Забудь меня (СИ)

Глава 6

Антон

— Блин…

В ушах шумит.

Зажав в кулаке член, до отключения башки проваливаюсь в картинки, которые рисует воображение: белые волосы и розовые губы, которым до тремора хочется положить в рот свой стояк. Делаю это в своей фантазии, глядя в голубые, кристально чистые голубые глаза, но фантазия — просто дно. Ощущения — просто туфтовая пародия в сравнении с реальностью, которая могла бы быть, если бы этот рот и правда принял меня с распростертыми объятиями.

«Я Полина…», — память подбрасывает картинку, на которой мне улыбается офигенная блондинка с самым миловидным лицом из всех, что я в жизни видел.

— Полина, мать твою… — со стоном сжимаю душевую штангу и матерюсь, боясь ее сломать.

Член зудит, распирающее давление опять толкает в фантазии. Ищу ту, которая в самый раз. Ту, где тычусь членом в мягкую попу, которая, уверен на двести процентов, у нее идеальным сердечком не только на ощупь, но и через одежду или в моих фантазиях. И в реале тоже. Что ОНА розовая там, где должна быть, и нежная тоже.

Как же ее хочу…

Просто крыша едет.

В этом нифига сложного нет, но даже в своих фантазиях я трогаю ее осторожно. Боюсь быть грубым, или еще хрен знает, чего боюсь.

— М-м-м… — к стволу подкатывает оргазм.

Полина в моей фантазии стоит на коленях, и мой член у нее во рту.

— Я хочу в туалет! — тонкий звонкий визг за дверью ванной мешком ударяет по башке. — АНТОН!

— Зараза… — рычу, ускоряясь.

— Ты там уже два часа!

— Жди своей очереди! — гаркаю на дверь.

— Мне в туалет нужно…

Картинка рассыпается, офигенный мираж, который уже месяц по шарам шарахает, как бейсбольная бита. И все напряжение, которое должно было дать мне хоть какое-то подобие удовлетворения, выливается в быстрый оргазм, после которого настроение еще дерьмовее, чем «до».

— Отлично… — растираюсь мылом и сдергиваю с крючка полотенце, не рассчитав силы, сдираю его вместе с крючком. — Блять!

— Я тебя слышу…

— Варя! Исчезни! — цыкаю, ероша полотенцем волосы и как попало проходясь им по телу.

Швыряю его в корзину и надеваю трусы, трогаю щетину, послав в задницу бритье. Я могу себе позволить забить на него даже на неделю. Нихрена критичного из этого не родится.

— Наконец-то! — протискивается в ванную моя семилетняя сестра, когда открываю дверь.

Поддаю ей дверью по заднице вслед красной юбке в белый горошек, на что получаю возмущенный ор:

— ДУРАК!

— Угу… дебил полный… — направляюсь в свою комнату, минуя коридор, заваленный всякой дачной дребеденью, которую нужно закинуть «в деревню».

Я дебил.

Иначе не знаю, как объяснить то, что ввязался в отношения с девушкой, которая на походы в клуб за неделю тратит больше, чем я зарабатываю за месяц.

Очень просто. Увидел ее, спросил имя, она мне его назвала, сияя голубыми глазищами, и мои мозги отключились. Но не до конца. Я четко понимаю, что это кратковременный круиз. Золотая девочка на «мерседесе» мне не по карману.

Нам просто нужно потрахаться. Она получит то, что хочет, и я тоже.

Просто трахнуть ее, и все. Через месяц я получу диплом, и меня загребут в армию, после этого она сама испарится. Дел у нее дохрена. Судя по ее рассказам — поездки за бугор на отдых и в московские СПА-салоны, когда уж совсем нечем заняться.

Дружки у нее из того же помета. Первосортные мажоры.

Даже до официального знакомства с ними я в этом не сомневался. Тут разбег короткий.

Сворачивать эти отношения. Вот что мне нужно делать. Трахнуть ее, и разбежимся.

На автомате проверяю мессенджер, но кроме ее вчерашнего «спокойной ночи», новых сообщений нет. В восемь утра понедельника я их и не ждал. План у меня говно. Я ждал, потому что знаю — она рано просыпается. Откуда знаю? Просто знаю, потому что она выливает на меня дофига информации о себе, а я каким-то чудом все запоминаю. Все, твою мать.

Настроение скачет, будто я телка с месячными.

Быстро одеваюсь в спортивные штаны и футболку.

Толстовку кладу в рюкзак, погода непонятная. Таймер на телефоне пищит, это значит, у меня осталось десять минут, чтобы выйти из дома, иначе опоздаю на автобус, соответственно, и на работу тоже.

— Доброе утро… — получаю «чмок» в макушку от матери. — Яичницу будешь? — что-то напевая, она в ночнушке плывет к холодильнику.

— Времени нет, — быстро заталкиваю в себя бутер с колбасой и запиваю его соком.

— Я проспала… извини…

— Забей…

Звонок в дверь не дает ей ответить. Это курьер с цветами. У мамы сегодня день рождения. Мои полуторагодичные накопления ушли допом на покупку дачи ее мечты, а моя — обзавестись машиной пока отодвигается. Я отпахал полгода фитнес-тренером в понтовом клубе, уволился, потому что уже, считай, начался летний мертвый сезон, но, помимо денег, заработал кое-что еще. Полину Абрамову.

Сидя за кухонным столом, улыбаюсь и слушаю счастливые визги из прихожей. Женский и детский. Варя верещит за двоих, будя соседей.

— Подожди, — прижимая к себе здоровенный букет роз, мама стопорит меня у двери. — Ты сегодня допоздна?

— Да, — забрасываю на плечо рюкзак.

— Ладно, Варьку бабушка из сада заберет…

— Угу…

— Спасибо, — улыбается во все тридцать два и обнимает меня за талию вместе с букетом. — Ты мой самый любимый ребенок…

— Ага, — чмокаю ее висок. — Сразу после второго…

Она смеется, а я выхожу за дверь, сжимая в руке телефон, как полнейший придурок.