Моника стояла у окна, наблюдая, как Диего скрывается в ночи. Виски в её бокале было почти нетронутым, но горло жгло, будто она пила огонь.
— Ты не справишься с ним, — раздался голос за спиной.
Она медленно обернулась. В дверях стоял Николас, её брат, с ледяным выражением лица.
— Не твоё дело, — бросила она, сжимая бокал.
— Всё, что ты делаешь, — моё дело.
Он подошёл ближе, тяжёлый запах сигарет окутал её.
— Ты думаешь, что можешь играть в эти игры, но ты понятия не имеешь, во что ввязываешься, Моника.
— А ты знаешь?
— Я знаю больше, чем тебе стоит знать.
Он смотрел на неё слишком внимательно, слишком оценивающе.
— Не лезь в это, сестрёнка.
Она усмехнулась.
— Слишком поздно.
Николас долго молчал, затем кивнул.
— Тогда не удивляйся, если однажды проснёшься и поймёшь, что назад дороги нет.
Он развернулся и ушёл, оставив после себя странное, липкое чувство вины.
Но Моника не знала, за что.