За рекой Смородиной. Стихи

Для тех, кто погиб в бою,

есть специальный рай,

где не надо просыпаться

по крику «вставай»,

где вражеская не прёт пехота,

не утюжит прицельно арта,

где нет дурака-замполита,

штабных бумаг,

вообще ни черта

из земного страшного;

и в обед

борщ с картошкой жареной вместо галет.

В какой-то момент

он стучит по столу специального ангела —

такого в погонах,

такого строгого, увиденного впервые,

говорит: да сами гребитесь тут

в этом сонном

омуте; я требую увольнительную

на боевые.

Ангел что-то чертит в блокноте пальцем.

Он говорит: я понимаю,

вам неважно, кто там у меня остался,

но имейте ж совесть, мать вашу в рот,

там же до сих пор-то война идёт.

Ему вежливо объясняют:

всё это не по правилам,

как бы самого окончательно не угробило.

Понимаете, говорят ему,

мёртвые там ничего не могут,

это не я придумал, не сердитесь вы,

ради бога,

просто у вас там совсем ничего не будет,

ну зачем вам всё это видеть:

как цветком распускается мина,

как гибнут люди,

вы ведь уже разучились

быть,

любить,

ненавидеть,

то есть,

когда ваши там будут

с жизнью прощаться,

вы вообще не сможете

ну никак

вмешаться.

Он стучит по столу,

разбивается чашка,

у ангела порезаны пальцы.

в крови у него пальцы,

и ангел крылом машет,

бормочет под нос: «Да чёрт с ним».

Следующий кадр: терриконы,

на заднем плане поля весенние,

пехота идёт в наступление,

миномёт пашет,

молодой парень над ухом слышит

непонятное бормотание

и удар,

словно сзади толкнули:

обернуться необходимо.

Оборачивается —

и пуля

пролетает мимо.