Дорога, которой нет

На берегу медлительной реки

Ловлю мгновенья северного лета.

Стрекочет полдень. Травы высоки.

А завтра день – такой же, как и этот.

На берегу медлительной реки

Застывшие, как бронзовые Будды,

Два местных Чингачгука – рыбаки,

Забывшие о времени как будто.

На берегу медлительной реки

Скользят стрекозы у моей руки.

Течёт в прохладном зеркале молчанье.

Спят облака, упавшие на дно.

Повсюду и во всём растворено

Свободы равнодушное дыханье.