ZаVтра

Это моя война; нет, это не моя война.

Перевёрнутая с ног на голову.

Наизнанку вывернутая, не принятая плотью,

отрыгнула тухлые гнилые внутренности.

Сняв с себя исподнее, обнажая тело рыхлое,

язвами покрытое.

Это не моя война.

Не бинтами, а пелёнками, с кровью родовой,

пуповиной, перегрызенной зубами, перемотана.

Всё не чистое, не честное, не убранное,

На поверхность стриженую,

лезвием соскоблённую, выброшена.

Не желая говорить, через раз дыхание,

по вискам из раковин ушных вытекает бедное,

неокрепшее сознание.

Это моя война; нет, это не моя война.

Послевкусие прожитых лет, веры нет,

не усвоилась, по-пластунски всё

ползёт слепошарость одинокая.

Утвердившись в том, что кал, моча,

есть для личности священные,

говорит, что рая нет, а в грехе есть истина.

Утопает совесть в жиже, ноздри втягивают вонь,

наступая каблуком на честь,

что уже как миф кем-то выдумана.

Это не моя война.

Нет, в другом воспитан я.

Даже если б это сон – черновик не пишется.

Стёр бы память навсегда,

Начал заново писать острым лезвием ножа, начиная

с сердца, в душу переписывая…