Пусть вы эту лобуду
Наживали по крупицам,
Не висеть бы на виду
Вашим тряпкам и тряпицам.
В этой сушке что-то есть
И бесстыдное к тому же,
Как сомнительная весть
О жене или о муже.
Лишь зима, что каждый год
Сыплет снег, а нет излишку,
Благородства придает
Даже вашему бельишку.
И, треща, висит оно,
Небу близкое, березам,—
Высотой подсинено,
Подкрахмалено морозом.