Pawel war, der sie durch den Zoll hatte schmuggeln müssen.

Ich ging zum Eingangstor, während der Nissan aufheulend davonfuhr. Ich hoffte, die beiden glücklosen Räuber und Vergewaltiger hatten genug Grips, sich von hier fern zu halten…In ein paar Tagen würde ich mir jedoch um die kleinen Gauer vor Ort ohnehin keinen Kopf mehr machen.

So kam ich also um zwei Uhr nachts im Artek an, wo ich wieder gesund werden sollte.

»Brühe trinken«, wie Karl Lwowitsch sich ausgedrückt hatte, als er die erforderliche Erlaubnis unterschrieben hatte.

Jeder vorbildliche sowjetische Pionier sollte in seinem Leben drei Dinge tun: das Lenin-Mausoleum besuchen, einen Sommer im Artek verbringen und einem Jungpionier das Halstuch umbinden. Danach kann der nächste Schritt in seiner Entwicklung erfolgen: Er kann in den Komsomol eintreten.

In meiner nicht sehr langen Pionierzeit war es mir nur gelungen, den ersten Punkt abzuarbeiten. Jetzt bot sich mir die Gelegenheit, eine der Lücken zu stopfen.

Ich weiß nicht, wie es zu Sowjetzeiten gewesen ist, aber heutzutage machte das Ferienlager einen sehr gediegenen Eindruck. Um das Geländer herum ein intakter Zaun, am Tor Wachen. Freilich, eine Waffe trug anscheinend niemand… zumindest auf den ersten Blick nicht…, doch die starken jungen Männer in Milizionärsuniform wirkten auch ohne sie recht imposant. Dagegen nahm sich neben diesen Posten ein vierzehn-, fünfzehnjähriger Bengel recht komisch aus. Ob er ein Relikt aus vergangenen Zeiten war, als Hörner ertönten, Trommeln geschlagen wurden und Pioniere in Reih und Glied zum Strand marschierten, um nach streng geregeltem Ablauf die Wasserbehandlungen vorzunehmen?

Ehrlich gesagt hatte ich mit ewigen bürokratischen Prozeduren gerechnet. Oder mit größter Verwunderung. Aber offenbar war ich nicht die erste Pionierleiterin (jetzt bezeichnete man meine Aufgabe übrigens schlicht als Erzieherin), die um zwei Uhr nachts vorm Artek in einem ausländischen Wagen vorfuhr, Einer der Wachtposten schaute sich flüchtig meine Papiere an - und zwar echte, ausgestellt von den entsprechenden Institutionen, beglaubigt durch Unterschrift und Stempel - und rief dann den Posten stehenden Jungen.

»Makar, bring Alissa zum Diensthabenden der Nachtschicht.«

»Hm«, brummte der Bengel, der mich voller Interesse ansah. Ein guter Junge ohne Komplexe. Der eine schöne Frau sieht und sich nicht schämt, sein Interesse zu artikulieren. Er wird's zu was bringen…

Wir verließen das Häuschen der Wachtposten, gingen an einer langen Reihe von Tafeln mit den Programmen für die einzelnen Tage, Veranstaltungsankündigungen und Wandzeitungen der Kinder vorbei - wie lange hatte ich schon keine Wandzeitungen mehr gesehen! Dann bogen wir auf einen spärlich beleuchtete Weg ein, wobei ich mich dabei ertappte, wie ich unwillkürlich links und rechts nach Gipsfiguren von Hornbläsern und Mädchen mit einem Ruder suchte. Die ich übrigens nicht fand.

»Sind Sie die neue Gruppenleiterin?«, fragte der Junge.

»Ja. «

»Makar.«Würdevoll streckte er mir die Hand entgegen.

»Alissa.«Als wir uns mit einem Handschlag begrüßten, konnte ich mir nur mit Mühe ein Schmunzeln verkneifen.

Der Altersunterschied zwischen uns beiden betrug nur zehn, vielleicht zwölf Jahre. Doch schon an unseren Namen ließ sich erkennen, wie sehr sich alles verändert hatte. Wo waren bloß all die Alices von Carroll und die Alissas von Bulytschow hin?

Sie waren den gipsernen Hornbläsern, den Pionierfahnen, den verlorenen Illusionen und den unerfüllten Träumen gefolgt. In geschlossener Formation abgezogen, unter heiterem überschwänglichen Gesang… Das Mädchen, das im Fernsehen einst die Alissa gespielt und allen Jungen im Land den Kopf verdreht hatte, arbeitete heute friedlich als Biologin und erinnerte sich nur noch mit einem Lächeln an die romantische Figur.Neue waren gekommen. Makar, Iwan, Jegor, Mascha… Nach dem ehernen Gesetz der Natur: Je schlechter es einem Land er-peht, je tiefer es im Dreck steckt, desto stärker ist die Sehnsucht nach den Wurzeln. Nach den alten Namen, der alten Ordnung, den alten Ritualen. Nein, sie sind nicht schlechter als wir, all diese Makars und Iwans. Wahrscheinlich sogar ganz im Gegenteil Sie sind ernsthafter, zielstrebiger, weder durch Ideologie noch sonst eine effekthaschende Größe zusammengehalten. Sie sind uns, den Dunklen, näher als all die Alissas, Serjoshas und Slawas.

Trotzdem bleibt ein bitterer Nachgeschmack. Als ob wir nicht die Richtigen waren, als ob erst sie kommen mussten.

»Bleiben Sie nur vorübergehend bei uns?«, erkundigte sich der Junge ernsthaft.

»Ja. Meine Freundin ist krank geworden, ich vertrete sie so lange. Aber im nächsten Jahr werde ich versuchen, wieder hierher zu kommen.«

»Machen Sie das, bei uns ist es so schön«, meinte Makar nickend. »Ich komme im nächsten Jahr auch wieder. Dann bin ich schon fünfzehn.«

Täuschte ich mich oder funkelte in den Augen dieses kleinen Teufels tatsächlich ein Feuerchen?

»Und danach?«

Er schüttelte den Kopf. »Hier kann man nur bis sechzehn herkommen«, teilte er mir mit unverhohlenem Bedauern mit. »Mit sechzehn habe ich übrigens vor, zum Studium nach Cambridge zu gehen.«

Beinahe hätte ich mich verschluckt. »Das ist ziemlich teuer, Makar.«

»Ich weiß. Aber es ist schon alles seit fünf Jahren geplant, machen Sie sich da keine Sorgen.«

Vermutlich der Sohn irgendeines Neureichen. Die planen in der Tat alles voraus.

»Das ist eine wichtige Entscheidung. Willst du da bleiben?«

»Nein. Wozu? Ich lasse mich solide ausbilden und komme dann nach Russland zurück.«

Ein sehr ernster Junge. Man konnte sagen, was man wollte - aber man traf doch immer wieder bemerkenswerte Exemplare unter den Menschen. Schade, dass ich ihn im Moment nicht auf die Fähigkeiten eines Anderen testen konnte… Solche Jungs brauchen wir.

Ich folgte meinem Begleiter von dem mit quadratischen Steinfliesen ausgelegten Weg auf einen schmalen Pfad.

»Das ist eine Abkürzung«, erklärte der Junge. »Keine Sorge, ich kenne das Gelände wie meine Westentasche…«

Schweigend lief ich hinter ihm her. Dunkelheit umgab uns, und ich musste mich einzig auf meine menschlichen Fähigkeiten verlassen. Sein weißes Hemd stellte jedoch eine sichere Orientierung dar.

»Sehen Sie das Licht da?«, fragte Makar, wobei er sich zurückdrehte. »Gehen Sie einfach darauf zu, ich bin jetzt nämlich weg…«

Offenbar wollte der Junge mich verarschen… Bis zu dem Licht waren es dreihundert Meter durch den dicht bewachsenen Park. Dann könnte er sich vor seinen Freunden dicke tun: Ich habe die neue Erzieherin in die Büsche gelockt und dort stehen lassen…

Doch kaum machte Makar einen Schritt zur Seite, da blieb er mit dem Fuß irgendwo hängen und fiel mit einem überraschten Aufschrei zu Boden. Ich nahm ihm seinen Streich noch nicht mal krumm - dazu war das Ganze einfach zu komisch.

»Und du hast gesagt, du kennst das Gelände wie deine Westentasche«, konnte ich mir nicht verkneifen.

Er gab keine Antwort, sondern schniefte und rieb sich das aufgeschlagene Knie. Ich hockte mich neben ihn und sah ihm in die Augen. »Dabei wolltest du doch über mich lachen, nicht wahr?«Der Bengel sah mich an - und blickte dann schnell weg. »Entschuldigen Sie…«, murmelte er. »Machst du dich auch über alle andren lustig?«, fragte ich.

»Nein…«

»Und womit habe ich diese Ehre verdient?«

Er antwortete nicht gleich.

»Sie haben… so selbstsicher ausgesehen.«

»Wie auch nicht«, stimmte ich ihm ohne weiteres zu. »Meine Reise hierher war voll von Abenteuern. Beinah hätte man mich umgebracht, Ehrenwort! Aber ich bin mit heiler Haut davongekommen. Was sollte ich da sonst für eine Miene aufsetzen?«

»Entschuldigen Sie…«

Die letzten Reste von Ernsthaftigkeit und Selbstsicherheit wichen von ihm. Ich setzte mich neben ihn. »Zeig mal dein Knie«, forderte ich ihn auf.

Er nahm die Hand weg.

Kraft. Ich wusste, dass es sie hier gab. Ich spürte sie fast, die in dem Jungen pulsierende Kraft: entstanden durch Schmerz, Empörung und Scham, diese heftige und reine Kraft… Ich konnte sie fast aufnehmen, so wie jede x-beliebige Andere, deren Kraft die Schwäche der andern ist.

Fast.

Es war immer noch nicht das, was ich brauchte. Makar saß da, presste die Zähne zusammen und gab keinen Ton von sich. Er hielt sich - und er hielt die Kraft in sich. Das war für mich im Moment noch zu viel…

Ich kramte eine kleine Taschenlampe aus meiner Handtasche und hielt den Lichtstrahl auf die Wunde.

»Das ist nichts. Soll ich dir ein Pflaster draufkleben?«

»Nicht nötig. Das geht schon von allein weg…«

»Wie du meinst.«Ich erhob mich und leuchtete die Gegend um mich herum ab. O ja, es wäre nicht einfach gewesen, den

Weg zu dem in der Ferne schimmernden Fenster zu finden…»Was jetzt, Makar? Haust du ab? Oder bringst du mich doch noch zum Haus?«

Schweigend stand er auf und stapfte los. Ich folgte ihm. Erst als wir vor dem Haus ankamen, das durchaus nicht klein war - ein einstöckiger Steinbau, eine Villa mit Säulen davor -, sagte Makar wieder etwas.

»Werden Sie das dem Diensthabenden der Nachtschicht erzählen?«

»Was?«Ich lachte los. »Es ist doch nichts passiert, oder? Wir sind ganz ruhig den Weg entlanggegangen…«

Er schniefte kurz. »Entschuldigen Sie«, sagte er noch einmal, doch diesmal klang es weit aufrichtiger. »Das war ein blöder Scherz.«

»Kümmer dich um dein Knie«, riet ich ihm. »Vergiss nicht, es dir auszuwaschen und Jod draufzuschmieren.«

Vier

Nebenan rauschte Wasser - der Mann von der Nachtschicht hatte mit einer Entschuldigung das Zimmer verlassen, um sich zu waschen. Ich hatte ihn geweckt, als er friedlich unter dem Gekrächze eines lausigen chinesischen Kassettenrecorders gedöst hatte. Was ich nicht verstand, war, wie jemand bei Wys-sozki schlafen konnte. Allerdings waren diese Barden das Einzige, was man in dieser Seifendose überhaupt hören konnte.

Gedichte wird es geben und auch Mathe,

Und Orden, Pflichten, eine Übermacht…

Die Zinnsoldaten auf der alten Karte

Sind heute alle aufgestellt zur Schlacht,

Die besser doch daheim geblieben wären.

Doch Krieg ist Krieg, da lässt sich's nicht vermeiden:

Es fallen Kämpfer in den beiden Heeren

Zu gleichen Teilen auf den beiden Seiten.

»Fertig, verzeihen Sie bitte…«

Der Mann kam aus dem winzigen Bad, wobei er sich das Gesicht mit einem Frotteehandtuch aus dem Artek abtrocknete. »Ich hatte einen anstrengenden Tag.«

Ich nickte verständnisvoll. Der Kassettenrecorder spielte weiter und verstärkte pflichtschuldig die Wyssozki eigene Heiserkeit.

Vielleicht ist die Erziehung nicht gelungen,

Vielleicht wird auch die Bildung immer mieser?

In diesem Feldzug wird kein Sieg errungen,

Von jener Seite nicht und nicht von dieser.

Also muss man sein Gewissen quälen,

Dass man sich nicht vor sich selbst blamiert -

Wie nun unter Zinnsoldaten wählen,

Wem in diesem Kampf der Sieg gebührt?

Der Mann runzelte die Stirn und stellte den Ton fast ganz runter. Er streckte mir die Hand entgegen. »Pjotr.«

»Alissa.«

Sein Händedruck war so kräftig, als begrüße er einen Mann. Sofort spürte ich die Distanz: Nur berufliche Beziehungen…

Auch gut. Besondere Begeisterung rief der kleine, magere Mann bei mir nicht hervor, der selbst noch einem Jugendlichen glich. Natürlich wollte ich mir für den Urlaub einen Liebhaber zulegen, aber doch lieber einen jüngeren und hübscheren. Pjotr war mindestens fünfunddreißig, und selbst ohne die Fähigkeiten einer Anderen konnte ich ihn lesen wie ein offenes Buch. Ein Familienmensch, wie er im Buch steht, soll heißen: Er betrog seine Frau kaum, trank nicht, rauchte nicht und brachte für die Erziehung des - vermutlich einzigen - Kindes die nötige Zeit auf. Ein verantwortungsbewusster Mensch, der seine Arbeit liebte und dem man eine Horde verrotzter Kleinkinder oder auch randalierender Heranwachsender ohne Sorge anvertrauen konnte: Er würde ihnen den Rotz abwischen, ganz offen mit ihnen reden, ihnen die Wodkaflasche wegnehmen, einen Vortrag darüber halten, wie schädlich das Rauchen sei, und sie mit Arbeit, Erholung und Moral überhäufen.

Kurzum, der Realität gewordene Traum der Lichten, aber kein Mensch aus Fleisch und Blut.

»Es freut mich sehr, Sie kennen zu lernen«, sagte ich. »Ich habe schon sehr lange davon geträumt, einmal ins Artek zukommen. Nur schade, dass es erst unter diesen Umständenklappt-«

Pjotr seufzte.

»Erinnern Sie mich nicht daran. Wir leiden alle mit Nastenka mit… Sie sind mit ihr befreundet?«

»Nein.«Ich schüttelte den Kopf. »Ich bin zwei Studienjahre unter ihr und kann mich, ehrlich gesagt, nicht mal an ihr Gesicht erinnern…«

Pjotr nickte und sah sich dann meine Papiere an. Die Begegnung mit Nastja jagte mir keine Angst ein, sie würde sich nämlich an mein Gesicht erinnern - Sebulon nimmt es mit den Details immer sehr genau. Wenn es im Artek keinen Anderen gab, dann war jemand aus Jalta oder Simferopol gekommen, hatte sich kurz mit Nastja unterhalten - und schon kam ich ihr bekannt vor.

»Sie haben schon Gruppen geleitet?«

»Ja, aber… natürlich nicht im Artek.«

»Na und?«Pjotr zuckte die Schultern. »Wir haben hier zweitausenddreihundert Mitarbeiter, das ist der einzige Unterschied.«

Der Ton, in dem er diese Worte sagte, passte nicht ganz dazu. Stolz war er aufs Artek, so stolz, als hätte er es selbst gegründet; als hätte er es persönlich mit dem Maschinengewehr in der Hand gegen die Faschisten verteidigt; als hätte er das Haus gebaut und die Bäume gepflanzt.

Ich lächelte und brachte unmissverständlich zum Ausdruck: Ich glaube Ihnen nicht, schweige aber aus Höflichkeit.

»Nastja arbeitet im Komplex Lasurny«, teilte Pjotr mir mit. »Ich bringe Sie jetzt zu ihr, denn Nastja muss ohnehin bald aufstehen. Um fünf Uhr geht ihr Wagen nach Simferopol… Wie sind Sie denn hierher gekommen, Alissa?«

»Ohne Probleme«, erwiderte ich. »Ein Auto hat mich mitgenommen.«

Pjotr runzelte die Stirn.

»Das hat Sie bestimmt eine hübsche Stange Geld gekostet oder?«

»Nein«, log ich.

»Dennoch war das ziemlich riskant«, meinte Pjotr. »Eine junge attraktive Frau mitten in der Nacht allein mit einem unbekannten Mann im Auto.«

»Es waren zwei«, sagte ich. »Und die waren miteinander beschäftigt.«

Pjotr hatte keine Ahnung, was ich meinte. »Es ist nicht an mir, Sie zu belehren, Alissa«, meinte er seufzend. »Sie sind erwachsen und wissen, was Sie tun. Aber begreifen Sie doch: Es passiert alles Mögliche. Das Artek ist ein Territorium der Kindheit, ein Territorium der Liebe, der Freundschaft und der Gerechtigkeit. Zumindest das konnten wir bewahren! Aber außerhalb des Pionierlagers… laufen die unterschiedlichsten Menschen herum.«

»Das stimmt«, pflichtete ich ihm reumütig bei. Erstaunlich, mit welch aufrichtigem Glauben er diese Worte voller Pathos aussprach. Und auch tatsächlich an sie glaubte.

»Nun gut.«Pjotr stand auf und griff ohne Umstände nach meiner Tasche. »Gehen wir, Alissa.«

»Ich find's schon allein, wenn Sie mir den Weg beschreiben…«

»Alissa!«Vorwurfsvoll schüttelte er den Kopf. »Sie würden sich verlaufen! Wir haben hier ein Areal von 258 Hektar! Gehen wir.«

»Ja. Sogar Makar hat sich etwas verlaufen«, räumte ich ein.

Pjotr stand bereits an der Tür, drehte sich jetzt aber scharf um. »Makar? Dieser fünfzehnjährige Junge? Hat der sich schon wieder am Eingangstor rumgetrieben?«

Verwirrt nickte ich.

»Klar…«, sagte Pjotr kalt.

Wir traten in die warme Sommernacht hinaus. Es tagte bereits. Pjotr holte eine Taschenlampe hervor, schaltete sie aber nicht ein. Wir folgten einem Pfad nach unten, zum Ufer.

»Es ist doch immer dasselbe mit diesem Makar«, bemerkte Pjotr im Gehen.

»Ja? «

»Er braucht nicht viel Schlaf… wissen Sie…«Pjotr lachte missmutig. »Deshalb fällt er mal den Wachen am Eingang auf die Nerven, mal rennt er runter zum Strand, und mal büxt er ganz aus.«

»Ich habe geglaubt, er würde am Tor Posten stehen… wie früher die Pioniere«, meinte ich.

»Alissa!«

Diese Repliken beherrschte Pjotr meisterlich. Allein durch den laut ausgesprochenen Namen brachte er eine Vielzahl von Emotionen zum Ausdruck.

»Die Kinder haben nachts zu schlafen! Und nicht Posten zu stehen… sei es am Eingang zu einem Ferienlager, sei es am ewigen Feuer oder sonst wo… Und alle normalen Kinder liegen nachts auch in ihren Betten. Natürlich unterhalten sie sich noch etwas vorm Einschlafen, aber dann schlafen sie. Sie toben sich den Tag über derart müde…«

Unter seinen Füßen knirschte der Kies, denn wir hatten den mit Platten ausgelegten Weg verlassen. Ich zog meine Sandaletten aus und lief barfuß weiter. Angenehm war das, diese harten, kühlen Steinchen an den Füßen…

»Einerseits könnte ich der Wache tüchtig den Kopf waschen«, dachte Pjotr laut nach. »Sie hätten den Jungen wegschicken müssen. Aber was wäre dann passiert? Sollen wir ihn ans Bett binden? Besser, er hockt ruhig bei den Erwachsenen, damit sie ihn im Auge haben, als dass er nachts allein im Meer schwimmt…«

»Weshalb tut er das?«

»Angeblich reichen ihm drei Stunden Schlaf täglich.«In Pjotrs Stimme schwang schwermütiges Mitleid mit. Er gehörte offensichtlich zu den Menschen, mit denen man besser telefoniert oder sich in der Dunkelheit unterhält. Seine Mimik war nicht sehr ausgeprägt, sein Gesicht langweilig - aber seine Stimme wunderbar ausdrucksvoll!»Und so, wie er sich tagsüber aufführt, braucht er in der Tat nicht mehr. Aber darum geht es gar nicht…«

»Sondern?«Mir war klar, dass er auf diese Frage wartete.

»Er will jede Minute dieses Sommers, seiner Zeit hier im Artek, seiner Kindheit auskosten.«Pjotr wirkte jetzt eher nachdenklich. »Das erste und das letzte Mal im Artek. Was hat er denn bisher sonst schon an Schönem in seinem Leben gehabt?«

»Was heißt das - das erste und das letzte Mal? Der Junge hat mir gesagt…«

»Er ist ein Heimkind«, erklärte Pjotr. »Und schon ziemlich alt. Er wird kaum noch einmal zu uns kommen. Heutzutage kann ein Kind natürlich so oft es will ins Artek kommen, allerdings gegen Bezahlung, während ein Aufenthalt im Rahmen eines Wohltätigkeitsprogramms…«

Ich trat sogar einen Schritt zurück. »Ein Heimkind? Er hat mir im Brustton der Überzeugung…«

»Überzeugend sind sie alle«, entgegnete Pjotr gelassen. »Wahrscheinlich hat er Ihnen eine ziemlich sensationelle Geschichte erzählt, oder? Dass seine Eltern Geschäftsleute sind, er dreimal im Jahr ins Artek kommt, für den Herbst einen Urlaub auf Hawaii plant… Sie wünschen sich das, und deshalb fantasieren sie es sich zusammen. Die Jüngeren ständig, bei den Älteren kommt es seltener vor. Vermutlich haben Sie ihm gefallen?«

»Das würde ich nicht gerade behaupten.«

»In diesem Alter können die Jungen ihre Zuneigung noch nicht ausdrücken…«, meinte Pjotr sehr ernst. »Liebe und Hass sind ohnehin leicht miteinander zu verwechseln, erst recht in der Kindheit… Und wissen Sie, Alissa…, wenn ich mir diese Bemerkung gestatten darf…«

»Ja? «

»Sie sind eine sehr attraktive junge Frau, aber das hier ist ein Ferienlager für Kinder, darunter auch etliche ältere Jungen. Ich will gar nicht verlangen, dass Sie sich nicht schminken oder dergleichen, aber… Versuchen Sie doch, auf diesen Minirock zu verzichten. Er ist einfach zu kurz.«

»Nicht der Rock ist zu kurz«, erwiderte ich mit Unschuldsmiene. »Sondern meine Beine zu lang.«

Pjotr schielte zu mir herüber. Missbilligend schüttelte er den Kopf. »Entschuldigen Sie, das war nur ein Scherz«, sagte ich rasch. »Natürlich werde ich den in Zukunft nicht tragen. Ich habe Jeans, Shorts und sogar einen langen Rock dabei. Und einen hochgeschlossenen Badeanzug!«

Den Rest des Weges sprachen wir kein Wort.

Ich hatte keine Ahnung, woran Pjotr dachte. Vielleicht fragte er sich, ob ich überhaupt für die pädagogische Arbeit tauge. Vielleicht bemitleidete er seinen Schützling Makar. Vielleicht bedachte er ganz allgemein die Unzulänglichkeit der Welt. Das hätte zu ihm gepasst.

Ich lächelte bei dem Gedanken daran, wie geschickt mich der Bengel an der Nase herumgeführt hatte.

Das war er, unser zukünftiger Mitstreiter.

Der zukünftige Dunkle.

Selbst wenn er kein Anderer sein sollte, sondern weiterhin ein langweiliges Menschenleben führen müsste, sind es solche wie er, auf die wir uns stützen können.

Dabei ging es natürlich nicht um den Streich. Die Lichten machen sich auch gern einen Spaß. Aber dass der Junge auf diese Ideen kommt - eine mit der Gegend unvertraute junge Frau mitten in der Nacht in einen Park zu führen und dort stehen zu lassen, stolz die schmale Brust vorzurecken und das erfolgreiche Kind aus einer snobistischen Familie zu mimen… Das ist unsere Art.

Einsamkeit, Ruhelosigkeit, Verachtung und Mitleid seitens der Umwelt sind unangenehme Gefühle. Aber sie sind es, aus denen echte Dunkle hervorgehen. Menschen oder Andere, die das Siegel der eigenen Würde tragen, die voller Stolz und Freiheitsdrang sind.

Was wird aus einem Kind reicher Eltern, das tatsächlich jeden Sommer am Meer verbringt, ein renommiertes Gymnasium besucht, ernsthafte Pläne für die Zukunft schmiedet und gute Manieren beigebracht bekommt? Entgegen der landläufigen Meinung kaum einer von uns. Sicher, er muss auch nicht unbedingt bei den Lichten landen. Sein ganzes Leben gleicht einem Stück Scheiße im Abflussrohr: kleine Betrügereien, kleine Wohltaten, eine geliebte Frau und eine geliebte Geliebte, Intrigen gegen den Vorgesetzten, der Freund wird die Karriereleiter hinaufgezogen… Mittelmaß. Nichts. Kein Feind, aber auch kein Verbündeter. Denn ein echter Lichter, das muss man anerkennen, flößt Respekt ein. Selbst wenn er gegen uns kämpft, selbst wenn seine Ziele unerreichbar sind, seine Handlungen naiv, bleibt er ein ernst zu nehmender Gegner. Wie Semjon oder Anton aus der Nachtwache…

Die so genannten guten Menschen sind gleich weit von uns wie von den Lichten entfernt.

Aber auf so einsame junge Wölfe wie Makar stützen wir uns.

Er wächst mit dem festen Wissen auf, dass er kämpfen muss. Dass er allein gegen alle steht, dass er ebenso wenig auf Mitgefühl und Hilfe zu hoffen braucht, wie er selbst Mitleid und Barmherzigkeit zeigen sollte. Es kommt ihm nicht in den Sinn, die ganze Welt beglücken zu wollen, aber er fügt seiner Umwelt auch keine kleinen Gemeinheiten zu. Er stärkt seinen Willen und seinen Charakter. Er wird nicht untergehen. Wenn er Veranlagungen zum Anderen zeigt, wenn er die seltene und nicht vorhersagbare Kunst beherrscht, ins Zwielicht einzutreten - und das allein unterscheidet uns von den Menschen -, dann kommt der Junge zu uns. Doch auch wenn er ein Mensch bleibt, wird er unwillkürlich der Tagwache in die Hand arbeiten.

Wie so viele andre auch.

»Hier lang, Alissa…«

Wir gingen auf ein kleines Gebäude zu. Eine Terrasse, offenenster, in einem von ihnen ein schwaches Licht…

»Das ist eines unser Sommerhäuser«, erklärte Pjotr. »In diesem Abschnitt gibt es vier weitläufige Datschen und acht Sommerhäuschen. Meiner Ansicht nach ist es weit vergnüglicher, den Sommer hier zu verbringen.«

Er entschuldigte sich quasi dafür, dass meine Schützlinge und ich in der Unterkunft für den Sommer wohnen mussten.

»Und im Winter?«, wollte ich wissen.

»Im Winter kommt niemand hierher«, sagte Pjotr streng. »Trotz unserer warmen Winter sind die Bedingungen für die Unterbringung von Kindern nicht adäquat.«

Ohne Schwierigkeiten wechselte er zum offiziellen Ton über. Er schien den Paragraphen zur Beruhigung besorgter Mamas zu wiederholen: angenehme Temperatur, komfortable Unterbringungsmöglichkeiten, ausgewogene Ernährung.

Wir stiegen die Stufen zur Terrasse hinauf. Ich spürte eine leichte Aufregung.

Als ob… als ob ich bereits spürte… dass…

Nastja war eine zierliche, dunkelhäutige Frau mit irgendwie tatarischen Gesichtszügen. Ein hübsches Ding, dessen Miene allerdings im Moment zu verzweifelt und angespannt wirkte.

»Hallo, Alja…«Sie nickte mir zu, als sei ich eine alte Bekannte von ihr. In gewisser Weise stimmte das ja auch, denn man hatte ihr offenbar eine falsche Erinnerung eingegeben. »Nun ist es also so gekommen…«

Ich hörte auf, mich in dem kleinen Zimmer umzusehen, in dem es ohnehin nichts Bemerkenswertes gab. Das ganz normale Zimmer einer Erzieherin: Bett, Schrank, Tisch und Stuhl. Ein

Minikühlschrank der Marke Morosko und ein billiger Schwarzweißfernseher schienen hier die einzigen Luxusgegenstände zu sein.

Ach ja, ich bin jetzt ja auch anspruchslos…

»Alles wird wieder gut werden, Nastja«, versprach ich ihr mit falscher Freundlichkeit. Die junge Frau nickte müde, wie sie es vermutlich die ganzen letzten vierundzwanzig Stunden über gemacht hatte.

»Nur gut, dass du so schnell gekommen bist.«Sie hob ihre bereits gepackte Tasche vom Fußboden auf, bloß damit Pjotr sie ihr wieder abnahm. »Hast du schon mal im Artek gearbeitet?«

»Nein.«

Nastja runzelte die Stirn. Möglicherweise hatte derjenige, der für die Manipulation verantwortlich gewesen war, eine Kleinigkeit verwechselt, aber ihr stand jetzt nicht der Sinn danach, sich näher damit zu beschäftigen.

»Ich bekomme noch den Frühflug«, sagte sie. »Petja, es fährt doch ein Auto nach Simferopol, oder?«

»In einer Stunde«, nickte Pjotr.

Die bisherige Gruppenleiterin wandte ihre Aufmerksamkeit wieder mir zu. »Von den Mädchen habe ich mich bereits verabschiedet«, teilte sie mir mit. »Also… wird sich niemand wundern. Sag ihnen, dass ich sie alle sehr lieb habe und ganz bestimmt… versuche wiederzukommen.«

Kurz schimmerten Tränen in ihren Augen auf- offenbar ging ihr eine der Möglichkeiten auf, die ihr eine rasche Rückkehr erlauben würden.

»Nastja…«Ich legte ihr den Arm um die Schultern. »Alles kommt wieder ins Lot, deiner Mutter geht es bald besser…«

Nastjas kleines Gesichtchen verzog sich zu einer Grimasse des Schmerzes. »Sie war noch nie krank!«, brach es aus ihr heraus. »Niemals!«

Pjotr hüstelte dezent. Nastja senkte den Blick und verstummte.

Natürlich hatte es verschiedene Alternativen gegeben, mit auf die Schnelle eine Arbeit im Artek zu besorgen. Aber Sebulon bevorzugt stets die einfachste Lösung. Nastjas Mutter hatte völlig unerwartet einen schweren Infarkt erlitten, die Erzieherin flog zurück nach Moskau und als Ersatz schickte man eine ndre Studentin von der Universität ins Ferienlager. So einfach ging das.

Wahrscheinlich hätte Nastjas Mutter ohnehin einen Infarkt bekommen: vielleicht erst in einem, vielleicht erst in fünf Jahren Sebulon achtet stets penibel auf das Gleichgewicht der Kräfte. Einen Infarkt bei einer absolut gesunden Frau auszulösen, das ist eine Intervention vierten Grades, die den Lichten automatisch das Recht auf einen magischen Gegenzug von gleicher Kraft gibt.

Mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit würde Nastjas Mutter überleben. Sebulon ist kein Anhänger sinnloser Grausamkeit. Warum sollte er eine Frau töten, wenn der gewünschte Effekt bereits durch eine schwere Erkrankung zu erzielen ist?

Daher könnte ich meine Vorgängerin eigentlich beruhigen. Nur müsste ich dafür zu weit ausholen.

»Hier, in dieses Heft… habe ich das eine oder andre eingetragen…«Nastja reichte mir ein dünnes Schulheft mit einem albernen Umschlag, auf dem ein bekannter Sänger zu sehen war, der dämlich von einer Bühne heruntergrinste. »Na ja… nur Kleinigkeiten, aber vielleicht nützen sie ja etwas. Einige Mädchen muss man zu nehmen wissen…«

Ich nickte.

Plötzlich winkte Nastja mit der Hand ab. »Aber was erzähle ich dir denn da? Du wirst hervorragend zurechtkommen.«

Trotzdem weihte sie mich die nächsten fünfzehn Minuten in die Feinheiten der Hausordnung ein, bat mich, auf einige Mädchen besonders zu achten, die, obwohl sie noch nicht das Alter dafür hatten, bereits mit Jungen flirteten, und riet mir, nach dem Zubettgehen nicht gleich Ruhe zu verlangen -»sie brauchen noch fünfzehn Minuten zum Quatschen, höchstens eine halbe Stunde…«

Erst als Pjotr schweigend auf die Uhr zeigte, verstummte Nastja. Sie küsste mich auf die Wange und griff nach ihrer Tasche sowie nach irgendeiner Pappschachtel. Ob sie ihrer kranken Mutter Obst mitbringen wollte?

»Alles Gute, Alissa…«

Endlich war ich allein.

Ich legte einen Stapel frischer Bettwäsche aufs Bett. Unter einem einfachen Glasschirm schimmerte matt eine Glühbirne. Pjotrs und Nastjas Schritte, ihr leises Gespräch verstummten bald.

Ich war allein.

Nein, nicht ganz allein. Hinter zwei dünnen Wänden, nur fünf Schritte über den Korridor schliefen achtzehn Mädchen im Alter von zehn und elf Jahren.

Mich durchrieselte ein Zittern. Ein schwaches nervöses Zittern, als sei ich wieder eine Schülerin, die zum ersten Mal versucht, fremde Kraft abzuziehen. Wahrscheinlich hätte Nabokows Humbert Humbert an meiner Stelle genauso gebebt.

Dabei war seine Leidenschaft für Nymphchen im Vergleich zu dem, was ich jetzt plante, in der Tat ein harmloser Jux…

Ich löschte das Licht und ging auf Zehenspitzen in den Korridor hinaus. Wie mir doch die Fähigkeiten einer Anderen fehlten!

Also musste ich mir mit dem behelfen, was noch von einem Menschen in mir war…

Der Korridor war lang, der Boden knarrte. Der zerschlissene Läufer brachte mir nicht das Geringste, meine Schritte hätten leicht gehört werden können. Meine einzige Hoffnung war, dass in dieser frühen Morgenstunde die Mädchen noch fest schliefen und träumten…

Einfache, ehrliche und ungekünstelte Kinderträume.

Ich öffnete die Tür einen Spalt und schlüpfte in den Schlafsaal. Irgendwie hatte ich erwartet, es sehe wie in irgendeiner Anstalt aus, wie in einem Kinderheim oder einem Krankenhaus, mit Eisenbetten, trübem Licht der Nachtlampe, trostlosen Vorhängen und»friedlich«in Reih und Glied schlafenden Kindern…

Aber alles machte einen sehr angenehmen Eindruck. Licht fiel nur von einer Laterne draußen am Weg herein. Leichte Schatten wogten auf und ab, eine frische Meeresbrise blies durch die offenen Fenster, es roch nach Wiesenblumen. In einer Ecke schimmerte matt der Bildschirm eines ausgeschalteten Fernsehers, an den Wänden hingen Bilder, Aquarelle und Bleistiftzeichnungen, die selbst im Halbdunkel farbenfroh und unbeschwert wirkten.

Die Mädchen schliefen.

Manche hatten sich freigestrampelt, manche den Kopf in der Decke vergraben. Die Nachttische waren blitzblank aufgeräumt, die Sachen hingen über Bettenden und Stuhllehnen: noch feuchte Badeanzüge, Röcke, Jeans, Socken. Ein guter Psychologe, der nachts hier in den Schlafsaal schaute, hätte sich ein umfassendes Bild von den Mädchen machen können…

Darauf konnte ich verzichten.

Langsam ging ich zwischen den Betten hindurch. Zupfte eine heruntergerutschte Decke zurecht, legte aus dem Bett hängende Arme und Beine zurück. Die Mädchen schliefen fest. Fest und traumlos…

Erst beim siebten Mädchen hatte ich Glück. Es war vielleicht elf, pummelig und blond. Ein ganz normales Kind, das leise im Schlaf wimmerte.

Und schlimm träumte…

Ich hockte mich vorm Bett auf die Knie. Streckte die Hand aus, berührte ihre Stirn. Leicht nur, lediglich mit den Fingerspitzen.

Und spürte die Kraft.

Jetzt, da mir die Fähigkeiten einer Anderen fehlen, hätte ich einen gewöhnlichen Traum nicht entziffern können. Eine andre Sache ist es, die Möglichkeit zu spüren, Kraft aufzusaugen.

Dabei verläuft alles auf dem Niveau tierischer Reaktionen, wie der Saugreflex bei einem Säugling.

Und dann sah ich es auch…

Ein schlimmer Traum. Das Mädchen träumte, es würde nach Hause fahren, obwohl ihre Zeit noch nicht um war. Doch sie wurde abgeholt, weil ihre Mutter erkrankt war, und ihr schlecht gelaunter, verdrossen dreinblickender Vater schubste sie zum Autobus, und sie konnte sich nicht einmal mehr von ihren Freundinnen verabschieden, kein letztes Mal im Meer baden oder irgendwelche bedeutungsvollen Steine sammeln… und sie sträubte sich, bat den Vater, sie nicht zu hetzen, doch der wurde nur immer böser und böser… und sagte ihr etwas über schändliches Verhalten, darüber, dass es sich nicht zieme, ein so großes Mädchen noch zu verprügeln, aber wenn sie sich so aufführe, dann könne sie sein Versprechen vergessen, sie nie wieder mit dem Gürtel zu bestrafen…

Wirklich ein schlimmer Traum. Nastjas Abreise hatte stark auf das Mädchen gewirkt…

Jeder würde jetzt versuchen, der Kleinen zu helfen.

Ein Mensch würde ihr übers Haar streichen, zärtlich auf sie einflüstern, vielleicht sogar ein Schlaflied singen… Kurzum, er würde versuchen, den Traum zu unterbrechen.

Ein Lichter würde seine Kraft einsetzen, um den Traum in die entgegengesetzte Richtung zu lenken, sodass der Vater lachen und sagen würde, die Mama werde schon wieder gesund und er würde jetzt mit ihr zum Strand hinuntergehen… Er würde den harten, aber realistischen Traum in eine süße Lüge verwandeln.

Ich war eine Dunkle.

Und tat das, was ich konnte. Ich trank ihre Kraft. Saugte sie in mich ein - sowohl den schlecht gelaunten Vater wie auch die kranke Mutter, die für immer verlorenen Freundinnen, die nicht gesammelten Steine und die beschämenden Prügel…

Das Mädchen fiepte leise wie ein zerquetschtes Mäuschen. Um dann ruhig und gleichmäßig zu atmen.

Kinderträume bergen kaum Kraft. Das ist schließlich nicht der Ritualmord, mit dem wir den Lichten gedroht hatten und der wirklich enorme Energie freisetzt. Es sind Träume, einfach Träume.

Eine kräftigende Brühe für eine kranke Hexe…

Ich erhob mich wieder. In meinem Kopf drehte es sich leicht. Nein, noch hatte ich die verlorenen Fähigkeiten nicht zurückerlangt. Ein Dutzend solcher Träume würden nötig sein, um die klaffende Lücke zu stopfen.

Aber diese Träume würde es auch in Zukunft geben. Dafür würde ich schon sorgen.

Kein weiteres Mädchen träumte etwas. Halt, ein Kind träumte noch etwas, aber das war ein Traum, der mir nichts nutzte, ein dummer Mädchentraum von einem sommersprossigen Jungen, der ihr einen dieser blöden Steine mit einem Loch geschenkt hatte, einen so genannten Hühnergott. Was sollten diese Hühner auch sonst bekommen, wenn nicht einen Hühnergott…

Ich blieb ein Weilchen am Bett des Mädchens stehen, das vermutlich am weitesten von allen entwickelt war. Selbst der Busen zeichnete sich bei ihr schon leicht ab. Ein paarmal berührte ich ihre Stirn und versuchte, wenigstens etwas zu finden. Nichts. Das Meer, die Sonne, der Strand, Wasserspritzer und dieser Junge. Kein Funken Bosheit, Neid oder Trauer. Hier könnte ein Lichter Magier Kraft schöpfen, er bräuchte nur diesen Traum zu trinken und würde zufrieden abziehen. Für mich bot er nichts.

Halb so schlimm, es würde ein weiterer Abend kommen, eine neue Nacht. Und dann würde meine pummelige Spenderin der gleiche Albtraum heimsuchen, denn ich hatte von ihr alle Angst genommen, die Gründe dafür jedoch nicht beseitigt. Der Albtraum würde wiederkehren, und ich würde sie erneut von ihrer Angst befreien. Das Wichtigste war, es nicht zu übertreiben, das Mädchen nicht tatsächlich in einen Nervenzusammenbruch zu treiben: Dazu hatte ich kein Recht. Das grenzte bereits an eine regelrechte magische Intervention, und sollte es hier im Ferienlager nur einen Beobachter der Lichten geben oder, was das Dunkel ebenfalls nicht auf die leichte Schulter nehmen durfte, einen Anderen von der Inquisition, würde ich ernsthafte Probleme bekommen.

Außerdem würde ich Sebulon nicht noch einmal hintergehen.

Nie wieder.

Erstaunlich genug, dass er mir verziehen hatte, was im letzten Sommer geschehen war. Aber ein zweites Mal würde er mir nicht verzeihen.

Um zehn Uhr morgens ging ich mit meinen Schützlingen zum Frühstück.

Nastja hatte Recht, ich kam hervorragend klar.

Natürlich waren die Mädchen unmittelbar nach dem Aufwachen zurückhaltend gewesen. Aber wie sollte es auch anders sein, wenn die heiß geliebte Erzieherin mitten in der Nacht zu ihrer kranken Mama fuhr und an ihrer Stelle eine neue Frau in den Schlafsaal kam, eine Unbekannte, eine Fremde, die ihrer Nastja in nichts glich! Sofort hatte ich gespürt, dass die achtzehn Augenpaare mich voller Vorbehalt und sogar mit Misstrauen ansahen, dass sie zusammenstanden, während ich allein war.

Gerettet hat mich, dass die Mädchen noch klein waren und ich schön bin.

Wären an ihrer Stelle Jungen im selben Alter gewesen, hätte mein Aussehen nicht die geringste Rolle gespielt. Für zehnjährige Jungen ist jeder streunende junge Hund interessanter als die attraktivste Frau. Wären meine Schützlinge ein oder zwei Jahre älter gewesen, hätte meine Schönheit sie eifersüchtig gemacht.

Aber für zehnjährige Mädchen taugt eine schöne Frau noch als Objekt der Bewunderung. In ihnen erwachen gerade Koketterie und der Wunsch zu gefallen, aber sie verstehen noch nicht, dass nicht alle schön sein können. Ich wusste das, ich war selbst so gewesen und hatte dereinst meinen Vormund, die Hexe Irina Alexandrowna, mit weit aufgerissenen Augen angestaunt…

Und ich hatte schnell eine gemeinsame Sprache mit den Mädchen gefunden.

Ich hatte mich zu Oletschka aufs Bett gesetzt, laut Eintragung im Heft dem stillsten und schüchternsten Kind. Hatte mit den Mädchen über Nastja gesprochen, darüber, wie schlimm es ist, wenn die Mutter krank wird, darüber, dass sie Nastja nichts übel nehmen dürfen… sie wäre so gern bei ihnen geblieben, aber die eigene Mama geht nun mal vor!

Nachdem ich fertig gewesen war, hatte Oletschka angefangen zu heulen und sich an mich geschmiegt. Auch die andren bekamen feuchte Augen.

Danach hatte ich ihnen von meinem Vater erzählt, von seinem Infarkt und davon, dass sein Herz jetzt gut kuriert wird und das mit Nastjas Mutter ganz bestimmt auch alles in Ordnung sein würde. Ich hatte der dunkelhäutigen Kasachin Gulnara beim Flechten ihrer Zöpfe geholfen - sie hatte wunderschönes Haar, war aber, wie Nastja bemerkt hatte, eine Transuse. Hatte mit Tanja aus Petersburg darüber debattiert, ob es aufregender sei, mit dem Zug oder mit dem Flugzeug ins Artek zu kommen, und natürlich ihrer Ansicht beigepflichtet, dass es mit dem Zug viel lustiger sei. Anja aus Rostow am Don hatte ich versprochen, ihr bis heute Abend das Schwimmen beizubringen, sodass sie nicht mehr nur am Rand zu planschen brauchte. Wir hatten über die Sonnenfinsternis diskutiert, die es in drei Tagen geben würde, und bedauert, dass sie auf der Krim nicht ganz vollständig sei.

Als wir dann zum Frühstück gingen, hatten wir uns bereits angefreundet und lachten miteinander. Nur Olga, die»auf gar keinen Fall Oletschka, sondern unbedingt Olga«genannt werden wollte, und ihre Freundin Ljudmila schmollten noch ein wenig. Kein Wunder, sie waren eindeutig Nastjas Lieblinge gewesen.

Halb so wild - in drei Tagen würden sie alle mich lieben.

Und ringsum war es einfach wunderschön!

August auf der Krim - das ist einmalig. Unten glänzte das Meer, in der Luft lagen der Geruch des Salzwassers und Blumenduft. Die Mädchen kreischten, rannten bald vor, bald zurück, rempelten sich an. Vermutlich hatten die Pionierlieder doch einen Sinn gehabt: Wenn du aus vollem Hals singst, kannst du kaum noch kreischen.

Aber ich kenne keine Pionierlieder, ich kann nicht in Reih und Glied marschieren.

Ich bin eine Dunkle.

Im Speisesaal folgte ich einfach meinen Schützlingen, schließlich wussten sie, wo wir saßen. Fünfhundert Kinder unterschiedlichen Alters veranstalteten einen gewaltigen Radau, schafften es dabei aber noch zu essen. Still setzte ich mich zu meiner Mädchengruppe und versuchte, die Lage einzuschätzen. Immerhin würde ich einen ganzen Monat hier bleiben.

Etwa fünfundzwanzig Gruppenleiter waren mit ihren Kindern zum Frühstück erschienen. Mein bescheidener Stolz, wie leicht ich mit meinen Schützlingen zurechtgekommen war, verflüchtigte sich schnell. Diese jungen Frauen und Männer konnten eher als ältere Brüder und Schwestern der Jungen und Mädchen durchgehen. Mal waren sie streng, mal zärtlich - aber sie alle stellten eine Autorität dar und wurden geliebt.

Wo nehmen sie all diese Leute bloß her?

Meine Stimmung sank langsam. Lustlos spießte ich meine»Leberpfannkuchen«auf, die es neben Buchweizenkascha und Kakao zum Frühstück gab, und dachte wehmütig über die nicht gerade beneidenswerte Lage einer Spionin auf fremdem Territorium nach. Zu ausgelassen war hier alles, man lachte zu viel, und es gab zu viele harmlose Streiche. Hier sollten die Lichten ihre Schutzbefohlenen aufziehen, die kleinen Menschenkinder im Geiste der Liebe und Güte erziehen, statt dass ich, eine Dunkle, hier Kraft tankte.

Ein schöner Betrug. Dicker Lack mit Vergoldung! Natürlich, beruhigte ich mich, wenn man sich mit dem Blick eines Anderen umschaute, sähe Vieles anders aus. Unter all diesen freundlichen Menschen würde ich die Dreckskerle erkennen, die perversen, bösen, gleichgültigen Typen…

Oder auch nicht! Möglicherweise gab es sie hier ja tatsächlich nicht. Vielleicht waren wirklich alle ehrlich - soweit das überhaupt möglich ist. Liebten die Kinder, das Ferienlager und einander aufrichtig und ohne Hintergedanken. Vielleicht war das hier tatsächlich jenes Reservat von Idioten, in das die Lichten am liebsten die ganze Welt verwandeln wollten.

Dann würden die Lichten also doch nicht im luftleeren Raum handeln…

»Guten Morgen…«

Ich wandte mich dem Jungen zu, der gerade vorbeiging. Aha, ein alter Bekannter, genauer, mein erster Bekannter hier im Artek.

»Guten Morgen, Makar.«Ich schielte auf sein aufgeschlagenes Knie. »Wo ist das Jod?«

»Ist doch nur 'ne Kleinigkeit, das heilt von selbst«, murmelte der Junge. Er sah mich leicht besorgt an - offenbar versuchte er herauszukriegen, ob ich bereits etwas über ihn herausgefunden hatte.

»Mach, dass du weiterkommst, sonst kriegst du kein Frühstück mehr.«Ich lächelte ihn an. »Vielleicht brauchst du ja nur drei Stunden Schlaf, aber was das Essen angeht - das ist doch wohl eine andre Frage. Hier gibt es zwar auch bloß Anstaltsessen, aber es schmeckt trotzdem.«

Schnell lief er an den Tischen entlang. Er hatte verstanden,

dass ich bereits über ihn Bescheid wusste, sowohl über seine nächtlichen Ausflüge wie auch über seinen tatsächlichen sozialen Status. Wenn ich in Form gewesen wäre, hätte ich jetzt ordentlich Kraft zu mir nehmen können…

»Woher kennst du denn den, Alissa?«, flüsterte Oletschka laut.

Ich setzte eine verschwörerische Miene auf. »Ich kenne alle und weiß alles…«

»Warum?«, fragte Oletschka weiter.

»Weil ich eine Hexe bin!«, teilte ich ihr mit Grabesstimme mit.

Das Mädchen stimmte ein fröhliches Gelächter an.

Ja, ja, das war schon sehr komisch… vor allem deshalb, weil es die reine Wahrheit war… Ich tätschelte ihr den Kopf und deutete mit den Augen auf ihren vollen Teller.

Jetzt musste ich noch den offiziellen Teil hinter mich bringen und die Leitung vom Komplex Lasurny kennen lernen. Danach warteten der Strand und das Meer auf mich, von dem die Mädchen geschwärmt hatten.

Ehrlich gesagt, konnte ich nicht verhehlen, dass ich mich auf das Meer genauso freute wie auf die kommende Nacht. Ich bin eine Dunkle, gut - aber sogar Vampire lieben entgegen der Meinung aller Spießer Meer und Sonnenschein.

Im letzten Jahr war ich gegen Ende des Sommers nach Júrmala gefahren. Warum ausgerechnet dahin, vermochte ich nicht zu sagen. Vielleicht, weil ich mal ein echt ungemütliches Plätzchen kennen lernen wollte. Was mir auch hervorragend geglückt ist. Der August war verregnet, kalt und trostlos. Sobald die reservierten lettischen Kellner die Höhe meiner Bestellung überschlagen hatten, fingen sie an, mit mir Russisch zu reden. Der Service im Hotel war sowjetisch einfach, trotz der vier Sterne, die das Hotel beanspruchte. Ich durchstreifte das gesamte Jürmala. Saß lange in einer Bierstube in Majori, spazierte über den feuchten Sand des menschenleeren Strands und verbrachte ab und an einen Abend in Riga. Zweimal hatte man versucht mich zu berauben, einmal, mich zu vergewaltigen. Ich amüsierte mich, so gut es ging - da besaß ich schließlich noch die Fähigkeiten einer Anderen, und kein Mensch auf der Welt hätte mir ein Leid antun können. In meiner Seele gab es nur Schwermut und Leere, dafür verfügte ich über Kraft im Übermaß.

Dann hing mir das alles zum Hals raus. Ganz plötzlich, von einem Tag auf den andern. Vielleicht lag es an zwei Fahndern der Nachtwache, die mich in Dzintari festgenommen hatten und lange versuchten, mir ein unaufgeklärtes Verbrechen im Zusammenhang mit Magie dritten Grades in die Schuhe zu schieben. Sie traten mit tadelloser Höflichkeit auf und zeigten sich absolut unerbittlich. So mussten die Lettischen Roten Schützenregimenter und etwas später die Partisanenbewegung der Waldbrüder gewesen sein. Ein sehr konsequentes Volk, die Letten. Wenn sie eine Sache anfangen, bringen sie sie auch zu Ende…

Die Anklage gegen mich wurde fallen gelassen, ihr fehlte einfach jede Grundlage. Doch schon am nächsten Morgen flog ich zurück nach Moskau. So hatte ich den ganzen Sommer über nicht einmal gebadet.

Das konnte ich jetzt nachholen.

Alles lief problemlos, alles ging seinen Gang. Ich traf die Leiterin des Komplexes Lasurny, eine sehr sympathische Frau, die auf angenehme Art sachlich und im Gespräch alles andre als weitschweifig war. Meiner Ansicht nach trennten wir uns im besten Einvernehmen voneinander.

Ob das vielleicht auch daran lag, dass ich heute leichte Sommerjeans trug statt eines provozierenden Minirocks?

Danach konnte ich mich endlich in die Sonne legen und baden. Der Strand des Artek war traumhaft, nur das viele Kindergeschrei störte. Was freilich ein unvermeidliches Übel war. Mei-ne Mädchen ließen sich wie die Profis in der Sonne braten, um

eine gleichmäßige Bräune zu bekommen. Fast die Hälfte von ihnen hatte Sonnencreme und After-Sun-Lotion dabei, die sie großzügig untereinander teilten, sodass am Abend kein Gejammer wegen verbrannter Schultern und Rücken zu erwarten war

Wenn ich mich doch bloß auch ansonsten nicht um die Mädchen kümmern müsste… Ich stellte mir vor, wie ich zwei, drei Kilometer hinausschwamm, die Arme ausbreitete, im Wasser lag… in den transparenten Himmel schaute, auf den sanften Wellen schaukelte, an nichts dachte und nichts hörte…

Aber nein. Ich musste auf sie aufpassen. Musste Anja das Schwimmen beibringen und Verotschka, die schon eine Schwimmprüfung für Erwachsene abgelegt hatte, von einem Wettschwimmen abhalten. Musste die Kinder in den Schatten treiben, denn eincremen allein reicht nicht, auch auf die Disziplin ist zu achten… Kurzum, ich hatte zu diesem wunderbaren Meer noch achtzehn kapriziöse, schreiende, unersättliche Gören als Dreingabe bekommen. Lediglich der Gedanke an die kommende Nacht brachte mich zum Lächeln. Dann würde meine Zeit kommen, mit den größten Quälgeistern abzurechnen, wofür ich mir bereits Verotschka, Olga und Ljudmila ausgeguckt hatte! Heute Nacht würde ich nicht auf zufällige Kraftausstöße hoffen. Ich würde einen Samen legen, der in ihren Träumen aufgehen würde.

Und dann sah ich Igor.

Sicher, in dem Moment wusste ich noch gar nicht, wie er hieß. Ich lag im warmen Sand und sah mich um, wobei mein Blick auf einen kräftigen Mann in meinem Alter fiel. Er tobte mit seiner Brut - Jungen von zehn, elf Jahren - durchs Wasser. Drückte sie unter Wasser, bot ihnen seine Schulter als Trampolin zum Springen dar, kurzum, er vergnügte sich aufs Prächtigste. Er war noch ganz blass, was ihm aber irgendwie stand - im Kreis der braun gebrannten Kinderkörper ragte der Mann wie… wie der weiße Elefant des Königs heraus, der sich dazu herabgelassen hatte, in der Menge dunkelhäutiger Hindus ein-herzuschreiten…

Ein schöner Mann. In meinem Bauch jammerte es süß auf. Letztendlich trennt uns doch nicht so viel von den Menschen. Auch wenn ich im

Grunde wusste, dass es zwischen Anderen und Menschen einen enormen Abgrund gab, weshalb dieser Mann mir nicht das Wasser reichen konnte und es zwischen uns langfristig nie etwas geben würde. Dennoch…

Solche Typen gefielen mir: muskulös, blondhaarig, mit klugem Gesicht. Da wurde ich einfach schwach.

Aber wollte ich denn stark bleiben?

Schließlich hatte ich die Absicht, mir für den Sommer einen Liebhaber zuzulegen…

»Oletschka, weißt du zufällig, wie der Mann da heißt?«, fragte ich das Mädchen, das sich an mich schmiegte. Oletschka hegte für mich ganz offenbar Sympathie, weil ich sie, wenn auch nur ein wenig, aus der Masse heraushob, und wich jetzt nicht von meiner Seite, sondern versuchte, den Erfolg auszubauen. Sie sind schon komisch, diese Menschen, vor allem die Kinder. Alle wollen sie, dass man sich um sie kümmert und ihnen Aufmerksamkeit schenkt.

Oletschka schaute hinüber und schüttelte den Kopf.

»Das ist die vierte Gruppe, aber die hatten früher einen andern Erzieher.«

In den Augen des Mädchens funkelte es beunruhigt auf. Ob sie Angst hatte, ich könnte wegen dieser Unkenntnis von ihr enttäuscht sein? Vermutlich schon…

»Soll ich es für Sie rausfinden?«, fragte Oletschka. »Ich kenn da ein paar Jungen…«

»Ja«, nickte ich.

Das Mädchen sprang unter Sandgestöber auf und rannte zum Wasser. Ich drehte mich um und verbarg mein Lächeln. Schön. Da hatte ich also auch meine erste Kundschafterin.

Ein verhuschtes, dürres Mädchen, das gierig nach jedem Blick von mir schielte.

»Er heißt Igor«, meinte die neben mir sitzende Natascha plötzlich. Das Mädchen, das letzte Nacht von einem Jungen geträumt hatte. Sie bräunte sich auch schon nicht mehr wie ein Kind, sondern saß mit ausgestreckten Beinen da, den Kopf in den Nacken gelegt und die Hände hinter sich in den Sand gestützt. Bestimmt hatte sie diese Pose in einer Modezeitschrift oder einem Film gesehen. Möglicherweise glaubte sie aber auch, dass sich in dieser Haltung ihr kleiner Busen unter dem Badeanzug abzeichnen würde. Sie würde es weit bringen…

»Danke, Natascha«, meinte ich. »Ich glaube, ich kenne ihn.«

Das Mädchen schielte zu mir herüber und lächelte. »Er sieht sehr gut aus…«, meinte sie verträumt.

Was war bloß aus unserer Jugend geworden!

»Nur etwas alt, oder?«, versuchte ich sie aufzuziehen.

»Nein, das geht noch«, erklärte das Mädchen.

Um mich mit ihren nächsten Worten vollends zu frappieren. »Er ist zuverlässig, oder?«

»Wie kommst du darauf?«

Natascha dachte eine Sekunde nach. »Ich weiß nicht«, brachte sie zögernd hervor. »Ich hab den Eindruck. Meine Mama sagt, das Wichtigste bei einem Mann ist Zuverlässigkeit. Schön muss er nicht unbedingt sein und klug erst recht nicht.«

»Das hängt davon ab, was du von ihm willst…«Ich wollte mich einem elfjährigen Schlauköpfchen nicht geschlagen geben.

»Ja«, stimmte Natascha ohne weiteres zu. »Attraktive Männer muss es auch geben. Aber ich rede nicht von irgendwelchen Belanglosigkeiten.«

Was für ein Schatz! Wenn sich dieses Mädchen zufällig als Andere erweisen sollte, würde ich sie sofort als Schülerin nehmen. Die Chancen dafür standen zwar schlecht, aber trotzdem…

Im nächsten Moment allerdings sprang Natascha, ihre ganze bisherige Weisheit einbüßend, auf und rannte runter zum Wasser zu irgendeinem Jungen, der sie mit Wasser bespritzte. Ob unter Zuverlässigkeit ein täglicher Guss am Strand zu verstehenwar?

Ich sah erneut zu Igor hinüber. Er tobte jetzt nicht mehr durchs Wasser, sondern scheuchte seine Schützlinge ans Ufer.

Was für eine bemerkenswerte Figur! Auch die Kopfform zeichnete sich durch ihre Regelmäßigkeit aus. Vielleicht klingt das komisch, aber neben einer guten Figur gefallen mir an Männern vor allem zwei Dinge: eine schöne Kopfform und gepflegte Zehen. Ob das eine Art Fetischismus ist?

Die Zehen konnte ich natürlich nicht sehen. Aber der Rest gefiel mir.

Meine Spionin kam zurück, um Bericht zu erstatten. Ein nasses, aufgeregtes, glückliches Mädchen. Sie ließ sich neben mir in den Sand plumpsen.

»Er heißt Igor Dmitrijewitsch«, flüsterte sie mir zu, während sie nervös eine Haarsträhne um den Finger wickelte. »Er ist lustig und erst gestern angekommen. Er spielt Gitarre und singt dazu und kann interessante Geschichten erzählen. Der Leiter der vierten Gruppe ist abgereist, seine Frau hat einen Sohn bekommen, er hat geglaubt, es ist erst in einem Monat so weit, aber das Kind ist schon jetzt gekommen!«

»Es kommt, wie es kommt«, sagte ich - und dachte dabei durchaus an meine eigene Situation. Da ich momentan über keinerlei Kraft verfügte und den Mann nicht magisch dazu bringen konnte, sich in mich zu verlieben, kam mir dieser Zufall recht gelegen. Wenn er gerade erst angekommen war, hatte er noch keine Affäre anfangen können… Ob er ebenfalls einen ganzen Monat bleiben wollte, im Dienste der angewandten Pädagogik? Dann würde er mir schon in die Hände fallen…

Oletschka kicherte fröhlich.

»Außerdem ist er Single«, fügte sie mit leiser Stimme hinzu.

Was sollte man bloß mit diesen Gören machen?

»Danke, Oletschka.«Ich lächelte. »Wollen wir schwimmen?«

»Hm…«

Ich zog das ausgelassen quietschende Mädchen hoch und rannte ins Wasser. Bis heute Abend würden die Mädchen über nichts andres reden als über diesen Gruppenleiter und mein Interesse an ihm.

Sollten sie.

In ein paar Tagen würde ich sie zwingen können, alles zu vergessen, was ich für nötig hielt.

Der Tag flog dahin wie ein Film im Schnelldurchlauf.

Dieser Vergleich traf es insofern nur allzu genau, als ich genau in dem Monat ins Artek gekommen war, in dem hier traditionell das Kinderfilmfestival stattfindet. In zwei Tagen würde es feierlich eröffnet werden, und bereits jetzt traten in einigen Komplexen des Ferienlagers Regisseure und Schauspieler auf. Mein Bedarf, alte oder neue Kinderfilme zu sehen, hielt sich in Grenzen, doch immerhin versprach das Ganze eine kleine Entlastung bei der Aufsicht der Kinder. Und die brauchte ich - ich fühlte mich so ausgelaugt wie nach einer anstrengenden Patrouille durch die Straßen Moskaus.

Nach dem Mittagessen, das aus Apfelsaft und einem Brötchen mit dem romantischen Namen»Lasurny«bestand, hielt ich es nicht länger aus und rief Sebulon an. Sein überall auf der Welt funktionierendes Funktelefon reagierte nicht, was nur eins heißen konnte: Der Chef hielt sich nicht in unserer Welt auf, sondern irgendwo im Zwielicht.

Nun ja, er muss sich um vieles kümmern.

Und mitunter um Dinge, die nicht zu den angenehmsten zählen. Sich durch die tieferen Zwielicht-Schichten, in denen jede Analogie zur Menschenwelt fehlt, zu bewegen ist eine schmerzvolle Erfahrung. Ich selbst war noch nie dorthin vorgedrungen, denn dafür sind wirklich ungeheure Kräfte nötig. Nur einmal, nach meinem idiotischen Fehler, als ich dabei ertappt wurde, wie ich den Menschen unerlaubt Energie abzapfte…

Ich erinnere mich kaum an das, was damals geschehen ist.

Sebulon hat mein Bewusstsein ausgeschaltet und mich damit gleichzeitig für mein Verhalten bestraft und vor den tiefsten

Schichten des Zwielichts gerettet. Aber… manchmal fällt mir doch etwas ein. Als ob in der grauen Erinnerungslosigkeit mein Bewusstsein kurz ganz klar aufblitzt…

Das lässt sich mit einem Traum oder einem Delirium vergleichen. Aber vielleicht habe ich das alles tatsächlich zusammen-phantasiert? Sebulon in seiner Dämonengestalt trägt mich, indem er mich sich über die Schultern gelegt hat. Die beschuppte Hand hält meine Beine gepackt, während mein Kopf über der Erde baumelt, über schillerndem regenbogenfarbigen Sand. Ich blicke auf und sehe einen strahlenden Himmel. Einen Himmel nur aus blendendem Licht. Und große schwarze Sterne, die diesen Himmel sprenkeln.

Außerdem befinden sich zwischen mir und dem Himmel zwei Torbögen, die sich in enorme Höhe erheben. Matte graue Bögen, die aus Nebel geknetet scheinen… Obwohl an ihnen nichts Schreckliches ist, packt mich ein Gruseln.

Und ein Geräusch ist zu hören - ein trockenes unangenehmes Geräusch, das von allen Seiten kommt, als ob die Sandkörner zittern, gegeneinander reiben oder als ob außerhalb des Gesichtsfelds ein Insektenschwarm schwirrt…

Wahrscheinlich ist das wohl doch ein Delirium.

Vielleicht kann ich Sebulon jetzt, wo zwischen uns wieder alles im Reinen ist, einmal fragen, was es dort, in den Tiefen des Zwielichts, gibt?

Der Tag flog dahin, strebte gegen Abend zu. Ich schlichtete einen Streit zwischen Olga und Ljudmila, wir gingen noch einmal an den Strand, und Anja schwamm ihre ersten Meter allein. Mit aufgerissenen Augen und indem sie mit den Händen auf das Wasser trommelte und dabei wie wild spritzte - aber sie schwamm…

Das ist eine Gefängnisstrafe, kein Urlaub! Das ist etwas für die Lichten, denen würde die pädagogische Arbeit gefallen. Als Trost blieb mir nur, dass die Nacht langsam heraufzog. Die Sonne ging schon unter, und selbst die energiegeladenen Kinder wurden langsam müde.

Nach dem Abendessen aus Fisch, Pfannkuchen und Kartoffeln - wo lassen die das alles nur? - war ich fix und fertig. Jetzt musste ich die Mädchen noch zwei Stunden bis zum zweiten Abendbrot unterhalten (man könnte denken, hier kommen nur Kinder her, die halb verhungert sind), bevor sie endlich schlafen würden.

Vermutlich verriet mein Gesicht mich.

Galina, die Leiterin der siebten Gruppe, kam zu mir. Ich hatte sie heute kennen gelernt, vor allem um nicht aus der Rolle zu fallen, weniger aus echtem Interesse. Eine ganze normale Menschenfrau, das perfekte Produkt der Moralpredigten der Lichten, eine gutmütige, ruhige, besonnene Frau. Sie hatte es schwerer als ich: Ihre Gruppe bestand aus zwölf- und dreizehnjährigen Mädchen, was hieß: ewige Verliebtheit, Hysterie, tränenfeuchte Kopfkissen. Trotzdem loderte in Galina der Wunsch, mir zu helfen.

»Bist du müde?«, fragte sie mich halblaut, während sie lächelnd meine Mädchen betrachtete.

Ich nickte bloß.

»Beim ersten Mal ist das immer so«, meinte Galina. »Nachdem ich im letzten Jahr einen Monat hinter mich gebracht hatte, wollte ich nie wieder einen Fuß ins Artek setzen. Danach habe ich begriffen, dass ich ohne das Ferienlager gar nicht mehr leben kann.«

»Eine echte Droge«, legte ich ihr in den Mund.

»Ja.«Galina bemerkte meine Ironie nicht einmal. »Alles ist hier bunt, verstehst du? Und die Farben sind hell und leuchtend. Spürst du das noch nicht?«

Ich lächelte gequält.

Galina griff nach meiner Hand.

»Und weißt du was?«, flüsterte sie mit einem geheimnisvollen Blick auf die Mädchen. »Heute wird die vierte Gruppe ein Lagerfeuer machen. Sie haben uns eingeladen, und ich lade euch ein! Zwei Stunden, in denen du einmal durchatmen kannst, denn deine Mädchen werden sich auch ohne dich amüsieren.«

»Geht das denn?«, fragte ich rasch. Ich hatte nicht die geringste Lust abzulehnen. Und zwar nicht nur, um ein paar Stunden entlastet zu sein, sondern auch wegen des sympathischen Leiters Igor.

»Natürlich geht das!«Verwundert sah Galina mich an. »Igor ist das erste Mal im Artek. Und er macht seine Sache schon sehr gut. Du musst ihn unbedingt kennen lernen. Außerdem sieht er auch noch gut aus, findest du nicht?«

Ihre Stimme klang irgendwie viel wärmer. Kein Wunder. Nicht nur mir gefiel die Kombination aus kräftigen Muskeln und einem klugen Gesicht.

»Wir kommen bestimmt«, versicherte ich. »Jetzt gleich.«

Fünf

Ich zog mich derart rasch um, dass ich mich selbst nur wundern konnte. Weshalb die Eile? Wozu? Um einen hübschen Muskelprotz zu treffen? In ein paar Tagen würde mir jeder Mann gehören! Da brauchte ich jetzt nichts zu überstürzen. Ich bin kein Sukkubus, sondern eine einfache Hexe, doch einen Mann betören, der mir gefiel - das konnte ich bereits als Kind, kaum dass ich zum ersten Mal die Kraft erlangt hatte. Ich sollte noch warten und…

Nein! Weshalb?! Ich zog meine beste Unterwäsche an, etwas, das eine Erzieherin nicht mit in ein Pionierlager nehmen sollte, sondern ein Mannequin auf dem Laufsteg präsentierte. Dazu eine feine Silberkette mit einem Anhänger aus Brillanten; so auffällig wie die Steine waren, würde niemand auf die Idee kommen, sie könnten echt sein, sondern sie für billigen Modeschmuck halten… Einen Tropfen Clima von Lancöme hinter die Ohren, einen auf die Handgelenke, einen auf den Venushügel… Wollte ich ihn heute etwa wirklich verführen?

Ja! Unbedingt!

Und ich wusste auch, warum.

Ich war daran gewöhnt, die Möglichkeiten einer Anderen zu nutzen. Wann auch immer, selbst wenn ein normales Gespräch oder eine Bitte gereicht hätten. Es wäre ja komisch gewesen, wenn ich mich nicht daran gewöhnt hätte. Doch wo ich nun schon vorübergehend meine übernatürlichen Kräfte ein gebüßt hatte, warum sollte ich da nicht einmal mich selbst erproben?

Kam ich noch ohne Magie zurecht oder nicht?

Wenigstens bei einer so simplen Sache wie der, einen Mann zu verführen, der mir gefiel?

Schließlich war ich jung, schön, intelligent… dazu das Meer, der Sommerabend, das Lagerfeuer… die Quälgeister von Kindern würden schlafen… sollte ich da wirklich nicht ohne jede Magie ans Ziel gelangen?

Dann konnte man mich in der Pfeife rauchen!

Ich hatte versprochen, den Minirock nicht zu tragen, aber die Shorts, die ich jetzt aus meiner Tasche holte, waren noch aufreizender. Ich drehte mich vorm Spiegel hin und her, um mich zu betrachten. Gut. Besser wäre eine etwas gewagtere Bluse gewesen, aber derart schweres Geschütz brauchte ich noch nicht aufzufahren. Ein Pionierlager ist schließlich kein Badeort.

Vertieft in meine Vorbereitungen, überhörte ich sogar ein Klopfen an der Tür. Ich drehte mich erst um, als ich ein Quietschen hörte. Oletschka spähte ins Zimmer. »Alissa, wir sind schon alle fertig…«, trällerte sie. »Oi!«

Voller Bewunderung starrte sie mich an. Sie staunte so aufrichtig, dass ich sie noch nicht mal für das ungefragte Hereinplatzen tadelte.

»Sind Sie schön, Alissa!«

Stolz lächelte ich. Es gehörte nicht viel dazu, ein Kompliment von einem Mädchen zu bekommen, das sich die dürren Händchen mit einem Armband aus Glasperlen verzierte und um den mageren Hals eine Kette mit einem auf eine Schnur aufgezogenen durchlochten Stein trug. Trotzdem schmeichelte es mir… Aber diese Steine mit Loch - ich konnte sie einfach nicht mehr sehen!

»Was meinst du?«, fragte ich. »Bin ich eine Frau zum Verlieben?«

Nun taute Oletschka vollends auf, stürzte auf mich zu, umarmte mich und vergrub ihren Kopf in meinem Bauch. »Er verliebt sich bestimmt in Sie!«, brachte sie eifrig hervor. »Er braucht Sie bloß zu sehen, und schon verliebt er sich!«

»Das bleibt unser kleines Geheimnis!«, flüsterte ich. »Abgemacht?«

Oletschka nickte eifrig.

»Lauf zu den Mädchen, ich komm gleich nach«, forderte ich sie auf. Oletschka warf einen letzten bewundernden Blick auf mich und sprang dann aus dem Zimmer.

So. Jetzt noch ein Hauch Make-up. Wenn ich mich beeile, kriege ich es nie richtig hin, aber…

Ich legte rasch Lippenstift auf, einen ganz dezenten, ruhigen. Die Brauen bekamen etwas wasserfeste Schminke - aus irgendeinem Grund glaubte ich, es müsse unbedingt wasserfeste Kosmetik sein. Und damit basta. Das reichte.

Schließlich ging ich nicht ins Konzert, sondern zu einem kleinen Lagerfeuer einer andern Gruppe.

Zu jeder Sommerdatscha gehörte ein Platz, an dem man ein Lagerfeuer machen konnte. Offenbar handelte es sich dabei um eine der Traditionen hier im Artek. Ein wenig geschmälert wurde der Gesamteindruck allerdings dadurch, dass dem Brennholz mit seinen akkurat gehackten Scheiten etwas allzu Offizielles anhaftete. Vor meinem geistigen Auge sah ich geradezu, wie die Gruppenleiter ins Wirtschaftshaus gingen und einen Antrag auf»Brennholz zur Durchführung eines zweistündigen Lagerfeuers in der Gruppe«ausfüllten…

Was mich im Übrigen keineswegs erheiterte. Wahrscheinlich müsste auch ich demnächst etwas in der Art organisieren. Und dann einen Antrag stellen, Brennholz besorgen - oder würden ihre Arbeiter das liefern? Gut, das würde ich schon rauskriegen.

Alles war bereits vorbereitet, das Holz aufgeschichtet, und die Jungen aus der vierten Gruppe und die Mädchen aus der siebten saßen um den Holzstoß herum. Für meine Mädchen hatten sie fürsorglich genug Platz gelassen.

Diese Wohltäter…

Igor saß bei der Feuerstelle, umringt von seinen Jungen. Leise schlug er die Saiten einer Gitarre an, und ich hätte beinah aufgestöhnt, als mir einfiel, dass die Songs irgendwelcher Liedermacher unverzichtbarer Bestandteil solcher Runden sind. Was hatte die Gitarre schon alles ertragen müssen! Einst ein edles Instrument, der wahre König der Musik, ist es heute heruntergekommen zu einem bedauernswerten Holzklotz mit sechs Saiten für Menschen ohne jedes Gehör und ohne jede Stimme!

Aber da musste ich durch.

Nur schade, dass ein so sympathisches Exemplar der Menschen sich unter die talentlosen Sänger mit miserabler Stimme einreiht.

Oje, er würde doch nicht eigene Lieder vortragen?

Denn das ist der reinste Albtraum - wenn ein Autor schlechter Gedichte, der mal gerade drei Akkorde beherrscht, beschließt, Minus mal Minus gibt Plus und zum Liedermacher avanciert. Wie viele solcher Typen hatte ich schon erlebt! Sobald sie anfangen zu singen, kriegen sie einen starren Blick, ihre Stimme quillt über vor Kühnheit und Romantik und sie lassen sich unter gar keinen Umständen unterbrechen. Ein Tauber - auf der Balz, sozusagen! Die einzige Alternative sind bekannte Lieder, die so gut es geht verbogen werden. Etwas von Viktor Zoi oder der Rockgruppe Alissa. Oder was gefiel der Jugend von heute sonst?

Was auch immer - mir würde es nicht gefallen!

Als Igor uns erblickte, stand er auf. Sämtliche schlechten Vorahnungen verflüchtigten sich sofort. Nein, was für ein attraktiver Mann aber auch!

»Hallo. Schön, dass du kommst.«Ohne Umschweife ging er zum Du über. »Wir haben noch nicht angefangen, sondern auf euch gewartet.«

»Danke.«Ich spürte, wie ich unterging. Meine Mädchen hatten sich bereits gesetzt, und zwar zwischen die Jungen, da die älteren Mädchen sie etwas einschüchterten. Ich stand immer noch da wie die letzte Idiotin und zog unwillkürlich verständnisvolle Blicke auf mich.

»Du bist eine gute Schwimmerin.«Igor lächelte.

Aha!

Hatte er am Strand also doch noch Zeit gefunden, seinen Blick mal schweifen zu lassen.

»Danke«, wiederholte ich bloß. Was war nur los mit mir? Wie angewurzelt stand ich da, ein naives unerfahrenes Mädchen - das brauchte ich nicht mal zu spielen!

Die Wut gab mir von selbst sofort Kraft. Ich setzte mich ins Gras zwischen Oletschka und Natascha. Meine kleine Garde, meine Spionin und meine Ratgeberin… Dabei achteten sie im Moment gar nicht auf mich: Das bevorstehende Lagerfeuer fesselte ihre ganze Aufmerksamkeit.

»Fang an, Aljoschka!«, meinte Igor ausgelassen. Und warf einem kräftigen weißblonden Jungen ein Päckchen Streichhölzer zu. Geschickt fing er sie in der Luft auf, kroch auf allen vieren zu dem Holzhaufen und setzte sich im Schneidersitz davor. Als ob er irgendeine heilige Handlung vornehmen wolle.

Höchst affektiert nahm der Junge ein Streichholz aus der Packung, hielt wie ein alter Raucher schützend die Hände davor und entzündete es. Er beugte sich zum Holz vor. Offenbar gab es kein Papier zum Anfachen, sondern nur Tannennadeln und kleine Späne. Alle hielten den Atem an.

Was für ein Zirkus!

Trotzdem wartete auch ich gespannt, ob es dem kleinen Pyromanen gelingen würde, das Lagerfeuer mit einem einzigen Streichholz zu entzünden oder nicht.

Er schaffte es. In der tiefen Dunkelheit loderten die ersten Flammen auf. Sie wurden mit freundlichem Gekreisch und Gejohle begrüßt, als habe sich um das Lagerfeuer ein Stamm von Menschen aus der Urzeit versammelt, die nach einem Unwetter froren.

»Klasse gemacht!«Igor streckte dem Jungen die Hand entgegen, drückte die seine fest und zerstrubbelte ihm lächelnd die Haare. »Du wirst unser Lagerfeuermeister!«

Aljoschkas Gesicht spiegelte unbändigen Stolz wider.

Nach etwa fünf Minuten brannten alle Holzscheite, und die Kinder beruhigten sich ein wenig. Um mich herum schwatzten alle, lachten, flüsterten, rannten vom Feuer weg und kamen wieder herbei, warfen Zweige und Zapfen in die Flammen und versuchten, auf Stöcke gespießte Wurststücke zu rösten. Kurzum, alle amüsierten sich prächtig. Igor thronte inmitten der Kinder, warf ab und an etwas in die Unterhaltung ein, worauf alle loslachten, probierte immer wieder die halb verkohlten Würstchen oder zog die Kinder weg, die sich zu nah ans Feuer vorwagten. Die Seele des Abends… Auch an Galina klebten ihre Schützlinge. Nur ich saß wie eine komplette Idiotin in der fröhlichen Masse, hatte nie die richtigen Antworten für die Mädchen parat, lachte immer zuletzt los und guckte sofort woanders hin, wenn Igor mich ansah.

Ich Idiotin! Was war ich bloß für eine Idiotin! Das fehlte noch, dass ich mich ernsthaft in einen Menschen verliebte!

Als ich Igor mal wieder anstarrte, lächelte er mir zu. Dann streckte er die Hand aus und hob seine Gitarre aus dem Gras auf. Wellenartig breitete sich Stille um ihn herum aus - die Kinder stupsten sich gegenseitig an, verstummten und stellten sich mit überbetonter Aufmerksamkeit darauf ein, ihm zuzuhören.

Mit einem Mal hoffte ich inständig, er würde etwas Dummes und Blödes vortragen. Vielleicht ein altes Pionierlied über im Feuer gebackene Kartoffeln, das Meer, das Pionierlager, enge Freundschaft und wie sie für Urlaub und Schule immer bereit seien. Wenn nur dieser bescheuerte Zauber aufhörte, wenn ich nur aufhörte, mir sonst was auszumalen und unter der schönen Körperhülle nicht vorhandene Vorzüge zu vermuten.

Igor fing an zu spielen, und ich begriff, dass ich verloren war. Er konnte spielen. Die Melodie war zwar nicht sehr kompliziert, aber schön, und er vergriff sich nie.

Dann fing er an zu singen:

Zwei Jungen blickten zum Himmel und sahen

Einen Engel sich ihrem Dachboden nahen.

Da liefen sie heimlich zur Feuerleiter,

Stiegen nach oben, hinauf, immer weiter,

Zum Fenster hinein in die Dunkelheit,

Staubig war's, kein Mensch weit und breit.

Doch da in der Ecke das Weiße - fürwahr,

Ein abgelegtes Flügelpaar…

Eben, Jungs, eben!

Engel ist man nicht immer im Leben.

Doch stehlen darf man in keinem Falle,

Es gibt nämlich nicht genug Flügel für alle.

Hoch in den Himmel wollten sie fliegen,

Jetzt konnten sie dazu die Flügel kriegen,

Sie wagten es nicht, denn man hat sie gelehrt,

Dass zum Leben ein Wort wie»verboten«gehört.

Das war kein Lied für Kinder. Gewiss, sie hörten zu, so aufmerksam sie konnten, obwohl man ihnen jetzt vermutlich bei Gitarrenklängen ein Mathebuch hätte vorsingen können, ohne dass sie gemurrt hätten. Der Abend, das Lagerfeuer, die Gitarre, der geliebte Gruppenleiter - in so einer Situation würde ihnen alles gefallen.

Ich jedoch begriff, dass Igor für mich sang. Selbst wenn er unablässig ins Feuer schaute, selbst wenn es kein Liebeslied war, selbst wenn wir bisher nur ein paar Worte miteinander gewechselt hatten. Er schien gespürt zu haben, worauf ich eben nochgehofft hatte - nur um diesen Wunsch dann zu ignorieren. Möglicherweise war dem ja tatsächlich so, denn viele Menschen verfügen über eine gute Intuition, auch wenn sie nicht zu den Anderen gehören.

Die beiden Jungen wuchsen heran,

Und ihre Wege trennten sich dann.

Der eine wird Bulle, der andere Gangster,

Und jeder denkt wehmütig oft an das Fenster…

Eben, Jungs, eben!

Engel ist man nicht immer im Leben.

Doch stehlen darf man in keinem Falle,

Es gibt nämlich nicht genug Flügel für alle.

Er sah mich an und lächelte. Seine Finger glitten noch einmal über die Saiten, und er wiederholte leise:»Es gibt nämlich nicht genug Flügel für alle…«

Die Kinder fingen an, Radau zu machen.

Das Lied schien ihnen sogar gefallen zu haben, obwohl es über meinen Horizont ging, was sie davon überhaupt verstanden hatten. Vielleicht amüsierte sie die Zeile mit dem Wort»verboten«, oder sie malten sich mit ihrem kindlichen Verstand ein echtes Abenteuer aus: auf einen Dachboden hinaufkraxeln, wo ein Engel gelandet war… Mir schoss durch den Kopf, dass das Lied zu uns Anderen passte. Und zwar sowohl zu den Dunklen wie auch zu den Lichten.

Wirklich, ein schönes Lied. Nur nicht ganz zutreffend. Der Junge, der später zu uns kommen würde, hätte sich die Flügel nämlich angeschnallt. Oder sie zumindest anprobiert.

Denn für uns existiert das Wort»verboten«nicht.

»Ein schönes Lied. Nur sehr ernst«, sagte Galina. »Von wem ist das? Von dir?«

Lachend schüttelte Igor den Kopf. »Nein! Du hast Ideen. Das ist von Juli Burkin. Ein Sänger, der leider nicht allzu bekannt ist. »

»Igorjok… kannst du vielleicht noch eins von… von unsern spielen?«Ohne falsche Scham kokettierte Galina mit ihm. Die kleine Idiotin…

»Klar!«, ließ sich Igor bereitwillig darauf ein.

Und schlug in die Saiten, fand zu einem kräftigen Rhythmus und sang was vom»allerallerbesten Pionierlager auf der Welt voller Lieder und Freunde«.

Das ist es, was sie brauchen! Bereits bei der zweiten Strophe fielen alle ein, denn das nächste Wort ließ sich ohne Mühe erahnen. Sie sangen vom Meer, in dem sie unbedingt mit dem Pionierleiter baden müssten, denn er»liebt die Spritzer und den Sand«auch, wie sie mit besonderer Begeisterung intonierten. Alle waren zufrieden, selbst Galina und ihre halbwüchsigen Mädchen. Irgendwann kam Igor zu einem am Strand gefundenen»Stein mit einem Loch darin«- als ob man sich auch einen Stein mit einem Loch außen dran vorstellen könnte. Ich bemerkte, wie etliche Kinder zu ihrem um den Hals baumelnden Stein griffen.

Auch das noch! Treu ergebene Adepten des Hühnergottes! Ob im Artek jemand eigens dafür angestellt war? Für die Herstellung von gelochten Steinen? Da sitzt so ein unrasierter betrunkener Kerl in seiner Werkstatt, um von früh bis spät ein kleines Löchlein in die Steine zu bohren und sie abends über den Strand zu verteilen, zur Freude dieser Blagen?

Falls nicht, wäre das ein echtes Manko!

Igor wirkte genauso lustig wie die Gören. Auch das Lied trug er mit Enthusiasmus vor, nur… Sein ganzer Enthusiasmus war für die Kinder bestimmt. Igor unterhielt sie. Machte ihnen eine Freude. Ihm selbst bedeutete das Lied gar nichts.

Ich entspannte mich.

Immerhin fand er mich sympathisch.

Und ich ihn auch…

Igor sang noch ein paar andre Lieder. Dann griff Galina zur Gitarre. Eignete sie sich gewaltsam an - doch das Instrumentleistete so gut es konnte Widerstand, weigerte sich standhaft, wohlklingende Töne von sich zu geben, was die Gruppenleiterin jedoch nicht davon abhielt, die alte Romanze»Ihr Freunde, die Hände zum Kreis«und ein weiteres Pionierlied vorzutragen. Selbst der Junge aus der vierten Gruppe, der es kaum schaffte, die straffen Metallsaiten hinunterzudrücken, spielte besser.

Dann klatschte Igor in die Hände. »Genug! Wir löschen jetzt das Lagerfeuer und gehen zum Abendbrot!«

Wie aus dem Nichts tauchten zwei Eimer Wasser auf, und er goss sie über das niedergebrannte Holz.

Ich stand da, beobachtete seine gemessenen, zielsicheren Bewegungen. Igor schien das ganze Leben nichts andres gemacht zu haben, als Lagerfeuer zu löschen. Wahrscheinlich machte er alles so - Gitarre spielen, Lagerfeuer löschen, am Computer arbeiten, Frauen streicheln. Präzise, akkurat. Zuverlässig. Mit uneingeschränkter Garantie.

Vom Holz stieg brennender weißer Dampf auf. Die Kinder sprangen zur Seite. Und plötzlich fragte Igor, ohne mit dem Gießen aufzuhören:»Schwimmst du gern nachts im Meer, Alissa?«

Ich erschauderte.

»Ja. «

»Ich auch. Um eins sind die Kinder still, dann komme ich noch einmal zum Strand, um zu baden. Dort, wo wir heute früh schon waren. Wenn du willst, komm doch auch.«

Einen Moment lang wusste ich nicht mehr, wo ich war. Ein Gefühl, das ich völlig vergessen hatte! Nicht ich verführe einen Mann, sondern er mich!

Igor schüttete das restliche Wasser über die Feuerstelle und sah mich an. Lächelte. »Es würde mich sehr freuen, wenn du kommst. Nur… versteh mich nicht falsch.«

»Ich glaube, ich verstehe dich ganz gut«, erwiderte ich.

»Kommst du?«

Zu gern hätte ich ihm mit einem Nein geantwortet. Nur umihn scharf zu machen. Aber letzten Endes wäre es dumm, sich wegen eines kurzen Spaßes um das ganze Vergnügen zu bringen.

»Wahrscheinlich schon«, meinte ich.

»Ich werde auf dich warten«, entgegnete Igor gelassen. »Gehen wir? Ein Glas warme Dickmilch leistet müden Erziehern abends übrigens gute Dienste. Danach schlafen die Kinder tief und fest.«

Sein Lächeln war einfach hinreißend.

Um halb elf mussten die Kinder im Artek ins Bett.

Feierlich ertönten aus den Lautsprechern die Hörner, und eine sanfte Frauenstimme wünschte allen eine gute Nacht. Ich stand vor dem Spiegel, schaute mein Bild an und versuchte zu verstehen, was mit mir passierte.

Hatte ich mich verliebt?

Nein, das konnte nicht sein! Ich liebte Sebulon. Ich liebte den höchsten Dunklen Magier Moskaus! Einen der wenigen, die tatsächlich das Schicksal der Welt bestimmen können. Was ist im Vergleich zu ihm ein normaler Mensch? Selbst wenn er noch so sympathisch ist, selbst wenn er eine noch so gute Figur hat, selbst wenn er so idiotisch zuverlässig ist, dass es bei jeder Bewegung aus ihm heraustrieft? Ein normales Männchen der menschlichen Gattung. Mit den normalen Gedanken eines Männchens. Für einen Urlaubsflirt keineswegs zu verachten - aber für mehr auch nicht!

Ich konnte mich doch nicht wirklich in ihn verliebt haben?

In meiner Tasche fiepte das Mobiltelefon, und ich erzitterte. Meine Mutter? Kaum, sie ist wahnsinnig sparsam und ruft mich nie auf dem Handy an.

Ich holte es heraus und nahm den Anruf entgegen.

»Hallo, Alissa.«

Sebulons Stimme klang müde. Zärtlich und müde, als reichten seine Kräfte kaum noch für diesen Anruf, auf den er aber unter keinen Umständen verzichten konnte…»Hallo«, flüsterte ich.

»Du machst dir über etwas Sorgen, das spüre ich. Was ist los, mein Mädchen?«

Ihm konnte man nichts vormachen. Sebulon weiß alles… Zumindest alles, was er wissen will.

»Ich habe vor, mir für den Monat hier einen Freund zuzulegen…«, hauchte ich ins Handy.

»Ja und?«, meinte Sebulon verwundert. »Alissa… ich bin nicht auf deinen Hund eifersüchtig. Und auf einen Menschen, mit dem du ein bisschen Spaß hast, werde ich ganz bestimmt auch nicht eifersüchtig sein.«

»Ich habe keinen Hund«, erwiderte ich düster.

Sebulon lachte los, und all meine dummen Gedanken verflüchtigten sich.

»Auch gut! Es interessiert mich nicht, ob du einen Hund hast. Es interessiert mich nicht, ob du dir einen menschlichen Liebhaber zulegst. Mach dir keine Gedanken, Kleines. Erhol dich. Sammel Kraft. Amüsier dich, so gut es geht. Du kannst das ganze Artek verführen, einschließlich der Pioniere und den Opas von Klempnern. Sei nicht so dumm…«

»Ich benehme mich wie ein Mensch, oder?«Scham packte mich.

»Das ist nicht schlimm. Das geht wieder vorbei, Alissa. Sammel Kraft… nur…«Sebulon verstummte kurz. »Gut. Nichts weiter.«

»Nein, sag's mir!«Abermals spannte sich alles in mir an.

»Ich glaube an deine Umsicht.«Sebulon zögerte. »Alissa, übertreib es nicht, ja? Dein Aufenthalt ist dank einem alten Abkommen der Wächter des Tages und der Nacht möglich. Du hast nicht das Recht, viel Kraft auf einmal zu schöpfen. Sondern nur kleine Portionen. Verwandel dich nicht in einen banalen, Energie saugenden Vampir. Du bist im Urlaub, nicht auf der Jagd. Wenn du eine bestimmte Grenze überschreitest, verlieren wir das Artek für immer. »

»Das verstehe ich doch«, sagte ich.

Noch lange würde ich meinen Fehler mit dem Kraftprisma aufs Butterbrot geschmiert bekommen…

Ich erging mich nicht in Versprechen, die ich im Namen des Dunkels und meiner eigenen Kraft abgab. Diese Versprechen wären leer, das Dunkel kümmert sich nicht um Kleinigkeiten, und Kraft hatte ich im Moment keine. Ich versprach mir lediglich, auf gar keinen Fall die abgesteckte Grenze zu überschreiten und weder Sebulon noch die ganze Tagwache zu hintergehen.

»Dann erhol dich, mein Mädchen.«Ich hatte den Eindruck, in Sebulons Stimme läge leichte Trauer. »Erhol dich.«

»Könntest du nicht herkommen? Wenigstens kurz?«, fragte ich ohne jede Hoffnung.

»Nein. Ich habe viel zu tun, Alissa. Ich fürchte, in den nächsten drei, vier Tagen werden wir überhaupt nichts voneinander hören. Aber mach dir deshalb keine Sorgen. Ein alter, langweiliger Schuft, der sich mit den Problemen der Welt herumschlägt - ist das wirklich ein Partner für eine junge Hexe, die Urlaub macht?«Er lachte.

Im Allgemeinen versuchten wir, solche Sachen nicht am Telefon und schon gar nicht übers Handy zu besprechen, wo sämtliche Gespräche abgehört und aufgezeichnet werden. Selbst wenn alles wie lustiges Geplauder klang, aber… Womöglich käme uns plötzlich doch mal ein Mensch auf die Schliche. Dann müsste man Kraft und Zeit auf ihn verschwenden.

»Ich liebe dich«, flüsterte ich. »Vielen Dank.«

»Viel Glück, meine Kleine«, sagte Sebulon zärtlich. »Ich küsse dich.«

Ich beendete das Gespräch. Lächelte mir selbst zu.

Gut, alles war in Ordnung. Aber woher kam dann diese idiotische Nervosität? Und woher dieser dumme Gedanke, ich hätte mich in Igor verliebt? Liebe ist etwas andres, Liebe ist eine tiefe Befriedigung, eine Fontäne von Emotionen, eine sinnliche Freude und angenehm miteinander verbrachte Zeit. Aber das, was ich empfand, meine seltsame Schüchternheit und Nervosität - all das war nur eine Folge meiner Krankheit. Ich war es nicht gewöhnt, auf diese Weise mit einem Mann zusammen zu sein, ohne jede Ahnung, wie ich ihn kontrollieren könnte… ohne ihn mit einer Pistole zu bedrohen wie diese dämlichen Gangster…

»Alissa?«In der Tür erschien das neugierige Näschen von Oletschka. »Kommen Sie denn nicht noch kurz zu uns?«

Das Mädchen war barfuß und nur in Unterwäsche. Hatte schon im Bett gelegen, es dann aber nicht mehr ausgehalten.

»Gleich«, sagte ich. »Soll ich euch noch eine Geschichte erzählen?«

Oletschka strahlte. »Ja!«

»Eine lustige oder eine gruselige?«

Das Mädchen runzelte die Stirn. Natürlich siegte die Neugier. »Eine gruselige!«

Alle Kinder lieben gruselige Geschichten.

»Geh schon mal ins Bett«, sagte ich. »Ich komm gleich nach.«

Zehn Minuten später saß ich im Schlafsaal, an Oletschkas Bett, und erzählte mit halblauter Stimme:»Eines Morgens wachte ein Mädchen auf und ging zum Spiegel und sah hinein. Da hatte sie ganz rote Zähne! Sie putzte sie mit Zahnpasta und wusch sie mit Seife, doch sie blieben trotzdem rot. Kein Wort konnte sie mit ihren Eltern reden, sonst hätten sie etwas gemerkt. Nur gut, dass der kleine Bruder des Mädchens krank war und die Eltern deshalb sowieso nicht auf sie achteten. Wie immer kriegten die Kleinsten alle Aufmerksamkeit ab, während für die Größeren nichts übrig blieb, selbst wenn ihre Zähne rot waren…«

Eine bemerkenswerte Sache, die Horrorgeschichtchen für Kinder! Vor allem wenn man sie nachts im durchs Fenster einfallenden, geheimnisvollen Halbdunkel einer Horde kleiner dummer Mädchen erzählt.

»Ich weiß schon, wie es weitergeht…«, sagte Natascha mit gelangweilter Stimme. Ein sehr ernstes Mädchen, das man mit gruseligen Geschichten nicht aus der Fassung brachte. Die andern zischten sie empört an, worauf sie verstummte. Ich fuhr fort, wobei ich spürte, wie das kleine Herz der sich an mich schmiegenden Oletschka hämmerte. Das würde eine Ernte geben…

»In der dritten Nacht band sich das Mädchen selbst mit einem Strick ans Bett, am rechten Zöpfchen«, erzählte ich mit geheimnisvoller Stimme weiter. »Um Mitternacht wachte es auf, weil die Leine sich spannte, sodass es an ihren Haaren zog. Das Mädchen wunderte sich, dass sie an dem Bettchen ihres kleinen Bruders stand und ihre Zähne klapperten! Sie klapperten!«

Larissa wimmerte leise. Nicht erschrocken, sondern eher weil es dazugehörte. Ein andres Mädchen fing natürlich an, fröhlich mit den Zähnen zu klappern.

»Dann ging das Mädchen in die Küche, nahm einen Hammer und eine Zange aus der Anrichte, die ihr Papa dort aufbewahrte, und riss sich bis zum Morgen heimlich alle Zähne heraus. Das tat sehr weh, aber sie schaffte es, denn sie war ein tapferes kleines Mädchen und hatte kräftige Hände. Am nächsten Tag war ihr Bruder wieder gesund. Dem Mädchen waren neue Zähne nachgewachsen, die sogar besser waren als die alten, denn das waren ihre Milchzähne gewesen!«Ich senkte die Stimme zu einem Flüstern herab. »Nur dass auch die neuen rosa waren!«, sagte ich mit feierlichem Ton.

Eines der Mädchen, die sich bereits auf das glückliche Ende eingestellt hatten, schrie erschrocken auf.

»Und ihren kleinen Bruder hatten die Eltern auch viel lieber als das Mädchen«, schloss ich feierlich. »Denn er war damals sehr krank gewesen, und sie hatten sich große Sorgen um ihn gemacht.«

Das reichte. Wie viele der Mädchen wohl einen kleinen Bruder hatten? Das Land wies eine niedrige Geburtenrate auf, doch andererseits setzten die meisten Eltern noch ein zweites Kind in die Welt, wenn das erste ein Mädchen war. Meine Mutter hatte das auch gewollt. Auf ihre alten Tage, sie war schließlich bereits über dreißig, die Idiotin… Ich war damals zwar erst zwölf - aber bereits eine Andere. Und kam mit unerwartet auftretenden Problemen zurecht. In diesem Falle hatte ich vermutlich voreilig gehandelt. Was wäre denn so schlimm daran gewesen, wenn ich einen Bruder bekommen hätte? Selbst wenn es nur ein Halbbruder gewesen wäre… was allein ich mit Sicherheit gewusst hätte, meine Mutter hegte nämlich diesbezüglich ebenfalls ihre Zweifel… Vielleicht wäre er sogar ein Anderer gewesen, in gewisser Weise ein Verbündeter… Aber was geschehen ist, lässt sich nicht ändern.

»Und jetzt wird geschlafen!«, befahl ich in lustigem Ton.

Natürlich baten sie mich, ihnen noch etwas zu erzählen. Doch ich lehnte ab. Es war halb zwölf und ich musste noch an den Strand… Die Stimmen der Mädchen klangen bereits müde, disharmonisch. Als ich hinausging, versuchte Gulnara, ihnen eine Gruselgeschichte zu erzählen, aber die Pausen und das Gestammel ließen vermuten, dass die Erzählerin nach der Hälfte einschlafen würde.

Ich ging in mein Zimmer zurück, streckte mich auf dem Bett aus und wartete.

Was Igor jetzt wohl tat?

Ob er seinen Kindern auch etwas erzählte?

Oder mit ein paar Gruppenleitern einen Wodka trank?

Oder es mit einer Erzieherin trieb?

Oder friedlich schlief und völlig vergessen hatte, dass er heute Nacht noch im Meer baden wollte?

Ich schüttelte den Kopf. Nein. Bloß das nicht.

Er ist zuverlässig. Fast… fast wie Sebulon. Ein komischer Vergleich: Selbst von den Dunklen konnte kaum jemand Sebulon als zuverlässig bezeichnen. Ich schon. Mit gutem Grund. Die Liebe ist eine große Kraft. Und eine seltsame…

Und wenn Igor ein potenzieller Anderer war?

Ich kniff die Augen zusammen, sowohl in süßer Vorfreudewie auch in Panik. Was sollte ich dann machen? Das hieße, sich nicht auf eine Affäre mit einem Menschen einzulassen, was mir Sebulon ja ohne weiteres gestattet hatte. Sondern eine echte Dreiergeschichte anzufangen…

Was war bloß mit mir los!

Was für eine Dreiergeschichte? Sollte sich Igor doch ruhig als nicht initiierter Anderer herausstellen! Er würde den Schwanz einziehen und vergessen, dass er sich je mit der Freundin von Sebulon eingelassen hatte!

Und ich würde es ebenfalls vergessen!

Die Zeit zog sich unendlich langsam dahin. Die Zeiger der Uhr krochen nachdenklich, träge weiter, als seien sie sich des Laufs der Zeit nicht sicher. Eigentlich wollte ich eine halbe Stunde warten, kapitulierte dann aber nach zwanzig Minuten. Länger hielt ich es nicht aus…

Ich stand auf und ging leise in den Schlafsaal der Mädchen hinüber.

Hier herrschte Stille. Die gute ruhige Stille eines großen Schlafsaals voller Kinder, durchbrochen von nur wenigen Geräuschen: dem Atmen, einem Schnaufen, einem verträumten Schmatzen.

»Mädchen!«, rief ich leise.

Keine Reaktion.

Ich ging durch die Reihe der Betten hindurch, berührte sanft ihre Schultern, Arme, Haare… Nichts… nichts… nichts…

Treffer.

Oletschka.

Ich hockte mich vor ihr Bett hin und legte ihr die Hand auf die schweißnasse Stirn. Und vernahm ihren Traum, vernahm die strömende Kraft…

Ein wirrer, ein zusammenhangloser Traum, der nichts mit meiner Gutenachtgeschichte zu tun hatte. Oletschka träumte, sie klettere einen Turm ganz nach oben hinauf, einen alten schiefen Turm mit einer halb zerfallenen Steinbrüstung, in dergewaltige Löcher klafften. Unten, am Fuße des Turms, erstreckte sich entweder eine mittelalterliche Stadt oder ein altes Kloster. Und wie seltsam: Obwohl der Turm im Halbdunkel lag, strahlte unten, an seinem Fuße, die Sonne. Zwischen den verfallenen Häusern liefen Menschen, heitere, fröhliche Menschen in Sommerkleidung und mit Fotoapparaten und bunten Zeitschriften in den Händen. Es ging ihnen gut, sie hatten ihren Spaß, sie dachten nicht einmal daran, in den Himmel zu schauen - und dort das kleine Mädchen zu entdecken, das wie hypnotisiert auf eines der Löcher in der Brüstung zuging…

Ein wenig sollte ich mich noch gedulden. Abwarten, bis Oletschka nach unten stürzen würde - denn sie würde ganz bestimmt fallen, der Traum ließ kein anderes Ende zu. Ich verstand selbst nicht, was mit mir geschah, doch ich spannte mich an - und saugte ihren Traum auf. Vollständig.

Sowohl den dunklen Turm, der sich über die heitere Menge erhob, als auch die klaffenden Löcher in der Brüstung, die kalte Gleichgültigkeit und die schwindelerregende Höhe. Alles, was mir Kraft geben konnte.

Kurz hielt Oletschka den Atem an. Ich befürchtete schon, sie werde ins Koma fallen. Das passiert, wenn auch nur sehr selten, bei Menschen, denen ihre Kraft zu schnell abgezapft wird.

Doch dann atmete sie weiter.

Ich erhob mich. Schweiß brach mir aus allen Poren. Ich bemerkte, wie in das Loch, das an der Stelle meiner sonstigen Kraft klaffte, ein Krümchen Energie fiel. Nein, das stopfte es noch längst nicht… und ich hatte überstürzt gehandelt… warum auch immer…

Aber ich würde wieder gesund werden.

Weiter. Eine leichte Berührung, die feuchten Haare, der im Schlaf geöffnete Mund, die schlaffen Finger…

Nichts… nichts… Treffer.

Natascha.

Ihr Traum ging auf mich zurück. Natascha stand im Badezimmer. Nackt, voller Seifenschaum. Und knallte den Kopf eines fünfjährigen Jungen an die gekachelte Wand. »Spionierst du noch einmal?«, wiederholte sie immer wieder. »Wirst du je wieder spionieren?«Der Junge hing in ihren Armen wie eine Lumpenpuppe. Voller Panik hatte er seine Augen weit aufgerissen, sagte aber kein Wort. Anscheinend fürchtete er eine Strafe von seinen Eltern noch viel mehr als die von seiner Schwester.

Mit Natascha lief jedoch nicht alles so reibungslos. In ihrer Seele mischten sich die Wut auf den unausstehlichen kleinen Bruder und die Angst, ihn zu fest zu schlagen, die Scham - ob wohl sie doch noch bis vor kurzem zusammen mit ihrem Bru der gebadet hatte - und die Schuld: Schließlich hatte sie die Tür absichtlich offen gelassen, mit Bedacht, damit der kleine Bruder versuchen würde, sie zu beobachten, angetrieben von dem natürlichen kindlichen Verlangen, jedes Verbot zu über treten.

Nicht schlecht! Noch nicht einmal zwölf Jahre und schon solche Leidenschaften!

Natascha seufzte tief - und schlug den Kleinen im Traum so heftig gegen die Wand, bis sein Blut floss. Obwohl nicht klar war, woher es kam, spritzte es sofort über den ganzen Kopf.

Ich saugte ihren Traum auf.

Völlig. Wut, Angst, Scham, Schuld und eine vage, kaum erwachte Sinnlichkeit.

Doch der Traum ging noch weiter!

Natascha, die schon von ihrem Bruder ablassen wollte, packte ihn erneut bei den Schultern. Und mit der kalten Berechnung eines Henkers drückte sie seinen Kopf in die Wanne, deren Wasser sich im Nu rosa färbte. Selbst die Schaumblasen, die über dem Wasser aufragten, färbten sich ein. Der Junge zuckte hilflos und versuchte, seinen Kopf aus dem Wasser zu bekommen.

Ich erstarrte. Ein im Traum vollbrachter Mord gibt fast dengleichen Kraftimpuls wie ein echter. Gleich würde ich das Loch in meiner Seele gestopft haben!

Ich müsste nur die erneut in Natascha aufsteigende Angst löschen und…

Doch ich tat nichts dergleichen. Sondern stand bloß da, beugte mich weit über das Bett und betrachtete den fremden Traum - als ob im Fernsehen plötzlich anstelle der Zeichentrickfilme für Kinder ein Horrorstreifen liefe.

Mit einem Ruck zog Natascha ihren Bruder aus der Wanne. Der sog gierig die Luft ein. Blut war jetzt keins mehr an ihm, nur eine kleine Schramme unterm Auge. Träume haben ihre eigenen Gesetze.

»Du wirst sagen, dass du selbst mit dem Kopf gegen die Wanne geknallt bist und dich verletzt hast, klar?«, zischte Natascha. Verängstigt nickte der Junge. Natascha stieß ihn jäh aus dem Badezimmer, schloss die Tür - und stieg langsam in das schaumgekrönte Wasser. Das rosafarbene Wasser…

Ich wartete noch ein paar Sekunden, dann trank ich die Reste des Traums. Welch Triumph, welch Erregung, welch Ruhe…

Sofort schloss sich die Wunde in meiner Seele zur Hälfte.

Ich hätte es Natascha erlauben sollen, ihren Bruder umzubringen. Dafür hätte ich ihr bloß die Angst nehmen müssen, und schon hätte sie ihren Bruder wie ein Kätzchen ertränkt.

Ich war schweißgebadet. Meine Hände zitterten. Wer hätte denn auch bei diesem kleinen bedachten Schlaukopf mit derartigen Albträumen in der Nacht gerechnet?

Genug. Gut Ding will Weile haben…

Ich ging weiter.

Bis halb eins bediente ich mich an drei weiteren Träumen. An schlichteren, die mir aber dennoch ordentlich Kraft lieferten. Wirklich nicht schlecht, so ein Aufenthalt hier, wenn die Mädchen Energie in derartigen Mengen ansammeln. Die verlorenen Kräfte hatte ich damit fast vollständig zurückgewonnen. Den Löwenanteil hatte natürlich Natascha geliefert. Meiner Ansicht nach brauchte ich nur noch einen weiteren Traum und wäre wieder vollständig hergestellt, wäre wieder eine ganze normale Andere. Doch niemand träumte noch etwas, das mir genutzt hätte. Ein Traum hätte mich sogar beinah umgehauen: Gulnara träumte, sie kümmere sich um ihren alten Großvater. Sie schwirrte durch die Küche, goss ihm Tee ein, fragte ihn die ganze Zeit besorgt, ob sie noch etwas für ihn tun könne… Diese orientalische Kultur! Lokum mit einem Spritzer Arsen!

Wenn Igor nicht gewesen wäre…

Ich brauchte nur dreißig Minuten, eine Stunde zu warten, und eine meiner achtzehn Spenderinnen würde einen weiteren schrecklichen Traum haben.

Aber…

Ich schwankte nicht lange.

In der nächsten Nacht würde ich mir alles nehmen, was ich kriegte. Bis zur Neige. Heute konnte ich mich ruhig entspannen. Mich in der Rolle einer normalen Frau versuchen.

Ich schloss die Tür fest zu und sprang hinaus in die Sommernacht. Das Artek schlief. Entlang der Wege leuchteten vereinzelte Laternen, am Himmel hing ein fast voller Mond.

Solche Nächte lieben die Tiermenschen. Dann sind sie in Hochform, verwandeln sich leicht und ohne Schwierigkeiten, werden von einer berauschenden Lebensgier erfasst, der Lust zu jagen, lebendiges Fleisch in Stücke zu reißen, ein Opfer zu belauern und in die Enge zu treiben. Natürlich gehören sowohl die Vampire als auch die Tiermenschen zur untersten Kaste der Dunklen. Und die meisten von ihnen sind wirklich dumm und primitiv. Aber… in solchen Nächten beneide ich sie ein bisschen. Um ihre primitive, aus den tierischsten Schichten der Natur stammende Kraft. Um die Fähigkeit, sich in ein Tier zu verwandeln - und damit im Handumdrehen die ganzen idiotischen Gefühle eines Menschen hinter sich zu lassen. Ich lachte und lief den Pfad entlang, breitete die Arme aus, legte den Kopf in den Nacken und schaute zum Himmel. Selbst wenn ich die Fähigkeiten einer Anderen noch nicht zurückerlangt hatte, brodelte die frische Kraft in meinem Blut, und nicht einmal zauderte ich, keinen Moment schwankte ich bei der Wahl meiner Richtung. Es war wie vor der Initiierung, als uns überraschend Irina Andrejewna - eine»alte Freundin deiner Mutter«- besuchte. Meine Eltern verhielten sich ihr gegenüber irgendwie seltsam, befangen, das spürte ich, während Irina Andrejewna mich immer wieder ansah… mit einem seltsamen Blick, als taxiere sie mich, und mit einem leicht herablassenden Lächeln. Dann mussten meine Eltern plötzlich dringend irgendwohin und ließen mich mit»der alten Freundin«den ganzen Abend allein. Da erzählte meine zukünftige Mentorin mir alles. Dass sie meine Eltern zum ersten Mal in ihrem Leben sieht und sie einfach verzaubert hat. Und von den Anderen, vom Zwielicht, das ihnen magische Kraft verleiht, und davon, dass von meinem ersten Eintritt ins Zwielicht abhänge, was ich werde: eine Lichte oder eine Dunkle… Davon, dass ich eine zukünftige Andere sei. Dass mich ein»sehr, sehr starker Zauberer«entdeckt habe… Später habe ich häufig darüber nachgedacht, ob das nicht Sebulon war, habe ihn aber nie danach gefragt…

Damals schwankte ich lange, ich Idiotin. Mir gefiel die Bezeichnung Dunkle nicht. In allen Märchen und Filmen sind die Dunklen immer die Schlechten. Sie herrschen über die Welt, befehlen Ländern und Armeen, fressen jeden Dreck, reden mit schrecklichen, ekelhaften Stimmen und verraten alles und jeden. Und noch etwas: Am Ende verlieren sie immer.

Irina Andrejewna lachte lange, als ich ihr meine Vorbehalte gestand. Sie erklärte mir, all diese Märchen hätten sich die Lichten ausgedacht. Die Dunklen beschäftigen sich in der Regel nicht mit solchem Quatsch. Die Dunklen, das seien diejenigen, die Freiheit und Unabhängigkeit wollen, die weder nach Machtstrebten noch ihrer Umgebung ihre dummen Wünsche aufzwängten. Sie demonstrierte mir einen Teil ihres Könnens - und ich erfuhr, dass meine Mutter seit langem meinen Vater betrog und dass mein Vater längst nicht der mutige und starke Mann war, für den ich ihn immer gehalten hatte, und dass meine besten Freundin Wika die schlimmsten Dinge über mich erzählte…

Das von meiner Mutter wusste ich sowieso. Seit ich zehn war. Nur versuchte ich, nicht an sie und Onkel Witja zu denken. Das, was ich über meinen Vater erfuhr, warf mich aus der Bahn. Und das über Wika brachte mich auf die Palme. Das musste ich ihr heimzahlen. Heute lache ich darüber, aber mit zehn Jahren zu erfahren, dass mein schrecklichstes Geheimnis - dass ich bis zur zweiten Klasse ins Bett gepinkelt hatte - von meiner Freundin an unseren Klassenkameraden Romka weitergetratscht worden war… Einfach fürchterlich! Und ich hatte mich schon gewundert, warum er so dreckig gegrinst hatte, als ich ihm am 23. Februar, zum Tag der Sowejtarmee und der Kriegsflotte, eine Postkarte und Filzstifte geschenkt hatte…

Irina half mir, das erste Mal ins Zwielicht einzutreten. Sie sagte, dort würde ich selbst entscheiden, was ich werden wollte. Das Zwielicht würde durch meine Seele hindurchblicken und das auswählen, was am besten zu mir passte.

Danach sackte meine Freundin Wika auf eine Fünf ab und fing an, unsere Lehrerin und sogar den Schulleiter aufs Übelste zu beschimpfen, weshalb man sie von der Schule nahm und sie Gerüchten zufolge in eine Nervenheilanstalt für Kinder einwies, wo sie sich einer langwierigen Behandlung wegen des seltenen Gilles-de-la-Tourette-Syndroms unterziehen sollte. Der schöne Romka pisste sich während des obligatorischen Diktats nach einem Viertel des Schuljahrs vor Angst in die Hosen, worauf ihm noch zwei Jahre später der Spitzname Hosenscheißer anhaftete, bis er schließlich mit seinen Eltern in einen andern Bezirk zog.Onkel Witja ertrank erst drei Jahre später, als er in einem kleinen See einer Datscha schwamm. Für ein Kind ist das schließlich doch eine schwere Aufgabe. Und bei der Erinnerung daran, wie ich mir von ihm eine Haarsträhne besorgte, kommt mir alles hoch…

Aber ich habe meine Wahl nicht eine Sekunde bedauert.

Manche glauben, wir, die Dunklen, seien böse. Das stimmt nicht! Wir sind nur gerecht. Stolz, unabhängig und gerecht.

Und treffen unsere Entscheidungen selbst.

Über dem nächtlichen Strand lag ein melancholischer Zauber. Wie in einem herbstlichen Park, wie in einem Konzertsaal nach der Premiere. Die müde Menge hat sich zurückgezogen - um sich für neue Raserei zu stärken; das Meer leckt seine Wunden, spült Melonenschalen an, aufgeweichtes Einwickelpapier von Schokolade, abgenagte Maiskolben und andern Müll der Menschen; über den feuchten, kühlen Sand ziehen sich die Spuren der Möwen und Krähen.

Ich hörte Igor bereits auf dem Weg zum Strand. Erst nur seine Gitarre, dann auch seine Stimme.

Er sang, und ich begriff plötzlich mit umwerfender Klarheit: Es würde nichts sein. Dort im Sand saß eine vergnügte Gesellschaft, die eine oder andre Flasche machte die Runde, man aß vom Abendessen übrig gebliebene Brötchen als Zuspeise. Ich Idiotin… das Äußerste, worauf ich hoffen konnte, war eine Einladung, den Rest der Nacht in seinem Zimmer zu verbringen…

Trotzdem folgte ich dem Gesang. Nur um mich zu überzeugen…

Du sagst, die Liebe gibt es nicht,

Nur Peitsche oder Zuckerbrot.

Ich sage, Blumen blühen nur,

Weil sie nicht glauben an den Tod.

Du sagst, dass du auf keinen Fall

Jemandes Sklavin bist.

Ich sag, dass jemand neben dir

Dann eben Sklave ist.

Ich mochte dieses Lied nicht. Überhaupt gefiel mir Nautilus Pompilius nicht. Die Lieder dieser Gruppe scheinen zwar wie für uns gemacht, aber irgendetwas, das sich nicht fassen lässt, macht sie uns dann doch fremd. Nicht von ungefähr schätzten die Lichten sie so.

Und speziell dieses Lied hasste ich regelrecht!

Mich trennten nur noch ein paar Schritte von Igor, als mir aufging, dass er allein am Strand saß. Igor bemerkte mich ebenfalls, hob den Kopf, lächelte, hörte aber nicht auf zu singen.

Es kann ja sein, ich hab nicht Recht,

Recht hast womöglich du.

Doch hab ich selbst gesehn: Es strebt

Das Gras dem Himmel zu.

Was streite ich mich denn mit dir

Die Nacht lang ohne Ruh?

Es kann ja sein, ich hab nicht Recht,

Recht hast womöglich du.

Was soll der Streit - es kommt der Tag,

Und du erkennst im Nu,

Ob was am Grund des Himmels lebt

Und auch, aus welchem Grunde strebt

Das Gras dem Himmel zu.

Ich setzte mich neben ihn, auf ein im Sand ausgebreitetes großes Frotteehandtuch, und wartete geduldig das Ende des Liedes ab.

»Ein Konzert für Wellen und Sand?«, fragte ich, nachdem Igor die Gitarre weggelegt hatte.

»Für Sterne und Wind«, korrigierte er. »Ich habe gedacht, du würdest mich in der Dunkelheit nicht so leicht finden. Und einen Kassettenrecorder wollte ich nicht mitschleppen.«

»Warum nicht?«

Er zuckte mit den Schultern. »Spürst du das denn nicht? Zu dieser Zeit passt nur ein lebendiger Ton.«

Igor hatte Recht. Selbst wenn ich der Wahl des Liedes nicht zustimmen konnte - aber gegen einen lebendigen Ton gab es nichts einzuwenden.

Ich schwieg und sah ihn an. Genauer: versuchte, ihn in der Dunkelheit anzusehen. Er war barfuß und trug bloß Shorts. Seine Haare glänzten feucht. Wahrscheinlich hatte er schon gebadet. An irgendjemanden erinnerte er mich… vielleicht an einen fröhlichen Troubadour aus einem Kindermärchen, vielleicht an einen Prinzen, der sich als Troubadour verkleidet hatte…

»Das Wasser ist warm«, sagte Igor. »Wollen wir?«

In dem Moment begriff ich, dass ich zu schnell zum Strand gekommen war. »Igor… du wirst mich auslachen… Ich kann nicht schwimmen gehen. Ich habe meinen Badeanzug vergessen.«

Er dachte kurz nach. »Schämst du dich?«, fragte er dann ruhig. »Oder hast du Angst, dass ich glaube, du hättest das mit Absicht gemacht?«

»Davor habe ich keine Angst, aber ich möchte nicht, dass du es denkst.«

»Tu ich auch nicht«, erwiderte Igor. Und stand auf. »Ich gehe jetzt ins Wasser. Komm doch auch.«

Er zog sich unmittelbar am Wasser aus, rannte hinein und tauchte praktisch sofort unter. Ich schwankte nicht lange. Mit Sicherheit hatte ich nicht daran gedacht, Igor auf so primitive Weise zu verführen. Den Badeanzug hatte ich wirklich einfach in meinem Zimmer vergessen. Aber mich jetzt zu schämen, noch dazu vor einem Menschen - dazu gab es keinen Grund!

Das Wasser war warm, die Wellen zärtlich wie die Berührung der Hände eines Geliebten. Ich schwamm Igor hinterher, unddas Ufer entfernte sich, verlor seine Konturen, nur die Lichter der Laternen hoben das Artek in der Nacht hervor. Wir schwammen weit über die Boje hinaus, ließen das Ufer wohl einen Kilometer hinter uns. Ich erreichte Igor, nun schwammen wir nebeneinander, schweigend, ohne ein Wort zu sagen. Nicht in einem Wettkampf, sondern mit gleichem Tempo.

Schließlich hielt er inne und sah mich an.

»Das reicht«, sagte er.

»Bist du müde?«, fragte ich leicht verwundert. Ich hatte geglaubt, er könne ewig schwimmen… während ich… überhaupt ohne weiteres das Schwarze Meer durchqueren und in der Türkei aus dem Wasser steigen könnte.

»Nein, ich bin nicht müde. Aber die Nacht ist trügerisch, Alissa. Falls etwas passieren sollte, könnte ich dich genau diese Strecke zurück ans Ufer ziehen.«

Nataschas Worte über seine Zuverlässigkeit fielen mir wieder ein. Ich sah ihm ins Gesicht und begriff, dass er weder den Helden spielen wollte noch scherzte. In der Tat: Er hatte die Situation in jedem Augenblick unter Kontrolle. Allzeit bereit, mich zu retten.

Was bist du doch für ein komischer Mensch. Morgen früh oder morgen Nacht werde mir ich noch ein wenig Kraft holen - und dann kann ich mit dir machen, was ich will. Im Notfall rettest dann nicht du mich, sondern ich dich… du großer, kräftiger, selbstsicherer, zuverlässiger Mann… Auch wenn du jetzt an deine Bereitschaft glaubst, mich zu beschützen und zu retten, wie ein Junge, der neben seiner Mutter eine dunkle Straße entlangläuft und sagt:»Keine Angst, Mam, ich bin ja bei dir…«

Doch selbst wenn diese Einstellung typisch für die Lichten ist, angenehm ist es schon…

Langsam schwamm ich zu Igor. Dicht heran. Umarmte ihn. »Rette mich«, flüsterte ich.

Das Wasser war warm, aber sein Körper war noch heißer als das Wasser. Er war genauso nackt wie ich. Wir küssten uns, tauchten immer wieder unter, um dann wieder aus dem Wasser zu schießen, gierig nach Luft zu schnappen und die Lippen des andern zu suchen.

»Ich will ans Ufer«, flüsterte ich. Und wir schwammen, berührten uns ab und an, hielten hin und wieder inne, um uns lange zu küssen. Auf meinen Lippen lag der Geschmack von Salz und von seinen Lippen, mein Körper schien zu brennen, das Blut pochte in meinen Schläfen. So könnte ich auch ertrinken… vor Erregung, Ungeduld und dem Wunsch, ihm nahe zu sein.

Fünf Meter vorm Ufer, wo das Wasser bereits flacher wurde, hob Igor mich hoch. Leicht, als sei ich nur eine Feder, trug er mich zu unserer Kleidung und bettet mich auf dem Strand. Ich spürte ein Handtuch unter meinem Rücken, über meinem Kopf prangten die Sterne.

»Komm…«, flüsterte ich und spreizte die Beine. Wie ein leichtes Mädchen, wie eine professionelle Hure. Ich, eine Hexe der Moskauer Tagwache, die kein Geringer als Sebulon liebt!

Doch das spielte im Moment keine Rolle für mich.

Es gab nur die Nacht, die Sterne, Igor…

Er ließ sich neben mir nieder, seine rechte Hand verschwand unter meinem Rücken und presste die Stelle zwischen den Schulterblättern, während die linke über meine Brust strich. Kurz sah er mir in die Augen - als zweifle er, als zögere er, als versenge ihn nicht derselbe Wunsch nach Nähe wie mich. Unwillkürlich wölbte ich mich seinem Körper entgegen, spürte mit meinen Schenkeln seine Erregung, schlang die Beine um ihn - und erst da drang er in mich ein.

Wie sehr ich ihn begehrte…

Das ließ sich mit nichts vergleichen. Nicht mit dem Sex mit Sebulon, für den er stets seine Dämonengestalt annahm. Bei Sebulon verspürte ich eine wilde, schmerzhafte Befriedigung, die aber immer das Gefühl der Demütigung barg. Einer süßen und erregenden zwar, aber dennoch einer Demütigung. Und nicht mit dem Sex mit normalen Menschen, egal, ob es sich bei ihnen um unerfahrene und von Kraft strotzende Jünglinge, muskulöse Männer oder gestandene, in die Jahre gekommene Casanovas handelte. All sie hatte ich schon ausprobiert. All das kannte ich, und mit jedem Mann vermochte ich einen interessanten Abend zu verbringen.

Aber das hier war etwas völlig Neues.

Als ob wir wirklich eins wurden, als ob meine Wünsche sich ihm augenblicklich mitteilten und umgekehrt. Ich spürte das Zittern seines Fleischs in meinen Körper, wusste, dass er in jeder Sekunde kommen konnte, diesen Moment aber hinauszog und genau wie ich an der Grenze zur Erlösung entlangbalancierte, in der quälenden, süßen Pein…

Er schien mich seit Jahren zu kennen und mich wie ein offenes Buch zu lesen. Seine Hände reagierten auf die Wünsche meines Körpers, noch ehe ich sie selbst verspürte, seine Finger wussten, wo sie zärtlich sein mussten und wo grob, seine Lippen erkundeten mein Gesicht, ohne einen Augenblick innezuhalten, seine Stöße wurden immer kräftiger, und ich flog ihm auf einer uns in den nächtlichen Himmel tragenden Schaukel hinterher, flüsterte etwas, ohne die Worte zu verstehen…

Dann erstarrte die Welt, ich stöhnte auf, klammerte mich an seine Schultern, kratzte ihn, folgte seinen Bewegungen, wollte ihn nicht aus mir herauslassen. Die Wonne war kurz, als sei ein Blitz eingeschlagen, und genauso blendend klar. Aber er hielt nicht inne - und abermals wurde ich auf einer süßen Welle emporgetragen, balancierte - um in jenem Moment, als er die Augen aufriss und sein Körper sich bis aufs Äußerste anspannte, erneut zu kommen. Diesmal anders, der Höhepunkt war nicht so heftig, aber lang, pulsierend, gleichsam im Takt seines Samens, der in meinen Körper spritzte.

Selbst stöhnen konnte ich nicht mehr. Wir lagen nebeneinander, ich auf dem Handtuch, Igor im Sand, berührten einander, zärtlich, als lebten unsere Hände ihr eigenes Leben, ich schmieg-te meine Wange an seine Brust, nahm den salzigen Geruch des Meeres und den herben Duft des Schweißes wahr, sein Körper bebte unter meiner Hand. Ich bemerkte gar nicht, wie ich anfing, ihn zu küssen, dabei immer tiefer und tiefer glitt, mein Gesicht in dem krausen Haar vergrub, ihn mit den Lippen liebkoste, mit der Zunge, abermals die in ihm aufsteigende Erregung spürte. Bewegungslos lag Igor da, nur seine Hände berührten meine Schultern, und genauso musste es sein, anders ging es nicht, denn ich wollte ihm Befriedigung verschaffen. Und als er erneut kam und leise stöhnte, nicht mehr imstande war, sich zu beherrschen, verspürte ich ein derartiges Glück, als hätte er mich verwöhnt.

Alles war so, wie es sein musste.

Alles war so, wie es nie zuvor gewesen war.

Keine Orgie - selbst die ausgelassenste nicht - hatte mir je eine derartige Befriedigung gegeben. Weder beim Geschlechtsverkehr mit einem Mann noch bei dem mit zweien oder dreien habe ich ein solches Glück empfunden, eine solche Entgrenzung, eine solche… eine solche… Sättigung? Ja, vermutlich war es genau das: Sättigung. Niemand sonst war jetzt noch nötig.

»Ich liebe dich«, flüsterte ich. »Igor… ich liebe dich.«

Er hätte jetzt antworten können, er liebe mich auch - um damit alles zu verderben. Oder fast alles. Aber er sagte bloß:»Ich weiß.«

Als Igor aufstand und etwas unter den auf dem Sand verstreuten Kleidern hervorholte, traute ich zunächst meinen Augen nicht.

Eine Flasche und ein Glas. Ein Kristallglas. Eins.

»Du bist ein Zauberer«, meinte ich.

Igor lächelte, der Korken flog knallend in die Luft, der schäumende Sekt ergoss sich ins Glas. Ich trank einen Schluck. Trocken. Und kalt.

»Ein guter oder ein böser?«, fragte er.

»Ein böser!«Ich hielt ihm das Glas hin. »Einen solchen Schatz zu verstecken!«Igor lächelte und trank Sekt.

»Weißt du, und ich könnte noch mal…«, sagte er nach einer Weile nachdenklich.

Er zuckte zusammen, verstummte und richtete sich abrupt auf. Ich sprang auf - gerade noch rechtzeitig, um zu sehen, wie in der Nähe unter einem Sonnenschirm ein diffuser Schatten hervorsprang und eiligst in die Nacht verschwand.

»Wie unangenehm«, flüsterte Igor.

»Wer war das?«, wollte ich wissen. Das Bewusstsein, dass man uns beobachtet hatte, stachelte meine Erregung wider Erwar Sekt war jetzt bloß eine angenehme, aber keine unbedingt notwendige Ergänzung zum Sex. Und auf irgendwelche Unbefugte konnte ich erst recht verzichten.

»Ich weiß nicht… eines der Kinder vermutlich.«Igor war ohne Zweifel verwirrt. »Wie unangenehm… wie dumm.«

»Halb so schlimm.«Ich umarmte ihn. »Die Kleinen schlafen schon, und die Großen können nur etwas lernen… das gehört schließlich auch zur Erziehung.«

Er lächelte, war aber trotzdem noch immer irritiert. So sind sie, die Menschen…, messen solchen Kleinigkeiten Bedeutung bei…

»Gehen wir zu dir?«, fragte ich.

»Gehen wir.«Igor schüttelte den Kopf. Sah mich an. »Du solltest dir allerdings darüber im Klaren sein, dass du dann heute nicht zum Schlafen kommst.«

»Davor wollte ich dich auch gerade warnen«, erwiderte ich. Und das war wahr.

Sechs

Als ich noch eine vollwertige Andere war, konnte ich leicht fünf, sechs Tage ohne Schlaf auskommen. Auch jetzt sehnte ich mich im Grunde nicht nach Schlaf. Im Gegenteil - mein Blut kochte vor Energie. Gewöhnlicher, menschlicher Energie.

In unser Häuschen kehrte ich eine halbe Stunde vor dem Wecken zurück. Ich schaute bei den Mädchen rein, die einen wälzten sich bereits im Bett, wachten langsam auf. Alles in Ordnung. Keines von ihnen war an den Strand gerannt, um zu baden oder zu ertrinken, keines war von bösen Terroristen entführt worden, niemand hatte es sich einfallen lassen, nachts nach der Erzieherin zu suchen.

Mit einem dummen, aber zufriedenem Lächeln ging ich in mein Zimmer. Langsam und träge zog ich mich vor dem Spiegel stehend aus. Genüsslich strich ich mir mit den Händen über die Hüften und krümmte mich wie eine satte Katze.

Eine verrückte Nacht. Eine verzauberte Nacht. Vermutlich hatte ich jeden Blödsinn gemacht, den eine verliebte Frau mit einem Mann nur machen kann. Und selbst das, was mir früher zuwider gewesen war, hatte mir in dieser Nacht eine erregende Freude bereitet.

Ich hatte mich doch nicht etwa ernsthaft verliebt?

Das konnte nicht sein…

In einen Menschen? Einen gewöhnlichen Menschen? Selbst wenn er mich verstand wie niemand sonst auf der Welt? Das konnte nicht sein!

»Beim Dunkel, wenn er doch bloß ein Anderer wäre«, flüsterte ich. »Ich flehe dich an, Großes Dunkel…«

Es ist ein gefährliches Spiel, die Urkräfte um solche Kleinigkeiten zu bitten. Obwohl… ich glaube nicht, dass das Dunkel in der Lage ist, eine einfache Hexe zu hören. Sebulon wäre vermutlich imstande, bis zu ihm vorzudringen…

Sebulon.

Ich setzte mich aufs Bett und vergrub mein Gesicht in den Händen.

Noch vor ein paar Tage hatte mich nichts glücklicher gemacht als seine Liebe. Und jetzt?

Natürlich, er selbst hatte mir vorgeschlagen, mich zu amüsieren. Sicher, er spuckte auf banale menschliche Dogmen, noch dazu auf solche, die zum Repertoire der Lichten zählten. Was sollte es ihm schon ausmachen, wenn ich fremdging? Was wusste er von Eifersucht? Kein Wort würde er dagegen sagen, wenn Igor und ich…

Stopp! Was spann ich da zusammen?

»Aliska, du hast völlig den Verstand verloren…«, flüsterte ich.

War ich den Menschen tatsächlich noch so sehr verhaftet? Sollte ich etwa tatsächlich dazu fähig sein - es kommt mir kaum über die Lippen - zu heiraten? Einen Menschen? Ihm Borschtsch zu kochen, seine Socken zu waschen, Kinder zu bekommen und großzuziehen?

Wie heißt es doch so schön: Tags auf der Wache, nachts in der Mache…

Doch, ich könnte es.

Ich schüttelte den Kopf, als ich mir die Reaktion meiner Kolleginnen vorstellte. Nein, die Tatsache als solche war nicht weiter verwunderlich. Die meisten Hexen hatten geheiratet, und zwar in der Regel einen Menschen. Aber…

Es ist eine Sache, einen reichen, einflussreichen Mann zu becircen, irgendeinen Oligarchen oder schlimmstenfalls einen Abgeordneten der Duma oder einen Mafioso, der in der Stadt was zu sagen hatte. Aber einen einfachen jungen Mann, einen Studenten ohne Geld und Beziehungen? Da würde es Spott hageln - und noch nicht einmal zu Unrecht, das war ja das Fürchterliche!

Aber allein wegen Sex verlor ich doch nicht den Kopf!

Was war nur los mit mir?

Als ob mich ein Inkubus verzaubert hätte…

Ich erschauderte bei dem ungeheuerlichen Gedanken. Was, wenn Igor ein ganz normaler Inkubus wäre? Ein Kollege… noch dazu ein primitiver Dunkler!

Nein. Unmöglich.

Ein Inkubus hätte in mir die Andere gespürt. Die Dunkle, auch wenn ich vorübergehend meiner Kraft beraubt war. Und hätte seine Kunst niemals auf eine Hexe angewandt, weil er den Preis dafür kannte. Ich hätte ihn zu Staub zermalmt, sobald ich meine Kraft zurück und herausgefunden hätte, dass er mir diese Liebe eingegeben hatte…

Liebe? Also ging es doch um Liebe?

»Och, Aliska…«, flüsterte ich. »Du bist einfach eine Idiotin…«

Nun gut, dann war ich eben eine Idiotin!

Ich kramte frische Höschen aus meiner Tasche und ging duschen.

Den ganzen Tag über führte ich mich wie eine Wahnsinnige auf. Überall eckte ich an, aber das beunruhigte mich nicht im mindesten. Ich stritt mich sogar ein wenig mit der Leiterin vom Komplex Lasurny, weil ich für meine Mädchen bessere Plätze beim Kinofestival herausschlagen wollte. Was mir auch gelang, worauf ich in ihren Augen sogar noch stieg! Dann wurden aus Nikolajew herbeigeschaffte dunkle Brillen verteilt. Für die Sonnenfinsternis morgen. Jede Gruppe hatte fünf Brillen bekommen, aber mir war es irgendwie gelungen, sechs zu kriegen. Ich hatte nicht erwartet, dass in der Ukraine jemand auf die Ideekommen würde, sie herzustellen, aber wenn das nun schon mal der Fall war…

Dann kam der Strand - und ausgerechnet heute mussten die Jungengruppen auf irgendeine bescheuerte Exkursion gehen! Selbst das Meer machte mir keinen Spaß. Doch als ich einmal zu Natascha hinübersah und ihren traurigen Blick auffing, ging mir die Komik der Situation auf. Es gab hier nicht nur eine Idiotin, es gab zwei. Das Mädchen, das sich nach diesem Jungen verzehrte und in ihren Fantasien kaum so weit ging, ihn zu küssen, und ich, die ich nachts Sachen getrieben hatte, die selbst den Pornofilmen auf dem Markt im Moskauer Gorbuschka, wo man die schärfsten Raubkopien bekam, alle Ehre machten. Mit einem Wort-, Die Extreme trafen sich.

»Vermisst du ihn?«, fragte ich kaum hörbar. Einen kurzen Augenblick schien Natascha sich zu zieren und sah mich gequält an…

»Hm…«, seufzte sie dann plötzlich. »Sie auch?«

Schweigend nickte ich. Das Mädchen zögerte kurz.

»Waren Sie die ganze Nacht bei ihm?«, fragte es dann.

Lügen wollte ich nicht, vor allem da niemand in unserer Nähe war.

»Hast du mich beobachtet«, fragte ich zurück.

»Ich hatte heute Nacht Angst«, sagte das Mädchen leise. »Ich bin aufgewacht, denn ich habe etwas Fürchterliches geträumt… und bin dann zu Ihnen gegangen, aber Sie waren nicht in Ihrem Zimmer.«

»Die ganze Nacht«, gestand ich. »Er gefällt mir sehr, Nataschka.«

»Haben Sie Liebe gemacht?«, fragte das Mädchen in sachlichem Ton.

Ich drohte ihr mit dem Finger. »Natascha!«

Das brachte sie überhaupt nicht in Verlegenheit. Im Gegenteil: Sie senkte die Stimme, um mir etwas mitzuteilen - als sei ich eine Busenfreundin von ihr. »Mit meinem passiert überhaupt nichts. Ich habe ihm gesagt, dass ich ihm ganz bestimmt die Augen auskratze, wenn er es wagt, mich zu küssen. Darauf sagt er zu mir: Das würde ich doch nie im Leben machen! Warum sind Jungen bloß so dumm?«

»Er wird dich bestimmt küssen«, versprach ich ihr. Und fügte insgeheim dazu: Dafür werde ich schon sorgen.

In der Tat, was wäre einfacher als das? Morgen würde ich meine Fähigkeiten zurückgewonnen haben, und der rothaarige sommersprossige Junge würde Natascha nachlaufen und sie mit ehrlichen verliebten Augen ansehen. Warum sollte ich meiner tüchtigsten kleinen Spenderin nicht eine Freude bereiten?

»Und was hast du geträumt?«, fragte ich.

»Mist«, antwortete das Mädchen einsilbig. »Ich kann mich nicht mal mehr daran erinnern, ehrlich. Aber irgendwas Fieses!«

»Von deinem kleinen Bruder?«, wollte ich wissen.

Natascha runzelte die Stirn. »Ich weiß es nicht mehr…«, antwortete sie nach einer Weile. »Woher wissen Sie denn, dass ich einen kleinen Bruder habe?«

Ich lächelte geheimnisvoll und streckte mich im Sand aus. Alles war in Ordnung. Den Traum hatte ich bis zur Neige ausgetrunken.

Gegen Abend hielt ich es nicht mehr aus.

Ich wusste einfach - ich kann nicht mehr. Ich suchte Galina und fragte sie, ob sie ein paar Stunden auf meine Mädchen aufpassen würde.

Sie bedachte mich mit einem seltsamen Blick. Nein, nicht beleidigt, obwohl sie offenbar absolut im Bilde war und selbst ein Auge auf Igor geworfen hatte. Und auch nicht böse. Eher traurig, wie ein zu Unrecht bestrafter Hund.

»Natürlich, Alissa«, sagte sie.

Es ist ein Kreuz mit diesen so genannten guten Menschen. Du kannst ihnen ins Gesicht spucken, in die Quere kommen, sie mit Füßen treten - sie ertragen alles.

Was andererseits natürlich sehr bequem ist.

Ich ging zum Häuschen der vierten Gruppe. Auf dem Weg dorthin scheuchte ich zwei kleine Jungen aus den Büschen, die Glasscherben über einem Feuerchen aus Plastikbechern schwärzten. Von herausscheuchen konnte im Übrigen eigentlich nicht die Rede sein. Die Jungen blickten finster drein und wappneten sich innerlich, ließen von ihrem Tun aber nicht ab.

»Morgen bekommen alle spezielle Brillen«, versicherte ich friedfertigen Tones. »An denen hier schneidet ihr euch nur.«

»Die Spezialbrillen reichen nicht«, gab einer der Jungen zu bedenken. »Wir schwärzen uns selber Glas, die Becher qualmen richtig gut.«

»Und den Rand bekleben wir mit Leukoplast«, ergänzte sein Freund. »Und fertig!«

Ich lächelte, nickte ihnen zu und ging weiter. Was die Kinder taten, war gut. Unabhängig, selbstbewusst. Richtig.

Als ich auf das Sommerhäuschen zuging und bereits die ersten Gitarrenklänge hörte, erblickte ich Makar.

Der Junge stand an einem Baum, versteckte sich zwar nicht unbedingt, achtete aber darauf, dass er vom Haus her nicht zu sehen war. Er stand einfach da und starrte Igor an, der zwischen seinen Kindern saß. Sobald er meine Schritte hörte, drehte er sich abrupt um, zuckte zusammen… und blickte zu Boden. Ich verstand alles.

»Es ist nicht schön, andren nachzuspionieren, Makar.«

Der Junge stand da und biss sich auf die Lippen. Was er wohl vorgehabt hatte? Hatte er Igor eins auswischen wollen? Ihn zum Duell herausfordern? Oder hatte er einfach in ohnmächtiger Wut die Faust geballt, während er den erwachsenen Mann betrachtete, der in der letzten Nacht Liebe gemacht hatte mit der Frau, die ihm gefiel? Du dummer, dummer Junge… Du solltest dir eine Altersgenossin suchen, aber nicht unter erwachsenen, betörenden Hexen mit langen Beinen Ausschau halten.

»Das kommt schon noch, Makar«, meinte ich leise zu ihm. »Sowohl die Mädchen wie auch die Nacht am Meeresstrand und…«

Er hob den Kopf. Sah mich an - amüsiert und sogar herablassend. Das kommt nicht, sagten seine Augen. Es wird kein Meer geben, keine nackte Frau am wellenumspülten Strand. Alles wird ganz anders werden: billiger Portwein in einem dreckigen kleinen Zimmer eines Wohnheims, ein Mädchen, das sich nach dem zweiten Glas jedem hingeben würde, ein verschwitzter, frühzeitig verwelkter Körper und ein verrauchtes, heiseres Flüstern:»Äh, Alter, spritz woanders ab!«

Ich wusste das, ich erfahrene, zynische Hexe. Er wusste das, der Zufallsgast im Artek, der kurzfristige Besucher dieses»Territoriums der Freundschaft und Liebe«. Wir brauchten einander nichts vorzumachen.

»Tut mir leid, Makar«, sagte ich. Zärtlich strich ich ihm über die Wange. »Aber er gefällt mir nun mal sehr. Und du musst erst groß und klug werden, dann wirst du alles haben…«

Er drehte sich um und rannte weg. Ein fast erwachsener Junge, der keine Minute von seinem kurzen, glücklichen Sommer verlieren wollte, der nachts nicht schlief und sich ein andres, ein glückliches Leben ersann.

Was konnte ich tun? Die Tagwache braucht keine menschlichen Angestellten. Die Tiermenschen, Vampire und andres Kroppzeug reichen völlig. Natürlich würde ich Makar überprüfen. Aus ihm könnte ein großartiger Dunkler werden. Aber es gab nur sehr, sehr geringe Chancen, dass der Junge die Veranlagung zum Anderen in sich trug…

Auch bei meinen Mädchen dürfte es sich vermutlich um völlig durchschnittliche Menschen handeln.

Und ebenso schlecht standen die Chancen, dass Igor sich als Anderer erwies…Vielleicht war das ja sogar besser? Wenn er ein Mensch war… konnten wir zusammen sein. Sebulon würde sich einen Dreck darum scheren, ob seine Freundin einen menschlichen Mann hatte. Aber einen Anderen als Ehemann würde er nicht ertragen…

Nachdenklich sah ich zu Boden und ging weiter zum Haus. Igor saß auf der Veranda und stimmte die Gitarre. Neben ihm hockten nur zwei Kinder - der Lagerfeuermeister Aljoschka und ein rundlicher, kränklich wirkender Junge, der meiner Meinung nach nicht beim Lagerfeuer gewesen war.

Igor schaute mich an und lächelte. Die Jungen sagten etwas und begrüßten mich, aber wir beide wechselten kein Wort miteinander - wir lasen alles in unseren Augen. Sowohl die Erinnerungen an die letzte Nacht wie auch das Versprechen auf die kommende… auf die kommenden…

Außerdem lag in seinen Augen noch eine leichte gequälte Sehnsucht. Als ob ihn irgendetwas ungeheuer bedrückte. Mein Geliebter… wenn er wüsste, wie traurig ich bin… und wie schwer mir das Lächeln fällt…

Es ist wohl doch besser, wenn du keine Veranlagung zum Anderen hast, Igor. Sollten die Kolleginnen mich doch ruhig auslachen. Das kann ich ertragen. Von Sebulon wirst du nie etwas erfahren. Und auch von der Tagwache nicht. Und wundern wirst du dich, dass dir plötzlich alles gelingt, dass du Karriere machst, nie erkrankst - all das werde ich dir geben!

Igor ließ die Hand über die Saiten gleiten und sah seine Juni gen zärtlich an. Dann begann er zu singen-.

Ich fürcht mich vor Babys,

Ich fürcht mich vor Leichen,

Ich taste mir misstrauisch übers Gesicht.

Und schon hat mich eisiges Grauen erwischt:

Ja, sollte ich denn all den anderen gleichen?

Den Menschen, einzeln und zu Millionen,

Wie sie über und unter mir wohnen,

Den Menschen, die nebenan schnarchen eben,

Den Menschen, die unter der Erde leben.

Ich gäbe für ein Paar Flügel was her,

Für'n drittes Auge - das wäre doch was!

Ein Dutzend Finger pro Hand oder mehr…

Ich brauche zum Atmen ein anderes Gas!

Sie lachen heftig und weinen Salz

Und kriegen niemals genug in den Hals.

Ihr Bild in der Zeitung - da werden sie froh.

Doch morgen schon heißt's damit 'runter ins Klo.

Das sind die Menschen, die Kinder gebären,

Die Menschen, die sich in Schmerzen verzehren,

Die Menschen, die ihresgleichen erschießen -

Und können kein salzloses Essen genießen.

Sie gäben für ein Paar Flügel was her,

Für'n drittes Auge - das wäre doch was!

Ein Dutzend Finger pro Hand oder mehr…

Sie brauchen zum Atmen ein anderes Gas.

In mir regte sich etwas Kaltes und Klebriges. Ein mieses, sehnsüchtiges, auswegloses Gefühl…

Das war unser Lied. Viel zu sehr… viel zu sehr… ein Anderes Lied.

Ich spürte die Emotionen der neben uns sitzenden Jungen, ich war jetzt schon fast wieder eine normale Andere, die, so schien es mir, im nächsten Moment wieder ins Zwielicht eintreten könnte. Es war wie in der Nacht, als wir Sex hatten - ein quälendes Auf und Ab auf einer Schaukel, ein Balanceakt auf einer Rasierklinge, die Erwartung einer Explosion, ein Absturz ins Bodenlose… Um uns herum strömte Kraft - die noch zu grob für mich war, keine Brühe aus den nächtlichen Albträumen der Kinder, sondern einfach die Sehnsucht eines pummeligen Jungen nach seinen Eltern: Etwas mit dem Herzen stimmte beiihm nicht, er spielte nur wenig mit den übrigen Kindern, lief immer hinter Igor her, klebte fast so an ihm wie Oletschka an mir…

Das war keine Brühe.

Trotzdem war es beinah das, was nötig ist…

Ich konnte nicht länger warten!

Ich beugte mich vor, streckte die Hand aus, fasste den Jungen bei der Schulter und saugte seine blinde Traurigkeit auf. Die mich durchströmende Energie haute mich fast um, aber plötzlich füllte sich die Welt mit grauer Kälte, mein Schatten lag wie ein schwarzes Loch auf den abgewetzten Dielen der Veranda, und ich fiel in ihn hinein, ins Zwielicht, gerade noch rechtzeitig, um zu sehen…

… wie Igor aus dem sich an ihn kuschelnden Aljoschka Kraft zog, einen dünnen fliederfarbenen Energiestrom: die Vorfreude auf Spaß und Abenteuer, Toberei und Entdeckungen, Gejohle und Furcht - das ganze Bouquet von Emotionen und Gefühlen eines gesunden, lustigen, mit sich und der Welt zufriedenen Kindes…

Ein Lichtes Bouquet.

Lichte Kraft.

Den Dunklen das Dunkle.

Den Lichten das Lichte.

Und ich erhob mich - zur Hälfte noch in der realen Welt, zur Hälfte bereits im Zwielicht -, dem ebenfalls aufstehenden Igor entgegen, meinem Liebhaber und Geliebtem entgegen, dem Lichten Magier der Moskauer Nachtwache entgegen.

Dem Feind entgegen.

Und ich hörte seinen Schrei. »Nein!!!«

Und ich hörte meine Stimme. »Das darf nicht sein!!!«

Der erste Gedanke, der mir durch den Kopf schoss, erwies sich als unzutreffend. Nein, Igor arbeitete nicht gegen mich, setzte keine hinterlistigen Pläne der Nachtwache in die Tat um. Er warseiner Kräfte beraubt - genau wie ich. Er musste sich regenerieren, erholte sich im Artek - genau wie ich. Er hatte meine Aura nicht gesehen, nichts hatte ihn auf den Gedanken gebracht, dass vor ihm eine Hexe stand.

Er hatte sich verliebt. Mit geschlossenen Augen. Genau wie ich.

Die Welt war grau und dumpf, die kalte Welt des Zwielichts, die uns zu denen macht, die wir sind, die uns Kraft raubt - aber auch hilft, welche zu finden. Eine Welt ohne Geräusche und Farben. Die an den Bäumen erstarrten Blätter, die eingefrorenen Figuren der Kinder, die in der Luft hängende Gitarre - Igor hatte sie aus der Hand gelegt, bevor er ins Zwielicht eingetreten war. Tausende von eisigen Nadeln pikten meine Haut, entzogen mir die gerade gewonnene Energie, wollten mich für immer ins Zwielicht treiben… Aber ich war wieder eine Andere und konnte Kraft aus der mich umgebenden Welt ziehen. Ich streckte mich und schöpfte bis zur Neige alles Dunkle ab, das der dicke Junge hergab. Kraft aufzusaugen bereitete mir nun keine Mühe. Ich achtete gar nicht mehr darauf, was ich wie tat. Alles ging einfach, wie gewohnt.

Doch das Gleiche tat Igor mit Aljoschka. Vielleicht weniger geschickt - die Lichten zapfen nur sehr selten direkt Kraft ab, sie sind an ihre idiotischen Selbstbeschränkungen gebunden. Trotzdem trank auch er die Freude bis zum letzten Tropfen… und ich empfand eine widernatürliche Freude für meinen Liebsten, für meinen Feind, für den Lichten, der seine Kraft zurückgewann…

»Alissa…«

»Igor…«

Es war nicht leicht für ihn. Es war viel schwerer für ihn als für mich. Die Lichten jagen ihr ganzes Leben lang Illusionen nach, hegen beständig falsche Hoffnungen und können einen Schlag nicht ertragen… Doch er schon… und ich auch… ich hielt mich… hielt mich…»Wie dumm«, flüsterte er. Schüttelte den Kopf - eine seltsame Geste in diesem nebelhaften Rauch, im Zwielicht… »Du… du bist eine Hexe…«

Ich spürte, wie er in mein Bewusstsein drang, nicht sehr tief, nur an der Oberfläche, um sich zu überzeugen… oder in der Hoffnung, sich zu irren… und ich wehrte mich nicht dagegen. Sondern kam ihm entgegen.

Und lachte - in unerträglichem Schmerz.

Südbutowo.

Edgar, der den Lichten Magiern gegenüberstand.

Wir versorgten Edgar mit Kraft, die Lichten erhielten Kraft von ihren Magiern aus der zweiten Reihe…

Auch von Igor.

Ich erkannte seine Aura, erinnerte mich an das Kraftprofil. So etwas vergisst man nicht.

Und auch er erkannte mich…

Natürlich kannte ich ihn nicht persönlich, natürlich hatte ich seinen Namen nicht gehört. Weshalb sollte eine einfache Wächterin des Tages sämtliche tausend Mitarbeiter der Moskauer Nachtwache kennen? All die Magier, Zauberer, Zaubermeister, Gestaltwandler… Bei Bedarf bekamen wir konkrete Angaben. So wie damals bei Anton Gorodezki, den wir vor einem halben Jahr auf geheimen Befehl Sebulons verfolgt und ja auch bei einer unerlaubten Handlung erwischt hatten… An andre erinnert man sich zwangsläufig. Zum Beispiel an Tigerjunges.

Aber Igor hatte ich nicht gekannt.

Ein Lichter Magier dritten Grades. Wahrscheinlich war er stärker als ich, obwohl es recht schwierig ist, die Kräfte eines echten Magiers und einer Hexe zu vergleichen.

Mein Liebster, mein Geliebter, mein Feind…

Mein Schicksal…

»Weshalb?«, fragte Igor. »Alissa… weshalb hast du das… gemacht?«

Wie, weshalb?, wollte ich schon schreien. Doch ich brachtekein Wort heraus, weil mir aufging: Er würde mir nicht glauben. Niemals würde er glauben, dass das, was geschehen war, nur ein Zufall war, ein läppischer, tragischer Zufall, dass dahinter keine böse Absicht steckte, dass uns eine unbarmherzige Ironie des Schicksals zusammengeführt hatte - in einem Moment, als wir beide schwach waren, als wir einander nicht erkennen, den Feind nicht zu erspüren vermochten… in einem Moment, als wir nur eins konnten und wollten: lieben.

Was soll in dieser Welt eine Frage wie weshalb? Weshalb bin ich eine Dunkle? Weshalb ist er ein Lichter? Schließlich steckte - anfangs - in uns beiden ein wenig sowohl von diesem wie auch von jenem…

Und nur eine Kette von Zufällen hatte dazu geführt, dass wir die wurden, die wir jetzt waren…

Igor hätte auch mein Freund werden können, mein Kollege, ein Dunkler…

Und ich hätte… vermutlich… auch eine Lichte werden können. Dann hätte mich nicht eine weise Hexe ausgebildet, sondern eine weise Zauberin… und ich hätte es meinem Feind nicht mit gleicher Münze heimgezahlt, sondern ihm geifernd den»richtigen Weg«gewiesen… die andre Wange hingehalten… und mich an eloquentem Schwachsinn ergötzt…

Mir wurde erst bewusst, dass ich weinte, als sich die Welt um mich herum zu drehen begann. Man darf im Zwielicht nicht weinen - das ist allgemein bekannt. Das Zwielicht trinkt unsere Kraft umso gieriger, je mehr Gefühle wir zulassen.

Und im Zwielicht die Kraft zu verlieren heißt, für immer dort zu bleiben.

Ich versuchte, weitere Kraft aus meinem Spender zu saugen, dem dicken Jungen, doch er war bereits leer. Ich streckte die Hand nach Aljoschka aus, aber der stellte sich als absolut neutral heraus, ausgepresst von Igor. Und aus Igor konnte und wollte ich keine Energie ziehen. Alle andern jedoch waren zu weit weg, und die Welt drehte sich… wie dämlich…Die Erde riss mich auf die Knie - ich verschwendete sogar noch einen dummen Gedanken daran, dass ich mir den Rock einsauen würde, obwohl Zwielicht-Schmutz nicht in unserer realen Welt zurückbleibt.

Im nächsten Moment feuerte Igor einen Energiestoß in mich.

Nein, nicht um mir den Rest zu geben. Sondern um mir zu helfen.

Es war eine fremde, es war lichte Kraft. Allerdings durch ihn gefiltert. Um sie mir zu geben.

Und Kraft bleibt Kraft.

Ich erhob mich, atmete schwer, ausgelaugt, genau wie in jener Nacht, der Nacht unserer wahnsinnigen, unmöglichen Liebe. Igor half mir, mich im Zwielicht zu halten, reichte mir aber nicht Hand.

Er weinte jetzt, genau wie ich. Ihm ging es genauso schlecht.

»Wie konntest du nur…«, flüsterte er.

»Das war ein Zufall, Igor!«Ich machte einen Schritt auf ihn zu, streckte die Hände aus, als ob noch Hoffnung bestünde. »Igor, das war ein Zufall!«

Er wich vor mir zurück wie vor einer Aussätzigen. Mit der leichten, geschmeidigen Bewegung eines Magiers, der daran gewöhnt ist, im Zwielicht zu arbeiten.

Im Zwielicht zu kämpfen. Im Zwielicht zu töten.

»Solche Zufälle gibt es nicht«, spie er förmlich. »Du… du bist ein dreckiges Miststück… du… Hexe…«

Er hielt inne und saugte die Spuren verbliebener Magie auf.

»Von Kindern Kraft zu nehmen!«

Jetzt reichte es mir. »Und du? Warum bist du hier, Lichter?«Meine Zunge wollte mir nicht gehorchen, es war unmöglich, widersinnig, ihn so zu nennen, aber er war nun mal ein Lichter - und die Beschimpfung somit einfach nur eine zutreffende Bezeichnung. »Was machst du denn hier? Tust du dich etwa nicht an kleinen Menschenkindern gütlich?»

»Das Licht kann man nicht rauben.«Er schüttelte den Kopf. »Das, was wir uns nehmen, geben wir hundertfach zurück. Aber du raubst das Dunkel - und das Dunkel wächst. Ich nehme Licht - und es entsteht von neuem.«

»Sag das mal dem kleinen Aljoschka, der den ganzen Abend über bedrückt sein wird!«, schrie ich. »Erklär ihm mal, dass er nachher schon wieder fröhlich wird!«

»Ich habe andres zu tun, Hexe! Ich muss die Kinder retten, die du ins Dunkel treibst!«

»Du musst etwas unternehmen, damit er wieder fröhlich wird«, sagte ich gleichgültig. Die ganze Welt schien sich mit eisigem Schorf zu überziehen. »Das ist deine Arbeit… mein Lieber!«

Was tat ich da?

Er glaubte sowieso schon, ich hätte alles gewusst, die Tagwache hätte eine infame Operation geplant, er sei übel verarscht worden und alles, was es zwischen uns gegeben hatte, sei bloß abgekartetes Spiel gewesen…

»Du Hexe«, zischte Igor abfällig. »Sieh zu, dass du von hier verschwindest. Klar?«

Mit Vergnügen, hätte ich beinah geantwortet. Schließlich… wie sollte ich mich noch an diesem Sommer freuen können, am Meer und am Überschuss an Kraft? Ich erholte mich langsam wieder - das Wichtigste war schon vollbracht.

»Hau doch selbst ab«, entgegnete ich. »Mir ist sowohl der Aufenthalt hier wie auch die Aufnahme menschlicher Kraft gestattet worden. Du kannst deine Leute danach fragen… Hast du denn auch eine Erlaubnis… mein Lieber?«

Was sagst du jetzt, du Idiot? Was machst du jetzt, mein Liebster? Was mache ich?

Was soll ich schon machen? Ich bin eine Dunkle. Eine Hexe. Die menschliche Moral interessiert mich nicht, aber ich habe auch nicht die Absicht, mit diesen primitiven Organismen, die sich Menschen nennen, zu spielen. Ich bin hierher gekommen, um mich zu erholen, und das werde ich auch tun! Und du? Was willst du jetzt machen? Wenn du mich wirklich liebst? Und das tust du, das weiß ich! Ich kann es jetzt sogar sehen, und auch du kannst es sehen… wenn du willst…

Denn die Liebe steht über dem Dunkel und dem Licht.

Denn die Liebe ist nicht bloß Sex, nicht der gleiche Glaube oder»das gemeinsame Führen eines Haushalts und die Erziehung von Kindern«.

Die Liebe ist ebenfalls eine Kraft.

Und weder das Licht noch das Dunkel, weder die Menschen noch die Anderen, die Moral oder das Gesetz, die Zehn Gebote oder der Große Vertrag haben auch nur das Geringste mit ihr zu tun.

Und ich liebe dich trotz allem, du Dreckskerl, du Schuft, du Lichtes Mistvieh, du gutmütiger Schwachkopf, du zuverlässiger Spießer! Trotz allem! Selbst wenn wir uns vor drei Tagen gegenübergestanden haben und nur eins im Kopf hatten: den Feind zu vernichten! Selbst wenn uns ein Abgrund voneinander trennt, der niemals von irgendwem überwunden wird!

Und das solltest du gefälligst begreifen: dass ich dich liebe!

Und all meine Worte dienen nur meiner Verteidigung, es sind ebenfalls Tränen, nur siehst du sie nicht, willst sie nicht sehen…

Aber komm zu mir, egal wo - im Zwielicht, wo uns niemand sieht, oder auf dieser Veranda, vor den Augen der staunenden Kinder -, und nimm mich in die Arme, und dann weinen wir gemeinsam, und keiner sagt ein Wort, und ich haue ab, kehre zu Sebulon zurück, nach Moskau, krieche unter die Fittiche der zufriedenen Lemeschewa… Möchtest du, dass ich die Tagwache verlasse? Ja? Ich werde immer eine Dunkle bleiben, das kann ich nicht ändern, das will ich auch gar nicht, aber ich könnte den ewigen Krieg zwischen Dunkel und Licht hinter mir lassen, einfach leben, sogar darauf verzichten, mir von den Menschen Kraft zu nehmen, und selbst wenn du dann immer noch nichtmit mir zusammen sein möchtest - worum ich dich ja auch gar nicht bitte -, so behalte wenigstens in Erinnerung, dass wir einander geliebt haben!

Komm einfach zu mir.

Antworte nicht auf meine Worte!

Ich bin eine Dunkle!

Das werde ich immer sein.

Ich liebe nur mich auf dieser Welt!

Aber jetzt bist du ein Teil von mir. Ein großer Teil. Der wesentliche Teil. Und wenn es nötig sein sollte, würde ich einen Teil von mir töten, was hieße, ich würde mich vollends töten.

Du aber tu das nicht!

Du bist doch ein Lichter!

Ihr bringt euer Leben auf dem Opferaltar dar, ihr beschützt die Menschen und steht füreinander ein… versuch doch wenigstens, auch mich so zu sehen, selbst wenn ich eine Hexe bin, selbst wenn ich deine Feindin bin! Zumindest ab und an begreift ihr doch etwas. So wie Anton Gorodezki etwas verstanden hat… als er die ungeheuere Kraft gesammelt hat, nur um sie nicht einzusetzen. Anton kann ich nur bewundern, als echten Feind, aber dich liebe ich. Liebe ich! Liebe ich! Versteh das doch und komm zu mir, du geliebter Schweinehund, mein süßes Scheusal, mein einziger Feind, mein widerlicher Vollidiot!

»Vollidiot!«, schrie ich.

Und Igors Gesicht verzerrte sich in solch unermesslicher Qual, dass ich begriff: Aus und vorbei.

Licht und Dunkel.

Gut und Böse.

Das sind bloß Worte.

Doch wir sprechen unterschiedliche Sprachen und werden einander nie verstehen - selbst wenn wir dasselbe sagen wollen.

»Geh weg. Oder ich bringe dich um.«Er sprach diese Worte aus - und trat aus dem Zwielicht. Die Umrisse seines Körpers verloren sich, lösten sich auf, damit er in der Menschenwelt wiedergeboren werden konnte, neben den Jungen aus dem Artek. Ich stürzte ihm nach, riss mich aus meinem Schatten - wenn man doch so leicht aus sich selbst herauskönnte, aus seinem eigenen Wesen, seinem eigenen Schicksal!

Ich konnte gerade noch sehen, wie Igor, sobald er in die menschliche Realität gelangt war, nach der Gitarre griff, die fast den Boden berührte, sein schmerzverzerrtes Gesicht mit dem»Parandscha«tarnte - keine Ahnung, wie die Lichten ihn nennen - und die Jungen aus der Trance holte. Er hatte sie nämlich erstarren lassen, bevor er ins Zwielicht getreten war. Damit sie nicht erschraken, wenn ihre Erzieher plötzlich verschwanden…

Was hast du gesagt, Nataschka?

Zuverlässig?

Ja. Zuverlässig.

»Du musst jetzt gehen, Alissa«, sagte Igor. »Was sagen wir da, Jungs?«

Nur ich sah jetzt sein wahres Gesicht. In dem Schmerz lag, nichts als Schmerz…

»Auf Wiedersehen«, meinte der dicke Junge.

»Tschüss«, sagte Aljoschka.

Meine Beinen waren wie Watte. Ich löste mich vom Geländer der Veranda, an das ich mich gelehnt hatte… und machte einen Schritt.

»Leb wohl«, sagte Igor.

Dunkel.

Wie gut, dass es dunkel ist.

Dann brauchte ich keine Kraft auf den»Parandscha«zu verschwenden. Dann musste ich nicht heiter wirken. Dann brauchte ich nur auf meine Stimme zu achten. Ein schwaches Licht im Fenster - das machte nichts. »Und dann teilten sie sich in Lichte und Dunkle«, erzählte ich. »Und die Lichten glaubten, man müsse sein Leben geben, um sich in Stücke reißen zu lassen. Das Wichtigste war zu geben, selbst wenn diejenigen, die nahmen, es nicht verdienten. Und die Dunklen glaubten, man müsse einfach leben, mehr nicht. Und jeder kriegt im Leben das, was er verdient, aber mehr nicht.«

Sie schwiegen, meine dummen Mädchen… Menschenkinder, unter denen es nicht eine Andere gab. Weder eine Dunkle noch eine Lichte. Keine Zauberin, keine Hexe, noch nicht mal eine Vampirin…

»Gute Nacht, Mädchen«, sagte ich. »Träumt was Schönes oder noch besser: Träumt gar nichts…«

»Gute Nacht, Alissa.«

So viele Stimmen. Einfach erstaunlich. Dabei ist das kein Märchen, sondern eine Legende, die jeder Andere kennt. Sowohl die Dunklen als auch die Lichten. Aber sie waren nicht eingeschlafen…, sondern hatten zugehört.

Ich war bereits an der Tür, als Natascha eine Frage stellte. »Und die Sonnenfinsternis… muss man da Angst haben?«

»Nein«, erwiderte ich. »Da muss man keine Angst haben. Es ist nur ein bisschen traurig.«

In meinem Zimmer holte ich noch mal das Handy heraus. Wählte Sebulons Nummer.

»Der gewünschte Gesprächspartner ist zur Zeit nicht zu erreichen…«

Wo steckst du, Sebulon? Wenn dein viel gepriesenes»Iridium«nicht reagiert? Wo bist du? Wo?

Ich liebe dich nicht, Sebulon. Vermutlich habe ich noch nie jemanden geliebt. Offensichtlich habe ich erst jetzt verstanden, was das ist: Liebe. Aber du liebst mich doch! Wir waren doch zusammen, uns ging es gut miteinander, du hast mir diese ganze Welt geschenkt… und Schlittschuhe als Dreingabe… jetzt antworte! Du bist mein Vorgesetzter, mein Lehrer, mein Liebhaber- also sag mir, was ich jetzt tun soll. Wenn ich mit meinem Feind allein bin… mit meinem Geliebten. Wegrennen? Kämpfen? Sterben? Was soll ich tun, Sebulon?

Ich trat ins Zwielicht.

Die Schatten der Träume von den Kindern wogten um mich herum. Ein Gelage! Energieströme! Sowohl lichte als auch dunkle. Angst und Traurigkeit, Sehnsucht und Verletzung. Ich konnte durch den gesamten Komplex Lasurny hindurchsehen. Dort drüben schmollte der kleine Dimka, dem seine Freunde nichts von ihrer Limo abgaben. Der kleinen unermüdlichen Irotschka mit dem Spitznamen Energizer hatte jemand den aufblasbaren Schwimmring geklaut, und sie heulte leise in ihr Kopfkissen… Meine treue Energiespenderin Nataschka hatte in den seltsamen dunklen Gassen des Traums ihren kleinen Bruder verloren und suchte ihn jetzt wie wild und weinte…

Ich wollte keine Kraft sammeln. Ich wollte mich nicht auf den Kampf vorbereiten. Ich wollte gar nichts.

»Sebulon!«, schrie ich im wogenden grauen Dunst. »Ich rufe dich! Sebulon…«

Keine Antwort.

Tante Polly hatte weniger Schwierigkeiten, Tom Sawyer herbeizurufen, der mit den Fingern in einem Glas Marmelade zugange war, als ich Sebulon…

»Sebulon…«, wiederholte ich.

So hatte ich mir diese Nacht nicht vorgestellt… ganz bestimmt nicht.

Igor… Igor…

Was tust du jetzt? Hortest du Kraft? Berätst du dich mit dem oberschlauen Geser? Oder sitzt du einfach da und schaust blöde in den Spiegel - so wie ich jetzt…

Spieglein, Spieglein… Vielleicht sollte ich es mit Wahrsagen versuchen?

Ich bin nicht gut im Wahrsagen, aber manchmal gelingt es mir, in die Zukunft zu blicken…Nein.

Ich will nicht.

Ich weiß, dass mich nichts Gutes erwartet.

Sie kamen an den Strand, als die Sonnenfinsternis schon begonnen hatte.

Meine Mädchen kreischten und rissen sich gegenseitig die Sonnenbrillen aus den Händen. Sie verstanden nicht, warum ich nicht um die Brille bat. Diese Mädchen… Was sollte mir das blendende Sonnenlicht schon anhaben? Ich kann mit bloßen Augen in die untergehende Sonne blicken.

Um Igor sprangen die Jungen der vierten Gruppe herum, die ihn zur Eile antrieben. Sie verstanden nicht, warum ihr geliebter Erzieher nicht schneller lief. Sie verstanden nicht, warum er sie auf einem so langen und gewundenen Weg an den Strand brachte.

Ich verstand es.

Denn ich sah durchs Zwielicht die blassen Funken der abgezapften Kraft.

Was machst du bloß, Igor… mein geliebter Feind…

Bei jedem Schritt erlosch auf einem der Gesichter ein Lächeln. Schon hörte wieder ein quirliger zehnjähriger Raufbold auf, den Waffenstillstand mit seinem Freund zu genießen. Ein elfjähriges, wie aufgezogenes Mädchen vergaß, dass es am Strand eine schwarze Muschel gefunden hatte. Ein ernster fünfzehnjähriger Teenager dachte nicht länger an das Versprechen, abends zu einem Rendesvouz zu kommen.

Igor zog durchs Artek wie Anton Gorodezki damals durch Moskau.

Und ich, seine ewige Gegnerin, wollte schreien:»Was tust du da?«

Anton hatte Sebulon nicht damit geschlagen, dass er mehr Kraft als alle übrigen gesammelt hatte. Selbst in dem Moment wäre Sebulon noch stärker gewesen.Anton konnte sie richtig einsetzen…

Schaffst auch du das?

Ich will deinen Sieg nicht. Ich liebe nur mich. Aber was soll ich machen, wenn du ein großer Teil von mir geworden bist? Wie ein Blitz in mein Leben eingeschlagen hast?

Igor sammelte alles. Jeden Funken lichter Energie, den es um ihn herum gab. Er brach alle Gesetze und Abkommen, setzte alles auf eine Karte - und zu allererst sein Leben. Und nicht nur, weil er einzig den Wunsch hegte, die Menschenkinder vor einer bösen Hexe zu schützen.

Er wollte ebenfalls nicht mehr leben. Nur dass er im Unterschied zu mir bereit war, für andre zu leben. Wenn es nötig war…

Makar war der Letzte, von dem er sich Kraft holte.

Ich spürte schon seit einiger Zeit den Blick des Jungen auf mir. Den sehnsüchtigen Blick eines Jungen, der sich in eine erwachsene Frau verliebt hatte. Einen sehnsüchtigen Blick… voller Abschiedsschmerz.

Das ist nicht der Schmerz, den wir, die Dunklen, uns zunutze machen können. Das ist ein lichter Schmerz.

Igor trank ihn bis zur Neige.

Er sprengte jede Kette. Ich konnte es ihm nicht einmal gleichtun - mich band das Versprechen, das ich Sebulon gegeben hatte, mich hielt der Fehler von damals davor zurück.

Und die irrsinnige Hoffnung, dass Igor sich richtig verhalten würde. Dass mein Feind siegt - und ich trotzdem nicht verliere.

Am Himmel verlosch langsam die Sonnenscheibe. Sie durch die Brille zu betrachten langweilte die Kinder bereits, die jetzt in diesem seltsamen durchscheinenden Licht, das die beiden Anderen am Strand ans Zwielicht erinnerte, durchs Meer tobten.

Ich drehte mich Igor zu und fing seinen Blick auf.

Geh weg, flüsterten seine Lippen tonlos. Geh weg oder ich bring dich um.

Dann bring mich um, antwortete ich ebenso tonlos. Ich bin eine Dunkle.

Ich werde nicht gehen.

Was hatte er vor, mein Feind? Wollte er mich angreifen? Obwohl ich das Recht hatte, hier zu sein? Wollte er die Nachtwache aus Jalta hinzuziehen? Bestimmt hatte er sich bereits mit ihr in Verbindung gesetzt… und dabei bloß erfahren, dass er mich nicht belangen konnte.

Igor kam näher.

»Beim Licht und beim Dunkel, ich fordere dich heraus…«, flüsterten seine Lippen.

Mich durchrieselte ein Zittern.

Das hatte ich nicht erwartet. Auf gar keinen Fall.

»Unabhängig von Licht und Dunkel, nur du und ich, wir beide, bis zum Ende…«

Er forderte mich zum Duell.

Ein alter Brauch, der zusammen mit dem Großen Vertrag zwischen den Lichten und den Dunklen aufgekommen war. Und fast nie praktiziert wird. Denn der Sieger muss sich vor der Inquisition verantworten. Denn zum Duell kommt es nur, wenn es keine gesetzlichen Grundlagen für eine Auseinandersetzung gibt, wenn die Wachen kein Recht haben, sich einzumischen, wenn Gefühle, aber nicht der Verstand das Handeln bestimmen.

»Möge das Licht mein Zeuge sein.«

Wohl kaum jemand dürfte die winzige Zunge jenes weißen Feuers gesehen haben, das kurz in Igors Hand aufloderte. Er zuckte sogar selbst zusammen. Die höchsten Kräfte reagieren nur selten, wenn einfache Wächter sie anrufen…

»Igor, ich liebe dich…«

Sein Gesicht verzerrte sich, als sei er geschlagen worden. Er glaubte mir nicht. Konnte mir nicht glauben.

»Nimmst du meine Herausforderung an, Hexe?«

Gewiss, ich konnte ablehnen. Konnte nach Moskau zurückkehren, gedemütigt und entehrt, gebrandmarkt als Hexe, diesich vor einem Zweikampf gedrückt hat… jeder lausige Werwolf würde auf mich spucken…

Außerdem konnte ich versuchen, Igor umzubringen. Genug Kraft zu sammeln, um mich ihm entgegenzustellen…

»Das Dunkel sei mein Zeuge…«, sagte ich und streckte die Hand aus. Ein Krumen Dunkelheit zitterte auf meiner Hand.

»Wähl«, forderte Igor mich auf.

Ich schüttelte den Kopf. Ich würde weder den Ort, noch die Zeit oder die Waffen bestimmen.

Versteh mich doch, versteh mich!

»Dann treffe ich die Wahl. Jetzt. Im Meer. Mit der»Presse«.«

Seine Augen glänzten dunkel. Bei Sonnenfinsternis muss man keine Angst haben. Sonnenfinsternis heißt nur, dass etwas das Licht verdeckt.

Das Meer erwies sich als unnatürlich warm. Vielleicht weil die Luft abgekühlt war wie sonst nur am Abend? Von der Sonne war nur eine schmale Sichel am oberen Rand der Scheibe geblieben. Sogar ein Mensch konnte jetzt mit bloßem Auge zu ihr hinaufsehen.

Ich schwamm durch das warme Wasser, ohne ans Ufer zu sehen, wo niemand merkte, wie ein Erzieher und eine Erzieherin ins Meer gingen, ohne auf die Quallen zu achten, die uns eilig den Weg räumten.

Mir fiel mein erster Urlaub am Meer ein. Damals war ich noch ein kleines Mädchen, das nicht wusste, dass es nicht zur Rasse der Menschen gehörte, sondern dass es sein Schicksal sein sollte, eine Andere zu werden. Mein Vater und ich waren nach Aluschta gekommen, er brachte mir das Schwimmen bei… ich erinnerte mich genau an meine Begeisterung, als das Wasser sich mir das erste Mal ergab…

Und ich erinnerte mich genau an die Wellen. Sehr starke Wellen. Oder wirkten damals alle Wellen auf mich so riesig? Mein Vater trug mich auf dem Arm und sprang fröhlich durch die Wellen, Schaum umspülte uns, und es ging uns prächtig, wir hatten so viel Spaß… Ich schrie, dass ich das Meer durchschwimmen könne, und mein Vater antwortete mir, aber sicher, ganz bestimmt…

Jetzt wirst du sehr leiden, Papa.

Und auch für Mama wird es kein Zuckerschlecken.

Das Ufer lag weit hinter mir, jenes Ufer voller begeisterter Kinder und zufriedener Erwachsener, jenes wahrhaft fröhliche und zufriedene Ufer. Ich spürte nicht einmal auf Anhieb, wie die»Presse«einsetzte. Es schwamm sich einfach nicht mehr so leicht. Das Wasser trug mich nicht mehr. Etwas legte sich mir auf die Schultern.

Ein absolut simpler Zauber. Ohne jede Raffinesse. Kraft gegen Kraft.

Papa, ich habe wirklich geglaubt, ich könne das Meer durchschwimmen…

Ich spannte einen Verteidigungsschirm über mich und nahm die unsichtbare Last von meinen Schultern. Und erneut flüsterte ich etwas, zum x-ten Mal. »Sebulon, ich rufe dich…«

Die Kräfte, die ich hatte sammeln können, schmolzen rasch dahin. Igor schlug auf mich ein, durchbrach erbarmungslos meinen Schutz.

Ja, Alissa!

Endlich antwortete er! Reagierte! Rechtzeitig, wie immer!

»Sebulon, ich bin am Ende.«

Ich wusste es. Es tut mir sehr leid.

Ich begriff nicht sofort, was er mit diesem kalten Ich wusste es meinte. Auch der gleichgültige Ton und das ausbleibende Gefühl von Kraft… denn er teilte seine Kraft stets mit mir, selbst wenn ich sie nicht so dringend brauchte…

»Sebulon, sterbe ich?«

Ich bedauere es.

Mein Verteidigungsschirm schmolz, und immer noch begriff ich nicht, was hier passierte.Er könnte doch intervenieren! Selbst über die Entfernung! Ein Teil seiner Kräfte würde ausreichen, damit ich diese Attacke überstand und das Duell mit einem Remis beendete!

»Sebulon, du hast gesagt, die Liebe sei eine große Kraft!«

Hast du dich wirklich nicht davon überzeugen können? Leb wohl, meine Kleine.

Erst jetzt begriff ich alles.

Während gleichzeitig meine Kräfte schwanden und die unsichtbare»Presse«mich erneut niederdrückte, mich in die warme, dämmrige Tiefe stieß.

»Igor!«, schrie ich, doch eine aufstiebende Welle erstickte meine Stimme.

Er schwamm fünfzig Meter von mir entfernt. Schaute nicht mal in meine Richtung. Er weinte, doch das Meer ist kein Ort für Tränen.

Und es zog mich, zog mich weiter und weiter in die dunkle Tiefe.

Nein… nicht…

Ich versuchte, mir vom Ufer Kraft zu holen. Aber dort gab es kaum etwas Dunkles, das ich hätte aufnehmen können. Nur süße Begeisterung und fröhliches Geschrei - das half mir nicht.

Hundert Meter hinter Igor und mir versuchte jedoch ein Teenager vergeblich, ruhig auf den Wellen zu liegen und sein verkrampftes Bein zu entspannen. Ein Junge, der sich glücklos in mich verliebt und belauert hatte, wie Igor und ich im Wasser verschwanden, um uns dann hinterherzuschwimmen. Ein stolzer Junge mit dem komischen Namen Makar, dem bereits klar war, dass er es nicht schaffen würde, zum Strand zurückzuschwimmen.

Die Liebe ist eine große Kraft. Was seid ihr Jungen doch dumm, wenn ihr euch verliebt…

Das galt sowohl für den in zunehmender Panik zappelnden Makar… Ich könnte mir seine Angst nehmen und meinen Todeskampf damit um ein paar Minuten verlängern…Wie auch für den mit gleichmäßigen Zügen schwimmenden Igor, der nichts sah, nichts hörte, nichts spürte von dem, was um ihn herum geschah, sondern nur daran dachte, dass ich seine Liebe getötet hatte. Der dumme Lichte Magier, der nicht wusste, dass es bei Duellen keinen Sieger gibt, vor allem dann nicht, wenn das Duell sorgfältig von Sebulon eingefädelt worden ist…

»Igor…«, flüsterte ich, während ich untertauchte und spürte, wie mich ein dunkler Himmel hinunterdrückte, immer weiter nach unten - hinein in einen dunklen, dunklen, dunklen Grund.

Papa, verzeih… aber ich kann dieses Meer nicht durchschwimmen.