Заключенный был смуглым мужчиной в полосатой робе. Таксист был блондином в форме таксиста. Такси было «Фордом» преклонных годов с отказавшим мотором. Последнее обстоятельство нервировало мужчин.
— Мне надо попасть в тюрьму до ночи, — раздраженно заметил заключенный.
— Вы же видите, машина стала, — огрызнулся таксист.
— Тогда мне надо позвонить в тюрьму и предупредить, а то мои тюремщики будут за меня переживать!
— Издеваетесь?! Где я вам найду телефон на загородном шоссе?
Выражение лица заключенного стало совсем несчастным, и таксист решил его подбодрить.
— У нее это бывает, — миролюбиво сказал он, имея в виду «Форд», — иногда это проходит через день-другой. Ну вернетесь вы в тюрьму завтра, ничего страшного…
— Я не могу завтра, — слезно возразил заключенный. — Завтра у меня казнь…
Таксист сочувственно вздохнул.
— Я понимаю…
— Я знаю своих тюремщиков… Такие паникеры. Стоит чуть задержаться, они волнуются, места себе на находят, думают самое худшее.
— Да… Тюремщики — они такие…
— Наверняка ведь будут обзванивать больницы, морги… С них станется и в полицию заявить.
Таксист не нашел, что ответить, поэтому просто предложил заключенному сигарету. Тот закурил, отрешенно посмотрел в окно и произнес:
— Как хорошо жить отдельно от тюремщиков… Можно возвращаться, когда захочешь.
На шоссе опускалась ночь…