Запретная страсть мажора (СИ)

Глава 35. Оля

Утром мне приходится признать свой диагноз.

Мне нравится Дикаев.

Разумеется, я в него не влюблена! Дурочка я, что ли?

Но тот факт, что моя первая осознанная мысль была о нем, как бы намекает.

Мысль еще такая… «Надо проверить, не писал ли мне Кир».

Как ни крути, но если себе не врать, то нужно признать очевидное. Дикий стремительно укрепляет свои позиции в моей жизни.

Вчера насмотревшись на его фотки, перебрав в памяти все-все совместные моменты, особенно те, от которых сердечко колотится, я с дуру написала ему сообщение.

«Спокойной ночи».

Тут же смутилась и захотела удалить, но Кир уже прочитал. Я сглотнула.

«Пришли голосовое».

А-а-а!!!

«А фотку тебе голую не прислать?» – расхрабрившись, отвечаю я. И добавляю грозный смайлик.

Господи, какой кринж. Видел ли кто-нибудь более неловкий флирт?

«Не откажусь». Без смайлика.

Дурак!

Сижу и придумываю достойный ответ, но в голову ничего не идет. Вся фантазия работает в совершенно другом направлении.

«Истомина, ты чего молчишь? Я жду, когда ты мне голосом пожелаешь спокойной ночи!»

Мог бы позвонить и послушать, раз так хочется!

«Оль, ты тут еще?»

Кусаю губы вместо того, чтобы ответить. Смотрю, как он что-то пишет. Долго. С перерывами. Наверно, стирает. Пусть понервничает.

Но Дикаев такой Дикаев, так и не отправив мне текст, отсылает голосовое сам.

«Промяукай мне, а то в универе выпорю».

«Это еще когда будет!» И смайлик с языком.

Теперь я изнываю от любопытства, что он хотел написать.

«В понедельник, Оля. Твои грехи копятся, расплата грядет! Очень романтичная». И опять без смайлика. Черствый сухарь.

Мне не жалко отправить голосовое, но я не люблю свой голос в записи. Он кажется мне детским. Ладно уж.

«Спокойной ночи, Кир».

И нет ответа. Подождав немного, я расстраиваюсь, так ничего и не получив, и ложусь спать.

А утром вот. Первая дурацкая мысль, и она о нем.

Рассердившись на себя, заставляю себя сначала умыться и накраситься. Второе получается не до конца. Намазав ресницы на одному глазу, я не выдерживаю и беру в руки телефон.

Написал! Без смайлика, но написал!

«До завтра, спокойной ночи».

Ничего такого, но у меня уши полыхают. Настроение подскакивает от нижней отметки куда-то вверх, разбивая верхнюю границу шкалы. И весь день в универе я порхаю, как на крыльях.

После пар приходит еще одно сообщение. «Ты ко мне придешь? Я соскучился».

«Может быть, после тренировки».

У меня сегодня танцы. Их я точно не пропущу, уже соскучилась по ним. А потом… ну посмотрим. Может, и загляну в гости в Киру. Ненадолго. К хромоногому отшельнику. Студия как раз не очень далеко от его дома.

Коррективы в мои планы вносит Сашка.

Закончив тренировку, я обнаруживаю на телефоне кучу пропущенных от него и сообщение: «Оль, перезвони, как сможешь».

Почему-то все вместе это наполняет меня тревогой. Перезваниваю, притопывая ногой от волнения.

– Что случилось? – выпаливаю, как только друг отвечает после нескольких долгих гудков, доведя меня почти до инфаркта.

– Привет, скажи, ты в субботу с родителями идешь к Кавериным? – сходу спрашивает Саша.

– Ты из-за этого меня так напугал? – злюсь я, чувствую, как разжимается в груди пружина. Слишком этот момент напомнил мне, как я так же после тренировок перезвонила маме на неотвеченный и узнала, что папы больше нет.

– Оль, просто скажи.

– Я не знаю, к кому нас пригласили, но куда-то идти надо, да. Форма одежды парадная. Если это Каверины, понятно почему. Значит, там будет тоска смертная, – вздыхаю я, понимая, как мама меня подставила. Если бы я знала, в какие конкретно гости нужно идти, я бы отказалась.

Ничего против вице-губернатора я не имею. И у него я еще не была. Но мне хватило приема у мэра. Не думаю, что мероприятие будет сильно отличаться.

– Тоска? – хмыкает Сашка. – Везет тебе. Мне будет не до скуки.

– А вас тоже пригласили?

– Мать сильно подняла бизнес за последние годы. Ее фирмешка выросла за то время, что мы с тобой не виделись. Так что мы теперь из грязи в князи, – горько говорит он, заставляя меня теряться в догадках, что случилось.

Сашка же всегда был уверен в себе. И каждому, кто считал, что он недостаточно хорош, просто прописывал в табло.

– Ты не хочешь туда идти? – осторожно интересуюсь я.

– Да. Нет, – путается он в показаниях. – Не совсем так. Это сложно объяснить.

– Ну так не ходи! – взываю я к его разуму. Сашкина мама достаточно адекватная, чтобы тащить его туда, куда он не хочет, против воли.

– Не могу, – я слышу в его голосе отчаяние.

– Ну хорошо. Чем я могу тебе помочь? – сдаюсь я.

– Ты можешь на один вечер притвориться, что ты моя девушка?