За любовь не судят

Глава шестая

В дверь постучали.

— Заходите! — крикнул Григоренко и удивился: на пороге стояла Люба. Она всегда заходила без стука, а на этот раз постучала. Странно. Наверно, случилось что-то особенное.

— Сергей Сергеевич, я прошу принять посетителя.

— Что, опять какой-нибудь «толкач»? Не коробкой ли конфет прокладывает он себе путь? Ох, не верьте, Любочка, «толкачам».

Люба покраснела и уточнила:

— Прошу от комсомольской организации.

— Ну, пускай заходит.

«Толкачей» Григоренко недолюбливал. Иной приходит, начинает упрашивать, чтобы вне очереди отгрузили щебень, а проверишь — щебень давно уже отправлен. Отметит «толкач» командировку и уезжает. Каждый из них старается урвать продукции побольше, доказывает, что их стройка самая главная, что за ней сам министр следит... а без щебня все стоит на месте. Методы выколачивания нарядов хорошо известны Григоренко.

В кабинет вошел молодой человек. На пиджаке комсомольский значок. Рядом с ним стояла Люба. Паренек чем-то сразу понравился Григоренко.

— Сергей Сергеевич, я — из Комсомольска-на-Днепре. Горнообогатительный комбинат строим. Меня комсомольский штаб командировал. У нас наряд на триста кубов щебня. А нам тысячу надо. Иначе строительство остановится...

— Но, дорогой товарищ...

— Лучина.

— Товарищ Лучина, еще никто от щебня не отказывался, и излишков у нас нет. Всем строительствам нужен щебень. Подумайте сами — я отгружу вашей стройке тысячу кубов. Значит, кому-то недодам семьсот кубов. Что скажут те? Применят санкции. Вы тоже применили бы. Правда?

Паренек помолчал. Впрочем, откуда ему знать. Он не снабженец, а член комсомольского штаба.

— Но нам ведь щебень очень нужен... Стройка остановится, — повторил упрямо и покраснел.

Юноша все больше нравился Григоренко. И он подумал, что на такое дело, как «выбивать» щебень, следовало бы послать кого-нибудь поопытней, а не такого стеснительного. Однако комсомольцам надо как-то помочь. Жаль, что на их комбинате они не очень активные. Нужно их растормошить.

— Вот что, молодой человек, триста кубометров отгрузим немедленно. Когда перевыполним план — дадим остальное. Договорились?

— Спасибо, — засиял паренек и с благодарностью посмотрел на Любу. Очевидно, у них был какой-то предварительный разговор.

— Вас, Люба, прошу проследить.

— Хорошо, — Люба потянула Лучину за рукав, мол, пора идти, а то еще скажет начальству чего лишнего.

Едва успели они выйти, как в приоткрытых дверях появилась седая голова.

— Можно? — спросил старик.

— Заходите, Тимофей Иванович. Заходите, пожалуйста.

Хотя на улице было тепло, Шевченко был в ватнике. Наверное, солнцу нужно светить еще жарче, чтобы согреть стариковские косточки.

Григоренко вышел навстречу, взял посетителя под руку и посадил у стола.

— Я опять к тебе, директор...

— Неужели еще не отремонтировали крышу?

— Отремонтировали. Теперь и не капнет. Хорошо сделали. Премного благодарен.

Старик помолчал и какое-то время сидел неподвижно, прикрыв глаза. Потом внимательно посмотрел на Григоренко:

— Скажи, директор... а тебя, случаем, не Сергеем зовут?

— Да, Сергеем.

— Отца твоего тоже Сергеем звали?

— Да.

— А я все думал — ты это или не ты? Я тебя вот таким мальчонком помню. Вместе с твоим отцом работали мы на этом карьере еще до войны. Потом...

— Что потом, дедуся?

— Потом эти каты... да ты же знаешь...

В кабинете наступила тишина... Наконец Шевченко вздохнул и сказал:

— Пришел я вот почему: сегодня ночью слышу — собаки заливаются. Думаю — с чего бы это? Хотел было выйти поглядеть, да суставы у меня скрутило! Уж так скрутило, что и двинуться не мог. Поутру пошел в угол двора — хворост у меня там сложенный. Ан глядь — с места стронуто. Разгреб я немножко. Что-то железное. Отбросил хворосту еще чуток, гляжу — а там вроде мотор какой-то. Ты слышишь?

— Слушаю, слушаю.

— Ну вот, и решил я прийти к тебе. Сперва хотел в милицию податься, а потом думаю: пойду к Григоренко. Не с комбината ли стянули?

— Да, дедусь, у нас украли.

Старик покачал головой:

— Ишь, подлецы какие, сами у себя крадут.

— Никому пока об этом не говорите, Тимофей Иванович. Мы вашу услугу не забудем. Может, что вам нужно?

— Да нет. Все у меня имеется. Пойду я, а то далече, пока доплетусь... Ох! Болят мои косточки, болят...

— Мотор тот пускай полежит. Не трогайте его с места, пожалуйста, и прошу вас еще раз — никому не говорите.

Григоренко вызвал Любу и велел ей отвезти Шевченко домой на машине.

Через полчаса Люба вернулась.

— Все сделано. Дедушку отвезли... Сергей Сергеевич, у меня к вам просьба.

— Слушаю вас. Люба.

— От комсомольского бюро просьба. Разрешите нам в выходной день на одной линии щебень дробить для комсомольской стройки, — она покраснела, опустила глаза.

Григоренко одобрительно кивнул головой:

— Хорошее дело начинаете. Хорошее! Конечно, позволяю. Только чтобы все ознакомились с правилами техники безопасности и строго их соблюдали.

— На заводе семь наших комсомольцев работают. Мы у них подручными будем. Вот если бы нам экскаватор еще дали.

— Выделим и экскаватор. Но вы сами договоритесь с кем-либо из машинистов. Среди них, по-моему, комсомольцев нет.

Григоренко с любопытством посмотрел на Любу и подумал, что и у них на комбинате есть хорошие комсомольцы. Надо только умело направить их энергию. И цель поставить конкретную. Тогда молодежь себя проявит.

— Спасибо вам, Сергей Сергеевич, — Люба одарила его теплым взглядом слегка раскосых глаз.

— А чем это пленил вас тот паренек, со стройки? — не без иронии спросил Григоренко. Ему хотелось, чтобы Люба еще немного побыла в кабинете.

— Вовсе не пленил, — насупившись, ответила она.— Щебень им очень нужен!

Возле самых дверей директор столкнулся с Пентецким.

— Я к вам, Сергей Сергеевич.

«Чего это он топтался у двери? Заходил бы прямо, если дело есть».

Григоренко с недовольным видом вернулся. Пентецкий вошел следом. Сергей Сергеевич сразу заметил, что прораб выглядит как-то необычно. Потом сообразил почему — не торчат у него из всех карманов блокноты, бумажки, нет в руках привычной папки. Отпускник!

— Как отдыхаете? — спросил Григоренко, чтобы прервать неприятно затянувшееся молчание.

— Як вам по личному делу, — несмело начал Пентецкий. — Хотелось бы выяснить, как мне быть дальше.

— Что выяснить? Вас никто с работы не увольнял. Ведь так?

— Так-то оно так, но я сам понимаю... Мне, конечно, все ясно. Разве прорабу летом отпуск дают?.. Мог бы и в другую организацию пойти. Строители всюду нужны. Но я не хочу с комбината уходить.

«Значит, он собирается подыскивать себе работу. Чудак!»

Собравшись с духом, Пентецкий произнес:

— Сам знаю, что не тяну эту работу. Должность прораба не для меня. Тут характер нужен, а его у меня нет. За это и от жены достается... На комбинате ведь есть должность инспектора по технадзору?

— Есть.

— Не доверите ли мне...

— Конечно, доверить можно. Но и там характер нужен. К тому же твердый.

— Справлюсь. Там я справлюсь. Поверьте мне.

— Хорошо. Пишите заявление. Считайте, что должность инспектора по технадзору за вами.

Пентецкий вышел. Григоренко задумался:

«Кого же прорабом назначить? Поискать здесь? Объявить в газете? Придет неизвестно кто, попробуй, узнай, какой из него прораб. Мастера Бегму? Опытен, хороший специалист. Но инертный. И с этой работы его уже снимали. А что, если Белошапку назначить? Парень энергичный, умный, защитил диплом, в комсомоле восстановили... Такой не примирится с тем, чтобы в хвосте плестись. Жаль только, что нет у него жизненного опыта. Нет выдержки, слишком прямолинеен...»

Вечером пошел дождь, молнии рвали в клочья темно-серые тучи, и ветер отбрасывал их куда-то за Днепр. Потом примчал одинокие, гладко обкатанные облака, которые вскоре тоже исчезли. Небо стало чистым, темно-голубым. После грозы еще сильнее запахла акация.

День постепенно угасал. Звезды замерцали ярче, словно небо опустилось поближе к земле.

Наступала теплая и тихая ночь. Слышно только, как яблони в саду стряхивают с себя капли дождя.

Белошапка и Сабит устроились под навесом на старой соломе.

— Скажи, Остап, долго так будет: пять, десять лет?..

— Что именно?

— А как сейчас — лежать в засада и ждать воров? Как это так: вместе с нами работают, в одном общежитий живут, и на всех нас позор будет. Откуда такой туримтай берутся?

— Говорят, пережитки прошлого.

— Ха, говорят... говорят еще, что почва у нас нет для такой пакость.

— Выходит, есть почва. Эта «братва», как видишь, нарождалась не только до Октябрьской революции, но и после.

— Знаю: сейчас скажешь — капиталистический окружений виноватый, — не унимался Сабит.

Остап усмехнулся:

— Теперь, Сабит, не они нас окружают, а мы их.

— Скажи, Остап, прямо. Как сам думаешь, не выкручивайся. Ты же грамотный. И прораб теперь. Как командир взвода. Даже выше, чем взвода.

— По-моему, все зависит от высоты сознательности. Но когда высокая сознательность будет воспитана у всех, трудно сказать — через пять, десять или, может, больше лет. Мы подошли ближе к коммунизму, но...

— Что «но»? Что? Зачем молчишь, Остап?

— Но насколько ближе — никто на это не ответит. Встретишь вот, к примеру, такого, как дедусь Шевченко... Давно он родился, и капиталистических пятен вроде мог нахвататься, а разве его сравнишь, скажем, с таким, как Самохвал.

— Мой отец совсем мало-мало грамотный, а на войне пять раз раненный. На груди девять ордена и медали. Вот какой сознательность иметь нада! Теперь некоторый человек — молодой, а смотреть на него...

— Ты, Сабит, тоже теперешний человек.

— Ну и что?

— Хороший ты человек. Не хуже своего отца.

Сабит прищурившись взглянул на Остапа и засмеялся:

— Ты мало-мало хитрый, Остап. Это я хотел говорить, что ты тоже теперешний человек. И тоже вроде без пятно.

— Было пятно...

— Скажи, за что сидел? Скажи честно, Остап. Не верю я, что ты убил...

— Как-нибудь потом, Сабит. Не сейчас. Все прошло, и я хочу выбросить это из памяти.

Помолчали. Сабит закурил сигарету и с удовольствием затянулся.

— Иногда я долго-долго ночью думал про Лисяк и Сажа... Таким только дай воля. Они все в свой карман положить будут...

— Правду говоришь. А Комашко лучше? Они по жадности друг друга стоят. — Остап помолчал, лег навзничь и сквозь прищуренные веки стал смотреть на небо. Звезды сразу будто приблизились.

— Вот ты, я работаем в карьер. Работа тяжелый. Не за длинный рубль мы пришли сюда. Я так думаю, что у нас есть сознаний, что наша работа нужна всей страна.

— Коммунизм — это новый дом. Жить в этом доме могут лишь честные и сознательные люди. Так я говорю?..

Надолго замолчали.

Сабит курил, пряча сигарету в кулаке. Где-то вдали проехала машина. Затеяли перекличку два петуха — кто голосистей. Но и они угомонились.

— Остап, скажи мне, чтоб я понял мало-мало. Зачем я живу?

Белошапка приподнялся, с удивлением посмотрел на Сабита.

— Зачем ты — не знаю.

— А ты? Зачем ты живешь?

— Чтобы после себя оставить след на земле.

— Какой? Скажи... какой след?

— Если будет построена мойка по моему проекту — вот и след. Каждый человек оставляет что-либо в жизни после себя.

Снова замолчали. Начал подкрадываться сон. Первым нарушил молчание Сабит:

— Остап, а меня можно принять в партию?

— Конечно. Парень ты правильный. Это мне теперь в партию дорога закрыта...

Коротка весенняя ночь. Вот уже небо посерело, мелкие звездочки погасли. Скрипнула дверь, и на крыльце появилась костлявая фигура Шевченко. С трудом переставляя ноги, он приблизился к навесу.

— Не спите, хлопцы?

— А вы, дедуся, чего подхватились в такую рань? — спросил в свою очередь Остап.

— Сколько того сну мне надо? Маленькую жменьку — и довольно... Ну, нету, значит, тех басурманов?

Словно в ответ на его слова неподалеку остановилась машина.

Прислушались.

— Пойду я, — тихо сказал Шевченко.

И побрел. Перед ним появились двое. Поравнялись.

— Чего шатаешься, старый? — спросил один.

— Не спится. Вышел вот...

— Давай топай в хату. Да живо.

Голос вроде знакомый.

— Вай, это Сажа! Вот туримтай! — прошептал Сабит.

Пришедшие подошли к куче хвороста. Стали раскидывать. Остап толкнул Сабита, и они поднялись.

— Стой, кто идет? — с тревогой в голосе спросил тот же голос.

— Свои, Сажа, — ответил Белошапка.

— Что? Откуда вы тут взялись?

— Пришли к дедусе в гости, да и засиделись. А вот вас кто сюда пригласил? — спросил Остап.

Наступило молчание.

— Ну, коли так, бывайте, — сказал Сажа, — но знайте, на всякий случай: мы эту встречу попомним.

— Мы тоже не забудем, — ответил Остап. — Кстати, вы с машиной... Так захватите двигатель.

— Какой еще двигатель? — разыграл удивление Сажа.

— Тот, за которым приехали. Что с компрессора сняли...

— Ничего не знаем мы... первый раз слышим...

— Возьмите лучше да отвезите туда, откуда взяли!

— Заткни глотку! — крикнул тот, что прибыл с Сажей.— Не то перо получишь!

— Оставь, — примирительно протянул Сажа. — Такое без свидетелей делают. Посмотрим — может, твое перо еще и пригодится... Бывайте! Для вас лучше будет, если мы тут вроде и не виделись.

Они ушли.

— Эх, жалко, — сказал Сабит, — номер машина надо было записать.

Остап долго молчал. Потом произнес:

— Может, ребята одумаются? Как по-твоему?..

Елизавету Максимовну опять разбудили взрывы. Уже два дня, как переехали в общежитие, но она все никак не может привыкнуть к ним. Да и гремят они что-то слишком часто — на заре и поздно вечером.

Сергей Сергеевич тоже подскочил с кровати.

— Поспал бы еще, сыночек, — сказала Елизавета Максимовна. Для нее он до сих пор оставался маленьким Сережей, и ей частенько хотелось, как прежде, подойти, обнять и поцеловать его.

— Сынок, а зачем так часто громыхают там у вас? Разве нельзя, чтобы днем?

— Нельзя, мама, никак нельзя.

Сергей Сергеевич подошел к кровати Иринки. Она сладко спала. Даже взрывы не могли нарушить утренний сон ребенка. Он поправил сползшее одеяло на дочке и залюбовался ею. Вое говорят, что похожа на него. Но нет, не совсем. Слишком нежные черты. Разве что глаза... У Клавы были голубые, а у дочки такие, как у него, — черные.

Мать наскоро приготовила деруны — любимую еду сына. К ним он привык с детства. Дерунами мама называет картофельные оладьи. Правда, готовит их по-особенному: сырой картофель натирает на терке, выжимает, затем добавляет немного муки — и сразу же на сковородку. Вкусно получается, особенно если жарить на сливочном масле! На подсолнечном тоже хорошо. Есть их можно без хлеба.

Иногда Сергей Сергеевич просит испечь ему пирогов с сыром. Таких, какие когда-то мама на всю семью готовила.

— Что за человек работает в вашем буфете? — спросила мать.

— Максим Капля. А что?

— Кажется мне, видела я его где-то? Но никак не припомню где. Не нравится он мне. Всегда подвыпивший. Невежливый, грязный. Зачем такого держите? Почему бы женщину в буфет не назначить?

— Что это он дался вам, мама?

— Ну, не надо о нем, так не надо. Только нехороший он человек, глаза все время бегают... Слышала я, что ты зря человека не обидишь, но пьяницам и бездельникам спуска не даешь... Молодец!.. А вчера какая-то женщина рассказывала в буфете, как хулиганы насмеялись над тобой — в фуражку каши положили. Неужто правда?

— Правда, мама. К сожалению, правда.

— Зачем же хулиганов держишь у себя? Гони их, сынок!

— Троих выгнал... Других воспитывать нужно... Гнать — проще всего...

— Как ты их воспитаешь, если они способны на такое... Кашу и в фуражку. И вообще ты с ними поосторожней... Да не торопись ты, хоть чай допей. Успеешь на свой комбинат. Твой отец тоже здесь работал. Но был поспокойнее тебя...

Все окна в кабинете директора были широко распахнуты. Приятная утренняя прохлада заполняла комнату. Пахло дождем, что прошел с вечера. Четверо дружков стояли молча. Немного впереди других с независимым, вызывающим видом — Лисяк. Чуб над самым глазом опустился, на губах ехидная улыбка. За ним Роман Сажа — жилистый, краснощекий.

Григоренко еще раз прочитал докладную, написанную Остапом и Сабитом, внимательно посмотрел на вызванных и спросил:

— Довольны ли жизнью?

— В восторге, товарищ директор, — ответил Лисяк, подмигнув дружкам.

Григоренко усмехнулся, не отводя взгляда от Лисяка.

— Продолжайте. Может, что-нибудь у нас не так?

Роман Сажа кашлянул в кулак.

— Все бы хорошо. Вот только зарабатываем мы не того... Не хватает, если регулярно причащаться...

— Понятно. Поэтому вы по ночам подрабатываете, не так ли?.. Или, может быть, с гулянки ехали да возле старика Шевченко остановились водички попить. Так?

— Угадали, директор, — обрадовался Лисяк, как плохой ученик подсказке.

— Точно, — подтвердил Сажа. — Ночь жаркая была.

— А о том, что у нас двигатель украли, вы, конечно, ничегошеньки не знаете?

Роман Сажа взглянул на сообщников, пожал плечами:

— Первый раз слышим. Неужто смог кто-то мотор украсть? Вот это да! Выходит, и у нас есть такие специалисты?

— Странно — весь коллектив знает, а вы только что узнали? — Григоренко встал из-за стола и подошел к окну. За спиной он услышал шепот, смех.

— Правда, директор, впервые слышим. Можем побожиться.

— Не нужно божиться. Поверю вам и так. Иначе не вызывал бы к себе. Действительно — какие есть вещественные доказательства, что именно вы украли? Кто докажет? А на чьей машине к Шевченко ехали? Впрочем, можете и не отвечать. Конечно же на попутной, не так ли?

— Святая правда, — снова проговорил Сажа и тряхнул чубом. — Нам очень приятно, директор, что вы все наши мысли угадываете.

— Да, угадываю. И еще думаю: передавать на вас дело в суд или пока не делать этого?

— Не надо. Мы больше не будем, — произнес парень, стоявший позади всех.

— Молчи, дурак! — зашипел на него Лисяк.

— Чего ж, пускай говорит. Что касается меня, то, может, и передал бы, да за вас Белошапка заступился. Говорит, пусть ребята подумают на воле, а то там, в тюрьме, тяжелее думать.

— Вот спасибо ему и вам. При случае мы его отблагодарим,— сказал Сажа. — Можем идти?

— Да, идите. И подумайте хорошенько, — посоветовал Григоренко.

— Всю жизнь будем думать, директор, — деланно поклонился Сажа.

Парни потоптались нерешительно и двинулись к выходу.

«Неужели не возьмутся за ум? — размышлял Григоренко. — Пожалуй, надо бы передать их в милицию. Следователь, конечно, выяснил бы вину каждого из них. Но нет, все-таки не стоит — сегодняшний разговор, хотя он и не совсем удался, должен пойти им на пользу...»