Зарема

На Кавказе прошлых лет, —

Это знаю я с пеленок, —

Радость, что рожден ребенок,

Заряжала пистолет.

Ночь в окне иль час рассвета,

Но отец спускал курок

И вгонял из пистолета

Пулю в темный потолок.

В старину не без причины

В потолок летел свинец.

Разве званье для мужчины

Есть почетней, чем «отец»!

И, когда дождался вести,

Что явилась я на свет,

Счастлив был с друзьями вместе

Сесть за стол один поэт.

Там, где, знатные, бок о бок

Встали Запад и Восток,

Он послал двенадцать пробок,

Словно пули, в потолок.

Охватило сына гор

Чувство гордое при этом,

С коим он,

хоть слыл поэтом,

Незнаком был до сих пор.

И про первый свой успех

Расскажу не по секрету:

Званье высшее из всех

Я присвоила поэту.

Был он просто добрым горцем,

Был он просто молодцом,

Был он просто стихотворцем,

А теперь он стал отцом.