Wächter des Tages

Prolog

In der Ferne glommen bereits die Lichter des Bahnhofs, doch der düstere verlassene Park neben der Fabrik Morgenröte wahrte die dichte eisige Dunkelheit. Unter den Füßen knirschte Harschschnee, der bis zum Mittag vermutlich wieder geschmolzen sein würde. Die fernen Pfiffe der Lokomotiven, unverständliche Durchsagen über Funk und das Knirschen unter den Füßen - das war alles, was ein Spaziergänger hören würde, den es zufällig zu dieser Zeit in den Park verschlug.

Nachts kam jedoch schon lange niemand mehr hierher - selbst abends nicht. Nicht einmal die Hundehalter, die ihre kräftigen bissigen Mündel Gassi führen wollten.

Denn auch die Hunde würden sie nicht vor dem retten, was ihnen nachts im Dunkeln begegnen konnte, zwischen den seit vier Jahrzehnten wachsenden jungen Eichen.

Ein einsamer Reisender mit einer großen Tasche über der Schulter wollte ohne Zweifel schnellstmöglich zum Zug und hatte daher beschlossen, eine Abkürzung zu nehmen. Durch den Park zu gehen. Über den knirschenden Harsch und den hier und da hervorlugenden Kies des Weges. Erstaunt blickten die Sterne auf diesen kühnen Mann. Durch die mäandernden kahlen Äste leuchtete die gelbe Scheibe des Mondes hindurch wie eine Pfütze Advokaat-Eierlikör. Die bizarren Umrisse der Mondmeere wirkten wie die Schatten menschlicher Ängste.

Der Reisende gewahrte zwei Lichter von einem Augenpaar, als ihn von den Bäumen am Rand des Parks nur noch dreißig Meter trennten. Jemand spähte ihm aus den Büschen hinterher, die den Weg säumten und die zu dieser Jahreszeit Skeletten glichen. Etwas Dunkles ließ sich dort im Gestrüpp erahnen; genauer: nicht etwas, sondern jemand, denn dieser Klumpen Finsternis lebte. Bewegte sich zumindest.

Ein dumpfes Brummen, kein Gebrüll, nur ein leises, tonloses Schnarren - das war alles, was den blitzschnellen Überfall begleitete. Im Mondlicht blitzten Zähne. Ein kompletter Satz.

Der Mond stellte sich bereits auf neues Blut ein. Auf ein neues Opfer.

Doch plötzlich erstarrte der Angreifer, einen Moment nur, als sei er gegen ein unsichtbares Hindernis geprallt. Dann brach er - komisch piepsend - auf dem Weg zusammen.

Der Reisende blieb kurz stehen. »Was machst du denn hier, du Vollidiot?«, zischte er dem Angreifer zu. »Soll ich die Nachtwache rufen?«

Der Klumpen Dunkel zu Füßen des Reisenden knurrte beleidigt auf.

»Du hast Glück, dass ich spät dran bin…«Der Reisende rückte den Riemen der Tasche über der Schulter zurecht. »Wir haben es ja weit gebracht, wenn jetzt schon Andere über Andere herfallen…«Hastig brachte er die letzten Meter des Parks hinter sich und rannte, ohne sich noch einmal umzusehen, zum Bahnhof.

Der Angreifer kroch vom Weg runter, und erst unter den Bäumen vollführte er seine Transformation, indem er sich in einen nackten, einen völlig nackten Mann von etwa zwanzig Jahren verwandelte. Einen hochgewachsenen und breitschultrigen Mann. Der Harsch unter seinen bloßen Füßen knirschte gequält auf. Die Kälte spürte der Mann anscheinend nicht.

»Verflucht!«, stieß er flüsternd aus und erst dann erzitterte er vor Kälte. »Wer war das denn?«

Er blieb nackt und böse, aber das seltsame entkommene Opfer hatte ihm jeden Wunsch weiterzujagen genommen. Angst packte ihn, obwohl er noch eine Sekunde zuvor felsenfest davon überzeugt war, jeder müsse allein ihn fürchten, den Tiermenschen, der auf Jagd zog. Auf eine trunkene, berauschende Jagd nach einem Menschen. Eine Jagd ohne Lizenz - das ließ das Gefühl des Risikos und des eigenen Schneids noch schärfer hervortreten.

Zwei Dinge hatten den Eifer des Jägers völlig erkalten lassen. Erstens, das Wort Nachtwache - denn eine Lizenz hatte er nicht. Und zweitens der Umstand, dass er in dem entkommenen Opfer nicht den Anderen zu erkennen vermocht hatte. Nicht seinesgleichen ausgemacht hatte.

Bis vor kurzem hätten sowohl der Tiermensch als auch alle Anderen, die er kannte, behauptet, so etwas sei schlechthin unmöglich.

So wie er war, in der Gestalt eines nackten Menschen, rannte der Tiermensch durch das Gestrüpp zu der Stelle, an der er seine Kleidung zurückgelassen hatte. Jetzt hieß es, sich viele, viele Tage zu verstecken, statt das Risiko einzugehen, den nächtlichen Park nach einem zufälligen Opfer zu durchstreifen - in Klausur würde er sitzen müssen und die Sanktionen der Nachtwache abwarten. Und möglicherweise auch die von seinen eigenen Leuten.

Als einzige Hoffnung blieb ihm, dass dieser einsame Reisende, der keine Angst hatte, nachts den Park zu durchqueren, dieser seltsame Andere oder bloß einen Anderen imitierende Mann, wirklich spät dran war. Seinen Zug aber noch kriegte und die Stadt verließ. Sodass ihm keine Zeit bliebe, sich an die Nachtwache zu wenden.

Auch Andere können hoffen.

Eins

Erst das gleichmäßige Rattern der Räder ließ mich endgültig zur Ruhe kommen. Obwohl: nein, nicht endgültig. Das soll man mal versuchen, sich nach alldem zu beruhigen! Aber wenigstens die Fähigkeit, zusammenhängend zu denken, gewann ich zurück.

Als dieses Wesen aus dem Park sich, die Büsche zertrampelnd, auf mich gestürzt hatte, hatte ich keine Angst gehabt. Überhaupt keine. Aber auch keine Ahnung, woher ich die nötigen Worte genommen hatte. Dafür brachte ich später vermutlich etliche Fahrer von Linientaxis, die den Platz vor dem Bahnhof verstopften, mit meinem torkelnden Gang zum Staunen. Aber versuchen Sie mal, festen Schritts zu gehen, wenn einem dauernd die Knie einknicken!

Irgendein Teufelszeug. »Nachtwache«… Was hatte ich damit sagen wollen? Aber dieser Beißer hatte sofort losgewinselt und war zurückgekrochen, hinein in die Büsche.

Während ich an meinem Bier nippte, versuchte ich zum x-ten Mal, den Vorfall zu begreifen.

Also, ich war aus dem Haus gegangen…

Stopp.

Verwirrt stellte ich die Flasche auf dem kleinen Tisch ab. Wahrscheinlich sah ich jetzt ziemlich dumm aus, doch es konnte mich niemand sehen, das Abteil war leer.

Stopp.

Plötzlich ging mir auf, dass ich mich absolut nicht an mein Haus erinnerte.

Mehr noch: Ich erinnerte mich an nichts aus meinem bisherigen Leben. Die Erinnerungen setzten erst dort ein, in diesem nasskalten winterlichen Park, ein paar Sekunden vor dem Überfall. Alles, was davor geschehen war, lag in Finsternis. Genauer, nicht in Finsternis, sondern hinter einem seltsamen grauen Schleier, einem elastischen, dehnbaren und fast undurchdringlichen Schleier. In einem Grau in Grau wölkenden Zwielicht.

Ich verstand überhaupt nichts.

In einer Mischung aus Verwirrung und Angst sah ich mich im Abteil um. Das völlig normal wirkte. Ein kleines Tischchen, vier Liegeplätze, braunes Plastik, bordeauxfarbenes Kunstleder. Vorm Fenster krochen vereinzelte nächtliche Lichter vorbei. Auf der gegenüberliegenden Bank lag meine Tasche…

Die Tasche!

Mir wurde klar, dass ich nicht die geringste Vorstellung hatte, was sich in meiner Tasche befand. Kleidung - zumindest sollte sie drin sein. Und aus Kleidung kann man viel ableiten. Oder es fällt einem wieder etwas ein. Warum ich nach Moskau fuhr, zum Beispiel. Aus irgendeinem Grund war ich mir sicher, die Kleidung würde mir helfen, mein urplötzlich ausgefallenes Gedächtnis wieder in Gang zu setzen. Vermutlich hatte ich das früher irgendwo gelesen oder von jemandem gehört.

Dann fiel mir siedendheiß etwas ein, und ich fuhr mit der Hand unter meinen Pullover, weil mir aufging: in der linken Brusttasche meines Hemds steckte mein Ausweis. Fangen wir mit dem Namen an, wenn ich den sah, stellte sich bestimmt auch alles andre wieder ein.

Mit gemischten Gefühlen blickte ich auf die gelbliche Seite, die extravagante Wellenlinien schattierten. Auf die Fotografie. Auf das Gesicht, das ich immer - sei das nun seit dreißig Jahren, sei es seit heute - mit einem einzigen und unwiederholbaren Ich in Verbindung brachte. Das Gesicht kannte ich bis ins kleinste Detail hinein. Von der Narbe am Wangenknochen bis zu dem frühzeitig gelichteten Haar. Mein Gesicht, ohne Frage. Aber darum brauchte ich mich jetzt nicht weiter zu kümmern.

Der Name.

Witali Sergejewitsch Rohosa. Geboren am 28.09.1965.

In der Stadt Nikolajew.

Als ich die Seite umblätterte, las ich die gleichen Angaben in Ukrainisch, wobei zusätzlich versichert wurde, dass mein Geschlecht männlich sei und der Ausweis von einer Behörde mit der äußerst pompösen Abkürzung RO NGU UMWD der Ukraine ausgegeben worden war. Die Seite zum Familienstand glänzte in jungfräulicher Reinheit. Ich seufzte, teils aus Erleichterung, teils aus Enttäuschung.

Es folgte das ewige Joch und der ewige Fluch eines jeden Bürgers der ehemaligen Sowjetunion: die polizeiliche Anmeldung. Stadt Nikolajew, Tschaikowski-Straße 28, Wohnung 28.

Ach nee! Schon wieder diese Achtundzwanzig, noch dazu gleich zweimal.

Nun setzten meinen Assoziationen tatsächlich ein: Ich erinnerte mich, dass dieses Haus an der Ecke Tschaikowski-Straße und Molodogwardejskaja stand und daneben die 28. Schule lag (schon wieder diese Zahl!). Ich erinnerte mich an alles, klar und deutlich, bis hin zu der angekohlten Pappel unter meinem Fenster, einem Opfer der chemischen Experimente eines jungen Mannes, der über mir wohnte. Es gab wohl keinen Dreck, den er nicht aus dem Fenster auf den bereits arg in Mitleidenschaft gezogenen Baum kippte! Ich erinnerte mich aber auch, wie wir uns vor fünf Jahren im Nachbarhaus besoffen hatten, bei einem Freund, dem so genannten Dozenten; damals hatte jemand die Mieterin der Wohnung darunter, die sich über den Radau beschwert hatte, leichtsinnigerweise weggejagt. Die Frau stellte sich als Armenierin heraus, die Gattin irgendeines Paten der Gegend, und prompt kamen diese Armenier, dieses schwarze Gesindel, angerannt, um uns die Fresse zu polieren, worauf ich durch das Oberlicht im hintersten Zimmer fliehen musste, denn das Fenster ließ sich nicht öffnen, und dann die Regenrinne herunterrutschte. Als die Armenier sahen, dass einer der nichtsnutzigen Betrunkenen aus der belagerten Wohnung entkommen war, hielten sie ihre Fäuste im Zaum, sodass wir uns endlich mit ihnen ins Benehmen setzen konnten. Außerdem erinnerte ich mich noch an mein bitteres Staunen, als, nachdem ich meine Freunde und Bekannten aus der Gegend - mit denen ich schon oft Bier an den umliegenden Buden getrunken hatte - zu Hilfe gerufen hatte, kein Einziger von ihnen gekommen war.

Ich riss mich von den unerwartet klaren Erinnerungen los.

Hatte ich also doch eine Vergangenheit? Oder waren das bloß Erinnerungen, die in der Luft hingen?

Das würde ich schon rauskriegen.

Dem Ausweis entnahm ich noch die im Moment völlig wertlose Information, dass ich das»Recht auf die kostenfreie Privatisierung des Wohnraums in einem Umfang von (der Umfang war nicht angegeben) bei einer Norm von 24,3 m²«wahrgenommen hatte.

Das war's.

Nachdenklich steckte ich das Dokument in die Tasche zurück - wieder in die linke Brusttasche - und starrte unverwandt auf die Tasche. Welche Hilfe wirst du mir sein, du schwarz-grüne Gefährtin mit der ausländischen Aufschrift FUJI auf der gewölbten Seite?

Bestimmt wirst du mir wenigstens ein bisschen helfen…

Leise surrte der Reißverschluss. Ich klappte den oberen Deckel auf und schaute hinein.

Zuoberst fanden sich in einer Plastiktüte eine Zahnbürste, eine Tube Blend-a-med, zwei billige Einwegrasierklingen und ein schwarzes wohlriechendes Fläschchen, offensichtlich ein Eau de Cologne.

Auf die Bank damit.

In der nächsten Tüte entdeckte ich einen warmen Wollpullover, ohne Zweifel selbst gestrickt und nicht maschinell hergestellt. Den konnte ich auch zur Seite legen.

Ein paar Minuten kramte ich in den Tüten: saubere Unterwäsche, T-Shirts, Socken, ein warmes kariertes Hemd…

Aha, hier hatten wir etwas andres.

Ein Mobiltelefon. Ein kleines Handy in einer Ledertasche mit einer Antenne zum Herausziehen. Mein Gedächtnis reagierte sofort darauf: Wenn ich in Moskau bin, muss ich mir eine Karte kaufen…

Das Ladegerät fand ich ebenfalls.

Schließlich entdeckte ich am Boden der Tasche noch eine weitere Tüte. Mit irgendwelchen Päckchen drin.

Als ich hineinsah, traf mich fast der Schlag. In einer stinknormalen Plastiktüte mit einem halb verblassten und deshalb nicht mehr zu erkennenden Aufdruck lagen in zwei Schichten Geldbündel. Amerikanische Dollar. Zehn Bündel. Hunderter. Das machte hunderttausend.

Ganz von selbst langte meine Hand zur Tür und schob den Riegel vor.

Hast du Töne, wie war ich denn an die gekommen? Und wie brachte ich eine solch ungeheure Menge Geld über die Grenze? Freilich, den Zöllnern könnte ich je einen Hunderter in die Hand drücken - dann würden sie mich wahrscheinlich in Ruhe lassen.

Dieser Fund entzündete in meinem Gedächtnis praktisch nichts, von dem Gedanken an die enorm teuer gewordenen Moskauer Hotels vielleicht abgesehen.

Noch immer leicht perplex, packte ich die Sachen zurück in die Tasche, schloss sie und schob sie unter den Sitz. Und freute mich ein bisschen, dass neben der bereits offenen Bierflasche noch eine weitere, eine ungeöffnete stand.

Die Neuigkeiten sollten mit einem Beruhigungsmittel begossen werden. Ich wusste nicht warum, aber dieses Beruhigungsmittel wirkte bei mir eher als Schlafmittel. Ich hatte erwartet, lange beim Rattern der Räder wach zu liegen, zu blinzeln, sobald überraschend einen Moment lang Licht aufblitzte, und quälenden Gedanken nachzuhängen.

Doch nichts dergleichen. Ich hatte noch nicht mal die zweite Flasche Bier ausgetrunken, da streckte ich mich auf der Liegebank aus - so wie ich war, angezogen, mummelte mich in die Decke und war weg.

Vielleicht hatte ich mich mit der Erinnerung zu nah an etwas Verbotenes herangewagt?

Keine Ahnung.

Ich wachte auf, als die kalte Wintersonne durchs Fenster brach. Der Zug stand. Aus dem Gang klangen die gelangweilten offiziellen Stimmen zu mir herein:»Guten Tag, der russische Zoll. Führen sie Waffen, Drogen oder Devisen bei sich?«Die Antworten erfolgten weniger gelangweilt und größtenteils unverständlich.

Dann klopfte es an meiner Tür. Ich streckte die Hand aus und öffnete.

Der Zöllner stellte sich als feister, rotgesichtiger Mann heraus, dessen Augen langsam hinter Fettpolstern verschwanden. Als er sich mir zuwandte, verließ er aus irgendeinem Grund die eingefahrene Spur und erkundigte sich ganz schlicht, ohne jeden offiziellen Habitus:»Was haben wir denn? Reichen Sie mal die Tasche her…«

Dann sah er sich aufmerksam im Abteil um. Er stieg auf die kleine Leiter an der Abteilwand und spähte in die Gepäcknische unter der Decke. Erst dann richtete er den Blick auf die einzelne Tasche, die mitten auf der unteren Liegebank thronte.

Ich klappte die Bank herunter und setzte mich. Nach wie vor schweigend.

»Öffnen Sie bitte die Tasche«, verlangte der Zöllner.

Ob er was wittert?, fragte ich mich düster, während ich gehorsam den Reißverschluss aufzog. Die Tüten wanderten der Reihe nach auf die Bank. Als die Tüte mit dem Geld drankam, geriet der Zöllner sichtlich in Bewegung und stieß reflexartig die Abteiltür zu.

»Ts, ts, ts…«

Ich stellte mich bereits darauf ein, eine bigotte Tirade über Ausführungsbestimmungen zu hören und sogar den entsprechenden Absatz aus einem Büchlein vorlesen zu müssen - der wie jedes geschriebene Gesetz aus verständlichen Wörtern bestand, jedoch nicht den geringsten Sinn ergab. Zu hören, vorzulesen und zu der Frage verdammt zu sein:»Wie viel?«

Doch stattdessen streckte ich in Gedanken meine Hand nach dem Kopf des Zöllners aus, berührte seinen Verstand und flüsterte:»Geh… geh weiter. Hier ist alles in Ordnung.«

Die Augen des Zöllners trübten sich mit einem Mal und wirkten genauso stumpfsinnig wie die Zollgesetze.

»Ja… Gute Reise…«

Mit hölzernen Bewegungen drehte er sich um, ließ das Türschloss aufschnappen und stakste in den Gang hinaus, ohne ein weiteres Wort zu sagen. Er glich jetzt einer Marionette. Einer gehorsamen Holzmarionette, deren Fäden ein geschickter Puppenspieler zog.

Aber wann war ich zu einem geschickten Puppenspieler geworden?

Der Zug fuhr zehn Minuten später weiter, und die ganze Zeit stellte ich mir die Frage: Was passiert hier mit mir? Ich begriff nicht, was ich tat, machte aber genau das, was erforderlich war. Erst das Wesen in dem Park bei der Fabrik, jetzt dieser verblödete Zöllner…

Und wozu, Teufel auch, fuhr ich nach Moskau? Was wollte ich dort tun, wenn ich aus dem Zug stieg? Wohin wollte ich gehen?

Aus irgendeinem Grund gelangte ich allmählich zu der Überzeugung, dass sich alles zur rechten Zeit aufklären würde. Und zwar genau zur rechten Zeit, nicht früher.

Nur schade, dass ich mir dessen nicht völlig sicher war. Einen großen Teil des Tages verschlief ich. Vielleicht handelte es sich dabei um eine Reaktion meines Organismus, einen Tribut, zu leisten für die unerwartet aufgetauchten Antworten und Fähigkeiten. Wie hatte ich es fertig gebracht, den Zöllner loszuwerden? Ich hatte ihn berührt, seine trüb-himbeerfarbene Aura mit dem grün schillernden $-Zeichen wahrgenommen… und seine Wünsche korrigieren können.

Meiner Ansicht nach brachten Menschen dergleichen nicht fertig. Aber wer war ich, wenn nicht ein Mensch?

Ach ja. Ein Anderer. Das hatte ich dem Tiermensch im Park gesagt. Übrigens: Dass mich im Park ein Tiermensch angegriffen hatte, begriff ich auch erst in diesem Moment. Ich erinnerte mich an seine Aura, diese gelb-blutrote Flamme der Jagd und des Hungers.

Anscheinend fand ich nach und nach aus der Finsternis heraus. Aus diesem Abgrund. Der Tiermensch war die erste Stufe. Der Zöllner die zweite. Ob es eine lange Treppe war? Und was mich wohl erwarten würde, dort oben?

Noch hatte ich deutlich mehr Fragen als Antworten.

Erst hinter Tula wachte ich endgültig auf. Das Abteil war nach wie vor leer, doch jetzt begriff ich, dass ich selbst das wollte. Und ich begriff auch, dass meine Wünsche in dieser Welt für gewöhnlich in Erfüllung gingen.

Der Bahnsteig des Kursker Bahnhofs zog langsam am Fenster vorbei. Gestiefelt und gespornt stand ich im Abteil und wartete, bis der Zug anhielt. Die unverständliche Stimme einer Ansagerin gab die Einfahrt des Sechsundsechziger auf dem und dem Gleis bekannt.

Ich war in Moskau. Wusste aber immer noch nicht, was ich machen sollte.

Den Gang verrammelten wie üblich bereits die ungeduldigsten Reisenden. Ich konnte warten, es gab sowieso nichts, wohin es mich gezogen hätte. Ich musste mich gedulden, bis meinsich belebendes Gedächtnis mir etwas einflüsterte, mir einen Stoß gab wie ein Viehtreiber einem faulen Maultier.

Der Zug ruckelte ein letztes Mal und blieb dann stehen. Metallen klapperte es von der Waggontür her, die Kette der umgehend zum Leben erwachten Menschen erzitterte und schlängelte sich Glied für Glied heraus. Das übliche Szenario besorgte Rufe, Begrüßungen, Versuche, sich wegen der Koffer, die man nicht alle auf einmal hatte mitnehmen können, zurück ins Abteil zu drängeln…

Doch das Tohubawohu im Waggon legt sich in der Regel rasch. Wer mit dem Zug gekommen war, war bereits ausgestiegen und hatte von denjenigen, die ihn abholten, die ihm zustehende Portion an Küssen und Umarmungen erhalten. Oder auch nicht - wenn es niemanden gab, der ihn hätte abholen können. Jemand machte einen langen Hals, spähte über den Bahnsteig und fröstelte sogleich im durchdringenden Moskauer Wind los. Im Waggon wuselten nur noch diejenigen herum, die eingestiegen waren, um die Pakete und Päckchen in Empfang zu nehmen, die man den Reisenden - diesen Gelegenheitspostboten - für sie mitgegeben hatte.

Ich griff nach der Tasche und steuerte auf den Ausgang zu, nach wie vor ohne zu wissen, was ich in der nächsten Zeit tun würde.

Vermutlich, so überlegte ich mir, sollte ich Geld tauschen. Ich hatte keine einzige Kopeke - russischer Währung. Nur unsere, die guten alten ukrainischen. Die hier leider nichts galten. Kurz vor Moskau hatte ich die Tüte vorausschauend um eines der Päckchen erleichtert und einen Teil der Geldscheine in meine Taschen gestopft.

Brieftaschen habe ich schon immer gehasst…

Doch was heißt das schon? Ich? Immer? Mein immer setzte erst in der letzten Nacht ein.

Automatisch fröstelte es mich in den Armen des Winters, während ich über den Bahnsteig zur Unterführung ging. Im Bahnhofsgebäude würde es doch wohl eine Wechselstube geben?

Nachdem ich in meinem trügerischen Gedächtnis gegraben hatte, konnte ich zwei Dinge feststellen: Erstens, ich wusste nicht, wann ich das letzte Mal in Moskau gewesen war, und zweitens, ich hatte trotzdem eine ungefähre Ahnung, wie das Bahnhofsinnere aussah, wo ich eine Stelle zum Tausch von Devisen finden konnte und wie ich zur Metro gelangte.

Durch die Unterführung, den unterirdischen Wartesaal, die kurze Rolltreppe rauf, in den Saal mit den Fahrkartenschaltern. Mein erstes Ziel lag dann noch weiter oben, im ersten Stock, neben einer weiteren Rolltreppe.

Doch die Wechselstube war seit langem und gründlich geschlossen. Weder Licht noch der kleinste Spalt oder die obligatorische Tabelle mit den aktuellen Kursen.

Gut. Dann zum Ausgang und nach links, zum leicht abschüssigen Ausgang an der Metrostation Tschkalowskaja. Nur brauchte ich nicht in die Metro, sondern fand das Gesuchte in der Nähe des Eingangs.

Ein weißer kleiner Laden, eine Treppe zum ersten Stock, in Licht getauchte leere kleine Räume, ein Knick… Der Wachmann maß mich mit einem raschen Blick und entspannte sich sofort, als er in mir den Touristen erkannte.

»Kommen Sie herein, es ist frei«, erlaubte er großzügig.

Ich nahm meine Tasche mit in ein winziges Zimmerchen, dessen ganze Einrichtung aus einem Mülleimer in einer Ecke und natürlich einem kleinen Schalter mit jenem beweglichem Kästchen bestand, das mich immer an ein ewig hungriges Maul denken ließ.

He, ermahnte ich mich selbst. Vergiss nicht, wie jung dein immer ist…

Trotzdem: Wenn ich wie ein Mensch denke, der tatsächlich bereits fünfunddreißig Jahre durchlebt hat, dann musste es dafür doch wohl einen Grund geben, oder? Gut, das konnte warten.

Das Maul schluckte sofort fünf Hunderter und meinen Ausweis. Wer sich dort, hinter der blinden Trennwand, verbarg, konnte ich nicht sehen; ich gab mir auch gar keine Mühe, es zu erkennen. Ich bemerkte nur Finger und Nägel mit Perlmuttlack. Also eine Frau. Das sich nur unwillig öffnende Maul spuckte einen ordentlichen Packen an Hundertrubelscheinen sowie ein paar kleinere Scheine aus. Und sogar ein paar Münzen. Das Geld zählte ich nicht, sondern steckte es unter meinem Pullover in die Hemdtasche, nur die kleineren Scheinen kamen in die Hosentasche. Zusammen mit den Münzen. Der Ausweis wanderte in die andre Brusttasche. Der grüne Quittungsbeleg in den Mülleimer.

Bestens, jetzt war ich ein Mensch. Selbst in dieser verrückten, wohl teuersten Stadt auf dem Planeten. Obwohl… obwohl nein. Vermutlich hatte Moskau diesen fragwürdigen Status bereits seit einem Jahr verloren.

Der Winter empfing mich erneut mit seinem eisigen Atem. Der Wind trug vereinzelte kleine Krümelchen heran, die an Grieß erinnerten, an nicht ausgereifte Hagelkörner.

Die Metro lag links. Doch da wollte ich nicht hin. Ich brauchte den andern Ausgang.

Erneut marschierte ich am Bahnhofsgebäude vorbei und wandte mich dorthin, wo ich hinmusste: zur Ringlinie.

Anscheinend gewann ich langsam eine Vorstellung davon, wohin ich wollte. Also, freuen wir uns über diesen Fortschritt, wenn es uns schon nicht glückt, uns über das Unbestimmte zu freuen. Und hoffen wir, dass mich allein angenehme Geschäfte nach Moskau trieben. Denn dem Bösen zu dienen - dafür spürte ich keine Kraft in mir.

Nur echte Moskauer fahren vom Bahnhof mit einem Taxi weg. Natürlich nur, wenn es ihre Mittel erlauben. Jeder Provinzler nimmt, selbst wenn er über nicht weniger Geld verfügt als ich, die Metro. Etwas Hypnotisches steckt in diesem Systemvon Tunneln, in diesem Labyrinth von Unterführungen. Im Getöse der rasenden Züge, im verebbenden und dann erneut aufbrausenden Strom der Luft. Hier brodelt unter den Gewölben der Stationen eine ungebrochene Energie, die nichts kostet: Du kannst dir davon nehmen, so viel du willst.

Außerdem gibt es hier Schutz. Offenbar hängt das mit der dicken Erdschicht über unseren Köpfen zusammen… und mit dem, was die vergangenen Jahre in dieser Erde begraben haben. Genauer: nicht die Jahre, sondern die Jahrhunderte.

Ich trat durch die auseinander gleitenden Türen der Metro. Ekelhaft und aufdringlich dröhnte es aus den Lautsprechern, bis eine wohl intonierte Männerstimme sagte:»Vorsicht, Türen schließen. Nächste Station: Komsomolskaja.«

Ich fuhr den Ring entlang. Entgegen dem Uhrzeigersinn. An der Komsomolskaja musste ich bestimmt nicht raus. Aber danach… Danach würde ich wohl aussteigen. Am Prospekt Mira. Außerdem hätte ich auf dem Bahnsteig schon weiter nach vorn gehen sollen, hin zum Kopf der Metro. Dann wäre ich näher am Übergang zur andern Linie.

Also wollte ich mit der orangegelben Linie weiter. Die ich vermutlich in nördliche Richtung nehmen würde, denn sonst wäre ich mit der Ringbahn in die andre Richtung gefahren, zur Oktjabrskaja.

Der Waggon ruckelte beim Fahren. Weil ich sonst nichts zu tun hatte, studierte ich die unzähligen Anzeigen. Ein langhaariger Mann, der auf Zehenspitzen in der Hocke saß, pries aus irgendwelchen Gründen Strumpfhosen für Frauen an, und eine mit einem Filzstift bewaffnete Hand hatte es nicht unterlassen können, diesem nichtsnutzigen langhaarigen Typen einen Phallus von beeindruckenden Maßen anzuzeichnen. Die nächste Anzeige lud dazu ein, einem bunten Jeep durch die Stadt nachzujagen, doch der Sinn dieser Jagd entging mir. Ein Preis, vermutlich. Dann Wunder wirkende Tabletten, die gegen einen Großteil aller Beschwerden halfen, alle in einer Flasche, Maklerbüros, der allerjoghurtigste Joghurt, echtes Borshomi-Wasser mit einem Widder auf der Flasche… Dann die Komsomolskaja.

Da die Reklame mich nervte, knallte ich die Tasche vor den Ausgang und steuerte auf den Metroplan zu. Ich weiß nicht warum, aber mein Blick hakte sich auf Anhieb an einem roten Kreis mit der Abkürzung daneben fest, die immer noch für»Ausstellung der Errungenschaften der Volkswirtschaft«steht.

Da musste ich hin. Bestimmt. Zu einem soliden, wie ein Hufeisen gebogenem Gebäude. Zum Hotel Kosmos.

Man kann sagen, was man will, aber das Leben ist irgendwie einfacher, wenn man das Ziel seiner Reise kennt. Erleichtert atmete ich auf, drehte mich zu meiner Tasche um und lächelte sogar meinem verschwommenen Spiegelbild in der Glasscheibe der Tür zu. Das Glas wies ebenfalls Spuren der überbordenden Aktivität der städtischen Affenmenschen auf - aus dem Hinweis SCHEIBE NICHT BERÜHREN war inzwischen das rätselhafte Bekenntnis SCHEIßE ICH RÜHRE geworden.

Ich brauchte keine Erinnerungen, um mir den unbekannten Urheber dieser Tatbeschreibung vorzustellen. Diesen vermutlich dreckigen und selbstzufriedenen Affen, der sein Leben lang Scheiße rührt. Der einem Menschen gar zu ähnlich und gerade deshalb schmutzig und dumpf ist…

Nur gut, dass ich ein Anderer bin - und kein Mensch.

Dann der Prospekt Mira. Eine Treppe, eine Biegung nach rechts, die Rolltreppe, und der Zug kam auch gerade. Rishskaja. Alexejewskaja. WDNCh. Raus aus der Metro, dann nach rechts - das hatte ich immer gewusst.

Eine sehr lange Rolltreppe, auf der mir aus irgendeinem Grund kein einziger vernünftiger Gedanke in den Kopf kommen wollte. Schon wieder diese aufdringliche Reklame. Dann eine Unterführung. Und das Hotel. Das hufeisenförmige Monster der französischen Architektur. Das Hotel hatte sich übrigens verändert, und zwar merklich. Nun zierten es beleuchtete Schilder und grelle Lichter; auch hier ein Casino, als Preis ein ausländischer Wagen auf einem Postament. Ein paar leicht bekleidete Mädchen rauchten ungeachtet des Frosts vor dem Hotel. Drinnen gab es einen Portier, in dessen Hand ein Hunderter blitzartig verschwand. Dafür nahm er mir umgehend meine Tasche ab und geleitete mich zur Rezeption.

Es war nicht besonders spät, weshalb im Foyer noch recht viele Menschen waren. Jemand telefonierte laut übers Handy, schickte durch die ganze Eingangshalle arabische Sätze, und von mehreren Seiten zugleich drang Musik heran.

»Ein de luxe«, sagte ich beiläufig. »Ein Einzelzimmer. Und bitte keine Anrufe und keine Mädchen. Ich bin hergekommen, um zu arbeiten.«

Geld ist eine großartige Sache. Umgehend bekam ich ein Zimmer, das Abendessen wollte man mir dort servieren; außerdem versicherte man mir, es werde niemand anrufen, was ich jedoch nicht so recht glauben wollte. Da ich einen ukrainischen Ausweis hatte, sollte ich die Registrierung gleich vornehmen. Also meldete ich mich an. Doch statt gehorsam zum Fahrstuhl zu gehen, wo man mich hingeschickt hatte, steuerte ich auf eine unscheinbare Tür in der dunkelsten und leersten Ecke des Foyers zu.

An dieser Tür hing kein Schild. Gar keins.

Der Mann an der Rezeption blickte mir mit ungekünstelter Achtung nach. Alle übrigen bemerkten mich meiner Ansicht nach überhaupt nicht mehr.

Hinter der Tür lag ein heruntergekommenes Büro - vermutlich der einzige Raum in diesem Hotel, der nicht europäisch wirkte, sondern förmlich aus den tiefsten Siebzigern der Sowjetzeit zu stammen schien.

Ein gewöhnlicher Schreibtisch, noch nicht völlig abgenutzt, der aber doch schon allerhand mitgemacht hatte, ein gewöhnlicher Stuhl und ein veraltetes polnisches Telefon der Marke»Aster«mitten auf dem Tisch. Auf dem Stuhl thronte einschwächliches Männchen in der Uniform eines Sergeanten der Miliz. Er bedachte mich mit einem fragenden Blick.

Der Sergeant war ein Anderer. Ein Lichter übrigens, das begriff ich auf Anhieb.

Ein Lichter… Hm. Und was war ich dann? Offenbar kein Lichter. Ganz bestimmt kein Lichter.

Damit wäre diese Frage also auch geklärt.

»Guten Tag«, begrüßte ich ihn. »Ich möchte mich in Moskau registrieren lassen.«

»Die Registration erfolgt an der Rezeption…«, informierte mich der Milizangehörige mit einer Mischung aus Unverständnis und Gereiztheit. »Wenn Sie hier buchen. Ohne Buchung geht das nicht.«

Und er knisterte mit der Zeitung, die er vor meinem Eintritt mit einem Bleistift in der Hand studiert hatte. Offensichtlich strich er interessante Angebote in einer schier endlosen Liste an.

»Die gewöhnliche Registrierung habe ich bereits hinter mir«, erklärte ich. »Ich brauche noch eine andere Registrierung. Ach, ich habe mich ja noch gar nicht vorgestellt. Ich bin Witali Rohosa, Anderer.«

Der Milizangehörige setzte sich darauf sofort aufrecht hin und sah mich erneut an. Jetzt verwirrt. Offenbar vermochte er den Anderen in mir nicht zu erkennen. Deshalb half ich ihm.

»Ein Dunkler«, knurrte er kurz darauf mit, wie mir schien, einer gewissen Erleichterung und stellte sich dann ebenfalls vor:»Sachar Selinski, Anderer. Freier Mitarbeiter der Nachtwache. Kommen Sie mal durch…«

In seinem Ton klang unverkennbar das übliche Was alles so über unser Moskau herfällt mit. Die Anderen brachten in ihre Beziehungen unwillkürlich menschliche Modelle und Stereotypen ein. Vermutlich ärgerte sich der Lichte über diesen zugereisten Provinzler sowie über die Tatsache, dass er seinen Hintern nun vom Stuhl hochbequemen und seinen Blick von der Zeitung losreißen musste, um sich zu seinem Dienstcomputer zu schleppen und die Registrierung vorzunehmen…

Mitten in der Wand gab es eine weitere Tür, die ein normaler Mensch zu sehen jedoch absolut nicht imstande war. Sie zu öffnen bestand keine Notwendigkeit - wir gingen durch die Wand und durch das graue Zwielicht, das mit einem Mal alles um uns herum ausfüllte. Unsere Bewegungen wurden weich und langsam, und selbst die Deckenlampe fing an, merklich zu flackern.

Das zweite Zimmer sah weit repräsentativer aus als das erste. Der Sergeant setzte sich sofort an seinen komfortablen Schreibtisch, hinter den Computer, während er mich bat, auf einem weichen Sofa Platz zu nehmen.

»Bleiben Sie lange in Moskau?«

»Ich weiß es noch nicht. Vermutlich mindestens einen Monat.«

»Zeigen Sie mir bitte Ihre permanente Registrierung!«

Er könnte sie auch so sehen, mit dem Blick der Anderen, aber die Regeln verlangten offenbar nach einer einfachen Methode.

Meine Jacke war sowieso schon offen, deshalb hob ich nur den Pullover, das Hemd und das T-Shirt hoch. Auf meiner Brust leuchtete die blaue Markierung der permanenten Registrierung der Ukraine. Der Sergeant überprüfte sie, indem er mit der Hand Passes, die beschwörenden Bewegungen, machte, und hackte danach sofort auf die Tastatur ein. Kurz verglich er seine Ergebnisse mit den Daten, dann hackte er abermals auf die Tastatur ein, öffnete einen massiven Tresor, der offenbar nicht nur mit einem Schloss verschlossen war, zog etwas aus ihm heraus, führte die notwendigen Prozeduren durch und schleuderte schließlich einen blauen Klumpen Licht auf mich. Über meinen gesamten Oberkörper ergoss sich kurz Feuer, und eine Sekunde später schmückten meine Brust zwei Siegel. Das zweite stand für die temporäre Registrierung in Moskau.

»Die Registrierung ist zwar nur temporär, im Prinzip aber unbegrenzt«, erklärte der Sergeant ohne besondere Begeisterung. »Solange Sie in unserer Datenbank als ausschließlich gesetzestreuer Dunkler geführt werden, können wir Ihnen entgegenkommen und eine unbegrenzte Registrierung einräumen. Ich hoffe, die Nachtwache muss ihre Meinung über Sie nicht ändern. Das Siegel wird sich selbst zerstören, sobald Sie sich länger als einen Tag außerhalb von Moskau aufhalten. Wenn Sie länger als 24 Stunden ausreisen müssen, seien Sie bitte so freundlich und lassen sich erneut registrieren.«

»In Ordnung«, antwortete ich. »Danke. Kann ich jetzt gehen?«

»Gehen Sie… Dunkler.«

Der Sergeant schwieg kurz, dann schloss er den Tresor (nicht nur mit dem Schloss), ließ den Computer, wie er war, und wies auffordernd mit der Hand zur Tür.

Wieder in dem heruntergekommenen Kämmerchen, wandte er sich mir zaghaft mit einer weiteren Frage zu. »Verzeihen Sie, was sind Sie? Kein Vampir, kein Tiermensch, kein Inkubus und kein Hexer - das kann ich sehen. Und kein Magier, meiner Ansicht nach. Irgendwas begreife ich hier nicht…«

Der Sergeant selbst war ein Lichter Magier etwa vierten Grades. Nicht sehr hoch, aber auch nicht allzu tief.

Und in der Tat: Wer war ich?

»Das ist eine schwierige Frage«, antwortete ich ausweichend. »Am ehesten wohl ein Magier. Auf Wiedersehen.«

Ich griff nach meiner Tasche und kehrte ins Foyer zurück.

Fünf Minuten später hatte ich es mir in meinem Zimmer bereits gemütlich gemacht.

Ich hatte richtig gelegen, als ich dem Mann an der Rezeption nicht getraut hatte - der erste Anruf mit dem Vorschlag, für etwas Abwechslung zu sorgen, erreichte mich beim Rasieren. Finster, aber höflich bat ich darum, von weiteren Anrufen abzusehen. Beim zweiten Mal hatte sich die Höflichkeit in meiner Stimme schon ziemlich verzogen, während ich beim dritten Mal so viel zähe und klebrige Kraft in den völlig unschuldigen Hörer goss, dass mein Gesprächspartner sich nach der ersten Silbe verschluckte und verstummte. Danach rief niemand mehr an.

Ich mache Fortschritte, dachte ich. Bin ich am Ende also doch ein Magier?

Wenn ich ehrlich sein sollte, hatten mich die Worte des Lichten Sergeanten nicht im mindesten verwundert. Vampire, Tiermenschen, Inkubi… All sie gab es. Natürlich. Aber nur für uns, für die Anderen. Für die gewöhnlichen Menschen existierten sie nicht. Allerdings sind die Menschen die Quelle für die Existenz der Anderen. Die Wurzeln und die Nahrung. Sowohl für die Lichten wie auch für die Dunklen, was auch immer die Lichten an jeder Ecke herausposaunen mochten. Sie schöpften ihre Energie ebenfalls aus menschlichem Leben. Und unsere Ziele… Unsere Ziele sind ohnehin dieselben. Sowohl wir wie auch die Lichten versuchen die Konkurrenz einzuholen und als Erste am Ziel zu sein.

Von weiteren überraschenden Erkenntnissen hielt mich das Klopfen an der Tür ab - man brachte mir das Abendessen. Nachdem ich das Zimmermädchen mit hundert Rubel abgespeist hatte (woher hatte ich nur diese herrenhafte Art, übermäßig hohe Trinkgelder zu verteilen?), versuchte ich mich erneut zu konzentrieren, doch anscheinend hatte ich meinen Faden verloren. Schade.

Die nächste Stufe hatte ich gleichwohl erklommen. Zumindest wusste ich jetzt, dass es verschiedene Arten von Anderen gibt. Lichte und Dunkle. Ich war ein Dunkler. Die Lichten liebte ich nicht gerade, konnte aber auch nicht sagen, dass ich sie hasste. Schließlich waren es ebenfalls Andere, selbst wenn sie sich von Prinzipien leiten ließen, die sich von unseren unterschieden.

Außerdem schwante mir langsam, was sich hinter dem verbarg, womit ich dem Tiermenschen im Park gedroht hatte, was hinter der glatten und gewichtigen Bezeichnung»Nachtwache«steckte. Dabei ging es um nichts andres als die Überwachung der Dunklen in der Nacht, denn die Zeit der Dunklen war nun einmal die Nacht. Natürlich gab es auch eine Tagwache. Sie bestand aus unseren eigenen Leuten, doch mit denen musste man auch rechnen, denn man brauchte nur etwas falsch zu machen, und die eigenen Leute würden einem nicht gerade über den Kopf streichen. Das ganze System befand sich in einem labilen Gleichgewicht, suchte doch jede der beiden Seiten unablässig nach einem Weg und nach Möglichkeiten, die Konkurrenz zu zerschlagen, um endgültig die alleinige Herrschaft über die Welt der Menschen zu erlangen.

So viel dazu. Von dieser Stufe ließ sich bislang nicht mehr im mich umgebenden Zwielicht erkennen…

Den Ruf hörte ich, als ich mit dem Essen fast fertig war.

Nicht laut und nicht leise, nicht mitleidig und nicht herrschsüchtig. Derjenige, dem er galt, hörte ihn auch. Und konnte ihm nicht widerstehen.

Der Ruf galt nicht mir. Komisch, dass ich ihn hörte…

Das hieß, ich musste handeln.

Ein nicht zu fassendes Etwas in mir gab mir bereits Befehle. Zieh dich an! Die Tasche in den Schrank! Verschließ die Fenster und die Tür! Und zwar nicht nur mit Schloss und Riegel, du Hohlkopf!

Ich schöpfte Kraft, wo immer ich sie auch herkriegen konnte, und sorgte dafür, dass sich die Menschen nicht für mein Zimmer interessieren würden. Und Andere hatten hier sowieso nichts verloren.

Im Nebenzimmer wurde plötzlich ein sternhagelvoller Syrer wieder nüchtern. Eine Etage tiefer kotzte sich ein Tscheche, dem sein Magen zu schaffen machte, endlich aus und verstummte erleichtert, das Klosett umschlungen. Im Zimmer gegenüber gab ein älterer Geschäftsmann aus dem Ural zum ersten Mal im Leben seiner Frau eine Ohrfeige, womit ein langer und ermüdender Streit seinen Abschluss fand - eine Stundespäter würde das Paar im Restaurant im ersten Stock Versöhnung feiern. Sollte ein Lichter in der Nähe sein, hätte ich ihm damit ein echtes Festmahl serviert…

Aber das interessierte mich kaum. Ich folgte dem Ruf. Dem Ruf, der nicht mir galt.

Der Abend ging nahtlos in die Nacht über. Der Prospekt lärmte, pfeifend drang Wind in die offenen Türen der Oberleitungsbusse. Aus irgendeinem Grund verdrängten die natürlichen Töne die Stimmen der Zivilisation. Vielleicht, weil ich lauschte?

Von rechts, den Prospekt entlang. Genau.

Nachdem ich mir die Mütze tief ins Gesicht gezogen hatte, trat ich auf den Gehsteig hinaus.

Als ich fast bei dem langen Haus angekommen war, in dessen Schaufenstern schlecht gemachte Samowarattrappen ausgestellt waren, brach der Ruf ab. Doch ich wusste bereits, wohin ich mich wenden musste.

Das nächste Haus, und dahinter, fast ganz an der Kreuzung, lag ein schmaler Durchgang. In dem echter dichter Nebel wallte.

Der Wind nahm perfiderweise zu, schlug mir ins Gesicht, stieß mich wie ein professioneller Rugbyspieler, sodass ich mich vorbeugen musste, um irgendwie weiterzukommen.

Da klaffte auch schon der Tordurchgang in der Häuserfassade. Anscheinend kam ich zu spät. Vor dem Hintergrund eines kaum zu erkennenden Flecks - das gegenüberliegende Ende des Durchgangs - erstarrte kurz eine Silhouette; ich konnte nur ein blasses, eindeutig nicht menschliches Gesicht und zwei matte Schimmer in den Augen erkennen. Und, wenn ich mich nicht täusche, Zähne.

Mehr nicht. Wer immer hier gewesen sein mochte, war verschwunden, während derjenige, der noch hier war, verschieden war.

Ich betrachtete ihn, indem ich mich über den reglosen Körper beugte. Ein junges Mädchen von vielleicht sechzehn Jahren. Mit einer seltsamen Mischung aus Glückseligkeit und Qual in den erstarrten Augen. Neben ihr lagen ein weicher Wollschal und eine dazu passende Mütze. Die Jacke war geöffnet, der Hals entblößt. An ihm ließen sich vier Punkte erkennen.

Was ich da in fast vollständiger Dunkelheit sah, erstaunte mich nicht im Geringsten.

Ich hockte mich neben das Mädchen. Zusammen mit ihrem Blut - es war wenig, das sei festgehalten, nicht mehr als ein Viertel Liter - war das Leben aus ihr herausgeströmt. Jemand hatte ihre Energie aufgesaugt. Die gesamte, bis auf den letzten Tropfen. Widerwärtig.

Und in dem Moment stürmten - von beiden Seiten zugleich - Menschen in den Durchgang. Genauer keine Menschen, sondern Andere.

»Stehen bleiben! Nachtwache! Treten Sie aus dem Zwielicht!«

Ich richtete mich auf, ohne gleich zu begreifen, was sie eigentlich von mir verlangten, und bekam einen ordentlichen Schlag ab - nicht mit der Faust und nicht mit dem Bein. Sondern mit etwas, das weiß wie der Kittel eines Chirurgen strahlte. Es tat nicht weh, demütigte mich aber. Einer der Wächter hielt einen kurzen Stab mit einem roten Stein an einem Ende auf mich gerichtet und bereitete sich offenbar auf einen zweiten Schlag vor.

In dem Moment schleuderte es mich auf die nächste Stufe hinauf. Und zwar nicht auf die folgende, sondern gleich ein, zwei Stufen darüber.

Ich trat aus dem Zwielicht. Jetzt verstand ich, was das bedeutete, wenn alles um mich herum langsamer wurde und ich plötzlich in der Lage war, durch das finsterste Dunkel zu blicken. Das war die Welt der Anderen. Und mir hatte man befohlen - mich nicht aufgefordert, sondern mir befohlen -, in die Welt der Menschen zurückzukehren.

Und ich kehrte zurück, gehorsam und ohne zu murren. Denn so musste es sein.

»Namen!«, verlangte jemand von mir. Wer, sah ich nicht, denn man hielt mir eine Taschenlampe ins Gesicht. Zwar hätte ich trotzdem etwas erkennen können, doch das war bis jetzt einfach nicht nötig.

»Witali Rohosa, Anderer.«

»Andrej Tjunnikow, Anderer, Mitarbeiter der Nachtwache«, stellte sich derjenige, der mich mit dem Kampfstab geschlagen hatte, mit unverhohlenem Vergnügen vor.

Jetzt spürte ich, dass er mich nicht mit aller Kraft geschlagen hatte, sondern nur prophylaktisch. Falls nötig, könnte er aber auch kräftiger auf mich eindreschen, die Ladung des Stabs hätte das erlaubt.

»Also, Dunkler, was haben wir denn hier? Eine frische Leiche und dich gleich daneben. Kannst du das erklären? Oder hast du vielleicht eine Lizenz? Hm?«

»Immer mit der Ruhe, Andrjucha«, wies ihn jemand aus der Dunkelheit heraus in seine Schranken.

Doch Andrej scherte sich nicht darum, sondern winkte ärgerlich mit der Hand ab:»Ach was!«Dann wandte er sich wieder mir zu. »Also, was ist? Du schweigst, Dunkler? Hast du gar nichts zu sagen?«

In der Tat, ich schwieg.

Andrjucha Tjunnnikow war ein Magier; selbstverständlich ein Lichter, der erst unlängst den fünften Grad erlangt hatte.

So einer war ich gestern gewesen.

Das Amulett hatte ganz bestimmt nicht er geladen - hier sprang die Arbeit eines erfahrenen Magiers ins Auge. Auch die beiden, die hinter ihm standen, hielt ich für stärker.

An der gegenüberliegenden Seite versperrte eine einzelne Frau den Durchgang, die zwar nicht sehr groß und noch jung war, aber dennoch die erfahrenste und gefährlichste in der Gruppe. Bei ihr handelte es sich um eine Kampfmagierin und Gestaltwandlerin. So etwas wie eine Lichte Tierfrau.

»Also, Dunkler?«, ließ Andrjucha nicht locker. »Schweigst du immer noch? Gut. Zeig deine Registrierung! Und gebt jemandem von der Tagwache Bescheid, dass wir hier einen wildernden Dunklen haben…«

»Du bist ein Dummkopf, Andrjucha«, bemerkte ich süffisant. »Freu dich doch! Hast einen Wilderer gefangen! Aber hast du dir das Opfer schon mal näher angesehen? Wer hat das Mädchen deiner Meinung nach wohl getötet?«

Andrjucha brachte kein Wort hervor und schielte zu dem toten Mädchen hinüber. Offenbar begriff er allmählich etwas.

»Ein Va-Vampir…«, murmelte er.

»Und was bin ich?«

»Du bist ein M-magier…«In seiner Verwirrung fing Andrjucha sogar an zu stottern.

Ich wandte mich der Frau zu, denn ich hatte den Eindruck, es sei am besten, mit ihr zu reden. »Als ich angekommen bin, war schon alles vorbei. Den Vampir habe ich noch gesehen, aber jenseits des Durchgangs, er ist in den Hof geflüchtet. Das Mädchen war schon tot, er hatte alle Energie aus ihr herausgeholt, aber an ihrem Blut nur genippt. Ich bin ein Tourist und erst vor ein paar Stunden mit dem Zug angekommen. Ich wohne im Kosmos.«Außerdem konnte ich mir eine weitere Bemerkung nicht verkneifen. »Es wildern doch nicht zum ersten Mal Vampire in diesem Tordurchgang, oder?«

Jetzt sah ich nämlich auch die Spuren eines früheren Vorfalls hier, direkt auf dem Asphalt und den Mauern. Jetzt, als ich mit einem Satz mehrere Stufen hinaufgesprungen war.

»Nur dass ihr beim letzten Mal mehr Glück hattet, ihr Lichten… Aber, nebenbei bemerkt, die Spuren habt ihr miserabel beseitigt, sie sind bis heute zu erkennen.«

»Glaub ja nicht, dass wir dir besonders dankbar sind«, brachte die Frau düster hervor. »Und noch etwas: Ich will deine Registrierung trotzdem sehen.«

»Bitte sehr.«Gehorsam zeigte ich die Siegel. »Ich hoffe, ich werde nicht mehr gebraucht? Ich würde es nie wagen, eureneinmaligen Detektiven bei der Suche nach einem Wilderer in die Quere zu kommen.«

»Wir melden uns morgen bei dir«, teilte mir die Frau eisig mit. »Falls wir dich brauchen.«

»Ich habe nichts dagegen!«, meinte ich lakonisch. Und trat, indem ich einen der Wächter beiseite schob, wieder zum Prospekt hinaus.

Die Maske eines gewöhnlichen Dunklen warf ich nach hundert Schritt ab.

Zwei

In den nächsten zwei Tagen und zwei Nächten passierte, nichts, was irgendwie interessant gewesen wäre. Ich streifte durch Moskau, machte überraschende Einkäufe und übte mich in meinen neuen Fähigkeiten, achtete dabei jedoch darauf, damit nicht übermäßig aufzufallen. Ich stellte mein Handy an, obwohl ich absolut nicht wusste, wozu: Es gab nirgendwo jemanden, den ich hätte anrufen können. Ich kaufte mir einen MD-Player und verbrachte zwei Stunden damit, aus einem Katalog alte und neue Lieder zusammenzustellen, die in meinem widerspenstigen Gedächtnis etwas ansprachen. Ich gewöhnte mich an das neue Moskau, das unter dem funkelnden Geflitter festtäglichen Neons jedoch immer noch schmutzig und heruntergekommen war. Im Hotel grüßte mich das Zimmermädchen, und für das Recht, mich zu bedienen, stand man offenbar bereits an - ich führte weiter das Leben eines Menschen, der Banknoten unter hundert Rubel nicht kannte. Komischerweise nahm ich das Wechselgeld in Geschäften aber stets sorgsam an mich. Selbst die kleinen vernickelten Münzen, die höchstens als Souvenir für Ausländer etwas taugen…

Andere begegneten mir in diesen zwei Tagen nur dreimal: einmal in der Metro, absolut zufällig. Ein andermal stieß ich nachts auf eine betrunkene Hexe, die vergeblich versuchte, zu einem Balkon im zweiten Stock hinaufzufliegen, weil sie die Schlüssel von der Haustür und der Wohnung verloren und ein-fach nicht mehr genug Kräfte hatte, um durchs Zwielicht zu gehen. Der Hexe half ich. Außerdem hielt mich noch an einem der beiden Tage ein ziemlich starker Lichter Magier für einen nicht initiierten Anderen. Sogar an seinen Nachnamen erinnere ich mich: Gorodezki. Er war übrigens aus dem gleichen Grund in dem Geschäft wie ich, nämlich um sich eine MD für seinen Player aufnehmen zu lassen. Als er die offiziellen Siegel sah, wunderte sich der Magier und ließ mich sofort in Ruhe. Er wollte sogar schon gehen, denn offenbar widerte ich ihn an, doch genau in dem Moment war meine gebrannte Scheibe fertig, und ich verließ selbst den Laden.

Eine Zeit lang grübelte ich: Warum hasste er die Dunklen so?

Freilich, uns hassen ja alle Lichten. Nun ja, fast alle. Und um keinen Preis wollen sie, die Lichten, glauben, dass sie uns völlig gleichgültig sind - solange sie sich uns nicht in den Weg stellen. Was sie aber tun, und zwar häufig. Umgekehrt tun wir das allerdings auch.

Von der Nachtwache belangte mich niemand, und meiner Ansicht nach unternahmen sie noch nicht einmal den Versuch, mich zu finden oder zu verhören. Irgendwie müssen sie doch eingesehen haben, dass ein Dunkler Magier kein Bedürfnis hat, menschliches Blut zu trinken. Natürlich könnte ich es, wenn ich mir eine langwierige Magenverstimmung zuziehen wollte - und wenn ich nicht vorher vor Ekel kotzen müsste… Ich tat nichts weiter, als auf den nächsten Schritt zu warten, der mich eine weitere Stufe hinaufbringen würde, doch anscheinend konnte er nur in bestimmten extremen und komplexen Situationen erfolgen, wenn irgendetwas in mir mich zwang, Magie anzuwenden. Keine kleinen Handlungen wie die, die kahl geschorenen, dickwangigen Kontrolleure im Autobus weitergehen zu lassen oder einen Beruhigungsschleier über einer nervigen Schlange vor dem Schalter für Metrotickets auszubreiten, als ich nicht mehr stehen mochte. Nein, dieses Niveau war für mich im wahrsten Sinne des Wortes Schnee von gestern. Um etwas Neues zu lernen und eine weitere Schicht in meinem verschlossenen Gedächtnis freizulegen, um die noch schlummernden Kenntnisse zurückzuerlangen, brauchte ich stärkere Erschütterungen.

Die ließen auf sich warten, aber nicht sehr lange.

Wie viele Dunkle stellte ich mich als eingefleischte Nachteule heraus. Da ich inmitten normaler Menschen lebte, konnte ich den Tag nicht schlichtweg ignorieren, wollte aber auch dem Lockruf der Nacht nicht widerstehen. Ich stand spät auf, erst mittags oder sogar noch später, und kehrte erst im Morgengrauen ins Hotel zurück.

In meiner vierten Nacht in Moskau dämmerte bereits langsam der neue Tag herauf, ließ die Schwärze allmählich die ersten dunkelgrauen Nuancen erkennen, als ich dicht an die nächste Stufe herangelangte. Ich schlenderte über den verlassenen Ismailowski Boulevard und spürte plötzlich, wie in der Ferne, in einem der Höfe, ein gewaltiger Magieausstoß freigesetzt wurde.

Wenn ich Ausstoß sage, meine ich nicht, dass unkontrolliert Energie freigesetzt worden wäre. Nein. Die Energie wurde ausgestoßen und gleich wieder absorbiert, sonst wäre es nämlich zu einer banalen Explosion gekommen. Die Anderen verwandeln sowohl sich als auch die Welt und die Energie. Aber die Bilanz von Ausstoß und Absorption muss am Ende immer gleich null sein, sonst…

Ansonsten könnte die Welt einfach nicht existieren. Und wir nicht in ihr.

Etwas schubste mich förmlich vorwärts: Komm her! Komm!

Mir blieb nichts weiter übrig als zu gehen.

Zwanzig Minuten ging ich, wobei ich voller Überzeugung an Kreuzungen abbog und manchmal über Hinterhöfe ging, um den Weg abzukürzen. Während ich noch auf mein Ziel zusteuerte, spürte ich bereits die Anderen - sie näherten sich rasch von zwei Seiten. Zugleich hörte ich den Lärm von mehreren Autos. Fast auf Anhieb machte ich in der gesichtslosen Palisadenwand der Hochhäuser das richtige Haus und die richtige Wohnung aus, in der erst kürzlich etwas geschehen war, was jenes Ich interessierte, das sich vorläufig noch in den Tiefen meines gewöhnlichen Seins verbarg.

Einer der üblichen vierstöckigen Chruschtschow-Bauten in der 13. Parkowaja. Mülltonnen an der Stirnseite des Hauses und nicht der geringste Hinweis auf Verkaufsbuden im Hof, wie ich sie aus dem Süden kannte.

Direkt vor dem Haus standen drei Autos: ein Shiguli, ein markenloser kleinerer Kastenwagen in ziemlich erbärmlichem Zustand und ein gepflegter BMW. Zwar standen hier überhaupt sehr viele Autos, doch sie waren alle ohne Zweifel über Nacht geparkt worden, während diese drei eben erst angekommen und aufs Geratewohl abgestellt worden waren. Widerwillig gaben die Motoren ihre Wärme an den Winter ab.

Vierter Stock. Bereits am Hauseingang (eine Eisentür, die übrigens sperrangelweit aufstand) spürte ich solide magische Blöcke. Sie waren es, die mich dazu brachten, meinen eigenen Schatten vom Boden aufzunehmen und ins Zwielicht einzutreten.

Meiner Meinung zieht das Zwielicht aus den Anderen Kraft. Natürlich nur, wenn man ihm nicht Paroli bieten kann. Das hatte mir niemand beigebracht, sondern ich fing an, es instinktiv zu tun, als hätte ich es schon immer gekonnt. Möglicherweise was das ja tatsächlich der Fall, und ich hatte mich jetzt, da es nötig war, nur daran erinnert.

Die Wände und das Treppenhaus, ja, sogar das Treppengeländer bewucherte reichlich blaues Moos, dieser Bewohner der ersten Zwielicht-Schicht. In diesem Haus mussten überaus gefühlsbetonte Menschen leben, wenn es so gedeihen konnte.

Dann die gesuchte Wohnung. Die Blöcke waren hier noch solider, die Tür sogar im Zwielicht verschlossen.

In dem Moment katapultierte es mich abermals ein paar Stufen hinauf. Eine akute Schwäche überwindend, hob ich meinen Schatten zum zweiten Mal vom Boden auf und trat tiefer ins Zwielicht ein.

Sofort begriff ich, dass es nicht jedem gegeben ist, so weit vorzudringen.

Das Haus existierte nicht mehr. Es gab fast nichts, bis auf den dichten dunkelgrauen Nebel und die vage durch ihn hindurch zu erkennenden Monde. Insgesamt drei. Hier müsste Wind toben, doch in dieser Schicht verging die Zeit derart langsam, dass selbst der Wind, der keine Unterschiede zwischen der normalen Welt und dem Zwielicht anerkennt, kaum zu spüren war.

Ich fing langsam an zu fallen, in diesen Nebel einzusacken, aber ich hielt mich. Wie sich zeigte, konnte ich das. Mit einer gewissen Anstrengung - die wie immer schwer zu beschreiben war und eher instinktiv als bewusst erfolgte - bewegte ich mich vorwärts. Dann strengte ich mich nochmals an - und blickte von hier aus in die erste Schicht des Zwielichts.

Alles ging sehr langsam vor sich, zäh, als sei die Welt in eine Masse grauen, dabei jedoch durchscheinenden Asphaltteers eingetaucht; die Geräusche wirkten zunächst wie ein fernes tiefes Donnergrollen auf mich. Trotzdem konnte ich mich auf diese Langsamkeit einstellen. Vermutlich reduzierte ich mein Aufnahmevermögen auf das Tempo, trat von der Realität weg, passte mich an - und von diesem Moment an erinnerte mich alles, was geschah, wieder an die gewöhnliche Welt, die Welt der Menschen.

Erinnerte, mehr jedoch nicht.

Eine enge Diele, wie immer in diesen Häusern. Links zwei Türen zu Bad und WC und die Küche, noch weiter links ein Zimmer, rechts ein zweites. Das Zimmer, das rechts lag, war jetzt leer. Im Zimmer links befanden sich fünf Andere sowie eine Leiche auf einem zerwühlten Bett. Die Leiche von einem dreißigjährigen Mann. In der Leistengegend und im Bauch klafftenmehrere Wunden, die jeden Gedanken an seine Rettung ad absurdum führten. Die Wunden waren mit einem zerknautschten, blutgetränkten Laken bedeckt.

Die Anderen unterteilten sich in drei Lichte und zwei Dunkle. Bei den Lichten handelte es sich um einen hageren Mann mit leicht asymmetrischem Gesicht und zwei Bekannte: den Musikfan Gorodezki und die Gestaltwandlerin. Die Dunklen wurden durch einen fülligen Magier, der angespannt und konzentriert wirkte, und ein düsteres Subjekt repräsentiert, das mir wie eine misslungene Parodie auf eine Echse erschien. - Der Mann trug normale Kleidung, seine Hände und sein Gesicht waren jedoch grün und geschuppt.

Die Anderen stritten.

»Das ist bereits der zweite Fall innerhalb einer Woche, Schagron. Und wieder ein Mord. Verzeih mir, aber ich habe den Eindruck, dass ihr auf den Vertrag pfeift.«

Gesprochen hatte der mir unbekannte Lichte.

Der Dunkle Magier starrte unwillkürlich auf den Toten. »Wir können nicht alle im Auge behalten, das wisst ihr genau«, brummte er, wobei ich weder Schuld noch Mitgefühl aus seiner Stimme heraushörte.

»Aber ihr seid verpflichtet, alle Dunklen zu einer Stillen Woche anzuhalten. Das hat euer Chef uns offiziell zugesichert.«

»Das haben wir auch getan.«

»Vielen Dank auch!«Der Lichte fing demonstrativ an zu klatschen. »Das Resultat ist beeindruckend. Ich sage es noch einmal: Wir, die Mitarbeiter der Nachtwache, bitten offiziell um eure Unterstützung. Ruft euern Chef!«

»Der Chef ist momentan nicht in Moskau«, entgegnete der Magier barsch. »Was euer Chef im Übrigen ganz genau weiß, weshalb er euch überhaupt nicht hätte ermächtigen dürfen, uns um Unterstützung zu bitten.«

»Das heißt«, fragte Gorodezki mit leicht drohender Stimme zurück,»ihr verweigert uns die Unterstützung?«

Der Dunkle schüttelte etwas schneller als notwendig den Kopf. »Warum sollten wir das? Nein. Wir verweigern sie nicht. Ich verstehe nur nicht, wie wir euch helfen können.«

Die Lichten drohten offenbar vor gerechtem Zorn zu platzen. »Was heißt das?«, blaffte abermals der mir unbekannte Magier los. »Ihr wisst nicht, wie ihr uns helfen könnt? Eine Tierfrau, die als Hure arbeitet, reißt einem Freier - übrigens einem nicht initiierten Anderen - die Eier ab und kann glücklich entkommen! Wer kennt denn euer zahlloses Gesindel besser: ihr oder wir?«

»Manchmal habe ich den Eindruck, ihr«, entgegnete der Dunkle schnippisch und sah zu der Frau hinüber. »Wenn du dich an das Gespräch im Panorama-Restaurant von Ostankino erinnerst, als wir den Inquisitor und den da…«Er nickte in Gorodezkis Richtung. »… geschnappt haben.«

Der Dunkle verstummte, als müsse er nachdenken.

»Vermutlich handelt es sich um eine nicht registrierte Tierfrau. Und vermutlich ist der Freier hitzig geworden und… schnapp, schnapp, schnapp… Formulieren wir es doch einfach so: Er hat etwas verlangt, das selbst für eine Nutte zu viel war. Das hat er jetzt davon.«

»Schagron, den Fall kannst du nicht den Menschenbullen aufdrücken, weil sie den Mann in ihrer Zwielichtgestalt ermordet hat. Darum müssen sich die Wachen kümmern! Sag mir also ganz offen, ob ihr nach ihr fahndet oder uns zwingt, das zu tun. Und bedenke eins: Du brauchst nicht darauf zu hoffen, auf Zeit zu spielen. Wir wollen den Vampir vom Samstag und diese Katze vor dem Tribunal sehen, und zwar noch bis zum nächsten Wochenende. Hast du unsere Forderungen verstanden?«Der hagere Magier setzte Schagron unter Druck,»haute mit der Faust auf den Tisch«- und das mit dem unverhohlenen Vergnügen eines Anderen, der nur selten mit der Aufklärung eines Falls befasst ist. Und er hatte offensichtlich allen Grund, ihn so unter Druck zu setzen…»Bestialische geile Katzen«, brummte das Schuppenwesen plötzlich. »Hirnlose Idiotinnen, Drecksweiber…«

»Halt's Maul«, befahl die Lichte kalt. »Du Spätentwickler von einem Gecko.«

Nun ja, sie war ebenfalls eine Katze, wenn auch eine Lichte…

»Ganz ruhig, Tigerjunges«, wandte sich Gorodezki an sie. Dann drehte er sich wieder dem Dunklen zu. »Habt ihr unsere Forderungen verstanden?«

In dem Moment kehrte ich in die erste Zwielicht-Schicht zurück. Die nächsten Sekunden als Szene aus einem Stummfilm zu bezeichnen, wäre noch untertrieben.

»Du?«, stieß die Frau hervor. »Schon wieder du?«

»Buenas noches, die Herren. Verzeihen Sie mir, dass ich hier reingesprungen bin, als ich das Licht gesehen habe.«

»Anton, Tolik«, sagte Tigerjunges mit lauter und vor Verärgerung leicht zitternder Stimme, wobei sie wie ein Kind mit dem Finger auf mich zeigte. »Bei dem Opfer vom Samstag hat Andrjuschka den da gestellt! Diesen Dunklen aus der Ukraine.«

Alle fünf starrten mich unverwandt, ja, hartnäckig an.

»Ich hoffe«, sagte ich ironisch,»ich bin der Tierfraunutte nicht ähnlicher als dem übergeschnappten Vampir?«

»Wer bist du?«, fragte mit unangenehmem Ton der Dunkle, den die andern Schagron genannt hatten.

»Ein Magier, Kollege. Ein Dunkler Magier. Ein Tourist.«

Er versuchte, mich zu sondieren, und ich spürte, dass ich, wenn ich nicht bereits eine weitere Stufe erklommen hatte, dann doch kurz davor stand. Schagron scheiterte. Nebenbei bemerkte ich zudem, dass der Schutz von Schagron nicht allein auf ihn zurückging: Die Grundlagen stammten von einem Magier der Extraklasse. Vermutlich von dem berühmtberüchtigten Chef, der nicht in Moskau weilte.

»Der zweite Mord, und erneut bist du gleich zur Stelle.«Tolik reckte sich misstrauisch und versuchte ebenfalls, mich zu sondieren. Absolut erfolglos, wie ich mit einer gewissen Befriedigung feststellte. »Mir gefällt das nicht. Es macht dir doch nichts aus, das zu erklären?«

Tolik sah wirklich unzufrieden aus, verhielt sich jetzt aber korrekt. Was ich mit Genugtuung zur Kenntnis nahm. Das Verhalten Gorodezkis beunruhigte mich. Er war offenbar der Kopf der drei und erwog gerade geschäftsmäßig mögliche Verhaltensweisen. Varianten gab es anscheinend mehr als genug.

»Das macht mir nichts aus«, stimmte ich sofort zu. »Ich bin hier in der Nähe spazieren gegangen. Dann habe ich gespürt, dass etwas Schlimmes passiert. Daraufhin bin ich hierher gekommen - vielleicht hätte ich ja helfen können.«

»Arbeitest du in der Wache, bei dir Zuhause, in der Ukraine?«, fragte das Schuppenwesen überraschend.

»Nein.«

»Wie wolltest du dann helfen?«

»Mir war schon was eingefallen…«Ich zuckte mit den Schultern.

Die Zunge des Schuppenwesens war - natürlich - lang und gespalten. Hm, ja. Die Phantasie des Volks ist öde… Die Zwielicht-Gestalt eines Dunklen hätte ein so weites Feld für kreatives Schaffen sein können - nicht wie bei den Lichten. Die haben ein Standardrepertoire: Sie leuchten und hüllen sich in weiße Kleidung. Besonders sentimentale Lichte und ein großer Teil der Frauen tragen noch einen Kranz, Das war's auch schon… Fast alle Dunklen neigen jedoch zu der abgedroschenen Gestalt eines geschuppten Dämons mit Hörnern und gespaltener Zunge.

»Mit diesen Morden hast du natürlich nicht das Geringste zu tun?«, fragte die Frau mit schlecht verhohlenem Sarkasmus.

»Natürlich nicht.«

»Ich glaub ihm nicht.«Die Frau blickte über die Schulter. »Anton, er muss überprüft werden.«

»Wird erledigt«, versprach Anton, ohne weiter darüber nachzudenken. »Sobald wir im Büro sind, fordere ich persönlich seine Daten an…«

Ich setzte ein ironisches Schmunzeln auf. »Gut. Wenn ihr keine Hilfe wollt, dann eben nicht. Ich dräng mich nicht auf. Dann gehe ich jetzt…«

Ich wandte mich zum Ausgang.

»Hey, Dunkler«, meinte Tolik hinter mir. »Ich würde dir nicht raten, Moskau zu verlassen. Das ist ein offizielles Verbot der Nachtwache.«

»Ich werd mich dran halten«, versprach ich. »Aber ich hatte sowieso nicht vor, die Stadt schon wieder zu verlassen…«

»Ich fahre mit euch«, sagte Tolik zu Anton und Tigerjunges. »Wir müssen etwas besprechen.«

Voll Bitterkeit dachte Anton darüber nach, dass er abermals die Spuren nicht ordentlich beseitigt hatte - aus irgendeinem Grund machten ihm die Worte des seltsamen Dunklen schwer zu schaffen. Tigerjunges hatte ihm den Satz sehr genau wiedergegeben, auf die Intonation geachtet, und als Anton ihn dann gesehen hatte, war er einmal mehr zu der Überzeugung gelangt, dass sich in Tigerjunges ein begnadeter Schauspieler verbarg. Genauer: eine Schauspielerin. Wer weiß, was aus ihr geworden wäre, wenn sie keine Andere gewesen wäre…

Schagron und sein Partner waren schon vor einer ganzen Weile in dem neumodischen BMW abgedüst. Tolik streckte fordernd die Hand aus, und Anton gab ihm gehorsam die Schlüssel vom Shiguli der Nachtwache. Tigerjunges stieg schweigend hinten ein. Anton setzte sich neben Tolik. Dieser bog rasch in den Sirenewy Boulevard ein und jagte dann nach Osten.

»Was ist denn das für einer, dieser Dunkle?«, fragte Anton, um die Stille zu durchbrechen. Die Stimmung war im Keller. Schon wieder eine Leiche, noch dazu ein nicht initiierter Lichter!

»Er ist ein sehr starker Magier«, presste Tolik heraus. »Stärker als ich. Ich habe versucht, ihn zu sondieren. Und konnte es nicht, er hat sich sofort abgeschottet. »

»Abgeschottet?«, meldete sich Tigerjunges von hinten. »Was heißt das? Dass er ohne Schild gekommen ist?«

»Genau!«, bestätigte Tolik sauer. »Als er eingetreten ist, hat er ausgesehen wie ein mittelmäßiger Magier, vielleicht dritter oder vierter Grad. Wie Anton oder ich.«

Anton hüllte sich in Schweigen - Tolik hatte von der Form her Unrecht, vom Inhalt aber Recht. Geser sah in Anton einen Magier zweiten Grades, doch dieses Kraftniveau hatte Anton erst wenige Male erreicht. Ehrlicher war es einzugestehen, dass er nach wie vor den dritten Grad innehatte.

»Aber kaum habe ich versucht, ihn zu sondieren«, fuhr Tolik fort,»war's vorbei. Eine Mauer. Er ist ganz bestimmt stärker als ich. Hast du ihn sondiert, Anton?«

»Nein.«

»Vermutlich erster Grad…«, meinte Tolik seufzend. »Wenn es Probleme gibt, muss Ilja eingreifen…«

»Wenn nur nicht der Chef, Olga und Sweta intervenieren müssen«, bemerkte Anton. Niemand antwortete ihm. Die Aussicht, die höchsten Magier um Hilfe zu rufen, behagte keinem.

Tigerjunges rutschte hin und her, um sich bequemer hinzusetzen. »Es kann nicht sein, dass er mit diesen Morden nichts zu tun hat. Beim ersten Mal könnte ich das noch verstehen: Er ist angekommen, spazieren gegangen und zufällig auf den Wilderer gestoßen. Aber jetzt? Wie hat es ihn in die Perwomaika verschlagen?«

»Ist er wirklich erst am Samstag angekommen?«, fragte Tolik.

»Bestimmt«, versicherte Tigerjunges. »Er hat mir von Anfang an nicht gefallen, weißt du. Ich habe mir sogar den Zug vorgenommen und die Erinnerung der Zugbegleiterin gescannt. Er hat das Abteil fast nie verlassen, ist aber mit diesem Zug gekommen, so viel steht fest.«

»Haben wir irgendwas über ihn?«

Anton hatte den Eindruck, dass Tolik mit unterschwelliger Hoffnung fragte. »Du meinst, etwas, womit wir ihn unter Drucksetzen können? Nichts. Kein einziger Gesetzesverstoß. Lizenzen braucht er nicht, weil er weder ein Vampir noch ein Tiermensch ist. Außerdem ist er erst vor kurzem initiiert worden, erst vor sieben Jahren… Wie ich.«

Tolik nickte nachdenklich.

»In Nikolajew gibt es wenig Andere. Die Wachen sind dementsprechend klein, zwei, drei Dutzend Mitarbeiter… Wie gesagt, sobald wir da sind, grabe ich tiefer«, versprach Anton. »Du hast deinen Kastenwagen doch abgeschlossen, oder?«

»Was sollte dem denn passieren?«Tolik zuckte mit den Schultern. »Hm. Den Chef müssen wir wohl trotz allem anrufen. Oder kommen wir drum herum?«

Er fühlte sich ganz offensichtlich nicht wohl in seiner Haut. Tolik leitete die Abteilung der Systemadministratoren bereits seit über einem Jahr, seit Anton nur noch operative Arbeit leistete. Da jedoch kein Mitarbeiter der Nachtwache seine Qualifikation verlieren darf, war jetzt für Tolik die Zeit gekommen, wo er einen Monat lang Außendienst machen musste. Und gleich am ersten Tag ein derartiger Zwischenfall…

»Wahrscheinlich müssen wir ihn von allem unterrichten«, entschied Anton.

»Dann sollten wir das nicht auf die lange Bank schieben«, seufzte Tolik.

Bereitwillig reichte Tigerjunges ihm das Handy. Aber Tolik hatte noch nicht danach gegriffen, als es mit dem Motiv der Moskauer Nächte losfiedelte.

Anton wollte schon nach dem Telefon greifen, hielt dann aber inne. Besser nicht… Es rief zwar fraglos einer von ihren Leuten an, aber die gespannte Energie eines Dienstgesprächs fehlte. Ob einer der Kollegen Tigerjunges einfach so anrief? Schließlich hat jeder ein Privatleben, selbst Wächter der Nacht.

Tigerjunges meldete sich. Einen großen Teil der Zeit hörte sie bloß zu, einmal sagte sie:»Ich weiß nicht.«

»Das ist Garik«, sagte sie leise und besorgt. »Andrjuschka ist verschwunden.«

»Tjunnikow?«

»Ja. Garik hat gedacht, er sei bei uns.«

»Ich habe ihn mittags zum letzten Mal gesehen«, meinte Tolik. »Er wollte nach Hause fahren und sich ordentlich ausschlafen.«

»Er geht nicht ans Telefon. Außerdem spürt Garik ihn nicht. Und er ist schließlich Andrjuschkas Mentor…«

Anton drehte sich nach hinten zu Tigerjunges. »Seit Samstag führt er sich wie ein Wahnsinniger auf. Was hat ihm dieser Dunkle im Tordurchgang gesagt?«

Tigerjunges zuckte mit den Schultern.

»Nichts Besonderes. Ich habe euch das doch schon hundertmal erzählt. Er hat ihn als Detektiv beschimpft. Aber Andrjuschka hat wirklich daneben gelegen, es war auf den ersten Blick zu sehen, dass der Dunkle kein Vampir ist. Das habe ich ihm dann auch noch mal erklärt.«

»Er muss ja nicht unbedingt selbst ein Vampir sein«, gab Tolik mit seiner gelangweilten Mentorenstimme zu bedenken. »Dieser Dunkle könnte sich ohne weiteres als Organisator der ganzen Schweinerei herausstellen. Denn das muss man zugeben: Seine organisatorischen Fähigkeiten gehen mit Sicherheit weit über das normale Maß hinaus!«

»Ein Bauer Sebulons«, vermutete Anton. »Ja, möglicherweise das. Durchaus möglich.«

»Nimm nicht so was Kleines! Der ist kein Bauer. Auch kein Pferd oder Läufer. Ein Turm. Eine wichtige Figur. Womöglich sogar die Dame…«

»Jetzt übertreib nicht, Tolik. Ohne Sebulon haben die Dunklen nicht die geringste Chance gegen uns. Und Sebulon ist nicht in Moskau.«

»Das sagen die Dunklen. Aber wer weiß das - schon so genau…»

»Sebulon hat sich in der letzten Zeit ohnehin kaum in der Öffentlichkeit gezeigt«, warf Anton ein.

»Eben. Er saß in seinem Kämmerlein, hat diese Operation geplant… Das Schlimmste ist, dass ich einfach nicht begreife, worauf das Ganze hinausläuft. Was ist denn bisher überhaupt passiert? Zwei mysteriöse Morde, die auf absolut undurchsichtige Weise miteinander verbunden sind.«

»Wenn sie überhaupt miteinander verbunden sind.«Aber Anton glaubte offensichtlich selbst nicht an das, was er gerade gesagt hatte.

»Nein, wie du es auch drehst und wendest, verbunden sind sie«, widersprach Tolik. »Das sagt mir mein Instinkt. Und das Verbindungsglied ist dieser zugereiste Magier.«

»Du siehst den Wald vor Bäumen nicht«, meinte Tigerjunges. »Mit dem Auftauchen Swetlanas haben wir einen soliden Vorteil errungen. Die Dunklen räumen eine Stellung nach der nächsten. Erinner dich doch bloß mal daran, welchen Druck der Chef auf Sebulon bei den letzten Verhandlungen ausgeübt hat. Und der hat auch nachgegeben. Was hätte er auch sonst tun sollen? Offensichtlich haben die Dunklen jetzt eine Operation zur Wiederherstellung des Gleichgewichts eingeleitet. Und natürlich zu einem ausgesprochen ungelegenen Zeitpunkt, kurz vor der Stillen Woche.«

»Für die Dunklen ist das die beste Zeit«, brummte Anton. »Sie wissen doch, dass wir ohne triftigen Anlass nicht anfangen, mit den Säbeln zu rasseln. Und einen Anlass haben wir bisher nicht.«

»Unk nicht«, bat Tolik mit belegter Stimme.

Der Shiguli flog zielstrebig über den Leningradski Prospekt, dem heraufziehenden Tag voraus.

Bis zum Büro fuhren sie schweigend. Entweder weil niemand unken wollte oder weil sie etwas spürten.

Vor dem Haus trat Garik nervös von einem Bein aufs andre. Neben ihm stand ein unausgeschlafener Ilja, der sie über die Brille hinweg anblinzelte.

»So«, sagte Tolik freudlos. »Jetzt heißt es, die Zähne zusammenbeißen…«

Ilja und Garik stiegen rasch zu. Sie setzten sich und nahmen Tigerjunges in die Mitte. Anton begriff sofort, was sie damit beabsichtigten und was der blasse, verwirrte und deshalb sehr zurückhaltende Garik jetzt sagen würde.

»Hotel Kosmos. Leute, Andrjucha ist tot…«

Tolik trat das Gaspedal bis zum Anschlag durch, doch selbst dem schnellsten Auto stand es nicht zu Gebote, den Tod einzuholen. Tigerjunges zitterte leicht, doch ihre Freunde drückten sich fest gegen sie, und sie erstarrte.

»Wie ist das passiert?«, fragte Anton tonlos.

»Gerade hat ein Dunkler angerufen, Witali Rohosa. Er behauptet, er habe in seinem Zimmer die Leiche eines Anderen gefunden.«

»Ich beiß ihm höchstpersönlich die Kehle durch«, versprach Tigerjunges mit heiserer Stimme. »Soll mal jemand versuchen, mich daran zu hindern!«

»Ich habe für alle Fälle Bär angerufen«, sagte Ilja sehr neutral. »Ich glaube, er ist schon im Kosmos.«

Nach Antons Auffassung hatten seine Kollegen bereits vorab eins begriffen und sich mit diesem Gedanken auch abgefunden: Ein Kampf würde sich nicht vermeiden lassen. Auch er strich heimlich über die Pistole in seinem Achselhalfter. Die Waffe, die er bisher noch nie wirklich gebraucht hatte.

Das Gefühl, die Ereignisse dieser Nacht seien bei weitem noch nicht zu Ende, wollte nicht von mir weichen. Offenbar vermochte ich allmählich, die nächste Zukunft vorauszusehen. Nicht in Details, das bestimmt nicht: eher wie ein wirres Knäuel von Wahrscheinlichkeitslinien. Und ich begann zu fühlen, wohin die dicksten Fäden führten.

Sorge, Leid, Unruhe, Gefahr - das hielt die heutige Nacht für mich bereit. Zunächst hatte ich unten, neben dem BMW vorm Hauseingang, auf die Dunklen warten wollen. Dann begriff ich jedoch, dass das nicht nötig war. Sie brauchten nicht eingeweiht zu werden… in, nun, in meine völlige Unkenntnis. Sollten sie ruhig denken, ich beherrschte das Spiel wirklich. Der Chef der Tagwache weilte nicht in Moskau, die Übrigen stellten für mich anscheinend keine Gegner dar…

Aber was rede ich da? Das war doch wohl anmaßend, oder? Als ob es in Moskau nicht genug starke Magier gäbe! Selbst wenn sie nicht in den Wachen arbeiteten. Schließlich würde es mich nicht ewig die Treppe hochziehen - endlose Treppen gibt es nicht. Irgendwann würde ich auf meinen Meister treffen, zumal diese Moskauer erfahrene Magier sind, viele von ihnen mit jahrhunderterlanger Praxis. Und ich wusste ja selbst noch nicht, was ich vermochte und was nicht. Noch war ich ein Wilder. Und wer konnte schon sagen, ob meine Kraft nicht auf genau so wundersame Weise wieder verschwinden würde, wie sie aufgetaucht war?

Also überstürze nichts, Witalik, immer hübsch sachte. Denk lieber erst nach, was die ausklingende Nacht dir Schlechtes bringen könnte. Und lass es nicht darauf ankommen, leg lieber einen Zahn zu…

Eilig ging ich zur Schtschelkowskoe Chaussee, verschwand in der Unterführung und baute mich an der gegenüberliegenden Seite auf, um zu trampen.

Was mir an Moskau gefällt, ist, dass es sich selbst in tiefster Nacht, selbst am frühen Morgen lohnt, den Arm auszustrecken: Schon im nächsten Moment würde am Straßenrand ein Auto anhalten. In Nikolajew kann man eine halbe Stunde den Daumen raushalten, und niemand kommt auch nur auf den Gedanken stehen zu bleiben. Hier entscheidet dagegen allein das Geld. Das brauchen alle.

Fünfzig Rubel bis zu den»Errungenschaften«. Der Standardpreis.

Ich stieg in den gut erhaltenen Volkswagen ein und fuhr meinen fast mit Händen zu greifenden Unannehmlichkeiten entgegen.

Bereits unten, vor dem Hotel, spürte ich, dass der Schutzschild meines Zimmers beschädigt worden war. Der Schutz hatte zwar funktioniert, genauso wie er es sollte, aber gerade das stellte mein Hauptproblem dar. Ohne auf jemanden zu achten, begab ich mich in den fünften Stock, ging zu meinem Zimmer, steckte den Schlüssel ins Schloss und verharrte einen Augenblick vor der Tür.

Gut. Komme, was wolle.

Er lag mit ausgebreiteten Armen mitten im Zimmer. Sein Gesicht zeigte den Ausdruck eines erstaunten und verletzten Kindes, als habe man ihm statt der heiß begehrten Schokowaffel eine wilde Hornisse in buntes Papier gewickelt, die ihm unverzüglich den Stachel in den unvorsichtig ausgestreckten Finger gejagt hatte.

Er hatte den»Ring des Schaab«aufgebrochen. Diese simple, aber wirkungsvolle Magie. Und natürlich hatte er das notwendige Wort nicht gekannt. Dieser junge, glücklose Detektiv Andrjucha Tjunnikow, der mich des Mordes an einer jungen Frau überführen wollte, dieser Lichte aus der Nachtwache.

Mit etwas mehr Erfahrung wäre er niemals in einen mit dem Ring geschützten Raum eingedrungen. Ich hatte noch nicht mal das ganze Zimmer damit gesichert, sondern nur den Schrank mit der Tasche darin.

Das konnte ich jetzt am allerwenigsten gebrauchen. Betrachteten die Lichten den Tod normaler Menschen lediglich als Wilderei, konnten sie den Mord an einem Anderen nicht so ohne weiteres abtun. Hier drohte das Tribunal.

Dabei hatte ich doch alles abgesperrt, hatte mein Territorium auf eine Weise abgesichert, die jeder Andere verstand! Das ist meins! Kümmert euch nicht darum, das ist meins! Ihr dürft hier nicht ran!

Aber nein, er musste seine Nase da reinstecken! Was das Ausbedeutete, den Tod im Zwielicht… Dieser minderjährige Neunmalkluge! Wollte er sich etwa hochdienen?

Ich musste Meldung machen. Sonst würden sie noch fragen, warum ich das nicht angezeigt hatte.

Ich griff nach dem Telefon, nicht nach dem Handy, sondern einem gewöhnlichen Apparat, der auf dem Tisch stand. Gehorsam purzelte die Nummer unverzüglich aus meinem Gedächtnis.

»Nachtwache? Witali Rohosa hier, Anderer, Dunkler. Ihr Mitarbeiter ist hier bei mir. Andrej Tjunnikow, wenn ich mich nicht täusche. Er ist tot. Könnten Sie wohl… Hotel Kosmos, Zimmer 612.«

Seltsamerweise tauchten als Erste nicht die Lichten auf. Kaum betraten die Anderen den Stock - sie kamen zu zweit - überflutete mich förmlich ein Energiestrom. Bei den beiden handelte es sich um Dunkle Magier, die jeweils randvoll mit einer finsteren Kraft waren, die mich an das Zwielicht erinnerte, allerdings fester und dunkler war. Eine lange, sich allmählich zuspitzende Zunge des Zwielichts kroch direkt durch den Fußboden des Hotels weiter nach unten, zur Erde hin. Und, wie mir schien, noch tiefer. In die Erde hinein.

An der Tür klopfte es, und zwar betont korrekt.

»Ja, ja«, rief ich, ohne mich vom Sessel zu erheben. »Es ist offen, kommen Sie herein!«

Sie traten ins Zimmer. Mein Bekannter aus der Wohnung in der Perwomaika, Schagron. Und noch ein Mann, ebenfalls ein Magier, soweit ich es erkennen konnte. Genauso untersetzt wie Schagron, aber dunkelhaarig. Und stark. Stärker als sein Partner. Dennoch übernahm das Reden entgegen meinen Erwartungen Schagron. Offenbar handhaben die Wachen das so: Der Anführer einer Gruppe schweigt sich eher aus - Anton hatte es auch vorgezogen zuzuhören.

»Guten Abend, Kollege.«

Ich schnaubte. »Was ist an diesem Abend gut? Sie scherzen wohl, Kollege?«

Das Wort Kollege brachte ich absichtlich im selben Ton heraus wie Schagron. Aber der ließ sich einfach nicht aus der Fassung bringen, was eben seinen Vorteil mir gegenüber ausmachte. Den Vorteil an Erfahrung. Ich konnte nur mit billigen Finten wie diesen vorpreschen, auf plötzliche Erleuchtung und meine mystische Treppe hoffen, die sich gehorsam Stufe um Stufe für mich erbaute und mir den richtigen Stoß gab, damit ich zum richtigen Ort gelangte.

»Ich scherze nicht, Kollege, ich begrüße Sie nur. Sie hätten da auf uns warten sollen… Sie wissen schon, wo. Ich hatte sehr darauf gehofft, mit Ihnen sprechen zu können.«

»Ich wollte niemanden stören«, gestand ich, und das entsprach zumindest mehr als zur Hälfte der Wahrheit. Es war für einen Anderen - sei er nun ein Dunkler oder ein Lichter - ganz normal.

»Ich habe mit Hilfe gerechnet. Von einem Mitstreiter. Aber Sie haben es vorgezogen zu verschwinden.«

Und dieses Ich zeugte durch und durch von einem Dunklen. Jeder Lichte an Schagrons Stelle hätte unweigerlich Wir gesagt, und zwar völlig aufrichtig. Dabei hätte er aber genau das Gleiche gemeint wie Schagron. Und auch das selbstverständlich nicht weniger aufrichtig.

»Gut. Stellen wir uns erst einmal vor. Das ist Edgar. Unser Kollege aus Estland, der seit einiger Zeit in der Moskauer Wache arbeitet. Was gibt es denn?«

»Ich bin schon wieder auf eine Leiche gestoßen«, gestand ich. »Ein Anderer. Ein Lichter. Ein Wächter. Doch Sie sind ohnehin bereits im Bilde, Kollege Edgar, oder etwa nicht?«

»Wir haben nicht viel Zeit, da die Lichten gleich auftauchen. Ist es das, was du mir sagen willst?«, fragte Edgar leise, der auf jede Diplomatie verzichtete und zum Du überging. Bei diesem dunkelhaarigen Esten, so begriff ich, legte ich es besser nicht auf einen Streit an.

»Am letzten Samstag, am Abend meiner Ankunft, hat dieser Lichte eine Operation geleitet, zur Ergreifung eines wildernden Vampirs…«

»Einer Vampirin«, verbesserte Edgar und runzelte die Stirn. »Und weiter?«

»Zufällig stand ich neben dem Opfer. Sie haben mich neben einer Leiche vorgefunden und den Dunklen in mir erkannt. Offenbar aus Unerfahrenheit - andre Gründe vermag ich nicht zu benennen - hat Tjunnikow mir die Taten des Vampirs… der Vampirin zur Last gelegt. Ich habe ihn in seine Schranken gewiesen, und zwar, wie ich einräume, sehr heftig. Aber das hatte er sich selbst zuzuschreiben. Das war's im Grunde auch schon… Als ich heute das Zimmer verlassen habe, habe ich es mit Schutzzaubern gesichert. Als ich zurückgekommen bin, lag er hier. Ich konnte ihm nicht mehr zu helfen.«

Der letzte Satz kam von selbst aus mir heraus, ich hatte ihn eigentlich gar nicht sagen wollen. Offenbar»trug«mich jetzt wieder etwas.

»Diese Rotznase hat die Operation geleitet?«, fragte Schag-ron ungläubig. »Da waren doch weitaus erfahrenere Lichte dabei. Die Tigerin, einige Magier…«

»Tjunnikow machte sein Praktikum, da ist das ganz normal«, brummte Edgar und richtete den Blick abermals auf mich. »Hast du den»Ring Schaabs«mit solcher Kraft aufgeladen, dass der Praktikant der Lichten sofort gestorben ist?«

Eine eindeutig rhetorische Frage. Ich hatte also einen simplen Zauber gewirkt, in ihn aber zu viel Kraft gelegt. Schon möglich…

Die Ankunft der Lichten spürten Edgar und ich zugleich - sie fuhren gerade vorm Hotel vor. Ein paar Sekunden später ortete auch Schagron sie.

»Was hast du ihnen gesagt?«, fragte Edgar, der es jetzt sehr eilig hatte. »Nur kurz.«

Allem Anschein nach hatte er uns unter einer unsichtbaren Haube verborgen, die recht stark war. Doch ehe ich ein Wortantwortete, legte ich in die Haube auch noch meine Kraft, die ich zum Teil aus mir, aus meinem Bewusstsein, zum Teil aus meiner Umgebung geschöpft hatte. Das geschah völlig unbewusst, doch in den Augen Edgars las ich eine gewisse Verwunderung.

»Ich habe sie angerufen und ihnen gesagt, dass in meinem Zimmer ein toter Lichter liegt. Und seinen Namen genannt. Mehr nicht.«

Edgar nickte kaum merklich und bedachte Schagron mit einem beredten Blick. Dieser deutete ein ganz leichtes Schulterzucken an.

Die Zeit, die noch blieb, bis es - weit weniger korrekt - an der Tür klopfte, verbrachten wir schweigend.

Die Lichten warteten noch nicht mal die Aufforderung einzutreten ab. Sondern kamen einfach ins Zimmer.

Es waren fünf: Tolik, Anton und die Gestaltwandlerin, die es gerade noch geschafft haben mussten, auf dem Weg von der Perwomaika hierher einen Abstecher zu ihrem Büro zu machen, und noch zwei andre, ein intelligent wirkender Mann mit Brille in einem Gestell, das über achthundert Dollar gekostet haben dürfte, sowie ein weiterer Mann mit einem so braungebrannten Gesicht, als ob hier nicht Winter herrschte.

Die beiden und der ihnen dicht folgende Tolik sahen sich sorgfältig um, sondierten alles und scannten jeden Zentimeter des Zimmers. Vermutlich hatten die Wände hier noch nie eine derart intensive magische Behandlung über sich ergehen lassen müssen.

Anton und die junge Frau mischten sich nicht ein, doch ich spürte instinktiv die von ihnen ausgehende Antipathie. Keinen Hass - denn die Lichten sind einfach nicht imstande, richtig zu hassen. Eher den Wunsch, mich ordentlich in die Zange zu nehmen, zu verurteilen, eine Strafe herauszuschlagen. Oder einfach kräftig genug zuzutreten, um mich für immer ins Zwielicht zu jagen. Außerdem hatte ich den Eindruck, dass sich draußen noch mindestens ein weiterer Lichter aufhielt. Vielleicht stand er im Gang oder an den Fahrstühlen. Offenbar gab er seinen Kollegen Deckung, wobei er sich selbst ungeheuer sorgsam abschirmte, denn ich hatte ihn sozusagen zufällig geortet. Schagron und Edgar dagegen ahnten von seiner Anwesenheit meiner Meinung nach noch nicht einmal etwas.

Ich runzelte die Stirn. Die Lichten - doppelt so viele wie wir - waren uns zahlenmäßig überlegen. Zudem handelte es sich bei den beiden, die ich zuerst gesehen hatte, um sehr starke Magier, erster Grad, wohl kaum darunter. Auf alle Fälle waren sie zusammen stärker als Schagron und Edgar. Anton war ebenfalls keine völlige Null, er konnte sich sowohl mit Schagron wie auch mit Edgar messen. Dann noch die Frau, eine ausgebildete Kämpferin. Und der Unbekannte irgendwo in der Nähe. Eine sehr unangenehme Verteilung der Kräfte. Sie würden uns zu Staub zermalmen, zu feinem Vanillestaub…

Inzwischen hatten die Lichten das Scannen beendet. Der Brillenträger trat an mich heran. »Sagen Sie einmal, war es wirklich nötig, einen Schutzzauber von solcher Kraft zu wirken?«, erkundigte er sich bewusst beiläufig.

»Weshalb hätte ich denn Ihrer Ansicht nach sonst so viel Kraft dafür aufwenden sollen?«

Der Brillenträger und der zweite mir unbekannte Mann wechselten rasch einen Blick.

»Wir verlangen eine Überprüfung Ihrer Sachen.«

»Stopp, stopp«, mischte sich Edgar sofort ein. »Mit welcher Begründung eigentlich?«

Der Brillenträger setzte ein unschönes Lächeln auf - das sich auf die Lippen beschränkte. »Die Nachtwache hat den Verdacht, dass ein verbotener Artefakt von außergewöhnlicher Kraft in das Gebiet Moskaus eingeführt worden ist. Dass solche Handlungen unserm Abkommen entgegenstehen, sollten Sie wissen.«

Meine Dunklen Kollegen sahen mich voller Zweifel an. Offenbar erwarteten sie eine ganz bestimmte Reaktion von mir. Aber welche? Mein innerer Erste-Hilfe-Souffleur hielt es diesmal nicht für nötig, mir irgendetwas vorzusagen. Andererseits wusste ich nur zu gut, dass sich in meiner Tasche keine verbotenen Artefakte befanden. Deshalb winkte ich großmütig mit einer Hand. »Sollen sie sie doch ruhig durchsuchen! Von mir aus die ganze Nacht durch.«

»Einspruch«, sagte Edgar leise und anscheinend ohne allzu große Hoffnung. »Ihr Vorgehen ist nicht von der Leitung sanktioniert.«

»Einspruch abgelehnt«, parierte der Brillenträger mit fester Stimme. »Ich selbst bin die Leitung. Zeigen Sie mir Ihre Sachen, Dunkler.«

Mich brauchte man nicht zweimal bitten. Mit einer Handbewegung neutralisierte ich die Überreste meines Schutzschilds und öffnete den Schrank, in dem in völliger Einsamkeit neben ein paar Kleiderbürsten meine Tasche lag. Ein Teil der Aufschrift schien uns tadelnd anzublicken:»Fuj…«Aus irgendeinem Grund stellte ich mir eine gelangweilte, knarrende Stimme vor, die»Pfui…«sagte.

Ich holte meine Tasche hervor und kippte ihren Inhalt auf dem Bett aus. Die Lichten interessierten sich kaum für die Kleidung, spannten sich aber an, als sie die letzte Tüte entdeckten - der zweite Unbekannte griff sogar nach dem Amulett in seiner Jackentasche.

Nachdem ich das Geld auf die Decke geschüttet hatte, starrten mich alle an. Sowohl meine eigenen Leute wie auch die Lichten. Als sei ich ein Verrückter. Ein ausgemachter und unverbesserlicher Verrückter.

»Bitte«, sagte ich. »Das ist alles, was ich habe. Hunderttausend. Ach nein, schon ein bisschen weniger.«

Der Brillenträger trat ans Bett, wühlte angewidert in den Sachen herum und inspizierte die Tüten. Aber ich verstand, was er eigentlich wollte: haptischen Kontakt. Die Sachen mit einem gewissen Abstand gescannt zu haben genügte ihm nicht!

Mein Gott, wessen verdächtigten die mich bloß? Vermutlich hatte tatsächlich irgendein Dummkopf versucht, etwas Verbotenes nach Moskau einzuschmuggeln, und nur weil ich es mit dem Schutz meiner unglückseligen Dollar ein wenig übertrieben hatte, legten sie das jetzt mir zur Last. Ha, ha, ha! Etwas Absurderes ließ sich ja wohl kaum vorstellen.

Eine Minute lang beschnüffelte der Brillenträger mein Gepäck. Dann gab er auf. »Gut. Hier ist nichts. Das Zimmer erklären wir zum Sperrgebiet. Sie müssen sich damit abfinden umzuziehen.«

Die Gestaltwandlerin zuckte zusammen und sah den Brillenträger ebenso fragend wie verständnislos an. Der deutete ein Schulterzucken an, und ich verstand den Sinn dieser Geste. Es gab nichts, was er mir hätte in die Schuhe schieben können. Dafür fehlte jede Grundlage. Die Tierfrau spannte sich an, doch der zweite Magier legte ihr die Hand auf die Schulter, als wolle er sie vor einer unüberlegten Tat bewahren.

»Ach jaa?«, brachte Edgar schmeichlerisch hervor, und in diesem Ach jaa lag endlich etwas Estnisches. »Umziehen, ja? In diesem Fall verlangen wir die offizielle Erlaubnis für eine Intervention siebten Grades. Um unnötige Fragen seitens der Verwaltung zu vermeiden.«

Die Lichten zeigten sich unzufrieden, und zwar durch die Bank.

»Wozu das? Sie können das Hotelpersonal auch manipulieren, ohne Korrekturen an der Psyche vorzunehmen.«

»Aber Sie haben die Angewohnheit, jegliche Manipulation zum Gesetzesverstoß zu erklären«, erläuterte Edgar mit Unschuldsmiene.

»Eine Erlaub…«, setzte Ilja an, verstummte dann aber. »Nein. Das gestatte ich nicht. Anton, geh mit ihnen runter und kümmer dich um alles. Sieh zu, dass unser Freund so weit wie möglich von hier fortkommt, damit… Also, mach es einfach.«Edgar seufzte enttäuscht. »Also dann… Nein heißt nein. Sagen Sie, mein Guter, haben Sie noch Fragen an unseren Kollegen?«

In der Stimme und im Ton Edgars lagen gleichermaßen Arroganz wie Eloquenz, dass ich schon Angst hatte, der Este würde den Lichten jede Entscheidung, wie immer sie auch ausfallen mochte, verübeln. Aber offenbar kannten sie Edgar ganz gut. Möglicherweise handelte es sich aber auch um eine essigsaure Höflichkeit, die in beiden Wachen üblich war.

»Nein. Wir werden ihn nicht länger festhalten. Wir weisen aber noch einmal darauf hin: Bis zum Abschluss der Untersuchungen in nunmehr bereits drei Fällen ist es ihm verboten, Moskau zu verlassen.«

»Ich werde es nicht vergessen«, brachte ich in höchstem Maße unschuldig hervor.

»In diesem Falle sind wir so frei, uns zurückzuziehen. Kollege Witali, packen Sie Ihre Sachen…«

Wie es kam, stopfte ich meine Habseligkeiten in die Tüten und diese in die Tasche, griff mir die im Sessel liegende Jacke und stand auf. Edgar wies mit einer einladenden Geste auf die Tür.

Wir traten in den Gang hinaus und fuhren mit dem Fahrstuhl ins Foyer, wo Edgar sich überraschend an den Lichten wandte. »Anton! Unser Kollege wird nicht länger in diesem Hotel wohnen. Wir nehmen ihn mit. Wenn Sie noch etwas von ihm wollen, erkundigen Sie sich bei der Tagwache nach ihm.«

Den Lichten irritierte das offenbar. Unentschlossen schaute er zu dem hinter dem Empfangstresen schlummernden Mann hinüber und nickte dann unsicher. Wir gingen zum Ausgang.

Die Jacke zog ich gar nicht erst an, denn ich machte sofort den bereits vertrauten BMW vorm Hoteleingang aus. Übrigens entdeckte ich ihn nur, weil ich ein Anderer war.

Im Wagen war es warm und gemütlich. Und komfortabel - die Knie bohrten sich nicht in die Lehnen des Vordersitzes. Ich machte es mir bequem.

»Und wo soll ich jetzt wohnen?«, wollte ich wissen. »Im Büro der Tagwache, Kollege. Genauer, im Hotel des Büros. Du hättest gleich dorthin fahren sollen.«

»Wenn ich gewusst hätte, wohin«, murmelte ich.

Der BMW fuhr los, steuerte flugs auf die Ausfahrt des Parkplatzes zu, tauchte unter der kaum hochgegangenen Schranke hindurch und fädelte sich in den dahinströmenden Verkehrsfluss auf dem Prospekt Mira ein.

Vielleicht war Schagron nicht der stärkste Magier - aber Auto fahren konnte er. Der Prospekt Mira flog unter uns dahin und verschwand ebenso schnell wie der Gartenring. Von der Twerskaja sah ich nicht mehr als die endlosen Schaufenster mit den getönten Glasscheiben. Oder nein, endlos war die Reihe nun doch nicht.

In der Nähe des Kremls entstiegen wir dem Auto. Die Magier ließen den BMW direkt am Straßenrand stehen und machten sich nicht einmal die Mühe, ihn abzuschließen. Ich beschloss, ihn mir durchs Zwielicht anzusehen, einfach aus Neugier, weil ich die Schutzzauber studieren wollte. Um nicht noch einmal dumm aus der Wäsche zu gucken.

Ich erstarrte. Allerdings nicht beim Anblick des Autos. Sondern beim Anblick des Hauses, das in der normalen Welt ganz gewöhnlich aussah.

Im Zwielicht wuchs das Haus um ganze drei Stockwerke. Eines davon schob sich zwischen das eigentliche Parterre und den ersten Stock, während die beiden andern das ohnehin nicht kleine Haus noch höher machten. Die Zwielicht-Etagen bestanden aus glänzendem schwarzem Granit. Fast alle Fenster waren dunkel, mit Gardinen verhangen; nur in den weißen Kästen der modernen Klimaanlage spiegelten sich matt die ersten schwachen Sonnenstrahlen wider.

Die Schutzzauber hatte ich prompt vergessen.

Ein kleiner Eingang mündete direkt in die Twerskaja. Hinter einer Glastür ließ sich die Silhouette eines Anderen eher erahnen als wirklich ausmachen. »Oho!«, sagte ich. Meine Stimme klang tonlos wie Jeder Ton im Zwielicht. Meine Kollegen wandten mir wie auf Befehl die Köpfe zu, als sie meinen Ausruf hörten.

»Was ist? Hast du das früher noch nie gesehen?«

»Nein.«

»Beim ersten Mal beeindruckt es alle. Gehen wir, du wirst es dir schon noch angucken können.«

Wir stiegen ein paar Stufen hinauf und gelangten in den winzigen Raum der Posten. Die verschwommene Figur hinter der Tür nahm als dürrer, melancholisch wirkender Mann Gestalt an, meiner Meinung nach ein Tiermann. Er las Pelewins»Die Werwolf-Frage in Mittelrussland«und grinste glücklich.

Doch kaum betrat Edgar den Vorraum, als der Mann sich verwandelte. Seine Augen blitzten auf, das Buch fiel auf die Tischplatte.

»Hallo, Oleeg«, begrüßte Edgar ihn mit baltischem Akzent - wo auch immer der plötzlich herkommen mochte.

Schagron nickte bloß.

Ich entschied mich, ihn ebenfalls anzusprechen. »Guten Morgen.«

»Das ist unser Kollege aus der Ukraine«, stellte Edgar mich vor. »Im Zweifelsfall kann er ohne Kontrolle in den Gästebereich gelassen werden.«

»In Ordnung«, versicherte Oleg sofort. »Soll ich ihn in die Datenbank eintragen?«

»Ja.«

Oleg sah mir in die Augen, bleckte freundlich die Zähne, überprüfte mit einiger Anstrengung die Registrierungszeichen, setzte sich hinter seinen Tisch und holte ein Notebook aus der Schublade.

»Wo ist dein Partner?«, fragte Edgar.

Oleg blickte ertappt drein. »Er wollte nur eben Zigaretten holen… Ist gleich wieder da.«

»Gehen wir«, meinte Edgar seufzend, packte mich am Ärmelund brachte mich zu den Fahrstühlen. Schagron hatte bereits den Knopf gedrückt um ihn zu holen.

Die Fahrt hinauf dauerte lange. Zumindest länger, als ich es erwartet hatte. Aber dann fielen mir die zusätzlichen Stockwerke wieder ein, und alles rückte an seinen Platz.

»Der Gästebereich liegt im achten Stock«, erklärte Edgar. »Im Grunde ist es ein Hotel, nur kostet es nichts. Ich glaube, im Moment wohnt sogar jemand hier.«

Die Türen des Fahrstuhls glitten lautlos auseinander, und wir fanden uns in einem quadratischen Foyer wieder, dessen Ausstattung eine kluge Mischung aus Luxus und sparsamer Funktionalität darstellte. Ledersofas und Sessel, ein Topf mit einer echten Palme, Stiche an den Wänden, Parkettboden mit Teppichen. Der Empfangstresen entsprach dem in einem Hotel, nur gab es hier nichts, was an einen Tisch und einen Stuhl für das Etagenpersonal erinnert hätte. Nur ein verschlossenes Büro, in dessen Schloss jedoch ein eleganter Metallschlüssel steckte.

Edgar schloss das Büro auf. In seinem Innern fanden sich akkurat horizontal angebrachte, pilzförmige Haken, an denen jeweils ein Schlüssel hing. Neben jedem Haken funkelte die Zimmernummer.

Doch halt, das war voreilig: An zwei Haken hing kein Schlüssel, am zweiten und am vierten.

»Such dir was aus. Wenn der Schlüssel hier hängt, heißt es, die Wohnung ist frei.«

Er sprach ausdrücklich von Wohnung, nicht von Zimmer, als ob der Umstand, für Wohnraum nichts bezahlen zu müssen, für Andere ebendie Grenze darstelle, die ein unpersönliches Hotelzimmer von dem Ort unterscheidet, den man ein Zuhause nennen kann.

Ich nahm den Schlüssel Nummer acht. Den rechten in der zweiten Reihe.

»Du kannst dir nachher alles ansehen«, meinte Edgar. »Jetzt stell nur deine Sachen ab und komm gleich wieder.«Ich nickte. Was meine Dunklen Kollegen wohl mit mir vorhatten? Vermutlich ein freundliches, doch sehr knallhartes Verhör.

Gut. Das würde ich schon überstehen. Schließlich sind es doch meine Leute.

Die Wohnung trug ihre Bezeichnung zu Recht. Es gab eine Küche, ein abgetrenntes Bad und WC, drei geräumige Zimmer sowie eine große Diele - eine typische Wohnung der Stalinzeit, die nach europäischen Standards modernisiert worden war. Die Decken waren mindestens dreieinhalb Meter hoch, vielleicht sogar ganze vier.

Ich hing meine Jacke an die Garderobe und ließ die Tasche einfach mitten in der Diele stehen. Dann trat ich wieder in den Gang hinaus und knallte die Tür hinter mir zu.

Aus der vierten Wohnung klang leise Musik zu mir hinüber. Vor einer Minute, als ich daran vorbeigegangen war, hatte ich eingängige ausländische Töne vernommen. Jetzt lief ein neues Lied, und ich erahnte die Worte eher, als dass ich sie verstand, da der fetzige Rhythmus und der Hardrock-Sound sie fast erstickten.

Vom Schicksal tief hinabgestürzt,

Wird Zeit, dass du vergisst,

Was du dort oben einmal warst,

Doch denk dran, was du bist!

Der Ruhm hat dich geliebt - warum,

Ist heute ganz egal,

In deine leere Seele brennt

Die Niedertracht ihr Mal.

Die Menschen wühlen tief im Dreck,

Bereit, sich zu zerfleischen,

Um von dem Jammerleben noch

Ein Stückchen abzukriegen.

Du jagst im Kreis, so elend undSo bös wie deinesgleichen, Und wirst, ob Sklave, ob Prophet, Bald unterm Messer liegen.

Ich weiß nicht, warum, doch ich blieb wie angewurzelt vor der fremden Tür stehen. Das waren mehr als schlichte Worte. Ich sog sie mit meiner Haut auf, mit meinem ganzen Körper. Ich hatte vergessen, wer ich früher einmal war, aber wie sollte ich mich daran erinnern, wer ich jetzt war? Und jagte ich nicht mit meinesgleichen, die ich noch gar nicht kannte, in einem neuen Kreis herum?

O könntest du doch nur die Stille hören,

Nicht Lüge, Schmeichelei, nicht Tag und Nacht.

Wie Schnee im Frühling tauen,

Und lieben voll Vertrauen -

Die böse Sehnsucht hart' dich umgebracht.

Nun, Stille würde ich in der nächsten Zeit bestimmt nicht hören.

Zu viele interessierten sich schon für meine bescheidene Person. Sowohl Lichte als auch Dunkle…

Die Stimme des Sängers hatte unterdessen an Volumen gewonnen, klang jetzt triumphierend und frech:

He, Himmelsbewohner!

Wer war noch nicht ganz unten?

Wer nicht durch die Hölle ging,

Erbaut kein Paradies!

He, ihr da im Dreck!

Der Donner lacht über euch.

Na los doch, zieht mit ihm gleich -

Da gibt's nur eins: Hinauf!

Da gibt's nur eins: Hinauf…

Darum ging es also… Nach oben.

Und das Paradies ist demnach nicht zu erreichen, wenn man sich vorher nicht ausgiebig in der Hölle herumgetrieben hat. Nur hat jeder sein eigenes Paradies und seine eigene Hölle. Aber andererseits singt Kipelow ja genau davon.

Wie seltsam. Dieses Lied hatte ich schon früher gehört, der Name des Sängers hatte sich in mein Gedächtnis eingebrannt, und den Song hatte ich mir sogar auf MD brennen lassen. Doch jetzt klang das Lied völlig neu für mich, schnitt mir überraschend wie eine Scherbe unsichtbaren Glases ins Bewusstsein.

»Kollege! Beeilen Sie sich ein bisschen!«, rief Edgar mich.

Bedauernd trat ich von der Tür zurück.

Das muss ich nachher noch mal hören… Ich kaufe das ganze Album und höre es mir noch mal an.

Die Stimme des Sängers verebbte in meinem Rücken.

Doch wenn das Licht aufflammt im Hirn, Fegt es die Demut hinweg, Werden vergangene Tage lebendig, Neue Sünden begangen. Blut an den Felsen, Blut an der Hand - Über die Körper, die elenden Rücken Derer, die lieber als Sklaven verrecken Drängst du von neuem hinauf.

Aus irgendeinem Grund hatte ich den Eindruck, Kipelow wisse genau, wovon er sang. Verstand etwas von Blut. Vom Dreck. Vom Himmel. Er könnte ohne weiteres ein Anderer sein, dieses langhaarige Idol der russischen Heavy-Metal-Fans. Zumindest hätte mich das nicht allzu sehr verwundert.

Edgar, Schagron und ich gingen noch ein Stockwerk nach oben und kamen zum eigentlichen Büro. Mit einem großen, durch Wandschirme in kleinere Zellen untergliederten Raum, mit einzelnen Arbeitszimmern etwas abseits und mit einer Halle, dievon der Twerskaja durch eine riesige, leicht getönte Scheibe getrennt war. Ich registrierte, dass die Dunklen praktisch keine Tischcomputer benutzten - zumindest saßen die drei Mitarbeiter, die entweder absolute Nachteulen oder extreme Frühaufsteher waren, ausnahmslos über Laptops gebeugt da.

»Hellemar!«, rief Edgar, und einer der drei - wie der Posten unten am Eingang ein Werwolf - riss sich wiederwillig von einem hochkomplizierten Spiel los.

»Ja, Chef?«

»Ich brauch einen operativen Bericht mit den neuesten Nachrichten! Die Verlagerungen von Reagenzien und Artefakten von großer Kraft. Verluste, Abgänge, Schmuggel. Die allerneuesten Ereignisse!«

»Weshalb?«Der, der Hellemar hieß, wurde etwas munterer. »Was ist denn im Busch?«

»Die Lichten verbreiten die Information, jemand versuche ein Artefakt nach Moskau zu bringen. Leg los, Hellemar!«

Hellemar drehte sich den übrigen Spielern zu. »He, ihr Schafsköpfe. An die Arbeit!«

Die Schafsköpfe schlossen sofort alle Spiele. Eine Sekunde später hörte ich bereits das leise Klackern der Tastatur, während die endlosen Gänge voller Monster auf den Bildschirmen dem bunten Fenster von Netscape gewichen waren.

Edgar brachte mich in ein Büro, das vom Saal durch eine Scheibe und eine Jalousie abgetrennt war. Schagron rannte kurz irgendwohin, kam aber gleich darauf mit einem Glas Tchibo und einem Tetrapack finnischen Eiswassers wieder. Das Wasser goss er in den Kessel und schnippte dann mit dem Finger gegen den entsprechenden Knopf. Fast unmittelbar danach blubberte der Kessel voller Arbeitseifer los.

»Ich hoffe, du hast Zucker?«, brummte Schagron.

»Ja.«Edgar ließ sich in einen Sessel fallen und bot mir den andren an. »Setzen Sie sich, Kollege. Sie haben doch nichts dagegen, wenn ich Sie einfach Witali nenne?»

»Nein, natürlich nicht. Tun Sie das ruhig.«

»Bestens. Also, Witali, ich werde jetzt sprechen, und Sie korrigieren mich, wenn etwas nicht stimmt. Abgemacht?«

»Ja«, stimmte ich bereitwillig zu. Denn ich konnte mir kaum vorstellen, welche aus meinem Unterbewusstsein auftauchenden Märchen ich diesen zielstrebigen Mitarbeitern der Tagwache auftischen würde.

»Habe ich es richtig verstanden, dass Sie von dem eben erwähnten Artefakt keine Kenntnis haben?«

»Ja«, bestätigte ich.

»Schade«, bedauerte Edgar aufrichtig. »Das hätte die Sache ungemein vereinfacht…«

Ehrlich gesagt hatte ich nicht nur von dem eben erwähnten, sondern von allen, von absolut allen Artefakten, die Edgar interessieren könnten, nicht die geringste Kenntnis. In diesem Bereich, in dem erfahrene Andere als Experten auftreten konnten, stand ich noch dümmer da als das berühmte Tier vor dem berühmten Eingang.

»Dann zum nächsten Punkt. Sie kommen aus der Ukraine, habe ich das richtig verstanden?«

»Ja. Aus Nikolajew.«

»Mit welchem Ziel sind Sie nach Moskau gereist?«

Ich dachte eine halbe Minute über die Antwort nach. Niemand drängte mich.

»Das ist schwer zu sagen«, gab ich ehrlich zu. »Anscheinend habe ich kein bestimmtes Ziel. Ich hatte es einfach satt, zu Hause rumzusitzen.«

»Sie sind erst vor kurzem initiiert worden, das stimmt doch, oder?«

»Ja.«

»Wollten Sie die Welt kennen lernen?«

»Vermutlich.«

»Warum dann Moskau und nicht - sagen wir mal - die Bahamas?«Ich zuckte mit den Schultern. In der Tat, warum? Es konnte doch wohl nicht daran liegen, dass ich bis jetzt über keinen Auslandspass verfügte?

»Ich weiß nicht. Auf die Bahamas muss man im Sommer fliegen.«

»In der südlichen Halbkugel ist jetzt Sommer. Und dort gibt es genügend Orte, die Sie sich ansehen könnten.«

Das stimmte. Darüber hatte ich noch nicht nachgedacht.

»Ich weiß es einfach nicht«, erwiderte ich. »Später vielleicht einmal…«

Ich hatte den Eindruck, Edgar wollte mir noch eine weitere Frage stellen, aber nun platzte Hellemar ohne anzuklopfen ins Büro. Seine Augen waren rund wie bei Jerry der Maus, wenn er urplötzlich in unmittelbarer Nähe seinen ewigen Verfolger Tom erspäht.

»Chef! In Bern, die Kralle des Fafnir! Sie wurde aus dem Depot der Inquisition gestohlen! Seit drei Stunden steht ganz Europa Kopf!«

Schagron verlor die Kontrolle über sich und schnellte hoch. Edgar bewahrte die Fassung, doch seine Augen loderten auf, und selbst ohne ins Zwielicht einzutauchen konnte ich die orangefarbenen Ströme ausmachen, die jetzt in seiner Aura aufblitzten. Gleich darauf hatte er sich übrigens wieder im Griff.

»Ist das eine offene Information?«

»Nein, eine geheime. Offizielle Erklärungen hat die Inquisition bisher nicht abgegeben.«

»Die Quelle?«

Der Werwolf zögerte. »Die Quelle ist inoffiziell. Aber zuverlässig.«

»Hellemar«, sagte Edgar bedeutungsvoll. »Die Quelle?«

»Unser Mann in der Prager Nachrichtenagentur«, gestand Hellemar. »Ein Anderer. Ein Dunkler. Ich habe ihn in einem privaten Chat abgeschöpft. »

»Ts, ts, ts…«

Zu gern hätte ich eine Frage gestellt, doch natürlich durfte ich momentan nur blinzeln und musste schweigen, während ich die bedeutsamen, aber leider unverständlichen Sätze aufsog.

»Und woher wissen die Lichten davon?«, fragte Schagron begriffsstutzig.

»Wie wohl…«Edgar zuckte komisch mit den Augenbrauen. »Sie haben ein riesiges Netz von Informanten…«

»Aleph-Zustand«, setzte Edgar Hellemar kurz und knapp in Kenntnis. »Ruf unsre Leute zusammen…«

Innerhalb von einer halben Stunde füllte sich das Büro. Natürlich waren alle Anwesenden Andere. Und selbstverständlich Dunkle.

Aber ich verstand nach wie vor nichts.

Als Anton in das Zimmer 612 zurückkehrte, saß Ilja in einem Sessel und massierte sich die Schläfen, während Garik nervös über den Teppich tigerte, vom Fenster zum Sofa. Tolik und Tigerjunges hatten auf dem Sofa Platz genommen, in der Türfüllung zum Schlafzimmer wiegte sich Bär hin und her.

»… hat mich übrigens geortet«, sagte Bär finster. »Deine Wolke hat nichts geholfen.«

»Und der Este?«

»Der Este hat tatsächlich nichts gespürt. Und Schagron natürlich auch nicht. Aber dieser Typ fast auf Anhieb.«

»So was kommt vor, Freunde. Er kann doch nicht wirklich stärker als der Este sein?«, fragte Garik.

»Warum eigentlich nicht?«, wollte Ilja wissen, ohne den Kopf zu heben. »Noch vor ein paar Stunden habe ich geglaubt, dass ich alle vier Dunklen Moskaus kenne, mit denen ich bei einem Duell nicht fertig würde. Jetzt bin ich davon nicht mehr überzeugt.«

Anton lehnte sich gegen den Kühlschrank. Eine Frage, die ihm schon auf der Zunge lag, blieb einstweilen noch dort. Das Gespräch gestaltete sich jetzt interessanter, als er zunächst geglaubt hatte.

Außerdem kam ihm Tigerjunges zuvor. »Ilja! Kannst du uns das nicht endlich erklären? Was hat es mit diesem Artefakt auf sich?«

Ruckartig stand Ilja auf. »Kurz gesagt«, begann er,»aus dem Depot der Inquisition in Bern ist die Kralle des Fafnir gestohlen worden. Vor zwei…«Er sah auf die Uhr. »Nein, bereits vor drei Stunden. Die Schweizer Abteilung ist in Panik. Die Inquisition spuckt Gift und Galle, hat aber noch kein offizielles Kommunique herausgegeben. Einzelheiten sind nicht bekannt, man weiß nur, dass die Kralle das saisonale Maximum an Kraft aufweist. In der dunklen Phase, selbstverständlich. Simplen Berechnungen zufolge drohen allein bei der Freisetzung eines Teils der Kraft, mit der die Kralle aufgeladen ist, im Gebiet Zentralrusslands gewaltige Erschütterungen bis hin zu einem lokalen Ausbruch des Infernos. So sieht es also aus…«

»Und Sebulon ist nicht in Moskau…«, meinte Tolik bedeutungsvoll.

»Dann stecken also die Dunklen hinter alldem?«

»Na, wir jedenfalls nicht.«Ilja rollte die Schultern, als sei ihm plötzlich kalt.

»Weiß Ignatitsch Bescheid?«

»Natürlich. Er hat mich auch über alles informiert. Er hat befohlen, nicht die Nerven zu verlieren und unermüdlich weiterzuarbeiten…«

Ilja setzte sich wieder hin.

»Ich weiß nicht, was ich davon halten soll«, sagte er hart und zugleich hilflos. »Als ich vom»Ring Schaabs«und dem ermordeten Lichten erfahren habe, habe ich ehrlich gesagt angenommen, die Kralle sei ebenfalls dort. Weshalb hat er denn den Ring mit einer solchen Kraft aufgeladen? Das ist doch Verschwendung, die reinste und überflüssige Verschwendung! Wenn er die Kralle verteidigen wollte, ja, dann hätte ich das verstanden, aber wegen ein paar blöder Dollar, das ist doch einfach idiotisch…«

»Der Dunkle hätte die Kralle nicht unbeaufsichtigt im Zimmer gelassen«, gab Garik zu bedenken.

»Niemals. Das wäre dumm.«

»Stimmt«, räumte Ilja ein. »Trotzdem mussten wir das überprüfen.«

»Und was sollen wir jetzt machen?«, fragte Tigerjunges niedergeschlagen. »Andrjuschka ist tot, und wir sollen noch nicht mal seine Mörder bestrafen können?«

»Katja!«Ilja sah sie mitfühlend an. »Wie traurig es auch sein mag, wir müssen uns damit abfinden. Wir sind mit einem Problem konfrontiert, das Andrejs Tod in den Hintergrund treten lässt. Die Analytiker werten seit vier Uhr heute früh das vorläufige Gleichgewicht der globalen Kraftreserven aus. Wenn die Kralle verlagert wird, wird das Gleichgewicht unweigerlich zerstört.«

»Gibt es bereits Ergebnisse?«

»Ja. Vor einer Stunde konnte ermittelt werden, dass die Kralle entweder bereits in Moskau ist oder demnächst hier auftauchen wird.«

»Warte«, schaltete sich Tolik abermals ein. »Soll das heißen, die erneuten Fälle von Wilderei und unmotivierter Aggressivität der Dunklen gehen auf den Einfluss der Kralle zurück?«

»Wahrscheinlich.«

»Aber zum ersten Zwischenfall kam es bereits am Samstag!«, wunderte sich Tigerjunges.

Ilja massierte sich erneut die Schläfen. Jetzt ließ sich nicht mehr übersehen, wie müde er war. »Die Kralle ist sehr stark, Tigerjunges. Die Wahrscheinlichkeitsfäden ziehen sich weit in die Zukunft. Und die Dunklen sind wesentlich anfälliger für den Einfluss Schwarzer Artefakte als wir. Vor allem, wenn es um so alte Artefakte geht. Da ist das Kroppzeug von denen bereits durchgedreht…»

»Wenn sie so stark ist, wie konnte sie der Inquisition dann abgeknöpft werden?«

»Das weiß ich doch nicht«, blaffte Ilja. »Ich war schließlich nicht dabei. Aber ich bin felsenfest davon überzeugt, dass alles, was man tun kann, früher oder später auch getan wird.«

»Unsere Leute kommen«, platzte Garik mitten in ihr Gespräch hinein.

Tatsächlich kam jemand aus der Wirtschaftsabteilung. Ohne Frage, um die Leiche von Andrej Tjunnikow fortzuschaffen, der sich in einer unglückseligen Stunde in einem Geflecht der Kraft verfangen hatte, dem er noch nicht gewachsen war.

»Und dieser Dunkle?«, fragte Anton schließlich. »Glaubst du, er hat etwas mit den Entführern zu tun?«

»Nicht unbedingt.«Ilja beobachtet mit finsterem Blick, wie man Tjunnikow in einen schwarzen Plastiksack steckte, der mit einem Reißverschluss geschlossen wurde. »Möglicherweise soll er uns nur ablenken. Oder er weiß selbst nicht, was er tut. Das scheint mir übrigens am wahrscheinlichsten. Die Kralle gibt ihm Befehle. Oder derjenige, der jetzt über die Kralle gebietet. Und der Dunkle ist seit dem Zusammenstoß am Samstag im Tordurchgang bei den»Errungenschaften«eindeutig stärker geworden.«

»Also sollten wir ihn observieren?«, schlug Tolik vor. »Wenn er mit der Kralle verbunden ist, bringt er uns doch unweigerlich zu den Entführern?«

»Wenn er mit ihr verbunden ist, ja.«

»Und wenn nicht?«

Ilja seufzte nur. »Dann müssen wir mit weiteren Überraschungen und Unannehmlichkeiten rechnen. Aber dieser Dunkle wird erneut in unser Blickfeld geraten. Bestimmt.«

»Moment mal!«Garik spannte sich an. »Und wenn er durch die Kralle auserwählt ist?«

»Gerade das macht mir ja Angst…«

Anton schüttelte den Kopf. Nach den Ereignissen vor andert-halb Jahren hatte er manchmal geglaubt, er könne als erfahrener und abgebrühter Wächter durchgehen. Jetzt fühlte er sich erneut als Anfänger zwischen Virtuosen. Was einzugestehen höchst unangenehm war.

Das Telefon klingelte, der hoteleigene Apparat. Das Läuten eines normalen Telefons und nicht das Trillern der Handys zu hören war seltsam ungewohnt.

»Hallo?«Tolik hatte nach dem Hörer gelangt, hörte jetzt zu und wandte sich dann an Ilja. »Für dich. Semjon.«

Ilja nahm den Hörer, presste ihn ans Ohr und bedachte sofort alle mit festem Blick. »Auf die Pferde, Jungs. Der Chef ist bereits im Büro.«

Anton, der eine vage Müdigkeit verspürte, dachte daran, dass er jetzt Swetlana wiedersehen würde. Und abermals merken würde, wie die Kluft zwischen ihnen mit jeder Sekunde tiefer wurde.

Lange hielt ich in dem wuseligen Büro der Tagwache nicht mehr durch. Ich schlief im Gehen ein, weshalb man mich einfach wegschickte, damit ich mich ausschlafen konnte. Ich widersprach nicht, denn ich war jetzt seit mehr als vierundzwanzig Stunden auf den Beinen, und die Augen fielen mir einfach zu.

Unter den schwach zu vernehmenden Tönen des Lieds von Kipelow schlummerte ich ein:

He, Himmelsbewohner!

Wer war noch nicht ganz unten?

Drei

Ich wachte auf als ich begriff, dass mich jemand rief. Mich genauso rief wie ein Vampir sein Opfer. Noch nicht ganz zu mir gekommen, stand ich auf und tastete auf dem Stuhl nach meinen Sachen.

Der Ruf war süß und betörend, er hüllte mich ein, liebkoste mich, schob mich, es war unmöglich, absolut unmöglich, sich ihm zu widersetzen. Bald klang er wie Musik, bald wie ein Lied, bald wie ein Flüstern - und in jeder Form war er vollendet, ein Abbild meiner eigenen Seele.

Und, gleich einem Schlag in die Kniekehlen, ein Stoß, der mich auf die nächste Stufe katapultierte.

Der Ruf verlor sofort seine Macht über mich, obwohl er weiter erklang. Ich ließ die Hosen fallen und schüttelte sanft den Kopf.

Denn es tat weh…

Langsam floss der hypnotisierende Sirup aus mir heraus. Floss heraus und versickerte irgendwo im Boden. Verbrauchte lichte Energie, verblasste Kraft.

Mit einem Mal ging mir mit aller Klarheit auf, warum Opfer von Vampiren diesen ihren Hals mit einem Lächeln auf den Lippen hinhalten. Wenn der Ruf erklingt, sind sie glücklich. Ihr ganzes Leben lang haben sie sich auf diesen süßen Augenblick zubewegt, und ihr Leben ist im Vergleich zu ihm leer und grau - wie die Welt im Zwielicht. Der Ruf ist eine Art Geschenk. Eine Befreiung. Nur dass es mir noch nicht vergönnt war, frei zu werden.

Mir war nicht einmal klar, weshalb, doch meine neue Fähigkeit bestand diesmal in der Immunität gegenüber dem magischen Ruf. Ich hörte ihn, wusste, was er wollte, verlor jedoch nicht einen Moment die Kontrolle über mich. Und selbstverständlich koppelte ich mein Bewusstsein von dem Rufer ab, damit dieser nicht ahnte, dass sich sein Opfer aus einem Schlafwandler in den Jäger verwandelt hatte.

In den Jäger?, fragte ich mich. Hm…

Das hieß, ich musste auf die Jagd gehen. Interessant.

Der Ruf erklang weiter.

Nun gut, dachte ich. Das hier ist die Residenz der Tagwache. Hier ist alles von Magie durchtränkt. Der Schutzschild ist nicht von schlechten Eltern. Trotzdem wirkt der Ruf… Ja? Wirkte er?

Die Lichten mussten sich für dieses Kunststück ordentlich ins Zeug gelegt haben. Und auch dafür, es Unbefugte nicht sehen zu lassen. Ihr Glück war, dass der Chef der Tagwache nicht in Moskau weilte - ihn zu täuschen hätte den Lichten niemals zu Gebote gestanden.

Unterdessen zog ich mich in aller Ruhe an, während ich wehmütig darüber sinnierte, dass sich mein Traum, in ein Restaurant zu gehen und mir erst heiße Soljanka und danach etwas wie Ente in Kirschsauce einzupfeifen, abermals auf unbestimmte Zeit verschoben hatte. Dann wirkte ich zwei, drei schwächere Schutzzauber und verließ das Zimm… ach nein, die Wohnung. Wenn es hier Wohnung heißt, will ich die Tradition wahren. Das flache Kästchen des Players hatte ich natürlich schon an meinen Gürtel geschnallt. Ich stöpselte mir die kleinen Kopfhörer in die Ohren und setzte mir die Mütze auf.

Nehme ich den Zufallsgenerator, dachte ich bei mir, während ich einen der Sensoren berührte. Spiele ich ein bisschen mit dem Schicksal. Nachdem ich alles Nötige getan hatte, ging ich zum Fahrstuhl und wartete, was das Schicksal für mich bereithielt.

Das Schicksal wählte erneut ein Lied aus der CD von Kipelow und Mawrin. Diesmal jedoch ein anders.

Nichts als Stille um mich her

Und der Himmel regenschwer;

Regen peitscht, durchdringt mich quer,

Die Schmerzen gehn vorbei.

Unterm kalten Sternenschein

Reißen wir die Brücken ein,

Alles stürzt ins bodenlose Weite.

Und ich werd von allem frei,

Gut und Böse - einerlei.

Meine Seele stand auf Messers Schneide.

Hm, ja. Eine düstere Prophezeiung. Und wann hatte ich es geschafft, die Brücken hinter mir einzureißen? Ob ich gerade zu diesem Zweck die Wohnung verlasse? Statt ein Stockwerk hinaufzugehen und mich nach dem Schicksal irgendeiner machtvollen Kralle zu erkundigen. Doch dem Ruf in die Arme getrieben hatte mich ebenjenes Etwas, das sich seit kurzem in mir versteckte.

Ich bin frei! dem Vogel gleich am Firmament.

Ich bin frei! gleich dem, der keine Angst mehr kennt.

Ich bin frei! ein wilder Sturm im Raum.

Ich bin frei! im Wachen, nicht im Traum.

Kipelows Stimme betörte mich nicht schlechter als der Ruf. Sie klang hypnotisierend, war überzeugend wie die Wahrheit selbst. Und mit einem Mal begriff ich, dass ich eine Hymne der Dunklen hörte. Das Ton gewordene Ideal ihrer ruhelosen, keine Grenzen und Regeln anerkennenden Seelen. Nichts als Stille um mich her,

Himmel wie ein Flammenmeer,

Und das Licht durchdringt mich quer,

Nun bin ich wieder frei.

Frei von Liebe bin ich jetzt,

Frei vom Hass und vom Geschwätz,

Dass das Schicksal mir nie mehr befehle.

Frei von aller Erdenqual,

Gut und böse sind egal.

Es ist kein Platz für dich in meiner Seele.

Freiheit. Das Einzige, was uns wirklich interessiert. Freiheit von allem. Selbst von der Weltherrschaft, und es ist unsagbar traurig, dass die Lichten das niemals begreifen, niemals daran glauben können, weshalb sie immer und immer wieder ihre endlosen Intrigen spinnen, womit sie uns - wollen wir frei bleiben wie eh und je - zwingen, sich ihnen in den Weg zu stellen.

Der Fahrstuhl fuhr nach unten, durchs Zwielicht und die Menschenwelt. Ich war frei…

Sollte Kipelow ein Anderer sein, wäre er ein Dunkler. Niemand sonst kann so über die Freiheit singen. Und niemand außer den Dunklen hört aus diesem Lied den wahren, den tief verborgenen Sinn heraus!

Zwei schweigsame Hexer als Wachtposten unten am Eingang ließen mich ohne weiteres durch: Edgar hatte nicht umsonst befohlen, das Bild meiner Registrierungsmarke in die Datenbasis aufzunehmen. Ich trat auf die Twerskaja hinaus, in die aufziehende Dämmerung eines gewöhnlichen Moskauer Abends. Dem Ruf entgegen, aber frei von ihm. Und von allem andern auf dieser Welt.

Wer wollte etwas von mir? Unter den Lichten gibt es keine Vampire - keine normalen, versteht sich. Denn alle Anderen sind Energie saugende Vampire, alle sind in der Lage, aus den Menschen Kraft zu schöpfen. Aus ihren Ängsten, Freuden undSorgen. Im Grunde unterscheiden wir uns vom Zwielicht-Moos nur dadurch, dass wir denken und uns bewegen können. Und die angesammelte Kraft nicht nur als Nahrung brauchen.

Der Ruf führte mich die Twerskaja hinunter, am Kreml vorbei, Richtung Weißrussischer Bahnhof. Als Individuum in dieser abendlichen Masse lief ich förmlich wie gebrandmarkt einher. Und in der Tat war ich gebrandmarkt: durch den Ruf. Niemand sah mich, niemand bemerkte mich. Niemand wollte etwas von mir, weder die leichten Mädchen, die sich in Autos aufwärmten, noch die Zuhälter oder die finsteren Typen in ausländischen Wagen, die am Straßenrand parkten. Niemand.

Nach rechts. Zum Strastnoi Boulevard.

Der Ruf wurde stärker, ich spürte das. Also stand die Begegnung unmittelbar bevor.

Durch dicken Schneeregen hindurch raste die Herde von Automobilen. Kleine Schneeflocken führten im Licht der Scheinwerfer einen anmutigen Reigen auf.

Kälte und Zwielicht. Winter in Moskau.

Auf den Gehwegen des Boulevards lag der Schnee in einer gleichmäßigen Schicht ebenso wie auf den kleinen Buden, die zu dieser Zeit des Jahres leer waren, auf den Gebüschen und auf den niedrigen Gitterzäunen, die die Fahrbahn vom Bürgersteig trennten.

Auf halbem Weg zur Karetny Rjad versuchten sie, mich zu fassen.

Der Isolationszauber schien direkt vom Himmel herabzustürzen. Für alles, was nun auf dem Boulevard geschehen sollte, würden sich normale Menschen nicht mehr interessieren. Die Autos sausten weiter ihren Geschäften nach, die vereinzelten Fußgänger stockten kurz und machten dann teilnahmslos kehrt, selbst wenn sie zuvor noch auf mich zugekommen waren.

Die Lichten schlüpften nach und nach aus dem Zwielicht. Insgesamt vier. Zwei Magier und zwei Gestaltwandler, die bereits ihre Kampfgestalt angenommen hatten. Ein kräftiger schneeweißer Bär und eine gelbrote Tigerin.

Es hätte nicht viel gefehlt, und sie hätten mich zerquetscht, denn die Magier schlugen sofort von zwei Seiten auf mich ein. Sie hatten ihre Beute jedoch unterschätzt: Der Schlag war für jenes Ich bestimmt, das sich dem Ruf noch unterworfen hatte.

Doch dieses Ich gab es nicht mehr.

In Gedanken breitete ich die Arme aus und hielt zwei Mauern auf, die auf mich zukamen und mich zermalmen wollten. Ich hielt sie auf, schöpfte Kraft und stieß sie von mir fort. Nicht sehr stark.

Ich weiß nicht, warum, ich hatte noch nie einen Tsunami gesehen - doch das war das Erste, was mir in den Sinn kam, als ich das Ergebnis meines Tuns sah.

Die Wände der Lichten Magier, die noch vor einer Sekunde so unerschütterlich und monolithisch gewirkt hatten, barsten wie ein Raumteiler aus Reispapier. Die beiden Magier wurden weggefegt, in den Schnee geschleudert und gut zehn Meter über den Boden geschleift. Und nur das Gitter am Straßenrand verhinderte, dass sie unter die Räder kamen. In der Luft wirbelte Schneestaub auf.

Vermutlich hatten die Lichten verstanden, dass sie mich mit reiner Magie nicht kriegen würden. Deshalb stürmten jetzt ihre Gestaltwandler nach vorn. Die beiden Verwandlungsmagier in Tiergestalt.

Rasch schöpfte ich weitere Kraft, wo immer ich sie auch herbekam. Sogleich erklangen von der Fahrbahn ein dumpfes Knallen, das Geräusch zerspringenden Glases, ein weiterer Knall und danach wildes Gehupe.

Den Bären erledigte ich mit dem»gewölbten Schild«und schickte ihn kopfüber auf den Boulevard. Der Tigerin wich ich zunächst einfach aus.

Sie hatte mir von Anfang an nicht gefallen.

Ich weiß nicht, woher die Gestaltwandler die Masse zur Transformation nehmen. Die Frau wog in Menschengestalt vielleicht gerade mal fünfundvierzig, fünfzig Kilo. Jetzt brachte sie beachtliche drei Zentner aus Muskeln, Sehnen, Krallen und Zähnen auf die Waage. Die reinste Kampfmaschine des Todes.

Die Lichten lieben dergleichen.

»He!«, schrie ich. »Bleiben Sie stehen. Vielleicht reden wir erst mal miteinander?«

Die Magier schafften es, sich zu erheben, und jetzt versuchten sie, mich einzuspinnen, doch ohne besondere Mühe verband ich die gierig schlingernden Fäden zu einem Knoten und warf sie ihren Besitzern zu. Beide stürzten erneut zu Boden, doch diesmal wurde niemand auf dem Rücken über den Boden gezerrt - ich hatte ihnen nur ihre eigene Energie zurückgegeben. Der Bär stand abseits und trat bedrohlich von einem Fuß auf den andern. Er machte einen Buckel, als wolle er sich gleich auf die Hinterbeine stellen.

»Das würde ich dir nicht raten«, sagte ich ihm, während ich auf die angreifende Tigerin einschlug.

Nicht sehr stark. Ich wollte sie ja nicht töten.

»Worum zum Teufel geht es hier eigentlich?«, schrie ich wütend. »Oder ist das in Moskau so Usus?«

Die Nachtwache zu rufen hätte keinen Sinn gehabt - die Angreifer arbeiteten ja selbst dort. Ob es etwas brachte, die Tagwache zu alarmieren? Immerhin war sie nicht weit, ihr Büro ganz in der Nähe. Sie wären im Nu hier. Aber ob mir das helfen würde?

Die Magier erweckten nicht den Anschein, als wollten sie kapitulieren. In den Händen des einen loderte ein voll aufgeladener Stab, in denen des andern ein geschmiedetes Amulett. Das ebenfalls nicht gerade schwach war.

Für das Amulett brauchte ich volle zwei Sekunden - das über mich geworfene Netz musste ich mit einem einfachen»Dreierdolch«zerschneiden, doch dieser simple Zauber erforderte so viel Kraft, dass man damit das gesamte Zentrum Moskaus bis auf die Grundfesten hätte niederbrennen können. Dem zweiten Magier gelang es inzwischen, ein Bethlehem-Feuer auf mich abzuschießen, wobei dieser Schlag des Lichten mich nur erboste und mir offenbar noch mehr Kraft verlieh.

Den Stab fror ich ihm ein. Ich verwandelte ihn einfach in einen länglichen Eiszapfen und belegte ihn mit einem Irreversibilitätszauber. Eisstückchen stoben in einem erstaunlichen kalten Feuerwerk von der Hand des Lichten, und gleichzeitig schoss die freigesetzte Energie zum Himmel empor.

Ja sollte ich sie etwa auf die Umgebung loslassen? Mir genügten auch schon die Verkehrsunfälle auf den Kreuzungen in der Nähe…

Der Bär rührte sich nicht von der Stelle. Anscheinend hatte er verstanden, dass - ungeachtet ihrer zahlenmäßigen Überlegenheit - ihre und meine Kräfte sich nicht annähernd vergleichen ließen. Die Tigerin gab jedoch immer noch nicht nach. Sie kam mit der Entschlossenheit eines tollen Weibchens auf mich zu, an dessen Jungen sich ein Feind vergreifen wollte. In den gelben, den Flammen von Kirchenkerzen gleichen Augen loderte unverhohlener Hass.

Die Tigerin wollte sich rächen. Wollte sich an mir, dem Dunklen, für all ihre Schmerzen und Verluste rächen. Für den von mir ermordeten Andrej. Und wer weiß, wofür noch… Und sie würde sich durch nichts aufhalten lassen.

Ich will nicht sagen, dass es nichts gab, wofür sie sich hätte rächen können - die Wachen haben stets gegeneinander gekämpft, und in der Regel nenne ich die Dinge beim Namen. Aber sterben wollte ich auch nicht.

Ich war frei. Frei, denjenigen zu bestrafen, der sich mir in den Weg stellte und sich weigerte, eine Angelegenheit friedlich beizulegen. Hatte mir jenes Lied nicht genau das sagen wollen?

Und ich schlug zu. Mit dem Transsilvanischen Höhenrauch.

Die Tigerin krümmte und streckte sich, und selbst durch das Brummen der Motoren und das markerschütternde Gehupe hindurch ließ sich das Knacken ihrer Knochen klar und deutlich vernehmen. Der Zauber zerquetschte die Verwandlungsmagierin wie ein Kind ein Knetmännchen. Die gebrochenen Rippen rissen die Haut auf und bohrten sich wie blutige Zähne in den Schnee. Der Kopf wurde platt gedrückt, zu einem flachen gestreiften Fladen. Von einer Sekunde zur nächsten war das herrliche Tier zu einem Klumpen blutenden Fleischs geworden.

Mit einem letzten gezielten Schlag versenkte ich die Seele der Tigerin ins Zwielicht.

Was ich einmal angefangen hatte, musste ich auch zu Ende bringen.

Die Lichten erstarrten. Selbst der Bär trat nicht länger von einer Tatze auf die andere.

Und was weiter?, dachte ich schwermütig.

Möglicherweise hätte ich sie alle umbringen müssen. Doch - gepriesen seien alle Himmel und Höllen - so weit kam es nicht.

»Tagwache!«, erklang eine bekannte Stimme. »Hier hat es einen Überfall auf einen Dunklen gegeben. Treten Sie aus dem Zwielicht!«

Edgar sprach mit fester Stimme und ohne jeglichen Akzent.

Nur mit dem Zwielicht lag er daneben. Dort kämpfte niemand mehr, und die Tigerin konnte nirgendwohin zurückkehren.

»Die Tagwache fordert die unverzügliche Einberufung des Tribunals«, meinte Edgar unheilvoll. »Jetzt seid bitte so freundlich und ruft den Chef der Nachtwache.«

»Er wird euch davonjagen wie Katzen«, drohte einer der Lichten Magier grimmig.

»Das wird er nicht«, nahm ihm Edgar den Wind aus den Segeln und zeigte auf mich. »Ihn wird er nicht fortjagen. Hast du das immer noch nicht begriffen?«

Ich bekam kaum mit, wie jemand geschickt die Kraft im Raum neu verteilte. Dann tauchte neben uns ein dunkelhäutiger Mann mit asiatisch anmutenden Gesichtszügen auf. Er trug einen farbenprächtigen orientalischen Mantel und wirkte auf dem verschneiten Boulevard absolut fehl am Platze.

»Ich bin bereits hier«, brummte er, während er missmutig das Feld inspizierte, auf dem gerade eben eine Schlacht stattgefunden hatte.

»Geser!«, rief Edgar lebhaft aus. »Guten Tag. In Abwesenheit des Chefs musst du mir Rede und Antwort stehen.«

»Dir?«Geser schielte zu dem Esten hinüber. »Das wäre doch wohl zu viel der Ehre für dich.«

»Dann ihm.«Edgar zuckte mit den Schultern und erschauerte, als friere er. »Oder ist er deiner ebenfalls nicht würdig?«

»Mit ihm werde ich mich auseinander setzen«, sagte Geser trocken und wandte sich mir zu. Sein Blick war unergründlich wie die Ewigkeit. »Verschwinde aus Moskau«, sagte er fast ohne jede Emotion. »Jetzt sofort. Setz dich in einen Zug, auf einen Besen, zum Teufel in den Mörser und verschwinde. Du hast schon zwei meiner Mitarbeiter umgebracht.«

»Meiner Ansicht nach«, bemerkte ich möglichst friedfertig,»hat man gerade versucht, mich umzubringen. Ich habe mich nur verteidigt.«

Geser kehrte mir den Rücken zu - das wollte er nicht hören. Er wollte nicht mit einem Dunklen sprechen, der einen seiner besten Kämpfer für immer ins Zwielicht geschickt hatte. Genauer: eine.

»Gehen wir von hier weg«, befahl er seinen Leuten.

»He, he«, platzte es aus Edgar heraus. »Das sind Verbrecher! Die werden nirgendwo hingehen, im Namen des Großen Vertrages!«

»Doch«, wandte sich Geser wieder an den Esten. »Und du wirst nichts dagegen unternehmen. Sie stehen unter meinem Schutz.«

Ich rechnete ernsthaft damit, jetzt auf die nächste Stufe hinaufzufliegen. Denn selbst meine bisherigen Fähigkeiten reichten, um einzusehen, dass ich es mit Geser noch nicht aufnehmen konnte. Er würde mich zermalmen. Wenn auch mit einiger Mühe - schließlich hatte ich es geschafft, jene unsichtbare Treppe der Kraft ziemlich weit hinaufzusteigen. Aber zermalmen würde er mich trotzdem.

Doch es passierte nichts. Vermutlich war die Zeit für einen Kampf mit Geser noch nicht gekommen.

Edgar sah mich verzagt an - er hatte wohl große Hoffnungen auf mich gesetzt.

Die Lichten huschten ins Zwielicht, rafften die Überreste ihrer toten Gefährtin zusammen und glitten tiefer, in die zweite Schicht hinein. Alle.

»Ich konnte ihn wirklich nicht aufhalten«, gestand ich schuldbewusst ein. »Tut mir leid, Edgar.«

»Schade«, brachte der Este unbeteiligt hervor.

Ins Büro der Tagwache brachte man mich selbstverständlich im BMW. Und noch etwas: Zum ersten Mal fühlte ich mich in Moskau müde.

Aber nach wie vor frei.

Der Preis, den ich für meine Kraft zahlte - ich erinnerte mich kaum daran, wie man mich zurückbrachte, in den Fahrstuhl stieß, in ein Arbeitszimmer führte, mich in einen Sessel setzte und mir eine Tasse Kaffee in die Hand drückte. Wie die überstrapazierten Muskeln schmerzten, wie jetzt mein ganzes Sein aufheulte, das eben noch die Kräfte des Zwielichts beherrscht hatte. Trotzdem hatte ich mich gut geschlagen. Die Lichten würden sich noch lange an diese Konfrontation erinnern. Schließlich hatten mich keine kleinen Kinder angegriffen - beide Lichten schätzte ich mindestens auf die erste Kraftstufe ein.

»Mach den Analytikern Dampf«, befahl Edgar einem seiner Untergebenen. »Ich möchte endlich wissen, was hier vor sich geht.«

Ich starrte ihn an, und Edgar verstand, dass ich zu mir kam.

»Erzähl!«, forderte er mich auf.

»Der Ruf!«, krächzte ich heiser und hustete. Ich versuchte, an dem Kaffee zu nippen, verbrannte mich und zischte vor Schmerz auf. »Der Ruf«, sagte ich, sobald ich wieder in der Lage war zu sprechen. »Sie haben mich im Schlaf überrumpelt.«

»Der Ruf?«, wunderte sich Schagron, der wie ich in einem Sessel saß, allerdings am Nachbartisch. »Die Lichten haben ihn seit etwa dreißig Jahren nicht mehr eingesetzt…«

»Sie haben dich mit dem Ruf im Gebäude der Tagwache überrumpelt?«, hakte Edgar ungläubig nach. »Das wird ja immer schöner! Und sonst hat niemand etwas gemerkt?«

»Nein. Es war ein hoher und virtuos vorgebrachter Ruf. Anscheinend haben sie ihn mit den natürlichen Geräuschen in den Wohnungen dieser Etage getarnt.«

»Und du hast dich ihm unterworfen?«

»Natürlich nicht.«Ich versuchte abermals, etwas von dem Kaffee zu trinken, diesmal mit Erfolg. »Aber ich wollte herauskriegen, was die Lichten vorhaben.«

»Ohne jemandem etwas zu sagen?«Edgar balancierte zwischen Unglauben und Missbilligung. »Du Abenteurer…«

»Wenn ich dem Ruf mit einer Eskorte gefolgt wäre, hätten sie mich sofort entdeckt«, erklärte ich. »Nein, ich musste allein und ohne Deckung gehen. Das habe ich dann auch getan. Auf dem Strastnoi Boulevard wollten sie mich fassen, da musste ich mich wehren. Die Tigerin habe ich dreimal zurückgeschleudert und versucht, sie zur Aufgabe zu bringen. Erst dann habe ich ernsthaft zugeschlagen.«

Edgar sah mich fest an. »Bist eine dunkle Persönlichkeit, Witali«, sagte er.

»Stimmt«, gab ich voller Genugtuung zu. »Dunkler geht es nicht!«

»Bist du ein Magier außerhalb jeder Kategorie?«, fragte er.

»Leider nicht.«Ich breitete die Arme auseinander, vorsichtig, um den Kaffee nicht zu verschütten. »Denn dann hätte ich Geser nicht gehen lassen.«

Edgar trommelte mit den Fingern auf den Tisch und schielte ungeduldig zur Tür hinüber. »Was treiben diese Analytiker bloß…«, brummte er.

Die Tür öffnete sich. In der Türfüllung standen eine resolute Frau mittleren Alters (eine Hexe) und zwei Männer (Magier).

»Guten Tag, Anna Tichonowna«, begrüße Schagron sie wie aus der Pistole geschossen. Er wirkte zwar stärker als die Hexe, fürchtete sie aber dennoch. Was nicht falsch war. Die Kräfte einer Hexe unterscheiden sich in ihrer Natur leicht von denen eines Magiers. Und selbst einem recht starken Magier kann eine Hexe ohne weiteres die Suppe versalzen.

Edgar begnügte sich mit einem Nicken.

»Ist er das?«, fragte einer der Magier, während er mich ansah.

»Ja, Juri.«

Juri war ein alter und starker Magier, das sah ich auf Anhieb. Und ich kriegte auch mit, dass Juri nicht sein richtiger Name war. Solche wie er verschließen ihren wahren Namen in unermesslichen Tiefen, damit niemals jemand an ihn herankommt.

Ganz richtig so. Wenn einem wirklich viel an der Freiheit liegt.

»Setzen Sie sich, Anna Tichonowna.«Schagron überließ der Hexe seinen Sessel und gesellte sich zu den Magiern, die das breite Fensterbrett vorzogen.

»Edgar«, sagte die Hexe. »Die Lichten spielen va banque. Seit 1949 haben sie nicht derart über die Stränge geschlagen. Sie müssen höchst gewichtige Gründe dafür haben, den Vertrag zu verletzen!«

Edgar zuckte die Achseln. »Die Kralle des Fafnir«, erklärte er knapp.

»Aber die haben wir doch gar nicht!«, stieß die Hexe mit Nachdruck hervor und bedachte alle Anwesenden mit einem beredten Blick. »Oder doch? Schagron?«

Schagron schüttelte heftig den Kopf. Offenbar hatte er mal einen Zusammenstoß mit der Hexe gehabt, aus dem er nicht unbedingt als Sieger hervorgegangen war. Faustdick hatte es diese Frau hinter den Ohren.

»Kolja?«

Der zweite der beiden neu hinzugestoßenen Magier antwortete recht gelassen. »Nein. Und es ist noch die Frage, was sie uns überhaupt nützen könnte…«

»Euch frage ich nicht«, brummte die Hexe in die Richtung von Edgar und Juri. Erst danach sah sie mich an.

»Anna Tichonowna«, sagte ich eindringlich. »Von der Existenz dieser Kralle habe ich erst gestern erfahren, und die meiste Zeit seit diesem Moment habe ich geschlafen.«

»Weshalb bist du in Moskau?«, fragte sie streng.

»Das weiß ich selbst nicht. Etwas hat mir einen Stoß gegeben und verlangt, dass ich fahre. Das habe ich dann getan. Ich war kaum aus dem Zug gestiegen, als ich in diese Geschichte mit der Vampirin und der Nachtwache gerasselt bin. Gleich mitten hinein, könnte man sagen…«

»Wenn ich irgendwas von alldem begreife«, ließ sich der Magier Juri vernehmen,»dann ist das Vorbestimmung. Das würde alles erklären, sowohl die zunehmende Kraft als auch die Geschichte mit dem Verlust der Kralle und das Verhalten der Lichten. Sie versuchen einfach, den da zu beseitigen oder wenigstens zu isolieren, solange er die Kralle noch nicht in Händen hat. Denn dann wird es bereits zu spät sein.«

»Warum haben sie bloß ihre Zauberin nicht eingesetzt?«, fragte Edgar und zog dabei abermals einige Vokale leicht in die Länge. Sein Akzent trat offenbar nur in jenen Momenten in Erscheinung, in denen er sich aufregte oder auf etwas andres konzentrierte als darauf, wie er gerade sprach.

»Ja, und auch Geser hat sich erst eingemischt, als es kritisch wurde«, gab Schagron zu bedenken. »Und das nur… um den Rückzug zu sichern!«

»Wer weiß.«Die Hexe durchbohrte mich erneut mit ihrem Blick. »Möglicherweise sind sie einfach nicht mit dem da fertig geworden.«

»Ich heiße Witali«, sagte ich. »Sehr angenehm.«

Mal ehrlich, wem würde es gefallen, wenn von ihm ständig nur als»der da«oder»er«gesprochen würde?

Den Sprechern rauschte mein Einwurf aber anscheinend an den Ohren vorbei.

Juri sah mir in die Augen und sondierte mich kurz. Ich schirmte mich nicht ab - wozu auch?

»Solider erster Grad«, erklärte er. »Wenn auch mit Lücken. Noch gestern hätte mich das Auftauchen eines solchen Magiers in unsern Reihen rundum entzückt.«

»Und heute? Bist du da etwa betrübt?«, schnaubte die Hexe.

»Heute enthalte ich mich einer Bewertung. Die Lichten schlagen über alle Stränge, und wir sitzen ohne Sebulon da. Geser plus diese Zauberin plus Olga, selbst wenn sie noch nicht alle Kräfte zurückhat, dann noch Igor, Ilja, Garik und Semjon… Gegen sie können wir nichts ausrichten.«

»Aber wir haben die Kralle und diesen… Witali«, parierte die Hexe. »Was regst du dich also auf? Darüber hinaus hat Sebulon die Angewohnheit, genau im richtigen Moment doch noch aufzutauchen.«

»Die Kralle haben wir noch nicht«, bemerkte Juri. »Und wo ist die Garantie, dass wir sie bekommen werden? Außerdem hat Kolja völlig Recht: Was wollen wir mit der Kralle eigentlich anstellen? Sicher, es handelt sich bei ihr um eine alte und mächtige Kraft, das weiß ich. Doch wenn man sie aus lauter Dummheit freisetzt… Dann könnten wir gewaltig auf die Nase fallen…«

»Deshalb müssen wir uns an die Arbeit machen«, meinte die Hexe überfreundlich. »Edgar, was sagen die Analytiker?«

Wie auf Befehl klopfte es an der Tür. In der Türfüllung erschien mein alter Bekannter, der Beherrscher des Notebooks mit dem Namen Hellemar.

»Gefunden!«, verkündete er triumphierend. »Wnukowo! Flug Fünfzehn Null Fünf aus Odessa. Bereits zweimal wegen schlechten Wetters verschoben, ist er eben erst abgeflogen. In einer Stunde und zwanzig Minuten wird er landen. Die Kralle ist an Bord.«

»Also…«Edgar schnellte hoch. »Die Einsatzgruppe soll zum Flughafen! Sie soll das Wetter im Auge behalten. Und die Lichten fern halten. Und scheiß drauf, einen Beobachter kriegen sie auch nicht!«

»Chef«, sagte Hellemar mit saurer Miene. »In Wnukowo sitzt bereits seit fünfzehn Minuten ein Einsatzstab der Lichten. Bedenken Sie das.«

»Wir werden's bedenken«, versprach die Hexe. »Also, dann mal los…«

Alle erhoben sich. Jemand griff nach dem Telefon, jemand kramte hastig aus dem Tresor die geladenen Amulette, jemand erteilte den Mitarbeitern mit lauter Stimme Befehle…

Bloß ich stellte missmutig meine leere Kaffeetasse auf den Tisch.

»Kriegt man in eurem Stab wenigstens was zu essen?«, fragte ich in den Raum. »Ich habe seit vierundzwanzig Stunden nichts andres als Spucke zwischen den Kiemen…«

»Wirst schon nicht gleich umfallen«, blaffte mich jemand an. »Ab nach unten. Und komm ja nicht wieder auf den Gedanken, auf eigene Faust zu handeln…«

Seltsam, gerade jetzt verspürte ich nicht den geringsten Drang in mir, auf eigene Faust zu handeln.

In Wnukowo kamen wir in beachtlich kurzer Zeit an. Am Steuer eines komfortablen Minibusses saß ein junger forscher Fahrer, der Deniska genannt wurde. Er war ein Magier und fuhr noch besser als Schagron. Die Uferstraßen, die Ordynka, der Leninski Prospekt, dann die Metrostation Jugo-Sapadnaja, der Ring… Ich konnte mich nicht einmal in Ruhe umsehen. Schagron und Edgar hatten sich verzogen, Juri und Kolja waren ebenfallsverschwunden. Ich war mit Anna Tichonowna und drei Hexen zurückgeblieben, deren interessierte Blicke ich ab und an auf mich zog. Vermutlich hatte Anna Tichonowna ihnen befohlen, mich in Ruhe zu lassen, denn keine von ihnen sprach mich an. Hinter den Sitzen, wo Platz für Gepäck war, hantierte schwerfällig ein dicker Tiermensch herum, der aufstöhnte, sobald Deniska mit dem Minibus zum nächsten Überholmanöver ansetzte. Die Reifen quietschten, das Fahrgestell ächzte, der Motor brummte so gleichmäßig wie eine arbeitsame Hummel im Mai.

Wir trafen als Erste am Flughafen ein. Deniska steuerte auf den Personaleingang zu. Fast zur gleichen Zeit jagten zwei weitere Autos heran: der BMW mit Schagron und noch ein Minibus mit Technikern. Die Wächter arbeiten wirklich mit seltener Effizienz zusammen. Sie wirkten umgehend Informationszauber, die uns für normale Menschen zu einer leeren Stelle werden ließen. Die Techniker mit ihren Notebooks unterm Arm bildeten eine Kette zum Eingang. Jemand hatte bereits ein Quartier für unsere Kommandozentrale ausgesucht, einen großen Raum mit dem Schild»Buchhaltung«an der Tür. Die menschlichen Angestellten waren ins Nachbarzimmer - ein Büro oder einen Konferenzsaal - geschickt und in eine glückselige Starre versenkt worden. Ich selbst hätte als Sitz für die Kommandozentrale ebendiesen Raum gewählt, doch Hellemar sagte mir, dass es in der Buchhaltung mehr Telefonanschlüsse gebe.

Wie aus dem Nichts tauchte Juri auf. Mir schoss ein völlig unangemessener Gedanke durch den Kopf: Warum übernahm bei Abwesenheit des Chefs Edgar dessen Pflichten, obwohl er von seiner Kraft her an der Grenze zum zweiten Grad entlangbalancierte? Juri hielt ich für stärker. Doch es stand mir nicht zu, mich in die Angelegenheiten der Tagwache einzumischen, deshalb zog ich mich einfach in eine Ecke zurück und versuchte abzuschätzen, ob es mir gelingen würde, für zehn Minuten ins Restaurant zu flitzen. Die Techniker ließen bereits wie wild die Finger über die Touchpads gleiten.

»Maschine im Anflug, verbleibende Zeit: zwanzig Minuten plus/minus fünf.«

»Haben wir die Lichten schon gefunden?«, fragte Anna TM chonowna.

»Ja. In einem Ruheraum, neben den Wartesälen. Im Nachbargebäude.«

»Was tun sie?«

»Offenbar wirken sie Wetterzauber«, meinte jemand.

»Warum denn das? Wollen sie nicht, dass das Flugzeug landet?«

»Na, die Passagiere werden sie doch nicht umbringen wollen«, schnaubte Anna Tichonowna.

Ich hatte gedacht, es wäre am einfachsten, das Flugzeug zu zerstören und die Sache auf diese Weise zu Ende zu bringen. Aber Lichte bleiben Lichte. Selbst in einer solchen Situation machen sie sich Sorgen um die einfachen Menschen. Außerdem ist nicht bekannt, ob das Artefakt aus Bern bei einem Flugzeugabsturz Schaden nehmen könnte. Gesagt war das nicht. Kraft ist Kraft.

»Wer von uns ist aufs Wetter spezialisiert?«, fragte Anna Tichonowna.

»Ich!«, antworteten im Chor gleich zwei Hexen.

»Gut, dann sondiert, was hier los ist…«

Die Hexen streckten ihre Fühler aus, um die Umgebung im Hinblick auf Zauber abzuscannen, die das Wetter verändern. Ich spürte die dichten Fächer empfindlicher Energiesröme, die selbst die meisten Anderen nicht registrierten oder sahen. Nicht, dass Andere sie grundsätzlich nicht wahrnehmen könnten - die meisten konnten es nicht. Die Wettermagie hatte stets in den Händen der Hexen und einiger weniger Zauberinnen gelegen, und wie auf jedem Gebiet gab es dabei eine Menge Feinheiten zu beachten.

»Sie treiben die Bewölkung zusammen«, verkündete eine der beiden Hexen. »Wir brauchen Kraft…«

Ein Reservemagier griff sofort nach seinem Amulett, während er mit der andern Hand nach den Fingern der Hexe tastete. Einen Moment lang konzentrierten sie sich, und schließlich sanken alle drei, nachdem sie die Augen geschlossen und sich bei den Händen gefasst hatten, in eine Art leichter Trance.

»Wer kann, soll ihnen helfen«, befahl Anna Tichonowna.

Ich konnte ihnen noch nicht helfen. Genauer: Die Energie, die ich für diese Sache aufzubringen vermochte, konnte einem Vergleich mit der Kraft im Amulett nicht standhalten. Zu stark hatte ich mich auf dem Strastnoi Boulevard verausgabt…

Die Tagwache ging ihrer Aufgabe nach. In der Kommandozentrale brodelte es irgendwie: Obwohl niemand rannte oder hastig hin und her lief, hing die Anspannung in der Luft. Ich fühlte mich nicht recht wohl in meiner Haut, denn ich war der Einzige hier, der nutzlos herumsaß. Und irgendetwas sagte mir, dass ich in den nächsten Minuten auch keine Hilfe sein könnte.

Deshalb stahl ich mich davon. Ich erhob mich und tauchte ins Zwielicht. Und dann noch weiter, in die zweite Schicht.

Der Fall vom ersten Stock kostete mich drei Minuten, wobei ich so gut ich konnte beschleunigte. Wie seltsam, dachte ich, dass das Zwielicht mich restlos auslaugt, ich mich aber - im Gegenteil - völlig frisch fühle, wie nach einer Dusche und hundert Gramm Wodka. Erstaunlich.

Nebenbei bemerkt: Letzteres in die Tat umzusetzen gefiele mir jetzt nicht schlecht.

Als ich aus dem Zwielicht auftauchte, wandte ich mich zum Nachbargebäude, einem länglichen Sechseck aus Glas und Beton, das überhaupt nicht wie ein Verwaltungsgebäude aussah und von einer Turmnadel gekrönt war, ein Relikt aus den in architektonischer Hinsicht pompösen Fünfzigern.

Meine Jacke hatte ich im Stab gelassen, weshalb ich mich bis zum Eingang im Sprint üben musste. Der Wind trug kleine Schneekörner heran, und ich fragte mich, wie jetzt wohl die Maschine aus Odessa landen würde. Der Schnee, die Dunkelheit, das Wetter - einen Hund würde man da nicht vor die Tür jagen. Dann noch die Lichten, die sich offensichtlich so gut es ging abmühten, alles noch schlimmer zu machen. Aber wenn das Flugzeug nicht landen konnte, wohin würde es dann abdrehen? Würde man es zu einem andern Flughafen umleiten? Nach Bykowo oder Domodedowo?

Diesen Gedanken sollte ich vielleicht Edgar oder Anna Tichonowna mitteilen. Damit sie für alle Fälle ein paar Wächter aussandten…

Das Flugzeug könnte natürlich auch nach Kaluga oder Tula umgeleitet werden. Wenn das Wetter dort besser war. Was durchaus der Fall sein könnte, schließlich hatten hier, in Wnukowo, eindeutig die Lichten Wettermagier die Hand im Spiel.

Im Gebäude des Flughafens war es warm und gemütlich wenn man von draußen hereinkam. Sofort begab ich mich in den ersten Stock, zur Bar, wo Borjanski und ich einmal, während wir auf unseren Flug gewartet hatten, Bier getrunken, Nüsse geknabbert und ein uns auf dieser Reise buchstäblich verfolgendes Lied gehört hatten, dem zufolge»der Sommer vorüber und alles vorbei«war.

Mir ging nicht gleich auf, dass dies eine der wenigen Erinnerungen war, die ich mir bewahrt hatte. Wo kam sie her? Aus welchen Schichten meines Bewusstseins? Das wusste ich nicht.

Ich versuchte mir darüber klar zu werden, wer Borjanski sein mochte, konnte mich aber nicht einmal mehr an sein Gesicht erinnern. Geschweige denn daran, wohin wir flogen und was wir dort wollten… Irgendwie stieg lediglich eine ungebetene Erinnerung in mir auf, dass es in seiner Wohnung bereits in alten Sowjetzeiten ein riesiges Bidet gegeben hatte. Freilich, es hatte nicht funktioniert… Doch wozu brauchte ein Sowjetmensch auch ein Bidet?

Die Bar war so, wie ich sie in Erinnerung hatte. Ein Tresen, hohe Hocker, funkelnde Bierhähne. Und ein Fernseher in einer Ecke. Nur liefen jetzt völlig neue Clips. Ein Mann mit verdächtig roten Augen küsste im Regen die Hand einer Frau in einem purpurroten Kleid. Alles weitere entwickelte sich so, wie es sich für einen guten Thriller gehört - mit Wolfsschnauzen und allem drum und dran. Mir gefiel besonders der Moment, als nach einer gewissen Zeit der Mann, der jetzt aus irgendeinem Grund das purpurrote Kleid der Frau trug, einen Ballsaal verließ und sich in ein paar Wölfe auflöste. Und auch das Schlussbild mochte ich - die Frau funkelte die Gäste mit geröteten Augen an…

Na ja. Insgesamt haben die Menschen eine ziemlich schlechte Vorstellung von Tiermenschen. Was auch für den seit einiger Zeit populären Schriftsteller Pelewin gilt: echte Werwölfe, gierige, unersättliche und verdreckte Tiere. Doch aufgenommen war das Ganze sehr schön, da ließ sich nichts sagen. Die Werwölfe hatten sich vermutlich zusammengetan, den Produzenten bezahlt und die Musiker beeinflusst, und so hatten sie einen wunderbaren, romantischen Clip über sich bekommen. Vor einiger Zeit hatten die russischen Vampire genau das gemacht.

Auf alle Fälle prägte ich mir den Namen der Gruppe ein: Rammstein. Damit konnte ich das Lied später wiederfinden und mir genauer anhören.

Ich bestellte Bier und zwei Hamburger, setzte mich schräg zum Fernseher, mit dem Rücken zum Saal. Mein Magen sandte schon seit einiger Zeit SOS-Signale aus, und ich hatte die feste Absicht, ihn zu retten.

Die Lichten nahm ich wahr, als ich gerade die ersten Bissen vom zweiten Hamburger nahm. Ich spürte sie förmlich mit meinem Rücken. Worauf ich mich sofort abschirmte - das vermochte ich bereits. Ich wusste mit absoluter Sicherheit, dass sie mich noch nicht entdeckt hatten.

Immerhin bin ich ja doch ein starker Anderer, wenn auch ein unerfahrener. Dagegen waren diese beiden bestenfalls Gesellen. Ein schwacher Magier von zwanzig, zweiundzwanzig Jahren und ein angehender Wahrsager. Meiner Meinung nach sah ich die Zukunft bereits besser voraus als dieser Wahrsager, erkannte all die unzähligen möglichen Varianten klarer und vermochte die wahrscheinlichste von ihnen genauer vorauszusagen.

Die Lichten unterhielten sich leise miteinander. Über beiden lag ein gekonnt gewirkter Zauber, der die Aufmerksamkeit der Menschen ablenkte und bei dem es sich nebenbei bemerkt um eine recht exotische Variante handelte. Er musste von jemandem gewirkt worden sein, der viel, viel stärker war.

Ich belauschte sie.

»… schon hier. Der Chef sagt, wir müssen mit einer Konfrontation rechnen«, meinte der Magier mit gedämpfter Stimme.

»Sie stellen uns sowieso in die Kette«, nölte der Wahrsager. »Vor allem nach dem, was mit Tigerjunges und Andrej passiert ist.«

»Wir brauchen alle Kraft, Oleg. Verstehst du das? Alle. Restlos. Die Kralle darf diesem Dunklen nicht zufallen, das wäre das Ende von allem. Das Ende vom Licht…«

»Ach«, entgegnete der Wahrsager skeptisch. »Was heißt schon Ende…«

»Nun, das Ende unserer Überlegenheit«, erklärte der Magier. »Wir würden die Dunklen dann in der nächsten Zeit nicht niederhalten können.«

»Ist das denn überhaupt möglich?«In den Worten des Wahrsagers klang eine unverhohlene und ordentliche Skepsis an. »Seit Tausenden von Jahren existieren die Lichten und die Dunklen Seite an Seite. Seit Tausenden von Jahren kämpfen sie gegeneinander. Die Wachen konkurrieren schon seit so vielen Jahren miteinander. Außerdem gibt es noch die Inquisition, die eine Störung des Gleichgewichts nicht zulässt…«

Die Lichten unterbrachen ihr Gespräch einen Augenblick, gingen zum Anfang der Schlange aus drei Menschen und vernebelten mühelos allen die Köpfe, inklusive des Barkeepers. »Zwei Dutzend Hamburger und ein Päckchen Saft«, verlangte der Magier und wandte sich abermals seinem Gesprächspartner zu.

Ich tat so, als habe der Zauber auch mich erfasst. Im Grunde gehen Andere recht unbekümmert durchs Leben. Vor allem die jungen. Das Gefühl, normalen Menschen überlegen zu sein, steigt ihnen zu Kopf, und erst mit den Jahren verstehen sie, dass es mitunter viel leichter und einfacher ist, ein Mensch zu sein als ein Anderer.

»Trotz allem wird es einen Kampf geben. Anton hat mir gesagt, die Dunklen hätten irgendeinen zugereisten Wunderknaben, der Farid und Danila auf dem Strastnoi Boulevard mit links erledigt hat. Und Tigerjunges hat er ermordet. Das Schwein…«

Was legt sie sich auch mit einem friedlichen Dunklen an, dachte ich verärgert. Nicht ich bin über sie hergefallen, sondern sie über mich…

Und was das»mit links«angeht - da logen die Lichten auch. Diese Konfrontation war mich teuer zu stehen gekommen.

Mit einem Mal merkte ich: Irgendetwas begann hier. Wie auf Kommando drehten die Lichten den Kopf in Richtung Rollfeld und tauchten sofort ins Zwielicht ab. Ich folgte ihnen nur eine Sekunde später.

Auf dem Rollfeld stand einer der Dunklen vor der verschneiten Landebahn und streckte seinen Stab nach vorn. Eine ellenlange Flammenzunge leckte über den eisigen Beton. Einmal, zweimal. Der Magier trocknete die Piste vor der Landung des Flugzeugs aus Odessa. Aus der Abfertigungshalle stürmten, immer wieder in Schneewehen stecken bleibend, Lichte zu ihm heraus.

Nachdem er noch weitere Flammenzungen ausgestoßen hatte, tauchte der Magier tiefer ins Zwielicht.

Anscheinend war das Kolja.

Meine Schwatzköpfe stopften ihre Hamburger in weiß-grüne Plastiktüten und eilten im Trab davon, auf den wogenden Teppich aus blauem Moos eintretend.

Das konnte hier prächtig gedeihen. So viele Menschen, so vielen Gefühle… Ein Passagier, der seinen Flug verpasst, reicht, um den ganzen unersättlichen Belag einen Tag lang zu ernähren.

Ich sprang ebenfalls vom Hocker. Das nicht ausgetrunkene Bier ließ ich auf dem Tresen stehen. Durch die Wand der Abfertigungshalle war praktisch nicht zu erkennen, was auf dem Rollfeld vor sich ging - ich sah nur diffuse Schatten von Anderen mit buntgefleckten Auren über den Köpfen und schlammige Klumpen freigesetzter Kraft. Zugleich beobachtete ich weiter das Innere des Saals und die Menschen, die geduldig auf ihren Flug warteten und es sich in Plastiksesseln bequem gemacht hatten.

Ein tiefes Donnern schmuggelte sich ins Zwielicht: Eine Ansagerin verkündete, dass der»Flug Fünfzehn Null Fünf aus Odessa gelandet«sei. Ich schoss die Stufen hinunter, schlängelte mich durch die nahezu reglosen Menschen hindurch.

Runter. Geradeaus. Jetzt nach rechts.

Ich sprang über das Drehkreuz und fand mich vor dem Ausgang zum Flugplatz wieder.

Dort spielte sich eine wenig spaßige Szene ab - mit meiner Haut spürte ich förmlich die Energieströme. Die Stärke der Amulette und das Geschick der Magier, all das, was man auch für andre Ziele hätte einsetzen können, statt einander damit zu bekämpfen. Wie vernagelt die Lichten in ihrem gerechten Kampf doch geworden waren! Sie kamen nicht einmal mehr auf die Idee, einfach mit uns zu verhandeln - sie griffen sofort an.

Ich spürte, wie miserabel die Dunklen dastanden. Offenbar hatte sich der Chef der Nachtwache eingemischt, dieser Geser. Außerdem befanden sich noch mindestens zwei sehr starke Magier bei dem auf den Halteplatz zusteuernden Flugzeug.

Plötzlich brachen vier Personen durch die Mauer der Abfertigungshalle. Natürlich alles Andere. Allesamt wie aus dem Bilderbuch: groß und breitschultrig, mit blonden Haaren und blauen Augen. Die klassischen Wikinger vom Ende des 20., Anfang des 21. Jahrhunderts. Alle mit den gleichen Alaska Jacken und gleichen Taschen. Das unbedeckte Haar war zerzaust, und irgendetwas sagte mir-. Das lag keinesfalls am Wind.

Warum sie in ihrer Menschen- und nicht in ihrer Zwielichtgestalt auftraten, begriff ich nicht auf Anhieb. Erst als ich sie mir in der Menschenwelt angesehen und irritiert gelacht hatte, wurde mir klar: Der Zwielichtgestalt, diesem unterbewussten Traum eines Anderen, sind keine Grenzen gesetzt…

Sie gingen, ja, sie rannten fast durch den Saal, wollten an mir vorbei, zum Ausgang. Dorthin, wo als greller Lichtpunkt vor der Abfertigungshalle ein Parkplatz zu erkennen war.

An mir vorbei.

Sie waren kaum bei mir angelangt, als von rechts mit einem Mal eine dunkelblaue Blume von der Größe eines Lasters der Marke Ural hochschoss. Alle, die sich im Zwielicht befanden, warf es zu Boden.

Auf dem Rücken liegend, hob ich den Kopf leicht an. Ein blauer Schleier, vergleichbar mit einer gigantischen Ohrenqualle, hing schwabbelnd in der Luft. Trotzdem spürte ich: Dort, hinter dem durchscheinenden Vorhang, passierte jetzt etwas.

Ich erahnte, dass in dem blauen Dunst ein Portal geöffnet worden war. Ganz in der Nähe, hinter der transparenten Trennwand, in der Halle mit der Gepäckausgabe. Ein weißes Leuchten brannte mir blendend in den Augen, und im Zwielicht wurde es ungewöhnlich hell, obwohl nach wie vor jeder Schatten fehlte. Das war ein fast gruseliger Anblick - das unerträglich grelle Licht und nicht die geringste Spur eines Schattens.

Die Lichten kamen zu zweit. Der Chef der Nachtwache und eine junge, sympatische Frau. Eine Zauberin von beeindruckender Kraft.

»Ihr seid in meiner Macht«, sagte Geser laut und führte kurze sparsame Passes aus. »Steht auf!«

Er wandte sich an die Wikinger. Auf mich, der ich am nächsten am Portal lag, achteten die Lichten nicht.

Einer der Wikinger sagte etwas grimmig und knapp auf Englisch. Geser antwortete. Ich bedauerte bitter, kein Wort zu verstehen. Dann erhoben sich die Wikinger. Und drehten sich gehorsam dem Portal zu. Ich wollte ebenfalls aufstehen und schaffte es sogar, auf alle viere hochzukommen.

Als der dritte Wikinger zu mir aufschloss, tauchte der vierte plötzlich tiefer ins Zwielicht ab.

Geser reagierte sofort. Er warf ein magisches Netz auf uns und verschwand. Die Zauberin blieb zurück.

Die übrigen drei Wikinger waren an Ort und Stelle festgenagelt. Auch mich warf es aus meiner Hockstellung erneut zu Boden, diesmal mit dem Gesicht nach unten. Wie ein Frosch auf der Autobahn. Ich hatte das Gefühl, von einem vorbeifahrenden Kipplaster sei eine Betonplatte auf mich gekracht - ich konnte weder atmen noch mich bewegen. Und Teufel auch, etwas bohrte sich schmerzhaft in meine Brust, irgendetwas Längliches und leicht Gebogenes.

Mit der Nase auf dem Boden zu liegen war nicht sehr angenehm. Ich spannte mich an und drehte den Kopf.

Mein Blick traf den des neben mir liegenden Wikingers.

Der Frost durchdrang mich auf eine Weise, wie es nicht einmal der Moskauer Winter schaffte.

Du!

Ich…

Du bist ein Anderer!

Ja…

Du dienst dem Dunkel…

Gewiss…

Bewahre das!

Was?

Doch der Wikinger hatte bereits die Augen geschlossen. Der wortlose Dialog hatte nur einen Sekundenbruchteil gedauert.

Was sollte ich an mich nehmen? Dieses Mistding, das mir in die Rippen pikte?

Die Zauberin warf vorsichtshalber eine weitere Platte auf uns. Die Wikinger krächzten mit gepresster Stimme auf, meiner Brust entrang sich ein ähnliches Stöhnen.

Und dann dachte ich: Wie komme ich dazu?

Ich schloss die Augen, konzentrierte mich auf die Suche nach Kraft - und nahm neben mir eine praktisch unerschöpfliche Quelle wahr: das noch immer offene Portal.

Ach, wie einfach doch alles sein konnte! Die auf dem Strastnoi Boulevard verlorene Kraft zu ersetzen war eine Sache von wenigen Sekunden. Dass es sich bei dem Portal um ein lichtes handelte, störte mich nicht im Geringsten, denn die Natur der Kraft ist ohnehin ähnlich.

So fing ich an, die Kraft des Portals zu trinken. Langsam, damit die Lichte nicht gleich bemerkte, was geschah.

Als Erstes schob ich etwas von der Last von mir herrunter - was klappte, wobei ich noch nicht einmal sagen könnte, dass es sehr anstrengend gewesen wäre. Dann hüllte ich das, was unter mir lag, in einen Kokon. Und versteckte es, nach wie vor auf dem Boden liegend, unter meinem Hemd. Die Zauberin wurde anscheinend nervös.

Ich wollte schon aufstehen, als Geser zurückkam. Er zerfloss in weißem Licht wie ein Engel in der Vorstellung der Idyllenmaler. Mit einer Hand hielt er den reglosen und gefügigen Wikinger, der hatte fliehen wollen, an der Schulter fest. Ein Schritt, noch einer - und er ließ den Wikinger los, der wie eine Lumpenpuppe neben seinen Gefährten zu Boden fiel. Doch statt Freude las ich im Gesicht Gesers etwas andres.

»Wo ist die Kralle?«

Er sah die Zauberin kurz an. Die zog besorgt den Kopf ein. Sofort spürte ich, wie sie uns alle auf einmal scannte. Nein, Mädchen. Meinen Kokon durchdringst du nicht!

Selbst Geser wird ihn nicht durchdringen. Das kann ich euch mit Sicherheit sagen, von der Höhe meiner nächsten Stufe aus.

Geser kam jedoch, ohne Zeit zu verlieren, auf mich zu. »Schon wieder du…«

In seiner Stimme entdeckte ich keinen Hass. Nur eine grenzenlose Müdigkeit.

Ich stand auf und klopfte aus irgendeinem Grund meine Kleidung ab. »Ja.«

»Du verblüffst mich«, gestand Geser, während er meine Person mit seinem Blick durchbohrte. »Verblüffe mich noch einmal! Gib die Kralle zurück!«

»Die Kralle?«Ausdrucksvoll zog ich eine Braue hoch. »Wovon redest du, Kollege?«

Geser presste die Lippen zusammen. Ich sah deutlich, wie seine Kiefermuskeln in den Wangenknochen mahlten.

»Genug mit dieser Komödie, Dunkler. Du hast die Kralle, sonst kann sie nirgends sein. Ich spüre sie nicht mehr, aber das ändert nichts, jetzt gibst du mir die Kralle und - ich wiederhole es noch einmal - verschwindest für immer aus Moskau. Und merk dir eins: Du bist der Erste, den ich zweimal friedlich auffordere zu verschwinden. Der Erste seit sehr, sehr vielen Jahren. Habe ich mich klar genug ausgedrückt?«

»Mehr als klar«, murmelte ich, während ich meine Kräfte abwog und zu der Überzeugung gelangte, dass ich mich auf das Spiel einlassen konnte.

In Gedanken streckte ich mich nach der nichts Böses ahnenden Zauberin aus, schöpfte aus ihr so viel Kraft wie möglich, ohne dass sie etwas davon bemerkte, und nahm mir noch mehr aus dem Portal. Das alles so schnell, wie es schneller nicht ging.

Dann öffnete ich mein eigenes Portal. Direkt unter mir. Gleichzeitig trat ich aus dem Zwielicht heraus.

Wenn ich auf einem Gullideckel gestanden hätte und der Deckel urplötzlich verschwunden wäre, hätte das einen ähnlichen Effekt gehabt. Ich stürzte einfach hinab - für Geser und die Übrigen. Stürzte hinab und verschwand.

Von Geser hatte ich nicht gewagt, Kraft zu nehmen. Etwas hatte mir gesagt: Momentan brauchst du dich nicht mit ihm zu messen. Du hast einen Kokon geschaffen, durch den Geser nicht ohne Vorbereitung hindurchblicken kann. Du hast aus der Zauberin, die wahrscheinlich eine Große Magierin wird, Energie gesaugt - das ist ein klarer Lausbubenstreich, der nur einmal glückt. Aber es auf eine offene Auseinandersetzung mit dem Chef der Nachtwache anzulegen - dazu ist es noch zu früh für dich, Witali Rohosa, Anderer, Dunkler.

Sag lieber danke, dass du mit heiler Haut davongekommen bist.

Ich sagte»danke«und stürzte aus der Höhe von mehreren Metern in eine Schneewehe. Um mich herum war alles dunkel. Fast dunkel. Nur der Mond hing über meinem Kopf. Und zu beiden Seiten erstreckte sich Wald.

Ich befand mich in einer Schneise, einer schnurgeraden, genau wie der Lenin-Prospekt in Nikolajew. Eine fünfzehn Meter breite Straße. Links eine Waldwand, rechts eine Waldwand, vor mir, über dem silbrigen Streifen unberührten Schnees, der Mond. Ein fast voller Mond.

Das war schön, unglaublich schön - eine Mondschneise, die Nacht, der Schnee… Ich hätte mich nach Herzenslust daran ergötzen können.

Doch ich begann zu frieren.

Nachdem ich mich mehr schlecht als recht aus der Schneewehe herausgearbeitet hatte, sah ich mich um. Der Schnee blieb weiterhin unberührt. Doch irgendwo in der Ferne machte ich das typische Gerassel von Rädern einer Vorortbahn aus.

Na toll. Was bin ich bloß für ein miserabler Magier. Ein wahrer Meister der Portale. Ein Portal öffnen, das kann ich. Aber wohin es mich brachte, daran dachte ich nicht. Nun hatte ich also die Bescherung: Allein stand ich da, nur in einem beklagenswerten Pullover (soll heißen ohne Jacke und Mütze) mitten im winterlichen Wald.

Wütend auf mich selbst tastete ich nach dem länglichen und harten Ding unter meinem Hemd und entschied, den Kokon noch beizubehalten, während ich dem Mond entgegenging. Auf der makellosen Schneebahn der Mondschneise.

Schon bald merkte ich, dass ein Spaziergang durch eine Schneewehe ein zweifelhaftes Vergnügen war. Ich sollte mich zum Wald durchschlagen - ich überlegte mir, dass unter den Bäumen weniger Schnee liegen dürfte.

Zu meinem Erstaunen hatte ich zu zweihundert Prozent Recht. Erstens gab es am Waldrand in der Tat keine Schneewehen, und zweitens stieß ich auf einen Pfad. Der recht gut ausgetrampelt war. Im Schatten hatte ich ihn zuvor einfach nicht wahrgenommen.

Jemand aus dem Altertum hat einmal gesagt, dass die Wege stets zu denen führen, die sie angelegt haben. Und eine andre Wahl blieb mir sowieso nicht. Deshalb ging ich den Pfad entlang. Ging zunächst, bis ich dann lief, um warm zu werden.

Ich laufe so lange, bis ich nicht mehr kann, nahm ich mir vor. Dann trete ich ins Zwielicht ein… um mich aufzuwärmen.

Ich hoffte nur, dass meine Kräfte sowohl für den Lauf wie auch für das Zwielicht ausreichten.

Ich lief fünfzehn Minuten. Es ging absolut kein Wind, weshalb mir sogar etwas warm wurde. Die Schneise zog sich immer und immer weiter, der Schnee schillerte endlos silbrig. Hier sollte nicht ich, hier sollte ein alter Recke in einer Jacke mit nach außen gewendetem Pelz und einem verzauberten Schwert am Gürtel entlangrennen. Und mit einem treuen gezähmten Wolf ein paar Schritte vor ihm…

Kaum hatte ich an den Wolf gedacht, klang von links Gebell zu mir hinüber. Hundegebell. Wölfe bellen anders. Und im Winter gar nicht. Ich blieb stehen und sah mich um. Ein warmes orangefarbenes Licht funkelte zwischen den Bäumen. Außer dem Gebell ließen sich auch Stimmen vernehmen. Menschenstimmen.

Ich dachte nicht lange nach. Ich ging noch ein Stück vorwärts, stieß auf einen zu der Feuerstelle abzweigenden Pfad und schlug ihn ein.

Nach kurzer Zeit sprangen gleich zwei Hunde auf mich zu - ein weißer, vor dem Hintergrund des Schnees kaum auszumachender karelischer Schlittenhund mit einem geschwungenen Schwanz und ein rabenschwarzer wuscheliger Neufundländer. Der Schlittenhund kläffte hell wie ein Glöckchen. Der Neufundländer brummte tief»Waff! Waff!«

»Petro? Bist du das?«, erklang es vom Lagerfeuer.

»Nein«, antwortete ich bedauernd. »Ich bin nicht Petro. Kann ich mich vielleicht etwas aufwärmen?«

Um die Wahrheit zu sagen, ging es mir nicht in erster Linie darum, mich aufzuwärmen. Ich wollte herausbekommen, wo ich war. Um mich nicht aufs Geratewohl durch den Wald zu schlagen, sondern geradenwegs zur Bahn zu gelangen.

»Komm her! Vor den Hunden brauchst du keine Angst haben, die tun nichts!«

Die Hunde kamen mir wirklich nicht zu nahe. Der Schlittenhund lief aufmerksam in einem gleichbleibenden Abstand von etwa vier Metern neben mir her, der Neufundländer sprang mir kurz vor die Füße, beschnupperte meine Schuhe, schnaubte und rannte zum Lagerfeuer.

Am Feuer saßen mehr als ein Dutzend Menschen. An einer langen Kette, die an einem dicken, horizontal gewachsenen Ast einer in der Nähe stehenden Kiefer befestigt war, hing ein großer Kessel, in dem es viel versprechend brodelte. Die Leute saßen auf zwei Balken, die meisten hielten einen Metallbecher in der Hand. Jemand hatte gerade eine weitere Flasche Wodka geöffnet.

»Ach du meine Güte!«, sagte ein bärtiger Mann, der an einenGeologen erinnerte, als ich aus der Dunkelheit ins Licht trat. »Nur im Pullover!«

»Entschuldigt bitte«, seufzte ich. »Ich habe ein paar Problemchen.«

»Setz dich«, meinte jemand, der sogleich von seinem Platz wegrückte. Sie setzten mich fast mit Gewalt hin und drückten mir unverzüglich einen Becher mit Wodka in die Hand.

»Trink!«

Diese Aufforderung zu ignorieren, hielt ich nicht für angebracht. Mein Hals brannte zwar, doch schon ein paar Sekunden später hatte ich völlig vergessen, dass Winter herrschte.

»Stjopa! Hast du nicht noch 'ne Jacke?«, übernahm der Bärtige weiter das Kommando.

»Ja«, kam es vom gegenüberliegenden Baumstamm. Dann lief jemand schnell in die Richtung, in der sich zwischen den Bäumen aufgespannte Zeltplanen abzeichneten.

»Ich habe noch eine Mütze«, sagte eine pummelige Frau mit Zöpfen wie eine Schülerin. »Warte…«

»Treibst du dich schon lange in dieser Kälte rum?«, fragte mich der Bärtige.

»Nein. Insgesamt seit zwanzig Minuten. Fragt mich bloß nicht, wie ich hier hergekommen bin.«

»Machen wir nicht«, versprach der Bärtige. »Gleich ist der Pilaw fertig. Wir sind noch bis morgen hier. Für dich finden wir schon 'n Plätzchen, wo du dich aufs Ohr hauen kannst, und auch noch 'nen Schlafsack. Morgen geht's dann nach Moskau. Du kannst mit uns mitkommen oder auch nicht.«

»Danke«, sagte ich. »Gern.«

»Wir feiern heute Geburtstag«, erklärte mir Stjopa, der gerade mit einer blau-grünen Skijacke unterm Arm zurückkam. »Hier, nimm.«

»Vielen Dank, Jungs«, meinte ich aufrichtig. Und zwar weniger, weil sie mich so warmherzig und gastfreundlich aufnahmen, sondern weil sie mir keine überflüssigen Fragen stellten. Die Jacke war warm. Wärmer, als sie aussah.

»Und wer hat Geburtstag?«, wollte ich wissen.

Eine der Frauen stellte ihre Küsserei mit einem ihrer bärtigen Verehrer ein. »Ich«, verkündete sie. »Ich bin Tamara.«

»Herzlichen Glückwunsch«, meinte ich, was jedoch etwas schwermütig herauskam. Es tat mir wirklich leid, dass ich absolut nichts hatte, was ich ihr schenken konnte, und ihr einen Hundertdollarschein in die Hand zu drücken, wäre mir peinlich gewesen. Es hätte wie das großzügige Trinkgeld ausgesehen, mit dem ich im Hotel um mich warf, etwas, das ich nur anstandshalber herausgerückt hätte.

»Wie heißt du?«, fragte der Bärtige Nummer eins. »Ich bin Matwej.«

»Witali.«Ich drückte die Hand, die er mir entgegenstreckte. »Ein Geburtstag im winterlichen Wald - es ist das erste Mal, dass ich so was erlebe.«

»Für alles gibt es ein erstes Mal«, bemerkte Matwej philosophisch.

Die Hunde bellten erneut los und verschwanden in der Dunkelheit.

»Das wird ja wohl Petro sein?«, fragte das Geburtstagskind voller Hoffnung.

»Petro, bist du das?«, rief Stjopa mit einem überraschend klangvollen Bariton, der in nichts der Stimme glich, mit der er bisher gesprochen hatte.

»Ja!«, kam es aus dem Wald.

»Bringst du Sekt mit?«, schrie Tamara.

»Ja!«, bestätigte Petro fröhlich.

»Hurra!«, schrien die anwesenden Frauen im Chor. »Ein dreifaches Hurra auf Petro, unseren Retter!«

Heimlich tastete ich nach dem Futteral unter meinem Hemd. Anscheinend verbarg sich in ihm die geheimnisvolle Kralle des Fafnir. Ich kam zu dem Schluss, dass ich mich bis zum Morgen entspannen und mich in der ruhigen Strömunge ines fremden Geburtstags treiben lassen könnte. Die Leute am Lagerfeuer beachteten mich nicht weiter. Als sei ich einer von ihnen, gossen sie meinen Becher voll und reichten mir einen Teller mit dampfendem Pilaw. Als ob jeden Tag ein halbnackter Wanderer aus dem Wald zu ihnen ans Feuer stieße.

Zu schade, dass es unter ihnen keinen einzigen Anderen gab. Noch nicht einmal einen nicht initiierten.

Vier

Semion betrat Gesers Arbeitszimmer, erstarrte eine Sekunde an der Tür und schüttelte kaum merklich den Kopf. »Er ist nicht in Moskau. So viel steht fest.«

»Das ist alles so dumm«, schnaubte Ignat in einem Sessel. »Er soll doch wohl in Moskau irgendetwas mit der Kralle anstellen? Welchen Sinn hat es also, ein Portal nach außerhalb von Moskau zu öffnen?«

Geser schielte zu Ignat hinüber. In seinem Blick lag etwas Rätselhaftes, etwas, das man im ersten Anlauf als»höheres Wissen«bezeichnen wollte. »So dumm ist das gar nicht«, widersprach er tonlos. »Der Dunkle hatte keine andre Wahl. Er hätte in Moskau bleiben und die Kralle verlieren können oder sich mit ihr so weit wie möglich davonmachen und dann versuchen können, später zurückzukommen. Schlimm ist allerdings, dass die Regin-Brüder es trotz unserer Anwesenheit geschafft haben, diesem Dunklen aus der Ukraine die Kralle zu übergeben. Und dass er uns hat täuschen können.«Geser seufzte und schloss einen Moment lang die Augen. »Aber was heißt uns…«, verbesserte er sich dann. »Mich hat er täuschen können. Mich.«

Swetlana, die sich in einer Ecke des Sofas verkrochen hatte, schluchzte abermals auf. »Es tut mir so leid, Boris Ignatjewitsch…«

Anton, der bis jetzt so aufrecht dagesessen hatte, als habe ereinen Ladestock verschluckt, beugte sich zu ihr und nahm sie schweigend in die Arme.

»Weine nicht, Swetlana. Dich trifft keine Schuld. Wenn selbst ich die Schritte dieses Dunklen nicht erahnen konnte, kann das von dir niemand verlangen.«Gesers Stimme war rau, insgesamt aber neutral. Der Chef der Nachtwache machte Swetlana tatsächlich keinen Vorwurf - was geschehen war, überstieg einfach ihre bisherigen Kenntnisse und Fähigkeiten.

»Ich verstehe nur eins nicht«, sagte Olga stockend. Sie saß auf einem kleinen gepolsterten Hocker, der zwischen Gesers Tisch und dem Fenster stand, und rauchte nervös. »Wenn die Schritte des Dunklen insgesamt nicht vorauszusehen waren, heißt das dann, dass er intuitiv gehandelt hat? Nichts vorab geplant oder gedanklich durchgespielt hat?«

»Darauf läuft es hinaus«, bestätigte Geser ihr. »Er schafft lieber neue Wahrscheinlichkeiten, als eine der existierenden zu wählen. Das ist eigentlich ein mutiges Vorgehen, aber auch nicht ganz ungefährlich. Sein Instinkt kann ihn im Stich lassen. Genau in dem Moment müssen wir zuschlagen.«

Kurz hing Stille im Raum. Semjon ging lautlos durchs Arbeitszimmer und setzte sich aufs Sofa, etwas abseits von Anton und Swetlana.

»Aber an sich beschäftigt mich etwas andres.«Geser kramte mit finsterer Miene eine Schachtel Pall Mall aus seiner Tasche. Verwundert betrachtete er sie, steckte sie dann zurück und zog eine Havanna in einem Blechtubo, eine Schere zum Abschneiden des Endes und ein riesiges Tischfeuerzeug aus der Tasche. Doch die Zigarre packte er nicht aus. »Etwas ganz andres.«

»Dass der Dunkle so problemlos die Energie aus dem Portal und teilweise auch von Swetlana genutzt hat?«, vermutete Semjon sofort. »Das war doch zu erwarten.«

»Wie das?«, hakte Geser nach.

Semjon zuckte die Schultern. »Meiner Ansicht nach ist er noch stärker, als wir annehmen. Er tarnt sich einfach. Im Prinzip sind Ilja und ich, ja, sogar Garik in der Lage, uns die Kraft der Dunklen zunutze zu machen. Unter bestimmten Voraussetzungen. Und mit bestimmten Folgen für uns selbst.«

»Aber nicht so dreist und nicht so schnell.«Geser schüttelte den Kopf. »Erinner dich an Spanien. Als Awwakum versucht hat, aus einem dunklen Portal Kraft zu schöpfen. Du weißt doch noch, wie das endete?«

»Ja«, meinte Semjon ungerührt. »Aber das heißt nur, dass unser Dunkler bedeutend stärker ist als Awwakum. Mehr nicht.«

Geser sah Semjon einige Sekunden an, schüttelte zweifelnd den Kopf und richtete den Blick dann auf Swetlana. »Sweta«, erkundigte er sich mit wesentlich sanfterer Stimme,»versuch noch einmal, dich an alles zu erinnern, was du in dem Moment gespürt hast. Lass dir Zeit. Und mach dir bitte keine Sorge. Du hast alles richtig gemacht, das Problem ist nur, dass es nicht gereicht hat.«

Semjon sah Sweta mit dem Blick eines Menschen an, der das Interessanteste verpasst hatte. »Was soll das heißen - versuch es noch einmal? Du brauchst bloß das Bild zu produzieren, mehr nicht«, riet er ihr.

»Das gelingt ihr nicht«, brummte Geser. »Darin besteht ja das Problem. Es kommt nur Mist heraus, kein Bild.«

»Hast du mal versucht, ein andres Bild zu erschaffen?«, wollte Semjon interessiert wissen. »Ein abstraktes, das nicht mit dem Dunklen verbunden ist?«

»Ja«, antwortete Geser für Swetlana. »Bei einem andren klappt es. Nur bei diesem nicht.«

»Hm«, murmelte Semjon. »Kann es daran liegen, dass die Eindrücke zu grell und bedrückend sind? Ich erinner mich noch, wie ich zwanzig Jahre lang versucht habe, das Bild eines Inferno-Strudels über dem Reichstag zu rekonstruieren, während Hitler eine Rede hielt. Es wollte mir einfach nichts Überzeugendes gelingen…«

»Es geht nicht darum, ob das Bild überzeugend ist«, entgegnete Geser. »Sie kann überhaupt keins herstellen. Nur einen grauen Nebelschleier, als ob Swetlana versuchen würde, sich an die Welt des Zwielichts zu erinnern.«

Anton, der nach wie vor kein Wort gesagt hatte, schaute Sweta hoffnungsvoll an.

»Also noch mal«, begann sie. »Zunächst habe ich überhaupt nichts bemerkt. Während dann Sie, Boris Ignatjewitsch, den fliehenden Regin-Bruder verfolgt haben, bin ich beim Portal geblieben. Dann habe ich bemerkt, dass die Dunklen auf dem Boden sich bewegten, und Ihr magisches Netz neu aufgeladen. Daraufhin wurden die Dunklen wieder zu Boden gedrückt. Dann sind Sie zurückgekommen. Und fast unmittelbar danach fiel ich in eine Art Ohnmacht. Mir wurde schwarz vor Augen, ich fühlte mich schwach… Und da war ein Abgrund. Ich kam am Boden wieder zu mir, als Anton mir Wasser ins Gesicht spritzte. Wenn ich mich anstrenge, steigen einzelne Erinnerungen in mir auf… Aber das Ganze vermag ich nicht zu rekonstruieren.«Die Zauberin biss sich auf die Lippe, sie schien kurz davor, in Tränen auszubrechen. Anton sah sie an, als hoffe er, sie allein durch seinen Blick zu beruhigen.

»Ich kann keine vernünftige Erklärung dafür finden«, ließ sich Ilja vernehmen. »Es gibt nichts, worauf wir uns stützten könnten. Wir haben zu wenig Daten.«

»Wir haben mehr als genug Daten«, schnaubte Geser. »Aber auch ich habe keine Erklärung dafür… keine hundertprozentig überzeugende Erklärung. Vermutungen, ja, die müssen jedoch noch überprüft werden. Olga?«

Olga zuckte mit den Achseln. »Wenn du schon nichts dazu sagen kannst, brauch ich es gar nicht erst zu versuchen. Entweder ist das ein Magier höchsten Grades, der aus irgendeinem Grund bislang von niemandem irgendwo registriert worden ist, oder man hat uns nach Strich und Faden hereingelegt. Mir ist zum Beispiel noch immer völlig unklar, warum Sebulon nicht interveniert hat. Die Einfuhr der Kralle müsste doch eine Operation von oberster Priorität sein. Aber er rührt keinen Finger, um seinem Kroppzeug zu helfen.«

»Stimmt schon, aber…«, meinte Geser nachdenklich, der jetzt doch noch die Zigarre aus dem Tubo nahm, sie aufmerksam betrachtete, genussvoll den aromatischen Tabakduft einatmete und sie dann wieder zurücksteckte. »Die Tagwache Moskaus braucht mit dieser Operation, mit der Einfuhr der Kralle des Fafnir, absolut nichts zu tun zu haben. Die Regin-Brüder können hundertprozentig auf eigene Faust gehandelt haben. In diesem Fall können wir Sebulon nicht einmal belangen. Und sein Pack hat anscheinend selbständig gehandelt. Und noch nicht einmal sonderlich gut, sonst wäre es uns nicht gelungen, die Brüder zu fassen.«

»Was haben die Regin-Brüder damit zu tun, Chef!«Ignat stand unwillkürlich auf. »Wenn der Dunkle aus der Ukraine wirklich von der Kralle vorherbestimmt ist, dann hätten die Dunklen den Kampf auf dem Flughafen ja wohl gewonnen.«

»Wenn der Dunkle aus der Ukraine von der Kralle vorherbestimmt wäre«, entgegnete Geser leise,»würden wir uns jetzt an ein ewiges Dasein im Zwielicht gewöhnen. Selbst ich hätte dann keinen von euch zu retten vermocht. Nicht einen. Ist das klar, Ignat?«

»So schlimm sähe es aus?«, erkundigte sich Semjon gelassen. »Ist die Lage so ernst?«

»Das ist sie, Semjon. Ich habe nur noch eine einzige Hoffnung: Der Dunkle durchschaut seine Rolle bislang selbst noch nicht genau. Deshalb handelt er planlos. Unsere einzige Chance besteht nun darin, ihm die Kralle abzunehmen, bevor er damit irgendein Unheil anrichten kann. Dann stünden die Chancen im Prinzip wieder gleich.«

»Aber wie sollen wir das schaffen?«, brauste Ignat auf. »Soll ich vielleicht versuchen, mit ihm zu reden, ihn zu überzeugen? Schließlich bin ich ein echter Meister der Überredungskunst. Nur müssten wir ihn dafür erst finden…»

»Er kann nicht tatenlos herumsitzen, denn die Kralle brennt ihm in den Fingern. Der Dunkle wird unweigerlich wieder in Moskau auftauchen.«Geser erhob sich und sah seine Untergebenen an, während er sich müde mit der Hand über die Wange strich. »Genug davon. Ruht euch aus. Ruht euch alle aus.«Dann wandte er sich an Anton. »Anton… Weiche nicht von Swetas Seite. Nicht einen Schritt. Fahrt auch nicht nach Hause, weder zu dir noch zu ihr. Bleibt hier.«

»Gut, Boris Ignatjewitsch«, brachte Anton Gorodezki seine ersten Worte bei dieser Zusammenkunft heraus. Nach wie vor hielt er Sweta im Arm.

Zehn Minuten später reichte Anton in dem gemütlichen Aufenthaltsraum der Wachtposten, der im Moment jedoch leer war, der entkräfteten Zauberin seinen MD-Player und die Kopfhörer.

»Weiß du was?«, sagte er. »Ich habe eine Art Spiel. Auf der Scheibe gibt es unglaublich viele Lieder. Ganz unterschiedliche. Ich benutze den Zufallsgenerator, aber aus irgendeinem Grund kommt immer der richtige Song dabei heraus. Willst du es auch mal probieren?«

Swetlana deutete ein Lächeln an und nahm die Kopfhörer.

»Du musst hier draufdrücken.«

Sie drückte den Knopf. Am Player flackerte ein grünes Licht auf, die Scheibe drehte sich. Der Laser glitt über die einzelnen Tracks und hielt bei einem inne.

Ich träume von Hunden, von wildem Getier,

Ich träume, dass Wesen mit flammenden Augen

Am Himmel sich mir in die Flügel verbissen,

Da bin ich gestürzt, ein gefallener Engel…

»Nautilus Pompilius«, sagte Sweta, indem sie die Kopfhörer etwas aus dem Ohr nahm. »Gefallener Engel. Stimmt, das passt…«

»Weißt du«, meinte Anton ausgesprochen ernst,»du kannst mich für abergläubisch halten, aber ich habe nicht daran gezweifelt, dass Nautilus herauskommen würde. Mir gefällt dieses Lied sehr.«

»Lass es uns zusammen hören«, bat Swetlana und setzte sich aufs Sofa.

»Gut«, stimmte Anton ihr zu und dankte innerlich dem Menschen, der Kopfhörer ohne Bügel erfunden hatte.

Weiß nicht, wie ich fiel, ich weiß aber noch,

Wie ich tonlos aufschlug auf kaltem Gestein.

Kann's sein, dass ich wirklich so hoch bin geflogen

Und grausam gestürzt, ein gefallener Engel?

Hinab in die Tiefe, aus der wir einst

Kamen, ein neues Leben erhofften.

Hinab in die Tiefe, aus der wir einst

Gierig hinauf ins Blaue blickten. Hinab…

Lange saßen sie nebeneinander und hielten sich im Arm. In ihren Ohren erklang leise ein geteilter Nautilus. Bitter war ihnen zumute, doch auch wohlig, diesen dreien - ihm, ihr und dem gefallenen Engel.

»Als ich das Gebäude der Abfertigungshalle betreten habe«, berichtete Schagron,»war da niemand mehr. Fast unmittelbar am Eingang, etwas weiter rechts, wo die Gepäckausgabe ist, schloss sich gerade ein Portal. Die Lichten hatten ihren Stab bereits geräumt, ich spürte sie nur ganz leicht, am äußersten Rand. Sie beluden wohl die Autos oder fuhren gerade ab.«

»Und die Regin-Brüder?«, fragte Edgar.

»Bei denen blicke ich überhaupt nicht mehr durch. Meiner Ansicht ist einer von ihnen gestorben. Die Übrigen haben die Lichten immobilisiert und mitgenommen.«

»Wozu?«, wunderte sich Deniska, der sich dafür sogar von seinem Kaffee losriss. »Warum haben sie sie nicht an Ort und Stelle abgemurkst?«

»Du hast Ideen! Das sind schließlich Lichte!«Juri irritierte die Frage. »Nachdem sich die Brüder ergeben hatten, reichte es ihnen, sie einfach zu verhaften. Vermutlich übergeben die Lichten sie der Inquisition… Diese Sadisten. Besser hätten sie die drei gleich umgebracht.«

»Meiner Meinung nach ist er aber doch entkommen«, sagte Nikolai, der gedankenlos mit seinem abgefeuerten Stab herumspielte. Die Kraft, mit der der Stab noch bis vor kurzem geladen war, hatte den Schnee auf der Landebahn des Flughafens geschmolzen - geschmolzen und getrocknet. »Also, Juri? Was denkst du?«

»Ich spüre die Kralle nicht. Er ist nicht mehr in Moskau.«

»Aber wie konnte er entkommen?«, fragte Anna Tichonowna, die bisher die Lippen zusammengepresst hatte, was ihr das Aussehen einer gestrengen Schullehrerin verliehen hatte. »Aus den Klauen Gesers? Das kann ich nicht glauben.«

»Ich weiß es doch auch nicht«, blaffte Juri sie an. »Aber dort ist irgendwas geschehen.«

»Hätte er nicht das Portal nutzen können?«, fragte Edgar vorsichtig.

»Das Portal?«, schnaubte Juri. »Kannst du denn ein Portal benutzen?«

»Mit Mühe«, gestand Edgar. »Meine paar Kräfte reichen dafür nicht.«

»Oha!«, meinte Juri vielsagend und zeigte mit dem Finger unbestimmt zur Decke. »Außerdem hat unser Held nach dem Kampf auf dem Boulevard eher wie eine ausgepresste Zitrone gewirkt.«

»Dafür erinnerte nach dem Kampf im Flughafen eher die Zauberin der Lichten an eine ausgepresste Zitrone«, bemerkte Nikolai mit Unschuldsmiene. »Und es soll mir bitte schön niemand weismachen, sie habe ihre Kraft freiwillig abgegeben. »

»In der Tat.«Schagron mischte sich jetzt auch ein. »Wenn man es recht bedenkt, kommt das, was energetisch in Wnukowo vorgefallen ist, vulgärem Vampirismus gleich. Alles war in so lila…«

Juri schüttelte skeptisch den Kopf. »Diesen Eindruck hat mir unser Ukrainer aber gar nicht gemacht, das könnt ihr mir glauben. Um unter Gesers Nase die Kraft einer Lichten aufzusaugen, muss man mindestens Sebulon sein. Und das Recht auf eine Intervention ersten Grades haben…«

»Was heißt hier Recht!«, platzte Anna Tichonowna heraus. »Innerhalb der letzten vierundzwanzig Stunden haben sich die Lichten drei grobe Verletzungen des Vertrages zuschulden kommen lassen, darunter ein Überfall mit Krafteinsatz! Die Lichten haben vergessen, was das ist - Recht.«

»Anna Tichonowna«, sagte Edgar eindringlich. »Die Inquisition hat den Lichten wieder einmal einen Ablassbrief ausgestellt. Solange ihre Handlungen auf die Wiederbeschaffung des geraubten Artefakts zielen, nimmt der Vertrag keinen Schaden. Bis zu dem Moment, an dem die Kralle des Fafnir der Inquisition zurückgegeben wird, hat die Nachtwache das Recht zu tun, was sie will. Damit befinden wir uns im Grunde im Krieg. Wie 1949. Das sollten Sie nicht vergessen.«

Im Raum wurde es still wie im Weltraum.

»Und du schweigst?«, frage Anna Tichonowna in missbilligendem Ton.

»Warum sollte ich unsere Jugend in Panik versetzen? Entschuldige, Deniska. Wir stehen auch so schon auf Verlust. Erstens, der Chef ist nicht da, zweitens, das Verschwinden der Kralle kreidet man uns an, drittens, hinter uns liegen zwei nicht gerade erfolgreiche Jahre… Wie oft haben wir in diesen beiden Jahren den Lichten nachgeben müssen? Fünfmal? Zehnmal?«

»Aber gedrückte Stimmung - die wollen wir gar nicht erst aufkommen lassen, nicht wahr?«, höhnte Juri. »Kehren wir allesunter den Teppich. Schirmen wir die Jugend von schlechten Einflüssen ab. Hm…«

»Was heißt hier hm?«, blaffte Edgar zurück. »Gib mir lieber einen Rat, was wir jetzt tun sollen.«

»Der Chef hat dich zum Stellvertreter bestimmt«, sagte Juri gleichgültig. »Also musst du dir darüber den Kopf zerbrechen.«

»Kolja und du - ihr habt euch ja geweigert, deshalb hat er mich ernannt.«Edgar gab sich jetzt düster und unzugänglich. »Schöne Kämpfer seid ihr mir…«

»Ach, Jungs, jetzt haltet endlich mal die Klappe!«In ihrer Empörung war Anna Tichonowna rot angelaufen. »Wir haben jetzt andre Sorgen! Meine Hexen arbeiten im Unterschied zu euch schließlich auch gut zusammen!«

»Gut, lassen wir das.«Juri machte eine abwinkende Geste. »Ihr fragt, was wir jetzt tun sollen? Nichts. Unser ukrainischer Held kann nicht weit aus Moskau sein. Die Kralle ist meiner Ansicht nach bei ihm. Wenn er bisher noch nichts unternommen hat, heißt das, er hatte noch keine Gelegenheit dazu. Warten wir darauf, dass er zurückkommt. Und das muss er, denn die Kralle muss in den nächsten beiden Tagen nach Moskau gelangen. Andernfalls ist das Wahrscheinlichkeitsmaximum überschritten, und sie ist nichts weiter als ein starkes Artefakt.«

Nikolai nickte zustimmend.

Edgar sah die Magier aufmerksam einen nach dem andern an. »Dann warten wir also«, seufzte er. Und fügte hinzu:»Stimmt. Ausgebufft ist er, unser Ukrainer. Noch ausgebuffter als Geser.«

»Sag nicht hopp, bevor du nicht gesprungen bist«, riet Kolja. »Wie es in der Ukraine heißt…«

»Anna Tichonowna«, sagte Schagron mit leicht einschmeichelnder Stimme. »Könnten Sie Ihre Mädchen nicht bitten, Kaffee zu kochen? Ich hab einfach keine Lust mehr, nach alldem noch einen Finger zu rühren…«

»Du bist ein Faulpelz, Schagron.«Anna Tichonowna schüttelte den Kopf. »Aber gut, ich kümmer mich darum, schließlich hast du heute gute Arbeit geleistet. Die andern sollten sich ein Beispiel an dir nehmen.«Schagron grinste zufrieden.

Zu meinem größten Erstaunen war es im Zelt die ganze Nacht über warm gewesen. Zum Schlafen zog sich natürlich niemand aus, und auch ich legte nur die Jacke und die Schuhe ab, um in den angebotenen Schlafsack zu kriechen. Das Zelt gehörte dem bärtigen Matwej, und bei Bedarf hätten hier auch drei, ja, sogar vier Leute Platz gefunden. Doch wir blieben zu zweit. Im Nachbarzelt, von dem uns zwanzig Meter trennten, stöhnte das Geburtstagskind, gleich nachdem alle vom Lagerfeuer aufgestanden waren, noch eine Zeit lang wohlig in den kräftigen Armen eines Verehrers; also war es nicht nur bei uns warm. Schon komisch. Als Mensch aus dem Süden hatte ich immer angenommen, dass der Winter in einem Wald kalt und scheußlich sein müsse.

Da hatte ich mich getäuscht. Im Wald war es vielleicht wirklich kalt und scheußlich. Aber der Mensch vermag es sich warm und gemütlich zu machen. Und zwar überall, wo er hinkommt. Die Natur muss dabei natürlich etwas in den Hintergrund treten, aber diese Frage steht auf einem andern Blatt. Einem ganz andern…

Matwej wachte als Erster auf. Er kroch aus seinem Schlafsack, hantierte am Eingang mit seinen modernen Bergsteigerschuhen herum (kein Vergleich mit meinen Tretern), band die Eingangsplane hoch und kroch hinaus. Sofort fiel der Frost über mich her. Gleichzeitig spürte ich an der Brust das längliche Ding, das mir die Wikinger auf dem Flughafen zugeworfen hatten. Bisher hatte ich es mir noch nicht in Ruhe angesehen - es hatte sich keine Gelegenheit dazu ergeben.

Außerdem wurde mir klar, dass sich der Schutzkokon, über Nacht nicht genährt, aufgelöst hatte. Das Ding sandte spürbar Kraft aus. Und zwar nicht einfach Kraft, sondern KRAFT. Wenn hier auch nur ein Anderer gewesen wäre, hätte er unweigerlich die Kralle gespürt.

Ich zog unter meinem Hemd ein längliches und leicht gebogenes Etwas hervor. Ein Futteral? Eine Art Scheide für einen Dolch, nur dass sie sich wie eine zweischalige Meeresmuschel öffnen ließ. Falls es denn solche Muscheln im Meer überhaupt gab: bis zu dreißig, fünfunddreißig Zentimeter lang und schmal.

Das Futteral war im Zwielicht geschlossen worden, weshalb ein normaler Mensch es unter keinen Umständen aufbekommen hätte. Blinzelnd rückte ich näher zum Ausgang und schob die Plane etwas zur Seite, damit es heller wurde.

Innen lag auf kirschrotem Samt in der Tat die rabenschwarze Kralle eines riesigen Tiers. An der gekrümmten Spitze war sie scharf wie ein Tscherkessendolch. Eine lange Rille zog sich über die ganze Kralle und erinnerte an eine Blutrinne. Das breite Ende sah abgebrochen oder zerschnitten aus, als sei die Kralle einem Tier höchst unzeremoniell und grob aus der Pfote herausgeschnitten worden. Was vermutlich auch zutraf.

Was musste das für ein Tier sein, das eine solche Kralle hatte! Vielleicht einer dieser legendären Drachen? Sonst kam keins in Frage. Sollten denn die Drachen tatsächlich existiert haben? Ich grub in meinem Gedächtnis in der Hoffnung, eine Antwort zu finden, und schüttelte voller Zweifel den Kopf. Hexen und Vampire - das ist eine Sache, das sind doch bloß Andere. Aber Drachen…

Matwej kam - im Schnee knirschend - vom Bach zurück. Ich seufzte bedauernd und verschwand kurz im Zwielicht, um das Futteral zu schließen und unter mein Hemd zu schieben.

»Ausgeschlafen?«, fragte Matwej, während er auf mich zukam.

»Hm.«

»War dir nicht kalt?»

»Nein. Das ist erstaunlich. Ich habe gedacht, der Wald, der Winter - da würde es bestimmt kalt werden. Aber es war warm…«

»Ihr seid komische Leute, ihr aus dem Süden!«, wunderte sich Matwej. »Glaubst du, das hier ist kalt? In Sibirien, ja, da ist es kalt. Weißt du, was man sagt? Ein Sibirier ist niemand, der keine Angst vor der Kälte hat, sondern jemand, der sich warm anzieht!«

Ich lachte. Gut beobachtet, wirklich gut! Das musste ich mir merken.

Matwej lachte ebenfalls in seinen Bart. »Da hinten ist ein Bach. Da kannst du dich waschen.«

»Hm.«Ich kroch aus dem Zelt und brachte die kurze Strecke zu dem überfrorenen Bach hinter mich. An der Stelle, an der der Pfad ans Ufer stieß, hatte jemand sorgfältig das Eis zerschlagen. Über Nacht hatte sich zwar eine neue dünne und fast durchsichtige Eisschicht über das Eisloch gelegt, doch Matwej hatte auch sie zerschlagen. Das Wasser war kalt, aber nicht so kalt, dass meine Wärme liebende Seele gemeutert hätte, als ich mir ein paar hohle Hände voll ins Gesicht spritzte. Nach dem Waschen fühlte ich mich frisch und munter, wollte sofort etwas unternehmen, irgendwohin rennen…

Vielleicht lag das aber auch überhaupt nicht am Waschen. Gestern hatte ich mich vor dem Flughafen verausgabt, nahezu vollständig. Entsprechend hatte ich mich gefühlt. Dann hatte ich mir aus dem Portal Kraft abgezweigt und auch etwas von der Zauberin genommen, beides aber gleich wieder fast aufgebraucht. Die Nacht über musste mich die Kralle versorgt haben.

Ihre Kraft war richtig, dunkel. Die Energie der Lichten hatte mir keine besondere Freude bereitet, das war eine widerspenstige und fremde Kraft. Aber die Kralle, das war, als streichle eine Mutter ihr Baby. Der Atem der Kralle schien etwas Verborgenes und schmerzlich Vertrautes zu haben.

Ich fühlte mich imstande, Berge zu versetzen.

»Wann wollt ihr aufbrechen?«, fragte ich, als ich wieder beim Zelt angelangt war. Genauer: nicht beim Zelt, sondern bei der Feuerstelle. Matwej hackte Holz. Beide Hunde strichen in seiner Nähe herum und schielten immer wieder gierig auf den über dem Feuer hängenden Kessel.

»Die Leutchen müssen erst ausschlafen, dann machen wir den Pilaw warm, kippen noch ein paar Grämmchen gegen die Kälte, und dann brechen wir auf. Was ist? Hast du's eilig?«

»Es wäre nicht schlecht, wenn ich bald loskäme«, meinte ich vage.

»Na denn… Wenn du es eilig hast, dann geh. Die Jacke kannst du erst mal behalten… Ich gebe dir Stjopkas Adresse, dann bringst du sie ihm irgendwann zurück.«

Wenn du wüsstest, wem du gerade hilfst, guter Mann…

»Matwej«, meinte ich leise. »Ich glaube kaum, dass ich es schaffen werde, bei Stjopka vorbeizugehen. Vielen Dank, ich werde bestimmt nicht frieren.«

»Sei nicht dumm.«Matwej richtete sich auf, die Axt in der ausgestreckten Hand. »Wenn du sie nicht zurückbringst - dann eben nicht. Deine Gesundheit geht vor.«

Ich gab mir alle Mühe, damit mir ein weises und trauriges Lächeln gelang. »Matwej… Wie gut, dass wir allein sind. Ich bin nämlich gar kein Mensch.«

In die Augen des Bärtigen trat sofort ein gelangweilter Ausdruck. Vermutlich glaubte er, ich sei einer dieser übergeschnappten Contactees oder irgendein Übersinnlicher. Hm… Ich würde ihn eines Besseren belehren.

Beide Hunde verloren auf einen Schlag ihre Lebensfreude und warfen sich winselnd vor Matwejs Füße. Ich hob meinen kaum zu erkennenden morgendlichen Schatten vom Schnee auf und verschwand ins Zwielicht.

Matwej gab mit seinen aufgerissenen Augen ein zu komisches Bild ab. Verwirrt ließ er das Beil fallen, das dem Neufundländer auf die Pfote fiel, worauf der arme Hund aus vollem Hals loskläffte.Matwej sah mich nicht. Und er sollte mich nicht sehen.

Ich zog die Jacke aus. Die würde Matwej auch nicht sehen, ehe ich sie nicht aus dem Zwielicht herausgeworfen hatte. Ich kramte etwas Geld aus meiner Hemdtasche und stopfte zwei Hundertdollarscheine in die lackentasche. Dann warf ich sie Matwej zu.

Matwej zuckte zusammen, griff reflexartig nach der Jacke, die für ihn direkt in der Luft aufgetaucht sein musste, und sah sich um. Ehrlich gesagt, sah er ein wenig mitleiderweckend aus, aber ich spürte: Ohne eine solche Demonstration hätte ich ihn niemals überzeugen können.

Ich wollte nichts Fremdes mitnehmen, nicht einmal diese verdammte Jacke. Von Menschen, die ohne überflüssige Fragen zu stellen einem halb nackten Unbekannten helfen, der mitten in der Nacht an ihrem Lagerfeuer auftaucht, darf man nichts nehmen, wenn es sich vermeiden lässt. Die Jacke war völlig in Ordnung und bestimmt nicht billig gewesen. Ich wollte sie nicht. Ich war ein Dunkler. Ich brauche nichts Fremdes.

Hinter Matwej trat ich aus dem Zwielicht heraus. Er starrte noch immer wie blind in die Leere.

»Ich bin hier«, sagte ich, worauf Matwej herumwirbelte. Jetzt trat ein wahrhaft irrer Ausdruck in seinen Blick.

»Ah, äh, ah…«, stotterte er und verstummte.

»Vielen Dank. Aber ich brauche die Jacke wirklich nicht.«

Matwej nickte. Jeder Wunsch, mir zu widersprechen, war ihm offensichtlich vergangen. Meiner Meinung nach beunruhigte ihn der Gedanke, die ganze Nacht allein in einem Zelt mit einem Monster verbracht zu haben, das sich vor seinen Augen in Luft auflösen konnte - und wer weiß wozu sonst noch fähig sein mochte.

»Verrat mir noch eins: Wie komme ich von hier weg?«

»Da drüben.«Matwej wedelte mit der Hand in Richtung des Pfads, über den ich gekommen war. »Da geht die Bahn. Sie fährt schon. »

»Gibt es keine Straße? Ich würde lieber trampen.«

»Doch. Gleich hinter den Schienen.«

»Wunderbar!«, freute ich mich. »Also dann! Noch mal danke. Gratuliere dem Geburtstagskind von mir… und… gib ihr…«

Erstaunlich, wie gut ich diesen simplen, aber unbekannten Zauber hinbekam. Ich steckte die Hand hinter den Rücken, berührte einen vereisten Zweig, brach ihn ab - und hielt Matwej eine frische, eben erst vom Strauch geschnittene Rose hin. An den grünen Blättern zitterten Tautropfen, die Blütenblätter flammten purpurrot. Eine frische Rose in einem verschneiten Wald - das gibt ein sehr schönes Bild.

»Ah… äh…«, flüsterte Matwej, der automatisch die Blume an sich nahm. Ob er sie wohl dem Geburtstagskind geben oder sie vorsichtshalber doch lieber in einer Schneewehe vergraben würde, damit er keine langen und umständlichen Erklärungen abgeben musste?

Das würde ich nicht mehr in Erfahrung bringen. Erneut trat ich ins Zwielicht. Ich wollte mich nicht durch den Schnee schleppen. Was mir gestern Abend noch Spaß gemacht hatte, als ich mich an dem Gedanken weidete, Geser entkommen zu sein, passte heute, wo ich erholt und voller Kraft war, nicht mehr zu mir.

Etwas hatte ich noch vergessen… Ach ja! Die Mütze. Die gehörte schließlich auch nicht mir, saß mir aber noch auf dem Kopf. Ich warf sie der Jacke hinterher - und dann nichts wie weg.

Ich eilte mit Sprüngen von ein-, zweihundert Metern vorwärts. Ich öffnete kleine Portale an der äußersten Sichtgrenze und durchmaß wie ein Riese den Raum, indem ich die Kilometer fraß.

Am Tag sah die Schneise ganz gewöhnlich aus, jeder Zauber war unwiederbringlich verloren. Nicht umsonst wählen alle echten Romantiker und Freiheitsliebenden - alle Dunklen - als ihre Zeit die Nacht. Die Nacht und nicht den Tag, wenn aller Dreck und Müll aufdringlich ins Auge springt, wenn zu sehen ist, wie hässlich und heruntergekommen unsere Städte sind, wenn die Gehsteige von dummen Menschen überquellen und die Straßen von stinkenden Autos verstopft sind. Der Tag, das ist die Zeit der Fesseln und Ketten, der Pflichten und Regeln, während die Nacht die Zeit der Freiheit ist.

Der Freiheit, die ein echter Anderer gegen nichts eintauschen würde. Nicht gegen eine vergängliche Pflicht, nicht gegen billige, verschwommene Ideale, die jemand lange vor dir ersonnen hat. All das ist ein Mythos, eine Fiktion, ein»ucho od sledzia«, wie unsere polnischen Brüder sagen, ein»Ohr vom Hering«. Es gibt nur eine Freiheit, für alle und jeden, und es gibt nur eine Einschränkung: Niemand hat das Recht, die Freiheit seines Nächsten einzuschränken. Und nur die schlaufüchsigen und heuchlerischen Lichten können hier vermeintliche Paradoxe und Widersprüche entdecken - wer frei ist, kommt hervorragend mit allen Freien aus und wird ihnen nie in die Quere kommen.

Ein Auto musste ich als Anderer anhalten, denn einen Menschen ohne Jacke wollte niemand mitnehmen. Ich berührte das Bewusstsein eines Mannes in einem aufgemotzten Shiguli, einem»Neuner«in der Farbe schlammigen Asphalts.

Natürlich hielt er an.

Hinterm Steuer saß ein etwa fünfundzwanzigjähriger Kerl mit kurz geschnittenen Haaren, der absolut keinen Hals erkennen ließ. Der Kopf thronte einfach und irgendwie sehr natürlich auf dem Körper. Seine Augen waren leer. Insgesamt erinnerte der Fahrer an jene Boxergestalt aus einem Witz, die den Kopf nur zum Essen hatte. Dafür waren seine Reflexe fantastisch. Mir kam der starke Verdacht, er könne sein Auto selbst dann noch fahren, wenn er das Bewusstsein verloren hatte.

»Ja?«, sagte er, als ich im Fond Platz nahm, neben seiner zeltartigen Lederjacke. »Na los. Nach Moskau. In der Twerskaja kannst du mich rauslassen.«

Dann berührte ich ihn abermals leicht durchs Zwielicht.

»Hm…«, sagte der Mann und trat aufs Gas. Trotz der glatten Straße und der ihm auferlegten Erstarrung raste er mit über hundert Sachen los. Das Auto gehorchte ihm vorzüglich. Ob er irgendwelche besonderen Reifen hatte?

Wir fuhren irgendwo im Nordwesten nach Moskau rein und bogen dann auf die Wolokolamskoe Chaussee. Daher flutschten wir sehr schnell durch die Riesenstadt und kamen fast geradenwegs zum Ziel. Zum Büro der Tagwache in der Twerskaja.

Wie gut, dass ich so einen bemerkenswerten Fahrer gefunden hatte und die Straße dazu einlud, das Gaspedal ganz durchzudrücken. Obendrein schwammen wir auf einer grünen Welle.

Als wir an der Metrostation Sokol vorbeifuhren, wurde mir klar, dass man mich geortet hatte.

Mich und die Kralle.

Doch einen schnurgerade durch das morgendliche Moskau dahinschießenden»Neuner«zu verfolgen ist ein nahezu aussichtsloses Unterfangen.

An der Twerskaja stieg ich aus und steckte dem halslosen Rennfahrer einen Hunderter in die Hand. Rubel, keine Dollar.

»Ja?«, seufzte er und guckte sich um. Natürlich erinnerte er sich an nichts und versuchte jetzt mit seinem dürftigen Intellekt die fast unlösbare Aufgabe zu bewältigen: Wie war er von einer Straße in der Umgebung Moskaus ins Stadtzentrum geraten?

Ich hatte nicht die Absicht, ihn dabei zu stören, und ließ ihn mit seinem unlösbaren Rätsel allein.

Um seine Reflexe konnte man ihn freilich nur beneiden: Der»Neuner«fuhr fast gleich darauf los. Das Gesicht des Mannes, dem jetzt der Mund offen stand, war zum Seitenspiegel gedreht. So entschwand er meinem Blick. Ich überquerte die Straße und ging auf den Eingang des Büros zu. Der Vorraum hing voller Tabakqualm. Ein Kassettenrecorder, eine Boom-Box von Philipps, spielte leise ein Lied. Die Melodie war eingängig und kräftig, die Stimme heiser und tief, sodass ich Butussow nicht gleich erkannte.

Durchs offene Fenster fegt eisig der Wind,

Nacht, die zu langen Schatten gerinnt,

Geheimnisvoll komm ich im Silbergewand,

Wozu ich gekommen bin, ist dir bekannt.

Will Macht dir geben,

Verborgne Kraft,

Den Hals dir küssen

Voll Leidenschaft.

Ein junger Vampir, der glückselig vor sich hinblinzelte und tonlos mitsang, verlor bei meinem Anblick die Gabe der Rede. Der zweite Wachhabende, ein ebenso jugendlich wirkender Alchimist, donnerte bereits seinen Bericht durch den Telefonhörer.

»Sie werden erwartet«, teilte er mir mit. »Im achten Stock.«

Der Vampir, seiner Redekunst zwar verlustig, konnte mir immerhin noch den Fahrstuhl rufen.

Doch plötzlich spürte ich, dass ich auf gar keinen Fall den Aufzug betreten und mit ihm nach oben fahren dürfte. Auf gar keinen Fall.

»Übermitteln Sie bitte, dass ich lebe und alles in Ordnung ist. Aber ich muss dringend weg«, sagte der Jemand in mir.

Ich trat wieder auf die Twerskaja hinaus.

Erneut»trug«es mich. Ohne zu zögern wandte ich mich nach links. Zum Roten Platz.

Noch wusste ich nicht, was mich dorthin trieb und warum. Doch dieser in mir verschlossenen Kraft musste ich einfach gehorchen. Außerdem spürte ich, wie die Kralle des Fafnir zum Leben erwachte, atmete.

Jeder Fußbreit Erde, jeder Quadratzentimeter Asphalt hier war mit Magie getränkt. Alter Magie, die sich in das Gestein der Gebäude, in den Straßenstaub gefressen hatte.

Als rotes Massiv erhob sich etwas rechts das Historische Museum. Ich wusste nicht einmal, ob man es noch besuchen konnte oder ob die sich ein weiteres Mal radikal verändernde Geschichte des arg gebeutelten Russlands es in eine Art Casino verwandelt hatte. Das aufzuklären blieb mir übrigens keine Zeit. Ich ging an dem Gebäude vorbei.

Das Steinpflaster des Roten Platzes, das sich noch an den gemächlichen Schritt der Zaren, die Stiefel der Revolutionssoldaten, die Raupen sowjetischer Panzermonster und die Marschkolonnen der Demonstrationen zum Ersten Mai erinnerte, schien die Moskauer Unerschütterlichkeit zu verkörpern. Diese Stadt hatte bestanden und würde bestehen, und nichts - weder die Streitereien normaler Menschen noch die ewigen Geplänkel zwischen den Wächtern des Tages und der Nacht - würde diese ruhige Größe ins Wanken bringen können.

Ich trat auf den Platz und sah mich um. Etwas links brodelte das GUM. Rechts ragte die gezahnte Mauer des Kremls auf. Vor ihr erhob sich die Pyramide des Mausoleums. Es würde mich doch wohl nicht dorthin ziehen?

Nein, nicht dorthin. Auch gut. Wie auch immer man zu dem einstigen Führer Russlands stehen mag, es ist eine Sünde, die Ruhe der Toten zu stören. Zumal derjenigen, die für immer und unwiderruflich verstorben sind. Er war kein Anderer - und gut, dass er keiner war.

Ich ging über den Platz, ohne den Schritt zu beschleunigen. Ein paar schiefergraue Regierungsschlitten schossen aus dem Kremlgelände heraus und verschwanden in den Gassen. Schweigend begrüßte mich die Rundtribüne des Lobnoje Mesto. Der Bürger Minin und der Fürst Posharski begleiteten mich mit ihren Blicken. Die Basiliuskathedrale grüßte mit ihren bemalten Köpfen herüber.

Kraft. Kraft. Kraft…Hier gab es so viel davon, dass ein Anderer, der sich verausgabt hatte, in wenigen Sekunden wieder zu Kräften kommen konnte.

Doch niemals tat irgendwer dergleichen. Denn das ist eine fremde Kraft. Eine Niemandskraft. Eine widerspenstige und unkontrollierbare Kraft. Die Kraft vergangener Jahrhunderte. Die Kraft gestürzter Zaren und Generalsekretäre. Man braucht sie bloß zu berühren, und sie vertilgt einen.

Ich sah mich um, einmal, zweimal.

Und bemerkte ihn.

Den Inquisitor.

Einen Inquisitor kann man mit niemandem verwechseln, weder mit einem Lichten noch mit einem Dunkeln und schon gar nicht mit einem gewöhnlichen Menschen.

Der Inquisitor sah mich hartnäckig an, weshalb nicht zu verstehen war, warum ich ihn erst jetzt bemerkt hatte.

Er war allein, völlig allein, stand über jedem billigen Kräftespiel, außerhalb von Allianzen oder Verträgen. Er verkörperte die Gerechtigkeit und die Inquisition. Er bewahrte das Große Gleichgewicht. Musste ich noch fragen, warum er hier war?

Ich trat dicht an ihn heran.

»Du hast richtig gehandelt, als du gehorcht hast«, sagte der Inquisitor.

Aus irgendeinem Grund wusste ich: Er hieß Maxim.

Er streckte die Hand aus. »Die Kralle«, verlangte er.

In seiner Stimme klang nicht die geringste Spur von Macht an, kein Hauch von Druck. Trotzdem zweifelte ich nicht daran, dass sich dieser Stimme jeder fügen würde, bis hin zum Chef einer Wache - egal welcher.

Langsam, mit unverhohlenem Bedauern griff ich mir unters Hemd.

Die Kralle brodelte, zermahlte die umliegende Kraft. Kaum hielt ich sie in meiner Hand, durchströmte mich eine tosende Welle. In jede Zelle schoss die mir von der Kralle geschenkte Kraft, die ganze Welt schien bereit, auf die Knie zu fallen und sich zu ergeben. Mir. Dem Herrscher über die Kralle des Fafnir.

»Die Kralle«, wiederholte der Inquisitor.

Er fügte keine irgendwie geartete Bitte hinzu, ich möge keine Dummheit begehen. Die Inquisition steht über sinnlosen Ratschlägen.

Trotzdem zögerte ich noch immer. Konnte ich wirklich freiwillig das Konzentrat einer so unerschöpflichen Kraft abgeben? Ein solches Artefakt? Den Traum eines jeden Anderen?

Automatisch nahm ich die Umverteilung der Energie wahr - in der Nähe ging ein Lichtes Portal auf. Natürlich, Geser, der Chef der Nachtwache Moskaus.

Der Inquisitor reagierte überhaupt nicht auf das Erscheinen des überraschenden Zeugen. In keiner Weise. Als sei hier nicht gerade ein Portal geöffnet worden und jemand aus dem Zwielicht herausgetreten.

»Die Kralle«, wiederholte der Inquisitor zum dritten Mal. Zum dritten und letzten Mal. Danach würde er kein Wort mehr sagen. Das wusste ich.

Und ich wusste auch, dass, selbst wenn jetzt alle Dunklen Moskaus auftauchen würden, sich nichts ändern würde. Sie würden mir nicht helfen. Im Gegenteil, sie würden sich auf die Seite des Inquisitors stellen. Die Auseinandersetzung um die Kralle konnte nur so lange andauern, wie die Hüter des Großen Vertrags nicht in eigener Person die Bühne betreten hatten.

Mit zusammengekniffenen Augen schöpfte ich so viel Kraft, wie ich in mir abzuspeichern vermochte, ohne mich vor Anspannung zu verschlucken, und hielt dem Inquisitor mit zitternder Hand das Futteral mit dem Artefakt hin. Gleichzeitig registrierte ich den vagen und mit Mühe unterdrückten Wunsch Gesers, mir die Kralle zu entreißen und an sich zu bringen. Aber natürlich rührte sich der Chef der Nachtwache nicht. Erfahrung - das ist in erster Linie die Fähigkeit, kurzzeitige Impulse zurückzuhalten. Der Inquisitor sah mich an. Eigentlich hätte ich in seinem Blick Genugtuung und Billigung lesen müssen: Du bist ein guter Kerl, Dunkler, machst keine Mätzchen, gehorchst, bist ein kluges Köpfchen.

Doch nichts dergleichen machte ich in den Augen des Inquisitors aus. Ab-so-lut nichts.

Geser beobachtete uns mit echtem Interesse.

Langsam steckte der Inquisitor das Futteral mit der Kralle in die Innentasche seines Jacketts und begab sich dann ohne sich zu verabschieden ins Zwielicht. Ich hörte sofort auf, ihn zu spüren. Sofort. Die Inquisition hat ihre eigenen Wege.

»Ha!«, sagte Geser, wobei er an mir vorbeiguckte. »Du bist ein Dummkopf, Dunkler.«Dann fixierte er mich mit seinem Blick und seufzte. »Aber ein kluger Dummkopf«, fügte er hinzu. »Und das ist bemerkenswert.«

Daraufhin ging er ebenfalls weg, diesmal unauffällig, ohne Portal. Ihn spürte ich noch einige Zeit in den tiefen Schichten des Zwielichts.

Ich blieb auf dem Roten Platz zurück, im durchdringenden Wind, allein, ohne Kralle, an deren Kraft ich mich gewöhnt hatte, ohne warme Kleidung, nur in Pullover, Hosen und Stiefeln, während meine Haare in alle Richtungen flogen wie bei einem Kinostar in Großaufnahme. Nur die Zuschauer, die dieses gelungene Bild sehen konnte, fehlten - Geser war definitiv weg.

»Du bist wirklich ein Dummkopf, Witali Rohosa«, flüsterte ich. »Ein kluger und gehorsamer Dummkopf. Aber vielleicht bist du gerade deshalb immer noch am Leben?«

Doch der, der in mir steckte, rührte sich plötzlich und beruhigte mich: Alles läuft wie am Schnürchen. Du hast dich völlig richtig verhalten, als du dich von der Kralle des Fafnir getrennt hast. Mich überflutete eine so beglückende und unerschütterliche Gewissheit, richtig gehandelt zu haben, dass selbst der Wind mir nicht mehr kalt und durchdringend vorkam.Alles war prächtig. Alles war richtig. Kinder sollen nicht mit Atombomben spielen.

Ich zuckte mit den Schultern, drehte mich um und ging in Richtung Twerskaja davon.

Nachdem ich die ersten Schritte gemacht hatte, entdeckte ich die gesamte Spitze der Tagwache (es fehlten nur der Magier Kolja und natürlich der Chef) plus anderthalb Dutzend Mitarbeiter mittleren Ranges, darunter die Hexlein von Anna Tichonowna, die Vampirbrüder und den dicklichen Tiermenschen. Die ganze Gesellschaft gafften mich an wie Schaulustige einen aus dem Gehege flüchtenden Pinguin.

»Hallo«, sagte ich unerwartet fröhlich. »Was macht ihr denn hier?«

Wieder trägt es mich, dachte ich schwermütig. Oh, oh, oh…

»Sag mal, Witali«, fragte Edgar mit seltsam gepresster Stimme,»wozu hast du das getan?«

Eine Sekunde war er abgelenkt, denn er schickte einen übermäßig aufmerksamen Milizionär weiter, der auf die in seinen Augen verdächtige Gesellschaft zukommen wollte. Dann sah er mich wieder an. »Wozu?«

»Brauchen die Dunklen etwa ein sinnloses Scharmützel? Brauchen sie unnütze Opfer?«, antwortete ich mit einer Gegenfrage. Als sei ich der sprichwörtliche Einwohner von Odessa.

»Meiner Meinung nach lügt er«, sagte Anna Tichonowna aggressiv. »Vielleicht sollten man ihn sondieren?«

Edgar runzelte finster die Stirn. Gerade du wirst den sondieren…

Bei der Tagwache hatten sie also schon ein bisschen Angst vor mir! Na sowas!

»Anna Tichonowna«, wandte ich mich eindringlich an die alte Hexe. »Die Kralle des Fafnir ist ein unwahrscheinlich starkes Element zur Destabilisierung. Sie ist der Zerstörer des Gleichgewichts Nummer eins. Bliebe sie in Moskau, käme es unweigerlich zu einer gewaltigen Schlacht. Die Inquisition hat Maßnahmen getroffen, um diese Schlacht zu vereiteln. Ich als gesetzestreuer Anderer habe mich dem Urteil der Inquisition gefügt und die Kralle zurückgegeben. Das ist alles, was ich dazu sagen kann.«

Über die Kraft, die sich in mir nach dem Kontakt mit der Kralle eingenistet hatte, verlor ich kein Wort. Noch nicht.

»Hätten Sie im Grunde nicht genauso gehandelt?«, fügte ich hinzu, wobei mir natürlich klar war, dass ich keinen Widerspruch zu erwarten brauchte. Sie alle wollten das Artefakt berühren… aus ihm Kraft ziehen… Und sie alle fürchteten die Folgen eines solchen Verhaltens.

»Wollen wir ins Büro zurückgehen?«, wandte sich der Magier Juri an mich. »Wir stehen hier absolut auf dem Präsentierteller. Noch dazu im Wind.«

Das ließ sich nicht von der Hand weisen, denn mich fröstelte es schon wieder. Die gesammelte Kraft unnütz zu vergeuden wäre jedoch dumm und unverzeihlich gewesen.

Mit Edgars Unterstützung schuf Juri ein Portal, um Zeit zu sparen, und ein paar Minuten später fuhren die Wächter des Tages grüppchenweise im Fahrstuhl hinauf ins Büro. Ich konnte nicht umhin festzustellen, dass mein Portal besser funktioniert und länger offen gestanden hätte. Ich hatte wohl eine weitere Stufe auf der Treppe ins Nirgendwo erklommen, als ich mich von der Kralle des Fafnir getrennt hatte. Anscheinend war ich jetzt stärker als alle Anwesenden zusammen. Doch nach wie vor war ich unerfahren und naiv, und was ich unbedingt noch lernen musste, war, die Kraft richtig einzusetzen.

Die Techniker mit dem unermüdlichen Hellemar an der Spitze hingen alle über ihren Notebooks. Wann zum Teufel schlafen diese Jungs eigentlich mal? Oder sehen die sich bloß alle zum Verwechseln ähnlich?

»Wie gibt's Neues, Hellemar?«, fragte Edgar.

»Die Lichten ziehen ihre Posten ab«, gab der Werwolf munter Auskunft. »Einen nach dem andern. Lösen sie nicht ab, sondern ziehen sich in geschlossener Formation zurück. Auch die Ketten an den Zufahrten und Bahnhöfen ziehen sie ab.«

»Sie haben sich beruhigt«, seufzte Anna Tichonowna.

»Natürlich haben sie sich beruhigt«, brummte Juri. »Die Kralle ist wieder da. Vermutlich bringt sie bereits jemand nach Bern. Da könnte ich wetten.«

Er hatte Recht: Vor ein paar Minuten hatte ich gespürt, wie die Quelle meiner Kraft mit einem Mal im Zwielicht verschwand und irgendwohin weit, weit weggeschafft wurde. Ob es mir vergönnt sein würde, sie wenigstens noch einmal in Händen zu halten? Ich wusste es nicht…

»Schlagt mich, aber ich verstehe nicht, warum dieses Hin und Her mit der Kralle angezettelt worden ist. Was wollten die Regin-Brüder damit erreichen? Warum haben sie losgelegt, ohne uns irgendetwas davon zu sagen? Das ist doch Wahnsinn, kompletter Wahnsinn.«

»Und warum seid ihr überzeugt, dass die Regin-Brüder nicht geschafft haben, was sie wollten?«, fragte ich mit Unschuldsmiene.

Alle sahen mich an wie ein Kind, das Erwachsenen eine unangemessene Frage gestellt hatte.

»Glaubst du das denn?«, erkundigte sich Juri misstrauisch und wechselte schnell einen Blick mit Edgar.

»Ja«, gab ich ehrlich zu. »Aber fragt mich nicht nach Einzelheiten, die kenne ich nämlich auch nicht. In Moskau hat es eine ernst zu nehmende Verschiebung des Gleichgewichts zugunsten der Lichten gegeben. Und zwar so ernst, dass ganz Europa in Aufruhr geraten war. Maßnahmen wurden ergriffen. Die Aktion der Regin-Brüder ist nur ein Teil des Mosaiks, das sich letzten Endes zu einem neuen Gleichgewicht fügen wird.«

»Ist dein Auftauchen dann ebenfalls ein Teil des Mosaiks?«, wollte Edgar wissen.

»Anscheinend ja.«

»Und dass Sebulon nicht in Moskau ist? Unser Chef?»

»Vermutlich auch.«

Die Dunklen wechselten fragende Blicke.

»Ich weiß nicht«, brachte Anna Tichonowna mit einem gewissen Unbehagen hervor. »Das alles ist komisch. Wenn wir die Kralle hätten, könnten wir die Lichten im Nu ausschalten.«

»Aber würden wir wirklich mit ihr fertig werden?«, fragte Juri.

Anna Tichonowna seufzte abermals. »Ich weiß es nicht…«

»Zumindest«, meinte Edgar nach kurzem Nachdenken,»haben wir immer noch das Recht, von den Lichten Satisfaktion zu fordern. Einige bedeutende Interventionen. Das, was sie in den letzten beiden Tagen angerichtet haben, lässt sich mit den jüngsten Morden überhaupt nicht vergleichen. Der Tod Tjunnikows muss sowieso als Unfall betrachtet werden, und selbst wenn Geser es noch so sehr abstreitet - das Tribunal wird seine Argumente in der Luft zerreißen. Der wildernde Vampir und die als Nutte arbeitende Tierfrau sind keine großen Sünden, vielleicht sechster Grad, höchstens fünfter. Sie haben auf eigene Faust gehandelt, die Tagwache hat damit nichts zu tun… Das gibt uns das Recht, Interventionen mindestens zweiten Grades zu fordern. Jedenfalls meiner Meinung nach… Schließlich profitiert die Tagwache damit am stärksten von den Vorfällen. Zumal uns das in Abwesenheit des Chefs gelungen ist, ohne seine tatkräftige Unterstützung.«

»Noch solltest du diesen Triumph nicht feiern«, bemerkte Juri skeptisch. »Noch nicht.«

Edgar breitete die Arme mit der Miene eines Menschen aus, der bei seiner Meinung bleiben wird. Er glaubte wirklich, was er eben gesagt hatte. Und das konnte man auch verstehen.

Es lässt sich nicht entscheiden, wie dieser Streit geendet hätte. Doch an Edgars Gürtel klimperte das Handy los, und alle wandten sich ihm unwillkürlich zu.

Im Prinzip konnte es ein privater Anruf oder einer vom technischen Dienst sein. Doch im Büro waren recht starke Andere anwesend. Fast alle von ihnen waren in der Lage, die Wahrscheinlichkeit und die Folgen absolut simpler Ereignisse zu bestimmen.

Der Anruf ließ einen dicken und klar erkennbaren Wahrscheinlichkeitsfaden erkennen. Einen Faden, der zu Ereignissen von höchster Wichtigkeit führte.

Edgar presste das Handy ans Ohr und lauschte eine Weile. »Bring ihn her«, befahl er dann, beendete das Gespräch und steckte das Handy in seine Gürteltasche zurück. »Der Inquisitor«, verkündete er uns mit versteinerter Miene. »Mit einer offiziellen Mitteilung.«

Es war keine halbe Minute vergangen, als der wachhabende Hexer die Tür zum Hauptbüro der Tagwache aufstieß. Bereits eine Sekunde darauf erschien der mir bereits bekannte, gleichmütige Inquisitor namens Maxim in der Türfüllung.

»Im Namen des Großen Vertrages«, verkündete er. Seine Stimme war frei von Emotionen und jeder sonstigen Entfärbung. Der Ton war rein informativ, und es wäre dumm gewesen, den Inquisitor zu verdächtigen, die eine oder andre Seite zu bevorzugen. »Morgen bei Tagesanbruch findet eine erweiterte Sitzung des lokalen Kollegiums des Tribunals unter dem Vorsitz der Inquisition statt. Das Thema: Verschiedene Vergehen der Lichten und verschiedene Vergehen der Dunklen, die sich mit den Bestimmungen des Großen Vertrages nicht vereinbaren lassen. Die Anwesenheit aller benachrichtigten Anderen ist unerlässlich. Das Fehlen eines Unterrichteten wird ebenso wie seine Verspätung als Vergehen betrachtet, das sich nicht mit den Bestimmungen des Großen Vertrages vereinbaren lässt. Bis zum Beginn der Sitzung ist jegliche magische Handlung vom fünften Grad und darüber verboten. Möge das Gleichgewicht obsiegen.«

Nachdem er diese Worte gesprochen hatte, drehte sich der Inquisitor langsam um und ging davon. In die Halle, zu den Fahrstühlen. Der Hexer linste kurz zu seinem Vorgesetzten hinüber und schloss die Tür. Er sah es als seine Pflicht an, den Inquisitor zum Ausgang zu begleiten.

Im Büro herrschte eine Weile Stille, selbst die Techniker über ihren Notebooks verstummten.

»Wie 1949«. bemerkte Anna Tichonowna leise. »Ganz genauso.«

»Wir können nur hoffen.«, meinte der Magier Juri tonlos. »Wir können nur hoffen, Anna Tichonowna. Mit ganzer Kraft.«

Fünf

Jeder Mensch hat bisweilen den Eindruck, das, was in dieser Minute, in dieser Sekunde passiert, sei schon einmal geschehen. Dafür gibt es sogar einen Fachbegriff: Dejà-vu. Erinnerungstäuschung.

Andere kennen das auch.

Der Mitarbeiter der Nachtwache Anton Gorodezki stand vor seiner Wohnungstür und kämpfte mit seinen Erinnerungen. Schon einmal war er genauso vor seiner offenen Wohnungstür von einem Fuß auf den andern getreten und hatte darüber nachgedacht, wer bei ihm eingedrungen sein konnte. Als er dann hineingegangen war, hatte sich der ungebetene Gast als sein eingeschworener Feind herausgestellt. Der Chef der Tagwache, der den Lichten unter dem Namen Sebulon bekannt war.

»Ein Dejä-vu«, flüsterte Anton und betrat die Wohnung. Sein Alarmsystem hatte abermals geschwiegen, doch im Zimmer befand sich mit Sicherheit ein Gast. Wer war es diesmal?

Den als Medaillon gearbeiteten Talisman in der Hand, ging er ins Zimmer.

Im Sessel saß Sebulon und las die Zeitung Argumente und Fakten. Er trug einen streng geschnittenen schwarzen Anzug, ein hellgraues Hemd und spiegelblank polierte Stiefeletten mit quadratischen Spitzen, wie sie Mafiosi bevorzugen. Er nahm die Brille ab, um den Lichten zu begrüßen:»Hallo, Anton. »

»Ein Dejà-vu…«, murmelte Anton. »Äh, hallo.«

Merkwürdigerweise jagte Sebulon ihm diesmal überhaupt keine Angst ein. Ob das daran lag, dass Sebulon sich beim letzten Besuch absolut korrekt verhalten hatte?

»Du kannst mein Amulett nehmen. Es ist in der Tischschublade, das spüre ich.«

Anton ließ den Talisman um den Hals baumeln, zog die Jacke aus und ging gehorsam zum Tisch. Sebulons Amulett versteckte sich zwischen Papieren und anderm Bürokram, der praktisch von selbst mit einer fatalen Zwangsläufigkeit anwuchs.

»Sebulon, du hast keine Macht mehr über mich«, sagte Anton mit fremder Stimme.

Der Dunkle Magier nickte zufrieden. »Gut. Ich muss dir ein Kompliment machen: Damals hast du gezittert wie Espenlaub. Aber heute bist du ganz ruhig. Du wächst, Anton.«

»Vermutlich sollte ich dir für das Kompliment danken?«, fragte Anton trocken.

Sebulon legte den Kopf in den Nacken und brach in lautloses Gelächter aus. »Lassen wir das«, sagte er nach ein paar Sekunden. »Wie ich sehe, kommst du gleich zur Sache. Das ist mir nur recht. Ich bin gekommen, um dir einen Verrat vorzuschlagen, Anton. Einen kleinen, wohl überlegten Verrat, von dem alle nur Vorteile haben, du ebenfalls. Das klingt paradox, nicht wahr?«

»Ja.«

Anton blickte Sebulon in die grauen Augen und versuchte zu verstehen, in welche Falle er ihn diesmal locken wollte. Trau einem Menschen zur Hälfte, einem Lichten zu einem Viertel und einem Dunklen überhaupt nicht.

Sebulon war der stärkste und folglich der gefährlichste Dunkle Moskaus. Und vermutlich Russlands.

»Ich werde es dir erklären.«Sebulon zeigte keine Hast, trödelte jedoch auch nicht. »Von der morgigen Sitzung des Tribunals hast du bereits gehört, oder?»

»Ja. «

»Geh da nicht hin.«

Anton beschloss jetzt endlich, sich zu setzen - auf das Sofa an der Wand. Sebulon befand sich damit rechts von ihm.

»Und weshalb nicht?«, wollte Anton wissen.

»Wenn du nicht hingehst, bleibst du mit Swetlana zusammen. Wenn du hingehst, verlierst du sie.«

In Antons Brust ballte sich ein heißer Kloß zusammen. Ob er Sebulon glaubte oder nicht - das war jetzt völlig zweitrangig. Denn er wollte ihm glauben. Nur zu gern.

Doch er vergaß nicht, dass man einem Dunklen nicht glauben durfte.

»Die Führung der Nachtwache plant wieder einmal ein globales gesellschaftliches Experiment. Das weißt du vermutlich. Swetlana soll in diesem Experiment eine ziemlich wichtige Rolle spielen. Es liegt mir fern, dich umzustimmen oder für das Dunkel zu gewinnen - das ist eine absolut aussichtslose Sache. Ich führe dir bloß vor Augen, was ein solches Experiment für Folgen zeitigen könnte. Nämlich die Zerstörung des Gleichgewichts. Eine banale Sache, die jeder Seite hochwillkommen ist, um ihre Position auszubauen. In letzter Zeit ist das Licht stärker geworden, was mir natürlich nicht gefällt. Die Tagwache hat ein Interesse an der Wiederherstellung des Gleichgewichts. Und du bist derjenige, der uns helfen kann.«

»Wie merkwürdig«, meinte Anton nachdenklich. »Der Chef der Tagwache bittet einen Wächter der Nacht um Hilfe. Wirklich sehr merkwürdig.«

»Im Grunde könnten wir auf deine Hilfe auch verzichten. Wir kämen ebenso gut allein zurecht. Aber wenn du etwas für dich tust - und in erster Linie geht es um dich -, tust du auch etwas für uns. Und auch für Swetlana sowie für alle, die unweigerlich unter diesem neuen Experiment zu leiden hätten.«

»Ich verstehe aber nicht, wie ich Swetlana und mir helfen könnte. »

»Was gibt es da nicht zu verstehen? Swetlana ist eine potenziell sehr starke Zauberin. Je weiter sie wächst, desto stärker wächst auch die Kluft, die euch trennt. Ihre Kraft ist ein Faktor, der das Gleichgewicht zugunsten des Lichts verschiebt. Wenn Swetlana ihre Kraft vorübergehend verlieren würde, wäre das Gleichgewicht wiederhergestellt. Dann würde euch nichts mehr trennen, Anton. Sie liebt dich - das ist klar zu erkennen. Und du liebst sie. Willst du dem Licht wirklich dein Glück und das Glück der Frau, die du liebst, opfern? Noch dazu, da das ein sinnloses Opfer wäre? Eben deshalb schlage ich dir einen kleinen Verrat vor, der niemandem schaden wird.«

»Ein Verrat kann nicht klein sein.«

»Doch, Anton. Und ob er das kann. Treue setzt sich aus kleinen und genau kalkulierten Verrätereien zusammen. Das kannst du mir glauben - ich habe bereits lange genug in dieser Welt gelebt, um mich davon überzeugen zu können.«

Anton hüllte sich eine Weile in Schweigen. »Ich bin ein Lichter«, sagte er dann. »Ich kann das Licht nicht verraten. Mein Wesen verbietet mir das - das solltest du verstehen.«

»Niemand zwingt dich, gegen das Licht zu handeln. Außerdem würdest du mit deinem Verhalten vielen Menschen helfen. Sehr vielen, Anton. Und ist das nicht das Ziel eines Lichten Magiers? Den Menschen zu helfen?«

»Aber wie könnte ich meinen eigenen Leuten dann noch in die Augen sehen?«, fragte Anton mit einem unfrohen Grinsen. »Danach?«

»Sie werden dich verstehen«, versicherte Sebulon mit einer Überzeugung, von der nicht klar war, woher er sie nahm. »Sie werden dich verstehen und dir verzeihen. Was wären sie denn sonst für Lichte, wenn nicht?«

»Du bist ein guter Sophistiker, Sebulon. Vermutlich sogar ein weitaus besserer als ich. Aber nur weil du den Dingen einen neuen Namen gibst, ändert sich ihr Wesen nicht. Verrat bleibt immer Verrat. »

»Gut«, stimmte Sebulon unerwartet schnell zu. »Dann verrate deine Liebe. Denn letzten Endes stehst du vor der Entscheidung, wen du verrätst. Verstehst du das denn nicht? Üb Verrat an dir oder verhindere, dass sich der blutige Kreis erneut schließt. Vereitel eine unvermeidbare Schlacht zwischen den Wachen oder sieh zu, wie sie ausbricht. Willst du wirklich noch mehr Tote? Du bist mehrmals mit Andrej Tjunnikow auf Patrouille gewesen. Du bist mit der Tierfrau befreundet gewesen, mit Tigerjunges. Wo sind sie jetzt? Und wen bist du bereit, noch im Namen des Lichts zu opfern? Geh morgen nicht zur Sitzung des Tribunals, und deine Freunde bleiben am Leben. Wir brauchen nicht noch mehr Tod, Anton. Wir sind bereit, auf den Kampf zu verzichten. Alles friedlich beizulegen. Deshalb biete ich dir eine Möglichkeit an, allen zu helfen. Allen! Sowohl den Dunklen als auch den Lichten. Und sogar den einfachen Menschen. Verstehst du?«

»Ich begreife nicht, wie das Gleichgewicht wiederhergestellt werden kann, wenn ich dem Tribunal fern bleibe.«

»Du bist doch mit dem Dunklen zusammengestoßen, der aus der Ukraine gekommen ist, oder? Mit Witali Rohosa?«

»Ja«, gab Anton ungern zu.

»Das ist kein Anderer.«

»Was heißt das?«, hakte irritiert Anton nach. »Kein Anderer?«

»Er ist nicht hundertprozentig ein Anderer. Er ist nur ein Spiegel. Und wird nicht mehr lange leben.«

»Was ist… wer ist… ein Spiegel?«

»Sag was.«Sebulon seufzte. »Leider nur was… Das spielt keine Rolle, Anton. Nützlicher für dich ist, etwas andres zu wissen. Wenn du nicht an der Sitzung der Inquisition teilnimmst, wird kein weiteres Blut fließen. Wenn du hingehst, wird sich ein blutiger Krieg nicht vermeiden lassen.«

»Das Nichterscheinen wird durch die Inquisition bestraft…«

»Dein Wunsch, dich nicht auf ein Duell mit Rohosa einzulassen, wird von der Inquisition als angemessen betrachtet werden. Es gab bereits Präzedenzfälle, wenn du willst, kann ich dir sogar die entsprechenden Dokumente vorlegen. Aber du kannst auch einfach meinem Wort vertrauen. Noch habe ich dich nie getäuscht.«

»Dieses noch gefällt mir…«

Sebulon lächelte - allein mit einem Mundwinkel. »Was willst du? Schließlich bin ich ein Dunkler. Ich halte es nicht für ratsam, ohne Grund zu lügen.«

Sebulon erhob sich, und auch Anton stand auf.

»Denk darüber nach, Anton. Denk darüber nach, Lichter. Und vergiss nicht: Du entscheidest über deine Liebe und das Leben deiner Freunde. Manchmal verhält es sich nämlich so: Um seinen Freunden zu helfen, muss man zunächst seinem Feind helfen. Damit solltest du dich abfinden.«

Mit raschen Schritten ging Sebulon erst aus dem Zimmer, dann aus der Wohnung. In diesem Moment heulte im Zwielicht das Wachzeichen widerwärtig auf, während die Maske des Choyong an der Wand eine grauenvolle Grimasse zog. Nachdem Anton sich lustlos um das Alarmsystem gekümmert hatte, versuchte er seine Gedanken zu ordnen.

Sollte er Sebulon glauben oder nicht?

Mit Swetlana zusammenbleiben oder nicht?

Geser anrufen und ihm alles erzählen oder schweigen?

Jede Auseinandersetzung, angefangen von einer primitiven Schlägerei bis hin zu Intrigen der Staaten und der Wachen, hängt davon ab, über welche Informationen die eine oder andre Seite verfügt. Wer die Kräfte und die Ziele des Gegners besser einzuschätzen vermag, der wird auch siegen.

Die Ziele Sebulons und die Ziele Antons konnten nicht dieselben sein. Das verbot sich von selbst. Aber wenn das, was der Chef der Tagwache gesagt hatte, bereits berücksichtigte, dass Anton allein den Gedanken, der Sitzung des Tribunals nicht beizuwohnen, ablehnen würde? Wo lag die Wahrheit, wo die Lüge? Die Worte Sebulons waren ein Käfig, und in dem Käfig stand ein Fangeisen und in dem Fangeisen eine Mausefalle, und in der Mausefalle lag ein vergifteter Köder… Wie viele Schichten der Lüge musste er abtragen, um die Wahrheit zu erkennen?

Anton kramte eine Münze aus der Hosentasche. Er warf sie… lachte und steckte sie wieder weg, ohne hinzusehen, was gekommen war: Wappen oder Zahl.

Das brachte nichts.

Wenn eine von zwei Möglichkeiten eine Falle war, dann musste er eine dritte finden.

Um bei Tagesanbruch an der Sitzung des Tribunals teilzunehmen, musste man entweder sehr früh aufstehen oder gar nicht erst zu Bett gehen. Ich zog das zweite vor. Ausschlafen konnte ich danach.

Meine Dunklen Kollegen versuchten mit einiger Hartnäckigkeit, die Motive meines Handelns aus mir herauszubekommen, doch da ich selbst kaum verstand, warum ich etwas so machte und nicht anders, brachte ihnen das nicht allzu viel.

Tagsüber passierte nichts Interessantes. Ich sah kurz in das Geschäft, in dem ich eine Scheibe für meinen MD-Player hatte brennen lassen, und erkundigte mich, ob sie die Zusammenstellungen aufbewahrten, die ihre Kunden verlangen würden. Wie sich herausstellte, war dem so. Aus irgendeinem Grund bestellte ich eine Kopie der MD, die Anton Gorodezki, der Lichte Magier, sich hatte aufnehmen lassen. Ob ich hinter seinen Blick auf die Welt kommen wollte, indem ich seine musikalischen Vorlieben in Erfahrung brachte? Ich wusste es nicht…

In der letzten Zeit hatte ich aufgehört, mir Fragen zu stellen, denn zu selten fand ich eine Antwort. Und noch seltener eine zutreffende.

Und noch etwas prägte sich meinem Gedächtnis ein: eine Begegnung in der Metro. Ich fuhr gerade aus dem Musikgeschäft zurück. Mit der Metro. Ich saß da, die Hände in die lackentasche gestopft (die Dunklen hatten Gott sei Dank meine Sachen vom Einsatz auf dem Flughafen wieder mitgebracht), und hörte meine neu erworbene Scheibe. Nikolski sang vom Spiegel der Welt. Es ging mir gut, mich beunruhigte nichts.

Das Wesen der Dinge, die Folge von Jahren,

Gesichter der Freunde und feindliche Mienen -

Sie müssen sich ganz ohne Rest offenbaren

Dem Blick des Poeten, dem Zeitalter dienen.

Geheimnis, auf das fernes Sternenlicht fällt,

Und Inspiration, von der Sonne erhellt,

Die Rätsel von Leben, Liebe und Glück -

Die Seele des Dichters wirft alles zurück

Als Spiegel der Welt.

Und plötzlich veränderte sich kaum fassbar etwas in meiner Nähe. Eine Ansage warnte gerade die Fahrgäste, die zu spät kamen: Vorsicht, Türen schließen. Ich drückte auf»Pause«, riss den Kopf hoch und sah mich um.

Dann sah ich ihn. Einen Jungen von vierzehn, fünfzehn Jahren. Ohne Frage ein Anderer. Vermutlich initiiert, denn er schaute mich gebannt durchs Zwielicht an, gegen das er sich recht gut abzuschirmen vermochte. Doch seine Aura war jungfräulich rein. Rein wie frisch gefallener Schnee, gleich weit vom Licht wie vom Dunkel entfernt. Er war ein Anderer, aber weder ein Lichter noch ein Dunkler.

Sehr lange sahen wir einander an, die ganze Zeit über bis zur nächsten Station. Vermutlich hätten wir uns noch länger angestarrt, doch eine schlanke Frau fuhr den Jungen an. Offensichtlich seine Mutter. »Jegor, schläfst du denn? Wir müssen aussteigen.«

Der Junge zuckte zusammen, sah mich ein letztes Mal miteiner undefinierbaren Sehnsucht an und trat auf den Bahnsteig hinaus. Ich blieb im Waggon.

Eine Minute lang konnte ich mich nicht beruhigen, nach wie vor darüber nachgrübelnd, was mich an diesem Anderen so verblüfft hatte. An irgendwas erinnerte er mich. An etwas sehr Wichtiges, das sich jedoch nicht fassen ließ. Ich kam einfach nicht drauf, woran.

Erst als ich mich wieder auf Nikolski und den Spiegel der Welt konzentrierte, ließ meine Anspannung ein wenig nach.

Im Spiegel sieht man, wer lebte und wie,

Man sieht, wem in Liedern nur Lüge gedieh,

Man sieht, wer nichts will als Nacht ringsumher,

Man sieht: Die Menschen brauchen mich sehr.

Hier hab ich den Spiegel, und schaust du hinein,

So darfst du den Blick ins Feuer nicht scheun,

Ins Feuer, das meine Leier besingt.

Soll jeder wissen:

Etwas Gutes durchdringt

Den Spiegel der Welt…

Seltsam. Dieses Lied passte besser zu einem Lichten. Warum griff es dann mir, einem Dunklen, so ans Herz?

Mit diesem diffusen Gefühl kehrte ich ins Büro der Tagwache zurück. Ein alter, mit den Jahren klug gewordener Vampir schreckte vor mir zurück wie ein Betbruder vor der Versuchung. Daraufhin konzentrierte ich mich wieder aufs Hier und Jetzt und merkte mit einem Mal, dass in meiner Aura hellblau-weiße Streifen erblüht waren.

»Verzeihen Sie.«Ich brachte meine Aura in Ordnung. »Das dient meiner Tarnung.«

Der Vampir sah mich misstrauisch an. Aus dem Dienstzimmer lugte eine Vampirin heraus, mit Sicherheit - da ging ich jede Wette ein - seine Frau.

Die beiden kontrollierten meine Siegel sehr sorgfältig undwollten mich anscheinend so lange wie möglich festhalten, doch in dem Moment kam Edgar mit einer jungen Hexe ins Büro. Er erfasste die Situation mit einem Blick. Für die überwachsamen Posten am Eingang reichte eine hochgezogene Augenbraue. Edgar nickte mir zu und ging zu den Fahrstühlen. Die Hexe verschlang mich mit ihrem Blick.

»Sind Sie neu?«, sprach sie mich im Aufzug an.

Ihre Stimme drückte ein ganzes Spektrum an Emotionen und Absichten aus, die zu analysieren ich weder den Wunsch verspürte noch die Gelegenheit hatte. Aus irgendeinem Grund wollte ich vor Edgar und den übrigen starken Dunklen meine eigene Kraft nicht offen legen.

Edgar interessierte die Antwort ebenfalls, wobei ich spürte, dass seine Neugier echt war.

»Nun, in gewisser Weise bin ich neu, ja.«

Die Hexe lächelte. »Und stimmt es, dass Sie allein vier Kämpfer der Lichten vertrieben und die Tigerin ermordet haben?«

Edgar verzog kaum merklich die Lippen zu einem sarkastischen Lächeln, schwieg aber erneut voller Neugier.

»Ja.«

Eine weitere Frage zu stellen gelang der Hexe nicht - wir waren angekommen.

»Alita«, sagte Edgar aus irgendeinem Grund mit dem vollen Bass des Opernsängers Schaljapin. »Du kannst unseren Gast noch nachher quälen. Zuerst musst du Anna Tichonowna Bericht erstatten…«

Alita nickte enthusiastisch und wandte sich noch einmal an mich. »Bekomme ich vielleicht einen Kaffee bei Ihnen? In einem Stündchen?«

»Gern«, stimmte ich zu. »Nur habe ich keinen Kaffee.«

»Ich bringe welchen mit«, versprach die kleine Hexe. Dann wandte sie sich den Büroräumen zu.

Sie fragte nicht, wo ich wohnte. Also wusste sie es. Ein paar Sekunden lang sah ich der Hexe nach. Den Rücken bedeckte eine modische, silberfarbene Jacke, wie sie alpine Skifahrer und Touristen tragen (mir fielen sofort meine Bekannten aus dem Wald wieder ein) und die hier mit einer knallbunten Zeichnung verziert war.- mit einer Manga-Figur mit großen Augen und einem zum Tritt hochgerissenen Bein und mit der Aufschrift»Battle Angel Alita«. Die Zeichnung und der Schriftzug wurden zum Teil durch die über die Jacke fallenden langen Haare der Hexe verdeckt.

Edgar blickte Alita ebenfalls nach. Und zu sehen gab es da einiges, selbst in der winterlichen Verpackung.

»Sie kommt bestimmt«, meinte Edgar viel sagend. »Sie hat sich schon nach dir erkundigt.«

Ich zuckte mit den Schultern. »Morgen ist das Tribunal«, wechselte ich das Thema. »Was soll ich tun? Wegbleiben? Oder zusammen mit den Kollegen hingehen?«

»Du kommst natürlich mit uns, schließlich bist du ein Zeuge.«Edgar sah sich um. »Vielleicht gehen wir ins Arbeitszimmer?«

»Gut.«

Aus irgendeinem Grund war ich überzeugt, dass dieses Büro vom eigentlichen Chef der Tagwache, der momentan nicht in Moskau weilte, noch nie benutzt worden war. Vermutlich gehörte es Edgar oder einem höheren Dunklen. Mit Genuss ließ ich mich in einen Sessel fallen und registrierte automatisch, dass er weitaus bequemer war als die durchgesessenen Sitzbänke in den Metrowaggons. Edgar förderte von irgendwo unter dem Tisch eine angebrochene Flasche Kognak zutage.

»Wollen wir einen trinken?«, fragte er.

»Gern.«

Warum sollte ich einen alten Koktebel ablehnen?

»Wie gut, dass du gekommen bist«, meinte Edgar, während er den Kognak einschenkte. »Sonst hätten wir dich suchen müssen.«

»Wahrscheinlich, um die Taktik abzusprechen und eine Strategie zu entwickeln, wie wir bei der morgigen Sitzung des Tribunals auftreten wollen?«, vermutete ich.

»Genau.«

Der Kognak war gut. Weich und aromatisch. Wenn auch nicht die bekannteste und renommierteste Marke (aber welche war das eigentlich?), schmeckte er mir sehr.

»Ich werde übrigens nicht länger versuchen herauszufinden, warum du dich so seltsam verhältst. Das hat man mir, ehrlich gesagt, verboten. Die da.«Edgar blickte beredt zur Decke. »Erst recht werde ich nicht weiter versuchen herauszukriegen, wer du eigentlich bist. Aus demselben Grund. Ich will nur eins fragen: Stehst du auf unserer Seite? Auf der Seite der Tagwache? Der Dunklen? Können wir morgen auf dich rechnen wie auf einen von uns?«

»Unbedingt«, antwortete ich, ohne nachzudenken. Dann fügte ich hinzu:»Diese Antwort gilt für alle Fragen.«

»Gut.«Edgar seufzte leicht schwermütig und leerte seinen kugelförmigen Schwenker mit einem Schluck.

Ich hatte den Eindruck, dass er mir nicht glaubte.

Den Kognak tranken wir in völligem Schweigen. Über das Verhalten bei der morgigen Sitzung zu sprechen hielt Edgar nicht für nötig. Er war wohl zu der Ansicht gelangt, ich würde ohnehin nach eigenem Gutdünken auftreten. Womit er völlig Recht hatte.

Die Nacht verbrachte ich mit Alita. Mit stundenlangen Gesprächen und Kaffee - die Hexe hatte es fertig gebracht, den heute in Vergessenheit geratenen Casa Grande aufzutreiben. Nachdem wir es uns in den Sesseln bequem gemacht hatten, plauderten wir über alles und nichts. Seit langem hatte ich keinen solchen Glückstag mehr erlebt: einfach dazusitzen und sich zu unterhalten. Über Musik, von der ich, wie sich zeigte, einiges verstand. Über Literatur, in der ich mich schlechter auskannte. Über Kino, das für mich ein Buch mit sieben Siegeln war. Ab und an versuchte Alita, das Gespräch auf mich und auf meine Fähigkeiten zu lenken, doch sie stellte sich dabei so ungeschickt an, dass ich schon bald den Verdacht aufgab, die wachsame Anna Tichonowna habe sie geschickt.

Eine Stunde vor Tagesanbruch klopfte es an der Tür.

»Es ist offen«, rief ich.

Edgar und Anna Tichonowna kamen herein.

»Bist du bereit?«, fragte Edgar.

»Immer bereit wie ein Pionier«, versicherte ich. »Rücken wir geschlossen vor? In Panzern oder als Infanterie?«

»Sei nicht so albern.«Anna Tichonowna presste die Lippen zusammen und sah Alita streng an. Diese zwinkerte unschuldig mit den Augen.

»Gut, ich reiß mich zusammen«, versprach ich. »Wohin fahren wir? Das weiß ich nämlich nicht.«

Im Prinzip zweifelte ich nicht daran, dass mir mein in den Tiefen meines Bewusstseins verborgener tadelloser Treiber Ort und Richtung nennen würde. Trotzdem fragte ich.

»Ins Hauptgebäude der Lomonossow-Universität«, erklärte Edgar. »In den Turm. Unten wartet Schagron mit dem Auto, du kannst mit ihm fahren.«

»Gut, fahre ich mit ihm.«

»Viel Glück«, wünschte Alita, die sich zur Tür wandte. »Ich komme morgen wieder, ja, Witali?«

»Nein«, sagte ich finster. »Du wirst nicht kommen.«

Ich wusste ganz genau, dass ich Recht hatte. Dennoch verstand ich immer noch nicht, warum eigentlich.

Alita zuckte mit den Schultern und ging weg. Anna Tichonowna schlüpfte nach ihr zur Tür hinaus. Hm… Ob der alte Drache das Mädchen doch geschickt hatte? Nur dass die mit ihrer eigenwilligen Art nichts aus mir herausgekriegt hat? Wenn dem so war, konnte man nur Mitleid mit Alita haben: Anna Tichonowna würde ihr die Seele herausreißen, auspressen und trocken legen. Dann würde der Himmel bestimmt nicht voller Geigen hängen.Ich holte das Mobiltelefon heraus und rief Schagron an, ohne mich auch nur zu wundern, woher ich die Nummer wusste.

»Schagron? Ich bin's, der Gast aus dem Süden. Nimmst du mich mit? Gut, ich komme.«

»In Ordnung, ich mache mich dann auch auf«, sagte Edgar. »Schont die Reifen nicht. Die Inquisition liebt es ganz und gar nicht, wenn jemand zu spät kommt.«

Ich zog mich an, schloss die Tür ab und ging hinunter. Die wachhabenden Vampire am Eingang schauten mich jetzt weitaus gelassener an - entweder hatte ihr direkter Vorgesetzter ein vertrauliches Gespräch mit ihnen geführt oder sie waren selbst auf die Wahrheit gestoßen. Das heißt: Auf welche Wahrheit eigentlich? Die Wahrheit wollte sich ja nicht einmal mir preisgeben. Ab und an schimmerte plötzlich ein Teil des Mosaiks auf, hob sich der Vorhang kurz für einen Augenblick, doch dann legte sich mir erneut ein rauchender, undurchdringlicher Schleier vor die Augen.

Der Auspuff von Schagrons BMW fauchte zwanzig Meter von der Tagwache entfernt, direkt unter dem Halteverbotsschild. Ich setzte mich auf den Beifahrersitz.

»Guten Morgen.«

»Ich hoffe, dass es ein guter wird«, brummte Schagron. »Fahren wir?«

»Na, wenn wir auf niemanden mehr warten, sollten wir fahren.«

Schweigend fädelte sich Schagron in den dichten Strom von Autos ein.

In der Stoßzeit durch das verschneite Moskau zu fahren - das hat es in sich. Schagron zähmte durchs Zwielicht immer wieder die aggressivsten Fahrer. Die hätten uns sonst unablässig geschnitten, auf die Nachbarspur gedrängt und uns unerwartet auftauchende Lücken vor der Nase weggeschnappt. Für alle Fälle hatte ich mich angeschnallt. Schagron presste etwas zwischen den Zähnen hervor. Vermutlich etwas Unflätiges. Nach der schlaflosen Nacht überfiel mich das unwiderstehliche Bedürfnis, in süßen Schlummer zu fallen. Verstärkt wurde das durch den Sitz des hochwertigen deutschen Wagens, der dazu besonders einlud. Wenn ich Musik gehört hätte, wäre ich eingeschlafen und in die Welt des Traums hinübergeglitten. Aber Musik wollte ich jetzt nicht hören. So blieb ich in dieser Welt, die von dem Brummen Dutzender von Motoren, dem leisen Surren der eingeschalteten Klimaanlage, dem schrillen Aufheulen der Autohupen und dem Knirschen des schmutzig grauen Schneebreis unter den Reifen durchdrungen war.

Hätten wir die Metro genommen, wären wir viel früher da gewesen. So krochen wir eine halbe Stunde später immer noch durch die verstopfte Ostoshenka in Richtung Wernadski-Prospekt. Der Stau wuchs an und legte sich wie ein Komet einen soliden Schweif zu, der sich zum Zentrum Moskaus hin erstreckte.

»Verdammter Mist«, zischte Schagron verärgert. »Jetzt sitzen wir fest.«

»Öffnen wir ein Portal.«Ich zuckte mit den Schultern.

Schagron sah mich mit einem seltsamen Blick an. »Witali! Wir fahren zu einer Sitzung des Tribunals unter dem Vorsitz der Inquisition! Dein Portal würde zwei Kilometer vor dem Ziel verrecken!«

»Ach ja«, erwiderte ich unbekümmert. »Stimmt. Hatte ich ganz vergessen.«

Natürlich hätte ich auch selbst darauf kommen können. Magische Handlungen sowie der Gebrauch von Magie sind während der Arbeit des Tribunals verboten. Das Ich in mir soufflierte mir beflissen, es sei früher zu Verstößen gekommen, jedoch nur in Jahren grausamer Umbrüche, die ihrerseits unmittelbar mit den Gesetzesverstößen selbst verbunden waren.

Allerdings lebten wir jetzt auch in Zeiten des Umbruchs. Das Ende des Jahrtausends. Der Wendepunkt. Im Sommer hattendie Leute der Sonnenfinsternis mit der gleichen Angst entgegengesehen, wie sie vor Erdbeben in der Türkei erzitterten… Doch nichts war geschehen, alle hatten es überstanden.

Sicher, indem wir etwas überleben, verändern wir uns alle ein wenig. Die Anderen, vor allem aber die Menschen.

»Scheiße!«, schrie Schagron und riss mich aus meinen Gedanken.

Ich konnte noch nicht einmal mehr durch die Frontscheibe sehen. Es knallte dumpf, gleichzeitig schleuderte es mich nach vorn, etwas presste sich brennend in meinen Brustkorb, und der Sicherheitsgurt schnitt mir schmerzhaft in den Oberkörper. Mit einem widerlichen dünnen Pfiff blies sich am Steuer der Airbag auf, während Schagron, der mit Gesicht und Brust über das Ding schoss, ans Wagendach und das obere Ende der Scheibe knallte. Auf der Straße klirrte es ekelhaft, kleine Glaskrümel flogen durch die Luft. Sie fielen lautlos in den Schnee, trommelten jedoch wild auf die Karosserien der Autos neben uns ein.

Und wie zum Spott drängte uns etwas rückwärts. Ins Heck, in den Kofferraum.

Ein paar Sekunden lang, die vielleicht dem Start eines Raumschiffs glichen, wurde ich nicht länger zermalmt oder geschleudert. Ein glückseliger Augenblick der dynamischen Ruhe.

Schagron rutschte über das Steuer zurück in seinen Sitz und hinterließ eine Blutspur auf dem Airbag. Offenbar war auch noch sein Arm gebrochen. Der Dummkopf hatte sich nicht angeschnallt… Wie lange würde es jetzt dauern, bis er wiederhergestellt war?

Um uns herum heulten die Autohupen los.

Mit gemischten Gefühlen schnallte ich mich ab und stieß die Tür auf. Ich stieg aus und stand auf der mit überall herumliegenden Glasscherben und festgestampften Schnee überdeckten Fahrbahn. Ein roter Niwa war uns seitlich in die Motorhaube geknallt. Und den zerknautschten, förmlich angebissenen Kofferraum hatte die Schnauze eines gepflegten japanischen Jeeps gerammt. Eines ursprünglich mal gepflegten Jeeps. Übrigens hatte er nicht sonderlich viel abgekriegt. Der Scheinwerfer war an der Stoßstange eingeschlagen, die Stoßstange selbst leicht verbeult. Offensichtlich hatte er es noch geschafft zu bremsen.

»He, du Schafskopf, was stehst du hier rum?«Aus dem Jeep stürzte jemand auf mich zu, der aus einer getönten Brille, einem kahl geschorenen Schädel, einem fassförmigen Körper in einem himbeerfarben-schwarzen Etwas und Stiefeletten der größten Größe bestand.

Die Augen dieses Subjekts waren weiß wie die Aura eines Babys - oder wie die Aura des Jungen Jegor in der Metro.

Sah er denn den Niwa nicht, der uns gerammt hatte?

Und plötzlich loderte die himbeerfarbene Kleidung des Subjekts mit einer matten blauen Flamme auf. Das Subjekt winselte auf wie ein Schwein, das abgestochen wird.

Ich erkannte den transatlantischen Fluch, der im Volksmund»Spiderflame«genannt wird. »Spinnenflamme«. Und plötzlich packte mich etwas am Kragen und zog mich weg, noch bevor ich nach dem Angriff des Himbeerfarbenen wieder zu mir kam.

Wenn ich mit jemandem nicht gerechnet hatte, dann mit ihm. Dem Lichten Musikfan. Anton Gorodezki.

»Wer bist du?«, zischte er wütend. »Zum Dunkel mit dir, wer bist du? Wag es ja nicht, jetzt zu lügen!«

Seine Augen waren noch weißer als die des gigueartig herumtanzenden Subjekts aus dem Jeep.

Etwas in meinem Kopf klackte. Meine Lippen flüsterten von selbst vier Worte. »Der Spiegel der Welt…«

»Der Spiegel…«, echote der Lichte. »Verflucht seid ihr! Verflucht sei alles!«

Ich wollte schon haarspalterisch erwidern, dass das Fluchen die Sache der Dunklen sei, hielt mich aber zurück. Und tat recht damit. Antons Aura brauste glutrot und lila auf. Ohne Zweifel war ich stärker als er, aber… Ich hatte den Eindruck, dass Gorodezki momentan eine unverständliche Kraft beherrschte, die weder zum Licht noch zum Dunkel gehörte, gleichwohl nicht weniger mächtig war. Und der Ausgang eines Duells, wenn es denn dazu kommen sollte, ließ sich für mich nicht erkennen.

Nachdem er meinen Jackenkragen losgelassen hatte, drehte sich Anton um und stürzte blindlings davon, indem er sich zwischen den Autos hindurchzwängte und weder auf das Hupen noch auf das Fluchen hinter den heruntergelassenen Scheiben achtete. Ganz in der Nähe heulten die Sirenen der Straßenverkehrspolizei auf. Der Stau machte an der Ostoshen-ka jedes Durchkommen unmöglich, nur auf der Gegenfahrbahn gab es noch einen schmalen Spalt, durch den schimpfend und hupend die wenigen Glückspilze einer nach dem andern rasch durchschlüpften.

Ich schaute auf die Uhr. Um zur Universität zu gelangen, blieben mir noch fünfzehn… nein, nur noch vierzehn Minuten. Und Transportmagie durfte ich nicht anwenden.

Doch zunächst: Wie ging es Schagron?

Nachdem ich um den Niwa mit der offen stehenden Tür herumgegangen war, trat ich von der Fahrerseite an den lädierten BMW heran. Schagron war bewusstlos, doch noch im ersten Moment der Gefahr hatte er reflexartig einen Schutzschleier gewirkt und war ins Zwielicht geglitten. Jetzt regenerierte er sich, genau wie eine Insektenpuppe, und das gierige Zwielicht konnte ihm nichts anhaben.

Er würde überleben. Sich wieder berappeln, und zwar recht schnell. Vermutlich im Notarztwagen - falls der es schaffte, sich einen Weg durch den Stau zu bahnen. Schagron war ein zu starker Magier, als dass eine solche Kleinigkeit wie ein Autounfall ihm ernsthaft Schaden zufügen konnte.Also dann, bis später, Schagron. Ich denke, die Inquisition wird dich nicht belangen. Das ist höhere Gewalt.

Und dann sah ich meine Rettung. Geschickt schlängelte sich am äußersten Rand der Fahrbahn ein junger Mann auf einem winzigen orangefarbenen Mokick entlang. Der brauchte keine Staus zu fürchten…

Obwohl es eigentlich nicht die Jahreszeit für eine solche Art von Fortbewegungsmittel war. Trotzdem…

Auch ich trat jetzt ins Zwielicht.

Hier erinnerte das Mokick an das wundertätige Buckelpferdchen. Klein, mit dem Lenker als Hörner und dem Scheinwerfer als Auge.

»Runter«, befahl ich dem Fahrer.

Der stieg gehorsam ab.

Ich umrundete die Motorhaube eines beigefarbenen Opels und griff nach dem Lenker. Das Mokick schnaufte ergeben im Leerlauf.

Dann mal los. Der Mann stand steif wie eine Schaufensterpuppe auf dem Gehsteig, meine ihm in die Hand gedrückten Dollar blind zusammenknüllend. Ich zog den Benzinhebel zu mir, streifte beinah die funkelnde Seite eines in der Nähe stehenden Autos und versuchte mich zum Ende des Staus durchzuschlängeln. Das war am Gartenring.

Die für kleine Menschen gedachte und an den warmen japanischen Asphalt, nicht aber an diese Moskauer Eisbahn gewöhnte Honda ließ sich recht einfach handhaben. Es gelang mir auch ganz gut, mich zwischen den Autos hindurchzuschlängeln. Aber schnell war das Mokick nicht - mit Mühe brachte ich es auf dreißig Stundenkilometer. Mir wurde klar, dass ich nicht mehr rechtzeitig ankommen würde. Selbst dann nicht, wenn ich die willige Honda stehen lassen und in die nächste Metro steigen würde, denn von der Metrostation Universität bis zum Hauptgebäude mit dem Nadelturm war es noch weit. Natürlich könnte ich einen der Autofahrer mit einem Zauber belegen, doch wo war die Garantie, dass wir weiteren morgendlichen Staus entkommen würden? Vage erinnerte ich mich daran, dass die Straßen im Universitätsviertel breiter waren, aber sicher war ich mir dessen nicht. Wenn ich weiter mit der Honda fahren würde, sicherte ich mir wenigstens bis zum Ziel meine Mobilität. Andererseits hatte ich nur eine grobe Vorstellung vom Weg. Ich bin nun mal kein Moskauer. Ob ich auf meinen bislang so verlässlichen inneren Gefährten hoffen konnte? Hoffen konnte ich, gewiss. Aber möglicherweise ließ er mich gerade jetzt im Stich? Im entscheidenden Moment? Normalerweise läuft das ja immer so.

Ich lauschte in mich hinein. Der kalte, mit Abgasen geschwängerte Wind schlug mir ins Gesicht. Moskau atmete Kohlenstoffdioxyd…

Mein treuer Helfer schlief offenbar.

Den Gartenring und die Metrostation Park Kultury ließ ich hinter mir. Doch als vor mir das Gebäude der Metrostation Frunsenskaja aufragte, beschloss ich, mich unterirdisch weiter fortzubewegen. Die Zeit drängte.

Kaum war ich die ersten Stufen zum Eingang der Metro hinuntergegangen, war das Mokick schon weg. Der Motor grunzte kurz verängstigt auf, und jemand mit geschickten Fingern setzte die tüchtige und ergebene japanische Mechanik in Bewegung, um rasch in den Seitengässchen zu verschwinden. Ach, ihr Menschen… Die Lichten sorgen sich um euch, verteidigen euch, passen auf euch auf, aber ihr wart schon immer Vieh und werdet es auch immer sein. Tiere ohne Gewissen und Mitgefühl. Ihr setzt die Ellenbogen ein, stehlt, verratet, schlagt euch die Plauze voll, und wo ihr lang kommt, wächst kein Gras mehr. Wie ekelhaft…

Über das Drehkreuz sprang ich einfach hinüber - im Zwielicht, als unsichtbarer Schatten. Ich hatte keine Zeit, noch ein Ticket zu kaufen und es in den Schlitz des Entwerters zu schieben. Halb so wild, davon würde das Land nicht in Armut versinken. Auch die Rolltreppe eilte ich hinunter, ohne aus dem Zwielicht zu treten. Ich sprang auf das langsam dahinkriechende Geländer und schoss nach unten, wobei ich in dem zähen grauen Brei kaum ein Bein vors andre zu setzen vermochte. Unten wollte gerade ein Zug abfahren. Während ich noch darüber nachdachte, ob er in die richtige Richtung fuhr, schlossen sich die Türen. So etwas hielt mich natürlich nicht auf. Und ins Zentrum fuhr er auch nicht.

In den Waggon gelangte ich durch die Türen hindurch, durchs Zwielicht. Die verwunderten Fahrgäste schob ich leicht auseinander, als ich praktisch aus dem Nichts auftauchte.

»Oh!«, sagte jemand.

»Sagen Sie, ist das hier Moskau?«, platzte ich aus irgendeinem Grund heraus. Vermutlich aus dummem, albernem Übermut.

Niemand antwortete mir. Auch gut. Dafür gab es sofort deutlich mehr freie Plätze um mich herum. Ich langte nach einem Griff und schloss die Augen.

Die Sportiwnaja. Die Sperlingsberge, wo der Zug nicht hielt. Hier kam er kaum vorwärts. Durch die Ritzen zwischen den vorgenagelten Metallplatten funkelten ab und zu elektrische Lichter hindurch und fiel graues Dämmerlicht des beginnenden Morgens herein. Es tagte schon…

Endlich die Metrostation Universität. Die lange und proppenvolle Rolltreppe. Abermals musste ich warten. Das war's, jetzt kam ich bestimmt zu spät.

Oben war es schon fast hell. Als mir endgültig klar wurde, dass ich es bis zum Sitzungsbeginn nicht mehr schaffen würde, erfasste mich mit einem Mal völlige Ruhe, und ich beeilte mich nicht länger.

Nicht die Spur. Ich kramte die Kopfhörer aus der Tasche, stellte den Player mit der Minidisc von Anton Gorodezki an und versuchte zu trampen. »Es ist Zeit«, verkündete der Inquisitor leise. »Alle, die es nicht rechtzeitig geschafft haben, werden später mit der vollen Strenge des Großen Vertrages zur Verantwortung gezogen.«

Die Anwesenden erhoben sich. Sowohl die Dunklen wie auch die Lichten. Die Wächter des Tages und der Nacht sowie die Angehörigen des Gerichts. Geser wie Sebulon, von dem alle gedacht hatten, er sei nicht in Moskau. Der Inquisitor Maxim und zwei Beobachter der Inquisition, die in graue Kittel gehüllt waren. Alle, die sich in dem kleinen Nadelturm des Hauptgebäudes der Lomonossow-Universität versammelt hatten. Ein kleiner fünfeckiger Raum lag als unsichtbare Zwielicht-Etage über dem Museum für physikalische Geographie und diente ausschließlich den seltenen Sitzungen des Tribunals der Inquisition. In den Nachkriegsjahren waren recht viele Zwielicht-Räume gebaut worden - das war billiger als die ständigen Auseinandersetzungen mit der Staatssicherheit und der Miliz, die ihre Nasen permanent in Angelegenheiten steckten, die sie nichts angingen. Es ließ sich schön beobachten, wie im Osten die Sonne am Horizont mit einem purpurroten Leuchten aufging und mit jeder Minute die zauberhaften Lichter verblassten, die seit dem Konzert von Jean-Michel Jarre anlässlich des Moskauer Stadtjubiläums über dem Gebäude der Universität tanzten. Die Anderen würden die Spuren der Lasershow noch lange genießen können, sogar ohne ins Zwielicht einzutreten, wo alle Farben verblassten und verschwanden. Damals hatten viele Menschen begeistert die wundervolle Show verfolgt und ihre Gefühle ins Zwielicht versprüht.

Maxim, der einen gewöhnlichen Geschäftsanzug trug und keinen Kittel wie die übrigen Inquisitoren, entrollte mit einer Geste im Zwielicht eine graue Leinwand, die mit lodernden roten Buchstaben übersät war. Drei Dutzend Stimmen hoben an zu lesen:»Wir sind die Anderen. Wir dienen unterschiedlichen Kräften. Doch im Zwielicht besteht kein Unterschied zwischen dem Fehlen des Dunkels und dem Fehlen des Lichts…«Die riesige Stadt und das riesige Land ahnten nicht, dass fast alle, die das Schicksal Russlands bestimmen, sich jetzt hier versammelt hatten, nicht im Kreml. In dem vernachlässigten kleinen Kämmerchen unter der Turmnadel des Universitätsgebäudes, wo man inmitten des lange angesammeltenen Staubes Stühle, leichte Sessel, sogar Liegestühle aufgestellt hatte - was immer mitzubringen jemand der Mühe wert befunden hatte. Um einen Tisch hatte sich dagegen niemand gekümmert - und es gab auch keinen.

Die Anderen schätzen billige Rituale nicht sehr: Ein Gericht - das ist ein Prozess, keine Prozession. Deshalb fehlte jedes Ornat, Perücken und Tafeltuch. Nur die grauen Kittel der Beobachter, doch niemand erinnerte sich noch genau daran, warum die Inquisitoren manchmal diese Gewänder trugen.

»Wir begrenzen unsere Rechte und unsere Gesetze. Wir sind die Anderen…«

Die purpurroten Buchstaben des Vertrages brannten im Halbdunkel, Sinnbild der Wahrheit und Rechtsprechung.

»Wir sind die Anderen…«Drei Dutzend Stimmen. »Die Zeit wird für uns entscheiden.«

Der Große Vertrag war verlesen, nun konnte das eigentliche Tribunal beginnen. Der Tradition zufolge mit den am wenigsten gravierenden Fällen.

Der Richter, einer der in einen Kittel gehüllten Inquisitoren, verkündete, ohne sich von seinem Drehhocker auf Rollen zu erheben, in einem völlig unfeierlichen, absolut alltäglichen Ton:»Fall eins. Wilderei durch die Dunklen. Man führe die Schuldige herein.«

Nicht die Verdächtige, sondern die Schuldige. Die Schuld ist bereits bewiesen. Die Zeugen helfen nur die Tatumstände und das Maß der Schuld zu bestimmen. Dann spricht das Gericht sein Urteil. Unerbittlich und gerecht.

»Bedauerlicherweise sind nicht alle Zeugen anwesend. Es fehlt Witali Rohosa, Anderer, registriert in Nikolajew, Ukraine, und zeitweilig registriert in Moskau; der Grund seines Ausbleibens ist nicht bekannt. Ferner fehlen Andrej Tjunnikow und Jekaterina Sorokina, die im Zusammenhang mit Fällen gestorben sind, die später verhandelt werden.«

Das Urteil war kurz und hart. »Viktoria Mangusowa, Andere, Dunkle, registriert in Moskau, wird des Rückfalls in nicht lizenzierte Jagd für schuldig befunden. Sie wird zur Dematerialisation verurteilt. Gibt es Einwände oder Ergänzungen seitens der Wächter des Tages und der Nacht zu diesem Urteil?«

Es gab keine Einwände auf Seiten der Dunklen und natürlich schon gar nicht auf Seiten der Lichten.

»Das Urteil wird unverzüglich vollstreckt«, erklärte der Inquisitor. Er sah die Lichten an - traditionell vollstrecken das Urteil die Wachen selbst.

Ilja erhob sich und schob seine Brille hoch. Aufmerksam sah er die Vampirin an. Die heulte auf, weil ihr klar wurde, dass es für sie keine Rettung gab. Im Blick des Magiers lag weder Hass noch Freude. Nichts außer Konzentration. Er streckte die Hand aus und berührte durchs Zwielicht das Registrierungssiegel auf der Brust der Vampirin.

Im Nu sackte Viktoria zu Boden. Sie zerfiel nicht, wie es bei einer älteren Vampirin der Fall gewesen wäre, denn ihr Körper hatte die ihm zugeteilte Zeit noch nicht durchlebt. Doch das, was bei Vampiren die Lebenskraft ersetzt, das, was sie über Jahre von Menschen geraubt hatten, löste sich spurlos im Zwielicht auf. Im Raum kühlte es sich ganz leicht ab. Ilja runzelte die Stirn und schickte den Körper mit einer weiteren knappen Geste ins Zwielicht.

Für immer.

So vollstrecken Andere ein Urteil.

»Fall zwei. Der Mord an dem nicht initiierten Anderen durch eine Tierfrau, eine Dunkle. Man führe die Schuldige herein…«

Fragen. Antworten. Eine kurze Beratung der Inquisitoren.

»Oxana Dazjuk. Andere, Dunkle, registriert in Moskau. Sie wird des vorsätzlichen Mordes für unschuldig befunden. Die Tat wird als Notwehr qualifiziert. Sie wird für schuldig befunden, übersteigerte Maßnahmen zu ihrer Selbstverteidigung getroffen zu haben. Dafür wird sie mit dem Entzug der Jagdlizenz für die Dauer von zehn Jahren bestraft. Sollte es zu einem Rückfall oder zu einer Gesetzesübertretung bis zur fünften Kraftstufe einschließlich kommen, wird unverzüglich die Dematerialisation eingeleitet. Gibt es Einwände oder Ergänzungen seitens der Wächter des Tages und der Nacht?«

Ilja sah zu Geser hinüber und erhob sich erneut. »Wir haben einen Einwand«, erklärte er. »Das Leben der Anderen war durch nichts bedroht. Es bestand keine Notwendigkeit, den Mann zu töten. Wir fordern daher eine Ausdehnung des Lizenzentzugs auf fünfzig Jahre.«

»Auf dreißig«, erwiderte Maxim, als ob er diesen Antrag bereits erwartet hatte. Was vermutlich auch zutraf…

»Auf vierzig«, sagte Geser kalt, ohne sich zu erheben. »Sollen wir alle notwendigen Voraussetzungen dafür darlegen?«

»Auf vierzig«, stimmte Maxim zu. Er sah die Dunklen an, die sich jedoch nicht eingemischt hatten, sondern völlig richtig davon ausgingen, dass sie es wegen des Schicksals der Tierfrau nicht auf einen Streit anlegen sollten.

»Die Verurteilte ist aus der Bewachung zu entlassen.«

Vor der bleichen verängstigten Frau sprangen die Türen auf. Sie stürzte hinaus, glücklich und noch nicht ganz begreifend, welche Strafe sie eigentlich bekommen hatte. Vierzig Jahre, das ist für einen Tiermenschen, der seine Kraft nur aus menschlichem Leben schöpft, ein sehr langer Zeitraum. Sie würde ver-hutzeln und vielleicht sogar sterben, ohne eine Möglichkeit zu haben, sich dem einsetzenden Alterungsprozess entgegenzustellen.

»Fall drei. Der Überfall auf einen Anderen, einen Dunklen, durch die Wächter der Nacht. Angesichts des Fehlens des Leidtragenden hält das Gericht es für geboten, die überlebendenSchuldigen sowie die Führung der Nachtwache, welche die nicht sanktionierte Anwendung von Kraft gegen den Anderen, den Dunklen, gestattet hat, ins Kreuzverhör zu nehmen. jedweder Einspruch seitens der Lichten wird vorab abgelehnt.«

Geser runzelte die Stirn, Sebulon gestattete sich ein zurückhaltendes Lächeln.

Swetlana Nasarowa, die Lichte Zauberin, sah besorgt auf die Uhr. Sie geriet langsam in Panik, weil Anton Gorodezki, der Lichte Magier, sich verspätete.

»Vielleicht ist es sinnvoll, den Grund für die Abwesenheit von drei Geladenen zu klären?«, fragte Geser vorsichtig, wobei er sich unwillkürlich den offiziellen Ton der richterlichen Rede aneignete. »Glauben Sie mir, ich versuche wahrlich nicht, Zeit zu gewinnen. Mich beunruhigt die Abwesenheit eines Mitarbeiters der Nachtwache und desjenigen, der hauptsächliche für die Ruhestörung in den letzten Tagen verantwortlich ist.«

Die Inquisitoren blickten einander an, als fassten sie wortlos eine Entscheidung.

»Die Inquisition erhebt keine Einwände«, verkündete Maxim sachlich. »Die notwendige magische Handlung wird gestattet.«

Die Beobachter der Inquisition nestelten an ihren Gewändern und zogen ihre Schutzamulette hervor. Ob sie gerade deshalb Kittel trugen, damit niemand sah, wie sie mit den Amuletten arbeiteten und welche Amulette genau sie einsetzten? Die Inquisition hatte ihre eigenen Methoden, Gesetze und Waffen…

In der Luft drehte sich eine Beobachtungskugel. Grauer Dunst, durchbrochen von Wellenlinien. Ein großer Teil von ihnen löste sich auf, es blieben nur drei übrig.

Drei Schicksalsfäden, die vor kurzem in einem Punkt zusammengelaufen waren. Ein Faden war verblasst, funkelte kaum. Ein verletzter Anderer…»Das ist Schagron«, seufzte der Dunkle Magier Edgar, der die Vollmachten eines Stellvertreters des Chefs wieder abgegeben hatte. »Das ist ganz bestimmt Schagron.«

Die beiden andern Fäden gingen wieder auseinander, mussten sich aber gleich wieder treffen - direkt vor dem Gebäude der Universität.

Ein Zusammenstoß. Erneut ein Zusammenstoß zwischen den Dunklen und Lichten, abermals ein Opfer. Wenn auch bislang noch kein Todesopfer.

»Die Nachtwache bittet die Inquisition um eine Intervention!«, schrie Geser. »Maxim, Oskar, Raoul! Da bringt einer den andern um!«

Die bringen sich gegenseitig um - das hatte Geser sich natürlich nicht zu sagen getraut.

Neben dem Chef der Nachtwache erhob sich eine Frau, eine Andere, Olga, die erst kürzlich ihre Fähigkeiten als Zauberin zurückerlangt hatte, und zwar einer sehr starken Zauberin, weshalb sie auch das Recht verloren hatte, einen Familiennamen zu führen, ihr jedoch noch nicht das Recht gewährt wurde, einen Zwielicht-Namen zu tragen. Sie berührte Gesers Ellenbogen und sah die Richter fragend an.

Swetlana erbleichte, ihr Gesicht schien mit einem Mal wie aus Wachs.

Die Dunklen schwiegen. Sebulon kratzte sich nachdenklich die Nasenspitze.

»Das Tribunal verbietet eine Intervention«, erklärte einer der Richter trocken.

»Warum?«, fragte Swetlana kraftlos. Sie versuchte sich aus dem leichten Korbsessel zu erheben, doch ihr versagten die Kräfte. Die Körperkräfte. Die echte Kraft, die magische Kraft einer Anderen, einer Lichten Zauberin, fing hingegen unweigerlich an, sich in einer matten dreidimensionalen Spirale um Swetlana herum zu drehen.

Wie die Menschen sind die Anderen im Zorn oder in extremen Situationen allgemein teilweise stärker, als wenn sie ganz ruhig sind.

»Warum?«Swetlanas Stimme klirrte. »Überall, wo dieser Dunkle auftaucht, sterben Andere oder Menschen. Er ist ein Mörder! Werden Sie ihm erlauben, weiter zu morden?«

Der Richter blieb ungerührt. »Witali Rohosa, Anderer, Dunkler, hat während seines Aufenthalts in Moskau nicht eine Bestimmung des Großen Vertrags verletzt und nicht einmal zu übersteigerten Formen der Selbstverteidigung gegriffen. Vor der Inquisition hat er sich nichts vorzuwerfen. Wir haben keine Grundlage, auf der wir intervenieren könnten.«

»Wenn es eine Grundlage gibt, wird es zu spät sein!«, sagte Geser scharf.

Der Inquisitor zuckte nur mit den Schultern.

»Er wird sich für Schagron rächen«, meinte einer der Lichten leise und hüstelte.

Zwei Magier - ein Lichter und ein Dunkler - näherten sich dem Eingang der Lomonossow-Universität, und je stärker der Abstand zwischen ihnen schmolz, desto fester glaubten alle Anwesenden des Tribunals, dass in die Turmnadel nur einer der beiden kommen würde.

Doch welcher?

Ich weiß nicht, weshalb, aber ich stieg über dreihundert Meter vor dem Eingang zur Universität aus dem Auto. Über dem Gebäude sah ich bunte Flecken, Strahlen und dreidimensionale Figuren. Ich spürte, dass eine mir unbegreifliche Kraft die normale höhere Magie in mir zurückhielt und mir nicht gestattete, sie einzusetzen.

Außerdem spürte ich, dass sich dort, ganz oben, wo die scharfe Turmnadel aus dem Moskauer Wolkenkratzer herauswuchs, eine hellgraue Wolke zusammenballte, die mich an eine Zeitzünderbombe denken ließ.

Ich sah mich um und ging den Gehsteig hinunter. Eigentlichhätte ich mich beeilen müssen, doch ich ging im gemäßigten Tempo. So war es offenbar nötig.

Nur sollte niemand fragen: Für wen?

Der MD-Player lieferte mir eine neue Melodie. Sie gefiel mir nicht, und ich tastete nach dem Sensor. Was wohl als Nächstes kam?

Mein Name ist ein längst verwischtes Zeichen,

und meine Kleidung hat der Wind geflickt…

Was ich in fest verschlossnen Händen bringe,

fragt niemand, und ich sage es auch nicht.

Piknik, ihr Lied Das Schriftzeichen. Das passte - eine ruhige Melodie für jemanden, der ohnehin zu spät kam und der sich bloß konzentrieren und die allumfassende Unerschütterlichkeit der Weisen aus dem Osten erlangen musste.

Ob es unter den orientalischen Weisen wohl Andere gab? Oder sollte man die Frage besser so stellen: Ob es unter ihnen auch Menschen gab?

Das würde ich gern wissen…

Den Wachtposten zu benebeln gelang mir, offensichtlich waren simple»Alltagszauber«auch während der Sitzung des Tribunals gestattet.

Ich ging zu den Fahrstühlen - das Vestibül war seltsam menschenleer. Vielleicht spürten die Menschen unterbewusst die Anwesenheit der stärksten Anderen Moskaus in ihrer Nähe und versuchten, nicht hierher zu kommen? Ich drückte den Knopf, und die Tür eines der Aufzüge öffnete sich sofort. Ich ging hinein und sah automatisch zurück: Ob nicht doch noch jemand zum Fahrstuhl gerannt kam…

Da erblickte ich Anton. Eben lief er an dem immer noch Schachmatt gesetzten Posten am Eingang vorbei.

Wie er mich wohl eingeholt hatte? Ob er auch ein Mokick oder ein Motorrad beschlagnahmt hatte? Wartend stand ich da. Anton sah mich an, als ob er nachdächte, und wartete ebenfalls.

Nach kurzem Zögern drückte ich den Knopf, und die Türen des Fahrstuhls schlossen sich. Ich fuhr nach oben. Aber nicht gleich nach ganz oben, sondern nur etwa zu zwei Drittel hinauf. Wie sich zeigte, musste man für den Rest einen andern Fahrstuhl nehmen, der ausschließlich für die oberen Stockwerken diente. Zu meinem Ziel führte sogar nur noch eine breite Marmortreppe mit alten Kalkflecken auf den Stufen. Die Treppe brachte mich zu einer Tür, die im Zwielicht offen stand, in der gewöhnlichen Welt jedoch selbstverständlich fest verschlossen war.

Vor der Treppe klang das heilige Lied von Piknik aus, und der Player spielte nach dem Zufallsprinzip den nächsten Titel an.

Ich träume von Hunden, von wildem Getier,

Ich träume, dass Wesen mit flammenden Augen

Am Himmel sich mir in die Flügel verbissen,

Da bin ich gestürzt, ein gefallener Engel…

Dieses Lied von Nautilus Pompilius hatte ich früher nur flüchtig gehört, doch jetzt sprach es etwas direkt in meiner Seele an. Während ich zu der geschlossenen Tür hinaufstieg und ins Zwielicht eintauchte, sang ich es zusammen mit Butussow.

Weiß nicht, wie ich fiel, ich weiß aber noch,

Wie ich tonlos aufschlug auf kaltem Gestein.

Kann's sein, dass ich wirklich so hoch bin geflogen

Und grausam gestürzt, ein gefallener Engel?

Hinab in die Tiefe, aus der wir einst

Kamen, ein neues Leben erhofften.

Hinab in die Tiefe, aus der wir einst

Gierig hinauf ins Blaue blickten.

Hinab…

Butussow und mich konnte jeder Andere hören, ungeachtet dessen, dass der tatsächliche Ton nur in den winzigen Stöpseln meiner Kopfhörer entstand und bereits in einem Umkreis von einem Schritt zur völligen Unkenntlichkeit zerschmolz.

Wir traten in den Raum ein, in dem das Tribunal tagte. Wir beide. Ich - und der gefallene Engel.

Gerecht zu sein hab ich versucht und gütig,

Und es erschien mir nicht schrecklich, nicht seltsam,

Dass die Menge sich sammelt dort unten,

Um zu sehn, wie ein Engel herabfällt…

Geser. Sebulon. Der Inquisitor Maxim. Die Dunklen, mit denen ich die letzten Tage verbracht, Kaffee getrunken und geredet hatte: Edgar, Juri, Kolja und Anna Tichonowna. Die Lichten, mit denen ich mich in den letzten Tagen geschlagen und die Schwerter an der Grenze zum Foul gekreuzt hatte: Ilja, Garik, Tolik, der Bärenmensch. Unbekannte Andere, Dunkle wie Lichte, von denen einige mit Sicherheit nicht zu den Wächtern des Tages und der Nacht gehörten. Zwei in Kitteln, offensichtlich Inquisitoren.

Und eine Lichte Zauberin mit schmerzverzerrtem Gesicht. Solche Gesichter setzten Menschen und Andere auf, wenn jemand von ihnen geht, der ihnen nahe steht.

Da - der Wind weht in offene Münder

Weißen Schnee, süßes Manna vielleicht

Oder nur Federn, die hinter ihm trieben,

Der herabstürzte wie ein gefallener Engel…

Dann stieß es mich heftig jene unsichtbaren Stufen hoch, trieb mich auf die Spitze jener unbekannten Pyramide hinauf, die ich die ganze Zeit über erklommen hatte. Praktisch gleichzeitig hoben die beiden Inquisitoren in den Kitteln das Verbot fürhöchste Magie auf. Und dann richtete die Lichte auf mich jene Wolke, die jeden Moment bersten und sich entladen konnte. Ein Klumpen von Kraft, im Vergleich zu dem ein Sprengkörper von einer Megatonne wie eine Seifenblase wirkte.

Die Zeit blieb stehen.

Da verstand ich alles. Alles, was geschehen war, alles, was jetzt geschah, und alles, was gleich geschehen würde. Ich verstand es und schluckte den gewaltigen Kloß, der mir plötzlich die Kehle zuschnürte.

Ich war der mächtigste Magier auf Erden geworden. Ein Magier außerhalb jeder Kategorie. Ein Kalif für eine Stunde… nein, für einen Augenblick… Der Einzige in diesem baufälligen Raum, der keine Zukunft hatte.

Manche Andere haben keine Zukunft…

Ein Spiegel! Ich war nur ein Spiegel. Ein Spiegel der Welt. Ein kleines Gewicht, vom Zwielicht auf die höhere Waagschale geworfen, als das Gleichgewicht der Kräfte des Lichts und der Kräfte des Dunkels gestört war.

Das Licht hatte eine Große Zauberin gewonnen. Dem Dunkel fehlte ein ebenso starker Adept. Das Licht hatte die Chance bekommen, mit dem Dunkel ein für alle Mal abzurechnen.

Ohne Dunkel gibt es jedoch kein Licht. Deshalb hatte das Zwielicht mich geboren. Es hatte einen seltsamen Anderen gefunden, der bislang keiner der beiden Seiten zugeneigt war, einen Anderen mit jungfräulich reiner Aura, und ihn für das Dunkel eingefärbt. Es hatte ihm das bisherige Gedächtnis genommen und die Fähigkeit gegeben, zu spiegeln und fremde Kraft aufzusaugen. Je stärker man mich geschlagen hatte, desto stärker wurde ich. Stufe für Stufe war ich höher hinaufgesprungen. Bis es keine Stufe mehr gab, die Spitze erreicht war, darüber lagen nur noch die Ewigkeit und das Zwielicht - da hatte der Spiegel seine Schuldigkeit getan. Denn nun wäre der Spiegel in der Lage, seinerseits das Gleichgewicht zu zerstören.

Jetzt erwartet mich das Zwielicht. Das Zwielicht für immer. Ich weiß nicht, was aus dem Körper von Witali Rohosa wird, der bis vor kurzem noch ein Anderer ohne Schicksal war. Ich weiß nicht, was mit seinem Gedächtnis und seiner Persönlichkeit wird, denn jedes Mal, wenn ein Spiegel auftaucht, endet die Sache anders. Ich weiß nur, dass dieses Ich, das ich in dem bitterkalten Park in Nikolajew auf dem Weg zum Zug nach Moskau erkannt habe, für immer verschwinden, sich in einen körperlosen und hilflosen Schatten verwandeln wird, in einen durchscheinenden Bewohner des Zwielichts.

Oder einfach in einen Teil des Zwielichts… des keineswegs derart passiven Zwielichts, für das es immer gehalten wird…

Ich begriff das alles in dem kurzen Moment, bevor ich die ganze Kraft Swetlanas restlos aufsaugte, die glaubte, sie habe Anton Gorodezki verloren. Sie nahm das aufgrund eines seltsam kapriziösen Zufalls an - weil ich den Saal des Tribunals mit einem MD-Player betreten hatte, der genau dem Antons entsprach, mit einer Kopie seiner Scheibe und mit dem Lieblingslied Antons auf den Lippen und in der Seele. Zudem ging mir auf, dass die Inquisition die Wahrheit kannte. Doch keiner der Inquisitoren sagte ein Wort, um Moskaus Andere zu beruhigen, die an den vermeintlichen Kampf zwischen mir und Anton ebenso glaubten wie daran, dass Anton in diesem Kampf gestorben sei.

Die Lichten kannten seine Lieblingslieder…

»Stirb!«

Ich werde nicht sterben, Swetlana. Genauer, ich werde sterben, aber nicht jetzt. Ich bin ein Spiegel. Wenn du versuchst, mich zu vernichten, wirst du schwach, während ich nur noch stärker werde. Ich erkenne bereits, was auf dich wartet - eine langwierige, sich über dreißig bis fünfzig Jahre erstreckende Wiederaneignung der so sinnlos vergeudeten Kräfte. Tropfenweise, Quäntchen für Quäntchen wirst du dir das Verlorene wieder zusammensammeln müssen. Drei - womöglich auch mehr - Jahrzehnte sind eine Zeit, die dem Dunkel durchausreicht, eine Zeit, die genügt, um sich für den nächsten Versuch zu wappnen, das Gleichgewicht zu stören. Wenn auch noch nicht klar ist, welche Seite ihn unternehmen wird. Auf dich warten Jahre, in denen du das Glück mit Anton finden kannst - oder auch nicht.

Aber in jedem Fall werdet ihr in diesen Jahren gleichberechtigt sein.

Denn auch wenn du deiner Kräfte beraubt bist, so gebe ich dir doch eine Chance… die Chance, die ich nicht habe.

Die Musik verstummte. Der Player hielt den magischen Schlag nicht aus - Technik reagiert sowieso schlecht auf höhere Magie - und verspritzte kleine Plastikstückchen. Meine Mütze flog zum Ausgang, die Jacke barst gleich an mehreren Stellen.

Ich hielt mich zwar kaum auf den Beinen, stand aber noch.

»Ein Spiegel!«, rief Geser mit dem ganzen Spektrum von nicht auszudrückenden Gefühlen und Intonationen in der Stimme. »Zum dritten Mal, und zum dritten Mal für die Dunklen!«

»Wir planen schließlich auch keine globalen Gesellschaftsexperimente, Kollege!«

Sebulon, der Chef der Tagwache, der seinen Triumph nicht verhehlte.

Heute stand er auf der Seite der Sieger. Und die Lichten mussten eine Niederlage einstecken.

Doch wie oft war das schon passiert, so, aber auch anders herum?

Und Swetlana, leer und erschüttert, eben noch von Leid niedergedrückt, jetzt aber außerstande, ihre Freude zu verbergen, schrie:»Anton!«

Er stand am Eingang. Anton Gorodezki. Der Lichte Magier. Lebendig und unverletzt. Er war nach mir hereingekommen.

»Danke, Anton!«, wandte sich der unsagbar zufriedene Sebulon an ihn. »Du hättest meinen Auftrag nicht besser ausführen können. Ich hoffe, die Belohnung reicht dir?»

»Auftrag?«, schrie Geser. »Anton?«

Sebulon stieß ein leises Lachen aus und erhob sich. Der Chef der Nachtwache sah flüchtig zu dem siegestrunkenen Gegner hinüber und richtete den Blick dann wieder auf Anton.

Der ging zu Swetlana, die glückliche und nichts begreifende Lichte, und umarmte sie. »Gleich«, flüsterte er und kam auf mich zu.

Ein paar Sekunden sahen wir einander in die Augen. Einander. Von Feind zu Feind. Ein Anderer einem Nicht Anderen. Ich wusste selbst nicht, wie ich es ausdrücken sollte, damit es der Wahrheit entsprach. Denn die Wahrheit gibt es immer mindestens in zwei Varianten.

»Nimm«, sagte Anton. Und er hielt mir seinen MD-Player als Ersatz für den zerstörten hin.

»Danke«, flüsterte ich. Ich löste die Reste meines eigenen vom Gürtel. Schweigend holte ich meine MD hervor und legte sie in den Apparat ein, der mir gerade geschenkt worden war. Als ob es im Moment nichts Wichtigeres gäbe. Jetzt wird der Inquisitor aufstehen, dachte ich bei mir, und mir sagen, dass ich gehen könne.

Natürlich hatte ich es erraten. Magier eines so hohen Grades irren sich nicht, selbst wenn sie Nicht-Andere sind.

»Im Namen des Großen Vertrages«, verkündigte Maxim wie immer trocken und sachlich. »Da unwiderleglich festgestellt worden ist, dass Witali Rohosa kein Anderer im üblichen Wortsinne ist, stellen die Taten der Nachtwache ihm gegenüber keinen Fall dar, mit dem sich die Inquisition zu befassen hätte. Für Witali Rohosa gelten folglich auch nicht die Bestimmungen des Großen Vertrages. Er ist seinem eigenen Schicksal überlassen.«

Man hätte meinen können, ich hätte einmal ein Schicksal gehabt! Ich, alle Spiegel, die es vor mir gab, der Junge Jegor, dessen Zeit noch nicht gekommen war…

»Die Inquisition erklärt die Verhandlung hiermit für be-350

endet.«Maxim bedachte die Magier mit einem Blick. »Gibt es Anmerkungen oder Vorschläge seitens der Wächter des Tages und der Nacht?«

Ich drückte auf»Play«, drehte mich um und ging fort. Die zerfetzte Jacke ließ mich wie einen Penner oder eine gewöhnliche Vogelscheuche aussehen. Aber wen würde das schon kümmern?

Der MD-Player, den Anton mir geschenkt hatte, war auf den Zufallsgenerator eingestellt. Und erneut wurde aus dem Dutzend Tracks der richtige gewählt. Kipelow und Mawrin. Finstere Zeit. Alles, was mir blieb, war zu singen.

Und ich sang.

Finstere Zeit!

Freiheit durchgeistert den Raum.

Blut weit und breit,

Wie in dem wirrsten Traum

Jagt nun das Volk

Die früheren Götter hinfort,

Betet das Volk,

Erwartet ein Wahrhaftes Wort

Das Jüngste Gericht -

Kometen verkünden es allen;

Krieger des Lichts

Verbrennen jene, die fallen.

Krieger der Nacht

Riegeln den Erdenkreis ab.

Vieltausendfach

Regnen die Vögel herab.

Eine finstere Zei, für den, der nicht mehr das Recht hatte, sich Witali Rohosa zu nennen. Für den, der aufgestiegen war, nur um zu fallen. Für einen gefallenen Engel… einen dunklen Engel. Eine finstere Zeit für dich und für die Anderen. Das Endedes Jahrtausends. Eine Zeit, in der man das Licht nicht vom Dunkel unterscheiden kann und das Dunkel nicht vom Licht. Eine Zeit von Tod und Kampf. Eine finstere Zeit.

Wissen selbst nicht, wer wir sind -

Roten Sternes Kind, Schwarzen Sternes

Kind Oder neuer Gräber…

Schrecklich und leicht tanzt der Tod,

Noch aber ist's nicht so weit,

Für unsre Sünden droht

Uns eine finstere Zeit!

Ich wusste ebenfalls nicht, wes Kind ich war. Ich wusste nur eins: Für fremde Sünden bestraft die finstere Zeit häufig diejenigen, die keine Sünden begangen haben. Oder doch, aber nicht die, für die sie bestraft werden. Mir ließ man jedoch keine Wahl. Mir gab man kein Schicksal.

Wir leben noch.

Der rettet sich, der nicht.

Sie löschen jäh

In unsrer Burg das Licht,

Sie wolln die Flagge streichen

Zum Zeichen,

Sich zu ergeben.

Das wird nicht genügen -

Sie lügen,

Weil wir noch leben!

Noch lebe ich. Und singe. Singe, obwohl ich vermutlich wer dass es im nächsten Lied von Kipelow und Mawrin folgend Zeilen gibt:

Was soll der Blick?

Ich nehm dich doch nicht mit,

Den Sinn des Lebens weiß ich nicht zu finden.

Versuch nicht, fremde Rätsel zu ergründen. Genug!

Ich bin ein Geist und muss verschwinden.

Ich bin ein Geist. Ich bin nur ein Spiegel. Ein Spiegel gibt alles wieder, dazu ist er berufen. Doch nicht bitten, nicht glauben - das kann ich nicht. Ich gehe fort, um zu verschwinden, doch ich bitte, ich hoffe, ich möchte glauben - nehmt mich mit! Nehmt mich mit!

Ich glaube.

Ich hoffe.

Ich glaube.

Ich hof…