ПГТ Крапивное. Том первый

Был прав бы цирк, где нами оживили

Тот стейк-мистейк, что в sangre — на sarten,

Как раз те дни сорили чаевыми,

Как раз на ночь не хватит им затем.

Не хватит нам на сбить хоть что-то, кроме,

В том липком тире, жестяной болван,

Ни меткости, ни призовых в синдроме

От, на словах: не те, кто — по словам.

Вот этот цербер, — надувная панда,

Восточный шершень сочного бревна

Нам подают которым из серванта

Портрет меня но в рамке не меня.

Завидуй, шредер, острому подтексту,

Лети как та корейская морковь,

Из уважения к оставленному месту,

Стремительная к дырке нелюбовь.

Вот жестяной болван, пускай и тратит,

И весь свой тир, и панд, и меткий глаз,

На рост бревна, чтоб — поведётся, лапоть,

Распустит ветки, листья, пенопласт.

Нас нет древней (амёбы — исключенье),

Нас метче нет (коль речь о провиант),

Но реку взять — что б делало теченье,

Не существуй бы устий étudiant.

Что учит он из высших заведений

Трухлявым раком, сеткой карася,

Попёртый поц, возможно, даже гений,

Из неких лилий, заводью скользя?

Ха-ха, стреляйтесь! Вешайтесь в прихожей!

Мечи вонзите в vientre, abdomen!

Цедите всё, что вывернуто кожей,

Такой же кожи компаса взамен.

Ох, побежал бы, если б дали север,

Но где уж тиру — против соболей!

Сам — наковальня! Сам ты — наковальня!

А я Гермес. А я теперь Гермес.