ПГТ Крапивное. Том первый

Хотите правду, парижане?

Кого вы этим одолжали,

Непроходимым и бессонным,

Но безвоздушным, напряженьем?

Иль битва с красками, ужели,

Под недалёким Барбизоном

Была проиграна, и пленных

Свели из глаз обыкновенных

В тревожно-вежливые очи?

О самозванцы, вашей почве

И нашей крови не занять.

Но прав воронкою снаряд,

И что за ним не повторят,

Я знаю точно.

Не осуждаю ваши маски.

Какая верная земля

Дышать Верленом и Поплавским,

Не покушаясь на Золя.

Живущий съёмною квартирой,

Не понимаю, кто сосед.

Да, эмигранты, дезертиры.

Да, сорняки. Соседей нет.

У вас проездом папа римский,

И богоматери собор

Возложен с грацией нудистской

На эти папы, весь набор.

Преувеличено? Отменим.

Заглянем в дальние места,

По общежитиям семейным

Испросим верных про Христа?

А что, восточного собрата

Каким прибило сахарком

Из остального миллиарда

Железно верящих в Дракон?

Куда ещё, дружище, сходим?

В какой заглянем уголок?

Я — парижанин в этом роде,

Когда б помянем драный клок

Худой овцы. Из прочих метрик,

Её подкармливал как мог.

И ваша правда, что эксцентрик.

И ваше право видеть блох

В суровом выговоре местным,

Где обитают неизвестным.

Но я питаюсь у китайцев,

Пишу в кафе у мусульман

И пью с барменшою из трансов,

А называюсь Костельман,

Что нас уравнивает как бы

Пред обнажённым ликом правды.