ZаVтра

Помнишь, бегали мальчишки по двору,

Деревянное оружие в руках.

Как в кино, подранком падали в траву.

«Ты убит, – кричали, – тра-та-та-та-та».

Подросли и разбежались кто куда.

Дом, работа, бытовая суета.

И не думали за ужином с семьёй,

Что вернётся детство к нам с большой бедой.

А тогда – пилотка деда на ушах.

И соседка Аня с сумкой на руках.

Красный крест на сумке – это медсестра.

И подранок Боря рядом весь в бинтах.

Дом, работа, летом дачные дела.

То троллейбус, то метро или трамвай.

Разве думали в свои мы сорок пять,

Что война вернётся в нашу жизнь опять.

Встанем в строй, наденем новый камуфляж,

Но не дерево в руках, а боевой АК.

И, подстреленный противником в бою,

Будешь ждать свою родную медсестру.

Ту, которая, как будто со двора,

Жгут наложит аккуратно, в два бинта.

Улыбнётся и негромко скажет так:

– Нужно жить ещё тебе, родной солдат.

И не думали за ужином с семьёй,

Что вернётся детство к нам с большой бедой.

Разве думали в свои мы сорок пять,

Что война вернётся в нашу жизнь опять.