Дорога, которой нет

Опускаешь ресницы лукавым взмахом –

без напряга и боли выигран бой.

В 30 лет исчезают детские страхи,

наконец-то ты рада… себе самой.

Отпускаешь в небо воздушный шарик,

чувствуя, как солнце внутри течёт,

и досадную кличку «рыжий очкарик»

вспоминаешь с улыбкою – вот и всё.

Брюзгливых не слушаешь разговоров,

и на сплетни-стрелы тебе плевать,

но пугает строгое птичье «сорок»

с огородно-плодовой приставкой «пять».

Ты не знаешь, что прошлое поправимо,

всё быстрее пляшет веретено.

В сорок лет не страшно терять любимых,

они уже потеряны, и давно.

Никакой, даже самый родной, мужчина –

ты сама, всё сама себе можешь дать.

Но тревожит очень зачётка сына,

дочка, не желающая читать.

В сорок лет бодрит холодок рассвета,

лишь нахальная кошка греет постель.

Понимаешь: «Скоро уйдёт и это»,

память – только ступенька, точнее, дверь.

С каждым годом всё выше степень свободы,

а потерям (и строчкам) длиннее счёт.

Ты летишь по трассе коньковым ходом,

и упрямое солнце внутри течёт.